Dhe përgjithmonë e njëjta gjë -
Le të dashurojë heroi në roman!
Të gjitha gratë të çojnë në mjegull.
Getoja e zgjedhjes. Bosht. Hendeku.
Mos prisni mëshirë.
Në këtë botë më të krishterë
Poetët janë hebrenj.
Nëse keni lindur me krahë -
Cila është rezidenca e saj - dhe cila është kasollja e saj!
Unë di gjithçka që ishte, gjithçka që do të jetë,
Unë e di të gjithë sekretin shurdhmemece,
Çfarë ka në errësirë, gjuhë-lidhur
Në gjuhën njerëzore quhet Jetë.
Dhe nëse zemra po thyhet,
Pa një mjek ai heq qepjet, -
Dije se nga zemra është koka,
Dhe ka një sëpatë - nga koka ...
Perandorit - kryeqyteti,
Tek bateristi - borë.
Disa pa lakime -
Jeta është e shtrenjtë.
Mos dashuro, i pasur - i varfër,
Mos dashuro, shkencëtar, budalla
Mos e dua atë të kuqtë - të zbehtë,
Mos dashuro, e mirë - e dëmshme:
Artë - gjysmë bakri!
Mos ki turp, shtet Rusi!
Engjëjt janë gjithmonë këmbëzbathur...
Le të mos kujtohen të rinjtë
Rreth pleqërisë së përkulur.
Le të mos kujtohen të vjetrit
Rreth rinisë së lumtur.
Zemra - ilaçe dashurie
Ilaçi është më i saktë.
Gruaja nga djepi
Mëkati mortor i dikujt.
I gjithë deti ka nevojë për gjithë qiellin,
Një zemër e tërë ka nevojë për të gjithë Zotin.
Dhe Zoti do të ndëshkojë indiferentët!
Është e frikshme të shkelësh një shpirt të gjallë.
Anija nuk mund të lundrojë përgjithmonë
Dhe bilbili nuk duhet të këndojë.
Unë e bekoj punën e përditshme,
Ju bekoj për gjumin tuaj të natës.
Mëshira e Zotit - dhe gjykimi i Zotit,
Ligji i mirë dhe ligji i gurit.
Ka trishtim në botë. Zoti nuk ka trishtim!
...Gjithmonë në bufin e të verbërve
Të luash me realitetin është e dëmshme.
Të gjithë në të njëjtën rrugë
Dritat do t'ju tërheqin -
Qoftë herët apo vonë.
Mjerë, mjerë, det i kripur!
Do të ushqeheni
Do të më japësh diçka për të pirë
Do të rrotulloheni
Ju do të shërbeni!
Hidhërim! Hidhërim! Shije e përjetshme
Në buzët e tua, o pasion! Hidhërim! Hidhërim!
Tundimi i përjetshëm -
Më në fund bie.
Husar! - Nuk kam mbaruar akoma me kukullat,
- Ah! - Po presim husarin në djep!
Fëmijët janë misteret e buta të botës,
Dhe në vetë gjëegjëzat qëndron përgjigja!
Trimëri dhe virgjëri! Ky bashkim
Po aq e lashtë dhe e mrekullueshme sa vdekja dhe lavdia.
Shoku! Indiferenca është një shkollë e keqe!
I ngurtëson zemrat.
Ka gjëra më të rëndësishme në botë
Stuhi pasionante dhe shfrytëzime dashurie.
Ka një orë të caktuar - si bagazhi i rënë:
Kur e zbusim krenarinë tonë.
Ora e mësimit është në jetën e secilit
Solemnisht e pashmangshme.
Gruaja nga djepi
Mëkati mortor i dikujt.
Pas princit është një klan, pas serafinëve është një ushtri,
Pas të gjithëve ka mijëra si ai,
Kështu që, tronditëse, - në një mur të gjallë
Ai ra dhe e dinte se - mijëra do ta zëvendësonin!
Një shpellë për bishën,
Rruga për endacakin,
Për të vdekurit - drogues.
Secilit të tijën.
Dije një gjë: se nesër do të jesh plak.
Harroje pjesën tjetër, zemër.
Dhe lotët e saj janë ujë dhe gjak -
Ujë, i larë në gjak, në lot!
Jo një nënë, por një njerkë - Dashuria:
Mos prisni as gjykim dhe as mëshirë.
Dhe hënat do të shkrihen në të njëjtën mënyrë
Dhe shkrini borën
Kur ky i ri nxiton pranë,
Një moshë e bukur.
Çdo varg është një fëmijë i dashurisë,
Lypës i paligjshëm
I parëlinduri - në gropë
Të përkulesh para erërave - të shtrirë.
Disa shkojnë në rërë, disa shkojnë në shkollë.
Secilit të tijën.
Mbi kokat e njerëzve
Leisya, harresë!
Kush nuk ka ndërtuar një shtëpi -
I padenjë për dheun.
Kush nuk duhet t'u ketë borxh miqve - T
vështirë se është bujar me miqtë e tij.
Më e lehtë se një dhelpër
Fshihu nën rroba
Si të të fsheh
Xhelozia dhe butësia!
Dashuri! Dashuri! Dhe në konvulsione dhe në arkivol
Do të jem i kujdesshëm - do të joshem - do të turpërohem - do të nxitoj.
Njerëz, më besoni: jemi gjallë me mall!
Vetëm në melankoli fitojmë mërzinë.
A do të ndryshojë gjithçka? A do të jetë miell?
Jo, më mirë me miell!
Ne flemë - dhe tani, përmes pllakave të gurit
Mysafir qiellor me katër petale.
O botë, kupto! Këngëtarja - në ëndërr - e hapur
Ligji i yllit dhe formula e lules.
Mos e dua një grua të pasur,
Mos dashuro, shkencëtar, budalla
Mos dashuro, i kuq, i zbehtë,
Mos dashuro, e mirë - e dëmshme:
Artë - gjysmë bakri!
Një gjysmë e dritares u shkri.
U shfaq gjysma e shpirtit.
Le të hapim edhe gjysmën tjetër
Dhe ajo gjysma e dritares!
Olimpike?! Vështrimi i tyre po fle!
Qiellorët - ne - gdhendim!
Duart që nuk nevojiten
I dashur, shërbeji - Botës.
...Lahet skuqja më e mirë Dashuria.
Poezitë rriten si yje dhe si trëndafila,
Sa bukuria është e panevojshme në familje.
Mbrëmja tashmë po zvarritet, toka tashmë është e mbuluar me vesë,
Së shpejti stuhia me yje do të ngrijë në qiell,
Dhe së shpejti të gjithë do të biem në gjumë nën tokë,
Kush në tokë nuk e lanë njëri-tjetrin të flenë.
Unë i dua gratë që nuk janë të turpshme në betejë,
Ata që dinin të mbanin një shpatë dhe një shtizë -
Por unë e di se vetëm në robëri të djepit
E zakonshme - femërore - lumturia ime!
Në një dialog me jetën, nuk është e rëndësishme pyetja e saj, por përgjigja jonë.
Mund të bësh shaka me një person, por nuk mund të bësh shaka me emrin e tij.
Femrat flasin për dashurinë dhe heshtin për të dashuruarit, meshkujt bëjnë të kundërtën.
Dashuria tek ne është si një thesar, ne nuk dimë asgjë për të, gjithçka është çështje rastësie.
Të duash do të thotë të shohësh një person ashtu siç e ka dashur Zoti dhe prindërit e tij nuk e kanë kuptuar.
Për koherencë të plotë të shpirtrave, koherenca e frymëmarrjes është e nevojshme, sepse çfarë është frymëmarrja nëse jo ritmi i shpirtit? Pra, që njerëzit të kuptojnë njëri-tjetrin, ata duhet të ecin ose të shtrihen pranë njëri-tjetrit.
Ka takime, ka ndjenja kur gjithçka jepet përnjëherë dhe nuk ka nevojë për vazhdim. Vazhdo, sepse kjo është për të kontrolluar.
Sa herë zbuloj se një person më do, habitem; ai nuk më do, habitem, por mbi të gjitha habitem kur një person është indiferent ndaj meje.
Dashuria dhe amësia janë pothuajse reciproke ekskluzive. Mëmësia e vërtetë është e guximshme.
Dashuria: në dimër nga i ftohti, në verë nga nxehtësia, në pranverë nga gjethet e para, në vjeshtë nga të fundit: gjithmonë - nga gjithçka.
Tradhtia tashmë tregon dashuri. Nuk mund të tradhtosh dikë që njeh.
