Og for alltid det samme -
La helten i romanen elske!
Alle kvinner leder inn i tåkene.
Valgt ghetto. Aksel. Grøft.
Forvent ikke nåde.
I denne mest kristne av alle verdener
Poeter er jøder.
Hvis født med vinger -
Hva er herskapshusene hennes - og hva er hyttene hennes!
Jeg vet alt som var, alt som vil være,
Jeg kjenner hele døvstumme hemmeligheten,
Hva er på mørket, på tungen bundet
Folkets språk heter – Livet.
Og hvis hjertet brister
Fjerner sting uten lege, -
Vet at fra hjertet - det er et hode,
Og det er en øks - fra hodet ...
Keiser - hovedstaden,
Trommeslager - snø.
Noen uten krumning -
Livet er dyrt.
Elsk ikke de rike - de fattige,
Ikke elsk, vitenskapsmann - dum
Ikke elsk, rødmusset - blek,
Ikke elsk, bra - skadelig:
Gylden - kobberhalvdel!
Ikke skamm deg, landet Russland!
Engler er alltid barbeint...
La de unge ikke huske
Om en sammenkrøpet alderdom.
La dem ikke huske det gamle
Om velsignet ungdom.
Hjerte - kjærlighetsdrikker
Drikken er den beste.
Kvinne fra vuggen
Noens dødssynd.
Hele havet trenger hele himmelen,
Et helt hjerte trenger hele Gud.
Og den likegyldige - Gud vil straffe!
Det er skummelt å gå på sjelen i live.
På ubestemt tid seiler ikke skipet
Og ikke syng nattergalen.
Jeg velsigner det daglige arbeidet,
Jeg velsigner nattesøvnen.
Herrens barmhjertighet - og Herrens dom,
God lov – og steinlov.
Verden er trist. Gud har ingen tristhet!
... For alltid i blind manns buff
Å leke med virkeligheten er dårlig.
Alle på samme vei
Droger vil dra -
På et tidlig, sent tidspunkt.
Ve, ve, salt hav!
Du vil mate
Du vil drikke
Du vil spinne
Du vil tjene!
Bitterhet! Bitterhet! Evig smak
På leppene dine, å lidenskap! Bitterhet! Bitterhet!
Evig fristelse -
Mer siste høst.
Husar! - Fortsatt ikke ferdig med dukker,
- Ah! - i vuggen venter vi på husaren!
Barn er verdens ømme gåter,
Og svaret ligger i selve gåtene!
Tapperhet og jomfrudom! Denne fagforeningen
Gamle og vidunderlige, som død og herlighet.
Venn! Likegyldighet er en dårlig skole!
Det forherder hjertet.
Det er viktigere ting i verden
Lidenskapelige stormer og kjærlighetsarbeid.
Det er en bestemt time - som en last som faller ned:
Når vi temmer stolthet over oss selv.
Læretiden er i alles liv
Høytidelig uunngåelig.
Kvinne fra vuggen
Noens dødssynd.
For prinsen - familien, for serafene - verten,
Bak hver - tusenvis av mennesker som ham,
Å vakle - på en levegg
Falt og visste det - tusenvis av skift!
Beist - hule,
Vandrer - veien
Død - drogi.
Hver sin smak.
Vit én ting: at i morgen er du gammel.
Resten, baby, glem det.
Og tårene hennes - vann og blod -
Vann, - i blod, i tårer vasket!
Ikke en mor, men en stemor - Kjærlighet:
Forvent ikke dom eller nåde.
Og så vil månene smelte
Og smelte snøen
Når denne unge kommer forbi,
En nydelig alder.
Hvert vers er et kjærlighetsbarn
Tigger uekte,
Førstefødte - ved brunsten
Å bøye seg for vindene - lagt.
Hvem er i sanden, hvem er på skolen.
Hver sin smak.
På folks hoder
Leisa, glemsel!
Hvem bygde ikke hus -
Jorden er uverdig.
Hvem skylder ikke venner -T
fra knapt raus til venninner.
Lettere enn en rev
gjemme seg under klærne
Hvordan skjule deg
Sjalusi og ømhet!
Kjærlighet! Kjærlighet! Og i kramper og i kista
Jeg vil være på vakt - jeg vil bli forført - jeg vil bli flau - jeg vil skynde meg.
Folk, tro meg: vi lever av lengsel!
Bare i angst vinner vi over kjedsomhet.
Vil alt bevege seg? Blir det mel?
Nei, mel er bedre!
Vi sover – og nå, gjennom steinhellene
Himmelsk gjest i fire kronblad.
O verden, forstå! Sanger - i en drøm - åpen
Stjernelov og blomsterformel.
Elsk ikke de rike - de fattige,
Ikke elsk, vitenskapsmann - dum,
Ikke elsk, rødmusset - blek,
Ikke elsk, bra - skadelig:
Gylden - kobberhalvdel!
Den ene halvdelen av vinduet er borte.
Den ene halvdelen av sjelen dukket opp.
La oss åpne den - og den halvparten,
Og den halvdelen av vinduet!
Olympians?! Øynene deres sover!
Himmelrike - vi - skulpturer!
Hender som ikke trengs
Kjære, tjen - verden.
... Vasker bort den beste blush Love.
Dikt vokser som stjerner og som roser
Som skjønnhet - unødvendig i familien.
Kvelden kryper allerede, jorden er allerede i dugg,
Snart fryser den stjerneklare snøstormen på himmelen,
Og under bakken vil vi snart sovne,
Hvem i all verden lot ikke hverandre sovne.
Jeg elsker kvinner at de ikke var sjenerte i kamp,
De som visste hvordan de skulle holde et sverd og et spyd, -
Men det vet jeg bare i vuggens fangenskap
Den vanlige - kvinnelige - min lykke!
I en dialog med livet er det ikke spørsmålet hennes som betyr noe, men vårt svar.
Du kan spøke med en person, men du kan ikke spøke med navnet hans.
Kvinner snakker om kjærlighet og er tause om elskere, menn - omvendt.
Kjærlighet i oss er som en skatt, vi vet ikke noe om det, det handler om saken.
Å elske er å se en person slik Gud hadde tenkt ham og foreldrene hans ikke innså ham.
For sjelenes fullstendige sammenheng trengs pustens sammenheng, for hva er pusten, hvis ikke sjelens rytme? Så, for at folk skal forstå hverandre, er det nødvendig at de går eller ligger side om side.
Det er møter, det er følelser når alt er gitt på en gang og det er ingen grunn til å fortsette. Fortsett, for det er å sjekke.
Hver gang jeg finner ut at en person elsker meg, blir jeg overrasket; han elsker meg ikke - jeg er overrasket, men mest av alt blir jeg overrasket når en person er likegyldig til meg.
Kjærlighet og morskap utelukker nesten hverandre. Ekte morskap er modig.
Kjærlighet: om vinteren fra kulde, om sommeren fra varme, om våren fra de første bladene, om høsten fra de siste: alltid - fra alt.
Forræderi peker allerede på kjærlighet. Du kan ikke forråde en venn.
