Y por siempre lo mismo -
¡Que el héroe de la novela ame!
Todas las mujeres conducen a la niebla.
Gueto elegido. Eje. Zanja.
No esperes misericordia.
En este más cristiano de todos los mundos
Los poetas son judíos.
Si nace alado -
¡Cuáles son sus mansiones y cuáles sus chozas!
Sé todo lo que fue, todo lo que será,
Conozco todo el secreto de los sordomudos,
¿Qué hay en la oscuridad, en la lengua atada?
El lenguaje de la gente se llama - Vida.
Y si el corazón se rompe
Quita los puntos sin un médico, -
Sepa que desde el corazón: hay una cabeza,
Y hay un hacha - de la cabeza ...
Emperador - la capital,
Baterista - nieve.
Algunos sin curvatura -
La vida es cara.
No ames a los ricos, a los pobres,
No ames, científico - estúpido.
No ames, rubicundo - pálido,
No ames, bueno - dañino:
¡Dorado - mitad de cobre!
¡No te avergüences, el país de Rusia!
Los ángeles siempre están descalzos...
Que los jóvenes no se acuerden
Sobre una vejez encorvada.
Que no se acuerden de lo viejo
Sobre la juventud bendita.
Corazón - pociones de amor
La poción es la mejor.
Mujer desde la cuna
El pecado mortal de alguien.
Todo el mar necesita todo el cielo,
Un corazón entero necesita la totalidad de Dios.
Y los indiferentes - ¡Dios castigará!
Da miedo caminar sobre el alma viva.
Indefinidamente el barco no navega
Y no cante el ruiseñor.
bendigo el trabajo diario,
Bendigo el sueño nocturno.
la misericordia del Señor - y el juicio del Señor,
Buena ley - y ley de piedra.
El mundo está triste. ¡Dios no tiene tristeza!
... Para siempre en piel de ante ciego
Jugar con la realidad es malo.
Todos en el mismo camino
Las drogas arrastrarán -
A una hora temprana, tarde.
¡Ay, ay, mar salado!
te alimentarás
Tu beberas
vas a girar
¡Servirás!
¡Amargura! ¡Amargura! Sabor eterno
En tus labios, ¡oh pasión! ¡Amargura! ¡Amargura!
Tentación eterna -
Más caída final.
¡Húsar! - Todavía no he terminado con las muñecas,
- ¡Ay! - ¡En la cuna estamos esperando al húsar!
Los niños son tiernos enigmas del mundo,
¡Y la respuesta está en los acertijos mismos!
¡Valor y virginidad! esta unión
Antiguo y maravilloso, como la muerte y la gloria.
¡Amigo! ¡La indiferencia es una mala escuela!
Se endurece el corazón.
Hay cosas más importantes en el mundo.
Tormentas apasionadas y trabajos de amor.
Hay una hora determinada, como una carga caída:
Cuando domesticamos el orgullo de nosotros mismos.
La hora del aprendizaje está en la vida de todos
Solemnemente inevitable.
Mujer desde la cuna
El pecado mortal de alguien.
Para el príncipe - la familia, para los serafines - el anfitrión,
Detrás de cada - miles de personas como él,
Para tambalearse - en una pared viva
Me caí y lo supe: ¡miles de turnos!
Bestia - guarida,
Caminante - el camino
Muerto - drogi.
A cada uno lo suyo.
Debes saber una cosa: que mañana serás viejo.
El resto, cariño, olvídalo.
Y sus lágrimas - agua y sangre -
¡Agua, - en sangre, en lágrimas lavadas!
No una madre, sino una madrastra - Amor:
No esperes juicio ni misericordia.
Y así se derretirán las lunas
y derretir la nieve
Cuando este joven pasa corriendo,
Una edad preciosa.
Cada verso es un hijo del amor
mendigo ilegítimo,
Primogénito - en la rutina
Para inclinarse ante los vientos - puesto.
Quién está en la arena, quién está en la escuela.
A cada uno lo suyo.
en la cabeza de la gente
¡Leisa, el olvido!
¿Quién no construyó casas?
La tierra es indigna.
Quien no le debe amigos -T
de apenas generosas a novias.
Más ligero que un zorro
esconderse debajo de la ropa
como ocultarte
¡Celos y ternura!
¡Amar! ¡Amar! Y en convulsiones y en el ataúd
Estaré alerta, seré seducido, me avergonzaré, me apresuraré.
Pueblo, créanme: ¡estamos vivos de añoranza!
Solo en la angustia vencemos al aburrimiento.
¿Se moverá todo? ¿Será harina?
¡No, la harina es mejor!
Dormimos - y ahora, a través de las losas de piedra
Huésped celestial en cuatro pétalos.
¡Oh mundo, comprende! Cantante - en un sueño - abierto
Ley de la estrella y fórmula de la flor.
No ames a los ricos, a los pobres,
No ames, científico - estúpido,
No ames, rubicundo - pálido,
No ames, bueno - dañino:
¡Dorado - mitad de cobre!
La mitad de la ventana se ha ido.
Apareció la mitad del alma.
Vamos a abrirlo - y esa mitad,
¡Y esa mitad de la ventana!
¿Olimpicos? ¡Sus ojos están dormidos!
¡Celestiales - nosotros - esculpimos!
Manos que no se necesitan
Estimado, servir - el mundo.
... Elimina el mejor rubor Amor.
Los poemas crecen como estrellas y como rosas
Como la belleza, innecesaria en la familia.
La tarde ya se arrastra, la tierra ya está en el rocío,
Pronto la ventisca estrellada se congelará en el cielo,
Y bajo tierra pronto nos dormiremos,
Quienes en la tierra no se dejaron dormir.
Amo a las mujeres que no fueron tímidas en la batalla,
Los que sabían empuñar una espada y una lanza, -
Pero sé que sólo en el cautiverio de la cuna
La habitual - mujer - mi felicidad!
En un diálogo con la vida, no es su pregunta lo que importa, sino nuestra respuesta.
Puedes bromear con una persona, pero no puedes bromear con su nombre.
Las mujeres hablan de amor y guardan silencio sobre los amantes, los hombres, viceversa.
El amor en nosotros es como un tesoro, no sabemos nada al respecto, todo se trata del caso.
Amar es ver a una persona como Dios la quiso y sus padres no la realizaron.
Para la completa coherencia de las almas se necesita la coherencia del aliento, pues ¿qué es el aliento sino el ritmo del alma? Entonces, para que las personas se entiendan, es necesario que caminen o se acuesten uno al lado del otro.
Hay encuentros, hay sentimientos cuando todo se da a la vez y no hay necesidad de seguir. Continuar, porque es para comprobar.
Cada vez que descubro que una persona me ama, me sorprende, no me ama, me sorprende, pero sobre todo me sorprende cuando una persona me es indiferente.
El amor y la maternidad son casi mutuamente excluyentes. La verdadera maternidad es valiente.
