Și pentru totdeauna la fel -
Lasă eroul din roman să iubească!
Toate femeile duc în ceață.
Ghetoul alegerii. Arbore. Şanţ.
Nu te aștepta la milă.
În această lume cea mai creștină
Poeții sunt evrei.
Dacă te-ai născut înaripat -
Care este conacul ei - și care este coliba ei!
Știu tot ce a fost, tot ce va fi,
Știu tot secretul surdo-mut,
Ce este pe întuneric, cu limbă
În limbajul uman se numește Viață.
Și dacă inima, frângându-se,
Fără medic, îndepărtează cusăturile, -
Să știi că din inimă există capul,
Și există un topor - din cap...
Pentru împărat - capitala,
Toboșarului - zăpadă.
Unele fără curburi -
Viața este scumpă.
Nu iubi, bogat - sărac,
Nu iubi, om de știință, prost
Nu-l iubi pe roșu - pe cel palid,
Nu iubi, bine - dăunător:
Auriu - jumătate de cupru!
Nu-ți fie rușine, țară Rusia!
Îngerii sunt mereu desculți...
Să nu-și amintească tinerii
Despre bătrânețe cocoșată.
Lasă-i pe cei vechi să nu-și amintească
Despre tinerețea fericită.
Inima - poțiuni de dragoste
Poțiunea este cea mai precisă.
Femeie din leagăn
Păcatul de moarte al cuiva.
Întreaga mare are nevoie de tot cerul,
O inimă întreagă are nevoie de întregul lui Dumnezeu.
Și Dumnezeu îi va pedepsi pe cei indiferenți!
Este înfricoșător să calci pe un suflet viu.
Nava nu poate naviga pentru totdeauna
Și privighetoarea nu trebuie să cânte.
binecuvântez munca zilnică,
Te binecuvântez pentru somnul tău de noapte.
Mila Domnului - și judecata Domnului,
Legea bună și legea pietrei.
Există tristețe în lume. Dumnezeu nu are tristețe!
...Întotdeauna în buff-ul orbului
Jocul cu realitatea este dăunător.
Toate pe același drum
Drayurile te vor târî -
Fie devreme sau târziu.
Vai, vai, marea sărată!
Te vei hrăni
Îmi vei da ceva de băut
Te vei învârti
Vei servi!
Amărăciune! Amărăciune! Gust etern
Pe buzele tale, o pasiune! Amărăciune! Amărăciune!
ispita veșnică -
În sfârșit toamnă.
Husar! - Nu am terminat încă cu păpușile,
- Ah! - Îl așteptăm pe husar în leagăn!
Copiii sunt misterele blânde ale lumii,
Și în ghicitori în sine se află răspunsul!
Valoare și virginitate! Această uniune
La fel de vechi și minunat ca moartea și slava.
Prietene! Indiferența este o școală proastă!
Întărește inimile.
Sunt lucruri mai importante pe lume
Furtuni pasionale și exploatări ale iubirii.
Există o anumită oră - precum bagajele aruncate:
Când ne îmblânzim mândria.
Ora uceniciei este în viața fiecăruia
Solemn inevitabil.
Femeie din leagăn
Păcatul de moarte al cuiva.
În spatele prințului este un clan, în spatele serafimilor este o gazdă,
În spatele tuturor sunt mii ca el,
Așa că, clătinând, - pe un zid viu
A căzut și a știut că - mii l-ar înlocui!
O vizuină pentru fiară,
Calea pentru rătăcitor,
Pentru morți - droguri.
Fiecare a lui.
Să știi un lucru: că mâine vei fi bătrân.
Uită de restul, iubito.
Și lacrimile ei sunt apă și sânge -
Apă, spălată în sânge, în lacrimi!
Nu o mamă, ci o mamă vitregă - Dragoste:
Nu vă așteptați nici la judecată, nici la milă.
Și lunile se vor topi la fel
Și topește zăpada
Când tânărul ăsta trece repede,
O vârstă minunată.
Fiecare vers este un copil al iubirii,
Cerșetor nelegitim
Primul născut - la rut
A se pleca în fața vântului - culcat.
Unii merg la nisip, alții merg la școală.
Fiecare a lui.
Pe capul oamenilor
Leisya, uitare!
Cine nu și-a construit o casă...
Nedemn de pământ.
Cine nu ar trebui să-și datoreze prietenilor -T
cu greu generos cu prietenii lui.
Mai ușor decât o vulpe
Ascunde-te sub haine
Cum să te ascund
Gelozie și tandrețe!
Dragoste! Dragoste! Și în convulsii și în sicriu
Voi fi precaut - Voi fi sedus - Voi fi rușinat - Mă voi grăbi.
Oameni buni, credeți-mă: suntem vii de dor!
Doar în melancolie suntem biruitori asupra plictiselii.
Se va schimba totul? Va fi făină?
Nu, mai bine cu făină!
Dormim – și acum, prin plăcile de piatră
Oaspete ceresc cu patru petale.
O lume, intelege! Cântăreț - într-un vis - deschis
Legea stelei și formula florii.
Nu iubi o femeie bogată,
Nu iubi, om de știință, prost
Nu iubi, roșie, palid,
Nu iubi, bine - dăunător:
Auriu - jumătate de cupru!
O jumătate de fereastră s-a dizolvat.
A apărut o jumătate de suflet.
Să deschidem și cealaltă jumătate
Și acea jumătate a ferestrei!
olimpici?! Privirea lor doarme!
Celestii - noi - sculptam!
Mâinile care nu sunt necesare
Dragă, slujește – Lumea.
...Spălă cel mai bun fard de obraz Dragoste.
Poeziile cresc ca stelele și ca trandafirii,
Cât de inutilă frumusețea în familie.
Seara se strecoară deja, pământul este deja acoperit de rouă,
În curând viscolul înstelat va îngheța pe cer,
Și în curând vom adormi cu toții sub pământ,
Cine pe pământ nu s-au lăsat să doarmă.
Iubesc femeile care nu sunt timide în luptă,
Cei care știau să țină o sabie și o suliță -
Dar știu că numai în captivitatea leagănului
Obișnuit – feminin – fericirea mea!
Într-un dialog cu viața, nu întrebarea ei este importantă, ci răspunsul nostru.
Poți glumi cu o persoană, dar nu poți glumi cu numele lui.
Femeile vorbesc despre dragoste și tac despre iubiți, bărbații fac invers.
Dragostea în noi este ca o comoară, nu știm nimic despre ea, totul este o chestiune de întâmplare.
A iubi înseamnă a vedea o persoană așa cum a intenționat-o Dumnezeu, iar părinții lui nu l-au realizat.
Pentru o coerență completă a sufletelor, este necesară coerența respirației, căci ce este respirația dacă nu ritmul sufletului? Deci, pentru ca oamenii să se înțeleagă, trebuie să meargă sau să se întindă unul lângă altul.
Sunt întâlniri, sunt sentimente când totul este dat deodată și nu e nevoie de continuare. Continuați, pentru că aceasta este de verificat.
De fiecare dată când aflu că o persoană mă iubește, sunt surprins; el nu mă iubește, sunt surprins, dar mai ales sunt surprins când o persoană este indiferentă față de mine.
Dragostea și maternitatea se exclud aproape reciproc. Adevărata maternitate este curajoasă.
Dragoste: iarna de frig, vara de căldură, primăvara de la primele frunze, toamna de la ultimele: întotdeauna - din toate.