Trupi në rini është një veshje, në pleqëri është një arkivol nga i cili jeni grisur!
Perëndeshat u martuan me perëndi, lindën heronj dhe donin barinjtë.
Fjalët tona më të mira janë intonacioni.
Kreativiteti është një punë e zakonshme e bërë nga të vetmuarit.
E ardhmja është mbretëria e legjendave për ne, ashtu si e kaluara është mbretëria e fatit që tregon për ne (edhe pse duket e kundërta). E tashmja është vetëm një fushë e vogël e veprimtarisë sonë.
Një person i lumtur duhet ta shijojë jetën dhe ta inkurajojë atë në këtë dhuratë të rrallë. Sepse nga të qenit i lumtur vjen lumturia.
Krahët janë liri vetëm kur janë të hapur në fluturim; pas shpine janë rëndim.
Sa i këndshëm është predikimi i barazisë nga buzët e një princi, aq i neveritshëm nga buzët e një portier.
Kushtet e favorshme? Nuk ka asnjë për artistin. Vetë jeta është një gjendje e pafavorshme.
Në kishën ortodokse (tempullin) ndjej trupin që shkon në tokë, në kishën katolike ndjej shpirtin që fluturon në qiell.
Një grua që nuk e harron Heinrich Heine-n në momentin kur hyn i dashuri i saj, dashuron vetëm Heinrich Heine-n.
Lidhja me gjak është e trashë dhe e fortë, farefisnia nga zgjedhja është e hollë. Aty ku është e hollë, aty thyhet.
Lakorja e nxjerr, e drejta mbytet.
- Njih veten! - E kuptova. "Dhe kjo nuk e bën më të lehtë për mua të njoh dikë tjetër." Përkundrazi, sapo filloj të gjykoj një person vetë, keqkuptimi pas keqkuptimit rezulton.
Unë i dua të pasurit. Betohem dhe pohoj se të pasurit janë të sjellshëm (sepse nuk u kushton asgjë) dhe të bukur (sepse vishen mirë).
Nëse nuk mund të jesh burrë, i pashëm apo fisnik, duhet të jesh i pasur.
Fëmijët tanë janë më të mëdhenj se ne sepse kanë më shumë për të jetuar. Më i vjetër se ne nga e ardhmja. Kjo është arsyeja pse ndonjëherë ata janë të huaj për ne.
Vajzat e atij rrethi jetonin pothuajse ekskluzivisht nga ndjenjat dhe artet, dhe kështu kuptonin më shumë për çështjet e zemrës sesa bashkëkohësit tanë më të gjallë, më të matur dhe më të ndritur. (Rreth kohës së Pushkinit).
Sporti është humbje kohe dhe humbje energjie. Poshtë atletit është vetëm spektatori i tij.
Çdo libër është një vjedhje nga jeta juaj. Sa më shumë të lexoni, aq më pak dini dhe dëshironi të jetoni vetë.
"Një dhuratë e tmerrshme" nga Marina Tsvetaeva.
“Dhe ne gjithmonë hamendësojmë
degjenerimi i shpirtit atje,
aty ku nuk ka shpirt që jep.”
“Të gjithë unë me flokë të zhveshur
pranoje gëzimin tim.”
M. Tsvetaeva
Marina Ivanovna Tsvetaeva dikur shkroi për veten kështu: "Unë e di vlerën time: është e lartë për njohësin dhe dashnorin, zero për të tjerët, sepse (krenaria më e lartë) unë nuk mbaj "markën", imagjinoj të mbaj timen për të tjerët." Dhe një tjetër rrëfim: “Nuk më pëlqen jeta si e tillë, për mua fillon të thotë, d.m.th. merr kuptim dhe peshë - vetëm transformohet, d.m.th. - në art. Nëse do të më çonin jashtë shtetit - në parajsë - dhe do të më ndalonin të shkruaja, do të hiqja dorë nga oqeani dhe parajsa. Nuk më duhet gjëja në vetvete.”
Sot po debatohet dhe flitet shumë për punën e saj. Por të gjitha hamendjet dhe gjykimet shpesh thyhen për vetë atë - kaq therëse të dukshme, të arritshme për të gjithë, por në të njëjtën kohë nuk i nënshtrohen ose nuk i përgjigjen askujt. Tsvetaeva tha shumë për veten dhe arriti të mos zbulonte sekretin kryesor magjepsës. Ky është sekreti i krahëve.
"Se unë jam vërtet me krahë,
Ju e kuptoni - një shok nga fati.
Por, oh, ju nuk mund të përballoni
Me butësinë time të mallkuar, "-
Ajo paralajmëron të gjithë ata që guxojnë të zbulojnë shpirtin e saj duke u dashuruar me poezitë e saj.
Rruga e saj është rruga e "ëndrrës dhe vetmisë", vuajtjes së shurdhër dhe kërcimit të çmendur. Është lozonjare dhe plot ngjyra, por në të njëjtën kohë fatkeqësisht e shkretë. Vetëm ajo vetë mbretëron në të - Poeti dhe Gjeniu - i udhëhequr nga një Mësues i mrekullueshëm, por i rremë.
"Në valë - të egra dhe të fryra,
Nën rreze - i zemëruar dhe i lashtë,
Me një çizme - të ndrojtur dhe të butë -
Pas mantelit - gënjyer dhe gënjyer."
Tsvetaeva është duke pritur, por, mjerisht, nuk gjen asnjë shok në fat.
Çfarë përcakton thelbin e krijimtarisë poetike të Tsvetaeva? Para së gjithash, sinqeriteti dhe veçantia e vlerësimeve, gjesteve, sjelljes dhe fatit të saj në përgjithësi. Mund të duket se Tsvetaeva është një poete jashtë traditës artistike, e cila arriti të fillojë udhëtimin e saj "nga e para". Ka arsye për supozime të tilla.
Tsvetaeva nuk është vetëm një lirike e talentuar e fillimit të shekullit të njëzetë. Ajo është poetja më e madhe romantike e shekullit të kaluar. Romantizmi i punës së saj u rrit mbi një bazë origjinale filozofike. Në një masë të madhe ajo neglizhoi traditën klasike ruse. Në të njëjtën kohë, shpirti i saj doli të ishte i barabartë me shpirtin e vetë A. Pushkin, talenti i saj konkurron me dhuratën e Akhmatova dhe Pasternak - poetë të një orientimi të theksuar klasik.
Është interesante të mendosh për kuptimin fetar të poezisë së M. Tsvetaeva. Si realizohet tema e Zotit, përulësia e krishterë, mëkatësia dhe shlyerja në tekstet e saj?
Në një masë të madhe, pikëpamjet filozofike dhe estetike të poetes i bëjnë jehonë pikëpamjeve mbi moralin dhe të vërtetën shpirtërore të filozofit të famshëm F. Nietzsche. Në sipërfaqe vërehet një ngjashmëri në sistemin figurativ poetik të dy poetëve. Le të hapim Nietzsche rastësisht.
"Vërtetë, ne e duam jetën, por jo sepse e duam jetën, por sepse jemi mësuar të duam."
“A je ajri i pastër, vetmia, buka dhe ilaçi për shokun tënd? Një tjetër nuk mund të heqë qafe zinxhirët e tij, por është një çlirues për një mik.
A nuk je skllav? Atëherë nuk mund të jesh shok. A nuk jeni tiran? Atëherë nuk mund të kesh miq.”
“Dhe edhe dashuria juaj më e mirë është vetëm një simbol entuziast dhe një zjarr i dhimbshëm. Dashuria është një pishtar që duhet të shkëlqejë për ju në shtigje më të larta.
Një ditë do të duhet të duash më shumë se veten! Filloni të mësoni të doni! Dhe për këtë ju është dashur të pini kupën e hidhur të dashurisë suaj.
Ka hidhërim edhe në kupën e dashurisë më të mirë. Ashtu ngjall mallin për mbinjeriun, po kështu ngjall etjen te ti, krijues!”
Ndoshta, në librat e filozofit gjerman mund të gjesh strofa më të përshtatshme për temperamentin e Tsvetaev, por edhe kjo është kryesisht e rastësishme! - kujton patosin e saj, sistemin e saj të vlerave etike, dramën e saj shpirtërore.
Të dy Tsvetaeva dhe Nietzsche tërhiqen nga figurat e litarësh të patrembur, eremitëve dhe kalorësve me vullnet të fortë. Ajo, si autori i "Zarathustra", urren filistinët dhe poshtëruesit "të mirë", përpiqet për "malet", përçmon "kënetat", kërkon bashkëpunëtorë shpirtërorë, vuan nga zhgënjimi në fqinjët e saj, dëshiron në zemër për ata që janë të largët, dhe përjeton lumturinë në fluturim.
