Jeg kjøpte en tynn bok med den merkelige tittelen «Fear and Loathing in Las Vegas» og skremmende uforsiktige illustrasjoner på slutten av 1990-tallet i en intellektuell bokhandel på Mayakovskaya som lenge var nedlagt. Terry Gilliam hadde ennå ikke gitt ut filmen med samme navn; Thompson i Russland var kjent i veldig trange kretser som jeg ikke tilhørte, så jeg gjorde kjøpet basert mer på intuisjon. Det var i desember, og på nyttårsaften, da jeg skulle til Penza, tok jeg med meg en nylig kjøpt bok. Veihistorien i generalvognen begynte å gnistre av flere farger, jeg hastet samtidig gjennom California midt på dagen i Big Red Shark og krysset sakte Ryazan-regionen langs den mørke siden av jorden; fantasmagoriske politifolk, journalister, øgler, servitører og andre skapninger med Hunter Thompsons endrede bevissthet var ekstremt vellykkede i å motarbeide med mine medreisende - forretningsmenn-baggere, bestemødre og studenter.
Senere leste jeg gjentatte ganger «Frykt og avsky...», hver gang oppdaget jeg nye fasetter der. Kronen på verket er selvfølgelig narkotikareisene til Raoul Duke og Dr. Gonzo, som går uoverkommelig langt i selvdestruktiv kritikk av den amerikanske drømmen, men å redusere verdien av denne boken til et sett med gags ville være en stor sak. feil. Duke og Gonzo bruker narkotika ikke som et avslappende middel fra det rettferdige arbeidet med å pumpe penger ut av verden rundt dem, men som en måte å forstå virkeligheten på, og kanskje som en måte å overleve på. "Den som blir et beist slipper unna smerten ved å være en mann." Boken ble skrevet på begynnelsen av 1970-tallet, da bevegelsen på 1960-tallet holdt på å kvele, og den "nye dumme" og "generasjonen av griser" (den gang personifisert primært av Nixon) gikk på en seirende marsj mot Reaganomics og Bushism. Kampen for fremtiden var tapt, og deltakerne i bevegelsen på 60-tallet (under dekke av Duke, forfatteren, en veldig radikal journalist, portretterte seg selv, og prototypen til Doctor Gonzo var den venstreorienterte advokaten Acosta) kunne bare erte systemets fosterbarn, ute av stand til å rokke ved grunnlaget. Og selv om boken er fylt med fantastiske fraser for alle anledninger, er essensen uttrykt i et ekstremt trist avsnitt:
"Det var en universell fantastisk følelse av at alt vi gjør er riktig, og vi vinner... Og dette, tror jeg, er nettopp det trikset - følelsen av uunngåelig seier over kreftene til det gamle og onde. Ikke i noen politisk eller militær forstand: vi trengte det ikke. Vår energi bare seiret. Og det var meningsløst å kjempe – på vår side eller på deres side. Vi fanget det magiske øyeblikket; vi red toppen av en høy og vakker bølge... Og nå, mindre enn fem år senere, kan du klatre opp en bratt bakke i Las Vegas og se mot vest, og hvis øynene dine er i orden, kan du nesten se nivået av det fulle vannet "det punktet der bølgen til slutt bryter og ruller tilbake."
Styrken til boken er at du fysisk kjenner på den nevnte bølgetoppen. Og når tidevannet går ut, må du huske at etter den vikende bølgen kommer en ny.
Vurdering: 10
Jeg leser denne lesningen en gang i året eller to. Og dette gjør ikke boken mer kjedelig - tvert imot, hver gang jeg finner noe nytt i den. Først virket det for meg som om dette bare var en historie om hvordan junkies gjør forskjellige gale ting, men med hver lesning begynte jeg å forstå den sanne verdien av dette arbeidet. Tross alt, det som er mest interessant med den, er at den ikke akkurat er en skjønnlitterær bok; den beskriver virkeligheten gjennom prisme av forfatterens subjektivitet. Dette er virkelig en veldig kul periode i USAs historie, og mange angrer på at det endte på denne måten. Grisegenerasjonen vant, og kanskje, så trist som det er å innrømme, vil den vinne hver gang. Kreftene er ikke likeverdige, men enhver person kan leve med verdighet, selv til tross for ytre omstendigheter. For meg personlig har dette arbeidet blitt en slags rettesnor i livet, i hvordan enkelte ting skal vurderes. Men selvfølgelig kan "Frykt og avsky" leses enkelt som en bok når du har lyst, uten alle disse dybdene i emnet, er teksten for godt skrevet.
Vurdering: 10
Jeg ble kjent med arbeidet til Hunter Thompson fra filmen "The Rum Diary". Deretter leste jeg boken med samme navn. Jeg likte både filmen og boka veldig godt, de berørte visse strenger i sjelen, og satt fast i minnet lenge.
Nylig bestemte jeg meg for å oppleve lignende opplevelser og oppdaget det meste kjente verk Jeger. Dette.
Det var en gang jeg så en film med nesten samme navn basert på den – Fear and Loathing in Las Vegas. Jeg husker vagt at jeg ikke ble ferdig med å se den fordi jeg så direkte søppel på skjermen. Selv om filmens vurdering er ganske høy - 7,6/10 og i noen kretser regnes den som en kultfilm.
Akk, akkurat det samme skjedde med meg med denne romanen - jeg tvang meg selv til å lese ferdig omtrent 1/3, hvoretter jeg ga opp denne utakknemlige oppgaven. Det var ingen forståelse denne gangen heller. Kort sagt, min mening er narkoman-tull.
Vurdering: 4
La meg ta en reservasjon med en gang om at jeg ga vurderingen til filmen basert på dette verket (hvor tonen er satt av Johnny Depps og Benicio del Toros strålende opptredener; jeg trakk fra to poeng for å være for lang) i stedet for å selve romanen. Når det gjelder boken, i forhold til den, hadde jeg ikke en klar formel i tankene mine som ville beregne den spesifikke verdien av vurderingen. På den ene (negative) siden er det mye stygt språk i det (som jeg virkelig ikke liker), og handlingen er for vill for min oppfatning og er en kaotisk samling av rykende episoder, for det meste enten uforståelig eller uforståelig grotesk (noe som imidlertid stemmer helt overens med romanens tema). På den annen side er hovedverdien til "Fear and Loathing" figuren til Raoul Duke, det vil si forfatteren selv, Hunter Thompson. En person med enorm karisma, enestående intelligens, et originalt verdensbilde og utrolig vital energi. Og hvis handlingen i romanen ikke gjorde mye inntrykk på meg, så fortjener Thompsons skarpe og bemerkelsesverdige observasjoner og refleksjoner over det amerikanske livet på den tiden desto mer oppmerksomhet: Jeg ville til og med formulert det på American Being. Uansett hvordan du føler om Thompsons verdensbilde, for meg er det åpenbart og udiskutabelt at han var en personlighet. Og tilstedeværelsen av denne personligheten i boken er selvfølgelig omstendighetene som gjorde den til en må-lese for meg og satte et dypt, levende preg på sjelen min.
Vurdering: 8
Om den illusoriske karakteren...
Var Gonzo en ekte person eller bare en langvarig feil i hodet til hovedpersonen og fortelleren? Når du ser en film, kan dette spørsmålet ikke besvares klart, selv om det er grunner til å tro det. Tross alt er det en levende skuespiller i filmen. I det minste vil andre karakterer snuble over ham. En bok er en mer praktisk form for å beskrive en reise med en tenkt venn. Hva har vi hvis vi bare vurderer fakta som presenteres i boken?
