Hun var ikke mindre poetisk i sine uttalelser enn i diktene.
Marina Ivanovna ble en av de lyseste, mest originale og dristige poetinnene i sølvalderen. Hun skapte diktene sine ikke med sinnet, men med sjelen. Å skrive var ikke så mye et yrke for henne som et nødvendig middel for selvutfoldelse. I løpet av hele sitt vanskelige liv hadde Marina Tsvetaeva samlet så mange desperate følelser og brennende følelser at den eneste måten å uttrykke det på var å sette de smertefulle tingene inn i poetiske og prosalinjer.
Den første diktsamlingen hennes, «Kveldsalbum», ble utgitt da Tsvetaeva nettopp hadde fylt 18. Hun publiserte den med egne penger. Det første steget på det litterære feltet er umiddelbart en utfordring for samfunnet og etablerte tradisjoner. I de dager var det vanlig at seriøse diktere først publiserte individuelle dikt i magasiner, og først da, etter å ha fått berømmelse, publiserte sine egne bøker. Men Marina Ivanovna fulgte aldri alle, adlød ikke ordre som hun ikke forsto. Hun adlød bare det som reagerte i hjertet hennes. Kanskje er det derfor det er så mange skarpe svinger og tragiske øyeblikk i livet hennes. Når du tross alt følger din egen vei, tar du alltid risiko.
Men hun var ikke redd for å sette alt på spill. Hennes høye stemme som poet hørtes ut selv da revolusjonen begynte i landet, da fattigdom tvang henne til å sende døtrene til et barnehjem, og til og med da hun selv ble tvunget, etter ektemannen Sergei Efron, til å forlate hjemlandet. Mange ulykker rammet henne, men hver gang overvant hun dem med en viljeanstrengelse. Smertefullt rørte de sjelens strenger, ble de til gjennomtrengende poesi eller forble på sidene i en personlig dagbok. Tsvetaeva klarte å ta sin eldste datter, Ariadna, fra barnehjemmet, men den yngste, Irina, døde innenfor murene. I eksil hadde poetinnen en sønn, Georgy, og Marina Ivanovna utviklet selv vennlige forhold til litterære kretser: hun publiserte diktene sine, redigerte magasiner og kommuniserte med mange kjente russiske poeter som også flyktet fra landet.
Marina Tsvetaeva med datteren Ariadna
Imidlertid, i andre halvdel av 30-tallet, nye tragiske hendelser skjedde i livet hennes. Ektemannen var involvert i et politisk drap og flyktet tilbake til USSR. Og i forholdet til datteren hadde Tsvetaeva et alvorlig sammenbrudd - Ariadne forlot morens hus, og snart, som faren, vendte hun tilbake til hjemlandet. For Marina Ivanovna var dette et sterkt slag. Hun hadde ansvaret for sin lille sønn, det var krig i Europa, og det var ingen mennesker igjen i nærheten som kunne hjelpe og støtte.
Tsvetaeva kommer til USSR, men dette gir ikke lettelse. Tvert imot, skyene samler seg enda mer over hodet hennes. Nesten umiddelbart etter hjemkomsten ble mannen og datteren arrestert, og den andre verdenskrigen, som allerede hadde oppslukt hele Europa, nærmet seg grensene til Sovjetunionen. Hun drar med sønnen til Yelabuga. Boris Pasternak kom for å hjelpe til med å forberede flyttingen og pakke ting. Han tok med seg tau for å binde opp kofferten. Det viste seg å være veldig sterkt, og Pasternak spøkte til og med: "Tauet vil tåle alt, selv om du henger deg selv." Han hadde ingen anelse om at ordene hans skulle vise seg å være profetiske - han ble senere fortalt at det var med dette skjebnesvangre tauet at Tsvetaeva hengte seg i Yelabuga. Selv de sterkeste mennesker kommer til et punkt når det siste strået renner over begeret av sorger de kan bære.
Tsvetaeva levde ikke for fremtidig bruk; hun tilbrakte alltid seg selv uten reserve. Noen ganger falt kjærligheten på henne som snø. Selv ekteskapets bånd kunne ikke stoppe det plutselige utbruddet av følelser. Hun kastet seg i bassenget, tok risiko, var glad og uutholdelig ulykkelig.
Andre sa: "Marina, ingen gjør det!", og hun svarte alltid: "Og jeg er hvem!"
Vi har valgt ut de mest slående sitatene fra poetinnen fra hennes personlige dagbøker, selvbiografiske verk, brev og memoarer.
"Jeg kan ikke - for mitt liv - få en person til å tenke at jeg trenger noe fra ham. Jeg trenger alle, fordi jeg er umettelig. Men andre, som oftest, er ikke engang sultne, derav denne alltid intense oppmerksomheten: trengs jeg?
"Kvinner elsker ikke menn, men kjærlighet; menn elsker ikke kjærlighet, men kvinner. Kvinner jukser aldri. Menn - alltid"
"For fullstendig sammenheng mellom sjeler, er koherens av pust nødvendig, for hva er pusting hvis ikke rytmen til sjelen? Så for at folk skal forstå hverandre, må de gå eller ligge ved siden av hverandre.»
"Hva kan du vite om meg hvis du ikke har ligget med meg eller drukket?!"
"Elskede" er teatralsk, "elsker" er ærlig, "venn" er vag. Ukjærlig land!
"Hver gang jeg finner ut at en person elsker meg, blir jeg overrasket; han elsker meg ikke, jeg er overrasket, men mest av alt blir jeg overrasket når en person er likegyldig til meg."
"Det første blikket av kjærlighet er den korteste avstanden mellom to punkter, den guddommelige rette linjen som den andre ikke har"
"En kvinnes første seier over en mann er en manns historie om hans kjærlighet til en annen. Og hennes endelige seier er historien om denne andre om hennes kjærlighet til ham, om hans kjærlighet til henne. Hemmeligheten er blitt klar, din kjærlighet er min. Og inntil dette skjer, kan du ikke sove rolig.»
"Gal og god oppførsel: kysser på deg"
«Å elske er å se en person slik Gud hadde til hensikt ham, og foreldrene hans forsto ham ikke. Ikke å elske er å se en person slik foreldrene har skapt ham. Å falle ut av kjærlighet er å se i stedet: et bord, en stol."
«Hør og husk: Den som ler av en annens ulykke er en tosk eller en skurk; oftest - begge deler... Når en person havner i trøbbel, er det ikke morsomt... Når en person er overfylt med søl, er det ikke morsomt... Når en person blir snublet, er det ikke morsomt... Når en person blir truffet i ansiktet, det er sjofel. Slik latter er synd ..."
"Takk til de som elsket meg, for de ga meg sjarmen ved å elske andre, og takk til de som ikke elsket meg, for de ga meg sjarmen av å elske meg selv."
"I lang, lang tid - siden barndommen min, siden jeg kan huske - virket det for meg at jeg ønsket å bli elsket. Nå vet jeg og forteller alle: Jeg trenger ikke kjærlighet, jeg trenger forståelse. For meg er dette kjærlighet. Og spar det du kaller kjærlighet (offer, troskap, sjalusi) for andre, for en annen - det trenger jeg ikke."
"Menneskelig kan vi noen ganger elske ti mennesker, kjærlig kan vi elske mange - to. Umenneskelig - alltid en..."
«Følelse trenger ikke erfaring, den vet på forhånd at den er dømt. Følelse har ingenting å gjøre i periferien av det synlige, det er i sentrum, det er selve sentrum. Følelsen har ingenting å se etter på veiene, den vet at den vil komme og bringe den til seg selv.»
"Jeg elsker deg ikke lenger. Ingenting skjedde, livet skjedde. Jeg tenker ikke på deg om morgenen, når jeg våkner, eller om natten, når jeg sovner, eller på gaten, eller mens jeg hører på musikk - aldri. Hvis du ble forelsket i en annen kvinne, ville jeg smilt - med arrogant ømhet - og tenkt - med nysgjerrighet - på deg og om henne. Jeg forlot spillet."
«Å, herregud, men de sier at det ikke er noen sjel! Hva sårer meg nå? "Ikke en tann, ikke et hode, ikke en hånd, ikke et bryst, - nei, et bryst, i brystet, der du puster, - jeg puster dypt: det gjør ikke vondt, men det gjør vondt hele tiden, det vondt hele tiden, uutholdelig!"
"Når du elsker en person, vil du alltid at de skal forsvinne slik at du kan drømme om dem."
«Folk er sjalu på bare én ting: ensomhet. Det er bare én ting de ikke tilgir: ensomhet. De tar hevn for bare én ting: ensomhet. Til dette - det - for å våge å være alene"
«Å leve er mislykket klipping og konstant lapping - og ingenting holder fast (ingenting holder på meg, det er ingenting å holde på - tilgi meg dette triste, harde ordspillet). Når jeg prøver å leve, føler jeg meg som en stakkars liten syerske som aldri kan lage en vakker ting, som ikke gjør annet enn å skjemme bort og skade seg selv, og som kaster alt: saks, stoff, tråder, begynner å synge. Ved vinduet, utenfor det regner det uendelig"
"Jeg er stille, jeg ser ikke engang på deg og jeg føler meg sjalu for første gang. Dette er en blanding av stolthet, fornærmet stolthet, bitterhet, innbilt likegyldighet og dypeste indignasjon."
«Hele poenget er at vi elsker, at hjertet vårt banker - selv om det går i stykker! Jeg ble alltid brutt i biter, og alle diktene mine er de samme sølvhjertebitene.»
«Jeg ville aldri, vet du, male leppene mine. Stygg? Nei, det er sjarmerende. Det er bare det at hver idiot du møter på gaten kan tro at jeg gjør dette for ham.»
"Hvis vi ser på deg som en nær person, fikk du meg til å lide mye, men hvis du regnes som en fremmed, har du bare bra med meg. Jeg følte deg aldri som den ene eller den andre, jeg kjempet i meg selv for alle, det vil si mot alle."
"Og ofte, når jeg sitter for første gang med en person, midt i en likegyldig samtale, en gal tanke: "Hva om jeg kysser ham nå?!" – Erotisk galskap? - Nei. Det bør være det samme som spillerens før du satser: Vil jeg satse eller ikke? Vil jeg levere eller ikke? "Med den forskjellen at ekte spillere satser."
"Jeg vil ligge med deg - sovne og sov. Et herlig folkeord, hvor dypt, hvor sant, hvor entydig, hvor nøyaktig det står. Bare sov. Og ingenting annet. Nei, mer: begrav hodet mitt i venstre skulder, og hånden min på høyre side - og ingenting mer. Ikke ennå: selv i den dypeste søvn å vite at det er deg. Og en ting til: lytt til hvordan hjertet ditt lyder. Og - kyss ham"
«Det er så mange ting i livet som ikke kan uttrykkes med ord.
Det er for få ord på jorden ..."
Marina Tsvetaeva - sitater
(født: 8. oktober 1892, Moskva, det russiske imperiet - død: 31. august 1941, Yelabuga, Tatar ASSR, RSFSR, USSR)
Russisk poetinne fra sølvalderen, prosaforfatter, oversetter.
Jeg vil alltid snakke med deg.
Kvinner snakker om kjærlighet og tier om elskere, menn gjør det motsatte.
Han var som en tusenfryd.
Noen ganger elsker han, noen ganger liker han ikke.
Hva kan du vite om meg?
Siden du ikke har ligget med meg eller drukket?
Her trengs ikke jeg, der er jeg umulig.
"Jeg vil elske deg hele sommeren" - dette høres mye mer overbevisende ut enn "hele livet" og - viktigst av alt - mye lenger!
Menneskelig kan vi noen ganger elske ti mennesker, kjærlig kan vi elske mange – to. Umenneskelig - alltid det samme...
Å elske betyr å se en person slik Gud hadde til hensikt ham og foreldrene hans skjønte ham ikke.
Du må møtes for kjærlighet, for resten er det bøker.
Vinger er frihet bare når de er åpne under flukt; bak ryggen er de tyngde.
Å elske betyr å se en person slik Gud hadde til hensikt ham og foreldrene hans skjønte ham ikke.
Hvis noe gjør vondt, vær stille, ellers slår de deg der.
Avstand: miles, miles... vi ble plassert på avstand, slik at vi kunne oppføre oss stille i to forskjellige ender av jorden.
Jeg føler meg dårlig med folk fordi de hindrer meg i å lytte til sjelen min eller bare stille.
Mennesker med denne fatale gaven av ulykkelig – den eneste – tatt på seg – kjærlighet har et ekte geni for upassende gjenstander!
Hodet er så vakkert tomt,
Fordi hjertet er for fullt!
Høy latter kan ikke skjule den ville smerten.
Våre beste ord er intonasjon.
Hvis du gikk inn nå og sa: «Jeg drar i lang tid, for alltid» eller: «Jeg tror jeg ikke elsker deg lenger», så ville jeg ikke føle noe nytt: hver gang du drar , hver time når du er borte, er du borte for alltid og du elsker meg ikke.
Vit én ting: at i morgen vil du være gammel,
Glem resten, baby.
Det er ingen andre deg på jorden.
... Og hvis hjertet knuser,
Fjerner sting uten medisiner -
Vet at fra hjertet er det hodet,
Og det er en øks - fra hodet...
Jeg elsker deg hele livet og hver time.
Men jeg trenger ikke dine lepper og øyne.
Det hele startet – og sluttet – uten deg.
Når jeg ikke elsker, er det ikke meg... Jeg har vært det så lenge - ikke meg...
Kjærlighet i overkant - det skjærer som en øks!
Alle kvinner leder inn i tåkene.
Hvis jeg elsker en person, vil jeg at han skal føle seg bedre fra meg - i det minste en sydd knapp. Fra en sydd knapp til hele min sjel.
Ingen lidenskap kan overgå rettferdighet i meg. Å skade noen andre, nei, tusen ganger, er bedre å tåle det selv. Jeg er ingen vinner. Jeg er på min egen rettssak, min dømmekraft er strengere enn din, jeg elsker ikke meg selv, jeg skåner ikke meg selv.
Jeg vil ha en så beskjeden, dødelig enkel ting: slik at når jeg kommer inn, er en person glad.