Amor: en invierno por el frío, en verano por el calor, en primavera por las primeras hojas, en otoño por las últimas: siempre, por todo.
La traición ya apunta al amor. No puedes traicionar a un amigo.
¡El cuerpo en la juventud es un atuendo, en la vejez es un ataúd del que te arrancan!
Las diosas se casaron con dioses, dieron a luz héroes y amaban a los pastores.
Nuestras mejores palabras son las entonaciones.
La creatividad es una causa común, creada por personas solitarias.
El futuro es una zona de leyendas sobre nosotros, al igual que el pasado es una zona de adivinación sobre nosotros (aunque parezca al revés). El presente es sólo un diminuto campo de nuestra actividad.
Para una persona feliz, la vida debe regocijarse, anímelo en este raro regalo. Porque la felicidad viene de la felicidad.
Las alas son libertad sólo cuando están abiertas en vuelo, a sus espaldas son pesadez.
Qué deliciosa es la predicación de la igualdad de los labios del príncipe, tan repugnante de los del conserje.
¿Condiciones favorables? No son para el artista. La vida misma es una condición desfavorable.
En la Iglesia Ortodoxa (templo) siento que el cuerpo se va al suelo, en la Iglesia Católica siento que el alma vuela hacia el cielo.
Una mujer que recuerda a Heinrich Heine en el momento en que entra su amante ama sólo a Heinrich Heine.
El parentesco por sangre es áspero y firme, el parentesco por elección es sutil. Donde es delgado, se rompe allí.
La curva saca, la recta se ahoga.
- ¡Conocete a ti mismo! - Yo sabía. Y eso no hace que sea más fácil para mí conocer al otro. Por el contrario, tan pronto como empiezo a juzgar a una persona por mí mismo, surgen malentendidos tras malentendidos.
Amo a los ricos. Juro y afirmo que los ricos son bondadosos (porque no les cuesta nada) y hermosos (porque visten bien).
Si no puedes ser un hombre, ni guapo, ni noble, tienes que ser rico.
Nuestros hijos son mayores que nosotros, porque tienen una vida más larga, más larga. Más viejo que nosotros del futuro. Por eso, a veces nos son ajenos.
Las muchachas de ese círculo vivían casi exclusivamente de los sentimientos y las artes y, por lo tanto, entendían más los asuntos del corazón que nuestros contemporáneos más vivos, más sobrios, más ilustrados. (Sobre la época de Pushkin).
El deporte es una pérdida de tiempo para una pérdida de energía. Debajo del atleta es sólo su espectador.
Cada libro es un robo de la propia vida. Cuanto más lees, menos sabes y quieres vivir por tu cuenta.
"Un regalo terrible" de Marina Tsvetaeva.
"Y siempre adivinamos
allí la degeneración del alma,
donde no hay alma generosa.”
"Todo sobre mí en un cabello simple
acepta mi alegría.”
M. Tsvietáieva
Marina Ivanovna Tsvetaeva escribió una vez sobre sí misma así: "Conozco mi propio valor: es alto para un conocedor y un amante, cero para los demás, porque (el mayor orgullo) no guardo "marcas", me imagino para mantener - mía - a los demás. Y otra confesión: “No me gusta la vida como tal, para mí empieza a significar, es decir. adquiere significado y peso - sólo se transforma, es decir - En arte. Si me llevaran al otro lado del océano, al paraíso, y me prohibieran escribir, rechazaría el océano y el paraíso. No necesito la cosa en sí".
Hoy, su trabajo es discutido y hablado mucho. Pero todas las conjeturas y juicios a menudo se rompen por sí solos, tan penetrantemente obvios, accesibles para todos, pero al mismo tiempo no sujetos ni responsables ante nadie. Tsvetaeva dijo demasiado sobre sí misma, logró no revelar el principal secreto cautivador. Este es el secreto de las alas.
“Que soy verdaderamente alado,
Entiendes, un compañero del destino.
Pero, oh, no puedes manejarlo
Con mi ternura maldita,
Ella advierte a todos los que se atreven, enamorándose de sus poemas, para desentrañar su alma.
Su camino es el camino de los “sueños y la soledad”, el sufrimiento sordo y el baile loco. Es juguetón y colorido, pero al mismo tiempo tristemente desierto. Sólo ella misma reina en él - el Poeta y el Genio - dirigida por algún hermoso, pero falso Maestro.
“Sobre las olas, feroces e hinchadas,
Bajo el rayo - enojado y antiguo,
Boot - tímido y manso -
Detrás de la capa: mentir y mentir.
Tsvetaeva espera, pero, por desgracia, no encuentra compañeros en el destino.
¿Qué determina la esencia de la creatividad poética de Tsvetaev? En primer lugar, la sinceridad y singularidad de sus valoraciones, gestos, comportamiento, destino en general. Puede parecer que Tsvetaeva es una poeta fuera de la tradición artística, que logró comenzar su viaje desde cero. Hay motivos para tales conjeturas.
Tsvetaeva no es solo una letrista talentosa de principios del siglo XX. Es la mayor poeta romántica del siglo saliente. El romanticismo de su obra creció sobre el terreno filosófico original. En gran medida, descuidó la tradición clásica rusa. Al mismo tiempo, su espíritu resultó ser igual al espíritu del propio A. Pushkin, su talento compite con el don de Akhmatova y Pasternak, poetas de una orientación clásica pronunciada.
Es interesante reflexionar sobre el significado religioso de la poesía de M. Tsvetaeva. ¿Cómo se plasma en sus letras el tema de Dios, la humildad cristiana, la pecaminosidad, la expiación de la culpa?
En gran medida, los puntos de vista filosóficos y estéticos de la poetisa se hacen eco de los puntos de vista sobre la moralidad y la verdad espiritual del famoso filósofo F. Nietzsche. En la superficie, la similitud del sistema poético figurativo de los dos poetas. Abramos Nietzsche al azar.
“Es cierto, amamos la vida, pero no porque amemos la vida, sino porque estamos acostumbrados a amar”.
“¿Eres aire puro y soledad y pan y medicina para tu amigo? Uno no puede deshacerse de sus propias cadenas, pero es un libertador para un amigo.
¿No eres un esclavo? Entonces no puedes ser un amigo. ¿Eres un tirano? Entonces no puedes tener amigos.
“E incluso tu mejor amor es solo un símbolo entusiasta y un fervor doloroso. El amor es la antorcha que debe brillar en vuestros caminos superiores.
¡Algún día tendrás que amar más allá de ti mismo! ¡Empieza a aprender a amar! Y así tuviste que beber la copa amarga de tu amor.
La amargura está contenida en la copa incluso del mejor amor. ¡Así despierta el anhelo del superhombre, así despierta la sed en ti, el creador!”
