Biografía de Rabindranath Tagore
El famoso escritor, poeta, compositor, artista y activista social indio Rabindranath Tagore nació el 7 de mayo de 1861 en Calcuta, India británica. Rabindranath Tagore provenía de una familia antigua. Su padre era una figura religiosa famosa, el fundador de la sociedad religiosa Brahmo Samaj, Debendranath Tagore. La madre de Rabindranath falleció cuando él tenía 14 años. La familia de Tagore era rica y famosa.
En 1866, Rabindranath fue enviado al Seminario Oriental y luego ingresó a una escuela regular. A la edad de 11 años, Rabindranath se sometió al rito de upanayama, que significa la transición de la niñez a la adolescencia. Después de esto, el joven entró en uno de los varnas más altos. Luego abandonó su ciudad natal con su padre y viajó durante varios meses. Según esos estándares, Rabindranath Tagore recibió una educación decente en casa.
A los 16 años, Rabindranath Tagore intentó publicar sus primeras obras. Su debut literario fue un poema en estilo Maithili, que se publicó en la revista Bharoti.
En 1877, el aspirante a poeta publicó el poema "Bikharini" ("Mujer mendiga"), la primera obra literaria en lengua bengalí. Además, por esta época publicó las colecciones Evening Songs y Morning Songs.
En 1878, Tagore comenzó a asistir a una escuela pública en Brighton, Inglaterra. Luego ingresó en el University College London, donde estudió derecho, pero pronto lo abandonó para estudiar literatura.
En 1880, Rabindranath regresó a Bengala.
En 1883, Rabindranath Tagore se casó con Mrinalini Devi. Provenía de una familia de brahmanes Pirali. La pareja tuvo cinco hijos. Desde 1890, Tagore vive en su finca de Shilaidakh.
1890 fue el año de publicación del libro más famoso del poeta, la colección de poemas "La imagen del amado".
Los años 1891-1895 se consideran el apogeo de la actividad literaria de Tagore. Durante este período se escribieron la mayoría de las obras que luego se incluyeron en los tres volúmenes “Galpaguchcha”.
En 1901, Rabindranath Tagore se mudó a Santiniketan, en este lugar decidió fundar un ashram, una morada de sabios y ermitaños. Su ashram constaba de una escuela experimental, una sala de oración, una biblioteca y jardines. Los años siguientes fueron difíciles para el escritor: en 1902 murió su esposa, luego en 1903 su hija murió de tuberculosis, en 1905 murió su padre y en 1907 su hijo menor murió de cólera.
A pesar de sus pérdidas personales, Tagore continuó escribiendo y participando activamente en la vida pública. Habló en defensa del revolucionario indio Tilak. Tagore fue uno de los fundadores del movimiento Swadeshi, que se opuso a la Ley Curzon de Partición de Bengala. Estos acontecimientos inspiraron al poeta a escribir varias obras patrióticas: "Bengala dorada" y "La tierra de Bengala". Más tarde, cuando el movimiento Swadeshi comenzó a adquirir un carácter revolucionario, Tagore se alejó de él, ya que creía que la sociedad debería cambiar a través de la ilustración, no de la revolución.
A partir de 1912, Tagore viajó mucho. Logró visitar Europa, Estados Unidos, Japón y Rusia. El escritor ha traducido de forma independiente varias de sus obras al inglés. Mientras estuvo en Inglaterra, se los mostró al crítico de arte William Rothenstein. Gracias a su ayuda, estas traducciones se publicaron en Inglaterra y, después de un tiempo, se hicieron traducciones al ruso y estas obras también se publicaron.
En 1913, Rabindranath Tagore ganó el Premio Nobel de Literatura. Su trabajo fue muy apreciado por la Academia Sueca. En 1921, Tagore decidió establecer el Instituto de Reconstrucción Agrícola en Surul junto con Leonard Elmhurst.
En la década de 1930, Tagore prestó especial atención al problema de los "intocables" en la India, a raíz de su actividades sociales, logró obtener permiso para que estas personas visitaran el Templo de Krishna en Guruvayur.
En sus últimos años, Tagore comenzó a interesarse por la ciencia. Estudió biología, física y astronomía. Este interés se reflejó en la poesía de Tagore.
Al final de su vida, Rabindranath estuvo muy enfermo. En 1937 y 1940, el poeta perdió repentinamente el conocimiento y entró en coma. Nunca se recuperó del último incidente. El poeta murió el 7 de agosto de 1941 en la finca Jorasanko.
obras de tagore
Rabindranath Tagore era una personalidad bastante versátil. Se mostró creativo tanto en la literatura como en las artes visuales y musicales. Se hizo famoso como autor de novelas, ensayos, cuentos, dramas y canciones. Tagore es considerado el fundador del género de cuentos en bengalí. Los rasgos distintivos de la poesía de Tagore son:
- ritmo
- optimismo
- lirismo
La trama de las obras de Tagore se basa en una descripción de la vida de la gente corriente.
La poesía ocupa un lugar especial en la obra literaria de Tagore. La poesía de Tagore era estilísticamente rica. Sus obras se pueden clasificar en estilos clásicos, oníricos o cómicos. Los poetas vaisnavas de los siglos XV y XVI tuvieron una influencia particular en la poesía de Tagore. Tagore también admiraba el trabajo de los poetas rishis, los sabios a quienes los dioses revelaron los himnos védicos.
En sus obras poéticas, Tagore aborda la divinidad a través de la naturaleza.
En la década de 1930, el poeta introdujo el modernismo y el realismo en la literatura bengalí. Un ejemplo de tales experimentos son los poemas "África" o "Kamalia".
Los libros de poesía más famosos de Rabindranath Tagore son:
- "Imagen de un amado"
- "Barco dorado"
- "Grúas"
- "Melodías de la tarde"
- "Barco dorado"
- "Gitanjali"
Nota 1
El poeta recibió el Premio Nobel en 1913 por su colección Gitanjali.
Posteriormente, a muchos de los poemas de Tagore se les puso música.
También se concede un lugar importante en la obra literaria de Tagore a la prosa. el es el autor gran cantidad novelas y cuentos. Las obras en prosa más famosas de Tagore son:
- "Chaturanga"
- "Canción de despedida"
- "Cuatro partes"
- "Noukaduby"
Básicamente, los cuentos del escritor cuentan sobre la vida cotidiana de los campesinos de Bengala. Las primeras obras de Tagore en inglés se publicaron en 1913 en la colección The Suffering Stones and Other Stories.
La mayoría de las novelas y cuentos de Tagore plantean importantes cuestiones sociales. Una de las novelas más famosas del escritor, Hogar y mundo, habla sobre el nacionalismo, el terrorismo y los prejuicios religiosos que reinan en la sociedad india.
Otra famosa novela de Tagore, Fair Face, plantea la cuestión de la individualidad india y la libertad religiosa.
En la novela "Relaciones" se abordan cuestiones bastante complejas. La novela está dedicada a la difícil situación de las mujeres bengalíes, que a menudo se ven obligadas a elegir entre el deber, el honor familiar y los hijos.
Además de las obras serias, de la pluma de Tagore también surgieron obras más alegres, por ejemplo, "El último poema", una de las novelas más líricas del escritor.
Nota 2
Algunas de las obras de Tagore se han llevado al cine, como Chokher Bali y The Home and the World.
Rabindranath Tagore, entre otras cosas, es autor de obras documentales. Se dedican principalmente a la historia, la lingüística y la religión. También hay obras autobiográficas en los trabajos documentales de Tagore.
- "Sacrificio"
- "Correo"
- "Adelfas rojas"
- "Montaña"
Nota 3
Rabindranath Tagore gozó de enorme popularidad y respeto en su tierra natal, Bengala, y fue equiparado con un héroe nacional. En Occidente, sus obras fueron menos populares debido principalmente a la falta de traducciones de alta calidad.
Las nubes entran en el patio del srabon, las alturas rápidamente se oscurecen,
Acepta, alma, su trayectoria de vuelo, corre hacia lo desconocido,
Vuela, vuela hacia el espacio infinito, conviértete en cómplice del misterio,
No tengas miedo de separarte del calor de la tierra, tu rincón natal,
Deja que el dolor en tu corazón arda con el frío fuego del relámpago,
Ora, alma, con toda destrucción, dando a luz al trueno con hechizos.
Entra en el lugar secreto de los secretos y, abriéndote camino con tormentas eléctricas,
En los sollozos de la noche del fin del mundo: fin, fin.
Traducción de M. Petrovykh
Toda destrucción
La desgracia final reina por todas partes.
Ella llenó el mundo entero de sollozos,
Lo inundé todo como agua de sufrimiento.
Y el relámpago entre las nubes es como un surco.
En la orilla lejana el trueno no quiere cesar,
El loco salvaje se ríe una y otra vez,
Sin control, sin vergüenza.
La desgracia final reina por todas partes.
La vida ahora está ebria con la juerga de la muerte,
Ha llegado el momento y compruébalo tú mismo.
Dale todo, dale todo.
Y no mires atrás con desesperación,
Y ya no escondas nada,
Inclinando la cabeza hacia el suelo.
No quedaba ningún rastro de paz.
La desgracia final reina por todas partes.
Debemos elegir el camino ahora:
El fuego en tu cama se ha apagado,
La casa se perdió en la oscuridad total,
Una tormenta ha estallado en su interior y arrecia dentro de él,
La estructura es impresionante hasta la médula.
¿No puedes oír la fuerte llamada?
¿Tu país, flotando hacia ninguna parte?
La desgracia final reina por todas partes.
¡Qué vergüenza! ¡Y deja de llorar innecesariamente!
¡No escondas tu rostro del horror!
No pases el borde del sari sobre tus ojos.
¿Por qué hay una tormenta en tu alma?
¿Tus puertas todavía están cerradas?
¡Rompe el castillo! ¡Irse! Desaparecerá pronto
Y alegrías y tristezas para siempre.
La desgracia final reina por todas partes.
¿Es realmente en un baile, en un balanceo amenazador?
¿Las pulseras de tus pies no suenan?
El juego con el que llevas el sello.
El destino mismo. ¡Olvídate de lo que pasó antes!
Ven con ropa rojo sangre,
¿Cómo llegaste entonces como novia?
En todas partes, en todas partes: el último problema.
Traducción de A. Akhmatova1
Héroe de Bengala
Detrás del muro de Bhulubabu, perdiendo peso por el cansancio,
Lee la tabla de multiplicar en voz alta.
Aquí, en esta casa, se encuentra la morada de los amigos de la iluminación.
La mente joven se alegra de aprender.
Nosotros, B.A. y M.A., mi hermano mayor y yo,
Lea tres capítulos seguidos.
La sed de conocimiento entre los bengalíes ha resucitado.
Leemos. Se quema queroseno.
Muchas imágenes aparecen en la mente.
Aquí está Cromwell, guerrero, héroe, gigante,
Decapitó al gobernante de Gran Bretaña.
La cabeza del rey rodó como un mango,
Cuando el niño lo tira del árbol con un palo.
La curiosidad crece... Leemos durante horas y horas
Cada vez más persistentes, cada vez más incansables.
La gente se sacrifica por su patria,
Entran en batalla por la religión,
Están listos para separarse de sus cabezas.
En nombre de un elevado ideal.
Me recuesto en mi silla y leo vorazmente.
Es acogedor y fresco bajo nuestro techo.
Los libros están escritos de forma inteligente y coherente.
Sí, aprenderás mucho leyendo.
Recuerdo los nombres de aquellos que están en busca de conocimiento.
En el poder de la audacia
Embárcate en un viaje...
Nacimiento... Muerte... Detrás de la fecha está la fecha...
¡No pierdas ni un minuto!
Todo esto lo anoté en un cuaderno.
Lo sé: muchos tuvieron que sufrir
Por la santa verdad había una vez.
Hojeamos libros eruditos,
Brillamos con nuestra elocuencia,
Parece que nos hemos hecho adultos...
¡Abajo la humillación! ¡Abajo la sumisión!
Abarrotando día y noche, luchamos por nuestros derechos.
Grandes esperanzas, grandes palabras...
Inevitablemente, mi cabeza dará vueltas aquí
¡Inevitablemente entrarás en un frenesí!
No somos más estúpidos que los británicos. ¡Olvídate del miedo a ellos!
Nos vemos un poco diferentes a ellos,
¡Pero ese no es el punto!
Somos hijos de la gloriosa Bengala,
Es poco probable que cedamos ante los británicos.
Hemos leído todos los libros en inglés.
Les escribimos comentarios en bengalí.
Las plumas nos sirven bien.
“Arios” - dijo Max Müller.
Y aquí estamos, sin conocer ninguna preocupación,
Decidió que cada bengalí es un héroe y un profeta.
Y que no es pecado que ahora duermamos hasta tarde.
¡No permitiremos engaños!
¡Dejaremos entrar la niebla!
¡Qué vergüenza quienes no reconocieron la grandeza de Manu!
Tocamos el cordón sagrado y maldecimos al blasfemo.
¿Qué? ¿No somos geniales? Vamos,
Dejemos que la ciencia refute la calumnia.
Nuestros antepasados disparaban con arco.
¿O esto no se menciona en los Vedas?
Gritamos fuerte. ¿No es ese el punto?
El valor ario no ha disminuido.
Gritaremos con valentía en las reuniones.
Sobre nuestras victorias pasadas y futuras.
El santo permaneció en constante meditación,
Mezcló arroz sobre hojas de palma con plátano,
Respetamos a los santos, pero nos atraen más los gourmets,
Nos adaptamos a la edad apresuradamente.
Comemos en la mesa, vamos a hoteles,
No vamos a clase durante semanas enteras.
Hemos preservado la pureza, marchando hacia metas elevadas,
Pues Manu fue leído (en traducción, claro).
Al leer el Samhita, mi corazón se llena de deleite.
Lo que sí sabemos, sin embargo, es que los pollos son comestibles.
Nosotros, tres hermanos famosos,
Nimai, Nepah y Bhuto,
Querían ilustrar a sus compatriotas.
Hicimos girar la varita mágica del conocimiento en cada oído.
Periódicos... Reuniones mil veces por semana.
Parece que lo hemos aprendido todo.
Deberíamos oír hablar de las Termópilas,
Y la sangre, como la mecha de una lámpara, se enciende en las venas.
No podemos mantener la calma
El maratón recordando la gloria de la Roma inmortal.
¿Entendería esto un analfabeto?
Abrirá su boca asombrado,
Y mi corazón está a punto de romperse,
Me atormenta la sed de gloria.
¡Al menos deberían leer sobre Garibaldi!
También podrían sentarse en la silla,
Podría luchar por el honor nacional
Y por el éxito del progreso.
Hablaríamos de varios temas,
Escribiríamos poemas juntos
Todos escribiríamos en los periódicos,
Y la prensa florecería.
Pero por ahora no es apropiado soñar con esto.
La literatura no les interesa.
Desconocen la fecha de nacimiento de Washington,
No habían oído hablar del gran Mazzini.
¡Pero Mazzini es un héroe!
Luchó por la ventaja de su nativo.
¡Patria! ¡Cúbrete la cara de vergüenza!
Aún eres un ignorante.
Me rodeé de montones de libros
Y se acercó con avidez a la fuente del conocimiento.
Nunca me separo de los libros ni por un momento.
El lápiz y el papel son inseparables de mí.
¡Me dejaría boquiabierto! La sangre arde. Inspiración
Estoy abrumado por el poder.
Quiero disfrutar de lo bello.
Quiero convertirme en un estilista de primera.
Por el bien común.
La batalla de Nezby... ¡Lee sobre ella!
Cromwell el inmortal es más fuerte que los titanes.
¡No me olvidaré de él hasta mi muerte!
Libros, libros... Detrás del montón hay un montón...
¡Oye, doncella, trae rápidamente un poco de cebada!
¡Ahh, Noni-babu! ¡Hola! Día tres
¡Perdí jugando a las cartas! No sería mala idea vengarse hoy.
Traducción de V. Mikushevich
Ha llegado el momento de recoger las melodías, queda un largo camino por delante.
Retumbó el último trueno, el ferry atracó en la orilla.
Bhadro apareció sin incumplir los plazos.
En el bosque de Kadamba, una ligera capa de polen de flores se vuelve amarilla.
Las inflorescencias de la ketoca son olvidadas por la abeja inquieta.
Abrazado por el silencio del bosque, el rocío acecha en el aire,
Y en la luz de toda la lluvia sólo hay resplandores, reflejos, insinuaciones.
Traducción de M. Petrovykh
Mujer
No eres sólo la creación de Dios, no eres un producto de la tierra,—
Un hombre te crea a partir de su belleza espiritual.
Para ti, oh mujer, los poetas han tejido un traje querido,
Arden los hilos dorados de las metáforas en tu ropa.
Pintores inmortalizaron tu apariencia femenina en lienzo
En una grandeza sin precedentes, en una pureza asombrosa.
¿Cuántos inciensos y colores diferentes te trajeron como regalo?
Cuantas perlas son del abismo, cuanto oro es de la tierra.
¿Cuántas flores delicadas se arrancan para ti en los días de primavera?
¿Cuántos insectos han sido exterminados para colorear tus pies?
En estos saris y colchas, escondiendo mi mirada tímida,
Inmediatamente te volviste más inaccesible y cien veces más misterioso.
Tus rasgos brillaban distintos en el fuego de los deseos.
Eres mitad criatura, mitad imaginación.
Traducción de V. Tushnova
Vida
En este mundo soleado no quiero morir
Me gustaría vivir para siempre en este bosque florido,
Donde la gente se va y vuelve
Donde palpitan los corazones y las flores recogen rocío.
La vida transcurre sobre la tierra en cadenas de días y noches,
Un cambio de encuentros y separaciones, una serie de esperanzas y pérdidas, -
Si escuchas alegría y dolor en mi canción,
Esto significa que las auroras de la inmortalidad iluminarán mi jardín en la noche.
Si la canción muere, entonces, como todos los demás, pasaré por la vida.
Una gota sin nombre en la corriente de un gran río;
Cultivaré canciones en el jardín como flores.
Deja que la gente cansada entre en mis macizos de flores,
Que se inclinen ante ellos, que recojan flores sobre la marcha,
Tirarlos cuando los pétalos se conviertan en polvo.
Traducción de N. Voronel.
La vida es preciosa
Sé que esta visión algún día llegará a su fin.
A mis párpados pesados caerá el último sueño.
Y la noche, como siempre, llegará y brillará con rayos brillantes.
En el universo despierto, la mañana llegará nuevamente.
El juego de la vida seguirá, ruidoso como siempre,
La alegría o la desgracia aparecerán bajo cada techo.
Hoy con tales pensamientos miro el mundo terrenal,
Una curiosidad codiciosa me controla hoy.
Mis ojos no ven nada insignificante por ningún lado,
Cada centímetro de tierra me parece impagable.
Cada pequeña cosa es querida y necesaria para el corazón,
¡El alma, inútil en sí misma, no tiene precio!
Necesito todo lo que tuve y todo lo que no tuve
Y lo que una vez rechacé, lo que no pude ver.
Traducción de V. Tushnova
Desde las nubes: el rugido de un tambor, un rugido poderoso.
incesante...
Una ola de zumbido sordo agitó mi corazón,
Su paliza fue ahogada por un trueno.
El dolor acechaba en el alma, como en un abismo; más tristemente,
cuanto más sin palabras
Pero pasó un viento húmedo y el bosque susurró durante mucho tiempo.
Y mi dolor de repente empezó a sonar como una canción.
Traducción de M. Petrovykh
De la oscuridad vine, donde rugen las lluvias. Ahora estás solo, encerrado.
¡Refugia a tu viajero bajo los arcos del templo!
De caminos lejanos, de lo más profundo del bosque, te traje jazmín,
Soñando atrevidamente: ¿te gustaría tejerlo en tu cabello?
Lentamente regresaré a la oscuridad, lleno del sonido de las cigarras,
No diré una palabra, solo llevaré la flauta a mis labios.
Mi canción, mi regalo de despedida, que te envía en tu camino.
Traducción de Yu.Neumann.
Indio, no venderás tu orgullo,
¡Deja que el vendedor ambulante te mire con insolencia!
Vino desde Occidente a esta región:
Pero no te quites la bufanda ligera.
Camina con firmeza por tu camino,
Sin escuchar discursos falsos y vacíos.
Tesoros escondidos en tu corazón
Decorarán con dignidad una casa humilde,
La frente está revestida con una corona invisible,
El dominio del oro siembra el mal,
No hay límites para el lujo desenfrenado
¡Pero no te avergüences, no te caigas de bruces!
Con vuestra pobreza os haréis ricos,
La paz y la libertad inspirarán el espíritu.
Traducción de N. Stefanovich
india-lakshmi
Oh tú que encantas a la gente,
Oh tierra, brillando con el brillo de los rayos del sol,
gran Madre de madres,
Los valles bañados por el susurro del Indo, el viento del bosque,
cuencos temblorosos,
Con la corona de nieve del Himalaya volando hacia el cielo
En tu cielo salió por primera vez el sol, por primera vez los bosques
los santos escucharon los Vedas,
Por primera vez, leyendas y canciones vivas sonaron en vuestros hogares
y en los bosques, en las extensiones de los campos;
Tú eres nuestra riqueza siempre floreciente, que donas a las naciones.
taza llena
Eres Jumna y Ganga, no más bella, más libre, eres
¡Néctar de la vida, leche materna!
Traducción de N. Tikhonov
Hacia la civilización
Devuélvenos el bosque. Toma tu ciudad, llena de ruido y neblina de humo.
Tomad vuestras piedras, vuestros hierros, vuestros troncos caídos.
¡Civilización moderna! ¡Devorador de Almas!
Devuélvenos sombra y frescor en el silencio sagrado del bosque.
Estos baños vespertinos, la luz del atardecer sobre el río,
Un rebaño de vacas pastando, las tranquilas canciones de los Vedas,
Puñados de cereales, hierbas, ropa devuelta de la corteza,
Conversación sobre las grandes verdades que siempre tuvimos en el alma,
Estos días que pasamos estuvieron inmersos en la reflexión.
Ni siquiera necesito placeres reales en tu prisión.
Quiero libertad. quiero sentir que estoy volando otra vez
Quiero que la fuerza vuelva a mi corazón nuevamente.
Quiero saber que los grilletes están rotos, quiero romper las cadenas.
Quiero volver a sentir el eterno temblor del corazón del universo.
Traducción de V. Tushnova
Karma
Llamé al criado esta mañana y no pude comunicarme.
Miré: la puerta estaba abierta. No se ha vertido agua.
El vagabundo no volvió a pasar la noche.
Sin ella, lamentablemente, no encontraré ropa limpia.
No sé si mi comida está lista.
Y el tiempo siguió y siguió... ¡Oh, entonces! OK entonces.
Déjalo venir. Le daré una lección al perezoso.
Cuando vino a saludarme a mitad del día,
Doblando las palmas respetuosamente,
Dije enojado: "Fuera de la vista ahora mismo,
No necesito gente perezosa en mi casa”.
Mirándome fijamente, escuchó en silencio el reproche.
Luego, después de dudar en responder,
Teniendo dificultad para pronunciar las palabras, me dijo: “Mi niña
Murió hoy antes del amanecer”.
Dijo y se apresuró a comenzar su trabajo lo antes posible.
Armado con una toalla blanca,
Él, como siempre antes, limpió, frotó y frotó diligentemente,
Hasta que termine con el último.
* Karma - construcción venganza.
Traducción de V. Tushnova.
Llorar
No puedes hacernos retroceder
Nadie nunca.
Y aquellos que bloquean nuestro camino,
La desgracia aguarda, los problemas.
Estamos rompiendo los vínculos. Vaya, vaya -
¡A través del calor, a través del frío del mal tiempo!
Y a los que nos tejen redes,
Llega allí tú mismo.
Les esperan problemas, problemas.
Ese es el grito de Shiva. canta a lo lejos
Su cuerno de llamada.
El cielo del mediodía está llamando
Y mil caminos.
El espacio se fusiona con el alma,
Los rayos son embriagadores y la mirada enojada.
Y los que aman la oscuridad de los agujeros,
Los rayos siempre dan miedo.
Les esperan problemas, problemas.
Lo conquistaremos todo, y las alturas de los picos,
Y cualquier océano.
¡Oh, no seas tímido! Usted no está solo,
Los amigos siempre están contigo.
Y para aquellos que están atormentados por el miedo,
Quien se marchitó solo
Quédate entre cuatro paredes
Durante muchos años.
Les esperan problemas, problemas.
Shiva despertará. Sonará la trompeta.
Nuestro estandarte volará al espacio.
Las barreras caerán. El camino está abierto.
Una larga disputa ha terminado.
Deja que el océano revuelto hierva1
Y él nos dará la inmortalidad.
Y para aquellos que honran la muerte como a Dios,
¡No evites el juicio!
Les esperan problemas, problemas.
Traducción de A. Revich
Cuando el sufrimiento conducirá
Yo a tu puerta,
Llámalo tú mismo
Ábrele la puerta.
Renunciará a todo para
Experimenta las manos del cautiverio feliz;
El empinado se apresurará por el camino.
A la luz de tu hogar...
Llámalo tú mismo
Ábrele la puerta.
Del dolor salgo con canción;
Habiéndola escuchado,
Sólo por un minuto, sal a la noche,
Sal de tu casa.
Como vencejo atrapado en la oscuridad por la tormenta,
Esa canción toca el suelo.
hacia mi pena
Date prisa en la oscuridad
Oh, llámalo tú mismo
Ábrele la puerta.
Traducción de T. Spendiarova
Cuando no te veo en mis sueños,
Me parece que esta susurrando hechizos
El suelo desaparecerá bajo tus pies.
Y aferrarse al cielo vacío,
Levantando las manos, quiero horrorizado.
Me despierto asustado y veo
Como si hilas lana, agachándote,
Sentado inmóvil a mi lado,
Representando toda la paz de la creación.