Gjendja shpirtërore e poetes, përqendrimi i saj në zgjedhjen e vetmuar, refuzimi i pashmangshëm i "kësaj bote" shpjegohen si nga natyra natyrale e vetë dhuratës lirike, ashtu edhe nga situata revolucionare para stuhisë që u zhvillua në fillim të shekullit të njëzetë. Tsvetaeva, si shumë nga bashkëkohësit e saj, doli për të takuar shekullin fatal me një mbulesë të hapur - kjo është ajo që është!
Ajo është sigurisht një romantike në thelbin e gjendjeve artistike, madje edhe njerëzore që përjeton. Në të njëjtën kohë, e përsërisim, është origjinale. Le të mendojmë për faktin se në Tsvetaeva nuk ka as demonizmin e perceptuar seriozisht të romantikëve të shekullit të 19-të (Lermontov, Bajron, Heine), as ekzaltimin fetar të simbolistëve Solovyov, as krishterimin e shndërruar në besimin e ri komunist (Yesenin , Platonov), as filozofinë natyrore shpëtuese (Zabolotsky), as impulset futuriste të Majakovskit. Tsvetaeva fillon, shkon dhe përfundon udhëtimin e saj në vetmi të denjë për një gjeni romantik. Si mund të mos kujtohet rrëfimi i Niçes: “Oh, vetmi! Ti, atdheu im, vetmi! Unë kam jetuar shumë gjatë egër në një tokë të huaj të egër për të mos u kthyer tek ju me lot!” Tsvetaeva ka shumë konfirmim se fati i një poeti është ai i një vetmitar që di të vlerësojë vërtet një dhuratë - dhuratën e lirisë.
“E di të vërtetën! Të gjitha të vërtetat e mëparshme janë zhdukur!” - ajo ndan me vendosmëri veten nga të tjerët. Dhe kjo e vërtetë është se në një epokë të tmerrshme lufte dhe shkatërrimi nuk do të ketë "ringjallje" dhe askush nuk do të jetë në gjendje të shlyejë mëkatin. Realiteti i vetëm është vdekja: "Ne së shpejti do të biem në gjumë nën tokë, kush në tokë nuk e lamë njëri-tjetrin të flinte." Dhe nëse po, atëherë duhet të keni kohë për të marrë gjënë më të mrekullueshme nga jeta tokësore: dashurinë që nuk njeh kufij, krijimtarinë që nuk njeh masë. Me një fjalë, është me krahë dhe me një frymë për të jetuar (vuajtur!) fatin tuaj romantik!
“Bëhu si një kërcell dhe bëhu si çeliku
Në jetë, ku mund të bëjmë kaq pak," -
Ky është kufiri i dëshiruar i poetit. Kjo arrihet me koston e përpjekjeve çnjerëzore. Është dëshira për diçka që njerëzit zakonisht e konsiderojnë të pamundur ose të paarritshme.
Kërkesat e saj për emërimin e saj janë jashtëzakonisht të larta. Dihet se sa jashtëzakonisht sublim dhe në të njëjtën kohë i pakënaqur me dhimbje ishte bashkimi shpirtëror i Marina Ivanovna me Boris Leonidovich Pasternak. Në letrat e saj për të gjejmë se si do të dëshironte ta shihte në të ardhmen, çfarë çmimi shtesë i dha dhuratës së tij poetike. Është e arsyeshme të supozohet se ajo i ka bërë kërkesa të tilla vetes. Për më tepër, për të ato janë thjesht normë. Pikërisht kështu e imagjinonte Tsvetaeva poetin mrekullibërës ideal, të aftë t'i dorëzohej plotësisht një ideje krijuese. Ajo i shkruan Pasternakut: “E di që kufiri yt është vdekja jote fizike”. Dhe përsëri: "Duhet të shkruani një gjë të madhe. Kjo do të jetë jeta juaj e dytë, jeta e parë, jeta e vetme... Do të jeni tmerrësisht i lirë.” Fatkeqësisht (apo për fat të mirë?), Tsvetaeva dhe Pasternak kishin qëndrime të ndryshme ndaj "punës". Ai nuk mund të pajtohej me faktin se "i vetmi vend i pastër dhe i pakushtëzuar është puna", Pasternak gjithashtu kishte nevojë për "jetën e përditshme" të përbuzur nga Tsvetaeva - jeta në të gjitha gjërat e vogla, detajet, ankesat dhe përfitimet e saj. Tsvetaeva në mënyrë romantike nuk e dëgjoi "Perëndinë e Detajeve"; Pasternak i shërbeu me zell, ndoshta, vetëm atij. Kjo është arsyeja pse, me gjithë respektin për gjeniun e Tsvetaeva, ai shpesh ndjente frikë nga dhurata e saj. Le të marrim parasysh një vërejtje të tij në letër: “Nuk mund të mendoj për dhuratën tuaj të tmerrshme. Do ta kuptoj një ditë, do të ndodhë në mënyrë intuitive.”
“Dhuratë e tmerrshme”... Përkufizim i saktë. Shqetësimet e Pasternak u justifikuan mizorisht nga fati tragjik i Marina Tsvetaeva.
Dhe gjithçka filloi me një fëmijëri të kuqërremtë në Moskë. Që nga momenti kur ajo fillon të kuptojë veten, Tsvetaeva magjeps nga e pazakonta, e patejkalueshme dhe e ndaluar nga të rriturit ose vetë ligji. Ajo tërhiqet nga bukuria e kalorësisë dhe tmerri i romancës - më shpesh gjermane! - perralla. Heroina e preferuar e vajzës Marina është Ondine fatkeqe dhe bukuroshe. Bota e fëmijërisë është bota e fiksionit të librit. Një ëndërr nuk njeh ndalime; e vërteta shpesh zëvendësohet nga e dëshiruara. Vajza e një profesori të famshëm në Moskë nuk ka turp të shfaqet në sytë e atyre që e rrethojnë si ëndërrimtare, pretenduese, çfarëdo qoftë! - një gënjeshtar i rrezikshëm. Për këtë ka shumë kujtime nga të dashurit, miqtë dhe armiqtë e saj. Ajo vetë flet për këtë me një frikë të pambuluar:
“Kjo është arsyeja pse ne i përçmojmë të moshuarit tanë,
Se ditët e tyre janë të mërzitshme dhe të thjeshta...
Ne dimë, dimë shumë
Ajo që ata nuk e dinë”.
"Karakteri i Marinës nuk ishte i lehtë - si për ata rreth saj ashtu edhe për veten e saj. Krenaria dhe ndrojtja, kokëfortësia dhe forca e vullnetit, papërkulshmëria, nevoja për të mbrojtur botën që lindi shumë herët, "thotë një nga studiuesit më të thellë të fenomenit Tsvetaeva, Victoria Schweitzer ("Jeta dhe qenia e Marina Tsvetaeva", f. 41).
Tsvetaeva është e vështirë dhe unike. Kujtimi i fëmijërisë - besim i pamatur në impulse fisnike, gjeste të bukura, ekscentricitete të pamatura - do të mbetet në të përgjithmonë, deri në ditën fatale të gushtit të vitit dyzet e një, të cilën ajo nuk e përjetoi në Tatar Yelabuga.
Në dëshirën e saj për t'u vendosur me çmimin e një akti që trondit publikun e edukuar laik, Marina Tsvetaeva është e ngjashme me Vladimir Mayakovsky-in e hershëm, një poet rebel, një profet i qytetit, një huligan rrugësh - nga përbuzja për borgjez i ushqyer mirë. Ndryshimi mes tyre, ndoshta, është se Mayakovsky, duke iu drejtuar sjelljeve tronditëse, shkatërron botën përreth tij; Tsvetaeva, përkundrazi, krijon të sajën brenda vetes, duke mos lënë askënd të hyjë. Mayakovsky i hershëm, duket se nuk ka sekrete, ai është i hapur dhe i arritshëm, ndërsa Tsvetaeva ka sekrete të plota, megjithatë të dukshme për çdo sy kureshtar.
Marina është një "kriminele" e vogël, e cila ka qenë në luftë me ndonjë traditë që nga fëmijëria, shpesh në pamundësi për të përballuar "djallin" e saj të preferuar - demonin e lirisë. Sjellja e Tsvetaeva është fillimisht mëkatare; ajo bëhet "ndryshe" në botën edhe të atyre që janë afër saj. Këta zakonisht quhen "korba të bardhë". Në thelb, ata "nuk janë të kësaj bote".
Le të kthehemi te një nga poezitë e hershme të Tsvetaeva - "Lutja" (1909):
“Krishti dhe Zoti! Kam mall për një mrekulli
Tani, tani, në fillim të ditës!
Oh, më lër të vdes, mirupafshim
E gjithë jeta është si një libër për mua.
Ju jeni të mençur, nuk do të thoni rreptësisht:
"Jini të durueshëm, koha nuk ka mbaruar ende."
Ti vetë më ke dhënë shumë!
Kam dëshirë për të gjitha rrugët përnjëherë!”
Kushdo që mendon për këto rreshta do të pajtohet se përmbajtja e tyre është rebele. Poetesha e re nuk dëshiron t'i bindet këshillës së Zotit: "Kini durim, koha nuk ka mbaruar akoma". Ajo me guxim dhe padurim deklaron dëshirat e saj të pavarura:
“Unë dua gjithçka: me shpirtin e një cigani
Shkoni në grabitje ndërsa dëgjoni këngë,
Të vuaj për të gjithë nën tingujt e një organi
Dhe nxitoni në betejë si një Amazonë,
Tregimi i fatit nga yjet në kullën e zezë,
Drejtojini fëmijët përpara, nëpër hije...
Kështu që dje është një legjendë,
Qoftë çdo ditë çmenduri!”
Duhet pranuar se kjo është një listë e ëndrrave që janë shumë kriminale për një të krishterë. Tsvetaeva pamatur pajtohet me "çmendurinë" e çdo dite, vetëm që ajo të mos kthehet në mërzitje të përditshme të lodhshme dhe mediokre. Marina Ivanovna Tsvetaeva tashmë në moshën 17-vjeçare e di se "pafundësia" e saj e tanishme dhe e ardhshme nuk është nga Zoti i përulësisë dhe paqes. Fatkeqësisht, ajo nuk mund të përballojë urdhërimet e krishtera. Ajo është gjithashtu dhe përgjithmonë e vullnetshme. Fëmijëria është bërë një përrallë pothuajse e palejueshme. Nëse vazhdoni të jetoni sipas ligjit: "shpirti im është një gjurmë momentesh", atëherë pagesa për një liri të tillë mund dhe duhet të jetë ndëshkimi i Zotit. E megjithatë, do të jetë gjithmonë mirë për të që thjesht të "fillojë rastësisht nga fundi dhe të përfundojë edhe para fillimit". Dhe nëse i bekoni të dashurit tuaj për ndonjë gjë, atëherë vetëm për lirinë - "nga të katër anët!"
Dikush do të thotë se një ekzaltim i tillë i ndjenjave është karakteristik për adoleshentët, veçanërisht ata prej tyre që janë të pjesshëm ndaj poezisë. Sigurisht që është. Por Marina Tsvetaeva ndryshon nga bashkëmoshatarët e saj në seriozitetin e jashtëzakonshëm të tonit të saj. Një herë e përgjithmonë ajo “u dorëzua rrezes fatale”, zgjodhi “krahin” si shqetësim të shpirtit dhe lirinë e shpirtit.
“Rrezja fatale” ndriçon rrugën e saj të guximshme, por në të njëjtën kohë nuk shenjtërohet nga asgjë, përveç, ndoshta, një pasion momental, të cilin ajo e pranoi si të vetmen dashuri të destinuar nga Fati. Rock - i tmerrshëm dhe i ëmbël - ndjek dhe dëbon heroinën e Tsvetaeva, si Fedra e lashtë ose Andromache, të çmendur nga një pasion i verbër, nga një humnerë në tjetrën. Në të, të gjitha "pasionet e të dënuarve janë shkrirë në një", në shpirtin e saj vetëm "pashpresa kërkon fjalë". Tsvetaeva me vetëdije tjetërson dhe ndan veten nga të gjithë menjëherë. Ajo është e aftë për një mrekulli, por e paguan atë me një zbehje çnjerëzore të fytyrës së saj. "Një pirg i lehtë me poezi të lezetshme" është i shtrenjtë, çmimi i tij është jeta.
Tsvetaeva dhe jeta është një pyetje e vështirë dhe e dhimbshme. Ajo e njeh atë nga "dridhja e të gjitha venave", jeta për të nuk zgjat - prishet, është minutë pas minutë. Dhe çdo moment është i mbushur me disa arritje të rëndësishme shpirtërore. Asgjë nuk ndodh “vetëm”, gjithçka ka kuptim. "Jeta: gëzimi i hapur për të thënë përshëndetje në mëngjes." Kjo është shumë e ngjashme me "formulën" e famshme të dashurisë Onegin. Mos harroni: "Unë duhet të jem i sigurt në mëngjes se do t'ju shoh pasdite." Kështu thotë për herë të parë në jetën e tij Onegin, i dashuruar vërtet. Vetë Pushkin do të dyshojë në lumturinë; për të, kufiri i dëshirave të tij, siç dihet, do të jetë paqja dhe liria. Marina Tsvetaeva dukej se e dinte gjithmonë dhe e di se të flasësh për një strehë shpirtërore është një gënjeshtër. Ajo njeh vetëm një ton romantik në një bisedë për impulset e përzemërta.
Në të - dhe ende shumë e re dhe tashmë plotësisht e vetëdijshme për hidhërimin e zhgënjimit - ka diçka nga Tatyana që i shkruan një letër të njëjtit, por ende jo të ndezur nga pasioni, Onegin. Ajo, si heroina e famshme, është në gjendje të hamendësojë se zgjedhja e zemrës së saj, megjithëse tërheqëse, është e rreme ("Apo ndoshta kjo është e gjitha bosh? Mashtrimi i një shpirti të papërvojë. Dhe diçka krejtësisht tjetër është e destinuar?") Por të kuptuarit me mendjen e saj të gjithë rrezikun e asaj që po ndërmerrte, Tatyana nxiton në një shpjegim dashurie, si në një pishinë, pa shikuar prapa. E tillë është Tsvetaeva. Humnera e ndjenjave është e sjellshme me të. Gjatë gjithë jetës së saj, Marina Ivanovna, si Tatyana e Pushkinit në atë moment fatal, do të tundohet nga Mrekullia - pagesa e dëshiruar për guximin e aktit.
Por mrekullia nuk ndodh. Tatyana, jo pa ndihmën e mençur të Pushkinit, shmang rënien përfundimtare në humnerën e dashurisë së pamatur dhe me kënaqësi shmang vulgaritetin e kapur të jetës. Larina gjen një fat normal njerëzor: një familje, mëmësi të mundshme. Pushkin do t'i bëjë thirrje të zgjedhurit të tij që të përmbushë ligjin e Zotit - të përbashkët për të gjithë të krishterët.
Tsvetaeva, me gjithë kthesat dhe kthesat e fatit të saj (ajo ishte nuse, grua dhe nënë e tre fëmijëve), do të mbetet e paqëndrueshme, jo e nënshtruar ndaj vullnetit të të tjerëve. Ajo kurrë nuk do ta pranojë paqen e Perëndisë me hirin e saj bujar. Në një nga rrëfimet e saj poetike, ajo do ta quajë me krenari veten dhe njerëzit si ajo "ata që e kapërcejnë parajsën".
Me ndershmëri, duhet thënë se ndonjëherë poetja i drejtohet Zotit në poezi. Ajo madje nuk e përjashton mundësinë që një ditë, e lodhur nga miqtë dhe armiqtë, ajo të veshë një "kryq argjendi në gjoks" dhe të ecë me të tjerët "përgjatë rrugës së vjetër, përgjatë Kaluga". Poetesha është e vetëdijshme për këtë fat të përbashkët. Por është për të lodhurit në zemër. “Për bishën ka një strofkë, për endacakin ka një rrugë, për të vdekurin ka një rrugë. Secilit të tijën! " - kjo është ajo që ajo nuk pushon së përsërituri me vete dhe me ata që dëgjojnë "marrëzitë" e saj poetike. Ajo i pëlqen ato vende në tokë ku "nëntoka feston festën e saj të errët". Ajo "dëshiron" në këtë mënyrë dhe Zoti ka të drejtë të bëjë me të ashtu siç "do". Detyra e saj është të shkojë në tokën e "ëndrrave dhe vetmisë"; është vullneti i Zotit ta shikojë prapa ose ta lërë pas dore. Dhe pastaj - "një psherëtimë do të mbetet nga ne".
Tsvetaeva, ndoshta, e nderoi idhullin e saj, Pushkin, më shumë se Zotin. Por është e rëndësishme të kuptojmë se ndërsa idhullonte poetin, ajo e perceptoi atë në mënyrën e saj, domethënë thjesht romantike. Ajo injoroi faktin që Pushkin dinte të vlerësonte jetën e një njeriu të thjeshtë në rrugë. Ai ishte në gjendje të shihte para së gjithash "botën", dhe më pas "unë" e tij në të. I ndjeri Pushkin kombinoi gjithçka që përbën ekzistencën njerëzore: filozofinë, të vërtetën, ëndrrën, rebelimin dhe bindjen ndaj Zotit. Tsvetaeva "nuk iu nënshtrua detajeve të jetës së përditshme dhe realiteteve të jetës". Ajo është një romantike e shkëlqyer. As më shumë e as më pak se kaq.
Pse eshte ajo? Tsvetaeva është kokëfortë në "çmendurinë" e saj, ka shumë të ngjarë sepse ajo lindi në një botë jo vetëm "pa Zot" (Niçe e kuptoi akoma shkëlqyeshëm këtë për të gjithë ata që erdhën në shekullin e 20-të), por edhe "pa Pushkin". Fatkeqësisht, të qenit "normë" nuk funksionon. Jo vetëm "jo modë", por edhe e rreme në thelbin e saj. Tsvetaeva, si kostumet teatrale, provon fatin e një "gruaje të dënuar", "të burgosur burgu", "vajzë marinare". Ajo nuk vlerëson as mirëqenien e jashtme dhe as paqen e brendshme. Tsvetaeva e imagjinon veten si një kërcimtare e guximshme në litar që ecën drejt një qëllimi fantazmë. “Ajo eci nëpër tokë me një hap vallëzimi! - Vajza e qiellit!” - do të deklarojë ajo me krenari. Zëri - poetja është e sigurt për këtë! - iu dha asaj, që do të thotë se "gjithçka tjetër u mor". Dhe ju mund të mbështeteni vetëm në frikën tuaj. Vetëm kështu – thuajse verbërisht – do të ndiqni deri në fund rrugën e dhënë jo nga Zoti, por nga Gjeniu-Mësues misterioz. Atëherë do të ndodhë Mrekullia - Liria absolute si kënaqësi absolute krijuese. Ajo gjendje e rrallë dhe e gëzueshme kur të duhet ose një i barabartë në shpirt ose askush pranë. Dhe kjo është më "e tmerrshmja" nga gjithçka që mund të shihet në pamjen e saj. "Nuk më intereson se ku të fluturoj," i shkruan ajo Pasternak. "Dhe mbase ky është imoraliteti im kryesor (jo hyjnor)." Dhe më tej: “Ti e di se çfarë dua - kur ta dua. Errësim, ndriçim, transformim. pelerina ekstreme e shpirtit të dikujt tjetër dhe tuajin. Fjalë që nuk do t'i dëgjoni apo thoni kurrë. Monstruozja që nuk ekziston kurrë. Mrekulli."
Kërkimi për një të barabartë nuk u ndal kurrë për të; në thelb, ishte tragjike: nuk kishte fare të barabartë. E megjithatë... Sfera e vëmendjes së saj të ngushtë janë heronjtë e famshëm, kriminelët, poetët e turpëruar, anëtarët e Narodnaya Volya, revolucionarët, zemrat legjendare.
Grishka Otrepyev, Stepan Razin, Joan of Arc, Casanova dhe "figura e mjellmës" e djemve të Gardës së Bardhë janë të mira për të. Të gjithë të zgjedhurit e shpirtit të Tsvetaeva janë të bashkuar nga një gjë - përkushtimi ndaj shpirtit të dashurisë, mëkati i dëshpëruar. Ajo i pëlqen ata që mund të fluturojnë. "Fluturo, shqiponjë e re!" - ajo përshëndet me entuziazëm të riun Mandelstam. Tsvetaeva është afër Blokut romantik. Ajo e quan atë në këtë mënyrë - "I Plotfuqishmi i shpirtit tim." Blok ëndërron ta shpëtojë atë nga Ringjallja e ardhshme e krishterë, duke e rrëmbyer atë nga kthetrat e vdekjes, duke e kapërcyer atë:
“Gërce atë! Më lart!
Mbaje! Thjesht mos e jepni!”
Ajo që më pëlqen te Blok është e njëjta cilësi me krahë. Tragjedia e tij është tragjedia e një engjëlli që u rrëzua në tokën vulgare. Jeta janë njerëz! - u shpërfytyrua këngëtarja (“Nuk i riparojnë krahët. I shpërfytyruari ecte”). Ajo është gati të lutet për ringjalljen e Bllokut, por do të donte ta kthente atë vetëm në qiell - bluja e pamatshme. Me super-përpjekjen e saj, Tsvetaeva po përpiqet t'i japë këngëtares një jetë të re, por ajo ende nuk ka shpresë për një fluturim të lehtë krijues në të ardhmen. Prandaj mendimi i hidhur se mbase "goditja është e rreme dhe mundi është i kotë?" Njerëz si Blloku dhe ajo e kanë të vështirë mes njerëzve. Është e vështirë të jetosh sipas ligjit romantik: nëse nuk je kundër të gjithëve, atëherë të gjithë janë kundër teje. Tsvetaeva është e pavarur. As miqtë dhe as perënditë nuk e falin këtë.
Çdo vit poetesha e ndjente gjithnjë e më thellë izolimin e saj nga të tjerët. Në botën e njerëzve të zakonshëm, ajo është mërzitur që nga lindja. Tsvetaeva di të jetë e pamëshirshme ndaj "banorit të verës", "shitësit të dyqanit", ndaj të gjithë atyre që janë në gjendje të jetojnë "në jetën ashtu siç është". Kjo ka të bëjë me ta - "të gjithë janë edhe baba edhe shikues", për ta - "ata pompojnë - po pompohen me kotësi", ata presin "dashuri, jo të ndriçuar nga ndarja dhe as thika". Në botën e saj, një dashuri e tillë nuk ekziston.
Gjithçka në të është konveks dhe e ekzagjeruar, nuk ka nuanca. Për Marina Tsvetaeva, "Zoti është shumë zot, një krimb është shumë krimb, një kockë është shumë kockë, një shpirt është shumë shpirt".
“Dialektika e shpirtit” është diçka që vështirë se i tërheq artistët që japin dhurata. Lloji i Tsvetaeva është pikërisht një lloj i tillë. “Dhuruesit” janë të aftë të shpërdorojnë vetveten, duke mos ditur se si të shërojnë plagët e tyre shpirtërore me “mirësi” dhe “lutje”. Ka pak "dhënës". Midis tyre, pa dyshim, Mayakovsky, Yesenin rebel, bashkëkohësi ynë i patrembur Vladimir Vysotsky, ndoshta jashtëzakonisht i sinqertë në të mirat dhe të këqijat e Jevtushenkos. Po, të gjithë ata nuk janë të prirur për introspeksion të dhimbshëm, megjithëse puna e tyre është e mbushur me rrëfime. Por ata rrëfejnë vetëm një gjë - është e pamundur të bëheni dhe të jeni ndryshe - si gjithë të tjerët. Artistë të tillë ndihen të sigurt vetëm në buzë të "vdekjes" serioze; fati i tyre është një seri ekstremesh: ulje, ngritje, zhgënjime, fitore.
I gjithë fati poetik i Marina Tsvetaeva, me pranimin e saj, futet në tre ndërthurje: "ah!", "oh!", "Eh!"
“Më i fuqishëm se një organ dhe më i zhurmshëm se një dajre
Thashetheme - dhe një për të gjithë:
Oh - kur është e vështirë, dhe ah - kur është e mrekullueshme,
Por nuk është dhënë - eh!”
“Ah: një zemër e thyer.
Rrokja në të cilën njerëzit vdesin.
Oh, kjo perde është hapur papritmas.
Oh: një levë."
Përmbajtja tokësore shterohet shpejt për Tsvetaeva, më e larta - tragjike - kërkon disa mjete të veçanta të mishërimit të saj. Prandaj kompleksiteti në rritje i gjuhës së saj poetike çdo vit. Duke folur gjithnjë e më shumë për gjëra dhe fenomene që janë të thjeshta në kuptimin e saj, Tsvetaeva po bëhet gjithnjë e më pak e aksesueshme për lexuesin mesatar. Ajo e çon me këmbëngulje rrugën jo nga romantikeja “komplekse” tek ajo realiste “e thjeshtë” (kështu ecën Pushkin, Pasternak, Zabolotsky), por nga e thjeshta ende romantike (ëndrrat e fëmijërisë, fantazitë) tek e pamundura romantike, në thelb mbinjerëzore.
"Ti je një person... çfarë roli çnjerëzor të madh ke luajtur në ekzistencën time", pranon në një nga letrat Pasternak, i dashuruar me origjinalitetin e saj njerëzor, por vazhdimisht i shqetësuar për pasigurinë e saj tokësore.
Tsvetaeva ishte në gjendje të realizonte, me koston e përpjekjeve ekstreme, veten dhe ata që donte. Ndoshta ky ishte qëllimi i vetëm.
Në "Bisedë me një gjeni" ai do ta përmblidhte atë:
“Nëse ka dy rreshta
Nuk mund ta them?”
" - Kush mundet - kur !!" -
"Tortura!" - "Bëhu i durueshëm."
"Livadh i kositur -
Faringu!" - “Vëshpërimë:
Është gjithashtu i shëndoshë!”
“Lviv, jo gra
Rast." - “Fëmijët:
I zhveshur -
Orfeu këndoi!”
"Pra në arkivol?"
- "Dhe nën tabelë."
"Unë nuk mund të këndoj."
- "Këndo këtë!"
A nuk vihet në jetë ky super tension? Kjo nuk mund të gjendet në thirrjet e vetë Pushkinit. “Me një folje djeg zemrat e njerëzve!” është diçka tjetër. Profeti i Pushkinit ka diçka për t'u thënë njerëzve. Tsvetaeva, një mysafire e shekullit të njëzetë, shpesh nuk ka asgjë dhe askënd për të folur. Ndoshta kjo është arsyeja pse ajo ëndërron të vijë në tokë shurdh-memece herën tjetër:
"Nuk ka rëndësi se çfarë them, ata nuk kuptojnë,
Në fund të fundit, nuk ka rëndësi - kush do ta kuptojë? - çfarë po them."
Dhe thelbi, me siguri, nuk është fare në poezi, por në "dhuratën e tmerrshme" të Tsvetaev. Duke mos pasur frikë nga humnera, ajo arriti të jepte të gjitha nga vetja. Lexuesit e pranuan këtë dhuratë me shpenzimet e tyre modeste filiste.
Nuk ka poetë të gjallë që duan të ndjekin rrugën e saj. Të vdekurit morën me vete sekretin e kërcimit të fundit të lirë në humnerë.
“Mjekët na njohin në morg
Për zemrat e mëdha.”
Për romantikët - romantikë.
"Bëhuni si fëmijët" - kjo do të thotë: dashuri, keqardhje, puthje - të gjithë!
Unë nuk jam një grua, as një Amazonë, as një fëmijë. Unë jam një krijesë!
Prandaj, pavarësisht se si luftoni! -Mua më lejohet çdo gjë. Dhe një ndjenjë e thellë - themelore - e pafajësisë.
Duke ndryshuar veten (për hir të njerëzve - gjithmonë për hir të njerëzve!) Unë kurrë nuk arrij ta ndryshoj veten time - d.m.th. më në fund ndryshoni veten. Aty ku duhet të mendoj (për shkak të të tjerëve) për një veprim, ai është gjithmonë i paplotë - i nisur dhe i pambaruar - i pashpjegueshëm, jo i imi. Më kujtohet patjetër A dhe nuk më kujtohet B, dhe menjëherë në vend të B janë hieroglifet e mia, të pashpjegueshme për këdo, të qarta vetëm për mua.
Boris Chaliapin Portreti i M.I. Tsvetaeva 1933
***
Alya: "Në shpirtin tuaj ka heshtje, trishtim, ashpërsi, guxim. Mund të ngjitesh në majat që askush tjetër nuk mund t'i ngjitë. Je disi i djegur. Unë thjesht nuk mund të mendoj për një periudhë të përshtatshme dashurie për ju."
***
Alya: "Mami, e di çfarë do të të them? Ju jeni shpirti i poezisë, ju vetë jeni një poezi e gjatë, por askush nuk mund të lexojë atë që është shkruar mbi ju, as të tjerët, as ju vetë, askush.
***
Ah, e kuptoj që më shumë se çdo gjë në botë dua veten time, shpirtin tim, të cilin ia hedh në duart e kujtdo që takoj, dhe lëkurën time, që e hedh në të gjitha karrocat e klasit të 3-të - dhe atyre nuk u bëhet asgjë!
***
Çfarë jam unë?
Unaza argjendi ne te gjithe doren + floke ne ball + ecje te shpejte +++ ..
Unë jam pa unaza, jam me një ballë të hapur, duke ecur me një ritëm të ngadaltë - jo unë, një shpirt me trupin e gabuar, njësoj si një gunga apo një shurdhmemece. Sepse, betohem në Zot, asgjë për mua nuk ishte e çuditshme, gjithçka - çdo unazë! – një domosdoshmëri, jo për njerëzit, për shpirtin e vet. Pra: për mua, që e urrej të tërheq vëmendjen te vetja, duke u fshehur gjithmonë në cepin më të errët të sallës, 10 unazat e mia në duar dhe një mantel me 3 pelerina (askush nuk i vishte atëherë) ishin shpesh një tragjedi. Por unë mund të përgjigjem për secilën nga këto 10 unaza, por nuk mund të përgjigjem për takat e mia të ulëta.
***
Dje lexova "Fortune" në "Pallatin e Arteve" (Povarskaya, 52, shtëpia e Sologub - shërbimi im i dikurshëm - i pari!). Më pritën mirë, nga të gjithë ata që lexuan, me duartrokitje. lexova mirë. Në fund qëndroj vetëm, me njohje të rastësishme. Po të mos kishin ardhur, do të isha vetëm. Këtu jam njësoj i huaji si midis qiramarrësve të shtëpisë sime, ku kam jetuar 5 vjet, si në shërbim, si dikur në të gjitha konviktet dhe gjimnazet e huaja dhe ruse ku kam studiuar - si gjithmonë, kudo.
***
Floke gri.
Një ditë më vonë, te Nikodemi, Çarli bërtiti: “Marina! Nga i keni marrë flokët tuaj gri?”
-Meqë ra fjala, flokët e mi janë biondë, kafe e çelur-artë. Me onde, të prera, si në mesjetë për djemtë, ndonjëherë kaçurrelë (gjithmonë në anët dhe mbrapa). Shumë i hollë, si mëndafshi, shumë i gjallë - të gjithë unë. Dhe në pjesën e përparme - vura re këtë pranverë - një, dy, tre - nëse largoheni - dhe më shumë - dhjetë qime - krejtësisht gri, të bardha, gjithashtu të dredhura në fund. - Kaq e çuditshme. Unë jam shumë i ri për të pretenduar nga krenaria se më pëlqen, më vjen shumë mirë për këtë, si dëshmi se disa forca po punojnë në mënyrë misterioze tek unë - jo pleqëria, sigurisht! – ose ndoshta – kokën dhe zemrën time – pa u lodhur – që punon, gjithë kjo jetë krijuese e pasionuar sime, e fshehur nën një guaskë të shkujdesur. - Si provë se edhe për një shëndet të tillë hekuri si imi, u gjetën ligje të hekurta të shpirtit.
***
Për vrazhdësinë e natyrës suaj:
Kurrë nuk kam qenë i lumtur të marr lule si dhuratë, dhe nëse kam blerë ndonjëherë lule, ose në emër të dikujt (violets - Parma - Duka i Reichstadt, etj.) ose menjëherë, pa i sjellë në shtëpi, i kam sjellë në dikush.
Lulet në një tenxhere duhet të ujiten, krimbat të hiqen prej tyre, më shumë hile të pista sesa gëzimi, lule në një gotë - pasi me siguri do të harroj të ndryshoj ujin - lëshojnë një erë të neveritshme dhe, hidhen në furrë (Unë hedh gjithçka në furrë!), mos digjen. Nëse doni të më bëni të lumtur, më shkruani letra, më jepni libra për gjithçka, unaza - çfarë të doni - vetëm argjend dhe të mëdha! - sitchika në fustan (mundësisht rozë) - por, zotërinj, jo lule!
***
Unë jam duke praktikuar gjënë më të vështirë për veten time: të jetoj me të huaj. Një kafshim nuk ju zbret në fyt - nuk ka rëndësi nëse është me miqtë, apo, si tani, në një fshat të ndyrë, me burra të vrazhdë. Nuk hahet, nuk lexohet, nuk shkruhet. Një thirrje: "Në shtëpi!"
***
Kur më duan, unë përkul kokën, kur nuk më duan, ngre kokën! Ndihem mirë kur njerëzit nuk më pëlqejnë! (më shumë-unë)
***
Duke ecur përgjatë platformës ndërsa prisja trenin, mendova se të gjithë kanë miq, të afërm dhe të njohur. Të gjithë vijnë, thonë përshëndetje, pyesin për diçka - disa emra - plane për ditën - dhe unë jam vetëm - dhe askujt nuk i intereson nëse nuk ulem.
***
Kur jam me njerëz që nuk e dinë se jam unë, kërkoj falje me gjithë qenien time që ekzistoj - disi për të shlyer! Ky është shpjegimi për të qeshurën time të përjetshme me njerëzit. Unë nuk mund, nuk mund të toleroj, e ndaloj askënd të mendojë keq për mua!
***
E kuptoj në mënyrë të përkryer tërheqjen e Aliut dhe Seryozhës ndaj meje. Qeniet e hënës dhe të ujit, ato tërhiqen nga dielli dhe zjarri në mua. Hëna shikon nga dritarja (e do një), Dielli shikon jashtë në botë (i do të gjithë).
Hëna kërkon thellë, Dielli ecën përgjatë sipërfaqes, kërcen, spërkat, nuk mbytet.
***
Të gjithë unë jam me shkronja të pjerrëta.
Marina Tsvetaeva. Vizatim. 1931
***
Përtacia është boshllëku më i hapur, kryqi më shkatërrues. Kjo është arsyeja pse unë - ndoshta - nuk më pëlqejnë fshatrat dhe dashuria e lumtur.
***
A do të gjej ndonjëherë një person që do të më dojë aq shumë sa të më japë cianid kaliumi dhe do të më njohë aq shumë sa ta kuptojë, do të jetë i bindur që nuk do ta përdor kurrë para afatit. - dhe për këtë arsye, pasi të ketë dhënë, ai do të flejë i qetë.
***
Nuk kam nevojë për dikë që nuk ka nevojë për mua. Ai që është i tepërt për mua është ai të cilit nuk kam asgjë për t'i dhënë.
***
Çfarë më mungon që njerëzit më duan kaq pak?
Shumë klasi i parë? - në kundërshtim me gjithçka verbale në shekullin e 18-të. Mos e kapni për mjekër!
Prandaj: dhe në klasën e tretë - klasën e parë! (duhet: në 3-4, atëherë është argëtuese!)
Po ata “fisnikët”?
Hipokrizia është ajo që më mungon. Unë them menjëherë: "Unë kuptoj shumë pak nga piktura", "Unë nuk e kuptoj fare skulpturën", "Unë jam një person shumë i keq, gjithë mirësia ime është aventurizëm" dhe ata e marrin fjalën time për të, duke e marrë atë. me fjalën time, duke mos marrë parasysh që jam në fund të fundit, po flas me veten time. Por një gjë duhet të theksohet: askush nuk ka pasur ndonjëherë një aluzion familjariteti me mua. Ndoshta: sytë e mi - paraprakisht - të habitur, seriozë, të pakuptueshëm
M. I. Tsvetaeva. Portret nga M. Nachman. 1915
***
Nuk më pëlqen fare, njerëzit thjesht fajësojnë "shenjat e mia tokësore". Ajo që zmbraps është kocka, jo rripi lëkure, brinja, jo rripi rreth tij, balli, jo flokët sipër, dora, jo unaza. Ajo që më largon është aftësia ime arrogante për t'u gëzuar për një rrip, një zhurmë, një unazë pa u pasqyruar në pikëpamjet e tyre, shpërfillja ime e plotë për këtë shtyrje, unë e largoj.
***
Takime të pasuksesshme: njerëz të dobët. Gjithmonë kam dashur të dua, gjithmonë kam ëndërruar furishëm të bindesha, të besoja, të isha jashtë vullnetit tim (vetë-vullneti), të isha në duar të besueshme dhe të buta. E mbajtën dobët, kështu që ajo u largua. Nuk e donin, ajo e donte, prandaj u largua.
***
Unë kisha një emër. I kisha pamjet. Tërheqëse (të gjithë më thanë këtë: "koka e një romak", Borgia, Djaloshi Kalorës i Pragës, etj.) dhe, më në fund, megjithëse duhej të filloja me këtë: kisha një dhuratë - dhe të gjitha këto të marra së bashku - dhe Unë jam i sigurt se kam harruar diçka tjetër!- nuk më shërbeu, më lëndoi, nuk ma solli as gjysmën? dhe një të mijtën e asaj dashurie që arrihet nga një buzëqeshje naive femërore.
Marina Tsvetaeva V. Syskov 1989
***
Unë kurrë nuk kam njohur një person më të turpshëm se unë që kur kam lindur. Por guximi im doli të ishte edhe më i madh se ndrojtja ime. Guximi: indinjatë, kënaqësi, ndonjëherë vetëm mendja, gjithmonë zemra. Kështu që unë, që nuk mund t'i bëj gjërat më "të thjeshta" dhe "të lehta" - ato më komplekse dhe të vështira - mund.
***
Përballë një dritareje të ngrirë. Më duket se ajo që kam dashur më shumë në jetë ishte rehatia. Ai u largua nga jeta ime në mënyrë të pakthyeshme.
***
Unë, duke e dashur natyrën, me sa duket, më shumë se çdo gjë tjetër në botë, bëra pa përshkrimet e saj: E përmenda vetëm atë: vizionin e një peme. E gjithë ajo ishte sfondi - për shpirtin tim. Gjithashtu: E alegorizova: argjend thupër. Rrjedhat janë të gjalla!
******
O Zot! Një minutë e tërë lumturie! A nuk mjafton vërtet kjo për një jetë njerëzore?
L. Levchenko (Eremenko) M.I. Cvetaeva. (Laps)
***
Ju mund të bëni dhurata vetëm për shumë të pasurit.
***
Është vendosur, Marina! Po martohem në blu, jam shtrirë në një arkivol në çokollatë!
***
Sa paragjykime tashmë janë zhdukur! - Çifutët, taka të larta, thonjtë e lëmuar, - duar të pastra! - larja e flokëve çdo të dytën ditë.... mbesin vetëm shkronja jat dhe korse
***
Njeri! Çfarë shqetësimi në shtëpi! Ndoshta më keq se një fëmijë ...
Përbërja
...Poezitë e mia janë si verëra të çmuara,
Do të vijë radha juaj. M. Tsvetaeva
Marina Tsvetaeva është një poete me talent të madh dhe fat tragjik. Ajo i ka qëndruar gjithmonë besnike vetes, zërit të ndërgjegjes, zërit të muzës së saj, e cila nuk i “ndryshoi kurrë mirësinë dhe bukurinë”.
Ajo fillon të shkruajë poezi shumë herët, dhe sigurisht, rreshtat e parë kanë të bëjnë me dashurinë:
Nuk na ndanë njerëzit, por hijet.
Djali im, zemra ime!..
Nuk ka pasur, nuk ka dhe nuk do të ketë zëvendësim,
Djali im, zemra ime!
Për librin e saj të parë, "Albumi i mbrëmjes", mjeshtri i njohur i poezisë ruse M. Voloshin shkroi: "Albumi i mbrëmjes" është një libër i mrekullueshëm dhe spontan..." Tekstet e Tsvetaeva i drejtohen shpirtit, të fokusuara në botën e brendshme që ndryshon me shpejtësi. të një personi dhe, në fund, mbi vetë jetën në të gjithë plotësinë e saj:
Kush është prej guri, kush është prej balte -
Dhe unë jam i argjendtë dhe i shkëlqyeshëm!
Biznesi im është tradhti, emri im është
Marina,
Unë jam shkuma e vdekshme e detit.
Në poezitë e Tsvetaeva, si hije me ngjyra në një fanar magjik, shfaqen: Don Zhuan në stuhinë e Moskës, gjeneralë të rinj të vitit 1812, "ovali i zgjatur dhe i fortë" i gjyshes polake, "kryetari i çmendur" Stepan Razin, i pasionuari. Carmen.
Ajo që ndoshta më tërheq më shumë në poezinë e Tsvetaevës është emancipimi dhe sinqeriteti i saj. Ajo duket se po na e mban zemrën në pëllëmbë të saj, duke rrëfyer:
Me gjithë pagjumësinë time të dua,
Me gjithë pagjumësinë time të dëgjoj...
Ndonjëherë duket se të gjitha tekstet e Tsvetaeva janë një deklaratë e vazhdueshme dashurie për njerëzit, për botën dhe për një person specifik. Gjallëria, vëmendja, aftësia për t'u rrëmbyer dhe magjepsur, një zemër e ngrohtë, një temperament i ndezur - këto janë tipare të karakterit heroina lirike Tsvetaeva, dhe në të njëjtën kohë ajo vetë. Këto tipare të karakterit e ndihmuan atë të ruante një dëshirë për jetën, pavarësisht zhgënjimeve dhe vështirësive në rrugën e saj krijuese.
Marina Tsvetaeva e vuri veprën e një poeti në qendër të jetës së saj, megjithë ekzistencën e saj shpesh të varfër, problemet e përditshme dhe ngjarje tragjike, fjalë për fjalë duke e ndjekur atë. Por jeta e përditshme u mposht nga ekzistenca, e cila u rrit nga puna këmbëngulëse, asketike.
Rezultati është qindra poezi, shfaqje, më shumë se dhjetë poezi, artikuj kritikë, prozë kujtimesh, në të cilat Tsvetaeva tha gjithçka për veten. Mund t'i përkulemi vetëm gjeniut të Tsvetaeva, e cila krijoi një botë poetike krejtësisht unike dhe besoi në mënyrë të shenjtë në muzën e saj.
Para revolucionit, Marina Tsvetaeva botoi tre libra, duke arritur të ruante zërin e saj midis polifonisë së shumëllojshme të shkollave letrare dhe lëvizjeve të "Epokës së Argjendit". Pena e saj përfshin vepra origjinale, të sakta në formë dhe mendim, shumë prej të cilave qëndrojnë pranë majave të poezisë ruse.
Unë e di të vërtetën! Të gjitha të vërtetat e mëparshme janë zhdukur.
Nuk ka nevojë që njerëzit të luftojnë me njerëzit në tokë.
Shiko: është mbrëmje, shiko: është pothuajse natë.
Për çfarë flasin poetët, dashnorët, gjeneralët?
Era tashmë po zvarritet. Toka tashmë është e mbuluar me vesë,
Së shpejti stuhia me yje do të kapë qiellin,
Dhe së shpejti të gjithë do të biem në gjumë nën tokë,
Kush në tokë nuk e lanë njëri-tjetrin të flenë...
Poezia e Marina Tsvetaeva kërkon një përpjekje mendimi. Poezitë dhe poezitë e saj nuk mund të lexohen dhe recitohen rastësisht, duke rrëshqitur pa mend nëpër rreshta dhe faqe. Ajo vetë e përkufizoi “bashkëkrijimtarinë” mes shkrimtarit dhe lexuesit: “Çfarë është leximi, nëse jo zbërthimi, interpretimi, nxjerrja e sekretit që mbetet pas rreshtave, përtej fjalëve... Leximi është, para së gjithash, bashkë- krijimtaria... I lodhur nga gjëja ime, - do të thotë lexoi mirë dhe - lexoi mirë. Lodhja e lexuesit nuk është një lodhje e shkatërruar, por një lodhje krijuese.”
Tsvetaeva e pa Blokun vetëm nga larg dhe nuk shkëmbeu asnjë fjalë me të. Cikli i Tsvetaev "Poezi për Bllokun" është një monolog dashurie, i butë dhe nderues. Dhe megjithëse poetja i drejtohet atij si "ti", epitetet që i caktohen poetit ("fantazmë e butë", "kalorës pa qortim", "mjellmë bore", "njeri i drejtë", "dritë e qetë") thonë se Blloku është për të ky nuk është një person real, por një imazh simbolik i vetë Poezisë:
Emri juaj- zog në dorë,
Emri yt është si një copë akulli në gjuhë,
Një lëvizje e vetme e buzëve.
Emri juaj është pesë shkronja.
Sa shumë muzikë ka në këto katër rreshta të mahnitshëm dhe sa shumë dashuri! Por objekti i dashurisë është i paarritshëm, dashuria është e parealizueshme:
Por lumi im është me lumin tënd,
Por dora ime është me dorën tënde
Ata nuk do të shkojnë mirë. Gëzimi im, sa kohë
Agimi nuk do ta arrijë agimin.
Me aforizmin e saj karakteristik, Marina Ivanovna Tsvetaeva formuloi përkufizimin e një poeti si më poshtë: "Barazia e dhuratës së shpirtit dhe foljes - ky është një poet". Ajo vetë i kombinoi me kënaqësi këto dy cilësi - dhuratën e shpirtit ("Shpirti lindi me krahë") dhe dhuratën e të folurit.
Jam i lumtur që jetoj shembullor dhe i thjeshtë:
Ashtu si dielli - si një lavjerrës - si një kalendar.
Të jesh një vetmitar laik me lartësi të hollë,
I mençur - si çdo krijesë e Zotit.
Dije: Shpirti është shoku im dhe Shpirti është udhërrëfyesi im!
Hyni pa raport, si një rreze dhe si një shikim.
Të jetosh siç shkruaj: shembullore dhe koncize, -
Siç urdhëroi Zoti dhe miqtë nuk urdhërojnë.
Tragjedia e Tsvetaevës fillon pas revolucionit të 1917-ës. Ajo nuk e kupton dhe as nuk e pranon, e gjen veten vetëm me dy vajza të vogla në kaosin e Rusisë pas tetorit. Duket se gjithçka është shembur: burri nuk dihet ku, ata që e rrethojnë nuk kanë kohë për poezi dhe çfarë është një poet pa krijimtari? Dhe Marina pyet e dëshpëruar:
Çfarë duhet të bëj, në mënyrë të skajshme dhe me kujdes?
Duke kënduar! - si një tel! Tani! Siberia!
Sipas obsesioneve tuaja - si përtej një ure!
Me mungesën e peshës së tyre
Në botën e peshave.
Asnjëherë, as në vitet e tmerrshme të pas-revolucionit, as më vonë në emigracion; - Tsvetaeva nuk e tradhtoi veten, nuk e tradhtoi veten, personin dhe poetin. Jashtë vendit, ajo e kishte të vështirë të afrohej me emigracionin rus. Dhimbja e saj e pashërueshme, një plagë e hapur - Rusia. Mos harroni, mos e hidhni nga zemra. (“Është sikur të më vranë jetën... jeta ime po mbaron.”)
Në 1939, Marina Ivanovna Tsvetaeva u kthye në atdheun e saj. Dhe filloi akti i fundit i tragjedisë. Vendi, i dërrmuar nga mjegulla e plumbit e stalinizmit, dukej se provonte - herë pas here - se nuk kishte nevojë për një poet që e donte atë dhe aspironte atdheun e tij. E etur, siç doli, për të vdekur.
Në Yelabuga të braktisur më 31 gusht 1941 - një lak. Tragjedia ka marrë fund. Jeta ka mbaruar. Çfarë ka mbetur? Forca e shpirtit, rebelimi, integriteti. Ajo që mbetet është Poezia.
Hapi venat: e pandalshme,
Jeta është fshikulluar në mënyrë të pariparueshme.
Vendosni kupat dhe pjatat!
Çdo pjatë do të jetë e vogël.
Tasi është i sheshtë.
Mbi buzë - dhe të kaluarën -
Në dheun e zi, për të ushqyer kallamat.
E pakthyeshme, e pandalshme,
Vargu gufon në mënyrë të pariparueshme.
Mund të shkruaj pafund për Tsvetaeva dhe poezitë e saj. Tekstet e saj të dashurisë janë të mahnitshme. Epo, kush tjetër mund ta përkufizojë dashurinë saktësisht kështu:
Scimitar? zjarr?
Jini më modest - ku është kaq e zhurmshme!
Dhimbja është e njohur për sytë si një pëllëmbë,
Si buzët -
Emri i fëmijës së vet.
Në poezitë e Tsvetaeva, ajo është e gjitha e saj, rebele dhe e fortë, dhe me dhimbje që vazhdon t'u jepet njerëzve, duke krijuar Poezi nga tragjedia dhe vuajtja.
Unë jam një zog Phoenix, vetëm unë këndoj në zjarr!
Mbështetni jetën time të lartë!
Unë digjem lart - dhe digjem deri në tokë!
Dhe nata juaj qoftë e ndritshme!
Sot profecia e Marina Tsvetaeva është realizuar: ajo është një nga poetet moderne më të dashura dhe më të lexuara.