Probablemente, en los libros del filósofo alemán uno puede encontrar estrofas que son más consistentes con el temperamento de Tsvetaev, ¡pero incluso esto es en gran parte accidental! - recuerda su patetismo, su sistema de valores éticos, su drama emocional.
Tanto Tsvetaeva como Nietzsche se sienten atraídos por las figuras de intrépidos equilibristas, ermitaños y caballeros de voluntad fuerte. Ella también, como el autor de Zaratustra, odia a los filisteos y a los "buenos" sinvergüenzas, lucha por las "montañas", desprecia los "pantanos", busca compañeros espirituales, sufre la decepción de sus vecinos, anhela su corazón por los lejanos, experimenta la felicidad en vuelo.
El estado de ánimo de la poetisa, su enfoque en una elección solitaria, el rechazo inevitable de "este mundo" se explican tanto por la naturaleza natural del don lírico en sí como por la situación revolucionaria previa a la tormenta que se desarrolló a principios del siglo XX. Tsvetaeva, como muchos de sus contemporáneos, salió al encuentro del fatídico siglo con la visera abierta, ¡lo que ya es!
Ella es, por supuesto, una romántica en la esencia de los estados artísticos e incluso humanos que experimenta. Al mismo tiempo, repetimos, es original. Pensemos en el hecho de que en Tsvetaeva no hay ni el demonismo de los románticos del siglo XIX (Lermontov, Byron, Heine), tomado en serio, ni la exaltación religiosa de los simbolistas soloviovitas, ni el cristianismo transformado en una nueva fe comunista ( Yesenin, Platonov), ni la filosofía natural salvadora (Zabolotsky), ni los impulsos futuristas de Mayakovsky. Tsvetaeva comienza, va y termina su viaje en una soledad digna de un Genio romántico. Cómo no recordar la confesión de Nietzsche: “¡Ay, soledad! ¡Tú, patria mía, soledad mía! ¡Demasiado tiempo he vivido salvajemente en una tierra extranjera salvaje para no volver a ti con lágrimas! Tsvetaeva tiene mucha confirmación de que la suerte de un poeta es la suerte de un ermitaño que sabe apreciar verdaderamente un regalo: el regalo de la libertad.
"¡Yo sé la verdad! Todas las viejas verdades, ¡fuera!” Se separa fuertemente de los demás. Y esta verdad es que en la era terrible de la guerra y la destrucción no habrá “resurrección” y nadie podrá jamás expiar el pecado. La única realidad es la muerte: “Bajo la tierra pronto nos dormiremos, todos los que en la tierra no se dejaron dormir”. Y si es así, entonces de la vida terrenal necesitas tener tiempo para tomar lo más maravilloso: el amor que no conoce límites, la creatividad que no conoce límites. ¡En una palabra, es alado y en un suspiro vivir (¡sufrir!) tu destino romántico!
“Sé como un tallo y sé como el acero
En una vida donde podemos hacer tan poco, ”-
He aquí el límite deseado del poeta. Esto se logra a costa de un esfuerzo inhumano. Es el deseo de lo que la gente suele considerar imposible o irrealizable.
Sus requisitos para su nombramiento son extremadamente altos. Se sabe cuán maravillosamente sublime y, al mismo tiempo, dolorosamente indiviso en su totalidad fue la unión espiritual de Marina Ivanovna con Boris Leonidovich Pasternak. En sus cartas a él, encontramos cómo le gustaría verlo en el futuro, qué sobreprecio le dio a su don poético. Es razonable suponer que se hizo tales exigencias a sí misma. Además, para ella son solo la norma. Así es como Tsvietáieva imaginó al poeta milagroso ideal, capaz de entregarse por completo a la idea creativa. Ella le escribe a Pasternak: "Sé que tu límite es tu muerte física". Y de nuevo: “Necesitas escribir algo grande. Esta será tu segunda vida, primera vida, única vida... Serás terriblemente libre”. Desafortunadamente (¿o afortunadamente?), las actitudes de Tsvetaeva y Pasternak hacia el "trabajo" eran diferentes. No podía aceptar el hecho de que "el único lugar puro e incondicional es el trabajo", Pasternak también necesitaba la "vida cotidiana" despreciada de Tsvetaeva: la vida en todas sus pequeñas cosas, detalles, insultos y adquisiciones. Tsvetaeva románticamente no hizo caso al "Dios de los detalles", Pasternak sirvió celosamente, tal vez solo a él. Es por eso que, con el debido respeto al genio de Tsvetaev, a menudo experimentó miedo por su regalo. Tomemos nota de uno de sus comentarios en una carta: “No puedo pensar en tu terrible regalo. Supongo que algún día sucederá intuitivamente”.
“Terrible regalo”... Precisa definición. Las ansiedades de Pasternak fueron cruelmente justificadas por el trágico destino de Marina Tsvetaeva.
Y todo comenzó con una infancia rubicunda en Moscú. Desde que comienza a darse cuenta de sí misma, Tsvetaeva ha estado fascinada por los adultos inusuales, insuperables e ilegales o la ley misma. Se siente atraída por la belleza de la caballería y el horror de lo romántico, ¡la mayoría de las veces alemana! - cuentos de hadas. La heroína favorita de Marina la niña es la desafortunada y encantadora Ondine. El mundo de la infancia es el mundo del libro de ficción. El sueño no conoce prohibiciones, lo real muchas veces es reemplazado por lo deseado. La hija de un conocido profesor en Moscú no duda en aparecer a los ojos de quienes la rodean como una soñadora, una simuladora, ¡pero qué hay! - un mentiroso peligroso. Sobre esto: numerosos recuerdos de sus familiares, amigos, enemigos. Sobre esto, con inquietud no disimulada y ella misma:
“Despreciamos a los ancianos por eso,
Que sus días son aburridos y simples...
Sabemos, sabemos mucho
Lo que no saben".
“El carácter de Marina no fue fácil, tanto para quienes la rodeaban como para ella misma. Orgullo y timidez, terquedad y firmeza de voluntad, inflexibilidad, la necesidad de proteger tu mundo que surgió demasiado pronto”, dice una de las investigadoras más perspicaces del fenómeno Tsvetaeva, Victoria Schweitzer (“Life and Life of Marina Tsvetaeva”, p. 41).
Tsvetaeva es difícil y única. El recuerdo de la infancia, la fe imprudente en los impulsos nobles, los gestos hermosos, las excentricidades imprudentes, permanecerá en ella para siempre, hasta el día de agosto más fatídico del año cuarenta y uno, que no experimentó en Tatar Yelabuga.
En su deseo de establecerse a costa de un acto que conmociona a un público secular bien educado, Marina Tsvetaeva se asemeja al primer Vladimir Mayakovsky, un poeta rebelde, un heraldo-profeta de la ciudad, un gamberro callejero - por desprecio por el burgués bien alimentado. La diferencia entre ellos, quizás, es que Mayakovsky, recurriendo a la extravagancia, destruye el mundo que lo rodea; Tsvetaeva, por el contrario, crea la suya dentro de sí misma, sin dejar entrar a nadie. El Mayakovsky temprano no parece tener ningún secreto, es abierto y accesible, Tsvetaeva tiene secretos sólidos, sin embargo, obvios para todos los ojos curiosos.