Først av alt, hvorfor trenger en sportsforfatter en advokat på en forretningsreise? En fotograf ville være mer passende, men fotografen er en egen karakter. De fleste episodene med kommunikasjon med Gonzo skjer når Duke allerede er klar (inkludert den aller første episoden i Polo Lange). Nå snakker jeg om fullverdige dialoger med en venn. Det hender ofte at Duke allerede beveger seg bort fra det som ble akseptert, men ennå ikke er edru. På dette tidspunktet er også Gonzo aktiv, men den er minimal. Mens de er høye, utvikler begge karakterene fra tid til annen en slående enhet: begge blir doktorer i journalistikk, begge viser seg å ha dårlig hjerte osv. Og gjennom hele teksten blir de samtidig bombardert med de samme stoffene. "Advokat" er Gonzos kallenavn snarere enn yrket hans. Ikke et eneste juridisk uttrykk ble lagt merke til i talen hans. "Som din advokat" Gonzo råder bare annet søppel. Hans måte å snakke på er nøyaktig den samme som Raoul Duke. Advokaten sier ikke: «Jeg skal kaste en bombe på den dritkule spisestuen din». Advokaten lover å saksøke spisestedet. Men Duke har noen ganger noen juridiske rudimenter i talen sin. Når Duke er edru (dette er sjelden i teksten, men det skjer), så forsvinner Gonzo fra teksten som om han aldri hadde eksistert.
Forfatterens dyktighet var nok til å sikre at alle bevis på Gonzos virkelighet/illusoriske natur viste seg å være indirekte. Så hva er Gonzo? En rådgiver som er tenkt separat fra seg selv, for å bevare restene av logikk når du blir drept i søpla? I prinsippet en interessant løsning. Bortsett fra at logikken i Gonzos råd er omtrent 50/50. Men sannsynligvis er det bedre enn ingenting. Alt førte til det faktum at når jeg leste uttrykket "min advokat", gjorde jeg det mentalt om til "min indre advokat."
Det er virkelig en idé om at Raoul Duke også er en fiktiv person. Et telegram "til Hunter S. Thompson for overføring til Raoul Duke" ankommer hotellet. Og enda nærmere slutten av boken er det en episode med et fotografi av journalisten Thompson med Gonzo. Så det er godt mulig at forfatteren av boken selv kom til Vegas for å skrive nok en kjedelig artikkel om racing og en politikonferanse. Og for ikke å bli for lei, kom jeg på et par imaginære venner som er permanent i en forvirret tilstand for å beskrive jobbreisen min gjennom deres øyne. Hvorfor ikke? En evig myrdet sportsforfatter, kommandert eller rådet av sin evig myrdede advokat. Begge utfører en slags brownske bevegelser, men samtidig havner de verken på sykehus eller fengsel. Og til tross for alt oppstyret og dunsten av fest, klarer de på en eller annen måte å fullføre alle oppgavene. To eventyrfigurer.
Det kan være komplisert. Hunter S. Thompson finner opp sin Raoul Duke, og Raoul Duke oppfinner sin Gonzo. Det er grunnen til at Raul i begynnelsen av boken ikke er sikker på vennens nasjonalitet (han sier at han _mest sannsynlig_ er samoansk), men så setter detaljene om vennen seg i hodet hans.
Om den amerikanske drømmen...
Hvis du fortsatt prøver å finne mening i boken, eller i det minste et tverrgående tema, vil du støte på denne frasen. Det er vagt nok til at det kan tjene som en beholder for mange betydninger. En junkiejournalist ble sendt på forretningsreise for å dekke løp og skrive om den amerikanske drømmen. Helten likte den andre delen av oppgaven. I hovedpersonens tolkning er den amerikanske drømmen at en hvit fyr med journalist-ID i prinsippet er klarert. De stoler på å gå og gjøre jobben. De stoler på forskuddet. De stoler på deg med et hotellrom. Red Shark er klarert i billettkontoret. Hva annet kan de stole på til en useriøs? Hele boken er svaret på dette spørsmålet. Som han sier hovedperson: “...vi er på vei til Las Vegas på leting etter den amerikanske drømmen... dette er et veldig farlig foretak - du kan havne i så mye trøbbel at du ikke klarer å knekke beinene dine. ..” En hvit fyr med riktig ID kan virkelig bli mistillit, og da blir det virkelig ille . En kul bil og en haug med narkotika er uunnværlige egenskaper her, uten hvilke søken etter grensene for tillit er umulig. Så permanent drap på hovedpersonen kan betraktes som et offer til fordel for en elsket sak. Det høye fra stoffene kommer faktisk litt frem. Men det er fortsatt en følelse av konstant svik. Men _slike_ vanskeligheter skremmer ikke hovedpersonen. Denne søken er "bare for de som har ekte mot." Til slutt: «Ok... hva var i veien? Mange fantastiske bøker ble skrevet bak lås og slå.»
Om hovedpersonen...
Alle eventyrene til Raoul Duke kan oppfattes som en lengsel etter gamle dager. Ikke engang fra ungdommen, men bare fra den siste tiden (5-6 år siden), da livet hans var mer interessant. "Energien til en hel generasjon bryter ut i et herlig lysutbrudd." Forfatteren var heldig. Imidlertid forble han i live. Er det mulig å koble sammen med din tidligere lykke og følelsen av at det du gjør er riktig? Med vekt på ordet "alle"? Hvis du virkelig vil, så kan du. Riktignok må du i stedet for forfatter bli en encellet journalist (Thompson liker å kritisere denne typen også i andre verk), drepe ditt eget hjerte med stoffene du tar og oppleve en konstant følelse av frykt. Er det verdt det?
"Nå må du unnskylde meg, jeg er overveldet."
Vurdering: 9
Hvordan kan du vurdere dette) Dette er unikt, et isolert fenomen for alle tider, dette er en epoke, dette er et lite stykke tid som eksisterte i USA, dette er en kaustisk satire over samfunnet og seg selv, dette er en subtil observasjon , dette er livet. Jeg anbefaler en ny oversettelse, Kopytov
Vurdering: 10
En bok som ble ekstatisk beundret.
En bok som har blitt et slags "vannskille", som skiller ekte nonkonformisme fra "plast".
Det som skjedde videre er ubeskrivelig...
Oversettelse: Alex Curvey
Hunter Thompson
Del en
Hunter Thompson
Frykt og avsky i Las Vegas. En vill reise inn i hjertet av den amerikanske drømmen
Dedikert til Bob Geiger av grunner som ikke er verdt å forklare her.
og Bob Dylan
for Mister Tambourine Man
Den som blir et beist slipper unna smerten ved å være en mann
Dr. Samuel Johnson
Del en
Vi var et sted på kanten av ørkenen, nær Barstow, da stoffene begynte å tre i kraft. Jeg husker at jeg mumlet noe sånt som: «Jeg føler at jeg er litt syk; kanskje du kan kjøre?..” Og plutselig hørtes forferdelige skrik fra alle kanter, og himmelen var fylt med noen grynt, som ligner på enorme flaggermus, stormet ned, skingrende knirking, dykket mot bilen som hastet i hundre miles i timen rett til Las Vegas. Og noens stemme ropte: «Herre Jesus! Hvor kom disse jævla tingene fra?"
Så ble alt stille igjen. Advokaten min tok av seg skjorta og helte øl på brystet hans - for en bedre brunfarge. "Hvorfor i helvete roper du sånn?" mumlet han og stirret på solen med lukkede øyne bak de runde spanske solbrillene. "Glem det," sa jeg. "Det er din tur til å lede." Og mens han slo på bremsen, stoppet han den store rødhaien på siden av motorveien. "Du trenger ikke å nevne disse flaggermusene," tenkte jeg. "Den stakkars jævelen vil snart nok se dem i kjødet."