Kroppen i ungdommen er et antrekk, i alderdommen er det en kiste du blir revet fra!
Gudinner giftet seg med guder, fødte helter og elsket gjetere.
Våre beste ord er intonasjoner.
Kreativitet er en vanlig sak, skapt av ensomme mennesker.
Fremtiden er et område med legender om oss, akkurat som fortiden er et område for spådom om oss (selv om det virker omvendt). Nåtiden er bare et lite felt av vår aktivitet.
For en lykkelig person bør livet glede seg, oppmuntre ham i denne sjeldne gaven. Fordi lykke kommer fra lykke.
Vinger er frihet bare når de er åpne i flukt, bak ryggen er de tyngde.
Hvor herlig er likestillingsforkynnelsen fra prinsens lepper – så ekkel fra vaktmesterens.
Gunstige forhold? De er ikke for kunstneren. Livet i seg selv er en ugunstig tilstand.
I den ortodokse kirken (tempelet) kjenner jeg kroppen gå til bakken, i den katolske kirken kjenner jeg sjelen fly til himmelen.
En kvinne som husker Heinrich Heine i det øyeblikket hennes elsker kommer inn, elsker bare Heinrich Heine.
Slektskap ved blod er grovt og fast, slektskap ved valg er subtilt. Der det er tynt, brister det der.
Kurven tar ut, den rette linjen drukner.
- Kjenn deg selv! - Jeg visste. Og det gjør det ikke lettere for meg å kjenne den andre. Tvert imot, så snart jeg begynner å dømme en person av meg selv, viser det seg misforståelser etter misforståelser.
Jeg elsker de rike. Jeg sverger og bekrefter at de rike er snille (fordi det ikke koster dem noe) og vakre (fordi de kler seg godt).
Hvis du ikke kan være en mann, eller kjekk, eller edel, må du være rik.
Barna våre er eldre enn oss, fordi de har lengre, lengre liv. Eldre enn oss fra fremtiden. Derfor er de noen ganger fremmede for oss.
Jentene i den kretsen levde nesten utelukkende av følelser og kunst og skjønte dermed mer av hjertets anliggender enn vår mest livlige, mest nøkterne, mest opplyste samtid. (Om Pushkins tid).
Sport er bortkastet tid for bortkastet energi. Under utøveren er bare hans tilskuer.
Hver bok er en tyveri fra ens eget liv. Jo mer du leser, jo mindre vet du hvordan og ønsker å leve på egen hånd.
"En forferdelig gave" av Marina Tsvetaeva.
"Og vi gjetter alltid
degenerasjonen av sjelen der,
der det ikke er noen givende sjel."
"Helt over meg i en enkelhåret
godta min glede."
M. Tsvetaeva
Marina Ivanovna Tsvetaeva skrev en gang om seg selv slik: "Jeg kjenner min egen verdi: den er høy for en kjenner og en elsker, null for andre, fordi (den høyeste stolthet) jeg ikke beholder "merker", ser jeg for meg å beholde - min - til andre. Og en annen bekjennelse: «Jeg liker ikke livet som sådan, for meg begynner det å bety, dvs. får mening og tyngde - bare forvandlet, d.v.s. - i kunsten. Hvis de tok meg over havet - til paradiset - og forbød meg å skrive, ville jeg nektet havet og paradiset. Jeg trenger ikke selve tingen."
I dag blir arbeidet hennes diskutert og snakket mye om. Men alle formodninger og vurderinger bryter ofte av seg selv – så gjennomtrengende åpenbare, tilgjengelige for alle, men samtidig ikke underlagt og ikke ansvarlige overfor noen. Tsvetaeva sa for mye om seg selv, klarte ikke å avsløre den viktigste fengslende hemmeligheten. Dette er hemmeligheten bak bevingethet.
"At jeg er virkelig bevinget,
Du forstår - en skjebnens følgesvenn.
Men åh, du takler det ikke
Med min forbannede ømhet,
Hun advarer alle som tør, forelsket i diktene hennes, å nøste opp i sjelen hennes.
Hennes vei er veien til "drømmer og ensomhet", døvelidelser og gal dans. Han er leken og fargerik, men samtidig kjedelig øde. Bare hun selv regjerer i den - poeten og geniet - ledet av en vakker, men falsk lærer.
"På bølgene - heftig og hoven,
Under strålen - sint og eldgammel,
Støvel - redd og saktmodig -
Bak kappen - liggende og liggende.
Tsvetaeva venter, men finner dessverre ikke følgesvenner i skjebnen.
Hva bestemmer essensen av Tsvetaevs poetiske kreativitet? Først av alt, oppriktigheten og unikheten til hennes vurderinger, gester, oppførsel, skjebne generelt. Det kan virke som om Tsvetaeva er en poet utenfor den kunstneriske tradisjonen, som klarte å starte reisen fra bunnen av. Det er grunnlag for slike formodninger.
Tsvetaeva er ikke bare en talentfull lyriker fra det tidlige tjuende århundre. Hun er den største romantiske poeten i det utgående århundre. Romantikken i arbeidet hennes vokste på den opprinnelige filosofiske grunnen. I stor grad neglisjerte hun den russiske klassiske tradisjonen. Samtidig viste ånden hennes seg å være lik ånden til A. Pushkin selv, talentet hennes konkurrerer med gaven til Akhmatova og Pasternak - poeter med en uttalt klassisk orientering.
Det er interessant å reflektere over den religiøse betydningen av M. Tsvetaevas poesi. Hvordan blir temaet Gud, kristen ydmykhet, syndighet, soning for skyld realisert i tekstene hennes?
I stor grad gjenspeiler de filosofiske og estetiske synene til poetinnen synet på moral og åndelig sannhet til den kjente filosofen F. Nietzsche. På overflaten, likheten i det poetiske figurative systemet til de to dikterne. La oss åpne Nietzsche tilfeldig.
"Riktignok elsker vi livet, men ikke fordi vi elsker livet, men fordi vi er vant til å elske."
«Er du ren luft og ensomhet og brød og medisin for vennen din? Man kan ikke bli kvitt sine egne lenker, men er en befrier for en venn.
Er du ikke en slave? Da kan du ikke være en venn. Er du en tyrann? Da kan du ikke ha venner.»
"Og selv din beste kjærlighet er bare et entusiastisk symbol og smertefull glød. Kjærlighet er fakkelen som skal skinne på dine høyere veier.
En dag må du elske utover deg selv! Begynn å lære å elske! Så du måtte drikke kjærlighetens bitre kopp.
Bitterhet er inneholdt i koppen til selv den beste kjærlighet. Slik vekker den lengsel etter overmennesket, slik vekker den tørst i deg, skaperen!»
Sannsynligvis kan man i bøkene til den tyske filosofen finne strofer som stemmer mer overens med Tsvetaevs temperament, men selv dette er stort sett tilfeldig! - minner om hennes patos, hennes system av etiske verdier, hennes følelsesmessige drama.