Hvis de roper «Fool!» bak ryggen din, så er ikke dette en grunn til å se tilbake.
Forelsket visste jeg bare én ting: å lide vilt og synge!
Ikke skamm deg, landet Russland!
Engler er alltid barbeint...
"Kjære! - teatralsk, "elsker" - ærlig, "venn" - vagt. Ukjærlig land!
Det eneste folk ikke tilgir er det faktum at du klarte deg uten dem til slutt.
Ikke en eneste person, selv den mest løsrevne, er fri fra gleden av å være noe (alt!) i noens liv, spesielt når det er ufrivillig.
Min sjel mister hodet.
Gudinner giftet seg med guder, fødte helter og elsket gjetere.
Når kjærligheten dør, er det umulig å gjenreise den. Det som gjenstår er tomhet, kjedsomhet og likegyldighet. Du kan ikke drepe kjærlighet - den dør av seg selv, etterlater bar aske og en forferdelig uutsigelig harme, harme mot den som forårsaket denne kjærligheten i oss, men som ikke ga den til oss, ikke kunne redde den ...
JEG ER SÅRD, vet du? Jeg er en fillete mann, og dere er alle i rustning. For alle dere: kunst, samfunn, vennskap, underholdning, familie, plikt - for meg, i dybden, INGENTING.
Det er umulig for noe som var ustø å si: «Vær lidenskap! Bli gal, brenn!" Din kjærlighet var en slik feil, - Men uten kjærlighet går vi til grunne. Tryllekunstner!
Jeg velsigner deg på alle fire sider.
Jeg venter på den som er først
Han vil forstå meg som den skal -
Og han vil skyte på blankt hold.
Min sjel er uhyrlig sjalu: den tåler ikke å se meg som en skjønnhet.
Det er urimelig å snakke om utseende i mine tilfeller: det er så åpenbart, og det handler ikke om henne!
- "Hvordan liker du utseendet hennes?" – Vil hun bli likt utad? Ja, jeg gir rett og slett ikke rett til dette – til en slik vurdering!
Jeg er meg: og håret mitt er meg, og min manns hånd med firkantede fingre er meg, og min puklede nese er meg. Og mer presist: verken håret er meg, ikke hånden eller nesen: Jeg er jeg: den usynlige.
Har jeg sluttet å elske deg? Nei. Du har ikke forandret deg og jeg har ikke forandret deg. En ting har endret seg: mitt smertefulle fokus på deg. Du har ikke sluttet å eksistere for meg, jeg har sluttet å eksistere i deg. Min time med deg er over, min evighet forblir hos deg.
Når jeg slutter å vente på deg,
Elsk, håp og tro,
Da skal jeg lukke vinduene og dørene tett
Og jeg vil bare legge meg ned for å dø...
Jeg vil at du skal elske hele meg, alt det jeg er, alt det jeg er! Dette er den eneste måten å bli elsket eller ikke bli elsket på.
Vær den for ham som jeg ikke turte å være:
Ikke ødelegg drømmene hans med frykt!
Vær den for ham som jeg ikke kunne være:
Kjærlighet uten mål og kjærlighet til slutten!
Jeg kjenner igjen kjærlighet ved smerte over hele kroppen.
Jeg trenger å bli elsket på en helt ekstraordinær måte for at jeg skal tro.
Ah, langt til himmelen!
Leppene er tett i mørket...
– Gud, ikke døm! - Du var ikke
En kvinne på jorden!
Herregud, men de sier at det ikke er noen sjel! Hva sårer meg nå? - Ikke en tann, ikke et hode, ikke en hånd, ikke et bryst - nei, et bryst, i brystet, der du puster - jeg puster dypt: det gjør ikke vondt, men det gjør vondt hele tiden, det verker alt tiden, uutholdelig!
Synd er ikke i mørket, men i uvilje mot lys.
Jeg visste ikke hvor du var, men jeg var der du var, og siden jeg ikke visste hvor du var, visste jeg ikke hvor jeg var - men jeg visste at jeg var med deg.
"Hvis du tåler det, vil du bli forelsket." Jeg elsker denne setningen, men omvendt.
Forræderi indikerer allerede kjærlighet. Du kan ikke forråde noen du kjenner.
Hver bok er et tyveri fra ditt eget liv. Jo mer du leser, jo mindre vet du hvordan og ønsker å leve på egen hånd.
Du, som elsket meg med sannhetens usannhet og løgnens sannhet,
Du, som elsket meg utenfor grensene,
Du, som elsket meg lenger, vift med høyre hender,
Du elsker meg ikke lenger - sannheten i fem ord!
Å ville er et spørsmål om kropper,
Og vi er hverandres sjeler...
Ingen har noen gang dømt solen fordi den skinner på en annen...
Tsvetaeva: – En mann vil aldri ha først. Hvis en mann vil ha det, vil kvinnen allerede ha det.
Antokolsky: – Hva skal vi med tragisk kjærlighet? Når vil en kvinne – egentlig – ikke?
Tsvetaeva: - Så det var ikke hun som ville ha det, men noen i nærheten. Feil dør.
Det er rare ord for de enkleste ting... Men inntil du tenker på enkelhet...
Du gjør meg ikke lykkeligere, du gjør meg smartere.
Hver gang jeg finner ut at en person elsker meg, blir jeg overrasket; han elsker meg ikke, jeg blir overrasket, men mest av alt blir jeg overrasket når en person er likegyldig til meg.
Kjærlighet er en merkelig ting: den lever av sult og dør av mat.
Hele poenget er at vi elsker, at hjertet vårt banker – selv om det går i stykker! Jeg ble alltid knust i stykker, og alle diktene mine er de samme sølvhjerteslagene.
Om natten er alle rommene svarte,
Hver stemme er mørk om natten
alle skjønnhetene i det jordiske landet
Like uskyldig og utro.
Du har ikke sluttet å elske meg (som å kutte av). Du sluttet å elske meg hvert minutt av livet ditt, og jeg gjorde det samme, lyttet til deg, som alltid.
Jeg er stille, jeg ser ikke engang på deg og jeg føler at for første gang er jeg sjalu. Dette er en blanding av stolthet, fornærmet stolthet, bitterhet, innbilt likegyldighet og dypeste indignasjon.
Menn er ikke vant til smerte – som dyr. Når de har vondt, har de umiddelbart slike øyne at du vil gjøre hva som helst bare for å stoppe.
Jeg elsker deg. - Som en tordensky
Det er en synd over deg -
Fordi du er etsende og brennende
Og best av alt...
Å ligge. Jeg forakter ikke meg selv når jeg lyver, men du, som tvinger meg til å lyve.
Noens synspunkter er for ømme
i den milde luften som knapt ble varmet...
Jeg blir allerede syk om sommeren,
knapt kommet seg etter vinteren.
Hva kan vi si om Gud? Ingenting. Hva kan vi si til Gud? Alle.
Smerten kalles deg.
Jeg kjenner min plass i livet, og det er ikke den siste, for jeg faller aldri i kø.
Du er meg nærmest nå, du har bare såret meg mest.
Alle mine "aldri" faller bort som råtne grener.
Ikke vær for sint på foreldrene dine – husk at de var deg, og du vil være dem.
Jeg legger meg som i en kiste. Og hver morgen er virkelig en oppstandelse fra de døde.
Takk til de som elsket meg, for de ga meg sjarmen ved å elske andre, og takk til de som ikke elsket meg, for de ga meg sjarmen ved å elske meg selv.
Hvis det er et selvmord i dette livet, er det ikke der de ser det, og det varte ikke for å trykke på avtrekkeren, men i tolv år av livet.
Sjelen er et seil. Vind er livet.
I en dialog med livet er det ikke spørsmålet som er viktig, men svaret vårt.
Det er trist å innrømme, men vi er bare gode med de i hvis øyne vi fortsatt kan vinne eller miste noe.
Suksess er å komme i tide!
Det er alt. – Så gjerrig! -
Å være ulykkelig er dumt.
Så la oss få slutt på det.
Noen ganger er stillhet i et rom som torden.
Hvilken, å hvilken - mars?!
De knuste oss som en kortstokk!
Jeg er så lei meg for at alt dette bare er ord - kjærlighet - jeg kan ikke gjøre dette, jeg vil ha et ekte bål som de kan brenne meg på.
Sjelen - til musikken - vandrer. Vandrer - endringer. Hele livet mitt er akkompagnert av musikk.
Jeg lever som andre danser: til punktet av ekstase - til punktet av svimmelhet - til punktet av kvalme!
Så, i......Moskva, levende begravet,
Jeg ser på med et tynt smil,
Som meg - til og med deg, som friet til meg i tre år! -
Jeg lærte å gå rundt.
Jeg trenger å bli elsket... Trengs som brød.
Og hvordan kan en poet ikke dø?
Da diktet ble en suksess!
Hør og husk: alle som ler av en annens ulykke er en tosk eller en skurk; oftest - begge deler. Når en person havner i trøbbel, er det ikke morsomt; når en person er overfylt med søl, er det ikke morsomt; når en person blir snublet, er det ikke morsomt; når en person blir truffet i ansiktet, er det sjofel. Slik latter er synd.
Og jeg vil også si trøtt,
- Ikke skynd deg å lytte! -
Hva gjorde sjelen din med meg?
På tvers av sjelen.
Jeg trenger ikke noen som ikke trenger meg.
Den som er overflødig for meg, er den jeg ikke har noe å gi til.
Sjelen vokser av alt, men mest av alt av tap.
I kjærlighet er vi fratatt det viktigste: muligheten til å fortelle (vise) en annen hvordan vi lider av ham.
Kjærlighet: om vinteren fra kulden, om sommeren fra varmen, om våren fra de første bladene, om høsten fra de siste: alltid fra alt.
Jeg vil ikke ha kjærlighet eller ære. - Berusende. - Ikke vær dum! Jeg vil ikke engang ha et eple - Et forførende et - fra brettet.... Noe sleper bak meg som en lenke, Snart begynner det å tordne. How I want, How I want - Å dø litt etter litt!
Jeg vet at du trenger meg, ellers ville jeg ikke trenge deg.
Han forteller meg sjarmerende hvor mye han ikke elsker meg. Og jeg - oppmerksomt - godkjennende - lytter.
Det jeg trenger fra en person er nødvendig: enten sjarm eller et stort, fullt bevæpnet, søvnløst sinn.<...>Utenom dette er jeg tom med en person. - Bedre enn én.
Venn! Likegyldighet er en dårlig skole,
Hun forherder hjerter.
Enten å drømme sammen, eller sove sammen, men alltid gråte alene.
Tross alt er jeg ikke for livet. Alt jeg har brenner! Jeg kan lede ti relasjoner (gode "forhold"!), på en gang, og forsikre hver enkelt, fra dypeste dyp, at han er den eneste. Og jeg tåler ikke den minste vending av hodet bort fra meg selv.
Tid! Jeg klarer ikke følge med.
Det er kropper som er overraskende like sjelen.
Det vil ikke engang være tomhet, siden jeg ikke opptar noen plass i livet ditt. Når det gjelder "åndelig tomhet", jo mer tom sjelen er, jo bedre blir den fylt. Bare fysisk tomhet teller. Tomheten i denne stolen. Det vil ikke være noen stol i livet ditt som er tom for meg...
Elsk ikke meg, men min verden.
Jeg forbyr deg å gjøre det du ikke vil!
Gi gjerne fra deg setet på trikken til din eldste.
Vær sjenert – ikke gi etter.
Jeg er ikke en kjærlighetsheltinne, jeg vil aldri bli en elsker, alltid elske.
Bare fordi jeg ser på deg betyr ikke det at jeg ser deg!
Når jeg prøver å leve, føler jeg meg som en stakkars liten syerske som aldri kan lage en vakker ting, som ikke gjør annet enn å skjemme bort og skade seg selv, og som kaster alt: saks, stoff, tråder, begynner å synge. Ved vinduet, utenfor det regner det uendelig.
Hjerte - kjærlighetsdrikker
Drikken er den mest nøyaktige.
Kvinne fra vuggen
Noens dødssynd.
Det enorme i ordene mine er bare en svak skygge av følelsene mine.
Det er bedre å miste en person med hele deg selv enn å beholde ham med noen hundredeler av deg.
(Det er bedre å miste en person med hele essensen din enn med bare en kant.)
Jeg hører ikke på musikk, jeg hører på sjelen min.
Jeg er en skygge fra noens skygge...
Den første seieren til en kvinne over en mann er mannens historie om hans kjærlighet til en annen. Og hennes endelige seier er historien om denne andre om hennes kjærlighet til ham, om hans kjærlighet til henne. Hemmeligheten er blitt klar, din kjærlighet er min. Og inntil dette skjer, kan du ikke sove rolig.
Tidligere ble alt jeg elsket kalt - jeg, nå - deg. Men det er fortsatt det samme.
Jeg vil at du skal elske meg for den jeg er. Dette er det eneste middelet (å bli elsket – eller uelsket).
Ingen vil – ingen kan forstå én ting: at jeg er helt alene.
Bekjente og venner - over hele Moskva, men ikke en eneste som er for meg, uten meg! - kommer til å dø.
Jeg er ikke nødvendig av noen, jeg er hyggelig mot alle.
Jeg har alltid foretrukket å få deg til å sove i stedet for å frata deg søvn, å få deg til å spise i stedet for å frata deg appetitten, å få deg til å tenke i stedet for å frata deg tankene dine. Jeg har alltid foretrukket å gi – å levere, å gi – å motta, å gi – å ha.
Det du kaller kjærlighet, jeg kaller deg et godt humør. Hvis du føler deg litt dårlig (trøbbel hjemme, bedrift, varme) - jeg eksisterer ikke lenger.
Det er et begrenset antall sjeler og et ubegrenset antall kropper i verden.
...om natten er byen en veltet himmel.
Hvis vi betrakter deg som en nær person, fikk du meg til å lide mye, men hvis du regnes som en fremmed, brakte du meg bare godt. Jeg følte deg aldri som den ene eller den andre, jeg kjempet i meg selv for alle, altså mot alle.
Hvor mye bedre jeg ser en person når jeg ikke er sammen med ham!