Traducción de A. Akhmatova
Érase una vez, avergonzada por el traje de boda,
Aquí, en el mundo del bullicio, te acercaste a mí,
Y el tacto de las manos temblaba.
¿Fue un capricho del destino que todo sucediera de repente?
No fue una arbitrariedad, ni un momento fugaz,
Pero es una providencia secreta y un mandato de lo alto.
Y viví mi vida con mi sueño favorito,
Que seremos, tú y yo, unidad y pareja.
¡Cuán ricamente bebiste de mi alma!
¡Cuántas corrientes frescas derramó una vez en ella!
Lo que creamos con entusiasmo, con vergüenza,
En trabajos y vigilias, en victorias y problemas,
Entre altibajos, algo que siempre está vivo,
¿Quién es capaz de completarlo? Sólo tú y yo, nosotros dos.
Traducción de S. Shervinsky
¿Quién eres tú, distante? cantó en la distancia
La flauta... balanceada, la serpiente bailaba,
Escuchar el canto de una tierra desconocida.
¿De quién es esta canción? ¿Qué regiones?
La flauta nos está llamando... ¿es tu flauta?
Estás dando vueltas. Disperso, se elevó
Pelo, anillos. Ligero como el viento,
Tu capa se rasga entre las nubes,
Los arcos del arco iris se lanzan hacia arriba.
¡Brillo, despertar, confusión, despegue!
Hay emoción en las aguas, la espesura canta,
Las alas hacen ruido. De lo profundo a lo alto
Todo se abre - almas y puertas, -
Tu flauta está en una cueva escondida,
¡La flauta me llama imperiosamente hacia ti!
Notas bajas, notas altas.
Mezclando sonidos, innumerables ondas!
¡Olas sobre olas y otra vez una ola!
Los sonidos estallan al borde del silencio.
En las grietas de la conciencia, en sueños vagos,...
¡El sol se emborracha, la luna se ahoga!
¡La danza extática se acerca cada vez más!
Veo el secreto, veo lo escondido,
envuelto en un torbellino, en una alegría ardiente:
Allí en el calabozo, en la cueva, en el desfiladero,
¡La flauta está en tus manos! Flautas divertidas,
Arrebatando de una nube un rayo borracho,
Irrumpe en el suelo desde la oscuridad
Jugos: ¡en champa, hojas y flores!
Como murallas, a través de presas,
Adentro a través de las paredes, a través del espesor, a través de los pilotes.
Piedra - ¡a las profundidades! ¡En todos lados! En todos lados
¡Una llamada y un hechizo, un milagro sonoro!
Dejando la oscuridad
Los rastreos centenarios
Escondida en la cueva del corazón hay una serpiente.
Oscuridad retorcida
Ella se acostó en silencio.
Ella escucha la flauta, ¡la flauta es tuya!
Ay, encanta, encanta, y desde el fondo
Ella saldrá al sol, a tus pies.
¡Llama, rescata, arrebata de aquellos!
En un rayo brillante visible desde todas partes,
Será como espuma, como torbellino y como ola,
Fusionados en danza con todo y con todos,
Pase el cursor sobre el timbre
Soltando el capó.
¿Cómo se acercará al bosque florido?
Al cielo y brillar,
¡Al viento y chapoteando!
¡Borracho de luz! ¡Todo a la luz!
Traducción de Z. Mirkina
Madre Bengala
En virtudes y vicios, en el cambio de altibajos, pasiones,
¡Oh mi Bengala! Haz que tus hijos sean adultos.
No guardes las rodillas de tu madre encerradas en sus casas,
Que sus caminos diverjan en las cuatro direcciones.
Que se dispersen por todo el país, que vaguen aquí y allá,
Que busquen un lugar en la vida y que lo encuentren.
No los enreden como niños, tejiendo una red con prohibiciones,
Que aprendan a tener valor en el sufrimiento, que sean dignos.
encontrarse con la muerte.
Que luchen por el bien, alzando la espada contra el mal.
Si amas a tus hijos, Bengala, si quieres salvarlos,
Delgadas, respetables, con el silencio eterno en la sangre,
Aléjame de mi vida habitual, aléjame de los umbrales.
Niños: ¡setenta millones! Madre cegada por el amor
Los criaste para que fueran bengalíes, pero no los hiciste humanos.
Traducción de V. Tushnova
Metáfora
Cuando no tienes fuerzas suficientes para superar los obstáculos en el río,
El limo cubre el agua estancada con una mortaja.
Cuando por todas partes se levanta un muro de viejos prejuicios,
El país se está volviendo helado e indiferente.
El camino que recorren sigue siendo un camino muy transitado,
No se perderá, no se cubrirá de malas hierbas.
Se cerraron los códigos de mantras y se bloquearon los caminos del país.
La corriente se ha detenido. Ella no tiene adónde ir.
Traducción de V. Tushnova
Las olas del mar
(Escrito con motivo de la muerte
barcos con peregrinos cerca de la ciudad de Puri)
En la oscuridad, como un delirio incoherente, celebra tu destrucción.
¡Oh infierno salvaje!
Ese silbido frenético de vientos o millones de alas
¿Están haciendo ruido por todos lados?
Y el cielo se fusionó instantáneamente con el mar para que la mirada del universo
Retrocede, cegador.
O el relámpago es una flecha repentina o es una terrible flecha blanca.
¿Sonrisas malvadas retorcidas?
Sin corazón, sin oído ni vista, corre ebrio.
El ejército de algunos gigantes.
Destruye todo con locura.
Sin color, sin formas, sin líneas. En el abismo negro y sin fondo.
Confusión, ira.
Y el mar se agita con un grito y late con una risa salvaje,
Osatánev.
Y busca a tientas: ¿dónde está el borde para que pueda ser aplastado contra él?
¿Dónde está la línea?
Vasuki con un rugido, un chillido, rompe los ejes en salpicaduras.
Con un golpe de cola.
La Tierra se ha hundido en alguna parte y todo el planeta se está poniendo tormentoso.
Conmocionado.
Y las redes del sueño se desgarran.
Inconsciencia, Viento. Nubes. No hay ritmo ni armonías.
Sólo el baile de un hombre muerto.
La muerte vuelve a buscar algo: se necesita sin contar.
Y sin fin.
Hoy, en la oscuridad plomiza, necesita nuevas presas.
¿Y qué? Al azar,
Sin sentir distancias, algunas personas están en la niebla.
Están volando hacia su muerte.
Su camino es irreversible. Se adapta a varios cientos
Gente en el barco.
¡Cada uno se aferra a su vida!
Ya es difícil defenderse. Y la tormenta abandona el barco:
"¡Vamos! ¡Vamos!"
Y el mar espumoso truena, haciéndose eco del huracán:
"¡Vamos! ¡Vamos!"
Rodeando por todos lados, la muerte azul se arremolina,
Me puse pálida de ira.
Ahora no podrás contener la presión y el barco colapsará pronto:
La ira del mar es terrible.
¡Por la tormenta y esto es una broma! Todo está confuso, mezclado.
Y el cielo y la tierra...
Pero el timonel está al mando.
Y la gente, a través de la oscuridad y la ansiedad, a través del rugido, clama a Dios:
“¡Oh, todo bueno!
¡Ten piedad, oh grande!” Hay oraciones y gritos:
"¡Ahorrar! ¡Cubrelo!"
¡Pero es demasiado tarde para llamar y orar! ¿Dónde está el sol? ¿Dónde está la cúpula estelar?
¿Dónde está la gracia de la felicidad?
¿Y hubo años sin retorno? ¿Y aquellos que fueron tan amados?
¡Aquí es la madrastra, no la madre!
Abismo. Truenos. Todo es salvaje y desconocido.
Locura, oscuridad...
Y los fantasmas son infinitos.
El lado de hierro no pudo soportarlo, el fondo se rompió y el abismo
La boca está abierta.
¡No es el Todopoderoso quien reina aquí! Aquí está la naturaleza muerta del depredador.
¡Poder ciego!
En la impenetrable oscuridad resuena con fuerza el llanto de un niño.
Confusión, temblor...
Y el mar es como una tumba: lo que no fue o fue -
No lo entenderás.
Es como si un viento furioso apagara las lámparas de alguien...
Y a la misma hora
La luz de la alegría se ha apagado en alguna parte.
¿Cómo podría surgir una mente libre sin ojos en el caos?
Después de todo, materia muerta.
Un comienzo sin sentido: no entendí, no me di cuenta
Mí mismo.
¿De dónde viene la unidad de los corazones, la valentía de la maternidad?
Los hermanos se abrazaron
Decir adiós, anhelar, llorar... Oh, rayo de sol caliente,
¡Oh pasado, vuelve!
Impotente y tímidamente a través de sus lágrimas brillaron
Esperanza de nuevo:
La lámpara estaba encendida por el amor.
¿Por qué siempre nos rendimos dócilmente a la muerte negra?
Verdugo, hombre muerto,
El monstruo espera ciego para devorar todo lo sagrado.
Entonces se acabó.
Pero incluso antes de morir, sosteniendo al niño contra mi corazón,
La madre no retrocede.
¿Es realmente todo en vano? No, la muerte malvada no tiene poder.
¡Quítale al niño!
Aquí hay un abismo y una avalancha de olas, hay una madre protegiendo a su hijo,
Estar solo.
¿A quién se le da para quitarle su poder?
Su poder es infinito: bloqueó al niño,
Cubriéndolo contigo mismo.
Pero en el reino de la muerte, ¿de dónde viene el amor con tal milagro?
¿Y esta es la luz?
En él está el grano inmortal de la vida, una fuente milagrosa.
Innumerables recompensas.
¿A quién tocará esta ola de calor y luz?
Encontrará a su madre.
Oh, que para ella se haya levantado todo el infierno, pisoteando la muerte con amor,
¡Y una tormenta amenazante!
¿Pero quién le dio tanto amor?
El amor y la crueldad de la venganza siempre existen juntos.
Entrelazados, luchando.
Esperanzas, miedos y ansiedades viven en una cámara:
Conectividad en todas partes.
Y todos, divirtiéndose y llorando, resuelven un problema:
¿Dónde está la verdad, dónde está la mentira?
La naturaleza golpea a gran escala, pero no habrá miedo en el corazón,
Cuando llegas a amar.
Y si la alternancia de florecimiento y marchitamiento,
Victoria, grilletes -
¿Solo una disputa interminable entre dos dioses?
Traducción de N. Stefanovich
Valiente
O las mujeres no pueden luchar
¿Forjar tu destino?
O allí, en el cielo,
¿Está decidida nuestra suerte?
¿Debería estar al borde del camino?
Párese humilde y ansiosamente
Espera la felicidad en el camino
Como un regalo del cielo... ¿O no puedo encontrar la felicidad por mi cuenta?
quiero esforzarme
Persiguiéndolo, como en un carro,
Trayendo el caballo indomable.
Creo: me está esperando.
Un tesoro que, como un milagro,
Sin escatimarme, lo conseguiré.
No timidez de niña, ni pulseras tintineantes,
Y deja que el coraje del amor me guíe,
Y con valentía tomaré mi corona nupcial,
El crepúsculo no puede ser una sombra sombría.
Eclipsa un momento feliz.
Quiero que mi elegido comprenda
No hay en mí timidez de humillación,
Y el orgullo del respeto propio,
Y luego frente a él
Tiraré la tapadera de la vergüenza innecesaria.
Nos encontraremos a la orilla del mar
Y el rugido de las olas caerá como un trueno.
Para que suene el cielo.
Diré, apartándome el velo de la cara:
"¡Eres mia por siempre!"
Se oirá un ruido sordo de las alas de los pájaros.
Al oeste, superando al viento,
Los pájaros volarán a lo lejos a la luz de las estrellas.
Creador, oh, no me dejes sin palabras,
Deja que la música del alma suene en mí cuando nos encontremos.
Que nuestra palabra esté en el momento más alto.
Todo lo superior en nosotros está listo para ser expresado,
Deja que el discurso fluya
Transparente y profundo,
Y deja que el amado entienda
Todo lo que me resulta inexpresable,
Deja que un torrente de palabras fluya desde tu alma.
Y, habiendo sonado, se congelará en silencio.
Traducción de M. Zenkevich
Vivimos en el mismo pueblo.
Vivo en el mismo pueblo que ella.
Sólo en esto tuvimos suerte: ella y yo.
Tan pronto como el tordo empiece a silbar cerca de su casa,
Mi corazón inmediatamente comenzará a bailar en mi pecho.
Un par de lindos corderos criados
Por la mañana pastamos bajo el sauce;
Si, habiendo roto la cerca, entran al jardín,
Los acaricio y los pongo de rodillas.
Vivimos casi uno al lado del otro: yo estoy allí,
Aquí está ella, sólo nos separa el prado.
Habiendo dejado su bosque, tal vez a nuestra arboleda.
De repente, un enjambre de abejas entró con un zumbido.
Esas rosas que están en la próxima hora de oración.
Son arrojados al agua desde el ghat como regalo a Dios,
Clavado a nuestro ghat por una ola;
Y sucede, desde su cuartel en la primavera.
Traen flores a nuestro mercado para venderlas.
Nuestro pueblo se llama Khonjon,
Nuestro río se llama Ondzhona,
Todos aquí saben mi nombre,
Y simplemente se llama nuestra Ronjona.
Ese pueblo fue abordado por todos lados.
Bosques de mango y campos verdes.
En primavera brota el lino en su campo,
Levantándose sobre nuestro cáñamo.
Si las estrellas se elevaran sobre su hogar,
Entonces el viento del sur sopla sobre nosotros,
Si los aguaceros inclinan sus palmeras hacia el suelo,
Hay una flor clave que florece en nuestro bosque.
Nuestro pueblo se llama Khonjon,
Nuestro río se llama Ondzhona,
Todos aquí saben mi nombre,
Y simplemente se llama nuestra Ronjona.
Traducción de T. Spendiarova
Imposible
¿Soledad? ¿Qué significa? Pasan los años
Estás caminando por el desierto, sin saber por qué ni dónde.
La luna conduce la nube sobre el follaje del bosque,
El corazón de la noche fue cortado por un rayo con un movimiento de espada,
Oigo a Varuni chapotear, su corriente corriendo hacia la noche.
Mi alma me dice: lo imposible no se puede superar.
Cuantas veces con mal tiempo por la noche en mis brazos
Mi amado se quedó dormido escuchando la lluvia y el verso.
El bosque susurró, perturbado por el sollozo de un arroyo celestial,
Cuerpo y espíritu se fusionaron, nacieron mis deseos,
La noche lluviosa me dio sentimientos preciosos,
Me adentro en la oscuridad, deambulando por el camino mojado,
Y en mi sangre se escucha un largo canto de lluvia.
Una ráfaga de viento trajo el dulce olor a jazmín.
El olor a madera de maloti, el olor a trenzas de niña;
En las trenzas de mi querida, estas flores olían igual, exactamente igual.
Pero el alma dice: lo imposible no se puede superar.
Perdido en mis pensamientos, deambulo por algún lugar al azar.
Hay una casa de alguien en mi camino. Ya veo: las ventanas están en llamas.
Escucho los sonidos de un sitar, la melodía de una canción sencilla,
Esta es mi canción, regada con una cálida lágrima,
Ésta es mi gloria, ésta es la tristeza que se ha ido.
Pero el alma dice: lo imposible no se puede superar.
Traducción de A. Revich.
El crepúsculo desciende y el borde azul del sari
Envuelve al mundo en su suciedad y humo,—
La casa está en ruinas, la ropa rota y es vergonzosa.
Oh, que, como tardes tranquilas,
El dolor por ti descenderá a mi pobre espíritu y a las tinieblas.
Toda la vida quedará envuelta en su antigua melancolía,
Cuando avanzaba, estaba agotado, frágil y cojo.
Oh, déjala estar en el alma, fusionando el mal con el bien,
Él me dibujará un círculo para el dolor dorado.
No hay deseos en el corazón, las preocupaciones callan...
No volvamos a caer en una rebelión muda.
Todo lo que fue se ha ido... Hacia allá voy,
Donde la llama está incluso en la lámpara de la cita,
Donde el gobernante del universo está eternamente feliz.
Traducción de S. Shervinsky
Noche
¡Oh noche, noche solitaria!
Bajo el vasto cielo
Te sientas y susurras algo.
Mirando a la cara del universo
Desenredo mi cabello
Cariñosa y oscura...
¿Qué cantas, oh noche?
Escucho tu llanto de nuevo.
Pero tus canciones hasta el día de hoy.
No puedo comprender.
Mi espíritu es levantado por ti,
La visión se ve nublada por el sueño.
Y alguien en el desierto de mi alma
canta contigo,
Como tu propio hermano
Perdido en mi alma, solo,
Y buscando ansiosamente caminos.
Él canta los himnos de tu patria.
Y está esperando una respuesta.
Y, habiendo esperado, se acerca...
Como si estos sonidos fugitivos
Despiertan el recuerdo de alguien pasado,
Era como si aquí se riera y llorara.
E invitó a alguien a su casa estrellada.
Quiere venir aquí de nuevo.
Y no encuentro la manera...
Cuantas medias palabras cariñosas y tímidas
media sonrisa,
Viejas canciones y suspiros del alma,
Cuantas tiernas esperanzas y conversaciones de amor,
Cuantas estrellas, cuantas lagrimas en silencio,
Ay noche, él te dio
¡Y enterrado en tu oscuridad!..
Y estos sonidos y estrellas flotan,
Como mundos convertidos en polvo
En tus mares infinitos.
Y cuando me siento solo en tu orilla,
Canciones y estrellas me rodean,
la vida me abraza
Y, haciendo señas con una sonrisa,
Flota hacia adelante
Y florece, y se funde en la distancia, y llama...
Noche, hoy vine de nuevo,
Para mirarte a los ojos,
quiero estar en silencio por ti
Y quiero cantar para ti.
¿Dónde están mis canciones anteriores y las mías?
risa perdida
Y un enjambre de sueños olvidados,
Guarda mis canciones, noche,
Y construyeles una tumba.
Noche, vuelvo a cantar para ti,
Lo sé, noche, soy tu amor.
Esconde la canción de la intensa malicia,
Entiérralo en la tierra preciada...
El rocío caerá lentamente,
Los bosques suspirarán rítmicamente.
Silencio, sostenido con tu mano,
Él vendrá allí con cuidado...
Sólo a veces, deslizándose por una lágrima,
Una estrella caerá sobre la tumba.
Traducción de D. Golubkov
¡Oh boyshakh llameante, escucha!
Deja que tu amargo suspiro de ascético anuncie la desintegración
apogeo,
La basura colorida será arrastrada, dando vueltas en el polvo.
La bruma de las lágrimas se disipará en la distancia.
Supera el cansancio terrenal, destrúyelo.
Bañarse en el calor abrasador, sumergirse en tierra firme.
Destruye el cansancio de la vida cotidiana en un incendio furioso,
Con el estruendoso rugido del caparazón hicieron descender la redención,
¡Cúrate de la paz dichosa!
Traducción de M. Petrovykh
¡Oh, la unidad de mente, espíritu y carne mortal!
El misterio de la vida, que está en un ciclo eterno.
Desde hace siglos no se interrumpe, lleno de fuego,
En el cielo hay un juego mágico de noches y días estrellados.
El universo encarna sus preocupaciones en los océanos,
En las rocas escarpadas hay severidad, ternura en los amaneceres.
carmesí.
Una red de existencias moviéndose por todas partes,
Cada uno siente magia y milagro dentro de sí mismo.
A veces ondas desconocidas atraviesan el alma
fluctuaciones, fluctuaciones
Cada uno contiene el universo eterno dentro de sí mismo.
El lecho de unión con el gobernante y creador,
Llevo el trono inmortal de la deidad en mi corazón.
¡Oh belleza sin límites! ¡Oh rey de la tierra y del cielo!
Fui creado por ti como el más maravilloso de los milagros.
Traducción de N. Stefanovich
Oh, sé que pasarán
mis dias pasaran
Y algún año a primera hora de la tarde
El sol apagado, despidiéndose de mí,
Sonríeme con tristeza
En uno de los últimos minutos.
La flauta sonará alargada por el camino,
Un buey de cuernos empinados pacerá tranquilamente cerca del arroyo,
Un niño correrá por la casa
Los pájaros empezarán sus cantos.
Y pasarán los días, pasarán mis días.
te pido una cosa,
Te ruego una cosa:
Déjame averiguarlo antes de irme.
¿Por qué fui creado?
¿Por qué me llamaste?
¿Mundo Verde?
¿Por qué el silencio de la noche me obligó?
Escuche el sonido de los discursos de las estrellas,
¿Por qué te importaba?
¿Alma el resplandor del día?
Eso es lo que estoy rogando.
Cuando mis días terminen
El término terrenal terminará,
Quiero que mi canción se escuche hasta el final,
Para que una nota clara y sonora lo corone.
Para que la vida dé frutos,
Como una flor
Quiero eso en el resplandor de esta vida.
Vi tu apariencia brillante,
Para que tu corona
Podría ponértelo
Cuando finalice el plazo.
Traducción de V. Tushnova1
Chica común
Soy una chica de Ontokhpur. Claro,
Que no me conoces. Yo leo
Tu última historia “Guirnalda”
Flores descoloridas", Shorot-Babu
Tu heroína rapada
Murió a los treinta y cinco años.
Desde los quince años le han sucedido desgracias.
Me di cuenta de que realmente eres un mago:
Dejaste que la chica triunfara.
Te contaré sobre mí. soy un poco viejo
Pero ya he atraído un corazón
Y ella sentía un temor recíproco hacia él.
¡Pero qué soy yo! soy una chica como todas
Y en su juventud, muchas personas son encantadoras.
Por favor, te lo pido, escribe una historia.
Sobre una chica completamente normal.
Ella es infeliz. ¿Qué hay en las profundidades?
Ella tiene algo extraordinario escondido,
Por favor busque y muestre
Para que todos lo noten más tarde.
Ella es tan ingenua. Ella necesita
No la verdad, sino la felicidad. Es tan fácil
¡Cautivala! ahora te diré
Cómo me pasó todo esto.
Digamos que su nombre es Noresh.
Dijo que para él en el mundo.
No hay nadie, solo estoy yo solo.
No me atrevía a creer estas alabanzas,
Pero tampoco pude evitar creerlo.
Y así partió hacia Inglaterra. Pronto
Desde allí empezaron a llegar cartas,
Sin embargo, no es muy frecuente. ¡Todavía lo haría!
Pensé que no tenía tiempo para mí.
Hay toneladas de chicas allí y todas son hermosas.
Y todos son inteligentes y estarán locos.
De mi Noresh Sen, a coro
Lamentando haber estado escondido por tanto tiempo.
En la patria desde ojos iluminados.
Y en una carta escribió,
Que fui con Lizzie al mar a nadar,
Y citó poemas bengalíes.
Sobre la doncella celestial que surgió de las olas.
Luego se sentaron en la arena
Y las olas rodaban a sus pies,
Y el sol les sonrió desde el cielo.
Y Lizzie le dijo en voz baja:
“Aún estás aquí, pero pronto te irás,
Aquí está el caparazón abierto. Derramar
Al menos una lágrima y será
Ella es más querida para mí que las perlas”.
¡Qué expresiones pretenciosas!
Noresh escribió, sin embargo: “Nada,
Que las palabras son obviamente tan pomposas,
Pero suenan tan bien.
Flores de oro en diamantes macizos.
Después de todo, tampoco existe en la naturaleza y, sin embargo,
Su artificialidad no obstaculiza su precio”.
Estas comparaciones son de su carta.
Spikes secretamente atravesó mi corazón.
soy una chica sencilla y no tan
Mimado por la riqueza, para no saber.
El precio real de las cosas. ¡Pobre de mí!
Lo que digas, sucedió
Y no pude pagarle.
Te lo ruego, escribe una historia.
Sobre una chica sencilla con la que puedes
Dile adios desde lejos y para siempre
Manténgase en un círculo selecto de conocidos,
Cerca del dueño de siete autos.
Me di cuenta que mi vida estaba rota,
Que tuve mala suerte. Sin embargo, el uno
Que sacarás a relucir en la historia,
Déjame deshonrar a mis enemigos en venganza.
Le deseo felicidad a tu pluma.
Nombre de Malati (ese es mi nombre)
Dáselo a la chica. No me reconocerán en él.
Hay demasiados malatis para contarlos.
En Bengala, y todos son sencillos.
estan en idiomas extranjeros
No hablan, sólo saben llorar.
Dale a Malati la alegría de la celebración.
Después de todo, eres inteligente y tu bolígrafo es potente.
Como Shakuntala, templala
En el sufrimiento. Pero ten piedad de mí.
El único del que estoy hablando
Le pregunté al Todopoderoso, acostado en la noche,
Estoy privado. Guárdalo
Para la heroína de tu historia.
Que se quede en Londres durante siete años.
Siempre acortando los exámenes,
Siempre ocupado con los fans.
Mientras tanto, deja que tu Malati
Recibir el título de Doctor en Ciencias
En la Universidad de Calcuta. Hazlo
Con un solo trazo del bolígrafo
Un gran matemático. Pero esto
No te limites. Se más generoso que Dios
Y envía a tu chica a Europa.
Que las mejores mentes allí
Gobernantes, artistas, poetas,
Cautivado como una nueva estrella
Como mujer y como científica.
Que no truene en la tierra de los ignorantes,
Y en una sociedad con buena educación,
donde junto con el ingles
Suenan francés y alemán. Necesario,
Para que haya nombres alrededor de Malati
Y se prepararon recepciones en su honor,
Para que la conversación fluya como la lluvia,
Y para que en las corrientes de elocuencia
Ella nadó con más confianza
Que un barco con excelentes remeros.
Imagínese cómo zumban a su alrededor:
"El calor de la India y las tormentas están en esta mirada".