Både Tsvetaeva og Nietzsche blir tiltrukket av skikkelsene til uredd løpere, eremitter og viljesterke riddere. Hun hater også, i likhet med forfatteren av Zarathustra, filister og «gode» skurker, streber etter «fjell», forakter «sumper», ser etter åndelige følgesvenner, lider av skuffelse hos naboene, lengter hjertet etter fjernere, opplever lykke i flygning.
Stemningen til poetinnen, hennes fokus på et ensomt valg, den uunngåelige avvisningen av «denne verden» forklares både av den naturlige naturen til selve den lyriske gaven og den pre-stormfulle revolusjonære situasjonen som utviklet seg på begynnelsen av 1900-tallet. Tsvetaeva, som mange av hennes samtidige, gikk ut for å møte det skjebnesvangre århundre med et åpent visir - hva det allerede er!
Hun er selvfølgelig en romantiker i essensen av de kunstneriske og til og med menneskelige tilstandene hun opplever. Samtidig, gjentar vi, er det originalt. La oss tenke på det faktum at i Tsvetaeva er det verken demonismen til romantikerne i det nittende århundre (Lermontov, Byron, Heine), tatt på alvor, eller den religiøse opphøyelsen av de solovyovittiske symbolistene, eller kristendommen forvandlet til en ny kommunistisk tro ( Yesenin, Platonov), heller ikke den frelsende naturfilosofien (Zabolotsky), eller de futuristiske impulsene til Mayakovsky. Tsvetaeva begynner, går og avslutter sin reise i ensomhet verdig et romantisk geni. Hvordan ikke huske Nietzsches bekjennelse: «Å, ensomhet! Du, mitt fedreland, min ensomhet! For lenge har jeg levd vilt i et vilt fremmed land til ikke å vende tilbake med tårer til deg!» Tsvetaeva har mye bekreftelse på at loddet til en poet er loddet til en eremitt som vet å virkelig sette pris på én gave - frihetens gave.
"Jeg vet sannheten! Alle de gamle sannhetene – bort!» Hun skiller seg sterkt fra andre. Og denne sannheten er at i den forferdelige epoken med krig og ødeleggelse vil det ikke være noen "oppstandelse", og ingen vil noen gang kunne sone for synd. Den eneste virkeligheten er døden: "Under jorden vil vi snart sovne, alle de som på jorden ikke lot hverandre sovne." Og i så fall, fra jordelivet må du ha tid til å ta det mest fantastiske: kjærlighet som ikke kjenner noen grenser, kreativitet som ikke kjenner grenser. Med et ord, det er bevinget og i ett åndedrag å leve (å lide!) din romantiske skjebne!
«Vær som en stilk og vær som stål
I et liv hvor vi kan gjøre så lite, ”-
Her er den ønskede grensen for dikteren. Dette oppnås på bekostning av umenneskelig innsats. Det er ønsket om det folk vanligvis anser som umulig eller urealiserbart.
Hennes krav til utnevnelsen er ekstremt høye. Det er kjent hvor fantastisk sublimt og samtidig smertefullt udelt i sin helhet var den åndelige foreningen av Marina Ivanovna med Boris Leonidovich Pasternak. I brevene hennes til ham finner vi hvordan hun ønsker å se ham i fremtiden, hvilken overpris hun ga til hans poetiske gave. Det er rimelig å anta at hun stilte slike krav til seg selv. Dessuten er de bare normen for henne. Dette er hvordan Tsvetaeva forestilte seg den ideelle mirakeldikteren, i stand til å overgi seg fullstendig til den kreative ideen. Hun skriver til Pasternak: «Jeg vet at din grense er din fysiske død». Og igjen: «Du må skrive en stor ting. Dette vil være ditt andre liv, første liv, eneste liv... Du vil være fryktelig fri.» Dessverre (eller heldigvis?) var Tsvetaevas og Pasternaks holdninger til «arbeid» forskjellige. Han kunne ikke forsone seg med det faktum at "det eneste rene og ubetingede stedet er arbeid", Pasternak trengte også den foraktede Tsvetaeva "hverdagen" - livet i alle dets små ting, detaljer, fornærmelser og anskaffelser. Tsvetaeva tok romantisk ikke hensyn til "detaljenes Gud", Pasternak tjente nidkjært, kanskje bare ham. Det er derfor han, med all respekt for Tsvetaevs geni, ofte opplevde frykt for hennes gave. La oss legge merke til en av hans bemerkninger i et brev: «Jeg kan ikke tenke på din forferdelige gave. Jeg antar at det en dag vil skje intuitivt.»
"Forferdelig gave"... Nøyaktig definisjon. Pasternaks bekymringer ble grusomt rettferdiggjort av den tragiske skjebnen til Marina Tsvetaeva.
Og det hele begynte med en rødmosset barndom i Moskva. Siden hun begynner å realisere seg selv, har Tsvetaeva vært fascinert av uvanlige, uovertruffen, ulovlige voksne eller selve loven. Hun tiltrekkes av ridderlighetens skjønnhet og gruen til romantisk - oftest tysk! - eventyr. Favorittheltinnen til jenta Marina er den uheldige og sjarmerende Ondine. Barndommens verden er fiksjonens verden. Drømmen kjenner ingen forbud, det virkelige erstattes ofte av det ønskede. Datteren til en kjent professor i Moskva nøler ikke med å fremstå i øynene til de rundt henne som en drømmer, en pretender, men hva er der! - en farlig løgner. Om dette - mange minner om hennes slektninger, venner, fiender. Om dette - med utilslørt beven og hun selv:
"Vi forakter de eldste for det,
At dagene deres er kjedelige og enkle ...
Vi vet, vi vet mye
Hva de ikke vet."
"Marinas karakter var ikke lett - både for de rundt henne og for henne selv. Stolthet og sjenanse, stahet og viljefasthet, ufleksibilitet, behovet for å beskytte din verden som oppsto for tidlig, sier en av de mest innsiktsfulle forskerne av Tsvetaeva-fenomenet, Victoria Schweitzer ("Life and Life of Marina Tsvetaeva", s. 41).
Tsvetaeva er vanskelig og unik. Minnet om barndommen - hensynsløs tro på edle impulser, vakre gester, hensynsløse eksentrisiteter - vil forbli i henne for alltid, til den mest skjebnesvangre augustdagen i det førtiførste året, som hun ikke opplevde i Tatar Yelabuga.
I sitt ønske om å etablere seg på bekostning av en handling som sjokkerer en veloppdragen sekulær offentlighet, ligner Marina Tsvetaeva på den tidlige Vladimir Mayakovsky, en opprørspoet, en byherald-profet, en gatehooligan - av forakt for velnæret borgerlig. Forskjellen mellom dem er kanskje at Mayakovsky, som tyr til skandaløshet, ødelegger verden rundt seg; Tsvetaeva, tvert imot, skaper sitt eget inne i seg selv, og slipper ingen inn. Den tidlige Mayakovsky ser ikke ut til å ha noen hemmeligheter, han er åpen og tilgjengelig, Tsvetaeva har solide hemmeligheter, likevel åpenbare for ethvert nysgjerrig øye.