Det var nesten middag og vi hadde fortsatt over hundre mil igjen. Harde mil. Jeg visste at tiden var ute, vi begge ville bli dratt fra hverandre på et øyeblikk slik at himmelen skulle bli varm. Men det var ingen vei tilbake, og ingen tid til å hvile. La oss få det ut mens vi går. Presseregistrering for den legendariske Mnit 400 er i full gang, og vi må være der innen fire for å gjøre krav på vår lydisolerte suite. Et fancy sportsmagasin i New York tok seg av bestillingene, bortsett fra denne store røde Chevrolet med åpen åpning vi leide fra en parkeringsplass på Sunset Boulevard... Og jeg er blant annet en profesjonell journalist: så jeg hadde en forpliktelse gi en rapport fra åstedet, Død eller levende. Sportsredaksjonen ga meg tre hundre dollar i kontanter, hvorav mesteparten umiddelbart ble brukt på "farlige" stoffer. Bagasjerommet på bilen vår lignet et mobilt narkotikalaboratorium fra politiet. Vi hadde til rådighet to poser med gress, syttifem baller med meskalin, fem strimler med blotters med voldsom syre, en saltbøsse med hull fulle av kokain, og en hel intergalaktisk parade av planeter av alle slags sentralstimulerende midler, trunker, squealers , latter... så vel som en liter tequila, en liter rom, en boks Budweiser, en halvliter råeter og to dusin amyl.
All denne dritten hadde blitt plukket opp forrige natt, i et vanvidd av høyhastighetsracing i hele Los Angeles-området – fra Topanga til Watts – vi tok tak i alt vi kunne få tak i. Ikke at vi har alt trenger å for en tur og en pause, men så fort du blir sittende fast i en seriøs kjemikaliesamling, kjenner du umiddelbart lysten til å skyve den til helvete.
Det var bare én ting som plaget meg: eteren. Ingenting i verden er mindre hjelpeløst, uansvarlig og ondskapsfullt enn en person i avgrunnen av en eterisk overstadium. Og jeg visste at vi veldig snart ville få tak i dette råtne produktet. Sannsynligvis på neste bensinstasjon. Vi satte pris på nesten alt annet, men nå – ja, det er på tide å ta en god del luft. Og så gjør de neste hundre milene i en ekkel, spyttende, spastisk stupor. Den eneste måten å holde seg våken på eter var å ta så mye amyl som mulig inn i brystet – ikke alt på en gang, men i porsjoner, akkurat nok til å holde deg fokusert på nitti mil i timen gjennom Barstow.
"Gamle mann, dette er hvordan du bør reise," sa advokaten min. Han bøyde seg, skrudde opp radioen på fullt volum, nynnet i takt med rytmeseksjonen og mumlet ordene med en sutrende stemme: «Et drag vil bære deg bort. Kjære Jesus... Ett drag vil ta deg bort..."
Ett drag? Å din stakkars tosk! Vent til du ser disse jævla flaggermusene. Jeg kunne knapt høre radioen, lente meg støyende mot døren og klemte båndopptakeren, som spilte «Sympathy for the Devil» hele tiden. Vi hadde bare dette ene båndet, og vi spilte det ustanselig, om og om igjen - et vanvittig motpunkt til radioen, og også for å opprettholde rytmen på veien. Konstant fart er bra for riktig gasslengde under løpeturen - og av en eller annen grunn virket det viktig på den tiden. Selvfølgelig. På en slik tur, om jeg får si det, bør alle følge nøye med på gasslengden. Unngå plutselige akselerasjoner og rykk som får blodet til å bli kaldt.
Advokaten min, i motsetning til meg, la merke til haikeren for lenge siden. «La oss gi ungen en skyss,» sa han, og før jeg rakk å argumentere for eller imot, stoppet han, og denne stakkars Oklahoma-gutten løp allerede så fort han kunne til bilen, smilende fra øre til øre og roper: "Fy faen! Jeg har aldri kjørt i en åpen bil før!»
- Egentlig? - Jeg spurte. - Ok, jeg antar at du er klar for dette, ikke sant?
Fyren nikket utålmodig, og haien, brølende, skyndte seg videre i en sky av støv.
"Vi er dine venner," sa advokaten min. – Vi er ikke som de andre.
"Å gud," tenkte jeg, "han klarte så vidt svingen."
"Slutt denne basaren," avbrøt jeg brått advokaten. "Eller jeg setter igler på deg."
Han gliste, tilsynelatende å ha flyttet inn. Heldigvis var støyen i bilen så forferdelig - vinden suste, radioen og båndopptakeren buldret - at fyren som satt i baksetet ikke kunne høre et ord av det vi sa. Eller kunne han det?
"Hvor lenge er vi fortsatt skal vi holde ut?" - Jeg undret meg. Hvor lang tid er det igjen til en av oss, i delirium, slipper alle hundene løs på denne gutten? Hva vil han tenke da? Denne svært ensomme ørkenen var det siste kjente hjemmet til Mason-familien. Vil han trekke den ubønnhørlige parallellen når advokaten min begynner å skrike om flaggermus og store djevelrokker som faller på toppen av bilen? I så fall må vi bare kutte hodet av ham og begrave ham et sted. Og det er enkelt at vi ikke kan la fyren gå stille. Han vil umiddelbart banke på kontoret til noen nazister som håndhever loven i dette ørkenområdet, og de vil innhente oss som hundene til et dyr i hjørner.
Min Gud! Sa jeg virkelig det? Eller var det bare en tanke? Snakket jeg? Hørte de meg? Jeg så forsiktig på advokaten min, men han så ikke ut til å gi meg den minste oppmerksomhet - han så på veien og kjørte den store rødhaien vår på hundre og ti eller så. Og ikke en lyd fra baksetet.
«Kanskje det er bedre for meg å gni skuldre med denne gutten?» - Jeg tenkte. Kanskje hvis jeg vil forklare situasjon, vil han slappe litt av.
Sikkert. Jeg snudde meg i setet og ga ham et bredt, hyggelig smil... mens jeg beundret formen på hodeskallen hans.
"Forresten," sa jeg, "det er én ting som du tilsynelatende burde forstå."
Han stirret på meg uten å blunke. Har du slipt tenner?
- Kan du høre meg? - Jeg ropte.
Hunter Thompson
Frykt og avsky i Las Vegas. En vill reise inn i hjertet av den amerikanske drømmen
Den som blir et beist slipper unna smerten ved å være en mann
Dr. Samuel Johnson
Serie "Alternativ"
Hunter S. Thompson
FRYKT OG AVSKY I LAS VEGAS
Oversettelse fra engelsk av Alex Curvey
Datadesign av A. Barkovskaya
Gjengitt med tillatelse fra The Estate of Hunter S. Thompson og The Wylie Agency (UK) Ltd.
© Hunter S. Thompson, 1971
© Oversettelse. A. Kervi, 2010
© russisk utgave AST Publishers, 2013
Enerettighetene til å publisere boken på russisk tilhører AST Publishers. Enhver bruk av materialet i denne boken, helt eller delvis, uten tillatelse fra opphavsrettsinnehaveren er forbudt.