Vet du hva jeg vil, alltid vil? Mørking, lysere, transformasjon. Den ekstreme kappen av en annens sjel og din egen. Ord som du aldri vil høre eller si. Evig varende. Monstrøst. MIRAKEL.
Si aldri at alle gjør dette: alle gjør det alltid dårlig – siden de er så villige til å referere til dem. Alle har et mellomnavn: ingen, og ikke noe ansikt i det hele tatt: en torn. Hvis de sier til deg: ingen gjør dette (kler seg ikke, tenker ikke osv.), svar: - Og hvem er jeg?
En kvinne, hvis hun er et menneske, trenger en mann som en luksus – veldig, veldig noen ganger. Bøker, hjem, omsorg for barn, glede fra barn, ensomme turer, timer med bitterhet, timer med glede - hva skal en mann gjøre her?
En kvinne, bortsett fra en mann, har to hav: hverdagen og sin egen sjel.
Et sekund på veien begynner målet å fly mot oss. Den eneste tanken: ikke unnvike.
Ikke bare forventer jeg ikke noe tilbake, jeg vet ikke engang om jeg eksisterer for ham, om det jeg gir når ham, og hvis det gjør det, er det knyttet til meg?
Det er heldig for deg at du ikke møtte meg. Du ville vært utslitt med meg og fortsatt ikke sluttet å elske meg, for det er derfor du elsker meg! Vi ønsker evig troskap ikke fra Penelope, men fra Carmen - bare en trofast Don Juan er verdifull! Jeg kjenner også denne fristelsen. Dette er en grusom ting: å elske å løpe - og kreve (fra Running!) fred. Men du har noe som jeg også har: et blikk oppover: inn i stjernene: der både den forlatte Ariadne og den forlatte - hvem av heltinnene forlot? Eller er det bare de forlatte som kommer til himmelen?
Jeg vil erobre deg fra alle land, fra alle himmeler...
Vær aldri redd for det morsomme, og hvis du ser en person i en dum situasjon: 1) prøv å få ham ut av den, hvis det er umulig, hopp ut i det som i vann, dere to deler den dumme situasjonen i to: halvparten for hver - eller i verste fall slutten - ser den ikke.
Det mest verdifulle i livet og i poesien er det som har gått galt.
Jeg kysser alltid først, så enkelt som å håndhilse, bare mer ukontrollert. Jeg kan bare ikke vente! Så, hver gang: «Vel, hvem trakk deg? Det er du som har skylden!" Jeg vet at ingen liker det, at de alle liker å bukke, tigge, se etter en mulighet, oppnå, jakte... Og viktigst av alt, jeg orker ikke når noen andre kysser meg først. Så jeg vet i det minste at jeg vil ha det.
Familie... Ja, det er kjedelig, ja, det er magert, ja, hjertet slår ikke... Er det ikke bedre: en venn, en elsker? Men etter å ha kranglet med broren min, har jeg fortsatt rett til å si: "Du må hjelpe meg, for du er min bror... (sønn, far...)." Men du kan ikke si dette til kjæresten din - ingen måte - du vil kutte ut tungen hans.
Det er følelser så alvorlige, ekte, store at de ikke er redde for verken skam eller misforståelser. De vet at de bare er en skygge av fremtidige realiteter.
Folk som vanligvis leter etter en sjette sans er uvitende om eksistensen av sine egne fem.
Jeg vil ikke ha et synspunkt. Jeg vil ha visjon.
Du er den som slår vingen din på dette brystet,
Inspirasjonens unge skyldige -
Jeg befaler deg: - vær!
Jeg vil ikke være ulydig.
Det er mennesker fra en viss epoke, og det er epoker legemliggjort i mennesker.
De trodde det var en mann!
Og de tvang meg til å dø.
Døde nå. For alltid.
– Gråt for den døde engelen!
Jeg velsigner den som oppfant kloden - for det faktum at jeg umiddelbart kan klemme hele kloden med disse to hendene - med alle mine kjære!
Jeg er bare vågal med de jeg er avhengig av.
Det høyeste offeret er å skjule at det er et offer.
Når jeg dør, vil jeg ikke si: Det var jeg.
Og jeg er ikke lei meg, og jeg leter ikke etter de skyldige.
Det er viktigere ting i verden
Lidenskapelige stormer og kjærlighetsbedrifter.
Se til å se - dristig og lys,
Hjerte - fem år gammel...
Glad som ikke møtte deg
Han er på vei.
Jeg kan si om sjelen min, som en kvinne om jenta hennes: "Hun er ikke kjedelig for meg." Jeg takler separasjon helt fint. Mens en person er i nærheten, er jeg lydig, oppmerksomt og entusiastisk oppslukt av ham; når han ikke er der, er jeg oppslukt av meg selv.
Kjæreste! Eller kanskje jeg tar vare på meg selv så mye fordi ingen av dere tok vare på meg nok?
...Og jeg blir trist.<...>Fra henne løper jeg til folk, til bøker, til og med for å drikke, på grunn av henne stifter jeg nye bekjentskaper. Men når melankoli "endringer av steder ikke endres" (dette minner meg om algebra "produktet endres ikke ved å endre steder av faktorer") - det er søppel, siden det viser seg at melankoli avhenger av en selv, og ikke av miljøet.
Den første grunnen til å ikke akseptere en ting er mangel på forberedelse til det.
Menneskelig samtale er en av de dypeste og mest subtile gledene i livet: du gir ditt beste - din sjel, du tar det samme tilbake, og alt dette er enkelt, uten kjærlighetens vanskeligheter og krav.
Folk er misunnelige på bare én ting: ensomhet. Det er bare én ting de ikke tilgir: ensomhet. De tar hevn for bare én ting: ensomhet. Dessuten - det - for å tørre å være alene.
(Min) største sorg i kjærlighet er å ikke kunne gi så mye som jeg vil.
Jeg er umettelig med sjeler.
Ikke stol på "frysninger". Det er et slikt utkast mellom deg og meg.
Jeg har en spesiell gave til å gå med meg selv (tanker, dikt, til og med kjærlighet) til akkurat feil folk.
Noe gjør vondt: ikke en tann, ikke et hode, ikke en mage, ikke - ikke - ikke -... men det gjør vondt. Dette er sjelen.
Hvis sjelen ble født bevinget
Hva er herskapshuset hennes - og hva er hytta hennes!
Hvorfor kom jeg ikke til deg? Fordi jeg elsker deg mer enn noe annet i verden. Ganske simpelt. Og fordi du ikke kjenner meg. Fra lidende stolthet, ærefrykt for tilfeldigheter (eller skjebne, som du ønsker). Eller kanskje av frykt for at jeg må møte ditt kalde blikk på terskelen til rommet ditt.
Noens krøller ble viklet inn i en løkke...
Min favoritt type kommunikasjon er utenomjordisk: drøm: å se i en drøm. Og det andre er korrespondanse. Å skrive er en slags overjordisk kommunikasjon, mindre perfekt enn en drøm, men lovene er de samme. Verken det ene eller det andre er etter ordre: vi drømmer og skriver ikke når vi vil, men når vi vil: et brev - som skal skrives, en drøm - å bli sett.
Hver person er nå en brønn som man ikke kan spytte ned i. – Og som jeg vil ha det!
Jeg burde drikke deg fra en litersflaske, men jeg drikker den dråpe for dråpe, som får meg til å hoste.
Elsker: den som elsker, den som kjærligheten manifesteres gjennom, lederen av kjærlighetens elementer. Kanskje i samme seng, eller kanskje tusen mil unna. Kjærlighet er ikke som en "forbindelse", men som et element.
Bevingede eder.
Samvittigheten må glemme hvordan man spør: for hva?
Jeg bryr meg ikke i det hele tatt -
Hvor helt alene
Være…
Det er områder hvor en vits er upassende, og ting som må snakkes om med respekt eller helt stille i mangel av denne følelsen i det hele tatt.
Hva er min synd? At jeg ikke lærer tårer i kirken,
Le i virkeligheten og i en drøm?
Tro meg: Jeg kurerer smerte med latter,
Men latter gjør meg ikke glad!
Det er på tide å fjerne rav,
Det er på tide å endre ordboken
Det er på tide å slå av lampen
Over døren...
Fra for mye og ren hjertevarme, fra et beskjedent ønske om ikke å forakte deg selv for å elske noen du ikke kan annet enn å forakte, fra dette - og fra en annen - kommer du uunngåelig til arroganse - så til ensomhet.
Hvis denne vinteren går, vil jeg virkelig være sterk som døden - eller bare - død.
Hvordan skjedde det? Å venn, hvordan skjer dette?! Jeg skyndte meg, den andre svarte, jeg hørte store ord, de enkleste som det ikke er noe av, og som jeg kanskje hører for første gang i livet mitt. "Forbindelse?" Vet ikke. Jeg er bundet av vinden i grenene. Fra hånd til lepper – og hvor går grensen? Og er det en grense? Jordiske veier er korte. Jeg vet ikke hva som kommer ut av dette. Jeg vet: mye smerte. Jeg kommer til å lide.
Min generasjon er knærne for meg.
Å holde seg våken for noen – ja!
Ikke sov på noen – ja!
Ikke sove på grunn av noen - vel, nei!
Ved siden av vårt sjofele liv er det et annet liv: høytidelig, uforgjengelig, uforanderlig: Kirkens liv. De samme ordene, de samme bevegelsene - alt som for århundrer siden. Utenfor tid, altså utenfor forræderi.
Vi husker for lite om dette.
Fjerner den beste rødmen
Kjærlighet. Smak det
Som tårer er salte...
Alle kvinner er delt inn i de som går til støtte og de som tar støtte. Jeg tilhører sistnevnte.
En kvinne er den eneste spenningen, fordi kilden og munnen til all spenning.
Ingen er som meg og jeg er ikke som noen, derfor er det meningsløst å gi meg råd om dette eller hint.
La oss lokke månen fra himmelen
I håndflaten din, hvis den er søt!
Vel, han dro som om han ikke hadde vært der,
Og jeg - som om jeg ikke var det.
Du vil ikke at de skal vite at du elsker den og den? Så si om ham: "Jeg elsker ham!" – Noen vet imidlertid hva dette betyr.
To kilder til en kvinnes geni: 1) hennes kjærlighet til noen (gjensidig eller ikke, det spiller ingen rolle). 2) andres misliker.
Å elske... Den mest spredte svalen i verden!
Vårt hjerte lengter etter en fest,
og krangler ikke og tillater alt
Hvorfor er ingenting i denne verden
tilfredsstiller ikke?
Alt i verden påvirker meg mer enn mitt personlige liv.
Jeg våkner forskrekket:
- "Alya! Gud! Klokken er allerede 10!"
Alya - fra sengen - flegmatisk:
"Takk gud at det ikke er tolv!"
Jeg er verken en av kvinnene som stiller, eller en av kvinnene som blir fulgt.
- Snarere til de første. - Bare løpingen min er annerledes - på vers.
Ikke en mor, men en stemor - Kjærlighet:
Forvent verken dom eller nåde.
Adel av hjertet - organ. Uopphørlig årvåkenhet. Det er alltid den første som slår alarm. Jeg kunne si: det er ikke kjærligheten som får hjertet til å slå, men kjærligheten som får hjertet til å slå.
Oblivion søt kunst
Sjelen har allerede mestret det.
Noen god følelse
I dag smeltet det i sjelen min.
Og nå - skjelvende av medlidenhet og varme,
En ting: hyle som en ulv, én ting: fall for føttene dine,
Se ned - forstå - at vellyst er straff -
Tøff kjærlighet og overbevist lidenskap.
Jeg spør ikke, fordi jeg anser et avslag for meg og meg selv som monstrøs. Jeg har bare ett svar på avslag: stille, hagllignende tårer.
Jeg fanger bevegelsene til leppene.
Og jeg vet at han ikke vil være den første til å si det.
- Ikke elsk? – Nei, jeg elsker det.
Ikke elsk? – Men plaget.
Hele havet trenger hele himmelen,
Et helt hjerte trenger hele Gud.
Ønske dypt: dypt inn i natten, dypt inn i kjærlighet. Kjærlighet: et gap i tid.
Når menn lar meg være i fred, er jeg dypt uskyldig.
...Åh, kropper og bølger
Begeistring!
- Skrive! -
Kysse deg
Til bunnen av min sjel...
Det er mye bitterhet i dette. Jeg klemmer meg i pannen og tenker: Jeg vil aldri kjenne livet hans, hele livet hans, jeg vil ikke gjenkjenne favorittleken hans i en alder av tre, favorittboken hans i en alder av tretten, jeg vil ikke vite navnet på hunden hans. Og hvis jeg kjenner igjen et leketøy, en bok, en hund, kjenner jeg ikke igjen noen andre, jeg kjenner ikke igjen alt, jeg kjenner ikke igjen noe. For jeg vil ikke ha tid.
Lediggang; det mest gapende tomrommet, det mest ødeleggende korset. Det er derfor jeg – kanskje – ikke liker landsbyer og glad kjærlighet.
Kjærlighet i oss er som en skatt, vi vet ingenting om den, alt er et spørsmål om tilfeldigheter.
Min kjærlighet til ham, først partisk, ble naturlig: Jeg rangerer ham blant de tingene jeg elsket mer enn mennesker i livet mitt: solen, et tre, et monument. Og som aldri plaget meg - fordi de ikke svarte.
Etter musikk er det samme ødeleggelse som etter kjærlighet, men mindre giftig, fordi det bare er i deg.
Jeg trenger fra deg: min frihet til deg. Min tillit. - Og også å vite at dette ikke får deg til å føle deg ukomfortabel.
Sjelen er de fem sansene. Virtuositeten til en av dem er talent, virtuositeten til alle fem er geni.
Det første kjærlige blikket er den korteste avstanden mellom to punkter, den guddommelige rette linjen som den andre ikke har.
... Jeg vet ikke om du er forelsket (matet med kjærlighet) i livet - mest sannsynlig: ja. Men jeg vet - (og la meg høre deg for tusende gang!) - at ingen (ikke én!) noen gang har gjort dette mot deg... Og for hver tusende gang er det tusen første gang. My so er ikke et mål på vekt, kvantitet eller varighet, det er en verdi av kvalitet: essens. Jeg elsker deg ikke så mye, ikke så mye, ikke for å... - Jeg elsker deg akkurat sånn. (Jeg elsker deg ikke så mye, jeg elsker deg sånn.) Å, hvor mange kvinner har elsket og vil elske deg mer. Alle vil elske deg mer. Ingen vil elske deg slik...