Permítanme señalar, por cierto, que en mi
A los ojos, a diferencia de tu Malati,
Sólo el amor por el creador brilla
¿Y qué con tus pobres ojos?
no he visto ninguno aqui
Un europeo bien educado.
Déjala presenciar sus victorias.
Noresh se levanta, apartado por la multitud.
¿Entonces que? ¡No continuaré!
Aquí es donde terminan mis sueños.
Todavía te quejas del Todopoderoso,
¿Una chica sencilla que tenía coraje?
Traducción de B. Pasternak
Persona ordinaria
Al atardecer, con un palo bajo el brazo, con una carga sobre la cabeza,
Un campesino camina a casa por la orilla, por la hierba.
Si, después de siglos, por un milagro, sea el que sea,
Al regresar del reino de la muerte, aparecerá aquí nuevamente,
Del mismo modo, con el mismo bolso,
Confundido, mirando a su alrededor con asombro,—
¡Qué multitud de personas acudirán inmediatamente a él!
Cómo todos rodearán al extraterrestre, sin quitarle los ojos de encima,
Con qué avidez captarán cada palabra.
Sobre su vida, sobre la felicidad, la tristeza y el amor,
De la casa y de los vecinos, del campo y de los bueyes,
Sobre sus pensamientos campesinos, sus asuntos cotidianos.
Y la historia de él, que no es famoso por nada,
Entonces a la gente le parecerá un poema de poemas.
Traducción de V. Tushnova
Renuncia
A última hora, ¿quién quiso renunciar al mundo?
“Hoy iré a Dios, mi casa se ha convertido en una carga para mí.
¿Quién me mantuvo en mi umbral con brujería?
Dios le dijo: “Yo soy”. El hombre no lo escuchó.
Frente a él en la cama, respirando serenamente en sueños,
La joven esposa apretó al bebé contra su pecho.
“¿Quiénes son ellas, las criaturas de Maya?” - preguntó el hombre.
Dios le dijo: “Yo soy”. El hombre no escuchó nada.
El que quería irse del mundo se levantó y gritó: “¿Dónde estás?
¿deidad?"
Dios le dijo: “Aquí”. El hombre no lo escuchó.
El niño se quejó, lloró en sueños y suspiró.
Dios dijo: “Vuelve”. Pero nadie lo escuchó.
Dios suspiró y exclamó: “¡Ay! Como desées,
¿Dónde me encontrarás si me quedo aquí?
Traducción de V. Tushnova
Transportar
¿Quién eres? Tu nos estas transportando
Oh hombre del ferry.
te veo todas las noches
De pie en el umbral de la casa,
Oh hombre del ferry.
Cuando el mercado termine,
Jóvenes y viejos deambulan por la orilla,
Allí, al río, en una ola humana.
mi alma se siente atraída
Oh hombre del ferry.
Hacia el atardecer, a otra orilla
Dirigió el ferry para que funcionara,
Y una canción surge en mí,
Vago, como un sueño,
Oh hombre del ferry.
Miro directamente a la superficie del agua,
Y la humedad de las lágrimas llena la mirada.
La luz del atardecer cae sobre mí
No tiene peso en el alma
Oh hombre del ferry.
Tus labios son mudos,
Oh hombre del ferry.
Lo que está escrito en tus ojos
Claro y familiar
Oh hombre del ferry.
Apenas te miro a los ojos,
Comprendo la profundidad.
Allí, al río, en una ola humana.
mi alma se siente atraída
Oh hombre del ferry.
Traducción de T. Spendiarova
Por la noche, los rebaños estrellados deambulan al son de la flauta.
Tú, invisible, siempre pastas a tus vacas en el cielo.
Las vacas portadoras de luz iluminan el huerto,
Dispersándose en todas direcciones entre flores y frutos.
Al amanecer huyen, sólo el polvo se arremolina detrás de ellos.
Los traes de vuelta a tu redil con música nocturna.
Dejo que mis deseos, sueños y esperanzas se dispersen.
Oh pastor, llegará mi tarde. ¿Los reunirás entonces?
Traducción de V. Potapova
mañana de vacaciones
Por la mañana mi corazón se abrió sin darme cuenta,
Y el mundo fluyó hacia él como una corriente viva.
Confundido, seguí con mis ojos
Detrás de los rayos dorados de las flechas.
Apareció el carro de Aruna,
Y el pájaro de la mañana se despertó
Saludando el amanecer, ella chirrió,
Y todo a nuestro alrededor se volvió aún más hermoso.
Como un hermano, el cielo me gritó: “¡Ven!”>>
Y caí, aferrada a su pecho,
Me levanté por la viga hacia el cielo, arriba,
La generosidad del sol se derramó en mi alma.
¡Tómame, oh corriente solar!
Apunta el barco de Aruna hacia el este.
Y en el océano azul sin límites
¡Llévame, llévame contigo!
Traducción de N. Podgorichani
Ven, oh tormenta, no perdones mis ramas secas,
Ha llegado la hora de nuevas nubes, es hora de nuevas lluvias,
Que la noche brillante sea un torbellino de danza, una lluvia de lágrimas.
El color descolorido de años pasados pronto desaparecerá.
¡Que todo lo que está destinado a irse, se vaya rápido, rápido!
Extenderé la estera por la noche en mi casa vacía.
Me cambié de ropa; tenía frío bajo la lluvia que lloraba.
El valle está inundado de agua y el río corre por las orillas.
Y como más allá de la línea de la muerte, la vida despertó en mi alma.
Traducción de M. Petrovykh
Ebrio
¡Oh, borrachera, intoxicada inconsciencia!
Vas, abriendo las puertas de un tirón,
Lo pierdes todo en una noche,
Te vas a casa con la cartera vacía.
Habiendo despreciado las profecías, sigues tu camino.
Al contrario de los calendarios, signos,
Vagas por el mundo sin caminos,
Arrastrando un montón de hechos vacíos;
Expones la vela a una borrasca,
El timonel está cortando la cuerda.
Estoy dispuesto, hermanos, a aceptar vuestro voto:
¡Emborrachate y vete al infierno!
Llevo muchos años acumulando sabiduría,
Comprendió persistentemente el bien y el mal,
He acumulado tanta basura en mi corazón,
Lo que se volvió demasiado pesado para mi corazón.
Ay cuantas noches y días he matado
¡En la más sobria de todas las empresas humanas!
Vi mucho, mis ojos se debilitaron
Me volví ciego y decrépito por el conocimiento.
Mi carga está vacía, todo mi equipaje está vacío.
Deja que el viento de tormenta se disipe.
Entiendo hermanos, la felicidad es sólo
¡Emborrachate y vete al infierno!
¡Oh, enderezaos, tortuosidad de la duda!
¡Oh embriaguez salvaje, desvíame!
Ustedes demonios deben agarrarme.
¡Y quita la protección de Lakshmi!
Hay hombres de familia, toneladas de trabajadores,
Su era pacífica se vivirá con dignidad,
Hay grandes ricos en el mundo,
Los hay más pequeños. ¡Quien pueda!
Que sigan viviendo como vivieron.
Llévame, llévame, ¡oh borrasca loca!
Lo he comprendido todo: la mejor ocupación:
¡Emborrachate y vete al infierno!
De ahora en adelante, lo juro, lo dejaré todo.
Una mente ociosa y sobria, que incluye...
Teorías, sabiduría de las ciencias.
Y todo el entendimiento sobre el bien y el mal.
Vaciaré el vaso de la memoria,
Siempre olvidaré tanto la tristeza como el dolor,
Lucho por un mar de vino espumoso,
Lavaré risas en este mar agitado.
Que me arranquen la dignidad,
¡Me estoy dejando llevar por un huracán borracho!
Juro seguir el camino equivocado:
¡Emborrachate y vete al infierno!
Traducción de A. Revich
Raja y su esposa
Había una vez un Raja en el mundo...
Ese día fui castigado por el Raja.
Por entrar al bosque sin preguntar
Salió y se subió a un árbol que había allí.
Y desde arriba, completamente solo,
Vi bailar un pavo real azul.
Pero de repente se quebró debajo de mí.
Una ramita y caímos, la ramita y yo.
Luego me senté encerrado
No comí mis pasteles favoritos
El rajá no recogió frutos en el jardín,
Por desgracia, no asistí a la celebración...
¿Quién me castigó, dime?
¿Quién se esconde bajo el nombre de ese Raja?
Y el rajá tenía esposa.
Amable, hermosa, honor y alabanza para ella...
La obedecí en todo...
Habiendo aprendido sobre mi castigo,
Ella me miró
Luego, inclinando la cabeza con tristeza,
Rápidamente fue a su paz
Y cerró la puerta con fuerza detrás de ella.
No he comido ni bebido en todo el día.
Yo tampoco fui a las vacaciones...
Pero mi castigo ha terminado.
¿Y en brazos de quién me encontré?
Quien me besó entre lágrimas,
¿Mecido en tus brazos como un pequeño?
¿Quien era ese? ¡Decir! ¡Decir!
Bueno, ¿cómo se llama la esposa de ese rajá?
Traducción de A. Efron
Por el bien de la mañana venidera, que encenderá las luces de la felicidad,
Patria mía, anímate y conserva la pureza.
Sé libre en cadenas, tu templo, aspirante.
Date prisa y decora con flores festivas.
Y deja que la fragancia llene tu aire,
Y deja que el aroma de tus plantas suba hasta el cielo,
En el silencio de la espera, inclinándose ante la eternidad,
Siente la conexión viva con la luz imparable.
¿Qué más consolará, regocijará y fortalecerá?
¿Entre graves desgracias, pérdidas, pruebas, agravios?
La mujer que era querida para mí.
Una vez viví en este pueblo.
El camino hacia el muelle del lago conducía,
A las pasarelas podridas sobre escalones temblorosos.
El nombre de este pueblo lejano,
Quizás sólo los residentes lo sabían.
El viento frío traído desde el borde.
Un aroma terroso en los días nublados.
Así crecían a veces sus impulsos,
Los árboles del bosque estaban inclinados.
En el barro de un campo licuado por la lluvia
El arroz verde estaba ahogado.
Sin la estrecha participación de un amigo,
que vivió allí en aquellos años,
Probablemente no lo sabría en el área.
Ni lago, ni arboleda, ni pueblo.
Ella me llevó al templo de Shiva,
Ahogándose en la densa sombra del bosque.
Gracias a conocerla, yo
Recuerdo las vallas del pueblo.
No conocería el lago, pero este remanso
Ella cruzó nadando.
A ella le encantaba nadar en este lugar
Hay huellas de sus ágiles pies en la arena.
Sosteniendo cántaros sobre mis hombros,
Las campesinas salieron del lago con agua.
Los hombres la recibieron en la puerta,
Cuando pasamos por el campo del asentamiento.
Vivía en un asentamiento suburbano,
¡Qué poco ha cambiado todo a nuestro alrededor!
Barcos de vela en el viento fresco
Como antaño, se deslizan sobre el lago hacia el sur.
Los campesinos esperan en la orilla del ferry.
Y discuten asuntos rurales.
No estaría familiarizado con el cruce.
Si tan solo ella no viviera aquí.
Traducción de B. Pasternak
Tubo
Tu pipa yace en el polvo,
Y no me mires.
El viento amainó, la luz se apagó a lo lejos.
¡Ha llegado la hora de la desgracia!
La lucha llama a los luchadores a la batalla,
¡Ordena a los cantantes que canten!
¡Elige tu camino rápidamente!
El destino aguarda en todas partes.
Yaciendo vacío en el polvo
Trompeta de valentía.
Por la tarde fui a la capilla,
Sosteniendo flores contra tu pecho.
Quería de la tormenta de la existencia.
Encuentre un refugio confiable.
Estaba exhausto por las heridas en mi corazón.
Y pensé que llegaría el momento,
Y el arroyo me lavará la suciedad,
Y seré limpio...
Pero a través de mis caminos
Tu trompeta ha caído.
La luz brilló, iluminando el altar,
Altar y oscuridad
Una guirnalda de nardos, como antaño,
Ahora hablaré con los dioses.
De ahora en adelante la vieja guerra
Cuando termine, seré recibido por el silencio.
Tal vez pagaré la deuda con el cielo...
Pero vuelve a llamar (a un esclavo
Convertir uno en un minuto)
Trompeta silenciosa.
La piedra mágica de la juventud
¡Tócame rápido!
Deja que derrame su luz, regocijándose
¡Delicia de mi alma!
Perforando el pecho de la oscuridad negra,
Lanzando una llamada a los cielos,
Despertar el horror sin fondo
En la tierra que se viste de oscuridad,
Deja que el guerrero cante la melodía
¡Trompeta de tus victorias!
Y lo sé, sé que es un sueño
Se alejará de mis ojos.
En el pecho - como en el mes del parto -
Chorros de agua rugen.
Alguien vendrá corriendo cuando llame,
Alguien llorará amargamente
La cama de noche temblará.
¡Destino terrible!
Suena a alegría hoy
Gran trompeta.
queria pedir paz
Encontré una vergüenza.
Póntelo de manera que cubra todo el cuerpo,
Armadura de ahora en adelante.
Que el nuevo día amenace con el desastre,
Seguiré siendo yo mismo.
Que el dolor dado por ti
Ya llegará la celebración.
Y estaré por siempre con la trompeta
¡Tu valentía!
Traducción de A. Akhmatova
La pesadez de la resina viscosa en el aroma sueña con derramarse,
El aroma está listo para quedar encerrado en resina para siempre.
Y la melodía pide movimiento y busca ritmo,
Y el ritmo se apresura hacia el pase de lista de modos melodiosos.
Busca una sensación y una forma vagas y bordes claros.
La forma se desvanece en la niebla y se funde en un sueño informe.
Lo ilimitado pide límites y contornos ajustados,
En cien años
¿Quién serás?
¿Lector de los poemas que me dejaron?
En el futuro, dentro de cien años,
podrán transmitir un pedazo de mis amaneceres,
La ebullición de mi sangre
Y el canto de los pájaros y la alegría de la primavera,
Y la frescura de las flores que me regalan,
Y sueños extraños
¿Y ríos de amor?
¿Me salvarán las canciones?
¿En el futuro, dentro de cien años?
No lo sé, y sin embargo, amigo, esa puerta que da al sur,
Abrir; sentarse junto a la ventana, y luego,
Dalí estaba envuelto en la bruma de los sueños,
Recuerda eso
¿Qué en el pasado, exactamente cien años antes que tú,
Temblando inquieto y jubiloso, abandonando el abismo del cielo,
Se acercó al corazón de la tierra y la calentó con saludos.
Y luego, liberado de las cadenas por la llegada de la primavera,
Borracho, loco, el más impaciente del mundo.
El viento llevando polen y el olor de las flores en sus alas,
viento del sur
Se abalanzó e hizo florecer la tierra.
El día era soleado y maravilloso. Con el alma llena de canciones,
Entonces apareció un poeta en el mundo,
Quería que las palabras florecieran como flores,
Y el amor me calentó como la luz del sol
En el pasado, exactamente cien años antes que tú.
En el futuro, dentro de cien años,
Poeta cantando nuevas canciones.
Llevaré saludos míos a tu casa.
Y la joven primavera de hoy
Para que la corriente primaveral de mi canción se fusione, sonando,
Con el latir de tu sangre, con el zumbido de tus abejorros
Y con el susurro de las hojas que me llama
En el futuro, dentro de cien años.
Traducción de A. Sendyk
Algo de toques ligeros, algo de palabras vagas,
Así surgen los cánticos, una respuesta a una llamada lejana.
Champak en medio del cuenco de primavera,
verter en el fuego de la floración
Los sonidos y los colores me dirán:
Este es el camino de la inspiración.
Algo aparecerá en un estallido instantáneo,
Visiones en el alma - sin número, sin contar,
Pero algo desapareció, sonó y no se pudo captar la melodía.
Entonces el minuto se reemplaza por el minuto: el repique de las campanas.
Traducción de M. Petrovykh
Shakespeare
Cuando tu estrella se iluminó sobre el océano,
Para Inglaterra ese día te convertiste en un hijo deseable;
Ella te consideraba su tesoro,
Tocando mi mano en tu frente.
Ella te meció un momento entre las ramas;
Las mantas no estuvieron sobre ti por mucho tiempo.
Niebla en medio de la hierba resplandeciente de rocío,
En los jardines, donde un enjambre de chicas bailaba divirtiéndose.
Ya había sonado tu himno, pero las arboledas dormían tranquilas.
Entonces la distancia apenas se movió:
Tu firmamento te sostuvo en sus brazos,
Y ya brillabas desde las alturas del mediodía
Y iluminó consigo mismo al mundo entero, como un milagro.
Han pasado siglos desde entonces. Hoy -como en todas partes-
Desde las costas indias, donde crecen hileras de palmeras,
Entre las ramas temblorosas cantan tus alabanzas.
Traducción de A. Akhmatova
tribu joven
Oh joven, oh tribu atrevida,
Siempre en sueños, en sueños locos;
Al luchar contra lo que se ha quedado obsoleto, te adelantas a los tiempos.
A la hora sangrienta del amanecer en nuestra tierra natal
Que cada uno hable de lo suyo.
Habiendo despreciado todas las discusiones, en el calor de la embriaguez,
¡Vuela al espacio y deshazte de la carga de la duda!
¡Crece, oh tribu terrenal salvaje!
El viento incontenible sacude la jaula.
Pero nuestra casa está vacía, en ella reina el silencio.
Todo está inmóvil en la habitación apartada.
Un pájaro decrépito se posa en una percha,
La cola está hacia abajo y el pico bien cerrado,
Inmóvil, como una estatua, durmiendo;
El tiempo se detuvo en su prisión.
¡Crece, obstinada tribu terrenal!
Los ciegos no ven que la primavera está en la naturaleza:
El río ruge, la presa se rompe,
Y las olas vagaban libres.
Pero los niños de las tierras inertes duermen
Y no quieren caminar en el polvo,—
Se sientan en las alfombras, encerrados en sí mismos;
Permanecen en silencio, cubriéndose la coronilla del sol.
¡Crece, tribu terrenal atribulada!
La indignación estallará entre los rezagados.
Los rayos de la primavera dispersarán los sueños.
"¡Qué desgracia!" - gritarán confundidos.
Tu poderoso golpe los alcanzará.
Saltarán de la cama en una furia ciega,
Armados, se lanzarán a la batalla.
La verdad luchará con la mentira, el sol con la oscuridad.
¡Crece, poderosa tribu terrenal!
Frente a nosotros está el altar de la diosa de la esclavitud.
Pero llegará la hora y él caerá.
¡Locura, invade, arrasa con todo lo que hay en el templo!
El estandarte ondeará, un torbellino se precipitará,
Tu risa partirá los cielos como un trueno.
Rompe el recipiente de los errores, todo lo que hay en él,
Tómalo para ti - ¡Oh carga gozosa!
¡Crece, tribu terrenal insolente!
¡Habiendo renunciado al mundo, seré libre!
Abreme espacio,
Seguiré adelante incansablemente.
Me esperan muchos obstáculos y tristezas,
Y mi corazón se acelera en mi pecho.
Dame firmeza, disipa las dudas,—
Que el escriba se vaya de viaje con todos.
¡Crece, oh tribu terrenal libre!
¡Oh eterna juventud, quédate siempre con nosotros!
¡Desechad el polvo de los siglos y el óxido de las cadenas!
¡Siembra el mundo con semillas de inmortalidad!
En las nubes de tormenta hay un enjambre de relámpagos ardientes,
El mundo terrenal está lleno de lúpulos verdes,
Y me lo pondrás en la primavera.
Una guirnalda de botellas1: el tiempo está cerca.
¡Crece, tribu terrenal inmortal!
Traducción de E. Birukova
Amo mi orilla arenosa
Donde en el otoño solitario
Las cigüeñas construyen nidos.
Donde las flores florecen blancas como la nieve.
Y bandadas de gansos de países fríos
En invierno encuentran refugio.
Aquí toman el sol suave
Una manada de tortugas perezosas.
Barcos de pesca por las tardes.
Ellos vienen aquí...
Amo mi orilla arenosa
Donde en el otoño solitario
Las cigüeñas construyen nidos.
¿Te encantan los matorrales del bosque?
En su orilla
Donde hay una maraña de ramas,
Donde las sombras inestables se balancean,
¿Dónde está el ágil camino de la serpiente?
Se dobla alrededor de los troncos mientras corre,
Y encima está el bambú.
Agitando cien manos verdes,
Y hay frescor alrededor de la penumbra,
Y el silencio alrededor...
Allí al amanecer y al anochecer,
Pasando por las arboledas sombrías,
Las mujeres se reúnen cerca del muelle
Y los niños hasta que oscurezca
Las balsas flotan en el agua...
¿Te encantan los matorrales del bosque?
En su orilla
Donde hay una maraña de ramas,
Donde se balancean las sombras inestables.
Y entre nosotros fluye el río.
Entre tú y yo -
Y las orillas de una canción interminable
Canta con su propia onda.
estoy tumbado en la arena
En su orilla desierta.
estas de tu lado
Caminé a través de una arboleda fresca hasta el río.
Con jarra.
Escuchamos la canción del río durante mucho tiempo.
Junto contigo.
Escuchas una canción diferente en tu orilla,
¿Qué estoy en mi...?
El río fluye entre nosotros,
Entre tú y yo
Y las orillas de una canción interminable
Canta con su propia onda.
Estoy dando vueltas por los bosques como loco.
Como un ciervo almizclero, no puedo encontrarlo
Paz, impulsada por su olor.
¡Oh, noche falgun!- todo pasa corriendo:
Y el viento del sur y la droga de la primavera.
¿Qué objetivo me llamó en la oscuridad?
Y el deseo brotó de mi pecho.
Corre muy por delante
Luego crece y se convierte en un guardián obsesivo.
Me rodea como un espejismo nocturno.
Ahora el mundo entero está ebrio de mi deseo,
Pero no recuerdo qué me emborrachó...
Lo que persigo es la locura y el engaño,
Y lo que se da solo no me resulta agradable.
Ay, mi pipa se ha vuelto loca:
Llora sola, se enfurece sola,
Los sonidos frenéticos se volvieron locos.
Los atrapo, extiendo mis manos...
Pero un sistema mesurado no se le da a un loco.
Corro por el mar de sonidos sin timón...
Lo que persigo es la locura y el engaño,
Y lo que se da solo no me resulta agradable.
Traducción de V. Markova
Apareció una multitud de nubes de color azul oscuro, encabezadas por Asharkh.
¡No salgas de casa hoy!
Torrentes de lluvia arrasaron la tierra e inundaron los arrozales.
Y más allá del río hay oscuridad y el rugido del trueno.
El viento susurra en la playa vacía, las olas susurran al correr.
La ola es impulsada, presionada, dibujada...
Ya está oscureciendo, hoy no habrá ferry.
¿Escuchas a una vaca mugir en la puerta? Ya es hora de que vaya al granero.
Un poco más y oscurecerá.
Mirad si han regresado los que estaban en el campo por la mañana.
es hora de que regresen.
El pastor se olvidó del rebaño: vagaba al azar.
Un poco más y oscurecerá.
¡No salgas, no salgas de casa!
Ha caído la tarde, hay humedad y languidez en el aire.
Hay una oscuridad húmeda en el camino, está resbaladizo caminar por la orilla.
Mire cómo el cuenco de bambú acuna el sueño nocturno.
Traducción de M. Petrovykh
Las nubes entran en el patio del srabon, las alturas rápidamente se oscurecen,
Acepta, alma, su trayectoria de vuelo, corre hacia lo desconocido,
Vuela, vuela hacia el espacio infinito, conviértete en cómplice del misterio,
No tengas miedo de separarte del calor de la tierra, tu rincón natal,
Deja que el dolor en tu corazón arda con el frío fuego del relámpago,
Ora, alma, con toda destrucción, dando a luz al trueno con hechizos.
Entra en el lugar secreto de los secretos y, abriéndote camino con tormentas eléctricas,
En los sollozos de la noche del fin del mundo: fin, fin.
Traducción de M. Petrovykh
Toda destrucción
La desgracia final reina por todas partes.
Ella llenó el mundo entero de sollozos,
Lo inundé todo como agua de sufrimiento.
Y el relámpago entre las nubes es como un surco.
En la orilla lejana el trueno no quiere cesar,
El loco salvaje se ríe una y otra vez,
Sin control, sin vergüenza.
La desgracia final reina por todas partes.
La vida ahora está ebria con la juerga de la muerte,
Ha llegado el momento y compruébalo tú mismo.
Dale todo, dale todo.
Y no mires atrás con desesperación,
Y ya no escondas nada,
Inclinando la cabeza hacia el suelo.
No quedaba ningún rastro de paz.
La desgracia final reina por todas partes.
Debemos elegir el camino ahora:
El fuego en tu cama se ha apagado,
La casa se perdió en la oscuridad total,
Una tormenta ha estallado en su interior y arrecia dentro de él,
La estructura es impresionante hasta la médula.
¿No puedes oír la fuerte llamada?
¿Tu país, flotando hacia ninguna parte?
La desgracia final reina por todas partes.
¡Qué vergüenza! ¡Y deja de llorar innecesariamente!
¡No escondas tu rostro del horror!
No pases el borde del sari sobre tus ojos.
¿Por qué hay una tormenta en tu alma?
¿Tus puertas todavía están cerradas?
¡Rompe el castillo! ¡Irse! Desaparecerá pronto
Y alegrías y tristezas para siempre.
La desgracia final reina por todas partes.
¿Es realmente en un baile, en un balanceo amenazador?
¿Las pulseras de tus pies no suenan?
El juego con el que llevas el sello.
El destino mismo. ¡Olvídate de lo que pasó antes!
Ven con ropa rojo sangre,
¿Cómo llegaste entonces como novia?
En todas partes, en todas partes: el último problema.
Traducción de A. Akhmatova1
Héroe de Bengala
Detrás del muro de Bhulubabu, perdiendo peso por el cansancio,
Lee la tabla de multiplicar en voz alta.