Marina es una pequeña "criminal" que ha estado en guerra con cualquiera de las tradiciones desde la infancia, a menudo incapaz de hacer frente a su "característica" favorita: el demonio de la libertad. El comportamiento de Tsvetaeva es inicialmente pecaminoso, se vuelve "diferente" en el mundo incluso de las personas cercanas a ella. Estos generalmente se conocen como "cuervos blancos". De hecho, ellos “no son de este mundo”.
Pasemos a uno de los primeros poemas de Tsvetaeva - "Oración" (1909):
“¡Cristo y Dios! quiero un milagro
¡Ahora, ahora, al comienzo del día!
Oh déjame morir mientras
Toda la vida es como un libro para mí.
Eres sabio, no dirás estrictamente:
"Tenga paciencia, el plazo aún no ha terminado".
¡Me diste demasiado!
¡Tengo sed de inmediato, todos los caminos!
Cualquiera que reflexione sobre estas líneas estará de acuerdo en que su contenido es rebelde. La joven poetisa no quiere obedecer el consejo de Dios: "Ten paciencia, el plazo aún no ha terminado". Ella declara audaz e impacientemente sus deseos independientes:
“Lo quiero todo: con alma de gitana
Ir a las canciones por robo,
Para que todos sufran al son del órgano
Y una amazona para lanzarse a la batalla,
Adivinación por las estrellas en la torre negra
Conducir a los niños hacia adelante, a través de la sombra...
Para ser una leyenda - ayer,
¡Ser una locura todos los días!”
Hay que admitir que esta es una lista de sueños muy criminales para un cristiano. Tsvetaeva acepta imprudentemente la "locura" de todos los días, siempre que no se convierta en un tedioso y mediocre aburrimiento mundano. Marina Ivanovna Tsvetaeva ya en sus pocos 17 años sabe que su “inmensidad” presente y futura no es del Dios de la humildad y la paz. Desafortunadamente, ella no puede hacer frente a los mandamientos cristianos. Ella también es obstinada y para siempre. La infancia se ha convertido en un cuento de hadas casi inadmisible. Si continúas viviendo según la ley: “mi alma traza momentos”, entonces la retribución por tal libertad puede y debe ser el castigo de Dios. Y, sin embargo, siempre será agradable para ella "comenzar al azar desde el final y terminar antes del principio". Y si bendice a sus seres queridos por algo, entonces también solo por la libertad: "¡por los cuatro costados!"
Alguien dirá que tal exaltación de los sentimientos es característica de los adolescentes, especialmente de aquellos que no son indiferentes a la poesía. Por supuesto que es. Pero Marina Tsvetaeva difiere de sus pares en la excepcional seriedad de su tono. De una vez por todas, ella “se entregó al rayo fatal”, escogió la “volaridad” como inquietud del alma y libertad del espíritu.
El “rayo fatal” iluminó su camino audaz, pero al mismo tiempo no fue consagrado por nada, salvo, quizás, por una pasión momentánea, que ella tomó por el único amor destinado por el Destino. El destino, terrible y dulce, persigue y conduce a la heroína de Tsvietáieva, como la antigua Fedra o Andrómaca, enloquecida por la pasión ciega, de un abismo a otro. En ella, todas las “pasiones convictas se fusionaron en una sola”, en su alma sólo “la desesperanza busca palabras”. Tsvetaeva se aliena deliberadamente y se separa de todos a la vez. Es capaz de un milagro, pero lo paga con una palidez inhumana de su rostro. “Una pila ligera de versos deliciosos” es cara, su precio es la vida.
Tsvetaeva y la vida es una pregunta difícil y dolorosa. Ella la reconoce por el "temblor de todas las venas", la vida no dura para ella, está desgarrada, es diminuta. Y cada momento está lleno de algún logro espiritual importante. Nada sucede “simplemente”, todo tiene sentido. "La vida: la alegría abierta de saludar por la mañana". Esto es muy similar a la famosa "fórmula" del amor de Onegin. Recuerda: "Debo estar seguro por la mañana que te veré por la tarde". Esto es lo que Onegin verdaderamente enamorado dice por primera vez en su vida. El mismo Pushkin dudará de la felicidad; para él, como saben, la paz y la libertad serán el límite de los deseos. Marina Tsvetaeva parecía saber siempre y sabe que hablar de un muelle espiritual es una mentira. Solo reconoce el tono romántico al hablar de impulsos sinceros.
En ella, todavía bastante joven y ya plenamente consciente de la amargura de la decepción, hay algo de Tatyana escribiendo una carta a la misma, pero aún no ardiente de pasión, Onegin Tatiana. Ella, como una heroína famosa, es capaz de adivinar que la elección de su corazón, aunque atractiva, es falsa ("¿O tal vez está todo vacío? Engaño de un alma inexperta. ¿Y algo completamente diferente está destinado?") en una explicación de amor , como en un remolino, sin mirar atrás. Así es Tsvietáieva. El abismo de los sentimientos es amable con ella. Toda su vida, Marina Ivanovna, como Tatyana de Pushkin en ese momento fatídico, será tentada por el Milagro, el pago deseado por el coraje mostrado por el acto.
Pero el Milagro no sucede. Tatyana, no sin la sabia ayuda de Pushkin, evita la caída final en el abismo del amor imprudente, y la pegajosa vulgaridad mundana también la supera felizmente. Larina encuentra un destino humano normal: una familia, una posible maternidad. Pushkin llamará a su elegido a cumplir la ley de Dios, común a todos los cristianos.
Tsvetaeva, con todos los giros y vueltas de su destino (fue novia, esposa y madre de tres hijos), permanecerá implacable, no sumisa a la voluntad de otra persona. Nunca aceptará la paz de Dios con su generosa gracia. En una de sus confesiones poéticas, se llamará con orgullo a sí misma y a personas como ella "lanzadores del cielo".
Para ser justos, hay que decir que a veces la poetisa se vuelve hacia Dios en verso. Ni siquiera descarta que algún día, cansada de amigos y enemigos, se ponga una “cruz de plata en el pecho” y vaya junto a otros “por el camino viejo, por Kaluga”. La poetisa es consciente de este destino común. Pero es para los cansados de corazón. “La bestia - una guarida, el vagabundo - el camino, los muertos - drogs. ¡A cada uno lo suyo! “- esto es lo que ella nunca deja de repetirse a sí misma ya quienes escuchan sus poéticas “tonterías”. Le encantan esos lugares de la tierra donde "el underground celebra su oscuro festín". Ella “quiere” así, y Dios tiene el derecho de hacer con ella como “quiere”. Su negocio es ir al país de los “sueños y la soledad”, es voluntad de Dios mirarla hacia atrás o desatenderla. Y luego - "quedará un suspiro de nosotros".