Marina er en liten "kriminell" som har vært i krig med noen av tradisjonene siden barndommen, ofte ute av stand til å takle favoritt-"funksjonen" hennes - frihetens demon. Tsvetaevas oppførsel er i utgangspunktet syndig, hun blir "annerledes" i verden selv av mennesker som står henne nær. Disse blir vanligvis referert til som "hvite kråker". Faktisk er de "ikke av denne verden".
La oss gå til et av Tsvetaevas tidlige dikt - "Bønn" (1909):
«Kristus og Gud! Jeg vil ha et mirakel
Nå, nå, på begynnelsen av dagen!
Å la meg dø mens
Alt liv er som en bok for meg.
Du er klok, du vil ikke si strengt tatt:
"Vær tålmodig, terminen er ikke over ennå."
Du ga meg for mye!
Jeg tørster på en gang – alle veier!»
Alle som tenker på disse linjene vil være enige om at innholdet deres er opprørsk. Den unge dikterinnen ønsker ikke å adlyde det gudgitte rådet: «Vær tålmodig, terminen er ikke over ennå». Hun erklærer frimodig og utålmodig sine uavhengige ønsker:
"Jeg vil ha alt: med sjelen til en sigøyner
Gå til sangene for ran,
For at alle skal lide til lyden av orgelet
Og en Amazon for å skynde seg inn i kamp,
Spådom fra stjernene i det svarte tårnet
Led barna fremover, gjennom skyggen...
Å være en legende - i går,
Å være gal hver dag!»
Det må innrømmes at dette er en liste over svært kriminelle drømmer for en kristen. Tsvetaeva går hensynsløst med på "galskapen" i hver dag, så lenge det ikke blir til en kjedelig og middelmådig verdslig kjedsomhet. Marina Ivanovna Tsvetaeva vet allerede i løpet av sine få 17 år at hennes nåværende og fremtidige "uomfattelighet" ikke er fra ydmykhetens og fredens Gud. Dessverre takler hun ikke de kristne budene. Hun er for og for alltid egenrådig. Barndommen har blitt et nesten utillatelig eventyr. Hvis du fortsetter å leve i henhold til loven: "min sjel sporer øyeblikk", så kan og bør gjengjeldelsen for en slik frihet være Guds straff. Og likevel vil det alltid være hyggelig for henne å bare "starte tilfeldig fra slutten, og avslutte før begynnelsen." Og hvis du velsigner dine kjære for noe, så også bare for frihet - "på alle fire sider!"
Noen vil si at en slik opphøyelse av følelser er karakteristisk for ungdom, spesielt de av dem som ikke er likegyldige til poesi. Selvfølgelig er det det. Men Marina Tsvetaeva skiller seg fra sine jevnaldrende i den eksepsjonelle alvoren i tonen. En gang for alle "overga hun seg til den fatale strålen", valgte "vingedness" som sjelens rastløshet og åndens frihet.
Den "fatale strålen" opplyste hennes dristige vei, men samtidig ble den ikke viet av noe, bortsett fra kanskje for en øyeblikkelig lidenskap, som hun tok for den eneste kjærligheten skjebnen hadde bestemt. Skjebnen - forferdelig og søt - forfølger og driver Tsvetaevas heltinne, som den gamle Phaedra eller Andromache, gal av blind lidenskap, fra en avgrunn til en annen. I henne smeltet alle "domfangs lidenskaper sammen til en", i sjelen hennes er det bare "håpløshet som leter etter ord". Tsvetaeva fremmedgjør bevisst og skiller seg fra alle på en gang. Hun er i stand til et mirakel, men hun betaler for det med en umenneskelig blekhet i ansiktet hennes. "En lett stabel med herlige vers" er dyrt, prisen er livet.
Tsvetaeva og livet er et vanskelig og smertefullt spørsmål. Hun gjenkjenner henne ved "skjelvingen av alle årer", livet varer ikke for henne - det er revet, hun er liten. Og hvert øyeblikk er fylt med en viktig åndelig bragd. Ingenting skjer "bare", alt gir mening. "Livet: den åpne gleden ved å si hei om morgenen." Dette er veldig likt den berømte Onegin "formelen" for kjærlighet. Husk: "Jeg må være sikker på om morgenen at jeg ser deg om ettermiddagen." Dette er hva den virkelig forelskede Onegin sier for første gang i sitt liv. Pushkin selv vil tvile på lykke; for ham, som du vet, vil fred og frihet være begrensningene. Marina Tsvetaeva så ut til å alltid vite og vite at å snakke om en åndelig brygge er løgn. Hun kjenner bare igjen den romantiske tonen i å snakke om inderlige impulser.
I henne – og fortsatt ganske ung og allerede fullt klar over skuffelsens bitterhet – er det noe fra at Tatyana skriver et brev til den samme, men likevel på ingen måte brenner av lidenskap, Onegin Tatiana. Hun, som en kjent heltinne, er i stand til å gjette at valget av hjertet hennes, selv om det er attraktivt, er falskt ("Eller kanskje det hele er tomt? Bedrag av en uerfaren sjel. Og noe helt annet er skjebnebestemt?") i en kjærlighetsforklaring , som i et boblebad, uten å se seg tilbake. Slik er Tsvetaeva. Følelsenes avgrunn er snill mot henne. Hele livet vil Marina Ivanovna, som Pushkins Tatyana i det skjebnesvangre øyeblikket, bli fristet av miraklet - den ønskede betalingen for motet som handlingen viser.
Men miraklet skjer ikke. Tatyana, ikke uten den kloke hjelpen fra Pushkin, unngår det endelige fallet i avgrunnen av hensynsløs kjærlighet, og klissete verdslig vulgaritet passerer den også lykkelig. Larina finner en normal menneskeskjebne: en familie, et mulig morskap. Pushkin vil oppfordre sin utvalgte til å oppfylle Guds lov – felles for alle kristne.
Tsvetaeva, med alle skjebnes vendinger (hun var både en brud, en kone og en mor til tre barn), vil forbli uforsonlig, ikke underordne seg andres vilje. Hun vil aldri akseptere Guds fred med dens sjenerøse nåde. I en av sine poetiske bekjennelser vil hun stolt kalle seg selv og folk som hennes «himmelens kaster».
For rettferdighets skyld må det sies at noen ganger vender dikterinnen seg til Gud på vers. Hun utelukker ikke engang at hun en dag, lei av venner og fiender, vil sette på et "sølvkors på brystet" og gå sammen med andre "langs den gamle veien, langs Kaluga". Diktinnen er klar over denne felles skjebnen. Men det er for de trette i hjertet. "Udyret - en hule, vandreren - veien, de døde - droger. Hver sin smak! "- dette er det hun aldri slutter å gjenta for seg selv og til de som lytter til hennes poetiske "tull". Hun foretrekker de stedene på jorden der «undergrunnen feirer sin mørke fest». Hun «vil» det, og Gud har rett til å gjøre med henne som «han vil». Hennes oppgave er å reise til landet med "drømmer og ensomhet", det er Guds vilje å se tilbake på henne eller forsømme henne. Og så - "et sukk vil forbli fra oss."
Mer enn Gud æret kanskje Tsvetaeva hennes idol - Pushkin. Men det er viktig å innse at ved å idolisere dikteren, oppfattet hun ham på sin egen måte, det vil si rent romantisk. Hun ignorerte det faktum at Pushkin visste å sette pris på livet til en enkel mann på gaten. Han var i stand til å se først og fremst «verden», og deretter sitt eget «jeg» i den. I slutten av Pushkin ble alt som utgjør menneskets eksistens kombinert: filosofi, sannhet, drømmer, opprør og lydighet mot Gud. Tsvetaeva "nedlatet seg ikke" til detaljene i hverdagen og livets realiteter. Hun er en strålende romantiker. Ikke mer og ikke mindre.
Hvorfor det? Tsvetaeva er sta i sin "galskap", mest sannsynlig fordi hun ble født i verden, ikke bare "uten Gud" (Nietzsche forsto likevel glimrende dette for alle som kom til det 20. århundre), men også "uten Pushkin". Dessverre fungerer det ikke som "normen". Ikke bare "ikke moteriktig", men også falsk av essensen. Tsvetaeva prøver, i likhet med teatralske kostymer, skjebnen til en "dømt", "verge", "sjømannjente". Hun verdsetter verken ytre velvære eller indre ro. Tsvetaeva forestiller seg at hun er en modig danser-tauruller som går til et spøkelsesaktig mål. «Med et dansetrinn gikk hun langs bakken! "Himmelens datter!" - erklærer hun seg stolt. Stemme - det er dikteren sikker på! - er gitt til henne, noe som betyr at alt "resten er tatt". Og du kan bare stole på din egen fryktløshet. Bare på denne måten - nesten blindt - vil du passere veien som ikke er gitt av Gud, men av den mystiske Genius-Læreren til slutten. Da vil miraklet skje - absolutt frihet som absolutt kreativ glede. Den sjeldne og gledelige tilstanden når du trenger noen i nærheten, enten like i ånden eller ingen. Og dette er det mest "forferdelige" av alt som kan sees i utseendet hennes. «Jeg bryr meg ikke om hvor jeg skal fly», skriver hun til Pasternak. "Og kanskje er dette min viktigste umoral (ugudelighet)." Og videre: «Du vet hva jeg vil – når jeg vil. Mørking, lysere, transformasjon. Den ekstreme kappen av en annens sjel og ens egen. Ord som du aldri vil høre, vil du ikke si. Uendelig monstrøs. Mirakel."
Jakten på en likemann stoppet aldri for henne, i hovedsak var det tragisk: det fantes ingen like i det hele tatt. Og likevel ... Området for hennes nære oppmerksomhet er kjente helter, kriminelle, vanærede poeter, folks vilje, revolusjonære, legendariske hjerteknusere.
For henne er Grishka Otrepiev, og Stepan Razin, og Jeanne d'Arc, og Casanova, og "svaneleiren" til White Guard-guttene bra. Alle de utvalgte i Tsvetaevas sjel er forent av én ting - hengivenhet til kjærlighetens ånd, desperat syndighet. Hun liker de som kan fly. "Fly, unge ørn!" – hun ønsker den unge Mandelstam entusiastisk velkommen. Tsvetaeva ligger nær den romantiske Blok. Hun kaller ham så - "min sjels allmektige", hun drømmer om å redde Blok fra den kommende kristne oppstandelsen, vri ham ut av dødens klør, overvinne den:
"Slå han! Ovenfor!
Holde! Ikke bare gi det bort!"
Blok liker den samme bevingningen. Tragedien hans er tragedien til en engel som styrtet mot den vulgære jorden. Livet er mennesker! - sangeren ble lemlestet ("They don't repair wings. The mutilated walked"). Hun er klar til å be om Bloks oppstandelse, men hun vil bare returnere ham til himmelen - den enorme blå. Med sin superinnsats prøver Tsvetaeva å gi sangeren et nytt liv, men hun har fortsatt ikke noe håp om en fremtidig lett kreativ flytur. Derav den bitre refleksjonen om at, kanskje, "det er falskt ... en bragd og arbeider for ingenting?" Folk som Blok og henne er vanskelige blant folk. Det er vanskelig å leve etter den romantiske loven: hvis du ikke er mot alle, så er alle mot deg. Tsvetaeva er uavhengig. Verken venner eller guder tilgir dette.
Diktinnen følte hvert år mer og mer akutt sin ekskludering fra andre. I vanlige menneskers verden kjeder hun seg fra fødselen. Tsvetaeva vet å være nådeløs mot "sommerboeren", "butikkeieren", mot alle de som er i stand til å leve "i livet som det er." Det handler om dem - "hver og far, og seende", om dem - "sving - pumpet opp av forfengelighet", de venter på "kjærlighet, ikke lyst opp av verken separasjon eller en kniv." Det er ingen slik kjærlighet i hennes verden.
Alt i den er konveks og overdrevet, det er ingen nyanser. For Marina Tsvetaeva, "Gud er for gud, orm er for orm, bein er for bein, ånd er for ånd."
«Sjelens dialektikk» er noe som knapt tiltrekker donorartister. Tsvetaevas type er akkurat en slik type. "Givere" er i stand til å sløse bort seg selv, uten å vite hvordan de skal helbrede sine egne åndelige sår med "godt" og "bønn". Det er få givere. Blant dem, uten tvil, Mayakovsky, den opprørske Yesenin, vår fryktløse samtidige Vladimir Vysotsky, kanskje umåtelig oppriktig i gode og dårlige Jevtusjenko. Ja, alle av dem er ikke tilbøyelige til smertefull introspeksjon, selv om arbeidet deres er fylt med tilståelser. Men de innrømmer bare én ting – det er umulig å bli og være annerledes – som alle andre. Slike artister føler seg selvsikre bare på kanten av en alvorlig "død", deres skjebne er en rekke ytterpunkter: oppturer, nedturer, skuffelser, seire.
Hele den poetiske skjebnen til Marina Tsvetaeva, etter hennes egen innrømmelse, vil passe inn i tre interjeksjoner: "ah!", "oh!", "eh!"
«Sterkere enn orgelet og høyere enn tamburinen
Molv - og en for alle:
Å - når det er vanskelig, og åh - når det er fantastisk,
Og det er ikke gitt - eh!"
"Ah: et knusende hjerte.
Stavelsen de dør på.
Ah, dette er gardinen - plutselig - åpen.
Å: et hakkende åk.»
Det jordiske innholdet blir raskt uttømt for Tsvetaeva, jo høyere - det tragiske - krever noen spesielle midler for sin legemliggjøring. Derfor - hvert år den økende kompleksiteten til hennes poetiske språk. Når hun snakker mer og mer om enkle ting og fenomener i sin forståelse, blir Tsvetaeva mindre og mindre tilgjengelig for den vanlige leser. Hun baner vedvarende ikke veien fra det "komplekse" romantiske til det "enkle" realistiske (slik gikk Pushkin, Pasternak, Zabolotsky), men fra det fortsatt romantisk enkle (barndomsdrømmer, fantasier) til det romantisk umulige, faktisk, overmenneskelig.
«Du er en mann... for en umenneskelig stor rolle du spilte i min eksistens», innrømmer Pasternak, som er forelsket i sin menneskelige originalitet, men konstant bekymret for sin jordiske usikkerhet, i et av brevene.
Tsvetaeva var i stand til å legemliggjøre seg selv og de hun elsket på bekostning av superinnsats. Kanskje det bare var hensikten hennes.
I "A Conversation with a Genius" ville han oppsummere:
"Hvis to linjer
Kan du ikke blande?"
“- Hvem når – kunne!!” -
"Tortur!" - "Vær tålmodig."
"slått eng -
Svelg!" - "Wheeze:
Det er også lyden!"
«Lviv, ikke koner
En virksomhet." - "Barn:
Sløyd -
Han sang - Orfeus!
"Så i kisten?"
- "Og under brettet."
"Jeg kan ikke synge."
- "Syng det!"
Er ikke dette en overspenning vekket til live? Dette er ikke å finne i ankene til Pushkin selv. «Brenn folks hjerter med verbet!» er likevel noe annet. Pushkins profet har noe å si til folk. Tsvetaeva, en gjest fra det 20. århundre, har ofte ingenting å snakke om og ingen å snakke med. Kanskje det er derfor hun drømmer om å komme til en døvstummes land neste gang:
"Tross alt spiller det ingen rolle hva jeg sier, de forstår ikke,
Tross alt spiller det ingen rolle – hvem finner ut av det? - Hva jeg sier.
Og essensen er sannsynligvis ikke i det hele tatt i poesi, men i Tsvetaevs "forferdelige gave". Ikke redd for avgrunnen, klarte hun å gi henne alt av seg selv. Leserne tok imot denne gaven på deres beskjedne filistrebekostning.
Jegere for å gjenta veien hennes er ikke blant de levende dikterne. De døde tok med seg hemmeligheten bak det siste frihoppet ned i avgrunnen.
«Legene kjenner oss igjen i likhuset
For store hjerter."
Romantikk - romantisk.
"Vær som barn" - dette betyr: kjærlighet, medlidenhet, kyss - alle sammen!
Jeg er ikke en kvinne, ikke en Amazon, ikke et barn. Jeg er et vesen!
Derfor, uansett hvordan du kjemper! – Det har jeg lov til. Og en dyp – grunnleggende – følelse av uskyld.
Å forandre meg selv (for folks skyld - alltid for folks skyld!) Jeg klarer aldri å - forandre meg selv - d.v.s. endelig endre deg selv. Der jeg må tenke (på grunn av andre) på en handling, er den alltid målløs – startet og ikke ferdig – uforklarlig, ikke min. Jeg husket A nøyaktig og jeg husker ikke B, - og umiddelbart i stedet for B - mine hieroglyfer, uforklarlige for noen, klare bare for meg.
Boris Chaliapin Portrett av M.I. Tsvetaeva 1933
***
Alya: "Det er stillhet i sjelen din, tristhet, alvorlighet, mot. Du vet hvordan du bestiger slike topper som ingen kan bestige. Du er på en måte utbrent. Jeg kan ikke komme på et passende kjærlig ord for deg."
***
Alya: "Mamma, vet du hva jeg skal fortelle deg? Du er poesiens sjel, du er selv et langt vers, men ingen kan lese det som står på deg, verken andre eller du selv - ingen."
***
Ah, jeg forstår at mer enn noe annet i verden elsker jeg meg selv, min sjel, som jeg kaster i hendene på alle jeg møter, og skinnet, som jeg kaster inn i alle tredjeklasses vogner - og ingenting blir gjort mot dem!
***
Hva er meg?
Sølvringer over hele armen + pannehår + rask gange +++ ..
Jeg er uten ringer, jeg er med åpen panne, drar med et sakte skritt - ikke meg, sjelen med feil kropp, det spiller ingen rolle, som en pukkelrygg eller en døvstum. For – jeg sverger til Gud – ingenting ved meg var et misfoster, alt – hver ring! - en nødvendighet, ikke for mennesker, for din egen sjel. Så: for meg, som hater å trekke oppmerksomhet til meg selv, som alltid gjemmer meg i det mørkeste hjørnet av hallen, var mine 10 ringer på hendene og en kappe med 3 kapper (da hadde ingen dem på seg) ofte en tragedie. Men for hver av disse 10 ringene jeg kunne svare på, kan jeg ikke svare for mine egne lave hæler.
***
I går leste jeg i "Palace of Arts" (Povarskaya, 52, Sologubs hus, - min tidligere - første! - tjeneste) "Fortuna". Jeg ble tatt godt imot, av alle de som leste-en-applaus. Jeg leste godt. På slutten står jeg alene, med tilfeldige bekjente. Hvis du ikke kom, vil du være alene. Her er jeg like fremmed som blant leietakerne i huset mitt, hvor jeg har bodd i 5 år, som i tjenesten, som en gang i alle 5 utenlandske og russiske internatskoler og gymsaler hvor jeg studerte - som alltid, overalt.
***
Hvitt hår.
En dag senere, ved Nikodemus, utbrøt Charles: «Marina! Hvor får du grått hår fra?
Håret mitt er forresten blondt, lys blondt-gyllent. Bølgete, beskåret, som i middelalderen for gutter, noen ganger krøllete (alltid på siden og bak). Veldig tynn, som silke, veldig levende - hele meg. Og foran - la jeg merke til i vår - ett, to, tre - hvis du flytter fra hverandre - og flere - ti hår - helt grått, hvitt, også vridd på slutten.- Så rart. Jeg er for ung til å si av stolthet at jeg liker det, jeg er veldig glad på deres vegne, som bevis på at noen krefter på mystisk vis virker i meg - ikke alderdom, selvfølgelig! - eller kanskje mitt - utrettelige - arbeidende hode og hjerte, alt dette mitt lidenskapelige, gjemt under et bekymringsløst skall, kreative liv. – Som bevis på at selv for en slik jernhelse som min, fantes det åndens jernlover.
***
Om uhøfligheten i hans natur:
Jeg har aldri vært fornøyd med blomster som gave, og hvis jeg noen gang har kjøpt blomster, så enten i navnet til noen (fioler-Parma-hertugen av Reichstadt, etc.) eller akkurat der, uten å nå huset, tok jeg det med til noen.
Blomster i en potte må vannes, ormer fjernes fra dem, flere skitne triks enn glede, blomster i et glass - siden jeg helt sikkert glemmer å skifte vannet - avgir en ekkel lukt og kastes i komfyren (jeg kaster alt i komfyr!), ikke brenn. Hvis du vil gjøre meg glad, skriv brev til meg, gi meg bøker om alt, ringer - hva du vil - bare sølv og store! - en calico på en kjole (bedre enn rosa) - bare, mine herrer, ikke blomster!
***
Jeg øver meg på det vanskeligste for meg selv: livet i fremmede. Et stykke går ikke i halsen - det spiller ingen rolle om det er med venner, eller, som det er nå, i en skitten landsby, med frekke bønder. Ikke spis, ikke les, ikke skriv. Ett rop: "Hjem!"
***
Når de elsker meg, bøyer jeg hodet, når de ikke elsker meg, hever jeg det! Jeg føler meg bra når de ikke liker meg! (mer-i)
***
Når jeg gikk langs perrongen mens jeg ventet på toget, tenkte jeg at alle har venner, slektninger og bekjente. Alle kommer opp, hilser, spør om noe – noen navn – planer for dagen – og jeg er alene – og ingen bryr seg om jeg ikke setter meg ned.
***
Når jeg er sammen med folk som ikke vet at jeg er meg, beklager jeg av hele mitt vesen for å eksistere – på en eller annen måte forløser! Her er forklaringen på min evige latter med folk. Jeg kan ikke – jeg tåler ikke – jeg forbyr at folk tenker dårlig om meg!
***
Jeg forstår utmerket Ali og Seryozhas tiltrekning til meg. Måne- og vannvesener, de tiltrekkes av solen og brennende i meg. Månen ser ut av vinduet (elsker en), solen ser inn i verden (elsker alle).
Månen ser - i dybden går solen på overflaten, danser, spruter, synker ikke.
***
Hele meg er i kursiv.
Marina Tsvetaeva. Bilde. 1931
***
Lediggang er det mest gjespende tomrommet, det mest ødeleggende korset. Det er derfor jeg – kanskje – ikke liker naturen og glad kjærlighet.
***
Vil jeg noen gang finne en mann som vil elske meg så mye at han vil gi meg kaliumcyanid, og vil kjenne meg så mye at han vil forstå, vil være overbevist om at jeg aldri vil bruke det på forhånd. - og derfor, etter å ha gitt, vil han sove rolig.
***
Jeg trenger ikke noen som ikke trenger meg. Overflødig for meg er den jeg ikke har noe å gi til.
***
Hva mangler i meg at jeg er så lite elsket?
For 1. klasse? - i motsetning til alt det verbale 1700-tallet. ikke ta det på haken!
Altså: og i 3. klasse - 1. klasse! (trenger: i 3.-4., så gøy!)
Vel, og for de "edle"?
Hykleri er det jeg mangler. Tross alt, jeg umiddelbart: "Jeg forstår veldig lite i maleri," "Jeg forstår ikke skulptur i det hele tatt," "Jeg er en veldig dårlig person, all min vennlighet er eventyrlyst," og de tror på et ord, de ta et ord, ikke med tanke på at jeg tross alt er det, jeg snakker til meg selv. Men en ting bør bemerkes: aldri noen med meg - ikke et snev av fortrolighet. Kanskje: mine – på forhånd – overraskede, alvorlige, uforstående øyne
M. I. Tsvetaeva. Portrett av M. Nachman. 1915
***
Jeg liker ikke alt, folk skylder bare på mine "jordiske tegn". Frastøter ryggraden, ikke skinnbeltet, ribben, ikke beltet rundt, pannen, ikke håret over, hånden, ikke ringen på. Det frastøter min frekke evne til å glede seg over et belte, et smell, en ring utenfor refleksjonen i deres synspunkter, min fullstendige ignorering av denne frastøtelsen, frastøter jeg.
***
Mislykkede møter: svake mennesker. Jeg har alltid ønsket å elske, jeg har alltid lidenskapelig drømt om å adlyde, betro meg selv, være utenfor min vilje (egenvilje), være i pålitelige og milde hender. Svakt holdt - det var derfor hun dro. De elsket det ikke, elsker det, det er derfor de dro.
***
Jeg hadde et navn. Jeg hadde utseende. Tiltrukket oppmerksomhet (jeg ble fortalt alt dette: "hodet til en romer", Borgia, gutteridderen i Praha, etc.) og til slutt, selv om jeg burde ha startet med dette: Jeg hadde en gave - og alt dette satt sammen - men jeg må ha glemt noe annet! - tjente meg ikke, gjorde meg vondt, ga meg ikke engang halvparten? og en tusendel av kjærligheten som oppnås av ett naivt kvinnelig smil.
Marina Tsvetaeva V. Syskov 1989
***
Jeg kjente ikke en person som var mer engstelig enn meg, etter å ha blitt født. Men motet mitt var enda større enn frykten min. Mot: indignasjon, glede, noen ganger bare sinnet, alltid hjertet. Så jeg, uten å vite hvordan jeg skulle gjøre de mest "enkle" og "enkle" tingene, de mest komplekse og vanskelige, kunne.
***
Foran et kaldt vindu. Jeg tror det jeg elsket mest i livet mitt var trøst. Han er uopprettelig borte fra livet mitt.
***
Jeg, som elsker naturen, ser det ut til, mer enn noe annet i verden, klarte meg uten beskrivelsene: Jeg nevnte det bare: synet av et tre. Alt dette var bakgrunnen - til min sjel. Også: Jeg allegoriserte det: bjørkesølv. Brooks er i live!
******
Min Gud! Et helt minutt med lykke! Men er ikke dette nok selv for hele menneskelivet?
L. Levchenko (Eremenko) M.I. Tsvetaeva. (Blyant)
***
Bare de aller rike kan være begavede.
***
Ferdig, Marina! Jeg gifter meg - i blått, jeg ligger i en kiste - i sjokolade!
***
Hvor mange fordommer har allerede forsvunnet! - Jøder, høye hæler, polerte negler, - rene hender! - vaske håret annenhver dag....bare bokstaven yat og et korsett gjenstår
***
Hannen! For en uro i huset! Sannsynligvis verre enn en baby.
Skriften
... Diktene mine, som dyrebare viner,
Din tur kommer. M. Tsvetaeva
Marina Tsvetaeva er en poet med stort talent og tragisk skjebne. Hun forble alltid tro mot seg selv, stemmen til sin samvittighet, stemmen til musen sin, som aldri «forandret godhet og skjønnhet».
Hun begynner å skrive poesi veldig tidlig, og selvfølgelig de første linjene om kjærlighet:
Vi ble ikke atskilt av mennesker, men av skygger.
Gutten min, hjertet mitt!
Det var, er ikke og vil ikke være en erstatning,
Gutten min, hjertet mitt!
Om hennes første bok "Evening Album", skrev den anerkjente mesteren av russisk poesi M. Voloshin: "Evening Album" er en fantastisk og direkte bok ..." Tsvetaevas tekster er adressert til sjelen, fokusert på den raskt skiftende indre verden av en person og til slutt på selve livet i all sin fylde:
Hvem er laget av stein, hvem er laget av leire, -
Og jeg er sølv og glitrende!
Jeg bryr meg - forræderi, mitt navn -
Marina,
Jeg er havets dødelige skum.
I Tsvetaevas dikt vises som fargede skygger i en magisk lykt: Don Juan i en snøstorm i Moskva, unge generaler fra 1812, den "avlange og harde ovalen" til en polsk bestemor, den "gale ataman" Stepan Razin, lidenskapelig Carmen.
Mest av alt er jeg kanskje tiltrukket av Tsvetaevas poesi av hennes frigjøring, oppriktighet. Det er som om hun holder frem hjertet sitt til oss i håndflaten og bekjenner:
Med all min søvnløshet elsker jeg deg
Jeg vil lytte til deg med all min søvnløshet ...
Noen ganger ser det ut til at alle Tsvetaevas tekster er en kontinuerlig kjærlighetserklæring til mennesker, til verden og til en bestemt person. Livlighet, oppmerksomhet, evnen til å bli revet med og fengsle, et varmt hjerte, et brennende temperament - det er karaktertrekk lyrisk heltinne Tsvetaeva, og samtidig hennes egen. Disse karaktertrekkene hjalp henne med å beholde smaken av livet, til tross for skuffelsene og vanskelighetene på den kreative veien.
I spissen for livet sitt satte Marina Tsvetaeva dikterens arbeid, til tross for den ofte fattige tilværelsen, hjemlige problemer og tragiske hendelser bokstavelig talt jage henne. Men livet ble erobret av livet, som vokste ut av hardt, asketisk arbeid.
Resultatet - hundrevis av dikt, skuespill, mer enn ti dikt, kritiske artikler, memoarer, der Tsvetaeva sa alt om seg selv. Man kan bare bøye seg for geniet til Tsvetaeva, som skapte en helt unik poetisk verden og hellig trodde på musen hennes.
Før revolusjonen ga Marina Tsvetaeva ut tre bøker, og klarte å holde stemmen sin blant den brokete polyfonien til litterære skoler og trender i sølvalderen. Hun skrev originale, nøyaktige i form og tankeverk, hvorav mange står ved siden av høydene i russisk poesi.
Jeg vet sannheten! Alle de gamle sannhetene - bort.
Det er ikke nødvendig for folk å slåss med mennesker på jorden.
Se: det er kveld, se: det er nesten natt.
Om hva - poeter, elskere, generaler?
Vinden blåser allerede. Allerede jorden er i dugg,
Snart vil en stjerneklar snøstorm fange på himmelen,
Og under jorden skal vi snart sovne,
Hvem i all verden lot ikke hverandre sovne ...
Poesien til Marina Tsvetaeva krever en tankeinnsats. Diktene og diktene hennes kan ikke leses og leses mellom ganger, og sklir tankeløst gjennom linjene og sidene. Hun definerte selv forfatterens og leserens "samskaping" som følger: "Hva er å lese, hvis ikke løse, tolke, trekke ut hemmeligheten som forblir bak linjene, utover grensen for ord ... Lesing - først av alt - co-creation ... Lei av min greie , - betyr, godt lest og - god lesning. Leserens tretthet er ikke utmattet, men kreativ.
Tsvetaeva så Blok bare på avstand, vekslet ikke et eneste ord med ham. Tsvetaevskys syklus "Dikt til Blok" er en monolog av kjærlighet, mild og ærbødig. Og selv om poetinnen omtaler ham som "du", men epitetene som er tildelt dikteren ("mildt spøkelse", "ridder uten bebreidelse", "snøsvane", "rettferdig mann", "stille lys") sier at Blok er for henne - dette er ikke en ekte person, men et symbolsk bilde av poesi selv:
Navnet ditt- fugl i hånd
Ditt navn er is på tungen
En enkelt bevegelse av leppene.
Ditt navn er fem bokstaver.
Hvor mye musikk i disse fantastiske fire linjene og hvor mye kjærlighet! Men gjenstanden for kjærlighet er utilgjengelig, kjærlighet er urealiserbar:
Men min elv - ja med din elv,
Men hånden min er ja med hånden din
De kommer ikke overens. Min glede, så lenge
Daggry vil ikke ta igjen - daggry.
Med sin vanlige aforisme formulerte Marina Ivanovna Tsvetaeva definisjonen av en poet på følgende måte: "Likheten mellom sjelens gave og verbet - det er poeten." Hun kombinerte gjerne disse to egenskapene - sjelens gave ("Sjelen ble født med vinger") og ordets gave.
Jeg er glad for å leve eksemplarisk og enkelt:
Som solen - som en pendel - som en kalender.
Å være en sekulær ørken med slank vekst,
Klok - som enhver Guds skapning.
Vet: Ånden er min følgesvenn, og Ånden er min veileder!
Å gå inn uten rapport, som en bjelke og som et blikk.
Lev som jeg skriver: eksemplarisk og kortfattet, -
Som Gud befalte og venner ikke bestiller.
Tragedien til Tsvetaeva begynner etter revolusjonen i 1917. Hun forstår ikke og aksepterer henne ikke, hun befinner seg alene med sine to små døtre i kaoset i Russland etter oktober. Alt ser ut til å ha kollapset: mannen vet hvor, de rundt ham er ikke opp til poesi, men hva er en poet uten kreativitet? Og Marina i fortvilelse spør:
Hva skal jeg gjøre, kant og fiske
Sanger! - som en ledning! Tan! Sibir!
Ifølge deres tvangstanker - som over en bro!
Med sin vektløshet
I kettlebells verden.
Aldri – verken i de forferdelige postrevolusjonære årene, eller senere i eksil; - Tsvetaeva forrådte ikke seg selv, forrådte ikke seg selv, personen og dikteren. I utlandet var det vanskelig for henne å komme i nærheten av den russiske utvandringen. Hennes uhelbredte smerte, åpne sår - Russland. Ikke glem, ikke kast ut av hjertet. ("Som om livet mitt hadde blitt drept ... livet mitt er i ferd med å renne ut.")
I 1939 kom Marina Ivanovna Tsvetaeva tilbake til hjemlandet. Og tragediens siste akt begynte. Landet, knust av stalinismens blytåke, så ut til å bevise – igjen og igjen – at det ikke trengte en poet som elsket henne og aspirerte til hjemlandet hennes. Aspirerer, som det viste seg, å dø.
I gudsforlatte Elabuga 31. august 1941 - en løkke. Tragedien er over. Endte livet. Hva er igjen? Mot, opprør, uforgjengelighet. Poesien gjenstår.
Åpnet venene: ustoppelig,
Ugjenkallelig fossende liv.
Ta med skåler og tallerkener!
Hver tallerken vil være liten.
Skålen er flat.
Over kanten - og forbi -
Inn i den svarte jorden, mate sivet.
Ugjenkallelig, ustoppelig
Ugjenkallelig piskende vers.
Om Tsvetaeva, om diktene hennes, kan jeg skrive i det uendelige. Hennes kjærlighetstekster er fantastiske. Vel, hvem andre kan definere kjærlighet på denne måten:
Scimitar? Brann?
Mer beskjeden - hvor så høyt!
Smerte, kjent som øynene - en håndflate,
Hvordan lepper -
Navn på eget barn.
I Tsvetaevas dikt er hun opprørsk og sterk, og fortsetter i smerte å gi seg til mennesker, og skaper poesi fra tragedie og lidelse.
Jeg er en Phoenix-fugl, jeg synger bare i ild!
Støtt mitt høye liv!
Jeg brenner høyt - og jeg brenner til grunnen!
Og måtte natten bli lys for deg!
I dag har profetien til Marina Tsvetaeva gått i oppfyllelse: hun er en av de mest elskede og leste samtidsdikterne.