Aquí, en esta casa, se encuentra la morada de los amigos de la iluminación.
La mente joven se alegra de aprender.
Nosotros, B.A. y M.A., mi hermano mayor y yo,
Lea tres capítulos seguidos.
La sed de conocimiento entre los bengalíes ha resucitado.
Leemos. Se quema queroseno.
Muchas imágenes aparecen en la mente.
Aquí está Cromwell, guerrero, héroe, gigante,
Decapitó al gobernante de Gran Bretaña.
La cabeza del rey rodó como un mango,
Cuando el niño lo tira del árbol con un palo.
La curiosidad crece... Leemos durante horas y horas
Cada vez más persistentes, cada vez más incansables.
La gente se sacrifica por su patria,
Entran en batalla por la religión,
Están listos para separarse de sus cabezas.
En nombre de un elevado ideal.
Me recuesto en mi silla y leo vorazmente.
Es acogedor y fresco bajo nuestro techo.
Los libros están escritos de forma inteligente y coherente.
Sí, aprenderás mucho leyendo.
Recuerdo los nombres de aquellos que están en busca de conocimiento.
En el poder de la audacia
Embárcate en un viaje...
Nacimiento... Muerte... Detrás de la fecha está la fecha...
¡No pierdas ni un minuto!
Todo esto lo anoté en un cuaderno.
Lo sé: muchos tuvieron que sufrir
Por la santa verdad había una vez.
Hojeamos libros eruditos,
Brillamos con nuestra elocuencia,
Parece que nos hemos hecho adultos...
¡Abajo la humillación! ¡Abajo la sumisión!
Abarrotando día y noche, luchamos por nuestros derechos.
Grandes esperanzas, grandes palabras...
Inevitablemente, mi cabeza dará vueltas aquí
¡Inevitablemente entrarás en un frenesí!
No somos más estúpidos que los británicos. ¡Olvídate del miedo a ellos!
Nos vemos un poco diferentes a ellos,
¡Pero ese no es el punto!
Somos hijos de la gloriosa Bengala,
Es poco probable que cedamos ante los británicos.
Hemos leído todos los libros en inglés.
Les escribimos comentarios en bengalí.
Las plumas nos sirven bien.
“Arios” - dijo Max Müller.
Y aquí estamos, sin conocer ninguna preocupación,
Decidió que cada bengalí es un héroe y un profeta.
Y que no es pecado que ahora duermamos hasta tarde.
¡No permitiremos engaños!
¡Dejaremos entrar la niebla!
¡Qué vergüenza quienes no reconocieron la grandeza de Manu!
Tocamos el cordón sagrado y maldecimos al blasfemo.
¿Qué? ¿No somos geniales? Vamos,
Dejemos que la ciencia refute la calumnia.
Nuestros antepasados disparaban con arco.
¿O esto no se menciona en los Vedas?
Gritamos fuerte. ¿No es ese el punto?
El valor ario no ha disminuido.
Gritaremos con valentía en las reuniones.
Sobre nuestras victorias pasadas y futuras.
El santo permaneció en constante meditación,
Mezcló arroz sobre hojas de palma con plátano,
Respetamos a los santos, pero nos atraen más los gourmets,
Nos adaptamos a la edad apresuradamente.
Comemos en la mesa, vamos a hoteles,
No vamos a clase durante semanas enteras.
Hemos preservado la pureza, marchando hacia metas elevadas,
Pues Manu fue leído (en traducción, claro).
Al leer el Samhita, mi corazón se llena de deleite.
Lo que sí sabemos, sin embargo, es que los pollos son comestibles.
Nosotros, tres hermanos famosos,
Nimai, Nepah y Bhuto,
Querían ilustrar a sus compatriotas.
Hicimos girar la varita mágica del conocimiento en cada oído.
Periódicos... Reuniones mil veces por semana.
Parece que lo hemos aprendido todo.
Deberíamos oír hablar de las Termópilas,
Y la sangre, como la mecha de una lámpara, se enciende en las venas.
No podemos mantener la calma
El maratón recordando la gloria de la Roma inmortal.
¿Entendería esto un analfabeto?
Abrirá su boca asombrado,
Y mi corazón está a punto de romperse,
Me atormenta la sed de gloria.
¡Al menos deberían leer sobre Garibaldi!
También podrían sentarse en la silla,
Podría luchar por el honor nacional
Y por el éxito del progreso.
Hablaríamos de varios temas,
Escribiríamos poemas juntos
Todos escribiríamos en los periódicos,
Y la prensa florecería.
Pero por ahora no es apropiado soñar con esto.
La literatura no les interesa.
Desconocen la fecha de nacimiento de Washington,
No habían oído hablar del gran Mazzini.
¡Pero Mazzini es un héroe!
Luchó por la ventaja de su nativo.
¡Patria! ¡Cúbrete la cara de vergüenza!
Aún eres un ignorante.
Me rodeé de montones de libros
Y se acercó con avidez a la fuente del conocimiento.
Nunca me separo de los libros ni por un momento.
El lápiz y el papel son inseparables de mí.
¡Me dejaría boquiabierto! La sangre arde. Inspiración
Estoy abrumado por el poder.
Quiero disfrutar de lo bello.
Quiero convertirme en un estilista de primera.
Por el bien común.
La batalla de Nezby... ¡Lee sobre ella!
Cromwell el inmortal es más fuerte que los titanes.
¡No me olvidaré de él hasta mi muerte!
Libros, libros... Detrás del montón hay un montón...
¡Oye, doncella, trae rápidamente un poco de cebada!
¡Ahh, Noni-babu! ¡Hola! Día tres
¡Perdí jugando a las cartas! No sería mala idea vengarse hoy.
Traducción de V. Mikushevich
Ha llegado el momento de recoger las melodías, queda un largo camino por delante.
Retumbó el último trueno, el ferry atracó en la orilla.
Bhadro apareció sin incumplir los plazos.
En el bosque de Kadamba, una ligera capa de polen de flores se vuelve amarilla.
Las inflorescencias de la ketoca son olvidadas por la abeja inquieta.
Abrazado por el silencio del bosque, el rocío acecha en el aire,
Y en la luz de toda la lluvia sólo hay resplandores, reflejos, insinuaciones.
Traducción de M. Petrovykh
Mujer
No eres sólo la creación de Dios, no eres un producto de la tierra,—
Un hombre te crea a partir de su belleza espiritual.
Para ti, oh mujer, los poetas han tejido un traje querido,
Arden los hilos dorados de las metáforas en tu ropa.
Pintores inmortalizaron tu apariencia femenina en lienzo
En una grandeza sin precedentes, en una pureza asombrosa.
¿Cuántos inciensos y colores diferentes te trajeron como regalo?
Cuantas perlas son del abismo, cuanto oro es de la tierra.
¿Cuántas flores delicadas se arrancan para ti en los días de primavera?
¿Cuántos insectos han sido exterminados para colorear tus pies?
En estos saris y colchas, escondiendo mi mirada tímida,
Inmediatamente te volviste más inaccesible y cien veces más misterioso.
Tus rasgos brillaban distintos en el fuego de los deseos.
Eres mitad criatura, mitad imaginación.
Traducción de V. Tushnova
Vida
En este mundo soleado no quiero morir
Me gustaría vivir para siempre en este bosque florido,
Donde la gente se va y vuelve
Donde palpitan los corazones y las flores recogen rocío.
La vida transcurre sobre la tierra en cadenas de días y noches,
Un cambio de encuentros y separaciones, una serie de esperanzas y pérdidas, -
Si escuchas alegría y dolor en mi canción,
Esto significa que las auroras de la inmortalidad iluminarán mi jardín en la noche.
Si la canción muere, entonces, como todos los demás, pasaré por la vida.
Una gota sin nombre en la corriente de un gran río;
Cultivaré canciones en el jardín como flores.
Deja que la gente cansada entre en mis macizos de flores,
Que se inclinen ante ellos, que recojan flores sobre la marcha,
Tirarlos cuando los pétalos se conviertan en polvo.
Traducción de N. Voronel.
La vida es preciosa
Sé que esta visión algún día llegará a su fin.
A mis párpados pesados caerá el último sueño.
Y la noche, como siempre, llegará y brillará con rayos brillantes.
En el universo despierto, la mañana llegará nuevamente.
El juego de la vida seguirá, ruidoso como siempre,
La alegría o la desgracia aparecerán bajo cada techo.
Hoy con tales pensamientos miro el mundo terrenal,
Una curiosidad codiciosa me controla hoy.
Mis ojos no ven nada insignificante por ningún lado,
Cada centímetro de tierra me parece impagable.
Cada pequeña cosa es querida y necesaria para el corazón,
¡El alma, inútil en sí misma, no tiene precio!
Necesito todo lo que tuve y todo lo que no tuve
Y lo que una vez rechacé, lo que no pude ver.
Traducción de V. Tushnova
Desde las nubes: el rugido de un tambor, un rugido poderoso.
incesante...
Una ola de zumbido sordo agitó mi corazón,
Su paliza fue ahogada por un trueno.
El dolor acechaba en el alma, como en un abismo; más tristemente,
cuanto más sin palabras
Pero pasó un viento húmedo y el bosque susurró durante mucho tiempo.
Y mi dolor de repente empezó a sonar como una canción.
Traducción de M. Petrovykh
De la oscuridad vine, donde rugen las lluvias. Ahora estás solo, encerrado.
¡Refugia a tu viajero bajo los arcos del templo!
De caminos lejanos, de lo más profundo del bosque, te traje jazmín,
Soñando atrevidamente: ¿te gustaría tejerlo en tu cabello?
Lentamente regresaré a la oscuridad, lleno del sonido de las cigarras,
No diré una palabra, solo llevaré la flauta a mis labios.
Mi canción, mi regalo de despedida, que te envía en tu camino.
Traducción de Yu.Neumann.
Indio, no venderás tu orgullo,
¡Deja que el vendedor ambulante te mire con insolencia!
Vino desde Occidente a esta región:
Pero no te quites la bufanda ligera.
Camina con firmeza por tu camino,
Sin escuchar discursos falsos y vacíos.
Tesoros escondidos en tu corazón
Decorarán con dignidad una casa humilde,
La frente está revestida con una corona invisible,
El dominio del oro siembra el mal,
No hay límites para el lujo desenfrenado
¡Pero no te avergüences, no te caigas de bruces!
Con vuestra pobreza os haréis ricos,
La paz y la libertad inspirarán el espíritu.
Traducción de N. Stefanovich
india-lakshmi
Oh tú que encantas a la gente,
Oh tierra, brillando con el brillo de los rayos del sol,
gran Madre de madres,
Los valles bañados por el susurro del Indo, el viento del bosque,
cuencos temblorosos,
Con la corona de nieve del Himalaya volando hacia el cielo
En tu cielo salió por primera vez el sol, por primera vez los bosques
los santos escucharon los Vedas,
Por primera vez, leyendas y canciones vivas sonaron en vuestros hogares
y en los bosques, en las extensiones de los campos;
Tú eres nuestra riqueza siempre floreciente, que donas a las naciones.
taza llena
Eres Jumna y Ganga, no más bella, más libre, eres
¡Néctar de la vida, leche materna!
Traducción de N. Tikhonov
Hacia la civilización
Devuélvenos el bosque. Toma tu ciudad, llena de ruido y neblina de humo.
Tomad vuestras piedras, vuestros hierros, vuestros troncos caídos.
¡Civilización moderna! ¡Devorador de Almas!
Devuélvenos sombra y frescor en el silencio sagrado del bosque.
Estos baños vespertinos, la luz del atardecer sobre el río,
Un rebaño de vacas pastando, las tranquilas canciones de los Vedas,
Puñados de cereales, hierbas, ropa devuelta de la corteza,
Conversación sobre las grandes verdades que siempre tuvimos en el alma,
Estos días que pasamos estuvieron inmersos en la reflexión.
Ni siquiera necesito placeres reales en tu prisión.
Quiero libertad. quiero sentir que estoy volando otra vez
Quiero que la fuerza vuelva a mi corazón nuevamente.
Quiero saber que los grilletes están rotos, quiero romper las cadenas.
Quiero volver a sentir el eterno temblor del corazón del universo.
Traducción de V. Tushnova
Karma
Llamé al criado esta mañana y no pude comunicarme.
Miré: la puerta estaba abierta. No se ha vertido agua.
El vagabundo no volvió a pasar la noche.
Sin ella, lamentablemente, no encontraré ropa limpia.
No sé si mi comida está lista.
Y el tiempo siguió y siguió... ¡Oh, entonces! OK entonces.
Déjalo venir. Le daré una lección al perezoso.
Cuando vino a saludarme a mitad del día,
Doblando las palmas respetuosamente,
Dije enojado: "Fuera de la vista ahora mismo,
No necesito gente perezosa en mi casa”.
Mirándome fijamente, escuchó en silencio el reproche.
Luego, después de dudar en responder,
Teniendo dificultad para pronunciar las palabras, me dijo: “Mi niña
Murió hoy antes del amanecer”.
Dijo y se apresuró a comenzar su trabajo lo antes posible.
Armado con una toalla blanca,
Él, como siempre antes, limpió, frotó y frotó diligentemente,
Hasta que termine con el último.
* Karma - construcción venganza.
Traducción de V. Tushnova.
Llorar
No puedes hacernos retroceder
Nadie nunca.
Y aquellos que bloquean nuestro camino,
La desgracia aguarda, los problemas.
Estamos rompiendo los vínculos. Vaya, vaya -
¡A través del calor, a través del frío del mal tiempo!
Y a los que nos tejen redes,
Llega allí tú mismo.
Les esperan problemas, problemas.
Ese es el grito de Shiva. canta a lo lejos
Su cuerno de llamada.
El cielo del mediodía está llamando
Y mil caminos.
El espacio se fusiona con el alma,
Los rayos son embriagadores y la mirada enojada.
Y los que aman la oscuridad de los agujeros,
Los rayos siempre dan miedo.
Les esperan problemas, problemas.
Lo conquistaremos todo, y las alturas de los picos,
Y cualquier océano.
¡Oh, no seas tímido! Usted no está solo,
Los amigos siempre están contigo.
Y para aquellos que están atormentados por el miedo,
Quien se marchitó solo
Quédate entre cuatro paredes
Durante muchos años.
Les esperan problemas, problemas.
Shiva despertará. Sonará la trompeta.
Nuestro estandarte volará al espacio.
Las barreras caerán. El camino está abierto.
Una larga disputa ha terminado.
Deja que el océano revuelto hierva1
Y él nos dará la inmortalidad.
Y para aquellos que honran la muerte como a Dios,
¡No evites el juicio!
Les esperan problemas, problemas.
Traducción de A. Revich
Cuando el sufrimiento conducirá
Yo a tu puerta,
Llámalo tú mismo
Ábrele la puerta.
Renunciará a todo para
Experimenta las manos del cautiverio feliz;
El empinado se apresurará por el camino.
A la luz de tu hogar...
Llámalo tú mismo
Ábrele la puerta.
Del dolor salgo con canción;
Habiéndola escuchado,
Sólo por un minuto, sal a la noche,
Sal de tu casa.
Como vencejo atrapado en la oscuridad por la tormenta,
Esa canción toca el suelo.
hacia mi pena
Date prisa en la oscuridad
Oh, llámalo tú mismo
Ábrele la puerta.
Traducción de T. Spendiarova
Cuando no te veo en mis sueños,
Me parece que esta susurrando hechizos
El suelo desaparecerá bajo tus pies.
Y aferrarse al cielo vacío,
Levantando las manos, quiero horrorizado.
Me despierto asustado y veo
Como si hilas lana, agachándote,
Sentado inmóvil a mi lado,
Representando toda la paz de la creación.
Traducción de A. Akhmatova
Érase una vez, avergonzada por el traje de boda,
Aquí, en el mundo del bullicio, te acercaste a mí,
Y el tacto de las manos temblaba.
¿Fue un capricho del destino que todo sucediera de repente?
No fue una arbitrariedad, ni un momento fugaz,
Pero es una providencia secreta y un mandato de lo alto.
Y viví mi vida con mi sueño favorito,
Que seremos, tú y yo, unidad y pareja.
¡Cuán ricamente bebiste de mi alma!
¡Cuántas corrientes frescas derramó una vez en ella!
Lo que creamos con entusiasmo, con vergüenza,
En trabajos y vigilias, en victorias y problemas,
Entre altibajos, algo que siempre está vivo,
¿Quién es capaz de completarlo? Sólo tú y yo, nosotros dos.
Traducción de S. Shervinsky
¿Quién eres tú, distante? cantó en la distancia
La flauta... balanceada, la serpiente bailaba,
Escuchar el canto de una tierra desconocida.
¿De quién es esta canción? ¿Qué regiones?
La flauta nos está llamando... ¿es tu flauta?
Estás dando vueltas. Disperso, se elevó
Pelo, anillos. Ligero como el viento,
Tu capa se rasga entre las nubes,
Los arcos del arco iris se lanzan hacia arriba.
¡Brillo, despertar, confusión, despegue!
Hay emoción en las aguas, la espesura canta,
Las alas hacen ruido. De lo profundo a lo alto
Todo se abre - almas y puertas, -
Tu flauta está en una cueva escondida,
¡La flauta me llama imperiosamente hacia ti!
Notas bajas, notas altas.
Mezclando sonidos, innumerables ondas!
¡Olas sobre olas y otra vez una ola!
Los sonidos estallan al borde del silencio.
En las grietas de la conciencia, en sueños vagos,...
¡El sol se emborracha, la luna se ahoga!
¡La danza extática se acerca cada vez más!
Veo el secreto, veo lo escondido,
envuelto en un torbellino, en una alegría ardiente:
Allí en el calabozo, en la cueva, en el desfiladero,
¡La flauta está en tus manos! Flautas divertidas,
Arrebatando de una nube un rayo borracho,
Irrumpe en el suelo desde la oscuridad
Jugos: ¡en champa, hojas y flores!
Como murallas, a través de presas,
Adentro a través de las paredes, a través del espesor, a través de los pilotes.
Piedra - ¡a las profundidades! ¡En todos lados! En todos lados
¡Una llamada y un hechizo, un milagro sonoro!
Dejando la oscuridad
Los rastreos centenarios
Escondida en la cueva del corazón hay una serpiente.
Oscuridad retorcida
Ella se acostó en silencio.
Ella escucha la flauta, ¡la flauta es tuya!
Ay, encanta, encanta, y desde el fondo
Ella saldrá al sol, a tus pies.
¡Llama, rescata, arrebata de aquellos!
En un rayo brillante visible desde todas partes,
Será como espuma, como torbellino y como ola,
Fusionados en danza con todo y con todos,
Pase el cursor sobre el timbre
Soltando el capó.
¿Cómo se acercará al bosque florido?
Al cielo y brillar,
¡Al viento y chapoteando!
¡Borracho de luz! ¡Todo a la luz!
Traducción de Z. Mirkina
Madre Bengala
En virtudes y vicios, en el cambio de altibajos, pasiones,
¡Oh mi Bengala! Haz que tus hijos sean adultos.
No guardes las rodillas de tu madre encerradas en sus casas,
Que sus caminos diverjan en las cuatro direcciones.
Que se dispersen por todo el país, que vaguen aquí y allá,
Que busquen un lugar en la vida y que lo encuentren.
No los enreden como niños, tejiendo una red con prohibiciones,
Que aprendan a tener valor en el sufrimiento, que sean dignos.
encontrarse con la muerte.
Que luchen por el bien, alzando la espada contra el mal.
Si amas a tus hijos, Bengala, si quieres salvarlos,
Delgadas, respetables, con el silencio eterno en la sangre,
Aléjame de mi vida habitual, aléjame de los umbrales.
Niños: ¡setenta millones! Madre cegada por el amor
Los criaste para que fueran bengalíes, pero no los hiciste humanos.
Traducción de V. Tushnova
Metáfora
Cuando no tienes fuerzas suficientes para superar los obstáculos en el río,
El limo cubre el agua estancada con una mortaja.
Cuando por todas partes se levanta un muro de viejos prejuicios,
El país se está volviendo helado e indiferente.
El camino que recorren sigue siendo un camino muy transitado,
No se perderá, no se cubrirá de malas hierbas.
Se cerraron los códigos de mantras y se bloquearon los caminos del país.
La corriente se ha detenido. Ella no tiene adónde ir.
Traducción de V. Tushnova
Las olas del mar
(Escrito con motivo de la muerte
barcos con peregrinos cerca de la ciudad de Puri)
En la oscuridad, como un delirio incoherente, celebra tu destrucción.
¡Oh infierno salvaje!
Ese silbido frenético de vientos o millones de alas
¿Están haciendo ruido por todos lados?
Y el cielo se fusionó instantáneamente con el mar para que la mirada del universo
Retrocede, cegador.
O el relámpago es una flecha repentina o es una terrible flecha blanca.
¿Sonrisas malvadas retorcidas?
Sin corazón, sin oído ni vista, corre ebrio.
El ejército de algunos gigantes.
Destruye todo con locura.
Sin color, sin formas, sin líneas. En el abismo negro y sin fondo.
Confusión, ira.
Y el mar se agita con un grito y late con una risa salvaje,
Osatánev.
Y busca a tientas: ¿dónde está el borde para que pueda ser aplastado contra él?
¿Dónde está la línea?
Vasuki con un rugido, un chillido, rompe los ejes en salpicaduras.
Con un golpe de cola.
La Tierra se ha hundido en alguna parte y todo el planeta se está poniendo tormentoso.
Conmocionado.
Y las redes del sueño se desgarran.
Inconsciencia, Viento. Nubes. No hay ritmo ni armonías.
Sólo el baile de un hombre muerto.
La muerte vuelve a buscar algo: se necesita sin contar.
Y sin fin.
Hoy, en la oscuridad plomiza, necesita nuevas presas.
¿Y qué? Al azar,
Sin sentir distancias, algunas personas están en la niebla.
Están volando hacia su muerte.
Su camino es irreversible. Se adapta a varios cientos
Gente en el barco.
¡Cada uno se aferra a su vida!
Ya es difícil defenderse. Y la tormenta abandona el barco:
"¡Vamos! ¡Vamos!"
Y el mar espumoso truena, haciéndose eco del huracán:
"¡Vamos! ¡Vamos!"
Rodeando por todos lados, la muerte azul se arremolina,
Me puse pálida de ira.
Ahora no podrás contener la presión y el barco colapsará pronto:
La ira del mar es terrible.
¡Por la tormenta y esto es una broma! Todo está confuso, mezclado.
Y el cielo y la tierra...
Pero el timonel está al mando.
Y la gente, a través de la oscuridad y la ansiedad, a través del rugido, clama a Dios:
“¡Oh, todo bueno!
¡Ten piedad, oh grande!” Hay oraciones y gritos:
"¡Ahorrar! ¡Cubrelo!"
¡Pero es demasiado tarde para llamar y orar! ¿Dónde está el sol? ¿Dónde está la cúpula estelar?
¿Dónde está la gracia de la felicidad?
¿Y hubo años sin retorno? ¿Y aquellos que fueron tan amados?
¡Aquí es la madrastra, no la madre!
Abismo. Truenos. Todo es salvaje y desconocido.
Locura, oscuridad...
Y los fantasmas son infinitos.
El lado de hierro no pudo soportarlo, el fondo se rompió y el abismo
La boca está abierta.
¡No es el Todopoderoso quien reina aquí! Aquí está la naturaleza muerta del depredador.
¡Poder ciego!
En la impenetrable oscuridad resuena con fuerza el llanto de un niño.
Confusión, temblor...
Y el mar es como una tumba: lo que no fue o fue -
No lo entenderás.
Es como si un viento furioso apagara las lámparas de alguien...
Y a la misma hora
La luz de la alegría se ha apagado en alguna parte.
¿Cómo podría surgir una mente libre sin ojos en el caos?
Después de todo, materia muerta.
Un comienzo sin sentido: no entendí, no me di cuenta
Mí mismo.
¿De dónde viene la unidad de los corazones, la valentía de la maternidad?
Los hermanos se abrazaron
Decir adiós, anhelar, llorar... Oh, rayo de sol caliente,
¡Oh pasado, vuelve!
Impotente y tímidamente a través de sus lágrimas brillaron
Esperanza de nuevo:
La lámpara estaba encendida por el amor.
¿Por qué siempre nos rendimos dócilmente a la muerte negra?
Verdugo, hombre muerto,
El monstruo espera ciego para devorar todo lo sagrado.
Entonces se acabó.
Pero incluso antes de morir, sosteniendo al niño contra mi corazón,
La madre no retrocede.
¿Es realmente todo en vano? No, la muerte malvada no tiene poder.
¡Quítale al niño!
Aquí hay un abismo y una avalancha de olas, hay una madre protegiendo a su hijo,
Estar solo.
¿A quién se le da para quitarle su poder?
Su poder es infinito: bloqueó al niño,
Cubriéndolo contigo mismo.
Pero en el reino de la muerte, ¿de dónde viene el amor con tal milagro?
¿Y esta es la luz?
En él está el grano inmortal de la vida, una fuente milagrosa.
Innumerables recompensas.
¿A quién tocará esta ola de calor y luz?
Encontrará a su madre.
Oh, que para ella se haya levantado todo el infierno, pisoteando la muerte con amor,
¡Y una tormenta amenazante!
¿Pero quién le dio tanto amor?
El amor y la crueldad de la venganza siempre existen juntos.
Entrelazados, luchando.
Esperanzas, miedos y ansiedades viven en una cámara:
Conectividad en todas partes.
Y todos, divirtiéndose y llorando, resuelven un problema:
¿Dónde está la verdad, dónde está la mentira?
La naturaleza golpea a gran escala, pero no habrá miedo en el corazón,
Cuando llegas a amar.
Y si la alternancia de florecimiento y marchitamiento,
Victoria, grilletes -
¿Solo una disputa interminable entre dos dioses?
Traducción de N. Stefanovich
Valiente
O las mujeres no pueden luchar
¿Forjar tu destino?