Jeg elsker ham som de elsker bare de som aldri har blitt sett (lenge borte eller de som fortsatt er foran: de som følger oss), aldri har blitt sett eller aldri vært.
Da jeg forlot stasjonen, skiltes jeg ganske enkelt: umiddelbart og nøkternt - akkurat som i livet.
Jeg sier alt mulig dumt. Du ler, jeg ler, vi ler. Ikke noe romantisk: natten tilhører oss, ikke vi den. Og når jeg blir lykkelig - glad fordi jeg ikke er forelsket, fordi jeg kan si at det ikke er behov for å kysse, bare fylt med uklar takknemlighet - kysser jeg deg.
Yesenin hadde sangens gave, men ingen personlighet. Hans tragedie er tomhetens tragedie. I en alder av 30 var han internt ferdig. Han hadde bare ungdom.
Jeg vil se deg - nå blir det lett - jeg brant ut og ble syk. Du kan komme til meg med selvtillit.
Jeg tillater meg ikke å tro at alle rundt meg elsker meg mer enn deg. Av dere alle er dere alltid den kjæreste for meg.
Hva er kvinners stolthet foran menneskelig sannhet.
Det er møter, det er følelser når alt er gitt på en gang og det ikke er behov for fortsettelse. Fortsett, for dette er å sjekke.
Alt ufortalt er kontinuerlig. Så uangrende drap, for eksempel, varer. Det samme om kjærlighet.
I nærheten av deg, stakkars meg, føler jeg meg lamslått og som frosset gjennom (forhekset).
For fullstendig sammenheng mellom sjeler er sammenheng med pust nødvendig, for hva er pust om ikke sjelens rytme?
Så for at folk skal forstå hverandre, må de gå eller ligge ved siden av hverandre.
Jeg overdriver deg ikke i mitt liv - du er lett selv på min partiske, barmhjertige, urettferdige vekt. Jeg vet ikke engang om du er i livet mitt? I min sjels vidde - nei. Men i den nær-sjelen, et sted mellom: himmel og jord, sjel og kropp, i skumringen, i alt førdrøm, etterdrøm, i alt der "Jeg er ikke meg og hesten er ikke min" - der du ikke bare eksisterer, men bare du er...
Personen – sjelen – hemmeligheten til denne sjelen er så viktig for meg at jeg lar meg tråkke meg under føttene bare for å forstå – for å takle!
Ta meg til sengs med deg, i din søvnigste søvn, vil jeg ligge veldig stille: bare hjertet mitt (som jeg har er veldig høyt!). Hør her, jeg vil definitivt ligge med deg hele natten – som du ønsker! - ellers vil det brenne meg (lengter etter deg, sover) til min død.
Det er to muligheter for en persons biografi: fra drømmene han ser seg selv, og fra drømmene som andre ser om ham.
For meg er ensomhet til tider den eneste muligheten til å kjenne en annen, en direkte nødvendighet.
Lidenskap er den siste muligheten for en person til å si fra, akkurat som himmelen er den eneste muligheten til å storme.
Mennesket er en storm, lidenskapen er himmelen som løser den opp.
Rainer, jeg vil komme til deg, for min egen skyld, for det nye som bare kan oppstå med deg, i deg.<...>Bare sov. Og ingenting annet. Nei, også: begrav hodet mitt i venstre skulder, og hånden min på høyre side - og ingenting mer. Nei, også: selv i den dypeste søvn, å vite at det er deg. Og en ting til: lytt til hvordan hjertet ditt lyder. Og - kyss ham.
Jeg leste brevet ditt om havet, havet leste med meg. Plager denne typen leser deg? For intet menneskelig øye vil noensinne lese en eneste linje av deg for meg.
Alle mennesker tok vare på diktene mine, ingen tok seg av sjelen min.
Til den lettbeinte jenta
Likevel kan du ikke gå utover hjertet ...
Jeg skrev navnet ditt og kan ikke skrive mer.
De ble ikke kvitt det med all torturen!
Og la det være kjent - der:
Legene kjenner oss igjen på likhuset
For store hjerter.
Elsker og heks. Det ene er verdt det andre.
Ditt ansikt,
Din varme,
Din skulder -
Hvor ble det av?
Jeg trenger ingen hull
Ører, ingen profetiske øyne.
Til din gale verden
Det er bare ett svar - avslag..
Fri fra dagens bånd,
Venner, forstå at dere drømmer om meg.
Å si - tenker på hva?
I regnet - under en regnfrakk,
Om natten - under én kappe, altså
I kisten - under én kappe.
Morgen, ler, gjør templet vårt til et korthus.
O vond skam for kveldens ekstraord!
Å melankoli i morgen!
Hvem er laget av stein, hvem er laget av leire -
Og jeg er sølv og glitrende!
Min virksomhet er forræderi, mitt navn er Marina,
Jeg er havets dødelige skum.
Lytt nøye: Jeg kan ikke bruke andre hender nå, jeg kan ikke, jeg kan gjøre det uten DINE, jeg kan ikke: IKKE DINE!
All kjærlighet er en transaksjon. Hud for penger. Hud for hud. Hud for sjelen. Når du ikke får det ene, det andre eller det tredje, stopper til og med en så dum kjøpmann som meg lånet.
Bitterhet vil snart bli et smil,
Og tristhet vil bli tretthet.
Det er synd, ikke ordene, tro meg, og ikke blikket, -
Bare synd for de tapte hemmeligheter!
Kroppen er setet for sjelen. Derfor - og bare av denne grunn - ikke kast dem forgjeves!
Dette er romantikk. Dette har ingenting med kjærlighet å gjøre. Du kan elske en persons tanker - og ikke tåle formen på neglene hans, svare på berøringen hans - og ikke svare på hans innerste følelser. Dette er forskjellige områder. Sjelen elsker sjelen, leppene elsker leppene, hvis du blander det og, gud forby, prøver å kombinere det, blir du ulykkelig.
Frykt konsepter som tar på ord; gled deg over ord som avslører konsepter.
Jeg vil ikke gjennombore deg med meg selv, jeg vil ikke overvinne noe, jeg vil ikke ha noe. Hvis dette er skjebnen, og ikke tilfeldighetene, vil det verken være din eller min vilje, det vil ikke være, det skal ikke være, verken du eller meg. Ellers har alt dette ingen verdi, ingen mening. «Snille» menn teller i hundrevis, «snille» kvinner teller tusenvis.
I dag hadde jeg en tanke: hvis ungdom er vår, modenhet er sommer, alderdom er høst og alderdom er vinter, hva er barndom? Dette er vår, sommer, høst og vinter på en dag.
Mer beskjedent - det er mye høyere!
Smerten er like kjent for øynene som en håndflate,
Som lepper -
Ditt eget barns navn.
Det er lyriske kvinnerygger.
Musikk: gjennom sjelen inn i kroppen. - Gjennom kroppen til sjelen: kjærlighet.
Generelt har jeg en atrofi av nåtiden, ikke bare lever jeg ikke, jeg besøker den aldri.
For å forstå en annen betyr å bli den andre, i det minste for en time.
Når kan vi se hverandre? - I en drøm.
- Hvor mye vind! - Hei kone,
Og den grønnøyde damen.
Jeg vil kalle hjertet den andre hånden,
Og sjelen - med denne stjerneskiven!
En av mine stamfar var fiolinist,
En rytter og en tyv på samme tid.
Er det ikke derfor karakteren min vandrer?
Og håret ditt lukter vind!
Ingen forakter en ærlig kvinne mer enn en ærlig kvinne.
Det er to sjalusier. Den ene (støtende gest) - fra seg selv, den andre (et slag mot brystet) - mot seg selv. Hvorfor er det så lavt å stikke seg selv med en kniv?
Livet ligger uforlignelig:
Utenfor forventningene, hinsides løgnene...
Hvor er den barmhjertige hånden?
Motta uten å gi?
Livet er lidenskapelig, livet har gått fra min holdning til deg: haster. Min kjærlighet til deg (og den er og vil være) er rolig. Angst vil komme fra deg, fra smerten din - å, mellom ekte mennesker er ikke dette så viktig: hvem har det vondt!
Jeg kan ikke la være å tenke på mine egne ting, så jeg kan ikke tjene.
Og ofte, når jeg sitter for første gang med en person, midt i en likegyldig samtale, en gal tanke: "Hva om jeg kysser ham nå?!" – Erotisk galskap? - Nei. Det bør være det samme som spillerens før du satser: Vil jeg satse eller ikke? Vil jeg levere eller ikke? – Med den forskjellen at ekte spillere satser.
Jeg trenger å lære (jeg) å leve en persons kjærlige nåtid som hans kjærlige fortid.
Det mest berusende for meg er hengivenhet i ulykke. Det overskygger alt.
De løper ikke fra meg, de flykter.
De løper ikke etter meg – de kommer løpende til meg.
...Julen kommer. For å si sant, jeg er så drevet av livet at jeg ikke føler noe. For meg – gjennom årene og årene (1917–1927) – var det ikke mitt sinn som ble matt, men min sjel. En fantastisk observasjon: det er følelser som tar tid, ikke tanker. Tanken er lyn, følelsen er strålen til den fjerneste stjernen. Følelsen trenger fritid, den lever ikke under frykt.<...>Følelse er åpenbart mer krevende enn antatt. Det er enten alt eller ingenting. Jeg kan ikke gi min noe: ingen tid, ingen stillhet, ingen ensomhet.
Siden alle rundt hvisker: kyss hånden din! kyss hånden din! - Det er klart at jeg ikke bør kysse hånden din.
Du kan spøke med en person, men du kan ikke spøke med navnet hans.
Jeg kjenner definitivt sjelen min midt på brystet. Hun er oval, som et egg, og når jeg sukker, puster hun.
Engler er ikke blå, men brennende. Vinger er ikke letthet, men tyngde (styrke).
Jeg trenger alle, fordi jeg er umettelig. Men andre, som oftest, er ikke engang sultne, derav denne alltid intense oppmerksomheten: trengs jeg?
Det er ikke kvinnen som gir mannen et barn, men mannen som gir kvinnen. Derav indignasjonen til en kvinne når de ønsker å ta bort barnet hennes (en gave), og evig, endeløs takknemlighet for barnet.
Verden mangler. På ingen steder -
Oversvømmede strender...
- Drikk, svalen min! På bunnen
Smeltede perler...
Jeg vil ikke torturere deg om dine veier,
Kjæreste! – alt gikk tross alt i oppfyllelse.
Jeg var barbeint og du tok på deg skoene mine
Dusj av hår -
Og - tårer.
Jeg vil ha alt: med sjelen til en sigøyner
Gå til ran mens du hører på sanger,
Å lide for alle til lyden av et orgel
og skynde seg inn i kamp som en Amazonas;
Spådom fra stjernene i det svarte tårnet,
Led barna fremover, gjennom skyggene...
Så at gårsdagen er en legende,
Måtte det være galskap - hver dag!
Jeg har sett så mange mennesker, vært gjennom så mange skjebner - det er ingen andre du på jorden, dette er fatalt for meg.
Sjelen vil aldri bli elsket like mye som kjødet, i beste fall vil den bli hyllet. Tusenvis av sjeler elsker alltid kjødet. Hvem har noen gang dømt seg selv til evig pine i én sjels navn? Ja, selv om noen ville det, er det umulig: å gå til evig pine av kjærlighet til sjelen betyr allerede å være en engel.
Høflighet – eller manglende vilje til å bli lei seg? Døvhet – eller manglende vilje til å akseptere?
Som førtisyv år gammel kan jeg si at jeg lærte alt jeg var bestemt til å lære før jeg var syv år gammel, og de neste førti årene var jeg klar over det.
Levende, ikke død
Demonen i meg!
I kroppen som i et hold,
Det er som å være i et fengsel.
Til ilden: ikke brenn, til vinden: ikke blås, til hjertet: ikke slåss. Dette er hva jeg gjør mot meg selv.
- For hva?!
Alt liv er delt inn i tre perioder: forutanelsen om kjærlighet, kjærlighetens handling og minner om kjærlighet.
Når du elsker en person, vil du alltid at de skal forsvinne slik at du kan drømme om dem.
I første sekund, i øyeblikkets hete, lød avgjørelsen: «Ikke et ord! Ligg, forleng, beskytt! Å ligge? Men jeg elsker ham! Nei, lyv, for jeg elsker ham også!» I andre sekund: «Kutt av umiddelbart! Kommunikasjon, skitt - la ham være avsky og slutte å elske! Og, direkte: «Nei, et rent sår er bedre enn et tvilsomt arr. "Jeg elsker" er en løgn og "Jeg elsker ikke" (er det til og med sant?!) er en løgn, hele sannheten!"
Det ble ikke noe farvel i det hele tatt. Det var en forsvinning.
Spør havbølgen:
Hvem egentlig?
Bevisstløshet! - bare med menn
Sammenlignbare…
Aleksey Aleksandrovich! Du tok godt imot kysset mitt fantastisk!
Hvis jeg ga alt jeg gir til de døde på papiret til de levende i livet, ville jeg vært stygg (vedvarer jeg!) og selv ville jeg bedt om å bli satt i et galehus.
Dette var den første akten i min kvinnelige lydighet. Jeg har alltid ønsket å adlyde, den andre ønsket bare aldri å styre (han ville ha lite, ønsket svakt), andres svakhet bukket under for min styrke, når min styrke ønsket å bukke under - noen andres.
Men jeg skal skrive til deg – enten du vil eller ikke.
Øyeblikket vil komme - jeg vil ikke skjule tårene mine...
Verken her eller der, det er ikke nødvendig å møtes hvor som helst,
Og vi vil ikke våkne opp i paradis for møter!
En ung mann som drømmer om stor kjærlighet lærer gradvis å utnytte muligheten.
Skjebne: hva Gud hadde til hensikt.
Livet: hva folk gjorde (mot oss).
– En kvinne kan ikke gjøre det alene.