Del en
Vi var et sted på kanten av ørkenen, nær Barstow, da stoffene begynte å tre i kraft. Jeg husker at jeg mumlet noe sånt som: «Jeg føler at jeg er litt syk; kanskje du kan kjøre?..” Og plutselig hørtes forferdelige skrik fra alle kanter, og himmelen var fylt med noen grynt, som ligner på enorme flaggermus, stormet ned, skingrende knirking, dykket mot bilen som hastet i hundre miles i timen rett til Las Vegas. Og noens stemme ropte: «Herre Jesus! Hvor kom disse jævla tingene fra?"
Så ble alt stille igjen. Advokaten min tok av seg skjorta og helte øl på brystet hans - for en bedre brunfarge. "Hvorfor i helvete roper du sånn?" mumlet han og stirret på solen med lukkede øyne bak de runde spanske solbrillene. "Glem det," sa jeg. "Det er din tur til å lede." Og mens han slo på bremsen, stoppet han den store rødhaien på siden av motorveien. "Du trenger ikke å nevne disse flaggermusene," tenkte jeg. "Den stakkars jævelen vil snart nok se dem i kjødet."
Det var nesten middag og vi hadde fortsatt over hundre mil igjen. Harde mil. Jeg visste at tiden var ute, vi begge ville bli dratt fra hverandre på et øyeblikk slik at himmelen skulle bli varm. Men det var ingen vei tilbake, og ingen tid til å hvile. La oss få det ut mens vi går. Presseregistrering for den legendariske Mnit 400 er i full gang, og vi må være der innen fire for å gjøre krav på vår lydisolerte suite. Et fancy sportsmagasin i New York tok seg av bestillingene, bortsett fra denne store røde Chevrolet med åpen åpning vi leide fra en parkeringsplass på Sunset Boulevard... Og jeg er blant annet en profesjonell journalist: så jeg hadde en forpliktelse gi en rapport fra åstedet, Død eller levende. Sportsredaksjonen ga meg tre hundre dollar i kontanter, hvorav mesteparten umiddelbart ble brukt på "farlige" stoffer. Bagasjerommet på bilen vår lignet et mobilt narkotikalaboratorium fra politiet. Vi hadde til rådighet to poser med gress, syttifem baller med meskalin, fem strimler med blotters med voldsom syre, en saltbøsse med hull fulle av kokain, og en hel intergalaktisk parade av planeter av alle slags sentralstimulerende midler, trunker, squealers , latter... så vel som en liter tequila, en liter rom, en boks Budweiser, en halvliter råeter og to dusin amyl.
All denne dritten hadde blitt plukket opp forrige natt, i et vanvidd av høyhastighetsracing i hele Los Angeles-området – fra Topanga til Watts – vi tok tak i alt vi kunne få tak i. Ikke at vi har alt trenger å for en tur og en pause, men så fort du setter deg fast til ørene i en seriøs kjemikaliesamling, får du umiddelbart et ønske om å dytte det til helvete.
Det var bare én ting som plaget meg: eteren. Ingenting i verden er mindre hjelpeløst, uansvarlig og ondskapsfullt enn en person i avgrunnen av en eterisk overstadium. Og jeg visste at vi veldig snart ville få tak i dette råtne produktet. Sannsynligvis på neste bensinstasjon. Vi satte pris på nesten alt annet, men nå – ja, det er på tide å ta en god del luft. Og så gjør de neste hundre milene i en ekkel, spyttende, spastisk stupor. Den eneste måten å holde seg våken på eter var å ta så mye amyl som mulig inn i brystet – ikke alt på en gang, men i porsjoner, akkurat nok til å holde deg fokusert på nitti mil i timen gjennom Barstow.
"Gamle mann, dette er hvordan du bør reise," sa advokaten min. Han bøyde seg, skrudde opp radioen på fullt volum, nynnet i takt med rytmeseksjonen og mumlet ordene med en sutrende stemme: «Et drag vil bære deg bort. Kjære Jesus... Ett drag vil ta deg bort..."
Ett drag? Å din stakkars tosk! Vent til du ser disse jævla flaggermusene. Jeg kunne knapt høre radioen, lente meg støyende mot døren og klemte båndopptakeren, som spilte «Sympathy for the Devil» hele tiden. Vi hadde bare dette ene båndet, og vi spilte det ustanselig, om og om igjen - et vanvittig motpunkt til radioen, og også for å opprettholde rytmen på veien. Konstant fart er bra for riktig gasslengde under løpeturen - og av en eller annen grunn virket det viktig på den tiden. Selvfølgelig. På en slik tur, om jeg får si det, bør alle følge nøye med på gasslengden. Unngå plutselige akselerasjoner og rykk som får blodet til å bli kaldt.
Advokaten min, i motsetning til meg, la merke til haikeren for lenge siden. «La oss gi ungen en skyss,» sa han, og før jeg rakk å argumentere for eller imot, stoppet han, og denne stakkars Oklahoma-gutten løp allerede så fort han kunne til bilen, smilende fra øre til øre og roper: "Fy faen! Jeg har aldri kjørt i en åpen bil før!»
- Egentlig? - Jeg spurte. - Ok, jeg antar at du er klar for dette, ikke sant?
Fyren nikket utålmodig, og haien, brølende, skyndte seg videre i en sky av støv.
"Vi er dine venner," sa advokaten min. – Vi er ikke som de andre.
"Å gud," tenkte jeg, "han klarte så vidt svingen."
"Slutt denne basaren," avbrøt jeg brått advokaten. "Eller jeg setter igler på deg."
Han gliste, tilsynelatende å ha flyttet inn. Heldigvis var støyen i bilen så forferdelig - vinden suste, radioen og båndopptakeren buldret - at fyren som satt i baksetet ikke kunne høre et ord av det vi sa. Eller kunne han det?
"Hvor lenge er vi fortsatt skal vi holde ut?" - Jeg undret meg. Hvor lang tid er det igjen til en av oss, i delirium, slipper alle hundene løs på denne gutten? Hva vil han tenke da? Denne svært ensomme ørkenen var det siste kjente hjemmet til Mason-familien. Vil han trekke den ubønnhørlige parallellen når advokaten min begynner å skrike om flaggermus og store djevelrokker som faller på toppen av bilen? I så fall må vi bare kutte hodet av ham og begrave ham et sted. Og det er enkelt at vi ikke kan la fyren gå stille. Han vil umiddelbart banke på kontoret til noen nazister som håndhever loven i dette ørkenområdet, og de vil innhente oss som hundene til et dyr i hjørner.
Min Gud! Sa jeg virkelig det? Eller var det bare en tanke? Snakket jeg? Hørte de meg? Jeg så forsiktig på advokaten min, men han så ikke ut til å gi meg den minste oppmerksomhet - han så på veien og kjørte den store rødhaien vår på hundre og ti eller så. Og ikke en lyd fra baksetet.
«Kanskje det er bedre for meg å gni skuldre med denne gutten?» - Jeg tenkte. Kanskje hvis jeg vil forklare situasjon, vil han slappe litt av.
Hunter Thompson
Frykt og avsky i Las Vegas:
En vill reise inn i hjertet av den amerikanske drømmen
Den som blir et beist blir kvitt smerten ved å være mann.
Dr. Samuel Johnson
Forord
De to første kapitlene fra "Frykt og avsky" ble publisert i magasinet "Ptyuch" (nr. 9, 1998). Dessverre forble "Ptyuch" tro mot seg selv - opphavsretten til forfatteren, så vel som navnet på oversetteren, ble ikke inkludert, til tross for at dette var den første utgivelsen av et utdrag fra Hunter Thompsons roman i Russland (oversettelsen hvorav ble gjort i 1995 under de samme forholdene, der selve romanen ble skapt - oversettelsen ble lest inn på en båndopptaker under det meskalindrevne bilrallyet til Alex Curvey og Mike Wallace gjennom engelske byer). I oktoberutgaven kom redaktørene av Ptyuch med en slags unnskyldning, og annonserte den kommende (i begynnelsen av neste år) utgivelsen av boken på russisk med originale illustrasjoner av Ralph Steadman i det nyopprettede, første alternativet (i disse politisk korrekte ganger) forlag i Russland, Tough Press. "Underverdenen er stor, men det er ingen steder å trekke seg tilbake," bemerket Georgy Osipov om dette (og mange andre).