Trădarea indică deja dragoste. Nu poți trăda pe cineva cunoscut.
Trupul in tinerete este o tinuta, la batranete este un sicriu din care esti rupt!
Zeițele s-au căsătorit cu zei, au născut eroi și au iubit păstorii.
Cele mai bune cuvinte ale noastre sunt intonația.
Creativitatea este o muncă comună făcută de solitar.
Viitorul este tărâmul legendelor despre noi, la fel cum trecutul este tărâmul ghicirii despre noi (deși pare invers). Prezentul este doar un mic domeniu al activității noastre.
O persoană fericită ar trebui să se bucure de viață și să o încurajeze în acest dar rar. Pentru că din a fi fericit vine fericirea.
Aripile sunt libertate doar atunci când sunt deschise în zbor; în spatele lor sunt greutate.
Cât de încântătoare este predicarea egalității de pe buzele unui prinț, atât de dezgustătoare de pe buzele unui portar.
Conditii favorabile? Nu există pentru artist. Viața în sine este o condiție nefavorabilă.
În Biserica Ortodoxă (templu) simt trupul mergând la pământ, în Biserica Catolică simt sufletul zburând spre cer.
O femeie care nu uită de Heinrich Heine în momentul în care intră iubitul ei îl iubește doar pe Heinrich Heine.
Rudenia prin sânge este grosolană și puternică, rudenia prin alegere este subtilă. Unde e subțire, acolo se rupe.
Curba ia, dreapta se îneacă.
- Cunoaste-te! - Am înțeles. „Și asta nu-mi este mai ușor să cunosc pe altcineva.” Dimpotrivă, de îndată ce încep să judec o persoană de unul singur, rezultă neînțelegere după neînțelegere.
Îi iubesc pe cei bogați. Jur și afirm că cei bogați sunt buni (pentru că nu-i costă nimic) și frumoși (pentru că se îmbracă bine).
Dacă nu poți fi bărbat, frumos sau nobil, trebuie să fii bogat.
Copiii noștri sunt mai mari decât noi pentru că au mai mult de trăit. Mai în vârstă decât noi din viitor. De aceea, uneori, ne sunt străini.
Fetele din acel cerc trăiau aproape exclusiv prin sentimente și arte și, astfel, înțelegeau mai mult despre problemele inimii decât contemporanii noștri cei mai vioi, mai treji și mai luminați. (Despre vremea lui Pușkin).
Sportul este o pierdere de timp și o pierdere de energie. Mai jos de atlet este doar spectatorul lui.
Fiecare carte este un furt din propria ta viață. Cu cât citești mai mult, cu atât știi mai puțin cum și vrei să trăiești pe cont propriu.
„Un cadou teribil” de Marina Tsvetaeva.
„Și întotdeauna ghicim
degenerarea sufletului acolo,
unde nu există suflet dăruitor”.
„Toți sunt cu părul gol
acceptă-mi bucuria.”
M. Ţvetaeva
Marina Ivanovna Tsvetaeva a scris odată despre ea astfel: „Îmi cunosc valoarea: este mare pentru cunoscător și iubit, zero pentru alții, pentru că (cel mai mare mândrie) nu dețin „marca”, îmi imaginez că o țin pe a mea pentru alții." Și încă o mărturisire: „Nu-mi place viața ca atare, pentru mine începe să însemne, i.e. capătă sens și greutate - doar transformat, adică. - la art. Dacă m-ar duce peste ocean - în rai - și mi-ar interzice să scriu, aș renunța la ocean și la paradis. Nu am nevoie de lucrul în sine.”
Astăzi sunt multe dezbateri și discuții despre munca ei. Dar toate presupunerile și judecățile sunt deseori spulberate despre el însuși - atât de pătrunzător de evidente, accesibile oricui, dar în același timp nu sunt supuse și nu răspund nimănui. Tsvetaeva a spus prea multe despre ea și a reușit să nu dezvăluie principalul secret captivant. Acesta este secretul aripării.
„Că sunt cu adevărat înaripat,
Înțelegi - un însoțitor de soartă.
Dar, o, nu poți face față
Cu blestemata mea tandrețe,” -
Ea îi avertizează pe toți cei care îndrăznesc să-și dezlege sufletul îndrăgostindu-se de poeziile ei.
Calea ei este calea „visului și singurătății”, a suferinței plictisitoare și a dansului nebun. Este jucăuș și colorat, dar în același timp trist părăsit. Doar ea însăși domnește în ea - Poetul și Geniul - ghidată de un Învățător minunat, dar fals.
„Pe valuri - aprige și umflate,
Sub rază - furios și străvechi,
Cu o cizmă - timid și blând -
În spatele mantiei - mințit și mințit.”
Tsvetaeva așteaptă, dar, din păcate, nu găsește niciun tovarăș în soartă.
Ce determină esența creativității poetice a lui Tsvetaeva? În primul rând, sinceritatea și unicitatea aprecierilor, gesturilor, comportamentului și destinului ei în general. Poate părea că Tsvetaeva este o poetă în afara tradiției artistice, care a reușit să-și înceapă călătoria „de la zero”. Există motive pentru astfel de presupuneri.
Tsvetaeva nu este doar un textier talentat de la începutul secolului al XX-lea. Este cea mai mare poetă romantică a secolului trecut. Romantismul operei ei a crescut pe o bază filozofică originală. În mare măsură, ea a neglijat tradiția clasică rusă. În același timp, spiritul ei s-a dovedit a fi egal cu spiritul lui A. Pușkin însuși, talentul ei concurează cu darul lui Akhmatova și Pasternak - poeți cu o orientare clasică pronunțată.
Este interesant să ne gândim la semnificația religioasă a poeziei lui M. Tsvetaeva. Cum se realizează în versurile ei tema lui Dumnezeu, smerenia creștină, păcătoșenia și ispășirea?
În mare măsură, concepțiile filosofice și estetice ale poetei răsună cu opiniile despre moralitate și adevărul spiritual ale celebrului filozof F. Nietzsche. La suprafață există o asemănare în sistemul poetic figurativ al celor doi poeți. Să deschidem Nietzsche la întâmplare.
„Adevărat, iubim viața, dar nu pentru că iubim viața, ci pentru că suntem obișnuiți să iubim.”
„Ești aer curat, și singurătate, și pâine și medicamente pentru prietenul tău? Altul nu poate scăpa de propriile sale lanțuri, dar este un eliberator pentru un prieten.
Nu ești sclav? Atunci nu poți fi prieten. Nu ești un tiran? Atunci nu poți avea prieteni.”
„Și chiar și cea mai bună iubire a ta este doar un simbol entuziast și o ardoare dureroasă. Dragostea este o torță care ar trebui să strălucească pentru tine pe căi mai înalte.
Într-o zi va trebui să iubești mai mult decât pe tine însuți! Începe să înveți să iubești! Și de aceea a trebuit să bei paharul amar al iubirii tale.
Există amărăciune chiar și în paharul celei mai bune iubiri. La fel trezește dorul pentru supraom, la fel trezește sete în tine, creatorul!”
Probabil, în cărțile filozofului german se pot găsi strofe mai potrivite pentru temperamentul lui Tsvetaev, dar chiar și acest lucru este în mare parte întâmplător! - își amintește patosul, sistemul ei de valori etice, drama ei spirituală.