Más que Dios, Tsvetaeva, tal vez, veneraba a su ídolo: Pushkin. Pero es importante darse cuenta de que idolatrando al poeta, ella lo percibió a su manera, es decir, puramente romántica. Ignoró el hecho de que Pushkin sabía apreciar la vida de un hombre sencillo en la calle. Pudo ver ante todo el "mundo", y luego su propio "yo" en él. En el Pushkin tardío se conjugaba todo lo que conforma la existencia humana: filosofía, verdad, sueños, rebelión y obediencia a Dios. Tsvetaeva "no condescendió" con los detalles de la vida cotidiana y las realidades de la vida. Es una romántica brillante. Nada mas y nada menos.
¿Porqué es eso? Tsvetaeva es obstinada en su "locura", muy probablemente porque nació en el mundo no solo "sin Dios" (sin embargo, Nietzsche entendió esto brillantemente para todos los que llegaron al siglo XX), sino también "sin Pushkin". Desafortunadamente, no resulta ser la "norma". No solo "no está de moda", sino que también es falso por su propia esencia. Tsvetaeva, como los disfraces teatrales, prueba el destino de un "convicto", "guardián", "niña marinera". No valora ni el bienestar exterior ni la paz interior. Tsvetaeva se imagina a sí misma como una valiente bailarina y equilibrista que se dirige a una meta fantasmal. “¡Con paso de baile caminó por el suelo! “¡Hija del cielo!” - se declara orgullosa. Voz: ¡la poetisa está segura! - se le da a ella, lo que significa que todo "el resto se toma". Y solo puedes confiar en tu propia valentía. Solo de esta manera, casi a ciegas, pasarás el camino otorgado no por Dios, sino por el misterioso Genio-Maestro hasta el final. Entonces sucederá el Milagro: la Libertad absoluta como deleite creativo absoluto. Ese raro y gozoso estado en el que necesitas a alguien cerca, igual en espíritu o nadie. Y esto es lo más “terrible” de todo lo que se puede ver en su aspecto. “No me importa a dónde volar”, le escribe a Pasternak. “Y tal vez esta sea mi principal inmoralidad (falta de divinidad)”. Y además: “Sabes lo que quiero, cuando quiero. Oscurecimiento, brillo, transformación. La capa extrema del alma ajena y la propia. Palabras que nunca escucharás, no dirás. Monstruoso interminable. Milagro."
La búsqueda de un igual nunca se detuvo para ella, en esencia fue trágica: no había igual en absoluto. Y, sin embargo ... La esfera de su atención cercana son los héroes famosos, los criminales, los poetas caídos en desgracia, la voluntad popular, los revolucionarios, los rompecorazones legendarios.
Para ella, Grishka Otrepiev, Stepan Razin, Jeanne d'Arc, Casanova y el "campamento de cisnes" de los muchachos de la Guardia Blanca son buenos. Todos los elegidos del alma de Tsvetaeva están unidos por una cosa: la devoción al espíritu del amor, la pecaminosidad desesperada. Le gustan los que pueden volar. “¡Vuela, joven águila!” - da la bienvenida con entusiasmo al joven Mandelstam. Tsvetaeva está cerca del Blok romántico. Ella lo llama así: "el omnipotente de mi alma", sueña con salvar a Blok de la próxima Resurrección cristiana, arrancándolo de las garras de la muerte, superándolo:
“¡Golpéalo! ¡Más alto!
¡Sostener! ¡No lo des solo!"
A Blok le gusta la misma agilidad. Su tragedia es la tragedia de un ángel que se estrella contra la tierra vulgar. ¡La vida es gente! - el cantor fue mutilado (“No reparan alas. Los mutilados caminaban”). Está lista para orar por la resurrección de Blok, pero le gustaría devolverlo solo al cielo, el azul inmenso. Con su súper esfuerzo, Tsvetaeva está tratando de darle una nueva vida a la cantante, pero todavía no tiene esperanzas de un futuro vuelo creativo fácil. De ahí la amarga reflexión de que, acaso, “es falso… ¿una hazaña y el trabajo por nada?”. Las personas como Blok y ella son difíciles entre la gente. Es difícil vivir según la ley romántica: si no estás contra todos, todos están contra ti. Tsvetaeva es independiente. Ni los amigos ni los dioses perdonan esto.
La poetisa cada año sentía más y más agudamente su exclusión de los demás. En el mundo de la gente común, ella está aburrida desde el nacimiento. Tsvetaeva sabe cómo ser despiadada con el "residente de verano", el "comerciante", con todos aquellos que pueden vivir "en la vida tal como es". Se trata de ellos: "cada uno y el padre, y vieron", sobre ellos: "columpio, inflados por la vanidad", están esperando "amor, no iluminados por la separación o un cuchillo". No hay tal amor en su mundo.
Todo en él es convexo y exagerado, no hay matices. Para Marina Tsvetaeva, “Dios es demasiado dios, el gusano es demasiado gusano, el hueso es demasiado hueso, el espíritu es demasiado espíritu”.
La “dialéctica del alma” es algo que apenas atrae a los artistas donantes. El tipo de Tsvetaeva es uno de esos tipos. Los “dadores” son capaces de despilfarrarse, sin saber curar sus propias heridas espirituales con el “bien” y la “oración”. Hay pocos donantes. Entre ellos, sin duda, Mayakovsky, el rebelde Yesenin, nuestro intrépido contemporáneo Vladimir Vysotsky, quizás inmensamente sincero en lo bueno y lo malo de Yevtushenko. Sí, todos ellos no son proclives a la introspección dolorosa, aunque su obra está repleta de confesiones. Pero solo confiesan una cosa: es imposible convertirse y ser diferente, como todos los demás. Dichos artistas se sienten seguros solo al borde de una "muerte" grave, su destino es una serie de extremos: altibajos, decepciones, victorias.
Todo el destino poético de Marina Tsvetaeva, según ella misma admite, encajará en tres interjecciones: "¡ah!", "¡oh!", "¡eh!"
“Más fuerte que el órgano y más fuerte que la pandereta
Molv - y uno para todos:
Oh, cuando es difícil, y ah, cuando es maravilloso,
Y no se da - ¡eh!
“Ah: un corazón roto.
La sílaba en que mueren.
Ah, esta es la cortina - de repente - abierta.
Oh: un yugo de picar.
El contenido terrenal se agota rápidamente para Tsvetaeva, lo más alto, lo trágico, requiere algunos medios especiales para su encarnación. De ahí - cada año la creciente complejidad de su lenguaje poético. Hablando cada vez más sobre cosas y fenómenos simples en su comprensión, Tsvetaeva se vuelve cada vez menos accesible para el lector promedio. Ella allana persistentemente el camino no del romántico "complejo" al realista "simple" (así fue como fueron Pushkin, Pasternak, Zabolotsky), sino de lo todavía románticamente simple (sueños infantiles, fantasías) a lo románticamente imposible, de hecho, sobrehumano.