Bilde av den fete sjefredaktøren av "Ptyuch" I. Shulinsky, frosset med en skrivemaskin i positur av Johnny Depp, som spilte rollen som Hunter Thompson i Terry Guillaumes film "Fear and Loathing in Las Vegas" - ingen kommentarer... "Gonzo" er i ferd med å bli mote i Russland. "Vi skrev mye om den siste filmen i denne utgaven," skriver Shulinsky. "Vi jaktet på udyret sammen!" - sa laphunden til ulvehundene. Avdøde Anton Okhotnikov nevnes ikke, fragmenter fra hvis arbeid om Hunter Thompson ble brukt av Ptyuch - les "The Great Shark Hunt" (s. 26–27 i magasinutgaven). Når det gjelder Alex Kervey, et av medlemmene av det internasjonale kunstneriske «Johnson Family»-samfunnet TRI (som, som et av prosjektene, faktisk inkluderer «Tough Press» i Russland), så er tilsynelatende hans «dårlige» internasjonale merittliste drar ham ned - flere mystiske arrestasjoner og et enda større antall interneringer ved forskjellige anledninger, som han på uforklarlig vis klarte å komme seg ut av).
Dette er ikke overraskende - alle dødssynder får nå gradvis skylden på TRI-medlemmer - medvirken til internasjonal terrorisme (Mike Wallace [naturligvis, dette er et pseudonym] og den legendariske doktoren, som har gjennomgått flere plastiske operasjoner, søkes fortsatt i denne henseende over hele verden av alle som ikke er latskap), forbindelser med nazistene (TRI kalles også "Artistic Ahnenerbe"), britiske, amerikanske og israelske (!!!) etterretningstjenester, narkotikamafia (global legalisering av narkotika? !!!), nære kontakter med frimurerorganisasjoner, propaganda for satanisme (? ??!!!), hjelpe lyssky hackere osv. Og anklagen om å eliminere den magre rotta Lady Di (???!!!), samarbeid med den homoseksuelle mafiaen (samfunnet?) ser ut som en fullstendig uskyldig handling i aktivitetene til TRI. Noen snakker om en "verdensomspennende konspirasjon av liberale som ved hjelp av narkotika og umenneskelig musikk prøver å undergrave grunnlaget for den vestlige sivilisasjonen" (regissør Paul Morrisey), andre snakker om en konspirasjon av "det unge engelske aristokratiet" (inkludert den kunstneriske). Det er bra at TRI ennå ikke har blitt anklaget for å diskreditere deres forbindelser med romvesener og den mytiske underjordiske sivilisasjonen Vril-Ya - det er ingen måte å unngå en "Zombies hengende ved ballene"-situasjon.
Amerikanske antropologiske evangelister tror at udyret vil komme nettopp fra Russland. Vel, de vil hente udyret derfra (hvor kommer Aslan fra?), og så gå og finne ut hvem av dem som kunne teologien bedre. "Vi må være legemliggjørelsen av absolutt ondskap for fienden og hans myke slaver - det vil si oss selv. Dette kreves av ære og lojalitet til kraften i vår grå antikke. Vær Romeoen som dreper Tybalt mens han forblir trofast mot Julie» (Garik Osipov).
AK hopper ut en januarnatt i Croydon med en svart diplomat fra servicepassasjen til en bygning som eies av et britisk selskap. Noen øyeblikk før banker han ned inngangsdøren, til tross for at støyalarmen er slått på, kommer han til det ene kontoret, banker ned døren der og tar noe. Politiet møter ham i døren. "Gjorde du dette?" - de spør. "Ja, det er jeg," svarer AK. "På hvilket grunnlag?" "Dette ble gjort i interessen til flere stater; jeg nekter å svare på flere spørsmål." "Følg oss." På stasjonen gjennomsøker politi og andre karakterer (fra tegneserier?) en diplomat – den inneholder en sunn dyretann. Og ikke noe mer. "Hva er dette?" – spørsmålet følger. Svar: "Bjørnetann." Dette er det 13. århundre. Den store keiserens gullalder og hans bastard-etterkommere. Vær veldig forsiktig. Dette er en unik ting i sitt slag." "Så la oss skrive det ned slik - en verdifull bjørnetann?" "Eller en ulv... Det er bedre å bare skrive ned - en verdifull tann"... "Mot kallenavn...", - plutselig sa en av de tilstedeværende på russisk... "Forsøkte du å bryte inn i dørene til bygningen kvelden før?» – han fortsatte på engelsk. "Nei, det er sannsynligvis andre pro-tiv-ni-ki. La oss imidlertid utsette alle forklaringer til morgenen,” svarte A-Kay. Bare to timer senere, uten noen forklaring, ble han løslatt fra stasjonen med en koffert som inneholdt tannen. Dagen etter spurte en viss R. fra Canterbury, ganske kjent i musikalske kretser (og ikke bare), ham: "Så hva gjorde du på Full Moon Party in the Ark?"...
Jeg skrev en historie i blod - Full Moon Party.
Jeg kunne ikke tro mange ting før jeg ble kjent med unike båndopptak ved forskjellige myndigheter (la oss si dette forsiktig). "Ja, for helvete," tenkte jeg, "dagen vår kommer og vi har alt." (sang av Frankie Wiley og "Seasons")
V. B. Shulgin
Del en
Vi var et sted på kanten av ørkenen, ikke langt fra Barstow, da den begynte å dekke oss. Jeg husker at jeg mumlet noe sånt som: «Jeg føler at jeg er litt syk; kanskje du kan kjøre?...” Og plutselig hørtes forferdelige skrik fra alle kanter, og himmelen var fylt med noen grynt, som ligner på enorme flaggermus, stormet ned, hylte skingrende, dykket mot bilen som hastet i hundre miles i timen rett til Las Vegas. Vegas. Og noens stemme ropte: «Herre Jesus! Hvor kom disse jævla skapningene fra?"
Så ble alt stille igjen. Advokaten min tok av seg skjorta og helte øl på brystet hans - for en bedre brunfarge. "Hvorfor i helvete roper du sånn?" – mumlet han og stirret på solen med lukkede øyne, gjemt bak runde spanske mørke briller. "Glem det," sa jeg. "Det er din tur til å lede." Og mens han slo på bremsen, stoppet han den store rødhaien på siden av motorveien. "Det er ingen vits i å nevne disse flaggermusene," tenkte jeg. "Den stakkars jævelen vil snart nok se dem i kjødet."