Atât Tsvetaeva, cât și Nietzsche sunt atrași de figurile neînfricate de funambuli, de pustnici și de cavaleri cu voință puternică. Ea, la fel ca autoarea „Zarathustra”, urăște filistenii și ticăloșii „bune”, se străduiește pentru „munti”, disprețuiește „mlaștinile”, caută asociați spirituali, suferă de dezamăgire față de vecinii ei, tânjește în inima ei după cei care sunt îndepărtați, și experimentează fericirea în zbor.
Starea de spirit a poetei, concentrarea ei pe alegerea singuratică, inevitabila respingere a „acestei lumi” se explică atât prin natura naturală a darului liric însuși, cât și prin situația revoluționară de dinaintea furtunii care s-a dezvoltat la începutul secolului al XX-lea. Tsvetaeva, la fel ca mulți dintre contemporanii ei, a ieșit în întâmpinarea secolului fatidic cu o vizor deschis - care este ceea ce este!
Este, desigur, o romantică în esența stărilor artistice și chiar umane pe care le trăiește. În același timp, repetăm, este original. Să ne gândim la faptul că în Tsvetaeva nu există nici demonismul serios perceput al romanticilor secolului al XIX-lea (Lermontov, Byron, Heine), nici exaltarea religioasă a simboliștilor Solovyov, nici creștinismul transformat în noua credință comunistă (Yesenin). , Platonov), nici filosofia naturală salvatoare (Zabolotsky), nici impulsurile futuriste ale lui Maiakovski. Tsvetaeva începe, pleacă și își încheie călătoria într-o singurătate demnă de un geniu romantic. Cum să nu-ți amintești mărturisirea lui Nietzsche: „O, singurătate! Tu, patria mea, singurătate! Am trăit prea mult sălbatic într-un pământ străin sălbatic ca să nu mă întorc la tine cu lacrimi!” Tsvetaeva are multe confirmări că soarta unui poet este aceea a unui pustnic care știe să aprecieze cu adevărat un singur dar - darul libertății.
„Știu adevărul! Toate adevărurile anterioare au dispărut!” - se separă hotărât de ceilalți. Și acest adevăr este că într-o eră cumplită de război și distrugere nu va exista nicio „înviere” și nimeni nu va fi vreodată capabil să ispășească păcatul. Singura realitate este moartea: „toți vom adormi în curând în subteran, care pe pământ nu ne-am lăsat să doarmă”. Și dacă da, atunci trebuie să ai timp să iei cel mai minunat lucru din viața pământească: iubirea care nu cunoaște limite, creativitatea care nu cunoaște măsură. Într-un cuvânt, este înaripat și dintr-o suflare să trăiești (suferi!) destinul tău romantic!
„Fii ca o tulpină și fii ca oțelul
În viață, unde putem face atât de puțin,” -
Aceasta este limita dorită de poet. Acest lucru se realizează cu prețul unui efort inuman. Este dorința pentru ceva pe care oamenii îl consideră de obicei imposibil sau de neatins.
Cerințele ei pentru numirea ei sunt extrem de mari. Se știe cât de remarcabil de sublimă și în același timp dureros de neîmpărtășită a fost uniunea spirituală a Marinei Ivanovna cu Boris Leonidovici Pasternak. În scrisorile ei către el aflăm cum și-ar dori ea să-l vadă în viitor, ce preț în plus a dat cadoului său poetic. Este rezonabil să presupunem că ea și-a făcut astfel de cerințe. Mai mult, pentru ea sunt pur și simplu norma. Exact așa și-a imaginat Tsvetaeva poetul minune ideal, capabil să se predea complet unei idei creative. Ea îi scrie lui Pasternak: „Știu că limita ta este moartea ta fizică”. Și din nou: „Trebuie să scrii un lucru mare. Aceasta va fi a doua ta viață, prima viață, numai viață... Vei fi teribil de liber.” Din păcate (sau din fericire?), Tsvetaeva și Pasternak au avut atitudini diferite față de „muncă”. Nu a putut să se împace cu faptul că „singurul loc pur și necondiționat este munca”, Pasternak avea nevoie și de „viața de zi cu zi” disprețuită de Tsvetaeva - viața în toate lucrurile mici, detaliile, nemulțumirile și câștigurile ei. Tsvetaeva nu l-a ascultat romantic pe „Zeul detaliilor”; Pasternak l-a slujit cu zel, poate, doar pe el. De aceea, cu tot respectul pentru geniul lui Tsvetaeva, el a simțit adesea frică de darul ei. Să luăm în considerare o remarcă a lui din scrisoare: „Nu mă pot gândi la darul tău teribil. O să-mi dau seama cândva, se va întâmpla intuitiv.”
„Cadou teribil”... Definiție exactă. Grijile lui Pasternak au fost justificate crunt de soarta tragică a Marinei Tsvetaeva.
Și totul a început cu o copilărie roșie din Moscova. Din momentul în care începe să-și dea seama, Tsvetaeva este fascinată de neobișnuit, de neîntrecut și interzis de adulți sau de legea însăși. Este atrasă de frumusețea cavalerismului și de oroarea romantismului - cel mai adesea germană! - basme. Eroina preferată a fetei Marina este nefericita și drăguța Ondine. Lumea copilăriei este lumea ficțiunii. Un vis nu cunoaște interdicții; realul este adesea înlocuit cu cel dorit. Fiica unui profesor celebru din Moscova nu se sfiește să apară în ochii celor din jur ca o visătoare, un pretendent, orice! - un mincinos periculos. Există numeroase amintiri despre cei dragi, prieteni și dușmani ei despre asta. Ea însăși vorbește despre asta cu o trepidare nedisimulata:
„De aceea ne disprețuim pe bătrânii noștri,
Că zilele lor sunt plictisitoare și simple...
Știm, știm multe
Ceea ce ei nu știu.”
„Personajul Marinei nu a fost ușor – atât pentru cei din jurul ei, cât și pentru ea însăși. Mândria și timiditatea, încăpățânarea și puterea de voință, inflexibilitatea, nevoia de a-și proteja lumea care a apărut prea devreme”, spune unul dintre cei mai perspicaci cercetători ai fenomenului Tsvetaeva, Victoria Schweitzer („Viața și ființa lui Marina Tsvetaeva”, p. 41).
Tsvetaeva este dificilă și unică. Amintirea copilăriei – credință nesăbuită în impulsuri nobile, gesturi frumoase, excentricități nesăbuite – va rămâne în ea pentru totdeauna, până în ziua fatidică de august a celui patruzeci și unu, pe care nu a trăit-o în Tătar Yelabuga.
În dorința ei de a se stabili cu prețul unui act care șochează publicul laic bine educat, Marina Tsvetaeva este asemănătoare cu Vladimir Mayakovsky timpuriu, un poet rebel, un profet-strigător de oraș, un huligan de stradă - din disprețul față de burghez bine hrănit. Diferența dintre ei, poate, este că Mayakovski, recurgând la un comportament șocant, distruge lumea din jurul lui; Tsvetaeva, dimpotrivă, își creează propria ei în sine, fără a lăsa pe nimeni să intre. Mayakovsky devreme, se pare, nu are secrete, el este deschis și accesibil, în timp ce Tsvetaeva are secrete complete, totuși evidente pentru orice ochi curios.
Marina este un mic „criminal”, care a fost în război cu orice tradiție încă din copilărie, adesea incapabil să facă față „diavolului” ei favorit - demonul libertății. Comportamentul lui Tsvetaeva este inițial păcătos; ea devine „altfel” chiar și în lumea celor apropiați. Acestea sunt de obicei numiți „corbi albi”. În esență, ei „nu sunt din lumea aceasta”.