O allí, en el cielo,
¿Está decidida nuestra suerte?
¿Debería estar al borde del camino?
Párese humilde y ansiosamente
Espera la felicidad en el camino
Como un regalo del cielo... ¿O no puedo encontrar la felicidad por mi cuenta?
quiero esforzarme
Persiguiéndolo, como en un carro,
Trayendo el caballo indomable.
Creo: me está esperando.
Un tesoro que, como un milagro,
Sin escatimarme, lo conseguiré.
No timidez de niña, ni pulseras tintineantes,
Y deja que el coraje del amor me guíe,
Y con valentía tomaré mi corona nupcial,
El crepúsculo no puede ser una sombra sombría.
Eclipsa un momento feliz.
Quiero que mi elegido comprenda
No hay en mí timidez de humillación,
Y el orgullo del respeto propio,
Y luego frente a él
Tiraré la tapadera de la vergüenza innecesaria.
Nos encontraremos a la orilla del mar
Y el rugido de las olas caerá como un trueno.
Para que suene el cielo.
Diré, apartándome el velo de la cara:
"¡Eres mia por siempre!"
Se oirá un ruido sordo de las alas de los pájaros.
Al oeste, superando al viento,
Los pájaros volarán a lo lejos a la luz de las estrellas.
Creador, oh, no me dejes sin palabras,
Deja que la música del alma suene en mí cuando nos encontremos.
Que nuestra palabra esté en el momento más alto.
Todo lo superior en nosotros está listo para ser expresado,
Deja que el discurso fluya
Transparente y profundo,
Y deja que el amado entienda
Todo lo que me resulta inexpresable,
Deja que un torrente de palabras fluya desde tu alma.
Y, habiendo sonado, se congelará en silencio.
Traducción de M. Zenkevich
Vivimos en el mismo pueblo.
Vivo en el mismo pueblo que ella.
Sólo en esto tuvimos suerte: ella y yo.
Tan pronto como el tordo empiece a silbar cerca de su casa,
Mi corazón inmediatamente comenzará a bailar en mi pecho.
Un par de lindos corderos criados
Por la mañana pastamos bajo el sauce;
Si, habiendo roto la cerca, entran al jardín,
Los acaricio y los pongo de rodillas.
Vivimos casi uno al lado del otro: yo estoy allí,
Aquí está ella, sólo nos separa el prado.
Habiendo dejado su bosque, tal vez a nuestra arboleda.
De repente, un enjambre de abejas entró con un zumbido.
Esas rosas que están en la próxima hora de oración.
Son arrojados al agua desde el ghat como regalo a Dios,
Clavado a nuestro ghat por una ola;
Y sucede, desde su cuartel en la primavera.
Traen flores a nuestro mercado para venderlas.
Nuestro pueblo se llama Khonjon,
Nuestro río se llama Ondzhona,
Todos aquí saben mi nombre,
Y simplemente se llama nuestra Ronjona.
Ese pueblo fue abordado por todos lados.
Bosques de mango y campos verdes.
En primavera brota el lino en su campo,
Levantándose sobre nuestro cáñamo.
Si las estrellas se elevaran sobre su hogar,
Entonces el viento del sur sopla sobre nosotros,
Si los aguaceros inclinan sus palmeras hacia el suelo,
Hay una flor clave que florece en nuestro bosque.
Nuestro pueblo se llama Khonjon,
Nuestro río se llama Ondzhona,
Todos aquí saben mi nombre,
Y simplemente se llama nuestra Ronjona.
Traducción de T. Spendiarova
Imposible
¿Soledad? ¿Qué significa? Pasan los años
Estás caminando por el desierto, sin saber por qué ni dónde.
La luna conduce la nube sobre el follaje del bosque,
El corazón de la noche fue cortado por un rayo con un movimiento de espada,
Oigo a Varuni chapotear, su corriente corriendo hacia la noche.
Mi alma me dice: lo imposible no se puede superar.
Cuantas veces con mal tiempo por la noche en mis brazos
Mi amado se quedó dormido escuchando la lluvia y el verso.
El bosque susurró, perturbado por el sollozo de un arroyo celestial,
Cuerpo y espíritu se fusionaron, nacieron mis deseos,
La noche lluviosa me dio sentimientos preciosos,
Me adentro en la oscuridad, deambulando por el camino mojado,
Y en mi sangre se escucha un largo canto de lluvia.
Una ráfaga de viento trajo el dulce olor a jazmín.
El olor a madera de maloti, el olor a trenzas de niña;
En las trenzas de mi querida, estas flores olían igual, exactamente igual.
Pero el alma dice: lo imposible no se puede superar.
Perdido en mis pensamientos, deambulo por algún lugar al azar.
Hay una casa de alguien en mi camino. Ya veo: las ventanas están en llamas.
Escucho los sonidos de un sitar, la melodía de una canción sencilla,
Esta es mi canción, regada con una cálida lágrima,
Ésta es mi gloria, ésta es la tristeza que se ha ido.
Pero el alma dice: lo imposible no se puede superar.
Traducción de A. Revich.
El crepúsculo desciende y el borde azul del sari
Envuelve al mundo en su suciedad y humo,—
La casa está en ruinas, la ropa rota y es vergonzosa.
Oh, que, como tardes tranquilas,
El dolor por ti descenderá a mi pobre espíritu y a las tinieblas.
Toda la vida quedará envuelta en su antigua melancolía,
Cuando avanzaba, estaba agotado, frágil y cojo.
Oh, déjala estar en el alma, fusionando el mal con el bien,
Él me dibujará un círculo para el dolor dorado.
No hay deseos en el corazón, las preocupaciones callan...
No volvamos a caer en una rebelión muda.
Todo lo que fue se ha ido... Hacia allá voy,
Donde la llama está incluso en la lámpara de la cita,
Donde el gobernante del universo está eternamente feliz.
Traducción de S. Shervinsky
Noche
¡Oh noche, noche solitaria!
Bajo el vasto cielo
Te sientas y susurras algo.
Mirando a la cara del universo
Desenredo mi cabello
Cariñosa y oscura...
¿Qué cantas, oh noche?
Escucho tu llanto de nuevo.
Pero tus canciones hasta el día de hoy.
No puedo comprender.
Mi espíritu es levantado por ti,
La visión se ve nublada por el sueño.
Y alguien en el desierto de mi alma
canta contigo,
Como tu propio hermano
Perdido en mi alma, solo,
Y buscando ansiosamente caminos.
Él canta los himnos de tu patria.
Y está esperando una respuesta.
Y, habiendo esperado, se acerca...
Como si estos sonidos fugitivos
Despiertan el recuerdo de alguien pasado,
Era como si aquí se riera y llorara.
E invitó a alguien a su casa estrellada.
Quiere venir aquí de nuevo.
Y no encuentro la manera...
Cuantas medias palabras cariñosas y tímidas
media sonrisa,
Viejas canciones y suspiros del alma,
Cuantas tiernas esperanzas y conversaciones de amor,
Cuantas estrellas, cuantas lagrimas en silencio,
Ay noche, él te dio
¡Y enterrado en tu oscuridad!..
Y estos sonidos y estrellas flotan,
Como mundos convertidos en polvo
En tus mares infinitos.
Y cuando me siento solo en tu orilla,
Canciones y estrellas me rodean,
la vida me abraza
Y, haciendo señas con una sonrisa,
Flota hacia adelante
Y florece, y se funde en la distancia, y llama...
Noche, hoy vine de nuevo,
Para mirarte a los ojos,
quiero estar en silencio por ti
Y quiero cantar para ti.
¿Dónde están mis canciones anteriores y las mías?
risa perdida
Y un enjambre de sueños olvidados,
Guarda mis canciones, noche,
Y construyeles una tumba.
Noche, vuelvo a cantar para ti,
Lo sé, noche, soy tu amor.
Esconde la canción de la intensa malicia,
Entiérralo en la tierra preciada...
El rocío caerá lentamente,
Los bosques suspirarán rítmicamente.
Silencio, sostenido con tu mano,
Él vendrá allí con cuidado...
Sólo a veces, deslizándose por una lágrima,
Una estrella caerá sobre la tumba.
Traducción de D. Golubkov
¡Oh boyshakh llameante, escucha!
Deja que tu amargo suspiro de ascético anuncie la desintegración
apogeo,
La basura colorida será arrastrada, dando vueltas en el polvo.
La bruma de las lágrimas se disipará en la distancia.
Supera el cansancio terrenal, destrúyelo.
Bañarse en el calor abrasador, sumergirse en tierra firme.
Destruye el cansancio de la vida cotidiana en un incendio furioso,
Con el estruendoso rugido del caparazón hicieron descender la redención,
¡Cúrate de la paz dichosa!
Traducción de M. Petrovykh
¡Oh, la unidad de mente, espíritu y carne mortal!
El misterio de la vida, que está en un ciclo eterno.
Desde hace siglos no se interrumpe, lleno de fuego,
En el cielo hay un juego mágico de noches y días estrellados.
El universo encarna sus preocupaciones en los océanos,
En las rocas escarpadas hay severidad, ternura en los amaneceres.
carmesí.
Una red de existencias moviéndose por todas partes,
Cada uno siente magia y milagro dentro de sí mismo.
A veces ondas desconocidas atraviesan el alma
fluctuaciones, fluctuaciones
Cada uno contiene el universo eterno dentro de sí mismo.
El lecho de unión con el gobernante y creador,
Llevo el trono inmortal de la deidad en mi corazón.
¡Oh belleza sin límites! ¡Oh rey de la tierra y del cielo!
Fui creado por ti como el más maravilloso de los milagros.
Traducción de N. Stefanovich
Oh, sé que pasarán
mis dias pasaran
Y algún año a primera hora de la tarde
El sol apagado, despidiéndose de mí,
Sonríeme con tristeza
En uno de los últimos minutos.
La flauta sonará alargada por el camino,
Un buey de cuernos empinados pacerá tranquilamente cerca del arroyo,
Un niño correrá por la casa
Los pájaros empezarán sus cantos.
Y pasarán los días, pasarán mis días.
te pido una cosa,
Te ruego una cosa:
Déjame averiguarlo antes de irme.
¿Por qué fui creado?
¿Por qué me llamaste?
¿Mundo Verde?
¿Por qué el silencio de la noche me obligó?
Escuche el sonido de los discursos de las estrellas,
¿Por qué te importaba?
¿Alma el resplandor del día?
Eso es lo que estoy rogando.
Cuando mis días terminen
El término terrenal terminará,
Quiero que mi canción se escuche hasta el final,
Para que una nota clara y sonora lo corone.
Para que la vida dé frutos,
Como una flor
Quiero eso en el resplandor de esta vida.
Vi tu apariencia brillante,
Para que tu corona
Podría ponértelo
Cuando finalice el plazo.
Traducción de V. Tushnova1
Chica común
Soy una chica de Ontokhpur. Claro,
Que no me conoces. Yo leo
Tu última historia “Guirnalda”
Flores descoloridas", Shorot-Babu
Tu heroína rapada
Murió a los treinta y cinco años.
Desde los quince años le han sucedido desgracias.
Me di cuenta de que realmente eres un mago:
Dejaste que la chica triunfara.
Te contaré sobre mí. soy un poco viejo
Pero ya he atraído un corazón
Y ella sentía un temor recíproco hacia él.
¡Pero qué soy yo! soy una chica como todas
Y en su juventud, muchas personas son encantadoras.
Por favor, te lo pido, escribe una historia.
Sobre una chica completamente normal.
Ella es infeliz. ¿Qué hay en las profundidades?
Ella tiene algo extraordinario escondido,
Por favor busque y muestre
Para que todos lo noten más tarde.
Ella es tan ingenua. Ella necesita
No la verdad, sino la felicidad. Es tan fácil
¡Cautivala! ahora te diré
Cómo me pasó todo esto.
Digamos que su nombre es Noresh.
Dijo que para él en el mundo.
No hay nadie, solo estoy yo solo.
No me atrevía a creer estas alabanzas,
Pero tampoco pude evitar creerlo.
Y así partió hacia Inglaterra. Pronto
Desde allí empezaron a llegar cartas,
Sin embargo, no es muy frecuente. ¡Todavía lo haría!
Pensé que no tenía tiempo para mí.
Hay toneladas de chicas allí y todas son hermosas.
Y todos son inteligentes y estarán locos.
De mi Noresh Sen, a coro
Lamentando haber estado escondido por tanto tiempo.
En la patria desde ojos iluminados.
Y en una carta escribió,
Que fui con Lizzie al mar a nadar,
Y citó poemas bengalíes.
Sobre la doncella celestial que surgió de las olas.
Luego se sentaron en la arena
Y las olas rodaban a sus pies,
Y el sol les sonrió desde el cielo.
Y Lizzie le dijo en voz baja:
“Aún estás aquí, pero pronto te irás,
Aquí está el caparazón abierto. Derramar
Al menos una lágrima y será
Ella es más querida para mí que las perlas”.
¡Qué expresiones pretenciosas!
Noresh escribió, sin embargo: “Nada,
Que las palabras son obviamente tan pomposas,
Pero suenan tan bien.
Flores de oro en diamantes macizos.
Después de todo, tampoco existe en la naturaleza y, sin embargo,
Su artificialidad no obstaculiza su precio”.
Estas comparaciones son de su carta.
Spikes secretamente atravesó mi corazón.
soy una chica sencilla y no tan
Mimado por la riqueza, para no saber.
El precio real de las cosas. ¡Pobre de mí!
Lo que digas, sucedió
Y no pude pagarle.
Te lo ruego, escribe una historia.
Sobre una chica sencilla con la que puedes
Dile adios desde lejos y para siempre
Manténgase en un círculo selecto de conocidos,
Cerca del dueño de siete autos.
Me di cuenta que mi vida estaba rota,
Que tuve mala suerte. Sin embargo, el uno
Que sacarás a relucir en la historia,
Déjame deshonrar a mis enemigos en venganza.
Le deseo felicidad a tu pluma.
Nombre de Malati (ese es mi nombre)
Dáselo a la chica. No me reconocerán en él.
Hay demasiados malatis para contarlos.
En Bengala, y todos son sencillos.
estan en idiomas extranjeros
No hablan, sólo saben llorar.
Dale a Malati la alegría de la celebración.
Después de todo, eres inteligente y tu bolígrafo es potente.
Como Shakuntala, templala
En el sufrimiento. Pero ten piedad de mí.
El único del que estoy hablando
Le pregunté al Todopoderoso, acostado en la noche,
Estoy privado. Guárdalo
Para la heroína de tu historia.
Que se quede en Londres durante siete años.
Siempre acortando los exámenes,
Siempre ocupado con los fans.
Mientras tanto, deja que tu Malati
Recibir el título de Doctor en Ciencias
En la Universidad de Calcuta. Hazlo
Con un solo trazo del bolígrafo
Un gran matemático. Pero esto
No te limites. Se más generoso que Dios
Y envía a tu chica a Europa.
Que las mejores mentes allí
Gobernantes, artistas, poetas,
Cautivado como una nueva estrella
Como mujer y como científica.
Que no truene en la tierra de los ignorantes,
Y en una sociedad con buena educación,
donde junto con el ingles
Suenan francés y alemán. Necesario,
Para que haya nombres alrededor de Malati
Y se prepararon recepciones en su honor,
Para que la conversación fluya como la lluvia,
Y para que en las corrientes de elocuencia
Ella nadó con más confianza
Que un barco con excelentes remeros.
Imagínese cómo zumban a su alrededor:
"El calor de la India y las tormentas están en esta mirada".
Permítanme señalar, por cierto, que en mi
A los ojos, a diferencia de tu Malati,
Sólo el amor por el creador brilla
¿Y qué con tus pobres ojos?
no he visto ninguno aqui
Un europeo bien educado.
Déjala presenciar sus victorias.
Noresh se levanta, apartado por la multitud.
¿Entonces que? ¡No continuaré!
Aquí es donde terminan mis sueños.
Todavía te quejas del Todopoderoso,
¿Una chica sencilla que tenía coraje?
Traducción de B. Pasternak
Persona ordinaria
Al atardecer, con un palo bajo el brazo, con una carga sobre la cabeza,
Un campesino camina a casa por la orilla, por la hierba.
Si, después de siglos, por un milagro, sea el que sea,
Al regresar del reino de la muerte, aparecerá aquí nuevamente,
Del mismo modo, con el mismo bolso,
Confundido, mirando a su alrededor con asombro,—
¡Qué multitud de personas acudirán inmediatamente a él!
Cómo todos rodearán al extraterrestre, sin quitarle los ojos de encima,
Con qué avidez captarán cada palabra.
Sobre su vida, sobre la felicidad, la tristeza y el amor,
De la casa y de los vecinos, del campo y de los bueyes,
Sobre sus pensamientos campesinos, sus asuntos cotidianos.
Y la historia de él, que no es famoso por nada,
Entonces a la gente le parecerá un poema de poemas.
Traducción de V. Tushnova
Renuncia
A última hora, ¿quién quiso renunciar al mundo?
“Hoy iré a Dios, mi casa se ha convertido en una carga para mí.
¿Quién me mantuvo en mi umbral con brujería?
Dios le dijo: “Yo soy”. El hombre no lo escuchó.
Frente a él en la cama, respirando serenamente en sueños,
La joven esposa apretó al bebé contra su pecho.
“¿Quiénes son ellas, las criaturas de Maya?” - preguntó el hombre.
Dios le dijo: “Yo soy”. El hombre no escuchó nada.
El que quería irse del mundo se levantó y gritó: “¿Dónde estás?
¿deidad?"
Dios le dijo: “Aquí”. El hombre no lo escuchó.
El niño se quejó, lloró en sueños y suspiró.
Dios dijo: “Vuelve”. Pero nadie lo escuchó.
Dios suspiró y exclamó: “¡Ay! Como desées,
¿Dónde me encontrarás si me quedo aquí?
Traducción de V. Tushnova
Transportar
¿Quién eres? Tu nos estas transportando
Oh hombre del ferry.
te veo todas las noches
De pie en el umbral de la casa,
Oh hombre del ferry.
Cuando el mercado termine,
Jóvenes y viejos deambulan por la orilla,
Allí, al río, en una ola humana.
mi alma se siente atraída
Oh hombre del ferry.
Hacia el atardecer, a otra orilla
Dirigió el ferry para que funcionara,
Y una canción surge en mí,
Vago, como un sueño,
Oh hombre del ferry.
Miro directamente a la superficie del agua,
Y la humedad de las lágrimas llena la mirada.
La luz del atardecer cae sobre mí
No tiene peso en el alma
Oh hombre del ferry.
Tus labios son mudos,
Oh hombre del ferry.
Lo que está escrito en tus ojos
Claro y familiar
Oh hombre del ferry.
Apenas te miro a los ojos,
Comprendo la profundidad.
Allí, al río, en una ola humana.
mi alma se siente atraída
Oh hombre del ferry.
Traducción de T. Spendiarova
Por la noche, los rebaños estrellados deambulan al son de la flauta.
Tú, invisible, siempre pastas a tus vacas en el cielo.
Las vacas portadoras de luz iluminan el huerto,
Dispersándose en todas direcciones entre flores y frutos.
Al amanecer huyen, sólo el polvo se arremolina detrás de ellos.
Los traes de vuelta a tu redil con música nocturna.
Dejo que mis deseos, sueños y esperanzas se dispersen.
Oh pastor, llegará mi tarde. ¿Los reunirás entonces?
Traducción de V. Potapova
mañana de vacaciones
Por la mañana mi corazón se abrió sin darme cuenta,
Y el mundo fluyó hacia él como una corriente viva.
Confundido, seguí con mis ojos
Detrás de los rayos dorados de las flechas.
Apareció el carro de Aruna,
Y el pájaro de la mañana se despertó
Saludando el amanecer, ella chirrió,
Y todo a nuestro alrededor se volvió aún más hermoso.
Como un hermano, el cielo me gritó: “¡Ven!”>>
Y caí, aferrada a su pecho,
Me levanté por la viga hacia el cielo, arriba,
La generosidad del sol se derramó en mi alma.
¡Tómame, oh corriente solar!
Apunta el barco de Aruna hacia el este.
Y en el océano azul sin límites
¡Llévame, llévame contigo!
Traducción de N. Podgorichani
Ven, oh tormenta, no perdones mis ramas secas,
Ha llegado la hora de nuevas nubes, es hora de nuevas lluvias,
Que la noche brillante sea un torbellino de danza, una lluvia de lágrimas.
El color descolorido de años pasados pronto desaparecerá.
¡Que todo lo que está destinado a irse, se vaya rápido, rápido!
Extenderé la estera por la noche en mi casa vacía.
Me cambié de ropa; tenía frío bajo la lluvia que lloraba.
El valle está inundado de agua y el río corre por las orillas.
Y como más allá de la línea de la muerte, la vida despertó en mi alma.
Traducción de M. Petrovykh
Ebrio
¡Oh, borrachera, intoxicada inconsciencia!
Vas, abriendo las puertas de un tirón,
Lo pierdes todo en una noche,
Te vas a casa con la cartera vacía.
Habiendo despreciado las profecías, sigues tu camino.
Al contrario de los calendarios, signos,
Vagas por el mundo sin caminos,
Arrastrando un montón de hechos vacíos;
Expones la vela a una borrasca,
El timonel está cortando la cuerda.
Estoy dispuesto, hermanos, a aceptar vuestro voto:
¡Emborrachate y vete al infierno!
Llevo muchos años acumulando sabiduría,
Comprendió persistentemente el bien y el mal,
He acumulado tanta basura en mi corazón,
Lo que se volvió demasiado pesado para mi corazón.
Ay cuantas noches y días he matado
¡En la más sobria de todas las empresas humanas!
Vi mucho, mis ojos se debilitaron
Me volví ciego y decrépito por el conocimiento.
Mi carga está vacía, todo mi equipaje está vacío.
Deja que el viento de tormenta se disipe.
Entiendo hermanos, la felicidad es sólo
¡Emborrachate y vete al infierno!
¡Oh, enderezaos, tortuosidad de la duda!
¡Oh embriaguez salvaje, desvíame!
Ustedes demonios deben agarrarme.
¡Y quita la protección de Lakshmi!
Hay hombres de familia, toneladas de trabajadores,
Su era pacífica se vivirá con dignidad,
Hay grandes ricos en el mundo,
Los hay más pequeños. ¡Quien pueda!
Que sigan viviendo como vivieron.
Llévame, llévame, ¡oh borrasca loca!
Lo he comprendido todo: la mejor ocupación:
¡Emborrachate y vete al infierno!
De ahora en adelante, lo juro, lo dejaré todo.
Una mente ociosa y sobria, que incluye...
Teorías, sabiduría de las ciencias.
Y todo el entendimiento sobre el bien y el mal.
Vaciaré el vaso de la memoria,
Siempre olvidaré tanto la tristeza como el dolor,
Lucho por un mar de vino espumoso,
Lavaré risas en este mar agitado.
Que me arranquen la dignidad,
¡Me estoy dejando llevar por un huracán borracho!
Juro seguir el camino equivocado:
¡Emborrachate y vete al infierno!
Traducción de A. Revich
Raja y su esposa
Había una vez un Raja en el mundo...
Ese día fui castigado por el Raja.
Por entrar al bosque sin preguntar
Salió y se subió a un árbol que había allí.
Y desde arriba, completamente solo,
Vi bailar un pavo real azul.
Pero de repente se quebró debajo de mí.
Una ramita y caímos, la ramita y yo.
Luego me senté encerrado
No comí mis pasteles favoritos
El rajá no recogió frutos en el jardín,
Por desgracia, no asistí a la celebración...
¿Quién me castigó, dime?
¿Quién se esconde bajo el nombre de ese Raja?
Y el rajá tenía esposa.
Amable, hermosa, honor y alabanza para ella...
La obedecí en todo...
Habiendo aprendido sobre mi castigo,
Ella me miró
Luego, inclinando la cabeza con tristeza,
Rápidamente fue a su paz
Y cerró la puerta con fuerza detrás de ella.
No he comido ni bebido en todo el día.
Yo tampoco fui a las vacaciones...
Pero mi castigo ha terminado.
¿Y en brazos de quién me encontré?
Quien me besó entre lágrimas,
¿Mecido en tus brazos como un pequeño?
¿Quien era ese? ¡Decir! ¡Decir!
Bueno, ¿cómo se llama la esposa de ese rajá?
Traducción de A. Efron
Por el bien de la mañana venidera, que encenderá las luces de la felicidad,
Patria mía, anímate y conserva la pureza.
Sé libre en cadenas, tu templo, aspirante.
Date prisa y decora con flores festivas.
Y deja que la fragancia llene tu aire,
Y deja que el aroma de tus plantas suba hasta el cielo,
En el silencio de la espera, inclinándose ante la eternidad,
Siente la conexión viva con la luz imparable.
¿Qué más consolará, regocijará y fortalecerá?
¿Entre graves desgracias, pérdidas, pruebas, agravios?
La mujer que era querida para mí.
Una vez viví en este pueblo.
El camino hacia el muelle del lago conducía,
A las pasarelas podridas sobre escalones temblorosos.
El nombre de este pueblo lejano,
Quizás sólo los residentes lo sabían.
El viento frío traído desde el borde.
Un aroma terroso en los días nublados.
Así crecían a veces sus impulsos,
Los árboles del bosque estaban inclinados.
En el barro de un campo licuado por la lluvia
El arroz verde estaba ahogado.
Sin la estrecha participación de un amigo,
que vivió allí en aquellos años,
Probablemente no lo sabría en el área.
Ni lago, ni arboleda, ni pueblo.
Ella me llevó al templo de Shiva,
Ahogándose en la densa sombra del bosque.
Gracias a conocerla, yo
Recuerdo las vallas del pueblo.
No conocería el lago, pero este remanso
Ella cruzó nadando.
A ella le encantaba nadar en este lugar
Hay huellas de sus ágiles pies en la arena.