– Mennesket kan.
Gutter må skjemmes bort – de må kanskje gå i krig.
Endelig møtt
Det jeg trenger:
Noen er dødelige
Behovet er i meg.
Min første kjærlighetsscene var ikke-kjærlighet: han elsket ikke (jeg forsto dette), det var derfor han ikke satte seg ned, hun elsket, det var derfor hun reiste seg, de var ikke sammen et minutt, gjorde det ikke gjøre hva som helst sammen, gjorde det stikk motsatte: han sa, hun var stille, han elsket ikke, hun elsket, han dro, hun ble, så hvis du hever gardinen, står hun alene, eller kanskje hun sitter igjen, fordi hun sto bare fordi han sto, og så kollapset hun og det vil sitte slik for alltid. Tatyana sitter på den benken for alltid.
Jeg antar overhodet ikke at jeg har stor forståelse for moderne tid. Modernitet er en ting etablert bare av fremtiden og pålitelig bare i fortiden.
Hva i all verden gjør jeg? – Jeg lytter til sjelen min.
Å være en samtid er å skape tiden din, og ikke reflektere den.
Det beste i verden er kanskje det enorme taket som du kan se hele verden fra.
Å elske bare kvinner (for en kvinne) eller bare menn (for en mann), åpenbart unntatt det vanlige motsatte - for en redsel! Men bare kvinner (for en mann) eller bare menn (for en kvinne), åpenbart unntatt uvanlige innfødte - hvilken kjedsomhet!
Alle lerker i disse dager er kråker.
Du elsket meg aldri. Hvis kjærligheten dekomponeres i alle dens bestanddeler, er alt der; ømhet, nysgjerrighet, medlidenhet, glede osv. Hvis du setter alt dette sammen, vil kanskje kjærligheten komme ut.
"Men det kom aldri sammen."
Hva skal jeg gjøre, sanger og førstefødte,
I en verden hvor det svarteste er grått!
Hvor inspirasjon lagres, som i en termos!
Med denne enormheten
I tiltakens verden?
Spred forgjeves daggry
Rød bortkastet flekk!
... Unge kvinner noen ganger
De blir smigret av et slikt lerret.
Hver av oss, på bunnen av sjelen vår, har en merkelig følelse av forakt for de som elsker oss for mye.
(Et visst "og det er alt"? - dvs. hvis du elsker meg så mye, meg, er du ikke selv Gud vet hva!)
Casanova fikk muligheten til å leve livet sitt, og vi fikk muligheten til å overleve det.
Det ser ut til at jeg aldri kommer til å ha det gøy – enkelt – og generelt sett er ikke dette min kvalitet.
Hva slags demon er det i meg?
Du har gått glipp av det for alltid!
Folk er tiltrukket av meg: noen tror at jeg ikke vet hvordan jeg skal elske ennå, andre tror at det er flott og at jeg definitivt kommer til å elske dem, andre liker det korte håret mitt, andre tror at jeg slipper det for dem, alle forestiller seg noe, alt er noe.De krever - absolutt noe annet - og glemmer at det hele startet med meg, og hvis jeg ikke hadde kommet i nærheten av dem, ville de ikke ha falt dem når de så på ungdommen min.
Men jeg vil ha letthet, frihet, forståelse – ikke holde noen tilbake og ikke bli holdt tilbake av noen! Hele livet mitt er en romanse med min egen sjel, med byen der jeg bor, med et tre i kanten av veien, med luften. Og jeg er uendelig glad.
Detaljene i enhver beskrivelse kommer nesten alltid på bekostning av nøyaktigheten.
Poeten ser en uskulpturert statue, et umalt bilde og hører uspilt musikk.
Bøker ga meg mer enn mennesker. Minnet om en person blekner alltid foran minnet om en bok.
Du er min siste pinne
Pakket tett inn i brystet.
Jeg tåler ikke kjærlighetsspenning, for meg er det monstrøst, denne reneste forvandlingen til mitt eget øre, pekte på en annen: er han fornøyd med meg? Hos meg slutter det å høres og bety, er det én ting for ham?
Med mindre jeg en dag blir knust av en bil eller senket av et dampskip, er alle mine forutanelser løgn.
Jeg fortsetter å si: kjærlighet, kjærlighet.
Men – for å være ærlig – jeg bare elsker å bli beundret. – Å, så lenge siden ingen elsket meg!
Klarheten i følelsene mine får folk til å ta feil av dem for resonnement.
Hendene er gitt til meg - for å strekke ut begge til alle,
Kan ikke holde en eneste, lepper - gi navn,
Øyne - ikke å se, høye øyenbryn over dem -
Det er ømt å undre seg over kjærlighet og, mer ømt, over å mislike.
Snøfnugg er himmelske salamandere.
Å, hvor jeg er ivrig etter å forlate den verden,
Hvor pendler river sjelen din,
Der min evighet regjerer
Oppvarmingsminutter.
Jeg elsker deg uendelig (langs loddet, for ellers kan du ikke akseptere det, ikke med tiden, men dypt inn i ikke-tiden) - uendelig, du har gitt meg så mye: all jordisk ømhet, all mulighet for ømhet i meg, du er mitt menneskelige hjem på jorden, sørg for at brystet ditt (kjære!) kan bære meg - nei! – slik at jeg får plass i den, UTVID den – ikke for min skyld: en ulykke, men for det som sprenger seg inn i deg gjennom meg.
Jeg ser ditt mørke ansikt over et glass kaffe - i kaffe og tobakksrøyk - du var som fløyel, jeg snakker om stemmen din - og som stål - jeg snakker om ord...
Den ene halvdelen av vinduet gikk i oppløsning.
Den ene halvdelen av sjelen dukket opp.
La oss åpne den andre halvdelen også
Og den halvdelen av vinduet!
Vi glemmer alle våre dårlige opplevelser med kjærlighet i kjærlighet. For sjarm er eldre enn erfaring.
Språket til vanlige folk er som en pendel mellom å spise og drite.
Barn er en hvile, et kort øyeblikk med fred,
Et ærbødig løfte til Gud ved krybben,
Barn er verdens milde mysterier,
Og i selve gåtene ligger svaret!
Bare de som verdsetter seg selv høyt, kan verdsette andre høyt. Det handler om en medfødt følelse av skala.
Jeg ler av mørket bortenfor graven!
Jeg tror ikke på døden! Jeg venter på deg fra stasjonen -
Hjem!
Kroppen i ungdommen er et antrekk, i alderdommen er det en kiste du blir revet fra!
En kyniker kan ikke være en poet.
Boken skal fremføres av leseren som en sonate. Bokstaver - notater. Det er opp til leseren å innse det eller forvrenge det.
Det er ingen grunn til å jobbe med poesi, poesien må jobbe med deg (i deg!).
Hele hemmeligheten er å fortelle dagens hendelse som om den skjedde for hundre år siden, og hva som skjedde for hundre år siden som om den skjedde i dag.
Jeg elsker alt som får hjertet mitt til å banke høyt. Dette er alt.
Men til jeg krysser fingrene på brystet ditt -
Å forbannelse! – du sitter igjen med – deg:
Dine to vinger, rettet mot eteren, -
For verden er din vugge, og graven er verden!
Gud skapte mennesket bare opp til midjen, Djevelen tok seg av resten.
Gunstige forhold? Det er ingen for kunstneren. Livet i seg selv er en ugunstig tilstand.
Tror du på en annen verden? Jeg gjør. Men i en formidabel en. Straff! Til en verden der intensjoner hersker. Til en verden hvor dommere vil dømme. Dette blir dagen for min rettferdiggjørelse, nei, ikke nok: glede! Jeg vil stå og glede meg. For de vil ikke dømme der etter kjolen, som alle her har bedre enn min, og som de hatet meg så mye for i livet, men etter essensen som her hindret meg i å jobbe med kjolen.
Ikke mistenk meg for fattigdom: Jeg er rik på venner, jeg har sterke forbindelser med sjeler, men hva kunne jeg gjøre når jeg, av alle i verden i denne sjelens time, bare trengte deg?!
Kjærlighet legger ikke til våren, våren er en vanskelig prøve for kjærlighet, en stor rival til den.
Kvinner elsker ikke menn, men kjærlighet; menn elsker ikke kjærlighet, men kvinner. Kvinner jukser aldri. Menn - alltid.
Jeg er overbevist om at det ikke er konseptet jeg misliker, men ordene. Kall meg det samme ved et annet navn - og tingen vil plutselig skinne.
Det er et tog i Immortality!
Dreneringsrør: eksakt skjebne.
Jeg elsker deg ikke lenger.
Ingenting skjedde, livet skjedde. Jeg tenker ikke på deg om morgenen, når jeg våkner, eller om natten, når jeg sovner, eller på gaten, eller mens jeg hører på musikk - aldri.
Kreativitet er et vanlig arbeid utført av enslige.
Jeg liker ikke livet som sådan, for meg begynner det å bety å få mening og vekt - bare transformert, det vil si i kunst. Hvis de tok meg utenlands - til himmelen - og forbød meg å skrive, ville jeg gitt opp havet og paradiset.
Jeg liker at du ikke er syk med meg,
Jeg liker at jeg ikke er syk med deg,
At kloden aldri er tung
Det vil ikke flyte bort under føttene våre.
Elsk meg på en måte som passer deg, men vis det på en måte som passer meg. Og det er praktisk for meg å ikke vite noe!
Dette er den høyeste lykke - å elske sånn, å elske sånn... Jeg ville gi min sjel - å gi min sjel!
Det er natt i min store by.
Jeg forlater det søvnige huset - bort
Og folk tenker: kone, datter, -
Men jeg husket én ting: natt.
Jeg velsigner den som oppfant kloden - for det faktum at jeg umiddelbart kan klemme hele kloden med disse to hendene - med alle mine kjære!
Solenergi? Lunar? En fåfengt kamp! Fang hver gnist, hjerte! Det er kjærlighet i hver bønn, og bønn i enhver kjærlighet!
Du var den første som sluttet å elske meg. Hvis dette ikke hadde skjedd, ville jeg fortsatt elsket deg, for jeg elsker alltid til siste mulighet!
Jeg kjenner ikke en kvinne som er mer talentfull enn meg. Jeg kan trygt si at jeg kunne skrive som Pushkin. Min holdning til berømmelse? Som barn - spesielt 11 år gammel - var jeg helt ambisiøs. "Den andre Pushkin" eller "den første kvinnelige poeten" - det er det jeg fortjener, og kanskje jeg får det. Ikke mindre trengs...
For deg selv - et eget rom og et skrivebord. Russland - hva det vil...
Anses som modig. Selv om jeg ikke kjenner en mer engstelig person. Jeg er redd for alt. Øyet, svartheten, trinnet, og mest av alt, meg selv. Ingen ser, ingen vet at jeg har lett etter en krok med øynene i et år nå. Jeg har prøvd å dø i et år. Jeg vil ikke dø. Jeg vil ikke være det. Man må ha den høyeste evnen til å leve, men en enda større evne til å dø! Sjelens heltemot er å leve, kroppens heltemot er å dø...
Livet er en togstasjon... livet er et sted hvor du ikke kan bo.
Hva er tilståelse? Skryt av lastene dine! Hvem kunne snakke om deres pine uten henrykkelse, det vil si lykke?!
For mine barn ønsker jeg ikke en annen sjel, men et annet liv, og hvis dette er umulig, min egen ulykkelige lykke.
Mennesket er årsaken til eksplosjonen. (Hvorfor eksploderer vulkaner?) Noen ganger eksploderer vulkaner med skatter. Å la eksplodere er mer enn å trekke ut.
... Å, bedragernes ynkelige innsats!
Som en drøm, som snø, som døden - helligdommer - for alle.
Forbud mot Kreml? Det er ikke forbud mot vinger!
Og derfor - det er ikke noe forbud mot Kreml!
Den som er mer skyldig har rett i kjærlighet.
Du har en ring med en svart stein på hånden. Du bruker det at du er vant til det fordi du har brukt det i ti år. Men i den lille byen der du bor er det ingen som vet navnet. Du bærer det enkelt og muntert, som du ville bære det i hans sted - alle andre: på den første dagen, fordi du nettopp fikk det, i dag, fordi du fikk det for ti år siden. Bytt den ut med svart glass, du vil ikke en gang legge merke til det. - Hvem sin stein er i ringen din?
Å gjøre det jeg ikke vil er umulig for meg. Å ikke gjøre det jeg vil er en vanlig tilstand.
Til keiseren - hovedstaden,
Til trommeslageren - snø.
... og sannheten er mer fullstendig enn du tror: for et tre bråker mot deg bare hvis du føler det, føler du det slik, og ellers bråker det bare. Bare for deg og ingen andre, akkurat som: ingen. Du - hvis du hører det slik (elsker det), eller, hvis ingen trenger det - ingen.
Jeg skriver til deg en himmelsk morgen: ikke en eneste sky, solen flommer over pannen og bordet mitt, jeg myser og myser som en katt. Vi har hatt slikt vær i flere dager nå, vi vil ikke gjøre noe. Høsten, avreise, syntes å tenke, se tilbake på sommeren og kunne ikke vende seg til vinteren. Dager som disse plager meg, som all ufortjent godhet.
En tittel er en dyp ting, jeg er overrasket over den overfladiske, rent verbale – utenfor den semantiske – holdningen til dens bærere.<...>Fyrstedømmet er først og fremst en glorie. Under glorien trenger du et ansikt.
Jødisk jente - mellom bruder -
For en rose blant vier!
Og det gamle bestefarskorset i sølv
Erstattet med Davids skjold.
Jeg sa overhodet ikke at kunst ikke kan dømmes, jeg sa bare at ingen kan dømme den som en poet.
Jeg ser på havet som et bortkastet sted å gå. Jeg har ingenting med ham å gjøre. Bare en sjømann eller en fisker kan elske havet. Resten er menneskelig latskap, å elske sin egen seng i sanden.
Etter å ha behandlet meg som en ting, ble du selv en ting for meg, et tomt sted, og for en stund ble jeg selv et tomt hus, for plassen som du okkuperte i min sjel var ikke liten.<...>
Lev så godt du kan - du er også dårlig på dette - og fra min lette hånd virker det enda verre enn før meg - Du trenger, som meg, slutter og begynnelser, og du, som meg, bryter inn i en person, rett inn i kjernen hans, og så er det ingen steder .