Să ne întoarcem la una dintre poeziile timpurii ale lui Tsvetaeva - „Rugăciunea” (1909):
„Hristos și Dumnezeu! Tânjesc după un miracol
Acum, acum, la începutul zilei!
O, lasă-mă să mor, pa
Toată viața este ca o carte pentru mine.
Ești înțelept, nu vei spune strict:
„Ai răbdare, timpul nu s-a încheiat încă.”
Tu insuti mi-ai dat prea mult!
Îmi doresc toate drumurile deodată!”
Oricine se gândește la aceste rânduri va fi de acord că conținutul lor este rebel. Tânăra poetesă nu vrea să se supună sfatului dat de Dumnezeu: „Ai răbdare, timpul nu s-a încheiat încă”. Ea își declară cu îndrăzneală și nerăbdare dorințele sale independente:
„Vreau totul: cu suflet de țigan
Du-te la jaf în timp ce asculti cântece,
A suferi pentru toată lumea pe sunetul unei orgă
Și grăbește-te în luptă ca un Amazon,
Ghicitoare de stele în turnul negru,
Condu copiii înainte, prin umbre...
Așa că ieri este o legendă,
Fie ca fiecare zi să fie o nebunie!”
Trebuie să recunoaștem că aceasta este o listă de vise care sunt foarte criminale pentru un creștin. Tsvetaeva este de acord cu „nebunia” fiecărei zile, doar pentru ca aceasta să nu se transforme în plictiseală de zi cu zi plictisitoare și mediocră. Marina Ivanovna Tsvetaeva, la doar 17 ani, știe că „immensitatea” ei prezentă și viitoare nu este de la Dumnezeul smereniei și păcii. Din păcate, ea nu poate face față poruncilor creștine. Ea este și ea și pentru totdeauna voită. Copilăria a devenit un basm aproape inadmisibil. Dacă continuați să trăiți conform legii: „sufletul meu este o urmă de momente”, atunci plata pentru o astfel de libertate poate și ar trebui să fie pedeapsa lui Dumnezeu. Și totuși, va fi întotdeauna frumos pentru ea să „înceapă la întâmplare de la sfârșit și să termine chiar înainte de început”. Și dacă îi binecuvântați pe cei dragi pentru orice, atunci și numai pentru libertate - „pe toate cele patru părți!”
Cineva va spune că o astfel de exaltare a sentimentelor este caracteristică adolescenților, în special celor dintre ei care sunt parțiali de poezie. Desigur ca este. Dar Marina Tsvetaeva diferă de semenii ei prin seriozitatea excepțională a tonului ei. O dată pentru totdeauna, ea „s-a predat razei fatale”, a ales „aripile” ca neliniște a sufletului și libertatea spiritului.
„Raza fatală” îi luminează calea îndrăzneață, dar în același timp nu este sfințită de nimic, în afară, poate, de o pasiune de moment, pe care a acceptat-o ca fiind singura iubire destinată Soartei. Rock - groaznic și dulce - urmărește și conduce eroina lui Tsvetaeva, ca antica Fedra sau Andromache, nebună de o pasiune oarbă, dintr-un abis în altul. În ea, toate „pasiunile condamnaților s-au contopit într-una”, în sufletul ei doar „nesperanța caută cuvinte”. Tsvetaeva se înstrăinează în mod conștient și se separă de toată lumea deodată. Este capabilă de un miracol, dar plătește pentru asta cu o paloare inumană a feței. „Un teanc ușor de poezii încântătoare” este scump, prețul său este viața.
Tsvetaeva și viața este o întrebare dificilă și dureroasă. Ea o recunoaște după „tremurul tuturor venelor”, viața pentru ea nu durează - se rupe, este minut cu minut. Și fiecare moment este plin de o realizare spirituală importantă. Nimic nu se întâmplă „doar”, totul are sens. „Viața: bucuria larg deschisă de a saluta dimineața.” Aceasta este foarte asemănătoare cu celebra „formulă” a iubirii Onegin. Ține minte: „Trebuie să fiu sigur că dimineața ne voi vedea după-amiaza.” Iată ce spune Onegin, cu adevărat îndrăgostit, pentru prima dată în viață. Pușkin însuși se va îndoi de fericire; pentru el, limita dorințelor sale, după cum se știe, va fi pacea și libertatea. Marina Tsvetaeva părea să știe mereu și știe că vorbirea despre un paradis spiritual este o minciună. Ea recunoaște doar un ton romantic într-o conversație despre impulsurile sincere.
În ea - și încă foarte tânără și deja pe deplin conștientă de amărăciunea dezamăgirii - există ceva din Tatyana care îi scrie o scrisoare la aceeași, dar care nu arde încă de pasiune, Onegin. Ea, ca și celebra eroină, este capabilă să ghicească că alegerea inimii ei, deși atrăgătoare, este falsă („Sau poate că totul este gol? Înșelăciunea unui suflet neexperimentat. Și ceva cu totul diferit este destinat?”) Dar înțelegerea cu mintea ei tot riscul a ceea ce a întreprins, Tatyana se grăbește într-o explicație de dragoste, ca într-o piscină, fără să se uite înapoi. Așa este Tsvetaeva. Abisul sentimentelor este amabil cu ea. Toată viața ei, Marina Ivanovna, ca Tatyana a lui Pușkin în acel moment fatidic, va fi tentată de Miracol - plata dorită pentru curajul actului.
Dar miracolul nu se întâmplă. Tatyana, nu fără ajutorul înțelept al lui Pușkin, evită căderea finală în abisul iubirii nesăbuite și evită cu bucurie vulgaritatea agățată a vieții. Larina își găsește un destin uman normal: o familie, o posibilă maternitate. Pușkin îl va chema pe alesul său să împlinească legea lui Dumnezeu – comună tuturor creștinilor.
Tsvetaeva, în ciuda tuturor întorsăturilor și întorsăturilor destinului ei (era mireasă, soție și mamă a trei copii), va rămâne nepacită, nu supusă voinței altora. Ea nu va accepta niciodată pacea lui Dumnezeu cu harul ei generos. Într-una dintre confesiunile sale poetice, ea se va numi cu mândrie pe ea însăși și pe oameni ca ea „cei care au sărit raiul”.
Pentru dreptate, trebuie spus că uneori poetesa se întoarce la Dumnezeu în poezie. Ea nici măcar nu exclude posibilitatea ca într-o zi, obosită de prieteni și dușmani, să-și pună o „cruce de argint pe piept” și să meargă cu alții „de-a lungul vechiului drum, de-a lungul Kaluga”. Poetesa este conștientă de această soartă comună. Dar este pentru cei obosiți cu sufletul. „Pentru fiară este o vizuină, pentru rătăcitor este un drum, pentru mort este un drum. Fiecare al lui! „- asta este ceea ce ea nu încetează să-și repete ea însăși și celor care ascultă „prostiile” ei poetice. Ea iubește acele locuri de pe pământ în care „subteranul își sărbătorește sărbătoarea întunecată”. Ea „dorește” așa, iar Dumnezeu are dreptul să facă cu ea așa cum „dorește”. Treaba ei este să meargă în țara „viselor și singurătății”; este voia lui Dumnezeu să se uite înapoi la ea sau să o neglijeze. Și apoi - „un oftat va rămâne de la noi”.