Sosteniendo cántaros sobre mis hombros,
Las campesinas salieron del lago con agua.
Los hombres la recibieron en la puerta,
Cuando pasamos por el campo del asentamiento.
Vivía en un asentamiento suburbano,
¡Qué poco ha cambiado todo a nuestro alrededor!
Barcos de vela en el viento fresco
Como antaño, se deslizan sobre el lago hacia el sur.
Los campesinos esperan en la orilla del ferry.
Y discuten asuntos rurales.
No estaría familiarizado con el cruce.
Si tan solo ella no viviera aquí.
Traducción de B. Pasternak
Tubo
Tu pipa yace en el polvo,
Y no me mires.
El viento amainó, la luz se apagó a lo lejos.
¡Ha llegado la hora de la desgracia!
La lucha llama a los luchadores a la batalla,
¡Ordena a los cantantes que canten!
¡Elige tu camino rápidamente!
El destino aguarda en todas partes.
Yaciendo vacío en el polvo
Trompeta de valentía.
Por la tarde fui a la capilla,
Sosteniendo flores contra tu pecho.
Quería de la tormenta de la existencia.
Encuentre un refugio confiable.
Estaba exhausto por las heridas en mi corazón.
Y pensé que llegaría el momento,
Y el arroyo me lavará la suciedad,
Y seré limpio...
Pero a través de mis caminos
Tu trompeta ha caído.
La luz brilló, iluminando el altar,
Altar y oscuridad
Una guirnalda de nardos, como antaño,
Ahora hablaré con los dioses.
De ahora en adelante la vieja guerra
Cuando termine, seré recibido por el silencio.
Tal vez pagaré la deuda con el cielo...
Pero vuelve a llamar (a un esclavo
Convertir uno en un minuto)
Trompeta silenciosa.
La piedra mágica de la juventud
¡Tócame rápido!
Deja que derrame su luz, regocijándose
¡Delicia de mi alma!
Perforando el pecho de la oscuridad negra,
Lanzando una llamada a los cielos,
Despertar el horror sin fondo
En la tierra que se viste de oscuridad,
Deja que el guerrero cante la melodía
¡Trompeta de tus victorias!
Y lo sé, sé que es un sueño
Se alejará de mis ojos.
En el pecho - como en el mes del parto -
Chorros de agua rugen.
Alguien vendrá corriendo cuando llame,
Alguien llorará amargamente
La cama de noche temblará.
¡Destino terrible!
Suena a alegría hoy
Gran trompeta.
queria pedir paz
Encontré una vergüenza.
Póntelo de manera que cubra todo el cuerpo,
Armadura de ahora en adelante.
Que el nuevo día amenace con el desastre,
Seguiré siendo yo mismo.
Que el dolor dado por ti
Ya llegará la celebración.
Y estaré por siempre con la trompeta
¡Tu valentía!
Traducción de A. Akhmatova
La pesadez de la resina viscosa en el aroma sueña con derramarse,
El aroma está listo para quedar encerrado en resina para siempre.
Y la melodía pide movimiento y busca ritmo,
Y el ritmo se apresura hacia el pase de lista de modos melodiosos.
Busca una sensación y una forma vagas y bordes claros.
La forma se desvanece en la niebla y se funde en un sueño informe.
Lo ilimitado pide límites y contornos ajustados,
En cien años
¿Quién serás?
¿Lector de los poemas que me dejaron?
En el futuro, dentro de cien años,
podrán transmitir un pedazo de mis amaneceres,
La ebullición de mi sangre
Y el canto de los pájaros y la alegría de la primavera,
Y la frescura de las flores que me regalan,
Y sueños extraños
¿Y ríos de amor?
¿Me salvarán las canciones?
¿En el futuro, dentro de cien años?
No lo sé, y sin embargo, amigo, esa puerta que da al sur,
Abrir; sentarse junto a la ventana, y luego,
Dalí estaba envuelto en la bruma de los sueños,
Recuerda eso
¿Qué en el pasado, exactamente cien años antes que tú,
Temblando inquieto y jubiloso, abandonando el abismo del cielo,
Se acercó al corazón de la tierra y la calentó con saludos.
Y luego, liberado de las cadenas por la llegada de la primavera,
Borracho, loco, el más impaciente del mundo.
El viento llevando polen y el olor de las flores en sus alas,
viento del sur
Se abalanzó e hizo florecer la tierra.
El día era soleado y maravilloso. Con el alma llena de canciones,
Entonces apareció un poeta en el mundo,
Quería que las palabras florecieran como flores,
Y el amor me calentó como la luz del sol
En el pasado, exactamente cien años antes que tú.
En el futuro, dentro de cien años,
Poeta cantando nuevas canciones.
Llevaré saludos míos a tu casa.
Y la joven primavera de hoy
Para que la corriente primaveral de mi canción se fusione, sonando,
Con el latir de tu sangre, con el zumbido de tus abejorros
Y con el susurro de las hojas que me llama
En el futuro, dentro de cien años.
Traducción de A. Sendyk
Algo de toques ligeros, algo de palabras vagas,
Así surgen los cánticos, una respuesta a una llamada lejana.
Champak en medio del cuenco de primavera,
verter en el fuego de la floración
Los sonidos y los colores me dirán:
Este es el camino de la inspiración.
Algo aparecerá en un estallido instantáneo,
Visiones en el alma - sin número, sin contar,
Pero algo desapareció, sonó y no se pudo captar la melodía.
Entonces el minuto se reemplaza por el minuto: el repique de las campanas.
Traducción de M. Petrovykh
Shakespeare
Cuando tu estrella se iluminó sobre el océano,
Para Inglaterra ese día te convertiste en un hijo deseable;
Ella te consideraba su tesoro,
Tocando mi mano en tu frente.
Ella te meció un momento entre las ramas;
Las mantas no estuvieron sobre ti por mucho tiempo.
Niebla en medio de la hierba resplandeciente de rocío,
En los jardines, donde un enjambre de chicas bailaba divirtiéndose.
Ya había sonado tu himno, pero las arboledas dormían tranquilas.
Entonces la distancia apenas se movió:
Tu firmamento te sostuvo en sus brazos,
Y ya brillabas desde las alturas del mediodía
Y iluminó consigo mismo al mundo entero, como un milagro.
Han pasado siglos desde entonces. Hoy -como en todas partes-
Desde las costas indias, donde crecen hileras de palmeras,
Entre las ramas temblorosas cantan tus alabanzas.
Traducción de A. Akhmatova
tribu joven
Oh joven, oh tribu atrevida,
Siempre en sueños, en sueños locos;
Al luchar contra lo que se ha quedado obsoleto, te adelantas a los tiempos.
A la hora sangrienta del amanecer en nuestra tierra natal
Que cada uno hable de lo suyo.
Habiendo despreciado todas las discusiones, en el calor de la embriaguez,
¡Vuela al espacio y deshazte de la carga de la duda!
¡Crece, oh tribu terrenal salvaje!
El viento incontenible sacude la jaula.
Pero nuestra casa está vacía, en ella reina el silencio.
Todo está inmóvil en la habitación apartada.
Un pájaro decrépito se posa en una percha,
La cola está hacia abajo y el pico bien cerrado,
Inmóvil, como una estatua, durmiendo;
El tiempo se detuvo en su prisión.
¡Crece, obstinada tribu terrenal!
Los ciegos no ven que la primavera está en la naturaleza:
El río ruge, la presa se rompe,
Y las olas vagaban libres.
Pero los niños de las tierras inertes duermen
Y no quieren caminar en el polvo,—
Se sientan en las alfombras, encerrados en sí mismos;
Permanecen en silencio, cubriéndose la coronilla del sol.
¡Crece, tribu terrenal atribulada!
La indignación estallará entre los rezagados.
Los rayos de la primavera dispersarán los sueños.
"¡Qué desgracia!" - gritarán confundidos.
Tu poderoso golpe los alcanzará.
Saltarán de la cama en una furia ciega,
Armados, se lanzarán a la batalla.
La verdad luchará con la mentira, el sol con la oscuridad.
¡Crece, poderosa tribu terrenal!
Frente a nosotros está el altar de la diosa de la esclavitud.
Pero llegará la hora y él caerá.
¡Locura, invade, arrasa con todo lo que hay en el templo!
El estandarte ondeará, un torbellino se precipitará,
Tu risa partirá los cielos como un trueno.
Rompe el recipiente de los errores, todo lo que hay en él,
Tómalo para ti - ¡Oh carga gozosa!
¡Crece, tribu terrenal insolente!
¡Habiendo renunciado al mundo, seré libre!
Abreme espacio,
Seguiré adelante incansablemente.
Me esperan muchos obstáculos y tristezas,
Y mi corazón se acelera en mi pecho.
Dame firmeza, disipa las dudas,—
Que el escriba se vaya de viaje con todos.
¡Crece, oh tribu terrenal libre!
¡Oh eterna juventud, quédate siempre con nosotros!
¡Desechad el polvo de los siglos y el óxido de las cadenas!
¡Siembra el mundo con semillas de inmortalidad!
En las nubes de tormenta hay un enjambre de relámpagos ardientes,
El mundo terrenal está lleno de lúpulos verdes,
Y me lo pondrás en la primavera.
Una guirnalda de botellas1: el tiempo está cerca.
¡Crece, tribu terrenal inmortal!
Traducción de E. Birukova
Amo mi orilla arenosa
Donde en el otoño solitario
Las cigüeñas construyen nidos.
Donde las flores florecen blancas como la nieve.
Y bandadas de gansos de países fríos
En invierno encuentran refugio.
Aquí toman el sol suave
Una manada de tortugas perezosas.
Barcos de pesca por las tardes.
Ellos vienen aquí...
Amo mi orilla arenosa
Donde en el otoño solitario
Las cigüeñas construyen nidos.
¿Te encantan los matorrales del bosque?
En su orilla
Donde hay una maraña de ramas,
Donde las sombras inestables se balancean,
¿Dónde está el ágil camino de la serpiente?
Se dobla alrededor de los troncos mientras corre,
Y encima está el bambú.
Agitando cien manos verdes,
Y hay frescor alrededor de la penumbra,
Y el silencio alrededor...
Allí al amanecer y al anochecer,
Pasando por las arboledas sombrías,
Las mujeres se reúnen cerca del muelle
Y los niños hasta que oscurezca
Las balsas flotan en el agua...
¿Te encantan los matorrales del bosque?
En su orilla
Donde hay una maraña de ramas,
Donde se balancean las sombras inestables.
Y entre nosotros fluye el río.
Entre tú y yo -
Y las orillas de una canción interminable
Canta con su propia onda.
estoy tumbado en la arena
En su orilla desierta.
estas de tu lado
Caminé a través de una arboleda fresca hasta el río.
Con jarra.
Escuchamos la canción del río durante mucho tiempo.
Junto contigo.
Escuchas una canción diferente en tu orilla,
¿Qué estoy en mi...?
El río fluye entre nosotros,
Entre tú y yo
Y las orillas de una canción interminable
Canta con su propia onda.
Estoy dando vueltas por los bosques como loco.
Como un ciervo almizclero, no puedo encontrarlo
Paz, impulsada por su olor.
¡Oh, noche falgun!- todo pasa corriendo:
Y el viento del sur y la droga de la primavera.
¿Qué objetivo me llamó en la oscuridad?
Y el deseo brotó de mi pecho.
Corre muy por delante
Luego crece y se convierte en un guardián obsesivo.
Me rodea como un espejismo nocturno.
Ahora el mundo entero está ebrio de mi deseo,
Pero no recuerdo qué me emborrachó...
Lo que persigo es la locura y el engaño,
Y lo que se da solo no me resulta agradable.
Ay, mi pipa se ha vuelto loca:
Llora sola, se enfurece sola,
Los sonidos frenéticos se volvieron locos.
Los atrapo, extiendo mis manos...
Pero un sistema mesurado no se le da a un loco.
Corro por el mar de sonidos sin timón...
Lo que persigo es la locura y el engaño,
Y lo que se da solo no me resulta agradable.
Traducción de V. Markova
Apareció una multitud de nubes de color azul oscuro, encabezadas por Asharkh.
¡No salgas de casa hoy!
Torrentes de lluvia arrasaron la tierra e inundaron los arrozales.
Y más allá del río hay oscuridad y el rugido del trueno.
El viento susurra en la playa vacía, las olas susurran al correr.
La ola es impulsada, presionada, dibujada...
Ya está oscureciendo, hoy no habrá ferry.
¿Escuchas a una vaca mugir en la puerta? Ya es hora de que vaya al granero.
Un poco más y oscurecerá.
Mirad si han regresado los que estaban en el campo por la mañana.
es hora de que regresen.
El pastor se olvidó del rebaño: vagaba al azar.
Un poco más y oscurecerá.
¡No salgas, no salgas de casa!
Ha caído la tarde, hay humedad y languidez en el aire.
Hay una oscuridad húmeda en el camino, está resbaladizo caminar por la orilla.
Mire cómo el cuenco de bambú acuna el sueño nocturno.
Traducción de M. Petrovykh
10 minutos para leer.
Vistas 2.1k. Publicado el 19 de septiembre de 2017Rabindranath Tagore es una personalidad ampliamente conocida no sólo en su India natal, sino en todo el mundo. Escritor, poeta, artista, compositor, figura pública: sorprendentemente, todos estos talentos encajan en una sola persona.
Gracias a él tuvo lugar la formación de la literatura y la música de Bengala, y la alta espiritualidad de su personalidad permitió el nacimiento de una filosofía especial. Tagore se convirtió en el primer asiático cuyos logros en poesía y creatividad artística fueron considerados tan significativos para todo el mundo que recibieron el Premio Nobel.
La infancia y juventud de Rabindranath.
Rabindranath Tagore (Robindronath Thakur) nació el 7 de mayo de 1861 en el norte de Calcuta en la finca de Joasanko Thakur Bari. Era el menor de los hijos de Sharada Devi (1830-1875) y Debendranath Tagore (1817-1905). La familia de Rabindranath pertenecía a una familia antigua y noble.
Entre sus antepasados se encuentra el fundador de la religión, Adi Dharm. Mi padre era brahmán, por lo que a menudo hacía peregrinaciones a lugares sagrados.. El hermano mayor de Rabindanath, Dwijendranath, estaba muy desarrollado y tenía talento, y también era matemático, músico y poeta. Los hermanos del medio no se alejaron mucho de Dwijendranath. Se convirtieron en filósofos famosos y lograron un éxito considerable en el teatro y la poesía. El sobrino de Rabindranath se hizo famoso por hacer una contribución factible al idioma bengalí moderno, convirtiéndose en uno de los fundadores de la nueva escuela.
Como ya se ha dicho, la familia Tagore tenía una posición especial en la sociedad. Como eran terratenientes (zamindars), personas influyentes, famosas o simplemente talentosas (figuras públicas, escritores, artistas, políticos) a menudo se reunían en su casa.
Como puede verse, Rabindranath desde su nacimiento Crecí en un ambiente bohemio, rodeado de espiritualidad y pensamiento poco convencional., por lo que no debería sorprendernos que haya elegido el camino de la creatividad desde muy temprano.
A la edad de cinco años, Rabindranath fue enviado al Seminario Oriental y luego a la Escuela Normal. No se puso mucho énfasis en el conocimiento. Mantener una disciplina estricta era una prioridad, por lo que Tagore prefería caminar por el barrio.
A los 8 años, el niño escribió su primer poema. . A la edad de 11 años se sometió a upanayana (un rito de iniciación para estudiar los Vedas y recibir el cordón sagrado de upavita) y luego emprendió con su padre un viaje por las propiedades familiares, que duró varios meses. Durante este tiempo, el niño logró disfrutar de impresionantes vistas y enamorarse aún más de la belleza natural de la India. Rabindranath logró obtener una excelente educación. Él Estudió muchas disciplinas, interesándose tanto en las ciencias exactas como en las artes.. Además, dominaba algunos idiomas, incluidos el sánscrito y el inglés. Al final, un desarrollo tan diversificado ayudó a formar una personalidad asombrosa: altamente espiritual, patriótica y llena de amor por todo lo que existe. Cuando Rabindranath tenía 14 años, su madre murió. Y esto se convirtió en una prueba difícil para él.
A los 17 años, Tagore publicó el poema "La historia de un poeta".. En el mismo 1878 viajó a Londres para estudiar ciencias, centrándose en el estudio de la jurisprudencia. Pero sólo pasó un año cuando el joven decidió regresar. Rabindranath, una persona creativa por naturaleza, no puede resistir su deseo de escribir, por lo que sigue el ejemplo de sus hermanos igualmente creativos y comienza a dedicarse a su actividad favorita: escribir.
El amanecer creativo de Rabindranath Tagore
En 1883, el 9 de diciembre, tuvo lugar un acontecimiento importante en la vida de Tagore: se casó con Mrinalini Devi (1873-1902), a quien también pertenecía. Durante el tiempo asignado a esta pareja, lograron dar a luz a cinco hijos: las hijas Madhurilata, Renuka, Mira y los hijos Rathindranath y Samindranath.
En este mundo soleado no quiero morir
Me gustaría vivir para siempre en este bosque florido,
Donde la gente se va y vuelve
Donde palpitan los corazones y las flores recogen rocío.
La vida transcurre sobre la tierra en cadenas de días y noches,
Un cambio de encuentros y separaciones, una serie de esperanzas y pérdidas, -
Si escuchas alegría y dolor en mi canción,
Esto significa que las auroras de la inmortalidad iluminarán mi jardín en la noche.
Si la canción muere, entonces, como todos los demás, pasaré por la vida.
Una gota sin nombre en la corriente de un gran río;
Cultivaré canciones en el jardín como flores.
Deja que la gente cansada entre en mis macizos de flores,
Que se inclinen ante ellos, que recojan flores sobre la marcha,
Tirarlos cuando los pétalos se conviertan en polvo.
(Rabindranath Tagore)
Rabindranath Tagore
(Escritor y figura pública, poeta, músico y artista indio. Ganador del Premio Nobel de Literatura en 1913. Escribió en bengalí).
“Cuando pienso en una energía inquebrantable, en un entusiasmo bendito, en la cultura pura, siempre aparece ante mí la imagen de Rabindranath Tagore, tan cercana a mí. El potencial de este espíritu debe ser grande para poder implementar incansablemente los fundamentos de la verdadera cultura. Después de todo, las canciones de Tagore son llamados inspirados a la cultura, su oración por una gran cultura, su bendición para quienes buscan el camino de la ascensión. Sintetizando esta enorme actividad: todos subiendo la misma montaña, penetrando en los callejones más estrechos de la vida, ¿cómo puede alguien resistirse a un sentimiento de alegría inspiradora? Tan bendita, tan hermosa es la esencia de los cantos, llamados y obras de Tagore”.
Realmente me encantan las siguientes líneas de la obra de Tagore: “Que no ore para estar protegido de los peligros, sino sólo para ser valiente al enfrentarlos. Sí, no pido que se calme mi dolor, sino sólo que mi corazón lo supere. Que no busque aliados en la batalla de la vida, sino sólo mis propias fuerzas. Concédeme la fuerza para no ser cobarde, sintiendo Tu Misericordia sólo en mis éxitos, pero déjame sentir el apretón de Tu Mano en mis errores”.
Cartas de E.I. Roerich en nueve volúmenes/Cartas. Tomo VI (1938-1939), página 3 5. 35. E. I. Roerich - F. A. Butsen 5 de abril de 1938
Poesía, extractos de obras, líneas filosóficas.
El Sol es el gran poeta en el mesurado coro de planetas.
El Todopoderoso me respetó mientras pude rebelarme, pero cuando caí a sus pies, me descuidó.
La luz de la mañana es de un azul celestial.
Por el toque de las palmas de los santos.
La tierra multicolor ha despertado.
Si contemplo el mundo a través de cánticos
La comprensión del mundo se vuelve disponible para mí.
La luz celestial, llena de bienaventuranza, suena como música verbal.
El polvo de la tierra despierta la voz de la inspiración.
Es como si el mundo entrara en el alma y se deshiciera de su caparazón.
El corazón responde con temblor a cada hoja.
En este océano de sentimientos, las formas se colapsan y los bordes,
El universo entero está en estrecha unidad conmigo.
Gente feliz, haz felices a todos,
Porque el amor es gracia, no pecado.
Es propio del bien conducir al bien,
La generosidad es un apoyo en el camino.
La verdad brillará en los cielos nocturnos,
Capaz de salvar en un mundo de dudas;
En el camino el amor te deleitará y las vicisitudes todo lo superarán,
Él recompensará con nuevas fuerzas y concederá el éxito a los silenciosos.
Estamos languideciendo en el mundo, estamos afligidos en el mundo,
Pero recuerda: el amante es inquebrantable;
El burro tenía sed junto al estanque.
"Está oscuro", gritó indignado, "¡agua!"
Quizás el agua sea oscura para un burro.
Es brillante para mentes iluminadas.
Una flor no es consciente de su belleza: lo que fácilmente recibió, fácilmente lo regala.
Cuando el servicio, una vez hecho realidad, tiene pleno poder sobre ti, te das cuenta de que es hermoso.
Los vientos arrancan las flores.
Este es un trabajo inútil:
Porque las flores en el polvo sólo morirán en vano.
El que, habiendo cogido una flor, la tejió en su corona,
Salvé el tesoro y la decoración del abandono.
Doy canciones a quienes pueden entenderlas,
Encuéntralo entre el polvo del camino y recógelo con respeto.
Traemos la sustancia dulce del exterior.
La esencia de la alegría está en sí misma.
Entrada y salida - por las mismas puertas,
¿Sabes algo de esto, ciego?
Si el camino de salida está bloqueado,
La forma de entrar está cerrada ante ti.
Con una sonrisa, entró la estrella del alba, calentada de alegría,
En la última página de la oscuridad, un canto acogedor del amanecer.
No te di felicidad,
Acabo de darte libertad,
La última víctima brillante de la separación.
la noche se iluminó.
Y no queda nada -
Sin amargura, sin arrepentimiento,
Sin dolor, sin lágrimas, sin piedad,
Sin orgullo, sin desprecio.
¡No miraré atrás!
Te doy libertad.
El último regalo es precioso.
La noche de mi partida.
Reina la oscuridad eterna, encerrada en sus cámaras,
Y abres los ojos al mundo y tienes ante ti un día eterno.
Cuando se apaga la lámpara, vemos: el cielo está estrellado,
Y podemos discernir nuestro camino, aunque sea oscuro y tarde.
¿Te darás la vuelta o te acurrucarás formando una bola?
Tu lado izquierdo seguirá siendo izquierdo.
Para evitar el dolor, no existe tal misericordia.
Que entonces tengas fuerzas suficientes para soportar el dolor.
Un momento se va volando sin dejar rastro, para siempre,
Pero también sueña con no desaparecer sin dejar rastro.
¿Quién eres tú, que no abre la boca? –
Kindness pregunta en voz baja.
Y responde la mirada, cuyo resplandor
No te oscurezcas con lágrimas:
- Estoy agradecido.
El superior habló con jactancia:
-Mi morada es el cielo azul.
Y tú, oh raíz, eres habitante del subsuelo.
Pero la raíz se indignó:
- ¡Hablador ocioso!
Qué gracioso eres conmigo con tu arrogancia:
¿No soy yo quien os eleva a los cielos?
Al ver la caída de la estrella, la lámpara se rió:
- La odiosa y orgullosa mujer ha caído... ¡Se lo merece!
Y la noche le dice:
- Bueno, ríete hasta que se apague.
Probablemente hayas olvidado que el aceite se acabará pronto.
¡Oh viajero, viajero! Estas solo -
Has visto lo invisible en tu corazón.
Viste cierta señal en el cielo,
Vagando de noche.
No quedarán rastros en tu camino.
No te llevaste a nadie contigo.
Por el sinuoso camino de montaña
Decidiste subir allí
¿Dónde está el eterno resplandor de la brillante marcha?
Por la mañana la estrella muere.
Amanecer de la mañana.
Ella es el aliento de la vida joven.
Como si la hora sin luna se llenara,
En un tiempo misterioso,
Invisible para el ojo interior,
Cuando sobre la espesa oscuridad,
¿Dónde se esconde el sueño?
Está amaneciendo.
Al amanecer desde la orilla de la noche.
La noticia de la mañana llegó precipitadamente.
Y el mundo despertó renovado,
Rodeado por una valla de luz.
¡Oh noche, noche solitaria!
Bajo el vasto cielo
Mirando a la cara del universo
pelo sin trenzar
Cariñosa y oscura
¿Eres tú la que cantas, oh noche?
El despertar ha entrado en el reino del sueño,
Un temblor recorrió la tierra,
Los pájaros cantaban en las ramas,
Hay abejas zumbando sobre las flores.
***
Alguien se construyó una casa.
Entonces el mío fue destruido.
Hice una tregua -
Alguien fue a la guerra.
Si tocara las cuerdas -
En algún lugar dejó de sonar.
El círculo se cierra ahí,
¿Dónde comienza?
***
Cerramos la puerta a los errores.
La verdad está confusa: “¿Cómo entraré ahora?”
* * *
“¡Oh fruta! ¡Oh fruto! - grita la flor.
Dime, ¿dónde vives, amigo mío?
“Bueno”, se ríe la fruta, “mira:
Vivo dentro de ti”.
* * *
"¿No eres tú?", Le pregunté una vez al destino, "
¿Me estás empujando tan sin piedad por la espalda?
Ella graznó con una sonrisa malvada:
"Tu pasado te está impulsando".
* * *
El eco responde a todo lo que escucha a su alrededor:
No quiere ser deudor de nadie.
* * *
La florecita despertó. Y de repente apareció
El mundo entero está frente a él, como un enorme y hermoso jardín de flores.
Y entonces le dijo al universo, parpadeando de asombro:
“Mientras yo viva, vive también, querida”.
***
La flor se marchitó y decidió: “Problema,
La primavera ha abandonado el mundo para siempre".