“Eres un hombre… qué papel inhumanamente enorme jugaste en mi existencia”, admite en una de las cartas Pasternak, quien está enamorada de su originalidad humana, pero constantemente preocupada por su inseguridad terrenal.
Tsvetaeva fue capaz de encarnarse a sí misma y a sus seres queridos a costa de un gran esfuerzo. Tal vez ese era solo su propósito.
En "Una conversación con un genio" resumiría:
“Si dos líneas
¿No puedes mezclar?"
"- Quién cuando - pudo!!" -
"¡Tortura!" - "Ser paciente."
"Prado segado -
¡Faringe!" - “Sibilancias:
¡También es el sonido!”
“Lviv, no esposas
Caso." - "Niños:
destripado -
Cantó - ¡Orfeo!
“¿Así que en el ataúd?”
- "Y debajo del tablero".
"No puedo cantar".
- "¡Cantarlo!"
¿No es esto una sobretensión traída a la vida? Esto no se encuentra en los llamamientos del propio Pushkin. “¡Quemar el corazón de la gente con el verbo!” es todavía otra cosa. El profeta de Pushkin tiene algo que decirle a la gente. Tsvetaeva, una invitada del siglo XX, a menudo no tiene nada de qué hablar ni nadie con quien hablar. Tal vez por eso sueña con venir la próxima vez a la tierra de los sordomudos:
“Después de todo, no importa lo que diga, ellos no entienden,
Después de todo, no importa, ¿quién lo descubrirá? - que digo.
Y la esencia, probablemente, no está en absoluto en la poesía, sino en el "terrible regalo" de Tsvetaev. Sin miedo al abismo, logró dar todo de sí misma. Los lectores aceptaron este regalo a su modesto gasto filisteo.
Los cazadores para repetir su camino no están entre los poetas vivos. Los muertos se llevaron consigo el secreto del último salto libre al abismo.
“Los médicos nos reconocen en la morgue
Para corazones de gran tamaño.”
Románticos - romántico.
"Sed como niños", esto significa: amor, piedad, beso, ¡todos!
No soy mujer, ni amazona, ni niña. ¡Soy un ser!
Por lo tanto, ¡no importa cómo pelees! - Se me permite. Y un profundo - básico - sentido de inocencia.
Cambiarme a mí mismo (por el bien de las personas, ¡siempre por el bien de las personas!) Nunca logro cambiarme a mí mismo, es decir, por fin cámbiate a ti mismo. Cuando tengo que pensar (por culpa de los demás) sobre un acto, siempre es sin rumbo, iniciado y no terminado, inexplicable, no mío. Recordé A exactamente y no recuerdo B, e inmediatamente en lugar de B, mis jeroglíficos, inexplicables para cualquiera, claros solo para mí.
Boris Chaliapin Retrato de M.I. Tsvietáieva 1933
***
Alya: “Hay silencio en tu alma, tristeza, severidad, coraje. Tú sabes cómo escalar esos picos que ningún hombre puede escalar. Estás algo quemado. No puedo pensar en una palabra cariñosa adecuada para ti".
***
Alya: “Mamá, ¿sabes lo que te diré? Eres el alma de la poesía, tú mismo eres un verso largo, pero nadie puede leer lo que está escrito en ti, ni los demás, ni tú mismo, nadie "
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¡Ah, comprendo que más que a nada en el mundo me amo a mí mismo, a mi alma, que lanzo en las manos de todos los que me encuentro, y a la piel, que lanzo en todos los vagones de tercera clase, y no se les hace nada!
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¿Qué soy yo?
Anillos de plata en todo el brazo + pelo en la frente + paso rápido +++ ..
Estoy sin anillos, estoy con la frente abierta, arrastrándome con paso lento, no yo, el alma con el cuerpo equivocado, no importa, como un jorobado o un sordomudo. Porque, lo juro por Dios, nada en mí era un bicho raro, todo, ¡cada anillo! - una necesidad, no para las personas, para tu propia alma. Entonces: para mí, que odia llamar la atención, siempre escondida en el rincón más oscuro del pasillo, mis 10 anillos en mis manos y una capa de 3 capas (entonces nadie las usaba) a menudo eran una tragedia. Pero por cada uno de estos 10 anillos podría responder, no puedo responder por mis propios tacones bajos.
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Ayer leí en el "Palacio de las Artes" (Povarskaya, 52, casa de Sologub, - mi ex - ¡primero! - servicio) "Fortuna". Fui bien recibido, de todos los que leyeron -uno-, un aplauso. leo bien Al final, estoy solo, con conocidos casuales. Si no viniste, estarás solo. Aquí soy tan extraño como entre los inquilinos de mi casa, donde he estado viviendo durante 5 años, como en el servicio, como una vez en los 5 internados y gimnasios extranjeros y rusos donde estudié, como siempre, en todas partes.
***
Pelo gris.
Un día después, en Nicodemus, Charles exclamó: “¡Marina! ¿De dónde sacas las canas?
Por cierto, mi pelo es rubio, rubio claro dorado. Ondulado, recortado, como en la Edad Media para los niños, a veces rizado (siempre de lado y atrás). Muy delgado, como la seda, muy vivo, todo de mí. Y al frente, noté esta primavera, uno, dos, tres, si te separas, y más, diez cabellos, completamente grises, blancos, también retorcidos al final. Soy demasiado joven para decir por orgullo que me gusta, me alegro mucho por ellos, como prueba de que algunas fuerzas trabajan misteriosamente en mí, ¡no la vejez, por supuesto! - o tal vez mi - incansablemente - trabajando la cabeza y el corazón, todo esto mi apasionado, escondido bajo un caparazón despreocupado, la vida creativa. - Como prueba de que incluso para una salud de hierro como la mía, existían leyes de hierro del espíritu.
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Sobre la rudeza de su naturaleza:
Nunca he sido feliz con las flores como regalo, y si alguna vez compré flores, ya sea a nombre de alguien (violetas-Parma-Duque de Reichstadt, etc.) o allí mismo, sin llegar a la casa, se lo traje a alguien.
Las flores en un tiesto hay que regarlas, quitarles los gusanos, más sucias que alegrías, las flores en un vaso -pues seguro que me olvido de cambiar el agua- desprenden un olor asqueroso y, echadas a la estufa (tiro todo a la ¡estufa!), no quemar. Si quieres hacerme feliz, escríbeme cartas, dame libros de todo, anillos, lo que quieras, ¡solo de plata y grandes! - un calicó en un vestido (mejor que rosa) - ¡solo, señores, no flores!
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Practico en lo más difícil para mí: la vida en extraños. Una pieza no baja por la garganta, no importa si es con amigos o, como ahora, en un pueblo sucio, con campesinos groseros. No comas, no leas, no escribas. Un grito: "¡Hogar!"