For meg er jordisk kjærlighet en blindvei. Sleden vår kom ingen vei, alt forble en drøm.
Jeg er en uuttømmelig kilde til kjetterier. Uten å kjenne noen av dem, tilstår jeg dem alle. Kanskje jeg skaper.
Det er viktig for deg og meg å være enige, enige og – etter å ha blitt enige – holde det. Tross alt, det mislykkes vanligvis fordi begge er upålitelige. Når man er pålitelig, er det allerede håp. Men vi er begge pålitelige, du og jeg.
Det er kvinner som av ære verken hadde venner eller elskere: venner ble for tidlig elskere, elskere ble venner.
De fattiges bekymring er å gjøre det gamle til nytt, for de rike: det nye er å bli til gammelt.
Jeg vet alt som var, alt som vil være,
Jeg kjenner hele døvstumme hemmeligheten,
Hva er på den mørke, tungebundet
På menneskelig språk heter det Livet.
Sjarm: et eget område, som intelligens, som en gave, som skjønnhet - og består ikke av verken det ene, det andre eller det tredje. Ikke sammensatt, da de ikke er sammensatte, uoppløselige, udelelige.
Min kjærlighet til deg er fragmentert i dager og bokstaver, timer og linjer.
"Skarpe følelser" og "nødvendige tanker"
Det ble ikke gitt meg av Gud.
Vi må synge at alt er mørkt,
At drømmene henger over verden...
– Det er sånn det er nå. -
Disse følelsene og disse tankene
Ikke gitt til meg av Gud!
Poetens verk er bare en serie feil, en rekke forsakelser som strømmer fra hverandre. Hver linje er et skrik! - en tanke som går gjennom hjernen hans.
Inntil overbevisende, til
Drap er enkelt:
To fugler bygde et rede for meg:
Sannhet - og foreldreløshet.
Plystre bort den gutteaktige smerten,
Og klem hjertet ditt i en knyttneve...
Min kule, min ville
Freedman - tilgi meg!
- "Vent, jævelen, når blir du en katt og jeg blir en dame"...
(imaginær begynnelse på kattens tale - til meg.)
Ikke elsk, rik, fattig kvinne,
Ikke elsk, vitenskapsmann, den dumme,
Ikke elsk, rødmosset, blek,
Ikke elsk, god, - skadelig:
Gylden - halvt kobber!
Livet bør glede seg over en lykkelig person og oppmuntre ham i denne sjeldne gaven. For fra å være lykkelig kommer lykke.
Det er ikke for ingenting at jeg elsket det broderte bildet så merkelig, så nært: en ung kvinne med to barn ved føttene – jenter.
Og hun ser – over barna – i det fjerne.
Når folk er så forlatt av mennesker som du og jeg er, er det ingen vits i å nærme seg Gud som tiggere. Han har mange av dem selv uten oss!
Det er ukjærlige tragedier i naturen: tornado, orkan, hagl. (Jeg vil kalle haglen en familietragedie i naturen).
Den eneste kjærlighetstragedien i naturen: et tordenvær.
Hjertet er feid bort: med en kost
Gate klokken seks om morgenen.
La de unge ikke huske
Om bøyd alderdom.
La de gamle ikke huske
Om salig ungdom.
Øyet ser den mest usynlige avstanden,
Hjertet ser den mest usynlige sammenhengen.
Øret drikker - et uhørt rykte.
Div gråter over den ødelagte Igor.
Kjærlighet og morskap utelukker nesten hverandre. Ekte morskap er modig.
Jeg oppfatter hvithet ikke som et fravær av farger, men som et nærvær.
Herlighet! Jeg ville ikke ha deg;
Jeg ville ikke kunne bære deg...
Jeg begynte å le og kle meg ut da jeg var 20; før det smilte jeg sjelden.
Jeg kjenner ikke en mer heroisk person i tidlig ungdom enn meg selv.
Jeg elsker de rike. Rikdom er en glorie. I tillegg forventer du aldri noe godt fra dem, som fra konger, så det enkle, fornuftige ordet på leppene deres er åpenbaring, den enkle menneskelige følelsen er heltemot. Rikdom multipliserer alt (resonans på null!). Jeg trodde det var en pose med penger, men nei, det var en mann. I tillegg gir rikdom selvbevissthet og sjelefred ("alt jeg gjør er bra!") - som en gave, så med de rike er jeg på mitt nivå. Jeg føler meg for "ydmyket" med andre.
Jeg elsker de rike. Jeg sverger og bekrefter at de rike er snille (fordi det ikke koster dem noe) og vakre (fordi de kler seg godt). Hvis du ikke kan være en mann, kjekk eller edel, må du være rik.
God berømmelse er ukjent med enkel berømmelse. Slava: slik at de snakker om meg. God berømmelse: uansett hva de sier om meg - dårlig. God berømmelse: en type av vår beskjedenhet - og all vår ærlighet.
Poeten kan ikke glorifisere staten – uansett hva den er – for han er et spontant fenomen, mens staten – alt – er elementenes demping.
Slik er rasens natur at vi reagerer mer på et hus i brann enn på et hus under bygging.
Du blir Gud gjennom glede, menneske gjennom lidelse. Dette betyr ikke at gudene ikke lider og mennesker ikke gleder seg.
Til musikken.
En forferdelig svekkelse, en nedgang i det følelsesmessige prinsippet i meg: minnet om følelser. Jeg føler det bare i drømmene mine eller når jeg hører på musikk. Jeg lever etter et klart rasjonelt prinsipp: sjelen har blitt rasjonell, eller snarere sinnet har blitt sjelen. Tidligere levde jeg i uro: melankoli, kjærlighet, jeg levde gal, jeg forsto ingenting, jeg ville ikke og kunne ikke definere eller konsolidere det. Nå er den minste bevegelse i en selv og i en annen tydelig: hvorfor og hvordan.
Bare musikk og søvn slår meg ut av salen.
Vit én ting: ingen er din match -
Og kaste deg på alles bryst.
Jeg vil gjerne bo på gaten og høre på musikk.
I livet er det én ting, i kjærlighet er det en annen. Aldri i livet: alltid forelsket.
Du har lykkes med noe som ingen har lykkes med før: å rive meg bort ikke fra meg selv (alle har revet meg bort), men fra min.
Bindestreker og kursiv er de eneste intonasjonssendere på trykk.
Poeter er de eneste sanne elskere av kvinner.
Franske kvinner er ikke sjenerte for å utsette nakken og skuldrene (og brystene) foran menn, men de er sjenerte for å gjøre det foran solen.
Dette er mitt liv sang - hylte -
Det nynnet som en høstsurf -
Og hun gråt for seg selv.
Når folk, som møter meg i en time, blir forferdet over størrelsen på følelsene de vekker i meg, gjør de en trippel feil: det er ikke dem - det er ikke meg - det er ikke størrelsen. Enkelt: uhyre i veien. Og de har kanskje bare rett i én ting: følelsen av redsel.
Og en barns tåre for en helt,
Og en heltetåre for et barn,
Og store steinfjell
På brystet til den som burde - ned...
Dum ensomhet fordi ingen husket navnedagen din (17. juli - jeg husket det ikke selv!)
Kreativitet er et vanlig arbeid utført av enslige.
Tango! – Hvor mange skjebner det samlet og skilte!
Vi får muligheten til å leve et helt stykke liv sammen. La oss leve det kanskje bedre, kanskje mer minnelig.
For dette trenger jeg din og min tillit. La oss være allierte. Allianse (til tross for alt og gjennom alle!) ødelegger sjalusien.
Dette er begynnelsen på menneskeheten som trengs i kjærlighet. "Ikke for livet." – Ja, men hva for livet?! (Siden livet i seg selv er "ikke for livet" - og takk Gud!)
Kjærligheten overvinner alt bortsett fra fattigdom og tannpine.
En kvinne er middelmådig: når hun ikke elsker (noen), når den hun ikke elsker, ikke elsker.
Og for alltid det samme -
La helten i romanen elske!
Livet: kniver som han danser på
Kjærlig.
Når jeg skriver liggende, i skjorten, med notatboken på de hevede knærne, føler jeg meg uunngåelig som Nekrasov på dødsleie.
Til alle dere - hva med meg, som ikke visste noen grenser i noe,
Fremmede og våre egne?! -
Jeg stiller krav om tro
Og ber om kjærlighet.
Det er ingen små begivenheter. Det er små mennesker.
Minnet legger for mye press på skuldrene mine,
Jeg vil også gråte for jordiske ting i himmelen,
Jeg brukte gamle ord på vårt nye møte
Jeg vil ikke skjule det.
Hun satte en ring rundt øynene mine
Skygge - søvnløshet.
Søvnløshet har dekket øynene mine
Skyggekrone.
Venn! Det regner utenfor vinduet mitt
Problemer og innfall i hjertet...
Boken skal være skrevet av leseren. Den beste leser leser med lukkede øyne.
Jeg drømmer ikke en drøm, jeg drømmer den.
Hva ønsker jeg deg, Reiner? Ingenting. Total. Slik at du lar meg, hvert øyeblikk av livet mitt, rette blikket mitt mot deg – som til toppen som beskytter (en viss stein skytsengel!). Selv om jeg ikke kjente deg, var det mulig og så, men nå som jeg kjenner deg, kreves tillatelse.
For min sjel er velutdannet.
Og for alltid det samme -
La helten i romanen elske!
Alle kvinner leder inn i tåkene.
Ghetto av utvalgthet. Aksel. vallgrav.
Forvent ikke nåde.
I denne mest kristne av verdener
Poeter er jøder.
Hvis du ble født med vinger -
Hva er herskapshuset hennes - og hva er hytta hennes!
Jeg vet alt som var, alt som vil være,
Jeg kjenner hele døvstumme hemmeligheten,
Hva er på den mørke, tungebundet
På menneskelig språk heter det Livet.
Og hvis hjertet knuser,
Uten lege fjerner han sting, -
Vet at fra hjertet er det hodet,
Og det er en øks - fra hodet...
Til keiseren - hovedstaden,
Til trommeslageren - snø.
Noen uten krumninger -
Livet er dyrt.
Ikke elsk, rik - fattig,
Ikke elsk, vitenskapsmann, dum
Elsk ikke den rødmossete - den bleke,
Ikke elsk, bra - skadelig:
Gylden - halvt kobber!
Ikke skamm deg, landet Russland!
Engler er alltid barbeint...
La de unge ikke huske
Om bøyd alderdom.
La de gamle ikke huske
Om salig ungdom.
Hjerte - kjærlighetsdrikker
Drikken er den mest nøyaktige.
Kvinne fra vuggen
Noens dødssynd.
Hele havet trenger hele himmelen,
Et helt hjerte trenger hele Gud.
Og Gud vil straffe de likegyldige!
Det er skummelt å tråkke på en levende sjel.
Skipet kan ikke seile for alltid
Og nattergalen skal ikke synge.
Jeg velsigner det daglige arbeidet,
Jeg velsigner deg for din nattesøvn.
Herrens barmhjertighet - og Herrens dom,
Den gode loven og steinloven.
Det er tristhet i verden. Gud har ingen tristhet!
...Alltid i blindmanns buff
Å leke med virkeligheten er skadelig.
Alle på samme vei
Drays vil dra deg -
Enten tidlig eller sent.
Ve, ve, det salte hav!
Du vil mate
Du skal gi meg noe å drikke
Du vil spinne
Du vil tjene!
Bitterhet! Bitterhet! Evig smak
På leppene dine, å lidenskap! Bitterhet! Bitterhet!
Evig fristelse -
Endelig fall.
Husar! - Ikke ferdig med dukkene ennå,
- Ah! – Vi venter på husaren i vuggen!
Barn er verdens milde mysterier,
Og i selve gåtene ligger svaret!
Tapperhet og jomfrudom! Denne fagforeningen
Like eldgammel og vidunderlig som død og herlighet.
Venn! Likegyldighet er en dårlig skole!
Det forherder hjerter.
Det er viktigere ting i verden
Lidenskapelige stormer og kjærlighetsbedrifter.
Det er en bestemt time - som for eksempel bagasje:
Når vi temmer stoltheten vår.
Læretiden er i alles liv
Høytidelig uunngåelig.
Kvinne fra vuggen
Noens dødssynd.
Bak prinsen er en klan, bak serafene er en vert,
Bak alle er det tusenvis som ham,
Så det, svimlende, - på en levegg
Han falt og visste at - tusenvis ville erstatte ham!
Et hule for udyret,
Veien for vandreren,
For de døde - drogues.
Hver sin smak.
Vit én ting: at i morgen er du gammel.
Glem resten, baby.
Og tårene hennes er vann og blod -
Vann, vasket i blod, i tårer!
Ikke en mor, men en stemor - Kjærlighet:
Forvent verken dom eller nåde.
Og månene vil smelte på samme måte
Og smelte snøen
Når denne unge kommer forbi,
En nydelig alder.
Hvert vers er et kjærlighetsbarn,
Uekte tigger
Førstefødte - ved brunsten
Å bøye seg for vindene - lagt ned.
Noen går til sanden, noen går på skolen.
Hver sin smak.
På folks hoder
Leisya, glemsel!
Hvem har ikke bygget et hus -
Uverdig for jorden.
Hvem burde ikke skylde vennene sine -T
neppe raus mot vennene sine.
Lettere enn en rev
Gjem deg under klærne
Hvordan skjule deg
Sjalusi og ømhet!
Kjærlighet! Kjærlighet! Og i kramper og i kista
Jeg vil være på vakt - jeg vil bli forført - jeg blir flau - jeg skal skynde meg.
Folk, tro meg: vi lever av lengsel!
Bare i melankoli er vi seirende over kjedsomhet.
Vil alt endre seg? Blir det mel?
Nei, bedre med mel!
Vi sover – og nå, gjennom steinhellene
Himmelsk gjest med fire kronblad.
O verden, forstå! Sanger - i en drøm - åpen
Stjernens lov og formelen til blomsten.