***
La nube que envuelve el invierno
Condujeron por el cielo en un día de otoño.
Él mira con los ojos llenos de lágrimas,
Como si estuviera a punto de llover.
***
Ni siquiera pudiste manejarlo
Lo que surgió de forma natural.
¿Cómo te las arreglarás cuando recibas?
¿Todo lo que quieras?
***
Un hombre es peor que un animal cuando se convierte en animal.
***
Llevo muchos años acumulando sabiduría,
comprendió obstinadamente el bien y el mal,
He acumulado tanta basura en mi corazón,
que mi corazón se volvió demasiado pesado.
***
Una hoja le dijo a una flor en un bosquecillo somnoliento,
Que la sombra se enamoró apasionadamente de la luz.
La flor aprendió sobre el amante tímido.
Y sonríe todo el día.
Dichos de R. TAGORE:
De hecho, a menudo es nuestra fuerza moral la que nos permite hacer el mal con mucho éxito.
La lealtad en el amor requiere abstinencia, pero sólo con su ayuda se puede aprender el encanto más íntimo del amor.
Incluso una banda de ladrones debe cumplir con algunos requisitos morales para seguir siendo una banda; Pueden robar al mundo entero, pero no entre sí.
Si en el camino hacia la perfección se mantiene una abstinencia razonable, ningún rasgo del carácter humano se verá afectado; al contrario, todos brillarán con colores aún más brillantes.
Hay amor que flota libremente por el cielo. Este amor calienta el alma. Y hay amor que se disuelve en los asuntos cotidianos. Este amor trae calidez a la familia.
Las estrellas no temen que las confundan con luciérnagas.
Cuando una religión tiene la pretensión de obligar a toda la humanidad a aceptar su doctrina, se convierte en una tiranía.
El que piensa demasiado en hacer el bien no tiene tiempo para ser bueno.
Una mentira nunca puede convertirse en verdad si aumenta en poder.
Muchos tontos consideran que el matrimonio es una simple unión. Por eso esta unión queda tan descuidada después de la boda.
El pesimismo es una forma de alcoholismo espiritual, rechaza las bebidas saludables y se deja llevar por el vino embriagador del reproche; lo sumerge en un doloroso abatimiento, del que busca salvación en una embriaguez aún más fuerte.
Llorando por el sol, no notas las estrellas.
Al estar sumidos en los placeres, dejamos de sentir placer alguno.
Por muy feliz que se sienta un bebedor de vino, está lejos de la verdadera felicidad, porque para él es felicidad, para otros es pena; Hoy es felicidad, mañana es desgracia.
No son los golpes del martillo, sino la danza del agua lo que lleva los guijarros a la perfección.
Mujer
No eres sólo creación de Dios, no eres producto de la tierra, -
Un hombre te crea a partir de su belleza espiritual.
Para ti, oh mujer, los poetas han tejido un traje querido,
Arden los hilos dorados de las metáforas en tu ropa.
Pintores inmortalizaron tu apariencia femenina en lienzo
En una grandeza sin precedentes, en una pureza asombrosa.
¿Cuántos inciensos y colores diferentes te trajeron como regalo?
Cuantas perlas son del abismo, cuanto oro es de la tierra.
¿Cuántas flores delicadas se arrancan para ti en los días de primavera?
¿Cuántos insectos han sido exterminados para colorear tus pies?
En estos saris y colchas, escondiendo mi mirada tímida,
Inmediatamente te volviste cien veces más accesible y más misterioso.
Tus rasgos brillaban distintos en el fuego de los deseos.
Eres mitad criatura, mitad imaginación.
Traducción de V. Tushnova
Imposible
¿Soledad? ¿Qué significa? Pasan los años
Estás caminando por el desierto, sin saber por qué ni dónde.
La luna conduce la nube sobre el follaje del bosque,
El corazón de la noche fue cortado por un rayo con un movimiento de espada,
Oigo a Varuni chapotear, su corriente corriendo hacia la noche.
Mi alma me dice: lo imposible no se puede superar.
Cuantas veces con mal tiempo por la noche en mis brazos
Mi amado se quedó dormido escuchando la lluvia y el verso.
El bosque susurró, perturbado por el sollozo de un arroyo celestial,
Cuerpo y espíritu se fusionaron, nacieron mis deseos,
La noche lluviosa me dio sentimientos preciosos,
Me adentro en la oscuridad, deambulando por el camino mojado,
Y en mi sangre se escucha un largo canto de lluvia.
Una ráfaga de viento trajo el dulce olor a jazmín.
El olor a madera de maloti, el olor a trenzas de niña;
En las trenzas de mi querida, estas flores olían igual, exactamente igual.
Pero el alma dice: lo imposible no se puede superar.
Perdido en mis pensamientos, deambulo por algún lugar al azar.
Hay una casa de alguien en mi camino. Ya veo: las ventanas están en llamas.
Escucho los sonidos de un sitar, la melodía de una canción sencilla,
Esta es mi canción, regada con una cálida lágrima,
Ésta es mi gloria, ésta es la tristeza que se ha ido.
Pero el alma dice: lo imposible no se puede superar.
Traducción de A. Revich.
Noche
¡Oh noche, noche solitaria!
Bajo el vasto cielo
Te sientas y susurras algo.
Mirando a la cara del universo
Desenredo mi cabello
Cariñosa y oscura...
¿Qué cantas, oh noche?
Escucho tu llanto de nuevo.
Pero tus canciones hasta el día de hoy.
No puedo comprender.
Mi espíritu es levantado por ti,
La visión se ve nublada por el sueño.
Y alguien en el desierto de mi alma
Canta tu canción, oh amado.
Con tu voz ligera
canta contigo,
Como tu propio hermano
Perdido en mi alma, solo,
Y buscando ansiosamente caminos.
Él canta los himnos de tu patria.
Y está esperando una respuesta.
Y, habiendo esperado, se acerca...
Como si estos sonidos fugitivos
Despiertan el recuerdo de alguien pasado,
Era como si aquí se riera y llorara.
E invitó a alguien a su casa estrellada.
Quiere venir aquí de nuevo.
Y no encuentro la manera...
Cuantas medias palabras cariñosas y tímidas
media sonrisa,
Viejas canciones y suspiros del alma,
Cuantas tiernas esperanzas y conversaciones de amor,
Cuantas estrellas, cuantas lagrimas en silencio,
Ay noche, él te dio
¡Y enterrado en tu oscuridad!..
Y estos sonidos y estrellas flotan,
Como mundos convertidos en polvo
En tus mares infinitos.
Y cuando me siento solo en tu orilla,
Canciones y estrellas me rodean,
la vida me abraza
Y, haciendo señas con una sonrisa,
Flota hacia adelante
Y florece, y se funde en la distancia, y llama...
Noche, hoy vine de nuevo,
Para mirarte a los ojos,
quiero estar en silencio por ti
Y quiero cantar para ti.
¿Dónde están mis canciones anteriores y las mías?
risa perdida
Y un enjambre de sueños olvidados,
Guarda mis canciones, noche,
Y construyeles una tumba.
Noche, vuelvo a cantar para ti,
Lo sé, noche, soy tu amor.
Esconde la canción de la intensa malicia,
Enterrar en la tierra preciada...
El rocío caerá lentamente,
Los bosques suspirarán rítmicamente.
Silencio, sostenido con tu mano,
Él vendrá allí con cuidado...
Sólo a veces, deslizándose por una lágrima,
Una estrella caerá sobre la tumba.
Traducción de D. Golubkov
mañana de vacaciones
Por la mañana mi corazón se abrió sin darme cuenta,
Y el mundo fluyó hacia él como una corriente viva.
Confundido, seguí con mis ojos
Detrás de los rayos dorados de las flechas.
Apareció el carro de Aruna,
Y el pájaro de la mañana se despertó
Saludando el amanecer, ella chirrió,
Y todo a nuestro alrededor se volvió aún más hermoso.
Como un hermano, el cielo me gritó: “¡Ven!”>>
Y caí, aferrada a su pecho,
Me levanté por la viga hacia el cielo, arriba,
La generosidad del sol se derramó en mi alma.
¡Tómame, oh corriente solar!
Apunta el barco de Aruna hacia el este.
Y en el océano azul sin límites
¡Llévame, llévame contigo!
Traducción de N. Podgorichani
NUEVO TIEMPO
Todo el mundo recuerda hasta el día de hoy el estribillo de la antigua canción:
El Señor de la Danza todo lo mueve: en eterna renovación -
Una cascada de nombres, rituales, canciones, generaciones.
Aquellos que en su juventud respiraron la verdad de estas palabras...
Fueron creados de manera diferente, a partir de bases diferentes.
Todos sabían que su lámpara flotaba sobre las olas,
Trajo regalos a la diosa en las aguas sagradas.
Una sorda timidez reinaba en los pensamientos y en los corazones.
Me asustó la muerte, me asustó la vida, me atormentaba el miedo eterno.
O los gobernantes son tiranía o los enemigos están atacando,
Un hombre tímido esperaba terremotos.
Y es peligroso caminar hacia el río por un camino oscuro.
En algún lugar se esconden ladrones, pecado, desgracia, robo.
Escuchamos cuentos de hadas, donde hay muchas cosas maravillosas:
Cómo un hombre justo ardía por la ira de una diosa malvada...
De las peleas familiares vacías en los pueblos entonces
Una enemistad formidable creció y estalló.
Y se tejió una red de insidiosas intrigas y engaños,
Para que los fuertes puedan vencer más rápido a los débiles.
Los vencidos fueron expulsados, después de largas riñas,
Y otros tomaron su casa y su jardín.
Además de Dios, ¿quién ayudará y protegerá en los problemas?
Y no había otro refugio en ninguna parte.
Los pensamientos tímidos son impotentes. El hombre se quedó en silencio...
Y la anfitriona bajó la mirada frente a extraños.
Se delineó los ojos con negro y tenía una mancha en la frente.
Es hora de encender la lámpara, la habitación está a oscuras.
Reza a la tierra, al cielo, a las aguas: “¡Protégenos!”
Esperando la inevitable adversidad cada día y hora.
Para mantener vivo a un niño, se necesita brujería:
Se unta la frente con sangre de animales sacrificados.
Marcha cautelosa, mirada temerosa,
¿Cómo puede saber de dónde vienen los problemas ahora?
De noche roban en los caminos y en los densos bosques,
Y su familia está amenazada por las maquinaciones de los espíritus malignos.
En todas partes ve el sello de los crímenes y pecados.
Y no puede levantar la cabeza del horror...
La voz de alguien vuela, perturbando la oscuridad azul:
"A la derecha está el Ganges, a la izquierda está el Ganges, el banco de arena está en el medio".
Y el río chapoteaba de la misma manera, pegado a las orillas...
Las estrellas se deslizaban sobre las olas como lámparas.
Y los barcos de los mercaderes se agolpaban alrededor del mercado,
Y en la oscuridad de los remos del alba se oyeron los golpes.
El mundo está tranquilo y en calma, pero el amanecer está cerca.
La vela del pescador se iluminó y se volvió rosa.
Finalmente todo se calmó, como agotado,
Sólo se oía el temblor de las alas de la grulla.
Ha pasado el día, los remeros están cansados, es hora de cenar.
Al borde del bosque hay un banco oscuro y el fuego de una hoguera.
El silencio tranquilizador sólo a veces es chacal.
En algún lugar de la espesura costera se escuchó un aullido.
Pero todo esto también desapareció, abandonando el mundo terrenal.
Ya no quedan jueces, guardianes ni gobernantes formidables.
Las enseñanzas decrépitas pesan mucho.
Hoy en día la gente ya no emprende un viaje largo con un búfalo enjaezado.
Una nueva página es inevitable en el libro de la vida:
Todas las costumbres y destinos necesitan ser renovados.
Todos los gobernantes, los terribles gobernantes, desaparecerán,
Pero el chapoteo del gran río seguirá siendo el mismo.
Un pescador y un comerciante visitante llegarán en un barco.
Y la vela será la misma, el chapoteo de los remos será el mismo.
Y los mismos árboles estarán junto al río,
Los pescadores volverán a amarrarles sus barcas para pasar la noche.
Y cantarán en otros siglos como ahora:
"A la derecha está el Ganges, a la izquierda está el Ganges, el banco de arena está en el medio".
INDIA-LAKSHMI
Oh tú que encantas a la gente,
Tú, oh tierra, que brillas con el brillo de los rayos del sol,
Gran Madre de Madres,
Los valles bañados por el susurro del Indo, el viento del bosque,
cuencos temblorosos,
Con su corona de nieve del Himalaya volando hacia el cielo;
En tu cielo salió por primera vez el sol, por primera vez los bosques
los santos escucharon los Vedas,
Por primera vez, leyendas y canciones vivas sonaron en vuestros hogares
Y en los bosques, en las extensiones de los campos;
Tú eres nuestra riqueza siempre floreciente, que donas a las naciones.
taza llena
Eres Jumna y Ganga, no más bella, más libre, eres
¡Néctar de la vida, leche materna!
Tagor_-_Eto_ne_son._(sbornik).fb2 (Colección de poemas)
recopilación
Descargar archivo:
Donde la mente está sin miedo y la cabeza en alto;
Donde el conocimiento es gratuito;
Donde el mundo no esté hecho pedazos por las estrechas paredes de una casa;
Donde las palabras provienen de lo más profundo de la verdad;
Donde el esfuerzo incansable extiende sus brazos hacia la perfección;
Donde la clara corriente de la razón no se ha perdido en las secas arenas del desierto de la muerta costumbre;
Donde Tú conduces la mente a pensamientos y acciones en constante expansión.
En esos cielos de libertad, oh Padre mío,
¡Que mi país despierte!
RABINDRANATH TAGORE (1861-1941)
Biografia corta.
Rabindranath Tagore pertenecía a una de las familias indias más antiguas. Sus antepasados ocuparon una posición influyente en la corte de los gobernantes de Bengala. Su apellido proviene de Thakur, traducido como "santo señor", que los extranjeros transformaron en Tagore.
Rabindranath nació el 6 de mayo de 1861 en su hogar ancestral en Jorashanko en Calcuta. Ya era el decimocuarto hijo de Debendranath Tagore (desde los veintiocho años fue llamado Maharshi, es decir, un hombre famoso por su sabiduría y su vida recta). 
El cabeza de familia, incluso si vivía en casa y no se encontraba, como de costumbre, en el Himalaya, era inaccesible a la familia. Todas las tareas del hogar recaían sobre los hombros de la madre, Sharoda Debi, y le quedaba poco tiempo y energía para criar a su hijo menor. 
El niño pasó su infancia y adolescencia bajo el cuidado de sirvientes domésticos. Fue muy temprano a la escuela, era el Seminario Oriental. Algún tiempo después, cuando Robie aún no tenía siete años, fue aceptado en otra escuela, que se consideraba ejemplar y estaba creada según los estándares británicos. Al mismo tiempo, el niño compuso sus primeros poemas en la métrica “poyar”, popular en Bengala. En 1875, Tagore experimentó una de las conmociones más graves de su vida: su madre murió repentinamente. Su muerte le provocó una depresión tan grave que el padre tuvo que llevar a su hijo a un largo viaje por las estribaciones del Himalaya. A su regreso, Rabindranath continuó su educación, pero no en una escuela inglesa, sino en una escuela pedagógica, donde la enseñanza se impartía en bengalí. Después de graduarse, Tagore pasó varios años en la Academia de Bengala, donde estudió historia cultural e historia de la India. En ese momento, ya publicaba constantemente en varias revistas literarias, y en 1878 se publicó su primera obra importante: el poema "La historia de un poeta".
Pronto su padre lo envió a Inglaterra para que Rabindranath pudiera convertirse en estudiante en la Universidad de Londres. Tagore vivió en Inglaterra durante casi dos años. Estudió derecho con diligencia, pero sus principales intereses estaban relacionados con la literatura y la historia inglesas. Mientras estuvo en Londres, publicó constantemente en revistas indias y, a su regreso, recopiló sus notas y las publicó en forma de libro, llamándolo "Cartas de un viajero a Europa". Sin licenciarse en derecho, Tagore regresó a la India.
En 1882-1883, se publicaron las colecciones de poesía del joven autor, "Evening Songs" y "Morning Songs".
El 9 de diciembre de 1883 tuvo lugar la boda de Rabindranath y una niña de diez años, Mrinalini Debi, hija de un empleado de una de las fincas de Tagore. Ésta era la voluntad del padre. A diferencia de muchas otras familias, Tagore no solo crió cuidadosamente a su esposa, sino que tampoco interfirió con sus estudios. Como resultado, la esposa de Tagore se convirtió en una de las mujeres indias más educadas. Tres años más tarde, nació la primera hija de la familia: su hija Madhurilot. Posteriormente tuvieron dos hijos más y dos hijas. 
En 1890, Tagore se vio obligado a abandonar su casa y, en nombre de su padre, asumió el cargo de administrador de la finca familiar Shelaideho en Bengala Oriental. Se instaló en una casa flotante en el río Padma, combinando actividades literarias con actividades administrativas. En 1901, Tagore finalmente pudo reunirse con su familia; después de una breve estancia en Calcuta, se mudaron a la finca familiar cerca de la ciudad, donde Tagore abrió su propia escuela con cinco maestros. La muerte de su esposa, luego de su hija menor y, poco después, de su padre, tuvieron un fuerte impacto en toda la actividad de Rabindranath Tagore. Tagore se convirtió en heredero de una gran fortuna, pero Rabindranath no estaba en absoluto interesado en los problemas materiales y transfirió el derecho de administrar las propiedades a sus hermanos.
Publicó mucho en su tierra natal y en el extranjero. Tagore estaba en Shantiniketon cuando llegó la noticia de que le habían concedido el Premio Nobel el 13 de noviembre de 1913. Tagore fue el primero en inculcar en las mentes de la intelectualidad occidental el hecho, ahora generalmente aceptado, de que la “sabiduría de Asia” está viva y debe ser tratada como un ser vivo y no como una curiosa exhibición de museo”. A partir de este momento se inició el período de reconocimiento de la obra de Tagore tanto en la propia India como en el extranjero. En 1915, el rey inglés elevó a Tagore al título de caballero. La Universidad de Oxford le otorgó un doctorado honoris causa.
Tagore viajó mucho, visitó países europeos, Japón, China, Estados Unidos y la Unión Soviética (1930). En casa, Tagore vivió en su finca, donde continuó su carrera literaria y actividades docentes. Tras el estallido de la Segunda Guerra Mundial, Tagore hizo un llamamiento contra el fascismo. Sin embargo, el escritor ya estaba mortalmente enfermo. Tagore murió en su finca cerca de Calcuta el 7 de agosto de 1941.
Biografía de R. Tagore (Libro Kripalani Krishna del ciclo La vida de personas notables)
ROERICH Y TAGORE
Plyusnina Elvira
Nicholas Konstantinovich Roerich (1874 - 1947) y Rabindranath Tagore (1861 - 1941), dos destacadas figuras culturales, dos grandes pensadores y artistas de finales del siglo XIX y primera mitad del XX, se conocían bien. Se conocieron en Londres en 1920 y se hicieron amigos para toda la vida.
El genio literario de Tagore no es inferior en alcance y versatilidad a los titanes del Renacimiento europeo. En la India, sus compatriotas lo llaman Kabiguru, poeta-maestro, definiendo así con precisión la esencia de su obra. Tagore es ante todo un poeta, pero también es el mayor prosista y dramaturgo de la India. Es un compositor cuyas canciones se cantan en su tierra natal hasta el día de hoy, y dos de ellas se han convertido en los himnos nacionales de India y Bangladesh. Prestó valiosos servicios al teatro no sólo como dramaturgo, sino también como talentoso director y actor. Es un pintor original que no pertenece a ninguna escuela. Además de todo ello, es filólogo, filósofo, publicista político y educador.
Su legado creativo es enorme: más de dos mil poemas y canciones líricos, cientos de baladas y poemas, once colecciones de cuentos, ocho novelas, más de veinte obras de teatro, artículos sobre temas literarios, sociales, políticos y filosóficos, discursos y actuaciones. En los últimos doce años de su vida se interesó por la pintura y la gráfica y logró crear alrededor de tres mil pinturas y bocetos.
Jawaharlal Nehru, en su libro “El descubrimiento de la India” (1942), dedicó varias páginas a Rabindranath Tagore y hizo un profundo análisis de su actividad literaria, cultural y sociopolítica. J. Nehru escribió: “Él, más que cualquier otro indio, ayudó a combinar armoniosamente los ideales de Oriente y Occidente... Fue el internacionalista más destacado de la India, que creía en la cooperación internacional y trabajaba por ella. Trajo a otros países lo que la India podía darles, y a la India lo que el mundo podía darle a su propio pueblo... Tagore fue el gran humanista de la India.”1
El académico orientalista soviético S. F. Oldenburg escribió sobre el significado universal de la obra de Tagore en 1926: “Él es bengalí, y nosotros, gente de varios países, todavía entendemos en el poeta bengalí a una persona embriagada por la belleza de la vida, la belleza de la naturaleza y la belleza del hombre. Nos habla de su patria, de Bengala, del Ganges, y nosotros lo escuchamos, y cada uno de nosotros ve su patria, su propio río”2.
Bengala, la tierra natal de Tagore, con su ciudad principal, Calcuta, se convirtió en el centro del naciente despertar nacional de la India allá por el siglo XIX. Y en Bengala, la familia Tagore desempeñó un papel social destacado. Era una antigua familia aristocrática rica, una de las personas más educadas de esa época. Primero, el abuelo del poeta y luego su padre dirigieron la sociedad Brahmo Samaj (“Sociedad del Dios Único Brahma”). Fue fundada en 1828 por el reformador y educador religioso Ram Mohan Rai y fue la primera organización pública de nuevo tipo en la India, cuyos miembros buscaban reformar la religión hindú, rechazando las divisiones medievales de clases y castas y las costumbres familiares y domésticas. El padre del poeta, Debendranath Tagore, considerado un "maharishi" (gran sabio), reivindicó la independencia cultural de los indios, oponiéndose a la admiración ciega por todo lo occidental, inculcada por las autoridades coloniales británicas y la escuela.
El joven Rabindranath, el decimocuarto hijo de la familia, creció en una atmósfera de discusiones filosóficas, estudios literarios y científicos de sus hermanos mayores; su educación se llevó a cabo en bengalí y no en inglés. A los ocho años empezó a escribir poesía. Cuando tenía catorce años comenzaron a publicarse sus poemas y notas sobre literatura, y el poeta de diecisiete años ya poseía dos colecciones de poemas líricos. En 1877, fue con su hermano mayor a estudiar derecho a Inglaterra, donde pasó dos años, estudiando principalmente literatura y música, y regresó sin completar su educación jurídica.
A finales del siglo XIX, Tagore se interesó por la pedagogía: estaba muy preocupado por el estado de la educación pública en el país. El gobierno colonial no estaba dispuesto a incurrir en ningún gasto para este fin y, como resultado, el estado de la educación en la India a principios del siglo XX era casi el mismo que a principios del siglo XIX. El número de personas alfabetizadas aumentó entre un 1% y un 2% por década. Por ejemplo, en 1921 era el 7%, y se consideraba alfabetizados aquellos que sólo podían poner su firma. En sus numerosos artículos, Tagore llamó la atención sobre el hecho de que una escuela organizada según el modelo inglés es ajena al alma de un niño indio, desfigura y destruye a los jóvenes e insulta su dignidad nacional.
Un ejemplo de un enfoque práctico para resolver el problema de la educación es la actividad pedagógica del propio Tagore, quien en 1901 fundó una escuela por su cuenta en la finca familiar de Shanti-Niketon ("Morada de la Paz"). Al principio era una pequeña escuela ashram, donde él mismo era maestro, sin utilizar libros de texto ni manuales, pero teniendo una comprensión sutil y profunda del alma del niño. La escuela se convirtió entonces en colegio y en 1919 el famoso Universidad Nacional"Vishvabharati", uno de los centros mundiales para el estudio de la cultura espiritual de los pueblos de Oriente, que más tarde se convirtió en un importante centro de formación de personal para la India independiente. Aquí, en 1920, Tagore fundó la Unión de Artistas y una escuela de arte, que se convirtió en el centro de un nuevo movimiento: el Renacimiento de Bengala, que sentó las bases del arte nacional moderno en la India. El papel de Tagore en el desarrollo de las bellas artes de aquella época no se limita, por tanto, a su propia pintura original, que no pertenecía a ninguno de los movimientos y que tanto asombró a sus compatriotas. En 1922, Tagore también organizó una escuela secundaria rural (centro educativo campesino) en Srinikton, donde, junto con las materias de educación general, los estudiantes recibían capacitación en tecnología agrícola y artesanía.
Su ferviente partidario M. Gandhi utilizó la experiencia de los asuntos escolares en Shantiniketon y las opiniones pedagógicas de Tagore para elaborar e implementar un plan para la reforma de las escuelas primarias en la India.
Tagore, un acérrimo oponente de la opresión y la explotación, siempre fue un partidario de la idea socialista. En 1930, a la edad de setenta años, visitó la Unión Soviética y escribió sus famosas “Cartas sobre Rusia”, en las que elogiaba los éxitos del pueblo soviético, especialmente en el campo de la educación. “Todo lo que vi me asombró. En ocho años, la iluminación cambió la apariencia espiritual del pueblo. (...)
Es difícil imaginar cuán rápidos pueden ser los cambios con una población tan grande. El alma se alegra al ver cómo las aguas de la iluminación se han vertido en el lecho seco de un río. La iniciativa y la creatividad están en pleno apogeo en todas partes. La luz de nuevas esperanzas ilumina su camino. La vida plena está en pleno apogeo en todas partes.”3 Este libro, imbuido de una sincera simpatía por nuestro país, se publicó en bengalí en 1931 y fue prohibido por las autoridades británicas en la India porque llamaba a la lucha por la libertad del pueblo indio.