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Cuando me aman, bajo la cabeza, cuando no me aman, ¡la levanto! ¡Me siento bien cuando no les gusto! (Más yo)
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Caminando por el andén mientras esperaba el tren, pensé que todos tienen amigos, parientes y conocidos. Todos vienen, saludan, preguntan sobre algo, algunos nombres, planes para el día, y estoy solo, y a nadie le importa si no me siento.
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Cuando estoy con personas que no saben que soy yo, me disculpo con todo mi ser por existir, ¡de alguna manera redimir! Aquí está la explicación de mi risa eterna con la gente. No puedo - no soporto - ¡Prohibido que la gente piense mal de mí!
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Entiendo perfectamente la atracción de Ali y Seryozha por mí. Seres de la luna y del agua, se sienten atraídos por lo solar y ardiente en mí. La luna mira por la ventana (ama a uno), el sol mira al mundo (ama a todos).
La luna mira: en profundidad, el sol sale a la superficie, baila, salpica, no se hunde.
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Todo de mí está en cursiva.
Marina Tsvietáieva. Dibujo. 1931
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La ociosidad es el vacío más bostezante, la cruz más devastadora. Por eso a mí -tal vez- no me gusta el campo y el amor feliz.
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¿Alguna vez encontraré un hombre que me ame tanto que me dé cianuro de potasio, y que me conozca tanto que me entienda, que esté convencido de que nunca lo usaré antes de tiempo? - y por lo tanto, habiendo dado, dormirá en paz.
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No necesito a alguien que no me necesite. Superfluo para mí es aquel a quien no tengo nada que dar.
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¿Qué me falta que soy tan poco amado?
¿Demasiado 1er grado? - contrariamente a todo el siglo XVIII verbal. ¡no lo tomes por la barbilla!
Entonces: ¡y en el 3er grado - 1er grado! (necesidad: en el 3er-4to, ¡entonces divertido!)
Bueno, ¿y para los "nobles"?
Hipocresía es lo que me falta. Después de todo, inmediatamente: "Entiendo muy poco de pintura", "No entiendo nada de escultura", "Soy una persona muy mala, toda mi amabilidad es aventurerismo", y creen en una palabra, ellos tome una palabra, sin considerar que, después de todo, estoy hablando conmigo mismo. Pero una cosa debe tenerse en cuenta: nunca nadie conmigo, ni una pizca de familiaridad. Tal vez: mis - de antemano - ojos sorprendidos, serios, sin comprender
M. I. Tsvetaeva. Retrato de M. Nachman. 1915
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No me gusta todo, la gente simplemente culpa a mis "signos terrenales". Repele la columna vertebral, no el cinturón de cuero, la costilla, no el cinturón alrededor, la frente, no el cabello, la mano, no el anillo. Me repele mi descarada capacidad de regocijarme en un cinturón, un bang, un anillo más allá del reflejo en sus puntos de vista, mi total desprecio por esta repulsión, me repele.
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Reuniones fallidas: gente débil. Siempre quise amar, siempre soñé apasionadamente con obedecer, confiarme, estar fuera de mi voluntad (voluntad propia), estar en manos confiables y gentiles. Débilmente sostenida, por eso se fue. No les encantó, les encantó, por eso se fueron.
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tenía un nombre tenía miradas. Llamar la atención (me dijeron todo esto: “la cabeza de un romano”, Borgia, el niño caballero de Praga, etc.) y, finalmente, aunque debería haber comenzado con esto: tenía un don, y todo esto junto. - pero se me ha de haber olvidado algo mas!- no me sirvio, me lastimo, no me trajo ni la mitad? y una milésima parte del amor que se logra con una ingenua sonrisa femenina.
Marina Tsvietáieva V. Syskov 1989
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No conocí persona más tímida que yo, habiendo nacido. Pero mi coraje fue aún mayor que mi timidez. Coraje: indignación, deleite, a veces sólo la mente, siempre el corazón. Así que yo, sin saber hacer las cosas más “simples” y “fáciles”, las más complejas y difíciles, pude.
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Frente a una ventana fría. Creo que lo que más amaba en mi vida era la comodidad. Se ha ido irremediablemente de mi vida.
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Yo, amante de la naturaleza, al parecer, más que nada en el mundo prescindí de sus descripciones: sólo la mencioné: la visión de un árbol. Todo eso fue el trasfondo de mi alma. También: Lo alegoricé: abedul plateado. ¡Los arroyos están vivos!
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¡Dios mío! ¡Todo un minuto de felicidad! Pero, ¿no es esto suficiente incluso para toda la vida humana?
L. Levchenko (Eremenko) M.I. Tsvetáeva. (Lápiz)
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Sólo los muy ricos pueden ser dotados.
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¡Listo, Marina! Me caso, en azul, me acuesto en un ataúd, ¡en chocolate!
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¡Cuántos prejuicios han desaparecido ya! - Judíos, tacones altos, uñas pulidas, - manos limpias! - lavarse el cabello cada dos días ... solo quedan la letra yat y un corsé
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¡Hombre! ¡Qué alboroto en la casa! Probablemente peor que un bebé.
Composición
... Mis poemas, como vinos preciosos,
Llegará tu turno. M. Tsvietáieva
Marina Tsvetaeva es una poeta de gran talento y destino trágico. Ella siempre se mantuvo fiel a sí misma, la voz de su conciencia, la voz de su musa, que nunca "cambió la bondad y la belleza".
Empieza a escribir poesía muy pronto y, por supuesto, las primeras líneas sobre el amor:
No estábamos separados por personas, sino por sombras.
¡Mi niño, mi corazón!
No hubo, no hay ni habrá reemplazo,
¡Mi niño, mi corazón!
Sobre su primer libro "Álbum de la tarde", el reconocido maestro de la poesía rusa M. Voloshin escribió: "Álbum de la tarde" es un libro maravilloso y directo ..." Las letras de Tsvetaeva están dirigidas al alma, enfocadas en el mundo interior que cambia rápidamente de una persona y, en definitiva, sobre la vida misma en toda su plenitud:
Quien está hecho de piedra, quien está hecho de barro, -
¡Y yo soy plateada y brillante!
Me importa - traición, mi nombre -
Puerto pequeño,
Soy la espuma mortal del mar.
En los poemas de Tsvetaeva, como sombras de colores en una linterna mágica, aparecen: Don Juan en una ventisca de Moscú, jóvenes generales de 1812, el "óvalo oblongo y duro" de una abuela polaca, el "atamán loco" Stepan Razin, Carmen apasionada.
Sobre todo, quizás, me atrae la poesía de Tsvetaeva por su emancipación, su sinceridad. Es como si nos estuviera ofreciendo su corazón en la palma de su mano, confesándonos:
Con todo mi insomnio te amo
te escuchare con todo mi insomnio...