Tsvetaeva, probabil, și-a venerat idolul, Pușkin, mai mult decât pe Dumnezeu. Dar este important să ne dăm seama că în timp ce îl idolatrizează pe poet, ea l-a perceput în felul ei, adică pur romantic. Ea a ignorat faptul că Pușkin a știut să prețuiască viața unui om simplu pe stradă. El a putut să vadă în primul rând „lumea”, apoi „eu” în ea. Răposatul Pușkin a combinat tot ceea ce alcătuiește existența umană: filozofie, adevăr, vis, răzvrătire și ascultare de Dumnezeu. Tsvetaeva „nu a fost condescendent la detaliile vieții de zi cu zi și la realitățile vieții”. Este o romantică strălucită. Nici mai mult, nici mai puțin decât atât.
De ce este asta? Tsvetaeva se încăpățânează în „nebunia” ei, cel mai probabil pentru că s-a născut într-o lume nu numai „fără Dumnezeu” (Nietzsche a înțeles încă strălucit acest lucru pentru toți cei care au venit în secolul al XX-lea), ci și „fără Pușkin”. Din păcate, a fi „normă” nu funcționează. Nu numai „demodat”, ci și fals în esența sa. Tsvetaeva, ca și costumele de teatru, încearcă soarta unei „femei condamnate”, „deținută de închisoare”, „fata marinarului”. Ea nu prețuiește nici bunăstarea externă, nici pacea interioară. Tsvetaeva se imaginează ca o dansatoare curajoasă pe frânghie, mergând spre un obiectiv fantomatic. „Ea a traversat pământul cu un pas de dans! - Fiica Raiului!” - se va declara cu mândrie. Voce - poetesa este sigură de asta! - i-a fost dat, ceea ce înseamnă că „toate celelalte au fost luate”. Și te poți baza doar pe propria ta neînfricare. Numai așa – aproape orbește – vei urma până la capăt calea dată nu de Dumnezeu, ci de misteriosul Geniu-Învățător. Atunci se va întâmpla Miracolul - Libertatea absolută ca desfătare creativă absolută. Acea stare rară și fericită când ai nevoie fie de un spirit egal, fie de nimeni în apropiere. Și acesta este cel mai „teribil” dintre tot ce se poate vedea în aspectul ei. „Nu-mi pasă unde să zbor”, îi scrie ea lui Pasternak. „Și poate aceasta este principala mea imoralitate (non-divinitate).” Și mai departe: „Știi ce vreau - când vreau. Întunecare, strălucire, transformare. Pelerina extremă a sufletului altcuiva și al tău. Cuvinte pe care nu le vei auzi sau spune niciodată. Monstruosul Neexistent. Miracol."
Căutarea unui egal nu s-a oprit niciodată pentru ea; în esență, a fost tragică: nu a existat deloc egal. Și totuși... Sfera atenției ei apropiate sunt eroi celebri, criminali, poeți dizgrați, membrii Narodnaya Volya, revoluționari, legendari stropi de inimă.
Grishka Otrepyev, Stepan Razin, Joan of Arc, Casanova și „figura de lebădă” a băieților Gărzii Albe sunt bune pentru ea. Toți aleșii sufletului lui Tsvetaeva sunt uniți de un singur lucru - devotamentul față de spiritul iubirii, păcătoșenia disperată. Îi plac cei care pot zbura. „Zboară, vultur tânăr!” - îl salută ea cu entuziasm pe tânărul Mandelstam. Tsvetaeva este aproape de romanticul Blok. Ea îl numește astfel - „Atotputernicul sufletului meu.” Blok visează să-l salveze de viitoarea Înviere creștină, smulgându-l din ghearele morții, biruind-o:
„Sfâșie-l! Superior!
Ține! Doar nu-l dați!”
Ceea ce îmi place la Blok este aceeași calitate înaripată. Tragedia lui este tragedia unui înger care s-a prăbușit pe pământul vulgar. Viața sunt oameni! - cântăreața a fost desfigurată („They don’t repair the wings. The desfigurad one walked”). Ea este gata să se roage pentru învierea lui Blok, dar și-ar dori să-l întoarcă numai pe cer - albastrul incomensurabil. Cu super-efortul ei, Tsvetaeva încearcă să-i dea cântăreței o nouă viață, dar încă nu are nicio speranță pentru un viitor zbor creativ ușor. De aici gândul amar că poate „isprava este falsă și munca în zadar?” Oamenilor le place lui Blok și ea îi este greu printre oameni. Este greu să trăiești conform legii romantice: dacă nu ești împotriva tuturor, atunci toată lumea este împotriva ta. Tsvetaeva este independentă. Nici prietenii, nici zeii nu iartă asta.
În fiecare an poetesa își simțea din ce în ce mai acut izolarea față de ceilalți. În lumea oamenilor obișnuiți, ea s-a plictisit încă de la naștere. Tsvetaeva știe să fie nemiloasă față de „rezidentul de vară”, „negustor”, față de toți cei care sunt capabili să trăiască „în viață așa cum este”. Este vorba despre ei - „toată lumea este atât tată, cât și văzător”, despre ei - „pompează - pompează cu vanitate”, ei așteaptă „dragoste, care nu sunt luminate nici de separare, nici de cuțit”. În lumea ei, o astfel de iubire nu există.
Totul în el este convex și exagerat, nu există nuanțe. Pentru Marina Tsvetaeva, „Dumnezeu este prea mult un zeu, un vierme este prea mult un vierme, un os este prea mult un os, un spirit este prea mult un spirit”.
„Dialectica sufletului” este ceva care cu greu atrage artiștii care oferă cadouri. Tipul lui Tsvetaeva este doar un astfel de tip. „Dătătorii” sunt capabili să se risipească, neștiind cum să-și vindece propriile răni spirituale cu „bunătate” și „rugăciune”. Sunt puțini „datori”. Printre ei, fără îndoială, Mayakovsky, rebelul Yesenin, neînfricatul nostru contemporan Vladimir Vysotsky, poate imens de sincer în binele și răul lui Evtușenko. Da, toți nu sunt predispuși la introspecție dureroasă, deși munca lor este plină de mărturisiri. Dar ei mărturisesc un singur lucru - este imposibil să devii și să fii diferit - ca toți ceilalți. Astfel de artiști se simt încrezători doar pe marginea „morții” serioase; soarta lor este o serie de extreme: urcușuri, coborâșuri, dezamăgiri, victorii.
Întreaga soartă poetică a Marinei Tsvetaeva, prin propria ei recunoaștere, se încadrează în trei interjecții: „ah!”, „oh!”, „eh!”
„Mai puternic decât o orgă și mai tare decât o tamburină
Zvon - și unul pentru toți:
Oh - când este dificil și ah - când este minunat,
Dar nu este dat - eh!”
„Ah: o inimă care se frânge.
Silaba pe care oamenii mor.
Oh, cortina asta se deschide brusc.
Oh: o rangă.”
Conținutul pământesc este rapid epuizat pentru Tsvetaeva, cel mai înalt - tragic - necesită unele mijloace speciale de întruchipare. De aici și complexitatea tot mai mare a limbajului ei poetic în fiecare an. Vorbind din ce în ce mai mult despre lucruri și fenomene care sunt simple în înțelegerea ei, Tsvetaeva devine din ce în ce mai puțin accesibilă cititorului obișnuit. Ea conduce cu insistență nu de la romanticul „complex” la cel „simplu” realist (așa mergeau Pușkin, Pasternak, Zabolotsky), ci de la simplul încă romantic (vise din copilărie, fantezii) la imposibilul romantic, în esență supraomenesc.
„Ești o persoană... ce rol inuman de imens ai jucat în existența mea”, recunoaște într-una dintre scrisori Pasternak, care este îndrăgostită de originalitatea ei umană, dar mereu îngrijorată de nesiguranța ei pământească.
Tsvetaeva a fost capabilă să-și dea seama, cu prețul unor eforturi extreme, pe ea și pe cei pe care îi iubea. Poate că acesta era singurul său scop.
În „Conversație cu un geniu” el ar rezuma:
„Dacă sunt două rânduri
Nu pot spune?”
„- Cine ar putea - când!!” -
"Tortura!" - "Fii răbdător."
„Luncă cosită -
Faringe!" - „Șuieră:
E și sunet!”
„Lviv, nu soții
Caz." - „Copii:
Eviscerat -
Orfeu a cântat!”
— Deci în sicriu?
- „Și sub bord.”
„Nu pot să cânt.”
- „Cântă asta!”
Nu este această super tensiune adusă la viață? Acest lucru nu poate fi găsit în apelurile lui Pușkin însuși. „Cu un verb, arde inimile oamenilor!” este încă altceva. Profetul lui Pușkin are ceva de spus oamenilor. Tsvetaeva, un oaspete al secolului al XX-lea, de multe ori nu are nimic și despre cine să vorbească. Poate de aceea visează să vină pe pământ surdă și mută data viitoare:
„Nu contează ce spun eu, ei nu înțeleg,
La urma urmei, nu contează - cine își va da seama? - ce spun eu."
Și esența, probabil, nu se află deloc în poezii, ci în „darul teribil” al lui Tsvetaev. Fără frică de abis, a reușit să-și dea totul. Cititorii au acceptat acest cadou pe cheltuiala lor modestă filisteană.
Nu există poeți vii care să vrea să-i urmeze calea. Morții au luat cu ei secretul ultimului salt liber în abis.
„Medicii ne recunosc la morgă
Pentru inimile supradimensionate.”
Pentru romantici - romantic.
„Fiți ca copiii” - asta înseamnă: dragoste, milă, sărut - toată lumea!
Nu sunt femeie, nu amazon, nu sunt copil. Sunt o creatură!
Prin urmare, indiferent cum ai lupta! -Totul îmi este permis. Și un sentiment profund - de bază - de inocență.
Schimbându-mă (de dragul oamenilor – întotdeauna de dragul oamenilor!) Nu reușesc niciodată să mă schimb – adică. schimba-te in sfarsit. Acolo unde trebuie să mă gândesc (din cauza altora) la o acțiune, aceasta este întotdeauna incompletă - începută și neterminată - inexplicabilă, nu a mea. Cu siguranță mi-am amintit de A și nu de B, și imediat în loc de B sunt hieroglifele mele, inexplicabile pentru oricine, clare doar pentru mine.
Boris Chaliapin Portretul lui M.I. Tsvetaeva 1933
***
Alya: „În sufletul tău este liniște, tristețe, severitate, curaj. Poți urca vârfuri pe care nicio altă persoană nu le poate urca. Ești cam ars. Pur și simplu nu mă pot gândi la un termen potrivit de dragut pentru tine.”
***
Alya: „Mamă, știi ce-ți voi spune? Ești sufletul poeziei, tu însuți ești o poezie lungă, dar nimeni nu poate citi ceea ce este scris pe tine, nu alții, nu tu însuți, nimeni.”
***
Ah, înțeleg că mai mult decât orice pe lume mă iubesc pe mine, sufletul, pe care îl arunc în mâinile tuturor pe care îi întâlnesc, și pielea, pe care o arunc în toate trăsurile de clasa a 3-a - și nu li se face nimic!
***
Ce sunt eu?
Inele de argint pe toată mâna + păr pe frunte + mers rapid +++ ..
Sunt fără inele, sunt cu fruntea deschisă, merg lent, nu eu, un suflet cu corpul greșit, la fel ca un cocoșat sau un surdomut. Căci, jur pe Dumnezeu, nimic din mine nu era o ciudată, totul – fiecare inel! – o necesitate, nu pentru oameni, pentru propriul suflet. Așadar: pentru mine, care urăsc să atrag atenția asupra mea, ascunzându-mă mereu în cel mai întunecat colț al holului, cele 10 inele pe mâini și o mantie cu 3 pelerine (nu le purta nimeni atunci) erau adesea o tragedie. Dar aș putea răspunde pentru fiecare dintre aceste 10 inele, dar nu pot răspunde pentru tocuri.
***
Ieri am citit „Fortune” la „Palatul Artelor” (Povarskaya, 52 de ani, casa lui Sologub - fostul meu - primul! - serviciu). Am fost întâmpinat bine, dintre toți cei care au citit, cu aplauze. am citit bine. La final stau singur, cu cunoștințe întâmplătoare. Dacă nu ar fi venit, aș fi fost singur. Aici sunt același străin ca printre chiriașii casei mele, unde locuiesc de 5 ani, ca în serviciu, ca o dată în toate internatele și gimnaziile străine și rusești unde am învățat – ca întotdeauna, peste tot.
***
Păr gri.
O zi mai târziu, la Nicodim, Charles a strigat: „Marina! De unde ți-ai luat părul gri?”
-Apropo, părul meu este blond, maro deschis-auriu. Ondulat, decupat, ca în Evul Mediu la băieți, uneori creț (întotdeauna pe laterale și pe spate). Foarte subțire, ca mătasea, foarte vie - tot eu. Și în față – am observat în această primăvară – unul, doi, trei – dacă te depărtezi – și mai mult – zece fire de păr – complet cenușii, albi, și ondulați la capăt. – Atât de ciudat. Sunt prea tânăr pentru a pretinde din mândrie că îmi place, mă bucur foarte mult pentru asta, ca dovadă că unele forțe lucrează în mod misterios în mine - nu bătrânețea, desigur! – sau poate – neobosit – capul și inima mea lucrătoare, toată această viață creatoare pasională a mea, ascunsă sub o înveliș fără griji. - Ca dovadă că și pentru o sănătate de fier ca a mea s-au găsit legile de fier ale spiritului.
***
Despre grosolănia naturii tale:
Nu m-am bucurat niciodată să primesc flori cadou și, dacă am cumpărat vreodată flori, era fie în numele cuiva (violete - Parma - Ducele de Reichstadt etc.), fie imediat, fără să le aduc acasă, le aduceam la cineva.
Florile într-o oală trebuie udate, viermii îndepărtați din ele, mai multe trucuri murdare decât bucurie, florile într-un pahar - pentru că cu siguranță voi uita să schimb apa - emană un miros dezgustător și, aruncate la cuptor (arunc totul în cuptor!), nu arde. Dacă vrei să mă faci fericit, scrie-mi scrisori, dă-mi cărți despre toate, inele - orice vrei - doar argintii și mari! - sitchika pe rochie (de preferat roz) - dar, domnilor, nu flori!
***
Exersez cel mai dificil lucru pentru mine: să trăiesc cu străini. O mușcătură nu îți trece pe gât - nu contează dacă este cu prietenii sau, ca acum, într-un sat murdar, cu bărbați nepoliticoși. Nu mâncat, nu citit, nu scris. Un strigăt: „Acasă!”
***
Când ei mă iubesc, îmi aplec capul, când ei nu mă iubesc, îmi ridic capul! Mă simt bine când oamenii nu mă plac! (mai mult-eu)
***
Mergând pe peron în timp ce aștept trenul, am crezut că toată lumea are prieteni, rude și cunoștințe. Toată lumea vine, salută, întreabă despre ceva - unele nume - planuri pentru ziua - și sunt singur - și nimănui nu-i pasă dacă nu mă așez.
***
Când sunt cu oameni care nu știu că sunt eu, îmi cer scuze din toată ființa pentru că există – cumva să-mi ispășesc! Aceasta este explicația pentru râsul meu etern cu oamenii. Nu pot, nu pot tolera, interzic cuiva să gândească rău despre mine!
***
Înțeleg perfect atracția lui Ali și a Seryozha pentru mine. Ființe ale lunii și ale apei, sunt atrase de solar și de foc din mine. Luna se uită pe fereastră (iubește pe cineva), Soarele se uită în lume (iubește pe toți).
Luna caută adânc, Soarele umblă de-a lungul suprafeței, dansează, stropește, nu se îneacă.
***
Toate sunt scrise în cursive.
Marina Tsvetaeva. Desen. 1931
***
Lenevia este golul cel mai deschis, crucea cea mai devastatoare. De aceea mie – poate – nu-mi plac satele și dragostea fericită.
***
Voi găsi vreodată o persoană care să mă iubească atât de mult încât să-mi dea cianura de potasiu și să mă cunoască atât de mult încât să înțeleagă, să fie convins că nu îl voi folosi niciodată înainte de termen. - și de aceea, după ce a dat, va dormi liniștit.
***
Nu am nevoie de cineva care nu are nevoie de mine. Cel care îmi este de prisos este cel căruia nu am ce să-i dau.
***
Ce-mi lipsește că oamenii mă iubesc atât de puțin?
Prea clasa întâi? - contrar a tot ceea ce era verbal în secolul al XVIII-lea. Nu-l apuca de bărbie!
Prin urmare: iar în clasa a III-a - clasa I! (trebuie: în a 3-a-4, atunci este distractiv!)
Ei bine, cum rămâne cu cei „nobili”?
Ipocrizia este ceea ce îmi lipsește. Imediat spun: „Înțeleg foarte puțin despre pictură”, „Nu înțeleg deloc sculptura”, „Sunt o persoană foarte rea, toată bunătatea mea este aventurism”, și ei mă cred pe cuvânt, cred pe cuvântul meu, fără să țin cont că sunt până la urmă, vorbesc singur. Dar trebuie remarcat un lucru: nimeni nu a avut vreodată un indiciu de familiaritate cu mine. Poate: ochii mei - dinainte - surprinși, serioși, neînțelegătoare
M. I. Tsvetaeva. Portret de M. Nachman. 1915
***
Nu-mi place deloc, oamenii îmi dau vina doar pe „semnele pământești”. Ceea ce respinge este osul, nu cureaua de piele, coasta, nu cureaua din jurul ei, fruntea, nu părul de deasupra, mâna, nu inelul pus. Ceea ce mă îndepărtează este abilitatea mea arogantă de a mă bucura de o centură, un breton, un inel fără a fi reflectat în opiniile lor, nesocotirea mea totală pentru această respingere, mă îndepărtez.
***
Întâlniri nereușite: oameni slabi. Întotdeauna mi-am dorit să iubesc, mereu am visat frenetic să mă supun, să am încredere, să fiu în afara voinței mele (voinței de sine), să fiu în mâini de încredere și blânde. Au ținut-o slab, așa că a plecat. Ei nu au iubit-o, ea a iubit-o, de aceea a plecat.
***
Aveam un nume. Am avut aspectul. Atrăgător (toată lumea mi-a spus asta: „capul unui roman”, Borgia, Băiatul Cavaler de Praga etc.) și, în cele din urmă, deși trebuia să încep cu asta: aveam un dar - și toate acestea luate împreună - și Sunt sigur că am uitat altceva!- nu m-a servit, m-a rănit, nu mi-a adus nici măcar jumătate? și o mie parte din acea dragoste care este obținută printr-un zâmbet naiv de femeie.
Marina Cvetaeva V. Syskov 1989
***
Nu am cunoscut niciodată o persoană mai timidă decât mine de când m-am născut. Dar curajul meu s-a dovedit a fi chiar mai mare decât timiditatea mea. Curaj: indignare, încântare, uneori doar mintea, întotdeauna inima. Așa că eu, care nu pot face cele mai „simple” și „ușoare” lucruri - cele mai complexe și mai dificile - aș putea.
***
În fața unei ferestre înghețate. Se pare că ceea ce am iubit cel mai mult în viață a fost confortul. Mi-a părăsit viața irevocabil.
***
Eu, iubind natura, se pare, mai mult decât orice altceva pe lume, m-am descurcat fără descrierile ei: am menționat-o doar: viziunea unui copac. Toată ea a fost fundalul - pentru sufletul meu. De asemenea: l-am alegorizat: argint mesteacăn. Fluxurile sunt vii!
******
Dumnezeul meu! Un minut întreg de fericire! Chiar nu este suficient pentru o viață umană?
L. Levchenko (Eremenko) M.I. Tsvetaeva. (Creion)
***
Nu poți oferi cadouri decât celor foarte bogați.
***
S-a hotărât, Marina! Mă căsătoresc în albastru, stau întins într-un sicriu în ciocolată!
***
Câte prejudecăți au dispărut deja! - Evrei, tocuri înalte, unghii lustruite, - maini curate! - spalandu-ti parul din doua in doua zile.... raman doar litera yat si corsetul
***
Om! Ce tulburare în casă! Poate mai rău decât un copil...
Compoziţie
...Poeziile mele sunt ca niște vinuri prețioase,
Va veni rândul tău. M. Ţvetaeva
Marina Tsvetaeva este o poetă cu un talent enorm și o soartă tragică. Ea a rămas mereu fidelă ei înșiși, vocii conștiinței sale, vocii muzei ei, care nu și-a „schimbat niciodată bunătatea și frumusețea”.
Ea începe să scrie poezie foarte devreme și, desigur, primele rânduri sunt despre dragoste:
Nu oamenii ne-au despărțit, ci umbrele.
Baiatul meu, inima mea!...
Nu a existat, nu există și nu va exista înlocuire,
Băiatul meu, inima mea!
Despre prima ei carte, „Albumul de seară”, maestrul recunoscut al poeziei ruse M. Voloshin a scris: „Albumul de seară” este o carte minunată și spontană...” Versurile lui Tsvetaeva sunt adresate sufletului, concentrate pe lumea interioară în schimbare rapidă. a unei persoane și, în cele din urmă, asupra vieții însăși în toată plinătatea ei:
Cine este făcut din piatră, cine este făcut din lut -
Și sunt argintiu și sclipitor!
Afacerea mea este trădarea, numele meu este
Marina,
Eu sunt spuma muritoare a mării.
În poeziile lui Tsvetaeva, ca umbrele colorate într-un felinar magic, apar următoarele: Don Juan în viscolul de la Moscova, tineri generali din 1812, „ovalul alungit și dur” al bunicii poloneze, „căpetenia nebună” Stepan Razin, pasionatul Carmen.
Ceea ce mă atrage probabil cel mai mult la poezia lui Tsvetaeva este emanciparea și sinceritatea ei. Ea pare să ne întindă inima în palmă, mărturisind:
Cu toată insomnia mea te iubesc,
Cu toată insomnia mea te ascult...