La fama mundial llegó al poeta en 1912, cuando se publicó en Inglaterra un pequeño libro de los poemas de Tagore "Gitanjali" ("Canciones de sacrificio") en la traducción del autor al idioma en Inglés. Y ya en 1913, R. Tagore recibió el Premio Nobel de Literatura por esta colección. Este hecho en sí no tuvo precedentes: por primera vez fue otorgado a un representante de los pueblos de Asia. A partir de 1913 comenzaron a aparecer traducciones de Tagore en Rusia. En 1914, el libro "Gitanjali" fue traducido al ruso con la participación y edición del poeta ruso y lituano Jurgis Baltrushaitis. Fue esta publicación la que para Elena Ivanovna y Nikolai Konstantinovich Roerich fue la clave para la "profundidad sincera" de la poesía de Tagore.
Así escribe N. K. Roerich sobre el descubrimiento de la obra de Tagore: “Ella [el héroe I. Roerich] encontró el Gitanjali de Tagore en la traducción de Baltrushaitis. Como un arco iris, brillaron estas sentidas melodías, que se asentaron en el verso figurativo ruso de Baltrushaitis con una consonancia inusual. Además del talento sensible de Baltrusaitis, por supuesto, también ayudó la afinidad del sánscrito con los idiomas ruso, lituano y letón. Antes de esto, Tagore era conocido en Rusia sólo a trompicones. Por supuesto, sabían muy bien cuán bienvenido era el nombre de Tagore en todo el mundo, pero nosotros, los rusos, aún no habíamos tenido la oportunidad de tocar las profundidades más sentidas del poeta.
Gitanjali fue una revelación. Se leyeron poemas por las tardes y durante las conversaciones internas. El resultado fue ese precioso entendimiento mutuo que no se puede lograr con nada más que talento genuino. La cualidad de la persuasión es misteriosa. La base de la belleza es indescriptible, y cada corazón humano incontaminado tiembla y se regocija ante la chispa de la hermosa luz. Tagore aportó esta belleza, esta brillante respuesta al alma del pueblo. ¿Cómo es él? ¿Dónde y cómo vive este gigante del pensamiento y de las bellas imágenes? El amor primordial por la sabiduría de Oriente encontró su realización y conmovedora consonancia en las convincentes palabras del poeta. ¡Cómo se enamoraron inmediatamente de Tagore! Parecía que las personas más diversas, los psicólogos más irreconciliables, estaban unidos por la llamada del poeta. Como bajo la hermosa cúpula del templo, como en las armonías de una majestuosa sinfonía, el canto inspirado unió victoriosamente los corazones humanos. Tal como dijo el propio Tagore en su “¿Qué es el arte?”:
“En el arte, nuestra esencia interior envía su respuesta al Altísimo, quien se nos revela en un mundo de belleza ilimitada, por encima del mundo sin luz de los hechos”.
Todos creían, creen y saben que Tagore no pertenecía al mundo terrenal de los hechos convencionales, sino al mundo de la gran verdad y la belleza.”4
“Gitanjali” es un diálogo entre una persona y Dios, es una letra espiritual que utiliza y reinterpreta las ideas e imágenes de la poesía tradicional vaisnava “bhakti”. En esta poesía, el Ser Supremo es percibido por el hombre como cercano y amado, como un padre o una madre, un amante o un amado, y esto la acerca a la poesía religiosa cristiana. El famoso investigador y traductor de Tagore M.I. Tubyansky hizo la siguiente observación reveladora: “La idea del amor como el valor más elevado de la vida y como base de la religión es, en la cosmovisión de Tagore, el legado de la religión del vaisnavismo, especialmente las letras religiosas vaisnavistas. , que a Tagore le gustaba en su juventud... Letras antiguas vaisnavistas: la fuente principal de esos poemas de Tagore en los que el contenido religioso toma la forma de letras de amor.”5
Pongamos como ejemplo fragmentos de transcripciones gratuitas del libro “Gitanjali”. La niña sueña con encontrar a su Amado, pero su corazón está cerrado:
Llegué a ti con un laúd, pero la canción quedó sin cantar,
Y las cuerdas no obedecieron, y el ritmo se alejó.
La flor no se abrió y el viento suspiró tristemente.
El corazón buscaba un encuentro, pero no es fácil encontrarte.
Elena Ivanovna Roerich tiene una carta fechada el 10 de septiembre de 1938 dedicada a la obra de Tagore. Esto es lo que escribe sobre su poesía filosófica y religiosa: “Con respecto a la diversidad del poeta en sus ideas de lo Divino. El poeta, recurriendo al Ser Supremo, se eleva en espíritu a la imagen más elevada de la belleza manifestada, y ¿dónde podemos buscar esta belleza, si no en el símbolo más elevado para nosotros, en la forma de la corona de la Creación? (...) Los Upanishads dicen: “El Ser Supremo lo impregna todo consigo mismo, por lo tanto, es propiedad innata de todos”. Y todo hindú absorbió este concepto con la leche materna. (...) Sabe que él mismo es sólo un reflejo del Ser Supremo, quien está en constante proceso de revelar su esencia infinita. (...)
Por tanto, la idea del Ser Supremo siempre corresponde plenamente a la etapa de desarrollo en la que se encuentra una persona. (...)
Oriente dice: “Hay dos tipos de personas que no adoran a Dios como a un hombre: el hombre-bestia, que no tiene religión, y el alma liberada, que se ha elevado por encima de las debilidades humanas y ha ido más allá de los límites de su naturaleza. Sólo ella puede adorar a Dios tal como Él es”.
El Ser Supremo, en la mente de Tagore, contiene dentro de sí todas sus Imágenes favoritas, todas las más bellas que viven en su corazón de poeta. Cada toque evoca el fuego del pensamiento-creatividad, y cada cuerda del corazón sonará a su manera hasta las profundidades de la conciencia afectada”6.
El primer encuentro de N.K. Roerich con R. Tagore tuvo lugar el 17 de junio de 1920 en Londres. El hijo mayor del poeta escribe sobre esto: “...Después del almuerzo, Suniti Chatterjee trajo a Nicholas Roerich, un artista ruso, y a sus dos hijos. Roerich nos mostró un álbum de reproducciones de sus cuadros. Las imágenes son realmente maravillosas. No hay nada parecido en el arte occidental. A mi padre le causaron una gran impresión... Toda la familia se va a la India en septiembre. Su sincera sencillez y sus modales naturales son encantadores, son tan frescos, tan diferentes de los ingleses remilgados. Nos gustaría conocerlos mejor".
Después de este encuentro, Roerich escribió su primera carta a Tagore el 24 de junio: “¡Querido maestro! Deja que mis palabras te recuerden a Rusia…” Invitó a Tagore a ver las pinturas en el estudio y Tagore aceptó la oferta.
El amigo de Tagore, Kedarnath Das Gupta, en 1934 en Nueva York, recordó su visita al taller de Roerich: “Sucedió hace 14 años en Londres. En ese momento estaba yo en casa de R. Tagore, y él me dijo: “Hoy te daré un gran placer”. Lo seguí y condujimos hasta South Kensington, a una casa llena de hermosos cuadros. Y allí conocimos a Nicholas Roerich y Madame Roerich. Cuando Madame Roerich nos mostró las pinturas, pensé en nuestro hermoso ideal de Oriente: Prakriti y Purusha, el hombre revelado a través de una mujer. Esta visita quedará para siempre en mi memoria."
A la llegada de R. Tagore, se escenificaron en el taller pinturas inspiradas en temas indios. Algunas de las pinturas aún no estaban terminadas, pero el autor creía que lo principal no era la finalización de la obra, sino el tema que ya era visible. En ese momento, Roerich estaba trabajando en la serie india "Sueños de Oriente". Toda la habitación estaba cubierta de pinturas y numerosos bocetos yacían por todas partes.
Tagore estaba asombrado por el nombre de la finca de los Roerich: Izvara, muy similar a la palabra india "Ishvara", que en el hinduismo significa un Dios personal, el creador del Universo (traducido como "Señor" o "Señor").
N.K. Roerich también recordó este encuentro: “Soñé con ver a Tagore, y aquí estaba el propio poeta en mi estudio... en Londres en 1920. (...) Y en ese mismo momento se estaba escribiendo una serie hindú: el panel "Sueños de Oriente". Recuerdo la sorpresa del poeta ante tal coincidencia. Recordamos cuán bellamente entró y su aparición espiritual hizo temblar nuestros corazones”7.
El 24 de julio, R. Tagore escribió una carta a N. K. Roerich, en la que expresaba su simpatía por el artista ruso y su deleite por su obra: “¡Querido amigo! Tus cuadros, que vi en tu estudio de Londres, y las reproducciones de algunos de tus cuadros que aparecieron en revistas de arte, me cautivaron profundamente. Me hicieron darme cuenta de lo que, por supuesto, es obvio, pero que aún debemos descubrir una y otra vez en nosotros mismos: que la Verdad es ilimitada. Cuando traté de encontrar palabras para describirme las ideas contenidas en tus pinturas, no pude hacerlo. Y no pude porque el lenguaje de las palabras sólo puede expresar una faceta de la Verdad, pero el lenguaje de una imagen encuentra en la Verdad su propio ámbito, inaccesible a la expresión verbal. Cada forma de arte alcanza su perfección sólo cuando abre en nuestra alma esas puertas especiales, cuya llave está en su exclusiva posesión. Cuando una imagen es verdaderamente grandiosa, no deberíamos poder decir cuál es esa grandeza, pero aún así deberíamos verla y conocerla. Lo mismo se aplica a la música. Cuando un arte puede ser expresado completamente por otro, no es arte real. Tus imágenes son claras y, sin embargo, inexpresables con palabras. Vuestro arte protege su independencia porque es un gran arte. Atentamente, Rabindranath Tagore."
Tagore fue el primero en presentar a los indios las obras de N. K. Roerich. Por recomendación e insistencia suya, ya en diciembre de 1920 se publicaron traducciones de los poemas de N. K. Roerich en la revista de Calcuta "The Modern Review", y en 1921, un extenso artículo sobre sus pinturas.
Un año después se reencontraron en Estados Unidos. En Estados Unidos, Tagore dio conferencias sobre arte. Al recordar esto, Nikolai Konstantinovich establece un paralelo entre las obras de R. Tagore y L. N. Tolstoi, viendo la similitud entre ellos en el deseo de la belleza y el bien de la humanidad: “Luego nos conocimos en América, donde en sus conferencias el poeta hablaba así convincentemente sobre leyes inolvidables La belleza y la comprensión humana. En el bullicio de la ciudad leviatán, las palabras de Tagore a veces sonaban tan paradójicas como la tierra mágica de Tolstoi, que vivía en el corazón del gran pensador. Mayor fue la hazaña de Tagore, que incansablemente recorrió el mundo con un imperativo llamado a la Belleza. (...)
¿Estas llamadas están alejadas de la vida? ¿Son sólo los sueños de un poeta? No pasó nada. Toda esta verdad en toda su inmutabilidad está dada y se puede lograr en la vida terrenal. Es en vano que los ignorantes afirmen que el mundo de Tagore y Tolstoi es utópico. Tres veces no es cierto. ¿Qué tipo de utopía es esa que necesitas para vivir bellamente? ¿Qué clase de utopía existe si no hay necesidad de matar y destruir? ¿Qué tipo de utopía es esa que necesitas conocer e imbuir de iluminación todo lo que te rodea? Después de todo, esto no es una utopía en absoluto, sino la realidad misma. Si la luz de la Belleza no hubiera penetrado la oscuridad de la vida terrenal, al menos en forma de chispas aisladas y tenues, entonces la vida terrenal en general habría sido impensable. ¡Qué profunda gratitud de la humanidad debería expresarse a esos gigantes del pensamiento que, sin escatimar sus corazones, traen verdaderamente desinteresadamente recordatorios y órdenes sobre los fundamentos eternos de la vida!
El tema de aceptar la vida en toda su plenitud, admirar la belleza del mundo, glorificar la felicidad, el amor y los buenos sentimientos humanos estuvo presente en la obra poética de Tagore a lo largo de su vida.
Contemplé la faz iluminada del mundo sin cerrar los ojos,
Maravillado por su perfección.
Aliento de Lakshmi desde el jardín donde está la Belleza Eterna,
Sentí un escalofrío en mis labios.
La alegría generosa del universo y los suspiros de sus penas.
Expresé con mi flauta, -
Escribió en sus años de decadencia en el poema “Fin de año” (1932).
Roerich apreció especialmente en la obra de Tagore la combinación de la modernidad con los preceptos de la sabiduría antigua, que parecía imposible para muchos filósofos incluso reconocidos. Vieron retrógrado o falta de vida en el estudio del conocimiento que nos ha llegado desde lo más profundo de los siglos. “En Tagore, ese conocimiento es innato, y su profundo conocimiento de la literatura y la ciencia modernas le da ese aplomo, ese camino dorado, que en la mente de muchos parecería un sueño imposible. Y él está aquí, frente a nosotros, si tan solo pudiéramos mirarlo con atención y bondad”9.
N.K. Roerich informó a R. Tagore sobre muchos de sus proyectos, en particular sobre el Pacto para la Protección de los Bienes Culturales durante la Guerra y sobre la fundación del Instituto de Investigación Urusvati en el Himalaya. Respondiendo a la petición de Roerich de su opinión sobre el Pacto, Tagore escribió al artista el 26 de abril de 1931: “He seguido atentamente tus maravillosas realizaciones en el campo del arte y tu gran labor humanitaria en beneficio de todos los pueblos para quienes tu Paz El Pacto con su bandera de protección del tesoro cultural será un símbolo exclusivamente activo”. Como respondiendo a esta valoración, Roerich escribe en el artículo “Vijaya Tagore” (“La victoria de Tagore”), dedicado al septuagésimo cumpleaños del poeta (1931): “Cuando pienso en la energía inquebrantable, en el entusiasmo bendito, en la cultura pura, Siempre veo La imagen de Rabindranath Tagore está muy cerca de mí. (...) Después de todo, las canciones de Tagore son llamados inspirados a la cultura, su oración por una gran cultura, su bendición para quienes buscan el camino de la ascensión. Sintetizando esta enorme actividad -subiendo todos a la misma montaña, penetrando en los callejones más estrechos de la vida- ¿cómo puede alguien resistirse a un sentimiento de alegría inspiradora? Tan bendita, tan hermosa es la esencia de los cantos, llamados y obras de Tagore. (...) ¿No es un sentimiento sagrado y gozoso mirar las nieves eternas del Himalaya, saturadas del polvo milagroso de meteoritos de mundos lejanos, y darse cuenta de que ahora Rabindranath Tagore vive entre nosotros, que, a los setenta años, , exalta incansablemente lo bello e incansablemente coloca las piedras eternas de la cultura, creando a partir de ellas baluartes de alegría del espíritu humano?
¡Esto es tan necesario! ¡Esto se necesita con tanta urgencia!... ¡Exclamemos incansablemente este verdadero orgullo de la nación y del mundo entero!”10
La correspondencia entre Roerich y Tagore continuó hasta la muerte del poeta. Invitó a Nikolai Konstantinovich a visitar Shantiniketon, pero este viaje no se llevó a cabo. En sus memorias sobre el poeta, Nicholas Roerich cita líneas de las cartas que le envió Rabindranath Tagore: “Me alegré mucho de volver a tener noticias suyas y saber que había regresado sano y salvo a su monasterio después de una difícil expedición a Asia Central. Envidio sus fascinantes aventuras e impresiones recibidas en estas partes remotas e inaccesibles del mundo... En mi vida solitaria de anciano, llena de preocupaciones por el desarrollo del Centro educativo, me veo obligado a satisfacer mi curiosidad sólo leyendo sobre el triunfos del indomable espíritu humano sobre las fuerzas de la naturaleza. “Estoy seguro de que os interesará mucho el espíritu de internacionalismo que reina en el Centro y en la labor educativa. Y créanme, será un verdadero placer para mí presentarles la creación de toda mi vida, que es Shantiniketon”11.
En relación con los acontecimientos de la Segunda Guerra Mundial, Tagore le escribió a Roerich: “Las feas manifestaciones de militarismo abierto en todas direcciones presagian un futuro siniestro, y casi estoy perdiendo la fe en la civilización misma. (...) Hoy estoy tan confundido y triste como usted por el giro de los acontecimientos en Occidente. Esperemos que el mundo pueda salir más limpio de esta sangrienta masacre. (...) Dedicaste tu vida a tu negocio. Espero que el destino los proteja por mucho tiempo para que sigan al servicio de la Cultura y de la Humanidad”12.
En vísperas de su octogésimo cumpleaños, R. Tagore escribió el artículo "La crisis de la civilización". “El moribundo Tagore clama por la crisis de la civilización. Se queja del odio que se apodera de la humanidad en todas partes”, señaló N.K. Roerich. Sin embargo, al darse cuenta de su inminente partida, el poeta no perdió su sentido de optimismo histórico. El artículo de Tagore termina con las palabras: “Perder la fe en la humanidad es un pecado terrible; No me mancharé con este pecado. Creo que después de la tormenta, una nueva luz brillará en el cielo, despejado de nubes: la luz del servicio desinteresado al hombre. Se abrirá una página nueva e inmaculada de la historia. (...) ¡Pensar que la humanidad puede sufrir una derrota final es criminal!”13
En las anotaciones del diario de Roerich dedicadas a la memoria de Tagore, se encuentran las siguientes palabras: “Rabindranath se ha ido. Ha finalizado otra página de Cultura. (...)
La India no olvidará a Gitanjali, Sadhana y todo el inspirado legado de Tagore. Refleja el alma de la India en toda su sofisticación y sublimidad. (...) Grandes lazos entre dos pueblos gloriosos. Fue en la traducción rusa que las canciones de Tagore sonaron hermosas. En otros idiomas pierden la llama y la sinceridad. Pero el pensamiento de la India se expresa perfectamente en la palabra rusa. No en vano tenemos tantas palabras idénticas al sánscrito. Esta relación todavía es poco apreciada. Recuerdo cómo leíamos a Tagore. La gente se enamoraba de sus canciones no por su apariencia exterior, sino por el profundo sentimiento que dio forma al querido corazón de la India. Se podría haber enviado algo más al poeta, se podría haber expresado algo más. Pero ya no lo dirás, lo pensarás. Su memoria será brillante."14
No podemos más que unirnos a estas palabras de N.K. Roerich.
Dos grandes personas, dos vidas maravillosas dedicadas al servicio de la Cultura.
1 cotización por: R. Tagore. Favoritos. M., 1987. pág.5.
2 Cita. Por: Rabindranath Tagore. Vida y arte. M.: Nauka, 1986. P. 21.
3 R. Tagore. Obras completas. T. 12. M., 1965. P. 259.
4 N. K. Roerich. Hojas de diario. T. 2. M.: MCR, 1995. P. 92.
5 Citado. Por: Rabindranath Tagore. Vida y arte. Pág. 19.
6 E. I. Roerich. Letras. VI. M.: MCR, 2006. 10/09/1938.
7 N. K. Roerich. Hojas de diario. T. 2. P. 93.
8 N. K. Roerich. Hojas de diario. T. 2. págs. 93 - 94.
9 Ibídem. T. 2. P. 95.
10 NK Roerich. Poder de la Luz. Moscú: 1999. págs. 258 – 259.
11 NK Roerich. Hojas de diario. T. 2. P. 437.
12 Ibídem. págs. 437 – 438.
13 R. Tagore. Obras completas. T. 11. M., 1965. P. 381.
14 N. K. Roerich. Hojas de diario. T. 2. P. 436.
Direcciones de Internet:
http://nasati.ru/rabindranat-tagor.html
http://www.liveinternet.ru/users/3166127/post286446304/
http://www.newsps.ru/muzy-ka-iskusstvo-i-literatura/30828.html
http://dic.academic.ru/dic.nsf/enc_colier/4506/TAGOR
https://ru.wikipedia.org/wiki/Bibliography_Rabindranath_Tagore
http://www.litera-asia.ru/avtor/rabindranat-tagor/
http://rupoem.ru/tagor/all.aspx
http://poetrylibrary.ru/stixiya/menu-date-152.html
Y Interesantes son los recuerdos de Tagore como persona en el libro “Autobiografía de un yogui” de Parahamsa Yogananda:“Los académicos han criticado dura y despiadadamente a Rabindranath Tagore por introducir un nuevo estilo en la poesía bengalí. Mezcló expresiones coloquiales y clásicas, ignorando todas las restricciones prescritas que tanto aprecian los pandits. Sus canciones encarnan profundas verdades filosóficas en términos emocionalmente atractivos sin mucha consideración por las formas literarias aceptadas.
Un crítico influyente literalmente intimidó a Rabindranath, llamándolo “un tipo poeta que vende arrullos para imprimir a una rupia cada uno”. Pero la venganza de Tagore estuvo cerca: todo el mundo occidental, poco después de que tradujera su Gitanjali al inglés, puso a sus pies infinitas confesiones. Una multitud de pandits, incluidos sus antiguos críticos, se dirigieron a Santiniketan para felicitarlo.
Después de una demora deliberadamente larga, Rabindranath finalmente recibió a los invitados y escuchó sus elogios en un silencio estoico. Finalmente, volvió contra ellos su arma habitual de crítica: “Señores”, dijo, “la fragancia de los honores que me han concedido aquí no combina bien con su maloliente abandono anterior. ¿Existe alguna conexión posible entre que me hayan concedido el Premio Nobel y su repentina mayor capacidad para juzgar? Soy el mismo poeta que no te gustó cuando llevé por primera vez modestas flores al santuario de Bengala.
Los periódicos publicaron informes sobre el valiente discurso de Tagore. Me encantó la franqueza de un hombre que no sucumbió a la hipnosis de la adulación. En Calcuta, su secretario, el Sr. C.F., me presentó a Tagore. Andrews, vestido con sencillez con un dhoti bengalí, habló con cariño de Tagore como su gurudeva.
Rabindranath me recibió amablemente. Exudaba un aura suave de calma, encanto, cultura y cortesía. A mi pregunta sobre los antecedentes de su literatura, Tagore respondió que una de sus fuentes de inspiración más antiguas, además de nuestras epopeyas religiosas, siempre ha sido la obra del poeta popular del siglo XIV Vidyapati.
Aproximadamente dos años después de la fundación de la escuela en Ranchi, recibí una cordial invitación de Rabindranath para visitarlo en Santiniketan y discutir los ideales de la crianza de los niños. Esta invitación fue aceptada con gratitud. Cuando entré, el poeta estaba sentado en su estudio. Como en el primer encuentro, se me ocurrió que era el maravilloso modelo viviente de noble coraje que cualquier pintor podría desear. Su rostro bellamente esculpido de un noble patricio estaba enmarcado por un cabello largo y una barba suelta. Grandes ojos conmovedores, una sonrisa angelical y una voz literalmente encantadora como una flauta. Fuerte, alto y serio, combinaba una ternura casi femenina con la deliciosa espontaneidad de un niño. Era imposible encontrar una encarnación más adecuada de la idea ideal de un poeta que en este manso cantante.
Tagore y yo pronto nos sumergimos en un estudio comparativo de nuestras escuelas, ambas basadas en una dirección poco ortodoxa. Encontramos muchas características idénticas: aprendizaje al aire libre, sencillez, mucho espacio para el espíritu creativo de los niños. Pero Rabindranath gran importancia enfatizó el estudio de la literatura y la poesía, así como la autoexpresión a través de la música y el canto...
Tagore me contó sobre sus propias luchas como padre: “Me escapé de la escuela después del quinto grado”, dijo, riendo. Era comprensible que su innata sofisticación poética se sintiera ofendida por la atmósfera aburrida y disciplinaria de la clase. Él continuó:
“Por eso descubrí Santiniketan bajo la sombra de los árboles y bajo el cielo majestuoso”, señaló enfáticamente al pequeño grupo que practicaba en el hermoso jardín. “El niño está en su entorno natural entre flores y pájaros cantores. Sólo así podrá expresar plenamente la riqueza oculta de su talento individual. La verdadera educación no puede, en ningún caso, ser incrustada en la cabeza y percibida desde fuera; más bien, debe facilitar la salida espontánea a la superficie de los interminables depósitos de sabiduría que se esconden en el interior”.
Estuve de acuerdo, porque creo que la pasión por los ideales y el culto a los héroes entre los jóvenes se desvanecerán sólo con una dieta de estadísticas y cronología de épocas. El poeta habló con cariño de su padre Devendranath, quien inspiró los inicios de Santiniketan:
“Mi padre me dio esta tierra fértil, donde ya había construido una posada y un templo”, me dijo Rabindranath. “Comencé mi experiencia educativa aquí en 1901 con sólo diez hijos. Las ocho mil libras esterlinas que recibí del Premio Nobel se destinaron a mejorar la escuela”.
Rabindranath me invitó a pasar la noche en su posada. Fue verdaderamente un espectáculo maravilloso ver al poeta sentado con un grupo de estudiantes en el patio por la noche. El tiempo retrocedió: esta vista parecía una escena de un antiguo monasterio: el feliz príncipe está rodeado de personas devotas a él y todos brillan con el amor divino. Tagore ató todos los vínculos con hilos de armonía. Sin dogmatismo alguno, atraía y cautivaba los corazones con un magnetismo irresistible. ¡La rara flor de la poesía que floreció en el jardín del Señor atrajo a otros con su fragancia natural!
Con voz melodiosa, Rabindranath nos leyó algunos hermosos poemas recién escritos. La mayoría de las canciones y obras de teatro escritas para el gozo de sus discípulos fueron compuestas en Santiniketan. La belleza de estos versos para mí radica en su arte, que consistía en que en casi cada línea hablaba de Dios, sin embargo, rara vez mencionaba santo nombre. “Embriagado por la dicha del canto”, escribió, “me olvido de mí mismo y te llamo mi amigo, Tú que eres mi Señor”.