A veces parece que todas las letras de Tsvietáieva son una continua declaración de amor por las personas, por el mundo y por una persona en particular. La vivacidad, la atención, la capacidad de dejarse llevar y cautivar, un corazón cálido, un temperamento ardiente - eso es rasgos de personaje heroína lírica Tsvetaeva, y al mismo tiempo la suya. Estos rasgos de carácter la ayudaron a conservar el sabor de la vida, a pesar de las decepciones y dificultades del camino creativo.
A la cabeza de su vida, Marina Tsvetaeva puso el trabajo del poeta, a pesar de la existencia a menudo empobrecida, los problemas domésticos y eventos trágicos literalmente persiguiéndola. Pero la vida fue conquistada por la vida, que surgió de un duro trabajo ascético.
El resultado: cientos de poemas, obras de teatro, más de diez poemas, artículos críticos, memorias, en los que Tsvetaeva dijo todo sobre sí misma. Uno solo puede inclinarse ante el genio de Tsvetaeva, quien creó un mundo poético completamente único y creía sagradamente en su musa.
Antes de la revolución, Marina Tsvetaeva publicó tres libros, logrando mantener su voz entre la variopinta polifonía de las escuelas y tendencias literarias de la “Edad de Plata”. Escribió obras originales, precisas en forma y pensamiento, muchas de las cuales se encuentran junto a las alturas de la poesía rusa.
¡Yo sé la verdad! Todas las viejas verdades - lejos.
No hay necesidad de que la gente pelee con la gente en la tierra.
Mira: es de tarde, mira: es casi de noche.
¿Sobre qué, poetas, amantes, generales?
El viento ya está soplando. Ya la tierra está en rocío,
Pronto una ventisca estrellada atrapará en el cielo,
Y bajo la tierra pronto nos dormiremos,
Quienes en la tierra no se dejaron dormir...
La poesía de Marina Tsvetaeva requiere un esfuerzo de pensamiento. Sus poemas y poemas no se pueden leer y leer entre tiempos, deslizándose sin pensar a través de las líneas y las páginas. Ella misma definió así la “co-creación” del escritor y del lector: “¿Qué es leer, sino resolver, interpretar, extraer el secreto que queda tras las líneas, más allá del límite de las palabras… Leer ante todo - co-creación... Cansado de lo mío, - significa, bien leído y - buena lectura. El cansancio del lector no es agotador, sino creativo.
Tsvetaeva vio a Blok solo desde la distancia, no intercambió una sola palabra con él. El ciclo de Tsvetaevsky "Poemas a Blok" es un monólogo de amor, gentil y reverente. Y aunque la poetisa se refiere a él como "tú", pero los epítetos que se le asignan al poeta ("fantasma gentil", "caballero sin reproches", "cisne de nieve", "hombre justo", "luz tranquila") dicen que Blok es para ella: esta no es una persona real, sino una imagen simbólica de la poesía misma:
Su nombre- pájaro en mano
Tu nombre es hielo en la lengua
Un solo movimiento de los labios.
Tu nombre tiene cinco letras.
¡Cuánta música en estas increíbles cuatro líneas y cuánto amor! Pero el objeto del amor es inaccesible, el amor es irrealizable:
Pero mi río - sí con tu río,
Pero mi mano es sí con tu mano
No se llevarán bien. Mi alegría, mientras
Dawn no se pondrá al día - amanecer.
Con su aforismo inherente, Marina Ivanovna Tsvetaeva formuló la definición de poeta de la siguiente manera: "La igualdad del don del alma y el verbo: este es el poeta". Ella misma combinó felizmente estas dos cualidades: el don del alma ("El alma nació alada") y el don de la palabra.
Soy feliz de vivir ejemplar y sencillo:
Como el sol, como un péndulo, como un calendario.
Para ser un desierto secular de esbelto crecimiento,
Sabio - como toda criatura de Dios.
Saber: ¡El Espíritu es mi compañero, y el Espíritu es mi guía!
Entrar sin informe, como un rayo y como una mirada.
Vive mientras escribo: ejemplar y conciso, -
Como Dios mandó y los amigos no mandan.
La tragedia de Tsvietáieva comienza después de la revolución de 1917. Ella no la comprende y no la acepta, se encuentra sola con sus dos hijas pequeñas en el caos de la Rusia post-octubre. Todo parece haberse derrumbado: el marido sabe dónde, los que le rodean no están a la altura de la poesía, pero ¿qué es un poeta sin creatividad? Y Marina desesperada pregunta:
¿Qué debo hacer, borde y pesca?
¡Cantante! - como un alambre! ¡Broncearse! ¡Siberia!
De acuerdo con sus obsesiones, ¡como sobre un puente!
Con su ingravidez
En el mundo de las pesas rusas.
Nunca, ni en los terribles años posrevolucionarios, ni después en el exilio; - Tsvetaeva no se traicionó a sí misma, no se traicionó a sí misma, a la persona y al poeta. En el exterior, le resultó difícil acercarse a la emigración rusa. Su dolor no curado, herida abierta - Rusia. No lo olvides, no lo tires del corazón. (“Como si me hubieran matado la vida… mi vida se está acabando”).
En 1939, Marina Ivanovna Tsvetaeva regresó a su tierra natal. Y comenzó el acto final de la tragedia. El país, aplastado por la niebla plomiza del estalinismo, parecía demostrar -una y otra vez- que no necesitaba un poeta que la amara y aspirara a su patria. Aspirando, como se vio después, a morir.
En Elabuga abandonado de la mano de Dios el 31 de agosto de 1941: un bucle. La tragedia ha terminado. Terminó la vida. ¿Lo que queda? Fortaleza, rebelión, incorruptibilidad. La poesía permanece.
Abrió las venas: imparable,
Irreversiblemente brotando vida.
¡Trae tazones y platos!
Cada plato será pequeño.
El cuenco es plano.
Sobre el borde - y pasado -
En la tierra negra, alimenta las cañas.
Irrevocable, imparable
Irreversiblemente azotando el verso.
Sobre Tsvetaeva, sobre sus poemas, puedo escribir sin parar. Sus letras de amor son increíbles. Bueno, quién más podría definir el amor de esta manera:
¿Cimitarra? ¿Fuego?
Más modesto - ¡donde tan ruidoso!
Dolor, familiar como los ojos - una palma,
Cómo labios -
Nombre del propio hijo.
En los poemas de Tsvetaeva, ella es toda rebelde y fuerte, y en el dolor continúa entregándose a la gente, creando poesía a partir de la tragedia y el sufrimiento.
¡Soy un ave Fénix, solo canto en el fuego!
¡Apoya mi gran vida!
Me quemo alto, ¡y me quemo hasta el suelo!
¡Y que la noche sea brillante para ti!
Hoy, la profecía de Marina Tsvetaeva se ha hecho realidad: es una de las poetas contemporáneas más queridas y leídas.