Det var nesten middag og vi hadde fortsatt over hundre mil igjen. Harde mil. Jeg visste at tiden var ute, vi begge ville bli dratt fra hverandre på et øyeblikk slik at himmelen skulle bli varm. Men det var ingen vei tilbake, og ingen tid til å hvile. La oss få det ut mens vi går. Presseregistrering for den legendariske Mint 400 er i full gang, og vi må være der innen fire for å gjøre krav på vår lydisolerte suite. Et fancy sportsmagasin i New York tok seg av bestillingene, bortsett fra denne store røde Chevyen med åpen åpning vi leide fra en parkeringsplass på Sunset Boulevard... Og jeg er blant annet en profesjonell journalist; så jeg hadde en forpliktelse til å melde fra fra stedet, død eller levende. Sportsredaksjonen ga meg tre hundre dollar i kontanter, hvorav mesteparten umiddelbart ble brukt på "farlige" stoffer. Bagasjerommet på bilen vår lignet et mobilt narkotikalaboratorium fra politiet. Vi hadde til disposisjon to poser med gress, syttifem baller med meskalin, fem blottere med voldsom syre, en saltbøsse med hull fulle av kokain, og en hel intergalaktisk parade av planeter av alle slags sentralstimulerende midler, trunker, squealers, latter ... samt en liter tequila, en liter rom, en kasse Budweiser, en halvliter råeter og to dusin amyl.
All denne dritten hadde blitt fanget opp forrige natt, i et vanvidd av høyhastighetsracing over hele Los Angeles County – fra Topanga til Watts – vi tok tak i alt vi kunne få tak i. Det er ikke det at vi trengte alt dette for turen og moroen, men så snart du blir sittende fast til ørene i en seriøs kjemikaliesamling, føler du umiddelbart trangen til å skyve det til helvete.
Det var bare én ting som plaget meg – eteren. Ingenting i verden er mindre hjelpeløst, uansvarlig og ondskapsfullt enn en person i avgrunnen av en eterisk overstadium. Og jeg visste at vi veldig snart ville få tak i dette råtne produktet. Sannsynligvis på neste bensinstasjon. Vi har satt pris på nesten alt annet, men nå – ja, det er på tide å ta en god slurk eter, og så gjøre de neste hundre milene i en ekkel siklende spastisk stupor. Den eneste måten å holde seg våken under eter var å ta så mye amyl som mulig inn i brystet – ikke alt på en gang, men i porsjoner, akkurat nok til å holde deg fokusert på nitti miles i timen gjennom Barstow.
Hunter S. Thompson Frykt og avsky i Las Vegas, ellerEn vill reise inn i hjertet av den amerikanske drømmen.(Først publisert i Rolling Stone magazine, NN 95 (11/11/71) og 96 (25/11/71) under pseudonymet "Raoul Duke"). Bob Geiger Av grunner som trenger ikke forklare her og Bob Dylan, for sangen"Mister Tambourine Man".
"Den som gjør seg selv til et beist,
blir kvitt smerten ved å være menneske."
Dr. Johnson.
DEL EN Vi var et sted rundt Barstow, i utkanten av ørkenen, da stoffene kom inn. Jeg husker jeg sa noe sånt som: «Jeg er litt svimmel; kanskje du burde kjøre... Og plutselig dukket det opp et vilt brøl rundt oss, og himmelen var fylt med noen skapninger, som store flaggermus, de skrek, stormet og kollapset på bilen, som kjørte i hundre mil time med toppen ned i siden av Las Vegas. Og noens stemme ropte: «Herre Jesus!» Hva i helvete er disse beistene? Så ble det stille igjen. Advokaten min tok av seg skjorta og helte øl på brystet hans for å få fart på solingsprosessen. - Hvorfor i helvete roper du der? - nynnet han, løftet ansiktet mot solen, lukket øynene og dekket dem med halvmåner fra de spanske solbrillene. "Ingenting," svarte jeg. - Det er din tur til å kjøre. Jeg tråkket på bremsen og styrte den røde haien vår mot siden av motorveien. Det er ingen vits i å huske flaggermus, tenkte jeg. Denne patetiske jævelen vil snart se dem selv. Det var nesten middag og vi hadde fortsatt over hundre mil igjen. Og disse milene blir vanskelige. Veldig snart, jeg visste med sikkerhet, ville vi begge være helt utslitte. Men det var ingen vei tilbake, ingen tid til å stoppe. Vi må få et gjennombrudd. Registrering av pressen for den legendariske Mint-400 har allerede begynt, og vi må komme dit innen fire for å ta et personlig lydisolert rom. Et prestisjefylt sportsmagasin i New York tok seg av alle reservene, inkludert denne store røde Chevy-kabriolet vi nettopp hadde leid fra en Sunset Strip-parkering... og jeg var tross alt en profesjonell journalist; derfor hadde jeg en forpliktelse til å dekke historien, enten den ble bra eller dårlig. I tillegg ga sportsredaksjonen meg 300 dollar i lommepenger, hvorav det meste allerede var brukt på ekstremt farlige stoffer. Bagasjerommet på bilen så ut som et mobilt narkotikalaboratorium fra politiet. Vi hadde to poser med gress, syttifem kuler meskalin, fem ark med høy-potens syre, en halv saltbøsse med kokain og en hel galakse av flerfargede oppturer, nedturer, hvin, latter; også en liter tequila, en liter rom, en boks Budweiser, en halvliter ren eter og to dusin hjul med amylnitrat. Det hele ble samlet i går kveld i et vilt, høyhastighetsangrep over Los Angeles-området, fra Topanga til Watts, og plukket opp alt vi kunne legge hendene på. Det er ikke det at vi trengte alt dette på turen, men hvis du en gang blir drevet til å samle inn narkotika seriøst, har du en tendens til å presse det til det siste. Det eneste som virkelig bekymret meg var sendingen. I hele verden er det ikke noe mer hjelpeløst, mer uansvarlig og mer defekt enn en person i dypet av den eteriske sogn. Og jeg visste at vi også ville falle i denne råten, og ganske snart. Mest sannsynlig på neste bensinstasjon. Vi har prøvd litt av hvert, og nå – ja, det er på tide å ta en god eim av eter. Og så gå de neste hundre milene i en skummel, sløvende type krampaktig stupor. Den eneste måten å unngå å bli sittende fast under eter er å sette på flere amylnitrat-hjul, ikke alle på en gang, men litt etter litt, bare for å opprettholde konsentrasjonen på nitti mil i timen på vei gjennom Barstow. "Dude, dette er hvordan jeg forstår å reise," sa advokaten min. Han bøyde seg over for å skru opp volumet på radioen, nynnet med på rytmeseksjonen og stønnet ut noen ord. – «Ett angrep etter tur, herregud... Ett angrep etter tur...» Ett angrep? Lure! Vent, du får se de jævla flaggermusene snart. Jeg kunne knapt høre radioen... kollapset på den andre enden av setet, tok tak i båndopptakeren, sprengte "The Devil's Sympathy" for fullt. Det var vårt eneste bånd, så vi spilte det konstant, om og om igjen, som en gal motvekt til radioen. Og også for å opprettholde rytmen på veien. Konstant hastighet er bra for å måle drivstoff - og av en eller annen grunn virket det viktig på den tiden. Alvor. På turer som dette er det viktig å holde øye med drivstofforbruket. Unngå akselerasjonsutbrudd som får blod til å strømme til baksiden av hjernen. Advokaten min så haikeren lenge før jeg gjorde det. "La oss gi fyren et løft," foreslo han; og