Ikke elsk en rik kvinne,
Ikke elsk, vitenskapsmann, dum
Ikke elsk, rødmosset, blek,
Ikke elsk, bra - skadelig:
Gylden - halvt kobber!
Den ene halvdelen av vinduet gikk i oppløsning.
Den ene halvdelen av sjelen dukket opp.
La oss åpne den andre halvdelen også
Og den halvdelen av vinduet!
Olympians?! Blikket deres sover!
Himmelske - vi - skulpturer!
Hender som ikke trengs
Kjære, tjen – verden.
...Vasker av den beste blush Love.
Dikt vokser som stjerner og som roser,
Hvor skjønnhet er unødvendig i familien.
Kvelden kommer allerede snikende, bakken er allerede dekket av dugg,
Snart fryser den stjerneklare snøstormen på himmelen,
Og snart vil vi alle sovne under jorden,
Hvem i all verden lot ikke hverandre sove.
Jeg elsker kvinner som ikke er redde i kamp,
De som visste hvordan de skulle holde et sverd og et spyd -
Men jeg vet det bare i fangenskap av vuggen
Vanlig – feminin – min lykke!
I en dialog med livet er det ikke spørsmålet som er viktig, men svaret vårt.
Du kan spøke med en person, men du kan ikke spøke med navnet hans.
Kvinner snakker om kjærlighet og tier om elskere, menn gjør det motsatte.
Kjærlighet i oss er som en skatt, vi vet ingenting om den, alt er et spørsmål om tilfeldigheter.
Å elske er å se en person slik Gud hadde tenkt ham og foreldrene hans ikke innså ham.
For fullstendig sammenheng mellom sjeler er sammenheng med pust nødvendig, for hva er pust om ikke sjelens rytme? Så for at folk skal forstå hverandre, må de gå eller ligge ved siden av hverandre.
Det er møter, det er følelser når alt er gitt på en gang og det ikke er behov for fortsettelse. Fortsett, for dette er å sjekke.
Hver gang jeg finner ut at en person elsker meg, blir jeg overrasket; han elsker meg ikke, jeg blir overrasket, men mest av alt blir jeg overrasket når en person er likegyldig til meg.
Kjærlighet og morskap utelukker nesten hverandre. Ekte morskap er modig.
Kjærlighet: om vinteren fra kulden, om sommeren fra varmen, om våren fra de første bladene, om høsten fra de siste: alltid - fra alt.
Forræderi indikerer allerede kjærlighet. Du kan ikke forråde noen du kjenner.
Kroppen i ungdommen er et antrekk, i alderdommen er det en kiste du blir revet fra!
Gudinner giftet seg med guder, fødte helter og elsket gjetere.
Våre beste ord er intonasjon.
Kreativitet er et vanlig arbeid utført av enslige.
Fremtiden er riket av legender om oss, akkurat som fortiden er lykkeriket som forteller om oss (selv om det virker omvendt). Nåtiden er bare et lite felt av vår aktivitet.
En lykkelig person bør nyte livet og oppmuntre ham i denne sjeldne gaven. For fra å være lykkelig kommer lykke.
Vinger er frihet bare når de er åpne i flukt; bak ryggen deres er de tyngde.
Hvor herlig er forkynnelsen av likhet fra en fyrstes lepper, så ekkel fra en vaktmesters lepper.
Gunstige forhold? Det er ingen for kunstneren. Livet i seg selv er en ugunstig tilstand.
I den ortodokse kirken (tempelet) kjenner jeg kroppen gå til bakken, i den katolske kirken kjenner jeg sjelen fly inn i himmelen.
En kvinne som ikke glemmer Heinrich Heine i det øyeblikket hennes elsker kommer inn, elsker bare Heinrich Heine.
Slektskap ved blod er grovt og sterkt, slektskap ved valg er subtilt. Der det er tynt, det er der det knekker.
Kurven tar ut, den rette drukner.
- Kjenn deg selv! - Jeg har det. "Og dette gjør det ikke lettere for meg å kjenne noen andre." Tvert imot, så snart jeg begynner å dømme en person av meg selv, misforståelse etter misforståelse resultater.
Jeg elsker de rike. Jeg sverger og bekrefter at de rike er snille (fordi det ikke koster dem noe) og vakre (fordi de kler seg godt).
Hvis du ikke kan være en mann, kjekk eller edel, må du være rik.
Barna våre er eldre enn oss fordi de har lenger å leve. Eldre enn oss fra fremtiden. Det er derfor noen ganger de er fremmede for oss.
Jentene i den kretsen levde nesten utelukkende av følelser og kunst, og forsto dermed mer av hjertesaker enn vår mest livlige, mest nøkterne, mest opplyste samtid. (Om Pushkins tid).
Sport er sløsing med tid og sløsing med energi. Under utøveren er bare hans tilskuer.
Hver bok er et tyveri fra ditt eget liv. Jo mer du leser, jo mindre vet du hvordan og ønsker å leve på egen hånd.
Marina Tsvetaeva - den største russiske poetinnen i det tjuende århundre siden tragisk skjebne. Utrolig talentfull begynte hun å skrive poesi i en alder av 6, og ikke bare på russisk, men også på fransk og tysk! Hennes første diktsamling, utgitt i en alder av 18 år, vakte umiddelbart oppmerksomheten til kjente diktere.
Hun ga verden den vakreste poesien. Oppriktig, direkte og gjennomtrengende...
Livet sparte ikke Marina Tsvetaeva... Mannen hennes ble skutt etter mistanke om politisk spionasje, et 3 år gammelt barn døde av sult på et barnehjem, og hennes andre datter ble undertrykt i 15 år. Etterlatt alene med sønnen prøvde hun å finne en jobb, men til og med Litteraturfondet avviste søknaden hennes, og trodde at Tsvetaeva kunne vise seg å være en tysk spion.
Pasternak, som fulgte med Tsvetaeva til evakuering, ga henne et tau for kofferten hennes, uten engang mistanke om hvilken forferdelig rolle dette tauet var bestemt til å spille. Ute av stand til å motstå ydmykelsen, begikk Marina Tsvetaeva selvmord 31. august 1941 ved å henge seg selv.
Vi har samlet 25 sitater fra denne vakre kvinnen som avslører dybden og visdommen til hennes tragiske skjebne:
Basert på materialer - mirkrasoty.life
Utarbeidet av: Dmitrij Sirotkin
Jeg er glad for å sette sammen et utvalg sitater fra Marina Ivanovna Tsvetaeva .
Kan være, ved konsentrasjon hun overgår poeter i følelser per ordenhet, og filosofer i tankekonsentrasjon per ordenhet.
Derfor er det mange sitater. De er adskilt fra hverandre etter emne: kjærlighet, poesi, poeter, om seg selv, relasjoner, livsetikk, mennesker, kvinner, menn, sjel, livet, moderlandet, bøker, barn og foreldre, familie, diverse.
Om kjærlighet
Jeg vil erobre deg fra alle land, fra alle himmeler...
Det første kjærlige blikket er den korteste avstanden mellom to punkter, den guddommelige rette linjen som den andre ikke har.
Kvinner elsker ikke menn, men kjærlighet; menn elsker ikke kjærlighet, men kvinner. Kvinner jukser aldri. Menn - alltid.
Kjærlighet er en merkelig ting: den lever av sult og dør av mat.
All kjærlighet er en transaksjon. Hud for penger. Hud for hud. Hud for sjelen. Når du ikke får det ene, det andre eller det tredje, stopper til og med en så dum kjøpmann som meg lånet.
"Hvis du tåler det, vil du bli forelsket." Jeg elsker denne setningen, men omvendt.
Og for alltid det samme -
La helten i romanen elske!
"Jeg vil elske deg hele sommeren" - dette høres mye mer overbevisende ut enn "hele livet" og - viktigst av alt - mye lenger!
Jeg elsker to ting: deg og kjærlighet.
Du blir bare forelsket i andres, din egen - du elsker.
Den som er mer skyldig har rett i kjærlighet.
Hvis jeg elsker en person, vil jeg at han skal føle seg bedre fra meg - i det minste en sydd knapp. Fra en sydd knapp til hele min sjel.
Du elsket meg aldri. Hvis kjærligheten dekomponeres i alle dens bestanddeler, er alt der; ømhet, nysgjerrighet, medlidenhet, glede osv. Hvis du setter alt dette sammen, vil kanskje kjærligheten komme ut.
"Men det kom aldri sammen."
Kjærlighet: om vinteren fra kulden, om sommeren fra varmen, om våren fra de første bladene, om høsten fra de siste: alltid fra alt.
Om poesi
Kunst er den samme naturen. Ikke se etter andre lover i den enn din egen (ikke kunstnerens egenvilje, som ikke eksisterer, men nettopp kunstens lover). Kanskje er kunst bare en gren av naturen (en type kreativitet). Det er sikkert: et kunstverk er et naturverk, født og ikke skapt.
Det er ikke noe geni uten vilje, men enda mer er det ikke, enda mindre er - uten inspirasjon. Vilje er den enheten til de utallige milliarder av tilstrømning, takket være hvilken bare de er milliarder (innser sin milliarditet) og uten hvilken de er null - det vil si bobler over en druknende person. Det siste atomet av motstand mot elementene for sin ære er kunst. Naturen, overvinner seg selv for sin ære.
Så lenge du er en poet, vil du ikke gå til grunne i elementene, for alt bringer deg tilbake til elementenes element: ordet.
Så lenge du er en poet, er det ingen død for deg i elementene, for det er ikke døden, men en retur til folden.
Poetens død er avståelse fra elementene. Det er lettere å kutte årer med en gang.
All kunst er ett gitt svar.
Hele vår kunst ligger i å kunne motvirke hvert svar med vårt eget spørsmål før det fordufter. Dette å hoppe på deg med svar er inspirasjon.
Denne halvtimen med Gogol ved peisen gjorde mer for godt og mot kunst enn hele Tolstojs langvarige preken.
I hovedsak kommer hele dikterens arbeid ned til utførelsen, den fysiske oppfyllelsen av en åndelig (ikke hans egen) oppgave. Akkurat som hele dikterens vilje er arbeidsviljen til å realisere den. (Det er ingen individuell kreativ vilje.)
Ordet for ideer er kroppen, for elementene er det sjelen.
Det er ingen grunn til å jobbe med poesi, poesien må jobbe med deg (i deg!).
Poeten ser en uskulpturert statue, et umalt bilde og hører uspilt musikk.
Frykt konsepter som tar på ord; gled deg over ord som avslører konsepter.
Jeg liker ikke livet som sådan, for meg begynner det å bety å få mening og vekt - bare transformert, det vil si i kunst. Hvis de tok meg utenlands - til himmelen - og forbød meg å skrive, ville jeg gitt opp havet og paradiset.
Kreativitet er et vanlig arbeid utført av enslige.
Poeten kan ikke glorifisere staten – uansett hva den er – for han er et spontant fenomen, mens staten – alt – er elementenes demping.
Om diktere
Poeten er svaret. Pushkin sa: for alt. Svaret til et geni.
Poeten svikter uunngåelig i alle andre erkjennelsesveier. Vane, vant (av seg selv) til det absolutte, krever han av livet det det ikke kan gi.
Å, poeter, poeter! De eneste sanne elskere av kvinner!
Hvilken poet, fortid og nåtid, er ikke en neger, og hvilken poet er ikke blitt drept?
Når jeg tenker på den moralske essensen til dette mennesket: poeten, husker jeg alltid definisjonen av Tolstojs far i "Barndom og ungdomsår": - Han tilhørte den farlige rasen av mennesker som kan fortelle den samme handlingen som den største elendighet og som den mest uskyldige vitsen.
En kyniker kan ikke være en poet.
Dikter! dikter! Den mest animerte og hvor ofte - kanskje nettopp på grunn av dens animasjon - den mest livløse gjenstanden!
Det jordiske grunnlaget for et geni er for stort og sterkt til å tillate ham, så å si, å stige til høyden. Hvis Shakespeare, Goethe, Pushkin hadde vært høyere, ville de ikke ha hørt mye, ikke svart mye, og rett og slett ikke nedlatt seg for mye.
Om A. Pushkin: Pushkin infiserte meg med kjærlighet. Med et ord - kjærlighet. Det er tross alt forskjellige ting: en ting som ikke heter i det hele tatt - og en ting som heter sånn.
For en velsignelse for Russland at Pushkin ble drept av en utlendings hånd, men hans egen ble ikke funnet.
Om K. Balmont: Så Balmont vil forbli i russisk poesi - en utenlandsk gjest som begavet henne, snakket med henne, forhekset henne - i farten - og også senket.
Om V. Bryusov: Etter et mirakels vilje, hele Pushkin. Et mirakel av vilje - alle Bryusov.
Om A. Blok: Det som er overraskende er ikke at han døde, men at han levde. Tross alt er han en så klar triumf av ånden.
Om S. Yesenin: Yesenin hadde en gave til sang, men ingen personlighet. Hans tragedie er tomhetens tragedie. I en alder av 30 var han internt ferdig. Han hadde bare ungdom.
Om V. Mayakovsky: I tolv år på rad drepte mannen Mayakovsky Mayakovsky-poeten i seg selv, den trettende reiste poeten seg og drepte mannen. Hvis det er et selvmord i dette livet, er det ikke der de ser det, og det varte ikke for å trykke på avtrekkeren, men i tolv år av livet.
Om M. Voloshin: Jo dypere jeg ser inn i minnets bunnløse brønn, desto skarpere kommer to bilder av Max opp for å møte meg: en gresk myte og et tysk eventyr.
Om R. Rilke: Du er inkarnert poesi, selve navnet ditt er et dikt. Du er et naturfenomen som ikke kan være mitt og som du ikke elsker, men føler med hele ditt vesen, eller du er det legemliggjorte femte elementet: selve poesien, eller du er det som poesien er født av og det som er større enn det selv - deg.
Om meg selv: "Den andre Pushkin" eller "den første kvinnelige poeten" - det er det jeg fortjener, og kanskje jeg får det. Ikke mindre trengs...
Om meg
Som førtisyv år gammel kan jeg si at jeg lærte alt jeg var bestemt til å lære før jeg var syv år gammel, og de neste førti årene var jeg klar over det.