Uneori se pare că toate versurile lui Tsvetaeva sunt o declarație continuă de dragoste pentru oameni, pentru lume și pentru o anumită persoană. Vioicitate, atenție, capacitatea de a se lăsa duși și de a captiva, o inimă caldă, un temperament arzător - acestea sunt trăsături de caracter eroina lirică Tsvetaeva și, în același timp, ea însăși. Aceste trăsături de caracter au ajutat-o să-și mențină pofta de viață, în ciuda dezamăgirilor și dificultăților din calea ei creativă.
Marina Tsvetaeva a pus opera unui poet în centrul vieții sale, în ciuda existenței ei adesea sărace, a problemelor de zi cu zi și evenimente tragice, urmărind-o literalmente. Dar viața de zi cu zi a fost depășită de existență, care a crescut din muncă persistentă, ascetică.
Rezultatul sunt sute de poezii, piese de teatru, mai mult de zece poezii, articole critice, proză de memorii, în care Tsvetaeva a spus totul despre ea însăși. Nu se poate decât să se încline în fața geniului lui Tsvetaeva, care a creat o lume poetică complet unică și a crezut cu sfințenie în muza ei.
Înainte de revoluție, Marina Tsvetaeva a publicat trei cărți, reușind să-și păstreze vocea printre polifonia pestriță a școlilor și mișcărilor literare din „Epoca de Argint”. Condeiul ei include lucrări originale, precise ca formă și gândire, dintre care multe stau lângă culmile poeziei ruse.
stiu adevarul! Toate adevărurile anterioare au dispărut.
Nu este nevoie ca oamenii să lupte cu oamenii de pe pământ.
Uite: e seară, uite: e aproape noapte.
Despre ce vorbesc poeții, îndrăgostiții, generalii?
Deja bate vântul. Pământul este deja acoperit de rouă,
În curând viscolul înstelat va prinde cerul,
Și în curând vom adormi cu toții sub pământ,
Cine naiba nu s-a lăsat să doarmă...
Poezia Marinei Tsvetaeva necesită un efort de gândire. Poeziile și poeziile ei nu pot fi citite și recitate lejer, alunecând fără minte de-a lungul rândurilor și paginilor. Ea însăși a definit „cocreativitatea” între scriitor și cititor: „Ce este citirea, dacă nu dezlegarea, interpretarea, extragerea secretului care rămâne în spatele rândurilor, dincolo de cuvinte... Citirea este, în primul rând, co- creativitate... Sătul de treaba mea, - înseamnă că a citit bine și - a citit bine. Oboseala cititorului nu este o oboseală devastată, ci una creativă.”
Tsvetaeva l-a văzut pe Blok doar de la distanță și nu a schimbat niciun cuvânt cu el. Ciclul lui Tsvetaev „Poezii către Blok” este un monolog al iubirii, tandru și reverent. Și deși poetesa i se adresează ca „tu”, epitetele care sunt atribuite poetului („fantomă blândă”, „cavaler fără reproș”, „lebădă de zăpadă”, „om drept”, „lumină liniștită”) spun că Blok este pentru ea aceasta nu este o persoană reală, ci o imagine simbolică a poeziei în sine:
Numele dumneavoastră- pasăre în mână,
Numele tău este ca o bucată de gheață pe limbă,
O singură mișcare a buzelor.
Numele tău are cinci litere.
Câtă muzică există în aceste patru versuri uimitoare și câtă dragoste! Dar obiectul iubirii este de neatins, iubirea este irealizabilă:
Dar râul meu este cu râul tău,
Dar mâna mea este cu mâna ta
Nu se vor înțelege. Bucuria mea, cât timp
Zorii nu vor ajunge din urmă cu zorii.
Cu aforismul ei caracteristic, Marina Ivanovna Tsvetaeva a formulat definiția unui poet după cum urmează: „Egalitatea darului sufletului și verbul - acesta este un poet”. Ea însăși a combinat cu bucurie aceste două calități - darul sufletului („Sufletul s-a născut înaripat”) și darul vorbirii.
Sunt fericit să trăiesc exemplar și simplu:
Ca soarele - ca un pendul - ca un calendar.
A fi un pustnic secular de înălțime zveltă,
Înțelept - ca orice făptură a lui Dumnezeu.
Știți: Duhul este tovarășul meu, iar Duhul este călăuza mea!
Intră fără raport, ca o grindă și ca o privire.
Să trăiesc așa cum scriu: exemplar și concis, -
Așa cum a poruncit Dumnezeu și prietenii nu poruncesc.
Tragedia lui Tsvetaeva începe după revoluția din 1917. Nu o înțelege și nu o acceptă, se trezește singură cu două fiice mici în haosul Rusiei post-octombrie. Se pare că totul s-a prăbușit: soțul nu se știe unde, cei din jur nu au timp de poezie și ce este un poet fără creativitate? Și Marina întreabă disperată:
Ce ar trebui să fac, la margine și providențial?
Cântând! - ca un fir! bronzat! Siberia!
Conform obsesiilor tale - ca peste un pod!
Cu lipsa lor de greutate
În lumea greutăților.
Niciodată, nici în teribilii ani post-revoluționari, nici mai târziu în emigrație; - Țvetaeva nu s-a trădat, nu s-a trădat pe ea însăși, persoana și poetul. În străinătate, i-a fost greu să se apropie de emigrația rusă. Durerea ei nevindecătoare, o rană deschisă - Rusia. Nu uita, nu-l arunca din inima ta. („Parcă viața mea a fost ucisă... viața mea se epuizează.”)
În 1939, Marina Ivanovna Tsvetaeva s-a întors în patria ei. Și a început ultimul act al tragediei. Țara, zdrobită de ceața de plumb a stalinismului, părea să demonstreze – iar și iar – că nu are nevoie de un poet care să o iubească și să aspire la patria sa. Dornic, după cum sa dovedit, să moară.
În Yelabuga părăsit de Dumnezeu pe 31 august 1941 - un laț. Tragedia s-a terminat. Viața s-a terminat. Ce a rămas? Puterea spiritului, rebeliune, integritate. Ceea ce rămâne este poezia.
Venele deschise: de neoprit,
Viața este biciuită iremediabil.
Pune boluri și farfurii!
Fiecare farfurie va fi mică.
Vasul este plat.
Peste margine - și trecut -
În pământul negru, pentru a hrăni stuf.
ireversibil, de neoprit,
Versul ţâşneşte iremediabil.
Pot scrie la nesfârșit despre Tsvetaeva și poeziile ei. Versurile ei de dragoste sunt uimitoare. Ei bine, cine altcineva ar putea defini dragostea exact așa:
Sabie? Foc?
Fii mai modest - unde este atât de tare!
Durerea este la fel de familiară pentru ochi ca o palmă,
Ca buzele -
Numele propriu al copilului.
În poeziile lui Tsvetaeva, ea este toată ea, răzvrătită și puternică și, în durere, continuă să se dăruiască oamenilor, creând poezie din tragedie și suferință.
Sunt o pasăre Phoenix, doar eu cânt în foc!
Susține-mi viața înaltă!
Arde sus - și ard până la pământ!
Și noaptea ta să fie strălucitoare!
Astăzi, profeția Marinei Tsvetaeva s-a împlinit: este unul dintre cei mai iubiți și mai cititi poeți moderni.