før jeg rakk å komme med noen argumentasjon, sakket han ned farten, og denne uheldige Oakie-gutten løp mot bilen, flirte bredt og sa: - Å, for helvete! Jeg har aldri kjørt i en åpen bil! - Hva ja? - Jeg spurte. - Vel, det ser ut som du er klar, ikke sant? Gutten nikket lidenskapelig, og vi startet med et brøl. "Vi er dine venner," sa advokaten min. – Vi er ikke som noen. "Å gud," tenkte jeg. Han bøyde den litt. "Slutt å prate," sa jeg skarpt. - Ellers gir jeg deg igler. Han gliste og så ut til å forstå. Heldigvis var brølet i bilen så forferdelig – fra vinden, radioen og båndopptakeren – at fyren i baksetet ikke kunne høre et eneste ord vi sa. Eller kunne han det? Hvor lenge kan vi hold ut? – Jeg var interessert. Hvor lenge før en av oss begynner å bli gal og snakke dritt om denne fyren? Og hva vil han tenke da? Denne mest øde ørkenen var det siste kjente tilfluktsstedet til Manson-familien. Vil han gå til et ekkelt kommunikasjonsnivå når advokaten min begynner å rope om flaggermus og elektriske rokker som stiger ned på bilen fra himmelen? Hvis ja, vel, så må vi kutte hodet av ham og begrave ham et sted. Ellers er det tydelig uten ord at det er umulig å løslate ham. Om et øyeblikk vil han overlevere oss til noen nazister fra det lokale rettshåndhevelsesbyrået, og de vil jage oss som en hundeflokk. Gud! Sa jeg det høyt? Eller var det bare en tanke? Jeg snakket? Hørte de meg? Jeg stirret på advokaten min, men han var borte i glemselen - han så på veien, kjørte vår store rødhai i forbifarten i en hastighet på hundre ti eller noe sånt. Det kom ingen lyd fra baksetet. Kanskje jeg skulle prate med fyren, tenkte jeg. Kanskje hvis jeg forklarer hva som er hva, vil han roe seg ned. Naturligvis snudde jeg meg i setet og ga ham et vakkert bredt smil... mens jeg beundret formen på hodeskallen hans. "Forresten," sa jeg. – Det er noe du sikkert burde forstå. Han stirret på meg uten å blunke. Slipte tenner, eller hva? - Hører du? - Jeg ropte. Han nikket. "Ok," sa jeg. "Fordi jeg vil at du skal vite at vi er på vei til Las Vegas på jakt etter den amerikanske drømmen," smilte jeg. – Det var derfor vi leide denne bilen. Det er bare én måte å løse dette på. Uthult? Han nikket igjen, men øynene var nervøse. "Jeg vil at du skal ha alle ins og outs," sier jeg. – For dette er et veldig formidabelt oppdrag – med overtoner av ekstrem personlig fare... Jammen, jeg har helt glemt ølet – vil du? Han ristet på hodet. – Kanskje eter? - Jeg foreslo. - Hva? - Ingenting. La oss gå rett til kjernen av saken. Du skjønner, for omtrent tjuefire timer siden satt vi i Polo Lounge i Beverly Hills Hotel - i den åpne delen, selvfølgelig - og så satt vi, så, under en palmetre, da en dverg kom bort til meg i uniform, med en rosa telefon, og sier: "Dette er sannsynligvis samtalen du har ventet på hele denne tiden, sir." Jeg lo og åpnet en boks med øl, som skummet over hele baksetet mens jeg fortsatte: «Og kan du forestille deg? Han hadde rett! Jeg ventet på denne samtalen, men jeg visste ikke hvem den ville komme fra. Kan du holde tritt med meg? Guttens ansikt var en maske av ren frykt og forvirring. Jeg kjørte videre: "Jeg vil at du skal forstå at mannen bak rattet er advokaten min!" Dette er ikke bare noe degenerert jeg plukket opp på The Strip. Å herregud, se på ham! Han er ikke som deg eller meg, ikke sant? Dette er fordi han er en utlending. Jeg tror nok han er polynesisk. Men det spiller ingen rolle, ikke sant? Har du noen fordommer? - Å helvete, nei! - klukket han. "Jeg tror ikke det," sa jeg. "Fordi, til tross for rasen hans, er denne mannen ekstremt kjær for meg," jeg så på advokaten min, men tankene hans var et annet sted. Jeg slo neven i baksiden av førersetet. – Dette er viktig, for helvete! Sånn var det! Bilen svingte kvalmende, så rettet seg ut. - Hold hendene unna halsen min, tispe! – ropte advokaten min. Fyren i baksetet så ut som han var klar til å hoppe ut av bilen og prøve lykken. Vibrasjonene våre begynte å bli sjofele - men hvorfor? Jeg var rådvill. Har forbindelsen mellom mennesker forsvunnet i denne maskinen? Har vi allerede degenerert til nivået av dumme dyr? Fordi historien min var sann. Jeg var sikker på dette. Og det var ekstremt viktig, som jeg følte, viktig for å snakke helt klart om meningen med reisen vår. Vi satt faktisk der på Polo Lounge - i lange timer - og nippet til en Singapore Sling med mezcal på kanten og øl som drink. Og da ropet kom, var jeg klar. Dvergen nærmet seg forsiktig bordet vårt, husker jeg, og da han ga meg en rosa telefon, sa jeg ingenting, jeg bare lyttet. Og så la han på og vendte ansiktet mot advokaten min. "Dette er fra hovedkvarteret," sa jeg. "De vil at jeg skal dra til Las Vegas med en gang og kontakte en fotograf som heter Lacerda." Han har alle detaljene. Jeg må bare sjekke inn på rommet, så finner han meg. Et øyeblikk sa ikke advokaten min et ord, så plutselig ble han levende i stolen. - Å, faen! – utbrøt han. – Etter min mening ser jeg essensen i saken... Og det ser ut til å være veldig vanskelig. Han stakk khaki-t-skjorten sin inn i de hvite jersey-klokkene og bestilte mer drinker. "Du trenger mye juridisk rådgivning før dette er over," sa han. – Og her er mitt første råd: du bør leie en veldig rask bil uten topp, og komme deg ut av Los Angeles på minst førtiåtte timer. Han ristet trist på hodet. - Helgen min nærmer seg slutten, for jeg må naturligvis bli med deg - og vi må ta livet av oss til det fulle. - Hvorfor ikke? - Jeg svarte. "Hvis slike ting er verdt å gjøre i det hele tatt, bør de gjøres riktig." Vi kommer til å trenge noe anstendig utstyr og mye penger til lommene våre – i hvert fall til narkotika og en ultrasensitiv båndopptaker for langtidsopptak. – Hva handler rapporten om? – spurte han. "Mint-400," svarte jeg. - Det dyreste offroad-motorsykkel- og sandbuggy-løpet i historien til organisert idrett - et fantastisk skue til ære for en tjukk-ass-grossero ved navn Del Webb, som eier det luksuriøse Mint Hotel i hjertet av sentrum av Las Vegas... eller det sier de i en pressemelding; mannen min i New York leste den høyt for meg. "Vel," sa han. – Som din advokat råder jeg deg til å kjøpe en motorsykkel. Hvordan kan du ellers dekke en slik hendelse sannferdig? "Det er ikke bra," innvendte jeg. -Hvor kan vi få tak i Vincent Black Shadow? - Hva er dette? "Fantastisk sykkel," svarte jeg. "Den nye modellen har noe sånt som to tusen kubikktommer, gir to hundre bremsehestekrefter ved fire tusen o/min, har en magnesiumramme, et dobbelt isoporsete og veier nøyaktig to hundre pund med alt utstyret." "Høres riktig ut for denne dritten," sa han. "Det er det," forsikret jeg ham. – Denne tispa er ikke så flink til å snu, men et helt avsnitt i rett linje. Vil omgå F-111 før start. - Før avgang? – spurte han igjen. – Klarer vi en slik pølse? "Lett," sa jeg. - Jeg ringer New York om penger. 2. Anfall300 dollar fra en purkekvinne i Beverly Hills New York-kontoret var ukjent med Vincent Black Shadow, og derfra ble jeg omdirigert til Los Angeles-kontoret - som faktisk ligger i Beverly Hills, bare noen kvartaler fra Polo Lange - men da jeg kom dit, angående pengene, kvinnen nektet å gi meg mer enn $300 i kontanter. Hun aner ikke hvem jeg er, sa hun, og da svettet jeg allerede voldsomt. Blodet mitt er for tykt for California: i dette klimaet kan jeg aldri forklare noe klart uten å bli våt av svette... ikke med røde øyne og skjelvende hender. Så jeg tok $300 og dro. Advokaten min ventet i baren rundt hjørnet. "Det er ingen show off fra dem," sa han. – Helt til de gir oss ubegrenset kreditt. Jeg forsikret ham om at de ville gi den til oss. "Dere polynesere er alle like," sier jeg til ham. – Ingen tro på den grunnleggende anstendigheten i den hvite manns kultur. Herregud, for en time siden satt vi der i en elendig baijinio, slukket og lammet i hele helgen, og så ringte noen helt fremmede samtaler fra New York, som forteller meg, sier de, dra til Las Vegas og ikke bry deg om utgiftene - og så sender meg bort i Beverly Hills, hvor en annen fullstendig fremmed gir meg $300 i ekte penger for ingenting... Bro, jeg sier deg, dette er den amerikanske drømmen i aksjon! Ja, vi er idioter hvis vi ikke rir denne ville torpedoen til det ytterste. "Og det er sant," sa han. - Vi må. "Det stemmer," sa jeg. – Men først trenger vi en bil. Og så - kokain. Og også en båndopptaker for spesiell musikk og et par Acapulco-skjorter. Den eneste måten å forberede seg på en tur som dette, føltes mitt hjerte, var å kle seg ut som påfugler og rive av taket, og så suse gjennom ørkenen og lyse opp starten. Direkte ansvar må aldri mistes av syne. Men hva var materialet? Ingen gadd å melde fra. Så vi må tromme det ut selv. Fri konkurranse. Amerikansk drøm. Horatio Alger blir gal på narkotika i Las Vegas. La oss komme i gang – ekstrem journalistikk av det reneste vann. Det var også en sosiopsykologisk faktor. Fra nå av, og hver gang livet blir komplisert og all slags tull nærmer seg, er den eneste virkelige kuren å fylle på med sjofel kjemi og deretter ta en jæveltur fra Hollywood til Las Vegas. Å slappe av, bare sånn, i ørkensolens livmor. Ta den, fjern toppen av bilen og skru den på, smør ansiktet inn i hvit solkrem og beveg deg ut med musikken på fullt volum og minst en halvliter eter. Å få tak i narkotika var ikke noe problem, men det var ikke lett å skru på en bil og en båndopptaker klokken halv åtte en fredagskveld i Hollywood. Jeg hadde allerede en bil, men det var mye trangt og tregere enn nødvendig for ørkenen. Vi dro til en polynesisk bar, og derfra ringte advokaten min sytten til han fant en cabriolet med tilstrekkelig kraft og riktig farge. "La ham henge," hører jeg ham si til telefonen. "Vi kommer for å prute om en halvtime," og så, etter en pause, ropte han. - Hva? Selvfølgelig har herren et stort kredittkort! Kjempe, har du noen anelse om hvem du snakker med? "Ikke la disse grisene legge press på deg," sa jeg mens han slo røret på telefonen. – Og nå trenger vi en lydbutikk med det beste utstyret. Ingen spillikins. Vi ønsker en av de nye belgiske «Heliowatts» med stemmeaktivert retningsmikrofon for å fange opp samtaler fra forbipasserende biler. Vi ringte noen flere samtaler og fant til slutt utstyret vi trengte i en butikk omtrent fem mil unna. Det var stengt, men selgeren lovet at han skulle vente hvis vi skynder oss. Men vi ble forsinket på veien da Stingrayen foran oss traff en fotgjenger på Sunset Strip. Butikken var allerede stengt da vi kom dit. Det var folk inne, men de ville ikke nærme seg den doble glassdøren før vi sparket den inn et par ganger for å vise dem hvordan den var. Til slutt kom to selgere som holdt på å pusse bilfelger på døra, og vi klarte å prute gjennom sprekken. Deretter åpnet de døren akkurat nok til å slippe utstyret ut, så slengte de den og lukket den igjen. "Kom igjen, ta dette og kom deg ut herfra," ropte en av dem gjennom sprekken. Advokaten min snudde seg og ristet knyttneven mot dem. "Vi kommer tilbake," ropte han. - Og på en eller annen måte skal jeg kaste en bombe på dette etablissementet, kjerring! På sjekken min navnet ditt ! Jeg skal finne ut hvor du bor og brenne ned huset ditt! "Nå har han noe å tenke på," mumlet han da vi kjørte bort. – Denne karen er en paranoid psykopat, uansett. Du kan se dem med en gang. Så fikk vi problemer på leiebilen igjen. Etter å ha signert alle papirene, klatret jeg inn i bilen og mistet nesten kontrollen da jeg rygget gjennom parkeringsplassen til bensinstasjonen. Leiemannen skalv synlig. - Si meg, vel... eh... dere skal ta vare på bilen, ikke sant? - Absolutt. – Vel, herregud! - han sa. "Du bare fløy baklengs av den to fots betongsokkelen, og du sakket ikke engang farten!" Femtifem på baksiden! Og vi savnet så vidt en bensinstasjon! "Det er ingen skade," sa jeg. – Jeg sjekker alltid overføringen slik. Rygggrense. På stressfaktoren. Advokaten min var i mellomtiden opptatt med å frakte is og rom fra Pinto til baksetet på cabriolet. Mannen fra utleiekontoret så nervøst på ham. "Fortell meg," spurte han. – Er dere ikke fulle? "Jeg er ikke det," sier jeg. "Fyll den jævla tanken," sa advokaten min ut. - Vi har det travelt. Vi er på vei til Las Vegas for ørkenløpene. - Hva? "Ingenting," sier jeg. «Vi er ansvarlige mennesker,» så jeg mens han skrudde lokket på tanken, så kastet enheten på den første, og vi stupte inn i trafikkstrømmen. "Enda en nervøs en," sa advokaten min. – Denne ble nok rystet av kroppssyren. - Ja, jeg ville tatt det og unnet ham noen røde. "Små røde vil ikke hjelpe en slik gris," svarte han. - Til helvete med det. Vi har mange ting å ta oss av før vi kan komme oss ut på veien. "Jeg vil gjerne ha et par kirkekåper," sier jeg. - De kan komme godt med i Las Vegas. Men kostymebutikkene var stengt, og vi ranet ikke kirken. "Til helvete," sa advokaten min. – Og ikke glem at mange politimenn er troende katolikker. Kan du forestille deg hva disse jævlene vil gjøre med oss hvis vi blir tatt fullstendig beruset og fulle i stjålne uniformer? Gud, de kastrerer oss. "Du har rett," sier jeg. – Og, for guds skyld, ikke røyk denne pipen i lyskrysset. Ikke glem at vi kan bli sett. Han nikket: "Vi trenger en stor bulbulator." De ville beholde den her, skjult under setet. Og hvis noen så oss, ville de bestemme at det var oksygenet vårt. Vi brukte resten av kvelden på å sirkle rundt og lete etter materialer og laste opp bilen. Så spiste vi mye meskalin og badet i havet. Et sted rundt daggry spiste vi en matbit på en Malibu-kafé, og kjørte deretter veldig forsiktig gjennom byen og falt ned på Pasadena Highway, røykfylt av eksos, som førte mot øst.