Min sjel er uhyrlig sjalu: den tåler ikke å se meg som en skjønnhet. Det er urimelig å snakke om utseende i mine tilfeller: det er så åpenbart, og det handler ikke om henne!
Følelsene mine, som barns følelser, har ingen grader.
Det enorme i ordene mine er bare en svak skygge av følelsene mine.
JEG ER SÅRD, vet du? Jeg er en fillete mann, og dere er alle i rustning. For alle dere: kunst, samfunn, vennskap, underholdning, familie, plikt - for meg, i dybden, ingenting.
Det mest berusende for meg er hengivenhet i ulykke. Det overskygger alt.
Jeg vet at dette er siste gang jeg lever.
Jeg er ikke en kjærlighetsheltinne, jeg vil aldri bli en elsker, alltid elske.
Ingen tok bort noe!
Det er søtt for meg at vi er fra hverandre.
Jeg kysser deg - gjennom hundrevis
Koble fra miles.
Å, hvor mange kvinner har elsket og vil elske deg mer. Alle vil elske deg mer. Ingen vil elske deg slik...
Hva i all verden gjør jeg? – Jeg lytter til sjelen min.
Jeg kan si om sjelen min, som en kvinne om jenta hennes: "Hun er ikke kjedelig for meg." Jeg takler separasjon helt fint. Mens en person er i nærheten, er jeg lydig, oppmerksomt og entusiastisk oppslukt av ham; når han ikke er der, er jeg oppslukt av meg selv.
Alle mennesker tok vare på diktene mine, ingen tok seg av sjelen min.
Jeg har en spesiell gave til å gå med meg selv (tanker, dikt, til og med kjærlighet) til akkurat feil folk.
Jeg er umettelig med sjeler.
Når jeg prøver å leve, føler jeg meg som en stakkars liten syerske som aldri kan lage en vakker ting, som ikke gjør annet enn å skjemme bort og skade seg selv, og som kaster alt: saks, stoff, tråder, begynner å synge. Ved vinduet, utenfor det regner det uendelig.
Jeg begynte å le og kle meg ut da jeg var 20; før det smilte jeg sjelden. Jeg kjenner ikke en mer heroisk person i tidlig ungdom enn meg selv.
Klarheten i følelsene mine får folk til å ta feil av dem for resonnement.
Jeg vil at du skal elske meg for den jeg er. Dette er det eneste middelet (å bli elsket – eller uelsket).
Hvem er laget av stein, hvem er laget av leire -
Og jeg er sølv og glitrende!
Min virksomhet er forræderi, mitt navn er Marina,
Jeg er havets dødelige skum.
For hastigheten på raske hendelser,
For sannheten, for spillet...
- Lytte! - Du elsker meg fortsatt
For jeg kommer til å dø.
Den største gleden i livet mitt var å gå - ensom og fort, fort og ensom. Min store ensomme galopp.
Jeg vil ha en så beskjeden, dødelig enkel ting: slik at når jeg kommer inn, er en person glad.
Om forhold
Hver gang jeg finner ut at en person elsker meg, blir jeg overrasket; han elsker meg ikke, jeg blir overrasket, men mest av alt blir jeg overrasket når en person er likegyldig til meg.
Å elske er å se en person slik Gud hadde tenkt ham og foreldrene hans ikke innså ham. Ikke å elske er å se en person slik foreldrene har skapt ham. Å falle ut av kjærlighet er å se i stedet: et bord, en stol.
Jeg liker at du ikke er syk med meg,
Jeg liker at det ikke er deg jeg er lei av
At kloden aldri er tung
Det vil ikke flyte bort under føttene våre.
Menneskelig samtale er en av de dypeste og mest subtile gledene i livet: du gir ditt beste - din sjel, du tar det samme tilbake, og alt dette er enkelt, uten kjærlighetens vanskeligheter og krav.
For å forstå en annen betyr å bli den andre, i det minste for en time.
For fullstendig sammenheng mellom sjeler er sammenheng med pust nødvendig, for hva er pust om ikke sjelens rytme? Så for at folk skal forstå hverandre, må de gå eller ligge ved siden av hverandre.
Det er trist å innrømme, men vi er bare gode med de i hvis øyne vi fortsatt kan vinne eller miste noe.
"Elskede" er teatralsk, "elsker" er åpen, "Venn" er vag. Ukjærlig land!
Menneskelig kan vi noen ganger elske ti mennesker, kjærlig kan vi elske mange – to. Umenneskelig - alltid det samme...
Den første seieren til en kvinne over en mann er mannens historie om hans kjærlighet til en annen. Og hennes endelige seier er historien om denne andre om hennes kjærlighet til ham, om hans kjærlighet til henne. Hemmeligheten er blitt klar, din kjærlighet er min. Og inntil dette skjer, kan du ikke sove rolig.
Hvis vi betrakter deg som en nær person, fikk du meg til å lide mye, men hvis du regnes som en fremmed, brakte du meg bare godt. Jeg følte deg aldri som den ene eller den andre, jeg kjempet i meg selv for alle, altså mot alle.
Hver av oss, på bunnen av sjelen vår, har en merkelig følelse av forakt for de som elsker oss for mye. (Et visst "og det er alt"? - dvs. hvis du elsker meg så mye, meg, er du ikke selv Gud vet hva!)
Vi ønsker evig troskap ikke fra Penelope, men fra Carmen - bare en trofast Don Juan er verdifull!
Du er kjær for meg. Men - jeg kan rett og slett ikke puste lenger med deg.
Forræderi indikerer allerede kjærlighet. Du kan ikke forråde noen du kjenner.
Å ligge. Jeg forakter ikke meg selv når jeg lyver, men du, som tvinger meg til å lyve.
Ingen har noen gang dømt solen fordi den skinner på en annen...
For meg er ensomhet til tider den eneste muligheten til å kjenne en annen, en direkte nødvendighet.
Lugg meg - men vær så snill, vær en venn:
Ikke med bokstaver, men med hender:
Komfort...
O rop av kvinner til alle tider:
Min kjære, hva har jeg gjort med deg?!
Jeg fanger bevegelsene til leppene.
Og jeg vet at han ikke vil være den første til å si det.
- Ikke elsk? – Nei, jeg elsker det.
Ikke elsk? – Men plaget.
Om livsetikk
Du må leve på en slik måte at din sjel går i oppfyllelse.
Ingen lidenskap kan overgå rettferdighet i meg. Å skade noen andre, nei, tusen ganger, er bedre å tåle det selv. Jeg er ingen vinner. Jeg er på min egen rettssak, min dømmekraft er strengere enn din, jeg elsker ikke meg selv, jeg skåner ikke meg selv.
I en dialog med livet er det ikke spørsmålet som er viktig, men svaret vårt.
Synd er ikke i mørket, men i uvilje mot lys.
En persons styrke ligger ofte i det han ikke kan gjøre, snarere enn i det han kan. Mitt "jeg kan ikke" er min viktigste styrke. Dette betyr at det er noe som, til tross for alle mine ønsker, fortsatt ikke vil ha meg.
Hør og husk: alle som ler av en annens ulykke er en tosk eller en skurk; oftest - begge deler.
Venn! Likegyldighet er en dårlig skole,
Hun forherder hjerter.
Jeg har alltid foretrukket å få deg til å sove i stedet for å frata deg søvn, å få deg til å spise i stedet for å frata deg appetitten, å få deg til å tenke i stedet for å frata deg tankene dine. Jeg har alltid foretrukket å gi – å levere, å gi – å motta, å gi – å ha.
Du må møtes for kjærlighet, for resten er det bøker.
Det er bedre å miste en person med hele deg selv enn å beholde ham med noen hundredeler av deg.
Om mennesker
Det er ingen små begivenheter. Det er små mennesker.
Den som klarer seg uten mennesker er den som klarer seg uten mennesker.
Når folk som kjeder seg, blir fratatt ansiktet, blir de først en flokk, så en flokk.
Hvor mye bedre jeg ser en person når jeg ikke er sammen med ham!
Det eneste folk ikke tilgir er det faktum at du klarte deg uten dem til slutt.
Livet bør glede seg over en lykkelig person og oppmuntre ham i denne sjeldne gaven. For fra å være lykkelig kommer lykke.
Min generasjon er knærne for meg.
Tomme svelgere, avislesere.
Jo flere jeg blir kjent med, jo mer elsker jeg trær!
Jeg elsker de rike. Rikdom er en glorie. I tillegg forventer du aldri noe godt fra dem, som fra konger, så det enkle, fornuftige ordet på leppene deres er åpenbaring, den enkle menneskelige følelsen er heltemot. Hvis du ikke kan være en mann, kjekk eller edel, må du være rik.
Om kvinner
Alle kvinner leder inn i tåkene.
Alle kvinner er delt inn i de som går til støtte og de som tar støtte. Jeg tilhører sistnevnte.
Kjærlighet og morskap utelukker nesten hverandre. Ekte morskap er modig.
En kvinne, hvis hun er et menneske, trenger en mann som en luksus – veldig, veldig noen ganger. Bøker, hjem, omsorg for barn, glede fra barn, ensomme turer, timer med bitterhet, timer med glede - hva skal en mann gjøre her? En kvinne, bortsett fra en mann, har to hav: hverdagen og sin egen sjel.
Kjæreste! Eller kanskje jeg tar vare på meg selv så mye fordi ingen av dere tok vare på meg nok?
– En kvinne kan ikke gjøre det alene.
– Mennesket kan.
Når jeg ikke elsker, er det ikke meg... Jeg har vært det så lenge - ikke meg...
Ingen forakter en ærlig kvinne mer enn en ærlig kvinne.
Om menn
Menn er ikke vant til smerte – som dyr. Når de har vondt, har de umiddelbart slike øyne at du vil gjøre hva som helst bare for å stoppe.
Det er så mange ting jeg aldri ville ha forstått hvis jeg hadde blitt født som mann.
Du er like glemsom som du er uforglemmelig.
Få brystet til å bære meg - nei! – slik at jeg får plass i den, UTVID den – ikke for min skyld: en ulykke, men for det som sprenger seg inn i deg gjennom meg.
Utseendet - til utseendet - er dristig og lyst,
Hjerte - omtrent fem år gammel...
Glad som ikke møtte deg
Han er på vei.
Om sjelen
Noe gjør vondt: ikke en tann, ikke et hode, ikke en mage, ikke - ikke - ikke -... men det gjør vondt. Dette er sjelen.
Sjelen er de fem sansene. Virtuositeten til en av dem er talent, virtuositeten til alle fem er geni.
Sjelen er et seil. Vind er livet.
Sjelen vokser av alt, men mest av alt av tap.
Min sjel mister hodet.
Å ville er et spørsmål om kropper,
Og vi er hverandres sjeler...
Det er et begrenset antall sjeler og et ubegrenset antall kropper i verden.
Det er kropper som er overraskende like sjelen.
Om livet
Til din gale verden
Det er bare ett svar - avslag...
Det mest verdifulle i livet og i poesien er det som har gått galt.
Hvis noe gjør vondt, vær stille, ellers slår de deg der.
Å være en samtid er å skape tiden din, og ikke reflektere den.
Jeg vil ikke ha et synspunkt. Jeg vil ha visjon.
Generelt har jeg en atrofi av nåtiden, ikke bare lever jeg ikke, jeg besøker den aldri.
Vi tuller og tuller, men melankolien vokser og vokser...
Den første grunnen til å ikke akseptere en ting er mangel på forberedelse til det.
Om Fædrelandet
Hjemlandet er ikke en konvensjon av territorium, men en uforanderlighet av minne og blod. Ikke å være i Russland, å glemme det – bare de som tenker på Russland utenfor seg selv kan være redde. Den som har det inne vil miste det sammen med livet. Mitt hjemland er der det er et skrivebord, et vindu og et tre under det vinduet.
Jeg vil ikke smigre meg selv med tungen
Til mine kjære, ved hans melkeaktige kall.
Jeg bryr meg ikke hvilken
Å bli misforstått!
Russland, til sin ære, eller rettere sagt til ære for sin samvittighet og ikke til ære for sitt kunstnerskap, har alltid henvendt seg til forfattere, eller rettere sagt: det har alltid gått til forfattere - som en mann til en tsar - for sannheten, og det er bra når denne tsaren viste seg å være Leo Tolstoj, og ikke Artsybashev.
Om bøker
Boken skal fremføres av leseren som en sonate. Bokstaver - notater. Det er opp til leseren å innse det eller forvrenge det.
Boken skal være skrevet av leseren. Den beste leser leser med lukkede øyne.
Bøker ga meg mer enn mennesker. Minnet om en person blekner alltid foran minnet om en bok.
Hver bok er et tyveri fra ditt eget liv. Jo mer du leser, jo mindre vet du hvordan og ønsker å leve på egen hånd.
Om barn og foreldre
Barna våre er eldre enn oss fordi de har lenger å leve. Eldre enn oss fra fremtiden. Det er derfor noen ganger de er fremmede for oss.
Barn elsker først, dømmer så og synes så synd på foreldrene sine.
Ikke vær for sint på foreldrene dine – husk at de var deg, og du vil være dem.
Kyss barnet ditt konstant - og det vil alltid være kjærlighet i hjertet hans.
Gutter må skjemmes bort – de må kanskje gå i krig.
Om familie
Et ekteskap der begge er gode er tappert, frivillig og gjensidig pine (-lesing).
Familie... Ja, det er kjedelig, ja, det er magert, ja, hjertet slår ikke... Er det ikke bedre: en venn, en elsker? Men etter å ha kranglet med broren min, har jeg fortsatt rett til å si: "Du må hjelpe meg, for du er min bror... (sønn, far...)." Men du kan ikke si dette til kjæresten din - ingen måte - du vil kutte ut tungen hans.
Om diverse
Mote har en evig frykt for å falle bak, det vil si en kvittering for sitt eget saueskap.
Sport er sløsing med tid og sløsing med energi. Under utøveren er bare hans tilskuer.
Tango! – Hvor mange skjebner det samlet og skilte!
Ansiktet er lyst. Og den lyser faktisk og slukker.
Ganske mye. Kanskje jeg burde ha valgt sitater strengere, men på en eller annen måte vil jeg ikke det.
I tillegg du kan lese: