Biografia e Rabindranath Tagore
Shkrimtari, poeti, kompozitori, artisti dhe aktivisti i njohur indian Rabindranath Tagore lindi më 7 maj 1861 në Kalkutë, Indi Britanike. Rabindranath Tagore vinte nga një familje e lashtë. Babai i tij ishte një figurë e famshme fetare, themeluesi i shoqërisë fetare Brahmo Samaj, Debendranath Tagore. Nëna e Rabindranath-it ndërroi jetë kur ai ishte 14 vjeç. Familja e Tagores ishte e pasur dhe e famshme.
Në 1866, Rabindranath u dërgua në Seminarin Lindor, më pas ai hyri në një shkollë të rregullt. Në moshën 11-vjeçare, Rabindranath iu nënshtrua ritit të upanayama, që nënkupton kalimin nga fëmijëria në adoleshencë. Pas kësaj, i riu hyri në një nga varnat më të larta. Më pas ai u largua nga vendlindja me të atin dhe udhëtoi për disa muaj. Sipas këtyre standardeve, Rabindranath Tagore mori një arsim të mirë në shtëpi.
Në moshën 16-vjeçare, Rabindranath Tagore u përpoq të botonte veprat e tij të para. Debutimi i tij letrar ishte një poezi në stilin Maithili, e cila u botua në revistën Bharoti.
Në 1877, poeti aspirues botoi poemën "Bikharini" ("Gruaja Lypëse") - vepra e parë letrare në gjuhën bengali. Përveç kësaj, rreth kësaj kohe ai botoi koleksionet Këngët e mbrëmjes dhe Këngët e mëngjesit.
Në 1878, Tagore filloi të ndiqte shkollën publike në Brighton, Angli. Më pas ai hyri në Kolegjin Universitar të Londrës, ku studioi për drejtësi, por shpejt u largua për të studiuar letërsi.
Në 1880, Rabindranath u kthye në Bengal.
Në 1883, Rabindranath Tagore u martua me Mrinalini Devi. Ajo rridhte nga një familje brahmanësh Pirali. Çifti kishte pesë fëmijë. Që nga viti 1890, Tagore ka jetuar në pronën e tij në Shilaidakh.
1890 ishte viti i botimit të librit më të famshëm të poetit, përmbledhjes me poezi "Imazhi i të dashurit".
Vitet 1891-1895 konsiderohen si kulmi i veprimtarisë letrare të Tagores. Në këtë periudhë kohore u shkruan shumica e veprave që më vonë u përfshinë në tre vëllimet "Galpaguchcha".
Në 1901, Rabindranath Tagore u zhvendos në Santiniketan, në këtë vend ai vendosi të themelojë një ashram - një vendbanim të urtëve dhe hermitëve. Ashrami i tij përbëhej nga një shkollë eksperimentale, dhomë lutjesh, bibliotekë dhe kopshte. Vitet në vijim u bënë të vështira për shkrimtarin: në vitin 1902 i vdiq gruaja, më pas në vitin 1903 i vdiq vajza nga tuberkulozi, në vitin 1905 i vdiq babai dhe në 1907 i vdiq djali i vogël nga kolera.
Pavarësisht humbjeve të tij personale, Tagore vazhdoi të shkruante dhe të ishte aktiv në jetën publike. Ai foli në mbrojtje të revolucionarit indian Tilak. Tagore ishte një nga themeluesit e lëvizjes Swadeshi, e cila kundërshtoi Aktin Curzon të Ndarjes së Bengalit. Këto ngjarje e frymëzuan poetin të shkruante një sërë veprash patriotike, "Bengali i Artë" dhe "Toka e Bengalit". Më vonë, kur lëvizja Swadeshi filloi të merrte një karakter revolucionar, Tagore u largua prej saj, pasi ai besonte se shoqëria duhet të ndryshojë përmes iluminizmit, jo revolucionit.
Duke filluar nga viti 1912, Tagore udhëtoi gjerësisht. Ai arriti të vizitojë Evropën, SHBA, Japoninë dhe Rusinë. Shkrimtari ka përkthyer në mënyrë të pavarur disa nga veprat e tij në anglisht. Ndërsa ishte në Angli, ai ia tregoi ato kritikut të artit William Rothenstein. Falë ndihmës së tij, këto përkthime u botuan në Angli dhe pas disa kohësh u bënë përkthime në rusisht, u botuan edhe këto vepra.
Në vitin 1913, Rabindranath Tagore fitoi Çmimin Nobel në Letërsi. Puna e tij u vlerësua shumë nga Akademia Suedeze. Në vitin 1921, Tagore vendosi të themelojë Institutin e Rindërtimit Bujqësor në Surul së bashku me Leonard Elmhurst.
Në vitet 1930, Tagore i kushtoi vëmendje të veçantë problemit të "të paprekshmit" në Indi, si rezultat i aktivitete sociale, ai arriti të merrte leje që këta njerëz të vizitonin Tempullin e Krishna në Guruvayur.
Në vitet e tij në rënie, Tagore filloi të interesohej për shkencën. Ai studioi biologji, fizikë dhe astronomi. Ky interes u reflektua në poezinë e Tagores.
Në fund të jetës së tij, Rabindranath ishte shumë i sëmurë. Në vitet 1937 dhe 1940, poeti papritmas humbi ndjenjat dhe ra në koma. Ai nuk u shërua kurrë nga incidenti i fundit. Poeti vdiq më 7 gusht 1941 në pasurinë Jorasanko.
veprat e Tagores
Rabindranath Tagore ishte një personalitet mjaft i gjithanshëm. Ai u shfaq në mënyrë krijuese si në letërsi ashtu edhe në artet pamore e muzikore. Ai u bë më i famshëm si autor i romaneve, eseve, tregimeve të shkurtra, dramave dhe këngëve. Tagore konsiderohet themeluesi i zhanrit të tregimeve të shkurtra në Bengali. Tiparet dalluese të poezisë së Tagores janë:
- ritëm
- optimizmi
- lirikë
Komploti i veprave të Tagore bazohet në një përshkrim të jetës së njerëzve të zakonshëm.
Poezia zë një vend të veçantë në veprën letrare të Tagores. Poezia e Tagores ishte e pasur stilistikisht. Punimet e tij mund të klasifikohen si stile klasike, ëndërrimtare ose komike. Poetët Vaishnava të shekujve 15 dhe 16 patën një ndikim të veçantë në poezinë e Tagores. Tagore gjithashtu admiroi punën e poetëve të rishis - të urtëve të cilëve perënditë u zbuluan himnet Vedike.
Në veprat e tij poetike, Tagore i drejtohet hyjnisë përmes natyrës.
Në vitet 1930, poeti futi modernizmin dhe realizmin në letërsinë Bengalisht. Një shembull i eksperimenteve të tilla janë poezitë "Afrika" ose "Kamalia".
Librat më të famshëm me poezi të Rabindranath Tagore janë:
- "Imazhi i një të dashur"
- "Barka e Artë"
- "Vinça"
- "Meloditë e mbrëmjes"
- "Barka e Artë"
- "Gitanjali"
Shënim 1
Poeti u nderua me çmimin Nobel në vitin 1913 për koleksionin e tij Gitanjali.
Shumë nga poezitë e Tagore u muzikuan më pas.
Një vend i madh në veprën letrare të Tagores i është dhënë edhe prozës. Ai është autori sasi e madhe romane dhe tregime të shkurtra. Veprat më të famshme në prozë të Tagore janë:
- "Çaturanga"
- "Kënga e lamtumirës"
- "Katër pjesë"
- "Noukaduby"
Në thelb, tregimet e shkurtra të shkrimtarit tregojnë për jetën e përditshme të fshatarëve të Bengalit. Veprat e para të Tagore në anglisht u botuan në vitin 1913 në koleksionin The Suffering Stones and Other Stories.
Shumica e romaneve dhe tregimeve të shkurtra të Tagore ngrenë çështje të rëndësishme sociale. Një nga romanet më të famshme të shkrimtarit, Shtëpia dhe Bota, flet për nacionalizmin, terrorizmin dhe paragjykimet fetare që mbretërojnë në shoqërinë indiane.
Një tjetër roman i famshëm nga Tagore, Fair Face, ngre çështjen e individualitetit indian dhe lirisë fetare.
Çështje mjaft komplekse trajtohen në romanin "Marrëdhëniet". Romani i kushtohet gjendjes së vështirë të grave bengali, të cilat më së shpeshti detyrohen të zgjedhin midis detyrës, nderit të familjes dhe fëmijëve.
Përveç veprave serioze, nga pena e Tagore erdhën edhe vepra më të gëzuara, për shembull, "Poema e fundit" - një nga romanet më lirike të shkrimtarit.
Shënim 2
Disa nga veprat e Tagore janë bërë filma, si Chokher Bali dhe The Home and the World.
Ndër të tjera, Rabindranath Tagore është autor i veprave dokumentare. Ato i kushtohen kryesisht historisë, gjuhësisë dhe fesë. Në veprat dokumentare të Tagore ka edhe vepra autobiografike.
- "Skrificë"
- "Mail"
- "Oleandrat e Kuq"
- "mal"
Shënim 3
Rabindranath Tagore gëzonte popullaritet dhe respekt të jashtëzakonshëm në atdheun e tij, Bengal, dhe u barazua me një hero kombëtar. Në Perëndim, veprat e tij ishin më pak të njohura kryesisht për shkak të mungesës së përkthimeve me cilësi të lartë.
Retë hyjnë në oborrin e Srabonit, lartësitë errësohen shpejt,
Prano, shpirt, rrugën e tyre fluturuese, nxito në të panjohurën,
Fluturoni, fluturoni në hapësirën e pafund, bëhuni bashkëpunëtor i misterit,
Mos kini frikë të ndaheni me ngrohtësinë e tokës, këndin tuaj të lindjes,
Lëreni dhimbjen tuaj në zemrën tuaj të digjet me zjarr të ftohtë rrufe,
Lutu, shpirt, me gjithë shkatërrimin, duke lindur bubullima me magji.
Përfshihuni në vendin e fshehtë të sekreteve dhe, duke bërë rrugën tuaj me stuhi,
Në të qarat e natës së kijametit - fund, fund.
Përkthimi nga M. Petrovykh
I gjithë shkatërrimi
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Ajo mbushi gjithë botën me të qara,
Vërshova gjithçka si ujë me vuajtje.
Dhe vetëtima midis reve është si një brazdë.
Në bregun e largët bubullima nuk dëshiron të pushojë,
I çmenduri i egër qesh përsëri dhe përsëri,
Në mënyrë të pakontrolluar, pa turp.
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Jeta tani është e dehur nga dëfrimi i vdekjes,
Ka ardhur momenti - dhe kontrolloni veten.
Jepini asaj gjithçka, jepini asaj gjithçka
Dhe mos shiko prapa me dëshpërim,
Dhe mos fshih më asgjë,
Përkulni kokën në tokë.
Nuk kishte mbetur asnjë gjurmë paqeje.
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Ne duhet të zgjedhim rrugën tani:
Zjarri në shtratin tuaj është fikur,
Shtëpia humbi në errësirën e madhe,
Një stuhi ka shpërthyer brenda dhe po tërbohet brenda tij,
Struktura është mahnitëse deri në thelbin e saj.
Nuk mund ta dëgjoni thirrjen me zë të lartë
Vendi juaj, nuk lundron askund?
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Turp të kesh! Dhe ndaloni të qarat e panevojshme!
Mos e fshihni fytyrën nga tmerri!
Mos e tërhiqni skajin e sarit mbi sytë tuaj.
Pse ka një stuhi në shpirtin tuaj?
A janë portat tuaja ende të mbyllura?
Thye kështjellën! Largohu! Së shpejti do të zhduket
Dhe gëzimet dhe hidhërimet përgjithmonë.
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
A është vërtet në një kërcim, në një lëkundje kërcënuese
Byzylykët në këmbët tuaja nuk do të tingëllojnë?
Loja me të cilën mbani vulën -
Vetë fati. Harrojeni atë që ndodhi më parë!
Eja me rroba të kuqe gjaku,
Si erdhët nuse atëherë?
Kudo, kudo - telashi i fundit.
Përkthimi nga A. Akhmatova1
Heroi i Bengalit
Pas murit të Bhulubabu, duke humbur peshë nga lodhja,
Lexon me zë të lartë tabelën e shumëzimit.
Këtu, në këtë shtëpi, është vendbanimi i miqve të iluminizmit.
Mendja e re është e lumtur të mësojë.
Ne, B.A. dhe M.A., unë dhe vëllai im i madh,
Lexoni tre kapituj me radhë.
Etja për dije tek bengali është ringjallur.
Lexojmë. Vajguri po digjet.
Shumë fotografi shfaqen në mendje.
Këtu është Cromwell, luftëtar, hero, gjigant,
I preu koka sundimtarit të Britanisë.
Koka e mbretit u rrotullua si një frut mango,
Kur djali e rrëzon nga pema me shkop.
Kurioziteti rritet... Lexojmë me orë të tëra
Gjithnjë e më këmbëngulës, gjithnjë e më i palodhur.
Njerëzit sakrifikohen për atdheun e tyre,
Ata hyjnë në betejë për fenë,
Ata janë gati të ndahen me kokën e tyre
Në emër të një ideali të lartë.
Mbështetem në karrige dhe lexoj me pasion.
Është komod dhe i freskët nën çatinë tonë.
Librat janë shkruar në mënyrë inteligjente dhe koherente.
Po, do të mësoni shumë duke lexuar.
Mbaj mend emrat e atyre që janë në kërkim të dijes
Në fuqinë e guximit
Nisemi në një përhumbje...
Lindja... Vdekja... Pas datës është data...
Mos humbisni asnjë minutë!
Të gjitha këto i shkrova në një fletore.
E di: shumë duhej të vuanin
Për të vërtetën e shenjtë një herë e një kohë.
Ne shfletuam librat e mësuar,
Ne shkëlqenim me elokuencën tonë,
Duket sikur jemi bërë të rritur...
Poshtë poshtërimi! Poshtë nënshtrimi!
Duke ngjeshur ditë e natë, ne luftojmë për të drejtat tona.
Shpresa të mëdha, fjalë të mëdha...
Në mënyrë të pashmangshme, koka ime do të rrotullohet këtu,
Në mënyrë të pashmangshme do të futeni në një furi!
Ne nuk jemi më budallenj se britanikët. Harrojeni frikën prej tyre!
Ne dukemi pak më ndryshe nga ata,
Por kjo nuk është çështja!
Ne jemi fëmijët e Bengalit të lavdishëm,
Nuk ka gjasa t'i dorëzohemi britanikëve.
Ne kemi lexuar të gjithë librat në anglisht.
Ne u shkruajmë komente atyre në bengalisht.
Puplat na shërbejnë mirë.
"Arians" - tha Max Müller.
Dhe ja ku jemi, duke mos ditur asnjë shqetësim,
Vendosi që çdo Bengalisht është një hero dhe një profet
Dhe se nuk është mëkat që ne të flemë tani.
Ne nuk do të lejojmë mashtrimin!
Do ta lëmë mjegullën!
Turp për ata që nuk e njohën madhështinë e Manus!
Ne prekim kordonin e shenjtë dhe mallkojmë blasfemuesin.
Çfarë? A nuk jemi të mëdhenj? Eja,
Le të përgënjeshtroj shkenca shpifjet.
Paraardhësit tanë qëlluan me hark.
Apo kjo nuk përmendet në Vedat?
Ne bërtasim me zë të lartë. A nuk është kjo gjëja?
Trimëria ariane nuk është zvogëluar.
Ne do të bërtasim në mbledhje me guxim
Për fitoret tona të së kaluarës dhe të së ardhmes.
Shenjtori mbeti në meditim të vazhdueshëm,
Ai përziente orizin në gjethet e palmës me banane,
Ne i respektojmë shenjtorët, por jemi më të tërhequr nga gustatorët,
Ne iu përshtatëm moshës me nxitim.
Ne hamë në tryezë, shkojmë në hotele,
Ne nuk shkojmë në klasë për javë të tëra.
Ne kemi ruajtur pastërtinë, duke marshuar drejt qëllimeve të larta,
Për Manu u lexua (në përkthim, natyrisht).
Kur lexoj Samhitën, zemra ime është e mbushur me kënaqësi.
Ajo që ne dimë, megjithatë, është se pulat janë të ngrënshme.
Ne, tre vëllezër të famshëm,
Nimai, Nepah dhe Bhuto,
Ata donin të ndriçonin bashkatdhetarët e tyre.
Ne rrotulluam shkopin magjik të dijes në secilin vesh.
Gazetat... Takime një mijë herë në javë.
Duket se kemi mësuar gjithçka.
Duhet të dëgjojmë për Termopile,
Dhe gjaku, si një fitil llambë, ndizet në vena.
Nuk mund të qëndrojmë të qetë
Maratona që kujton lavdinë e Romës së pavdekshme.
A do ta kuptonte një analfabet këtë?
Ai do të hapë gojën me habi,
Dhe zemra ime do të thyhet,
Më mundon etja për lavdi.
Të paktën duhet të lexojnë për Garibaldin!
Ata gjithashtu mund të ulen në karrige,
Mund të luftojë për nderin kombëtar
Dhe për suksesin e përparimit.
Do të bisedonim për tema të ndryshme,
Ne do të shkruanim poezi së bashku,
Të gjithë do të shkruanim në gazeta,
Dhe shtypi do të lulëzonte.
Por është e papërshtatshme të ëndërrosh për këtë tani për tani.
Letërsia nuk është interesante për ta.
Data e lindjes së Uashingtonit është e panjohur për ta.
Ata nuk kishin dëgjuar për të madhin Mazzini.
Por Mazzini është një hero!
Ai luftoi për skajin e vendlindjes së tij.
Atdheu! Mbulo fytyrën nga turpi!
Ju jeni akoma injorant.
E rrethova veten me pirgje librash
Dhe ai me lakmi iu afrua burimit të dijes.
Unë kurrë nuk i ndahem librave për asnjë moment.
Stilolapsi dhe letra janë të pandashme nga unë.
Do të më merrte me vete! Gjaku po digjet. frymëzim
Unë jam i pushtuar nga pushteti.
Unë dua të shijoj të bukurën.
Unë dua të bëhem një stiliste e klasit të parë.
Për të mirën e përbashkët.
Beteja e Nezbit... Lexoni për të!
Cromwell i pavdekshëm është më i fortë se titanët.
Nuk do ta harroj atë deri në vdekjen time!
Libra, libra... Pas grumbullit është një grumbull...
Hej, shërbëtore, sill shpejt elb!
Ahh, Noni-babu! Përshëndetje! Dita e tretë
Kam humbur në letra! Nuk do të ishte ide e keqe ta merrni edhe sot.
Përkthimi nga V. Mikushevich
Ka ardhur koha për të mbledhur meloditë, ka një rrugë të gjatë përpara jush.
Bubullima e fundit gjëmonte, trageti u ankorua në breg, -
Bhadro u shfaq pa shkelur afatet.
Në pyllin Kadamba, një shtresë e lehtë e polenit të luleve bëhet e verdhë.
Lulëzimet e ketokës harrohen nga bleta e shqetësuar.
E përqafuar nga heshtja e pyllit, vesa rri në ajër,
Dhe në dritën e gjithë shiut ka vetëm shkëlqime, reflektime, sugjerime.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Gruaja
Ju nuk jeni vetëm krijim i Zotit, ju nuk jeni produkt i tokës,-
Një burrë ju krijon nga bukuria e tij shpirtërore.
Për ty, o grua, poetët kanë thurur një veshje të dashur,
Fijet e arta të metaforave në rrobat tuaja po digjen.
Piktorët përjetësuan pamjen tuaj femërore në kanavacë
Në madhështi të paparë, në pastërti të mahnitshme.
Sa temjan dhe ngjyra të ndryshme ju sollën si dhuratë,
Sa perla janë nga humnera, sa ari është nga toka.
Sa lule delikate të grisen në ditët e pranverës,
Sa insekte janë shfarosur për të ngjyrosur këmbët tuaja.
Në këto sari dhe mbulesa, duke fshehur shikimin tim të turpshëm,
Menjëherë u bëre më i paarritshëm dhe njëqind herë më misterioz.
Tiparet e tua shkëlqenin ndryshe në zjarrin e dëshirave.
Ju jeni një gjysmë krijesë, gjysmë një imagjinatë.
Përkthimi nga V. Tushnova
Jeta
Në këtë botë me diell nuk dua të vdes
Do të doja të jetoja përgjithmonë në këtë pyll të lulëzuar,
Ku njerëzit largohen dhe kthehen përsëri
Aty ku zemrat rrahin dhe lulet mbledhin vesë.
Jeta shkon në tokë në vargje ditësh dhe netësh,
Një ndryshim takimesh dhe ndarjesh, një sërë shpresash dhe humbjesh, -
Nëse dëgjon gëzim dhe dhimbje në këngën time,
Kjo do të thotë se agimet e pavdekësisë do të ndriçojnë kopshtin tim gjatë natës.
Nëse kënga vdes, atëherë si gjithë të tjerët, unë do të kaloj jetën -
Një pikë pa emër në rrjedhën e një lumi të madh;
Unë do të rrit këngët në kopsht si lule -
Lërini njerëzit e lodhur të vijnë në shtretërit e mi të luleve,
Le të përkulen para tyre, le të mbledhin lule ndërsa shkojnë,
Për t'i hedhur ato kur petalet bien në pluhur.
Përkthim nga N. Voronel.
Jeta është e çmuar
E di që ky vizion një ditë do të marrë fund.
Për qepallat e mia të rënda do të bjerë gjumi i fundit.
Dhe nata, si gjithmonë, do të vijë dhe do të shkëlqejë në rrezet e ndritshme
Në universin e zgjuar, mëngjesi do të vijë përsëri.
Loja e jetës do të vazhdojë, e zhurmshme si gjithmonë,
Gëzimi apo fatkeqësia do të shfaqet nën çdo çati.
Sot me mendime të tilla shikoj botën tokësore,
Një kuriozitet i pangopur më kontrollon sot.
Sytë e mi nuk shohin asgjë të parëndësishme askund,
Çdo pëllëmbë tokë më duket e paçmuar.
Çdo gjë e vogël është e dashur dhe e nevojshme për zemrën,
Shpirti - vetë i padobishëm - gjithsesi nuk ka çmim!
Unë kam nevojë për gjithçka që kisha dhe gjithçka që nuk kisha
Dhe atë që dikur refuzova, atë që nuk mund ta shihja.
Përkthimi nga V. Tushnova
Nga retë - zhurma e një daulle, një zhurmë e fuqishme
pandërprerë...
Një valë zhurme e shurdhër më trazoi zemrën,
Rrahja e tij u mbyt në bubullima.
Dhimbja fshihej në shpirt, si në një humnerë - aq më keq,
aq më pa fjalë
Por një erë e lagësht fluturoi pranë dhe pylli shushuri për një kohë të gjatë,
Dhe pikëllimi im papritmas filloi të tingëllonte si një këngë.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Nga errësira erdha, ku gjëmojnë shirat. Ju jeni vetëm tani, i mbyllur.
Strehoni udhëtarin tuaj nën harqet e tempullit!
Nga shtigjet e largëta, nga thellësia e pyllit, ju solla jasemini,
Ëndërrim me guxim: a do të dëshironit ta thurnit në flokët tuaj?
Do të endem ngadalë përsëri në errësirë, plot zhurmë cikadash,
Unë nuk do të them asnjë fjalë, do ta sjell flautin në buzë,
Kënga ime - dhurata ime e ndarjes - të dërgon në rrugë.
Përkthim nga Yu. Neumann.
Indian, nuk do ta shesësh krenarinë tënde,
Lëreni hucksterin të të shikojë me paturpësi!
Ai erdhi nga perëndimi në këtë rajon,
Por mos e hiqni shallin tuaj të lehtë.
Ec me vendosmëri në rrugën tënde,
Pa dëgjuar fjalime të rreme, boshe.
Thesare të fshehura në zemrën tuaj
Ata do të dekorojnë një shtëpi të përulur me dinjitet,
Balli është i veshur me një kurorë të padukshme,
Sundimi i arit mbjell të keqen,
Nuk ka kufi për luksin e shfrenuar
Por mos u turpëroni, mos u bini me fytyrë!
Përmes varfërisë suaj do të bëheni të pasur,
Paqja dhe liria do të frymëzojnë shpirtin.
Përkthim nga N. Stefanovich
Indi-lakshmi
O ju që magjepsni njerëzit,
O tokë, që shkëlqen në shkëlqimin e rrezeve të diellit,
Nëna e madhe e nënave,
Luginat e lara nga Indusi shushurimës, era e pyllit,
kupat që dridhen,
Me kurorën e dëborës Himalaje që fluturon në qiell
Në qiellin tënd u ngrit dielli për herë të parë, për herë të parë pyjet
shenjtorët dëgjuan Vedat,
Për herë të parë në shtëpitë tuaja tingëlluan legjenda dhe këngë të gjalla
dhe në pyje, në hapësirat e fushave;
Ju jeni pasuria jonë e lulëzuar, që u jep kombeve
filxhan plot
Ti je Jumna dhe Ganga, jo më e bukur, më e lirë, je
nektari i jetës, qumështi i nënës!
Përkthimi nga N. Tikhonov
Drejt qytetërimit
Na ktheni pyllin. Merrni qytetin tuaj, plot zhurmë dhe mjegull tymi.
Merr gurin, hekurin, trungjet e rrëzuara.
Qytetërimi modern! Shpirtngrënës!
Na kthe hije dhe freski në heshtjen e shenjtë të pyllit.
Këto banja në mbrëmje, drita e perëndimit të diellit mbi lumë,
Një tufë lopësh që kullosin, këngët e qeta të Vedave,
grusht kokrra, barishte, rroba të kthyera nga lëvorja,
Biseda për të vërtetat e mëdha që kishim gjithmonë në shpirt,
Këto ditë që kaluam ishin të zhytur në reflektim.
Nuk më duhen as kënaqësitë mbretërore në burgun tuaj.
Unë dua lirinë. Dua të ndihem sikur po fluturoj përsëri
Unë dua që forca të kthehet përsëri në zemrën time.
Dua të di se prangat janë thyer, dua të thyej zinxhirët.
Dua të ndjej sërish dridhjen e përjetshme të zemrës së universit.
Përkthimi nga V. Tushnova
Karma
E thirra shërbëtorin këtë mëngjes dhe nuk kalova.
Shikova - dera ishte e hapur. Nuk është derdhur ujë.
Trampi nuk u kthye për të kaluar natën.
Pa të, për fat të keq, nuk do të gjej rroba të pastra.
Nuk e di nëse ushqimi im është gati.
Dhe koha vazhdonte e vazhdonte... Oh, pra! Mire atehere.
Lëreni të vijë - Unë do t'i mësoj dembelit një mësim.
Kur erdhi në mes të ditës për të më përshëndetur,
Duke i palosur pëllëmbët me respekt,
Unë i thashë me zemërim: "Largohu nga sytë tani,
Nuk kam nevojë për dembelë në shtëpinë time.”
Duke më ngulur sytë bosh, ai dëgjoi në heshtje qortimin,
Pastaj, pasi hezitoi të përgjigjej,
Me vështirësi në shqiptimin e fjalëve, më tha: “Vajza ime
Ajo vdiq sot para agimit.”
Tha dhe nxitoi të niste punën sa më parë.
Të armatosur me një peshqir të bardhë,
Ai, si gjithmonë më parë, pastroi me zell, fshiu dhe fërkoi,
Derisa të mbaroj me të fundit.
* Karma - ndërtim shpagim.
Përkthimi nga V. Tushnova.
Qaj
Nuk mund të na kthejë prapa
Askush kurrë.
Dhe ata që na bllokojnë rrugën,
E pret fatkeqësia, telashet.
Ne po thyejmë lidhjet. shko -
Përmes vapës, përmes të ftohtit të motit të keq!
Dhe atyre që thurin rrjeta për ne,
Shkoni vetë atje.
Ata i pret telashe, telashe.
Kjo është klithma e Shivait. Këndon në distancë
Briri i tij thirrës.
Qielli i mesditës po thërret
Dhe një mijë rrugë.
Hapësira bashkohet me shpirtin,
Rrezet janë dehëse, dhe vështrimi është i zemëruar.
Dhe ata që e duan errësirën e vrimave,
Rrezet janë gjithmonë të frikshme.
Ata i pret telashe, telashe.
Ne do të pushtojmë gjithçka - dhe lartësitë e majave,
Dhe çdo oqean.
Oh, mos u tremb! Ti nuk je vetëm,
Miqtë janë gjithmonë me ju.
Dhe për ata që mundohen nga frika,
Që u tha i vetëm
Qëndroni brenda katër mureve
Për shumë vite.
Ata i pret telashe, telashe.
Shiva do të zgjohet. Do të bjerë boria.
Flamuri ynë do të fluturojë në hapësirë.
Barrierat do të bien. Rruga është e hapur.
Një mosmarrëveshje e gjatë ka përfunduar.
Lëreni të vlojë oqeanin e përvëluar1
Dhe ai do të na japë pavdekësinë.
Dhe për ata që e nderojnë vdekjen si Zot,
Mos e shmang sprovën!
Ata i pret telashe, telashe.
Përkthimi nga A. Revich
Kur vuajtja do të çojë
Unë në pragun tuaj,
Thirreni vetë
Hapi derën për të.
Do të heqë dorë nga gjithçka për të
Përjetoni duart e robërisë së lumtur;
I pjerrëti do të nxitojë përgjatë rrugës
Në dritën e shtëpisë tuaj...
Thirreni vetë
Hapi derën për të.
dal nga dhimbja me këngë;
Duke e dëgjuar atë,
Vetëm për një minutë, dil natën,
Lëreni shtëpinë tuaj.
Si një shpejtësi që është kapur në errësirë nga një stuhi,
Ajo këngë bie në tokë.
Drejt pikëllimit tim
Nxitoni në errësirë
Oh, thirre atë vetë
Hapi derën për të.
Përkthimi T. Spendiarova
Kur nuk të shoh në ëndrra,
Më duket se po pëshpërit magji
Toka të zhduket nën këmbët tuaja.
Dhe kapuni pas qiellit bosh,
Duke ngritur duart, dua me tmerr.
Zgjohem i frikësuar dhe shoh
Ashtu si ti rrotullon leshin, duke u përkulur poshtë,
I ulur pa lëvizur pranë meje,
Përfaqëson gjithë paqen e krijimit.
Përkthimi nga A. Akhmatova
Njëherë e një kohë, i turpëruar nga veshja e dasmës,
Këtu, në botën e rrëmujës, u afrove me mua,
Dhe prekja e duarve dridhej.
Ishte një teka e fatit që gjithçka ndodhi papritur?
Nuk ishte arbitraritet, as një moment kalimtar,
Por është një providencë e fshehtë dhe një urdhër nga lart.
Dhe jetova jetën time me ëndrrën time të preferuar,
Se do të jemi, ti dhe unë, bashkim dhe çift.
Sa të pasur keni nxjerrë nga shpirti im!
Sa përrenj të freskët derdhi dikur në të!
Ajo që krijuam në emocion, në turp,
Në mundime dhe vigjilje, në fitore dhe telashe,
Mes ngritjeve dhe humbjeve, diçka që është përgjithmonë e gjallë,
Kush është në gjendje ta plotësojë atë? Vetëm unë dhe ti, ne të dy.
Përkthim nga S. Shervinsky
Kush je ti o i largët? Këndoi në distancë
Flauti... Lëkundej, gjarpri kërceu,
Dëgjimi i këngës së një toke të panjohur.
Kënga e kujt është kjo? Cilat rajone?
Flauti po na thërret... është flauti juaj?
Ju jeni duke rrotulluar. U shpërnda, u ngrit lart
Flokët, unazat. E lehtë si era,
pelerina juaj është grisur në re,
Harqet e ylberit janë hedhur lart.
Shkëlqim, zgjim, konfuzion, ngritje!
Ka ngazëllim në ujëra, kaçuba po këndon,
Krahët janë të zhurmshëm. Nga thellësitë në lartësi
Gjithçka hapet - shpirtrat dhe dyert, -
Flauti juaj është në një shpellë të fshehur,
Flauti më thërret në mënyrë të fuqishme tek ju!
Nota të ulëta, nota të larta -
Përzierje tingujsh, valë të panumërta!
Valë mbi dallgë dhe përsëri një valë!
Tingujt shpërthyen në skajin e heshtjes -
Në të çarat e ndërgjegjes, në ëndrra të paqarta,
Dielli po dehet, hëna po mbytet!
Vallja ekstatike po afrohet gjithnjë e më shumë!
Unë shoh sekretin, shoh të fshehtën,
i përfshirë në një shakullinë, në gëzim të zjarrtë:
Atje në birucë, në shpellë, në grykë,
Flauti është në duart tuaja! Argëtim me flaut,
Duke rrëmbyer vetëtimën e dehur nga një re,
Shpërthen në tokë nga errësira
Lëngje - në shampa, gjethe dhe lule!
Si ledhe, përmes digave,
Brenda nëpër mure, nëpër trashësi, nëpër pirgje
Guri - në thellësi! Kudo! Kudo
Një thirrje dhe një magji, një mrekulli kumbues!
Duke u larguar nga errësira
Zvarritet shekullorja
I fshehur në shpellën e zemrës është një gjarpër.
Errësirë e përdredhur
Ajo u shtri në heshtje, -
Ajo dëgjon fyellin, flauti është i juaji!
Oh, magjeps, magjeps, dhe nga fundi
Ajo do të dalë në diell, në këmbët tuaja.
Thirrni, shpëtoni, rrëmbeni nga ata!
Në një rreze të ndritshme të dukshme nga kudo,
Do të jetë si shkumë, si një shakullinë dhe një valë,
Të shkrirë në vallëzim me gjithçka dhe të gjithë,
Rri pezull rreth ziles
Lëshimi i kapuçit.
Si do t'i afrohet korijes së lulëzuar,
Në qiell dhe shkëlqe,
Tek era dhe spërkatja!
I dehur nga drita! Të gjitha në dritë!
Përkthimi Z. Mirkina
Nënë Bengal
Në virtyte dhe vese, në ndryshimin e ngritjeve, uljeve, pasioneve,
Oh moj Bengal! Bëjini fëmijët tuaj të rritur.
Mos i mbani gjunjët e nënës suaj të mbyllur në shtëpitë e tyre,
Lërini shtigjet e tyre të ndryshojnë në të katër drejtimet.
Lërini të shpërndahen në të gjithë vendin, të enden andej-këtej,
Lërini të kërkojnë një vend në jetë dhe le ta gjejnë atë.
Mos i ngatërroni si djem, duke thurur një rrjetë nga ndalesat,
Le të mësojnë guximin në vuajtje, le të jenë me dinjitet
takohet me vdekjen.
Le të luftojnë për të mirën, duke ngritur shpatën kundër së keqes.
Nëse i doni djemtë tuaj, Bengal, nëse doni t'i shpëtoni,
Të hollë, të respektueshëm, me heshtje të përjetshme në gjakun e tyre,
Më largo nga jeta ime e zakonshme, më largo nga pragjet.
Fëmijët - shtatëdhjetë milionë! Nënë e verbuar nga dashuria
Ju i rritët ata si bengalë, por nuk i bëtë njerëz.
Përkthimi nga V. Tushnova
Metaforë
Kur nuk ke forcë të mjaftueshme për të kapërcyer pengesat në lumë,
Balta mbulon ujin e qëndruar me një qefin.
Kur një mur me paragjykime të vjetra ngrihet kudo,
Vendi po bëhet i ngrirë dhe indiferent.
Rruga në të cilën ata ecin mbetet një shteg i konsumuar mirë,
Nuk do të humbasë, nuk do të mbulohet me barërat e këqija.
Kodet e mantrave u mbyllën dhe shtigjet e vendit u bllokuan.
Rryma është ndalur. Ajo nuk ka ku të shkojë.
Përkthimi nga V. Tushnova
Valët e detit
(Shkruar me rastin e vdekjes
varka me pelegrinët pranë qytetit të Puri)
Në errësirë, si një delir jokoherent, festoni shkatërrimin tuaj -
O ferr i egër!
Ajo fishkëllimë e tërbuar e erërave ose e miliona krahëve
A bëjnë zhurmë përreth?
Dhe qielli u bashkua menjëherë me detin në mënyrë që vështrimi i universit
Tërhiqe prapa, verbuese.
Ose rrufeja është një shigjetë e papritur ose është një e tmerrshme, e bardhë
Buzëqeshjet e liga duke u përdredhur?
Pa zemër, pa dëgjim e shikim, nxiton i dehur
Ushtria e disa gjigantëve -
Shkatërroni gjithçka në çmenduri.
Pa ngjyra, pa forma, pa vija. Në humnerën e zezë pa fund -
Konfuzion, zemërim.
Dhe deti nxiton me një britmë dhe rreh në të qeshura të egra,
Osatanev.
Dhe ai lëkundet - ku është kufiri që të mund të shtypet kundër tij,
Ku është linja?
Vasuki në një ulërimë, një ulërimë, i thyen boshtet në spërkatje
Me një goditje të bishtit.
Toka është fundosur diku dhe i gjithë planeti po bëhet stuhi
I tronditur.
Dhe rrjetet e gjumit janë shqyer.
Pavetëdija, Era. retë. Nuk ka ritëm dhe harmoni -
Thjesht valle e nje te vdekuri.
Vdekja po kërkon diçka përsëri - merr pa llogaritur
Dhe pa fund.
Sot, në errësirën e plumbit, ajo ka nevojë për pre të re.
Dhe ç'farë? Në mënyrë të rastësishme,
Pa ndjerë distanca, disa njerëz janë në mjegull
Ata po fluturojnë drejt vdekjes së tyre.
Rruga e tyre është e pakthyeshme. Përshtatet me disa qindra
Njerëzit në varkë.
Secili kapet pas jetës së tij!
Tashmë është e vështirë të luftosh kundër. Dhe stuhia e braktis anijen:
"Le të! Le të!"
Dhe deti i shkumëzuar gjëmon, duke i bërë jehonë uraganit:
"Le të! Le të!"
E rrethuar nga të gjitha anët, vdekja blu rrotullohet,
U zbehta nga inati.
Tani nuk mund ta frenoni presionin dhe anija do të shembet së shpejti:
Zemërimi i detit është i tmerrshëm.
Për stuhinë dhe kjo është një shaka! Gjithçka është e ngatërruar, e përzier -
Dhe qielli dhe toka ...
Por timonieri është në krye.
Dhe njerëzit, përmes errësirës dhe ankthit, përmes zhurmës, i thërrasin Zotit:
“O i gjithë i mirë!
Ki mëshirë, o i madhi!” Ka lutje dhe klithma:
“Ruaj! Mbulojeni!”
Por është tepër vonë për të thirrur dhe për t'u lutur! Ku është dielli? Ku është kupola e yllit?
Ku është hiri i lumturisë?
Dhe a kishte vite pa kthim? Dhe ata që ishin kaq të dashur?
Këtu është njerka, jo nëna!
Humnerë. Bubullima. Gjithçka është e egër dhe e panjohur.
Çmenduri, errësirë...
Dhe fantazmat janë të pafundme.
Ana e hekurt nuk e duroi dot, fundi u thye dhe humnera
Goja është e hapur.
Nuk është i Plotfuqishmi që mbretëron këtu! Këtu është natyra e vdekur e grabitqarit
Pushteti i verbër!
Në errësirën e padepërtueshme kumbon fort klithma e një fëmije.
Konfuzion, dridhje...
Dhe deti është si një varr: çfarë nuk ishte ose ishte -
Ju nuk do të kuptoni.
Është sikur një erë e zemëruar t'i shfryjë llambat dikujt...
Dhe në të njëjtën orë
Drita e gëzimit ka fikur diku.
Si mund të lindte një mendje e lirë pa sy në kaos?
Në fund të fundit, një çështje e vdekur
Një fillim i pakuptimtë - nuk e kuptova, nuk e kuptova
Veten time.
Nga vjen uniteti i zemrave, patremburia e amësisë?
Vëllezërit u përqafuan me njëri-tjetrin
Duke thënë lamtumirë, mall, duke qarë... Oh, rreze e nxehtë e diellit,
O e kaluara, kthehu!
Të pafuqishëm dhe të ndrojtur nëpër lotët e tyre shkëlqenin
Shpresoj përsëri:
Llamba u ndez nga dashuria.
Pse ne gjithmonë i dorëzohemi me butësi vdekjes së zezë?
Xhelat, i vdekur,
Përbindëshi po pret i verbër për të gllabëruar gjithçka të shenjtë -
Pastaj ka mbaruar.
Por edhe para vdekjes, duke e mbajtur fëmijën në zemër,
Nëna nuk tërhiqet.
A është vërtet e gjitha kot? Jo, vdekja e keqe nuk ka fuqi
Largojeni fëmijën prej saj!
Këtu është një humnerë dhe një ortek dallgësh, është një nënë që mbron djalin e saj,
Qëndron vetëm.
Kujt i është dhënë t'i marrë pushtetin?
Fuqia e saj është e pafund: ajo bllokoi fëmijën,
Duke e mbuluar me veten.
Por në mbretërinë e vdekjes - nga vjen dashuria nga një mrekulli e tillë?
Dhe kjo është drita?
Në të është kokrra e pavdekshme e jetës, një burim i mrekullueshëm
Mirësi të panumërta.
Kë do të prekë kjo valë nxehtësie dhe drite?
Ai do të gjejë nënën e tij.
Oh, sikur i gjithë ferri të jetë ngritur për të, duke shkelur vdekjen me dashuri,
Dhe një zhurmë kërcënuese!
Por kush i dha asaj një dashuri të tillë?
Dashuria dhe mizoria e hakmarrjes ekzistojnë gjithmonë së bashku, -
Të ndërthurur, duke luftuar.
Shpresat, frika, ankthet jetojnë në një dhomë:
Lidhje kudo.
Dhe të gjithë, duke u argëtuar dhe duke qarë, zgjidhin një problem:
Ku është e vërteta, ku është gënjeshtra?
Natyra godet në një shkallë të madhe, por nuk do të ketë frikë në zemër,
Kur të vjen në dashuri.
Dhe nëse ndërrimi i lulëzimit dhe tharjes,
Fitorja, prangat -
Vetëm një mosmarrëveshje e pafund mes dy perëndive?
Përkthim nga N. Stefanovich
E guximshme
Ose gratë nuk mund të luftojnë
Falsifikoni fatin tuaj?
Ose atje, në qiell,
A është vendosur shorti ynë?
A duhet të jem në buzë të rrugës
Qëndroni me përulësi dhe me ankth
Prisni lumturinë gjatë rrugës,
Si një dhuratë nga qielli... Apo nuk mund ta gjej vetë lumturinë?
Unë dua të përpiqem
Në ndjekje të tij, si në një karrocë,
Duke sjellë kalin e paepur.
Unë besoj: po më pret
Një thesar që, si një mrekulli,
Pa kursyer veten do ta marr.
Jo ndrojtje vajzërore, byzylykë me zhurmë,
Dhe guximi i dashurisë le të më udhëheqë,
Dhe me guxim do të marr kurorën time të dasmës,
Muzgu nuk mund të jetë një hije e zymtë
Hidhni në hije një moment të lumtur.
Unë dua që i zgjedhuri im të kuptojë
Tek unë nuk ka ndrojtje poshtërimi,
Dhe krenaria e respektit për veten,
Dhe pastaj përballë tij
Unë do të flak tutje mbulesën e turpit të panevojshëm.
Do të takohemi në breg të detit,
Dhe zhurma e valëve do të bjerë si bubullima -
Kështu që qielli të tingëllojë.
Unë do të them, duke hequr vellon nga fytyra ime:
"Ti je i imi përgjithmonë!"
Një zhurmë e shurdhër do të dëgjohet nga krahët e zogjve.
Në perëndim, duke kapërcyer erën,
Zogjtë do të fluturojnë në distancë në dritën e yjeve.
Krijues, oh, mos më lër pa fjalë,
Le të kumbojë në mua muzika e shpirtit kur të takohemi.
Fjala jonë le të jetë në momentin më të lartë
Çdo gjë më e lartë tek ne është gati të shprehet,
Lëreni fjalimin të rrjedhë
Transparente dhe e thellë,
Dhe le të kuptojë i dashuri
Gjithçka që është e pashprehur për mua,
Lëreni një lumë fjalësh të rrjedhë nga shpirti juaj
Dhe, pasi të tingëllojë, do të ngrijë në heshtje.
Përkthimi nga M. Zenkevich
Ne jetojmë në të njëjtin fshat
Unë jetoj në të njëjtin fshat me të.
Vetëm në këtë ne ishim me fat - unë dhe ajo.
Sapo mëllenja fillon të fishkëllojë pranë shtëpisë së tyre -
Zemra ime menjëherë do të fillojë të kërcejë në gjoksin tim.
Një palë qengja të rritur të lezetshëm
Në mëngjes kullosim nën shelgun;
Nëse, pasi kanë thyer gardhin, ata hyjnë në kopsht,
I përkëdhel dhe i marr në gjunjë.
Ne jetojmë pothuajse pranë njëri-tjetrit: Unë jam atje,
Këtu është ajo, vetëm livadhi na ndan.
Pasi lanë pyllin e tyre, ndoshta në korijen tonë
Një tufë bletësh fluturuan papritmas me një zhurmë.
Ata trëndafila që janë në orën tjetër të namazit
Ata hidhen në ujë nga ghat si një dhuratë për Zotin,
Të gozhduar në ghat tonë nga një valë;
Dhe kjo ndodh, nga lagja e tyre në pranverë
Ata sjellin lule në tregun tonë për t'i shitur.
Fshati ynë quhet Khonjon,
Lumi ynë quhet Ondzhona,
Të gjithë këtu e dinë emrin tim,
Dhe ajo quhet thjesht Ronjona jonë.
Atij fshati iu afrua nga të gjitha anët
Korije mangosh dhe fusha të gjelbra.
Në pranverë liri mbin në arat e tyre,
Duke u ngritur mbi kërpin tonë.
Nëse yjet ngriheshin mbi shtëpinë e tyre,
Pastaj era e jugut fryn mbi ne,
Nëse dushet i përkulin palmat e tyre në tokë,
Ka një lule kodi që lulëzon në pyllin tonë.
Fshati ynë quhet Khonjon,
Lumi ynë quhet Ondzhona,
Të gjithë këtu e dinë emrin tim,
Dhe ajo quhet thjesht Ronjona jonë.
Përkthimi T. Spendiarova
E pamundur
Vetmia? Çfarë do të thotë? Vitet kalojnë
Ju po ecni në shkretëtirë, duke mos ditur pse dhe ku.
Hëna drejton renë mbi gjethin e pyllit,
Zemrën e natës e preu vetëtima me një lëkundje të tehut,
Dëgjoj Varunin duke spërkatur, përrua e saj vërshon në natë.
Shpirti im më thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
Sa herë në mot të keq natën në krahët e mi
I dashuri im ra në gjumë, duke dëgjuar shiun dhe vargun.
Pylli shushuri, i shqetësuar nga klithma e një përroi qiellor,
Trupi dhe shpirti u bashkuan, dëshirat e mia lindën,
Nata me shi më dha ndjenja të çmuara,
Shkoj në errësirë, duke u endur përgjatë rrugës së lagësht,
Dhe në gjakun tim dëgjohet një këngë e gjatë shiu.
Një erë e fortë solli erën e ëmbël të jaseminit.
Era e drurit të maloti, era e gërshetave vajzërore;
Në gërshetat e të dashurit tim, këto lule kishin një erë të tillë, saktësisht të njëjtë.
Por shpirti thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
I humbur në mendime, endem diku rastësisht.
Është shtëpia e dikujt në rrugën time. Unë shoh: dritaret janë në zjarr.
Dëgjoj tingujt e një sitari, melodinë e një kënge të thjeshtë,
Kjo është kënga ime, e ujitur me një lot të ngrohtë,
Kjo është lavdia ime, ky është trishtimi që ka ikur.
Por shpirti thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
Përkthimi nga A. Revich.
Zbret muzgu dhe skaji blu i sarit
E mbështjell botën me papastërtitë dhe tymin e saj,-
Shtëpia është rrënuar, rrobat të grisura dhe të turpshme.
Oh, le, si mbrëmje të qeta,
Dhimbja për ty do të zbresë në shpirtin tim të varfër dhe në errësirë
E gjithë jeta do të jetë e mbështjellë me melankolinë e saj të mëparshme,
Kur tërhiqja zvarrë, isha i rraskapitur, i brishtë dhe i çalë.
Oh, le të jetë në shpirt, duke bashkuar të keqen me të mirën,
Ai do të vizatojë një rreth për mua për pikëllimin e artë.
Nuk ka dëshira në zemër, shqetësimet janë të heshtura...
Le të mos kënaqemi më në rebelim memec,-
Gjithçka që ishte ka ikur... Ja ku po shkoj unë,
Aty ku flaka është edhe në llambën e takimit,
Ku sundimtari i universit është përjetësisht i gëzuar.
Përkthim nga S. Shervinsky
Natën
O natë, natë e vetmuar!
Nën qiellin e gjerë
Ju uleni dhe pëshpëritni diçka.
Duke parë fytyrën e universit
Më zbërtheu flokët
E dashur dhe e errët...
Çfarë po këndon o natë?
Unë e dëgjoj përsëri britmën tuaj.
Por këngët tuaja deri më sot
Nuk arrij ta kuptoj.
Shpirti im është ngritur lart nga ti,
Shikimi është i turbullt nga gjumi.
Dhe dikush në shkretëtirën e shpirtit tim
Këndon me ty,
Ashtu si vëllai juaj
I humbur në shpirtin tim, vetëm,
Dhe me ankth duke kërkuar rrugë.
Ai këndon himnet e atdheut tuaj
Dhe pret një përgjigje.
Dhe, duke pritur, ai vjen drejt...
Sikur këto tinguj të arratisur
Ata zgjojnë kujtimin e dikujt të kaluar,
Ishte sikur ai qeshte këtu dhe qau,
Dhe ai ftoi dikë në shtëpinë e tij me yje.
Ai dëshiron të vijë përsëri këtu -
Dhe nuk mund të gjej një mënyrë ...
Sa gjysmë fjalë të dashura dhe të turpshme
gjysmë buzëqeshje,
Këngët e vjetra dhe psherëtimat e shpirtit,
Sa shpresa të buta dhe biseda dashurie,
Sa yje, sa lot në heshtje,
O natë, ai të dha
Dhe varrosur në errësirën tuaj!..
Dhe këta tinguj dhe yje notojnë,
Ashtu si botët e kthyera në pluhur
Në detet e tua të pafund.
Dhe kur ulem vetëm në bregun tënd,
Këngët dhe yjet më rrethojnë,
Jeta më përqafon
Dhe, duke bërë shenjë me një buzëqeshje,
Noton përpara
Dhe ajo lulëzon, dhe shkrihet në distancë, dhe thërret ...
Natën, erdha sërish sot,
Të shikoj në sy,
Dua të hesht për ty
Dhe unë dua të këndoj për ju.
Aty ku janë këngët e mia të dikurshme dhe të miat
e qeshura e humbur
Dhe një tufë ëndrrash të harruara,
Ruaj këngët e mia, natën,
Dhe ndërto një varr për ta.
Natën, përsëri këndoj për ty,
E di, natë, unë jam dashuria jote.
Fshihe këngën nga keqdashja e fortë,
Varroseni në tokën e dashur ...
Vesa do të bjerë ngadalë,
Pyjet do të psherëtin në mënyrë ritmike.
Heshtje, e mbështetur me dorën tënde,
Ai do të vijë atje me kujdes ...
Vetëm ndonjëherë, duke rrëshqitur një lot,
Një yll do të bjerë mbi varr.
Përkthimi nga D. Golubkov
O boyshakh flakërues, dëgjo!
Lëreni psherëtimën tuaj të hidhur të një asketike të lajmërojë shpërbërjen
lulëzimi,
Plehrat shumëngjyrëshe do të fshihen, duke u rrotulluar në pluhur.
Mjegulla e lotëve do të shpërndahet në distancë.
Kapërceni lodhjen tokësore, shkatërrojeni atë
Duke bërë një banjë në vapën e zjarrtë, duke u zhytur në tokë të thatë.
Shkatërroni lodhjen e jetës së përditshme në një flakë të zemëruar,
Me zhurmën e zhurmshme të guaskës ata dërguan shpengimin,
Shërohuni nga paqja e lumtur!
Përkthimi nga M. Petrovykh
Oh, uniteti i mendjes, shpirtit dhe mishit të vdekshëm!
Misteri i jetës, i cili është në një cikël të përjetshëm.
Për shekuj nuk është ndërprerë, plot zjarr,
Në qiell ka një lojë magjike të netëve dhe ditëve plot yje.
Universi mishëron shqetësimet e tij në oqeane,
Në shkëmbinjtë e thepisur ka ashpërsi, butësi në agime
i kuq.
Një rrjet ekzistencash që lëviz kudo,
Të gjithë ndihen si magji dhe mrekulli brenda vetes.
Ndonjëherë valë të panjohura vërshojnë nëpër shpirt
luhatje, luhatje
Secili përmban universin e përjetshëm brenda vetes.
Shtrati i bashkimit me sundimtarin dhe krijuesin,
Unë mbaj fronin e pavdekshëm të hyjnisë në zemrën time.
Oh, bukuri e pakufishme! O mbret i tokës dhe i qiellit!
Unë jam krijuar nga ju si mrekullia më e mrekullueshme.
Përkthim nga N. Stefanovich
Oh, e di që do të kalojnë
Ditët e mia do të kalojnë
Dhe një vit në mbrëmje herët
Dielli i zbehur, më jep lamtumirën,
Më buzëqesh me trishtim
Në një nga minutat e fundit.
Flauti do të tingëllojë i tërhequr përgjatë rrugës,
Një ka me brirë të pjerrët do të kullosë i qetë pranë përroit,
Një fëmijë do të vrapojë nëpër shtëpi,
Zogjtë do të fillojnë këngët e tyre.
Dhe ditët do të kalojnë, ditët e mia do të kalojnë.
Unë kërkoj një gjë,
Ju lutem për një gjë:
Më lejoni të zbuloj para se të largohem
Pse u krijua?
Pse më thirre?
Toka e gjelbër?
Pse më detyroi heshtja e natës
Dëgjoni tingujt e fjalimeve të yjeve,
Pse, pse u interesua?
Shpirti rrezatimi i ditës?
Për këtë po kërkoj.
Kur të mbarojnë ditët e mia
Afati tokësor do të përfundojë,
Unë dua që kënga ime të dëgjohet deri në fund,
Kështu që një notë e qartë, tingëlluese e kurorëzon atë.
Që jeta të japë fryte,
Si një lule
E dua atë në shkëlqimin e kësaj jete
Unë pashë pamjen tuaj të ndritshme,
Kështu që kurora juaj
Mund ta vendosa mbi ty
Kur mbaron afati.
Përkthimi V. Tushnova1
Vajze e zakonshme
Unë jam një vajzë nga Ontokhpur. Qartë,
Se nuk me njeh. unë lexoj
Historia juaj e fundit "Garland"
Lule të venitura”, Shorot-Babu
Heroina juaj e prerë
Ajo vdiq në vitin e saj të tridhjetë e pestë.
Që në moshën pesëmbëdhjetëvjeçare i kanë ndodhur fatkeqësi.
Kuptova që ju jeni vërtet një magjistar:
Ju e leni vajzën të triumfojë.
Unë do t'ju them për veten time. Unë jam pak i vjetër
Por unë kam tërhequr tashmë një zemër
Dhe ajo ndjeu një frikë reciproke ndaj tij.
Por çfarë jam unë! Unë jam një vajzë si gjithë të tjerët
Dhe në rininë e tyre, shumë njerëz janë simpatikë.
Ju lutem, ju kërkoj, shkruani një histori
Për një vajzë krejtësisht të zakonshme.
Ajo është e pakënaqur. Çfarë ka në thellësi
Ajo ka diçka të jashtëzakonshme të fshehur,
Ju lutemi gjeni dhe tregoni
Kështu që të gjithë do ta vënë re më vonë.
Ajo është kaq e thjeshtë. Ajo ka nevoje
Jo e vërteta, por lumturia. Është shumë e lehtë
E pushtoje atë! Tani do t'ju them
Si më ndodhi e gjithë kjo.
Le të themi se ai quhet Noresh.
Ai tha se për të në botë
Nuk ka njeri, jam vetëm unë.
Nuk guxoja t'i besoja këto lëvdata,
Por edhe unë nuk mund të mos e besoja.
Dhe kështu ai u nis për në Angli. Së shpejti
Letra filluan të mbërrinin prej andej,
Megjithatë, jo shumë e shpeshtë. Ende do!
Mendova se nuk kishte kohë për mua.
Ka mijëra vajza atje, dhe ato janë të gjitha të bukura,
Dhe të gjithë janë të zgjuar dhe do të jenë të çmendur
Nga Noresh Sen im, në kor
Me keqardhje që ishte fshehur për kaq shumë kohë
Në atdhe nga sytë e ndritur.
Dhe në një letër ai shkroi,
Që shkova me Lizin në det për të notuar,
Dhe citoi poezi Bengalisht
Rreth vashës qiellore që doli nga dallgët.
Pastaj u ulën në rërë,
Dhe valët u rrotulluan në këmbët e tyre,
Dhe dielli u buzëqeshi atyre nga qielli.
Dhe Lizi i tha në heshtje:
"Ju jeni ende këtu, por së shpejti do të largoheni,
Këtu është guaska e hapur. derdhje
Të paktën një grisje në të, dhe do të jetë
Ajo është më e dashur për mua se perlat.”
Sa shprehje pretencioze!
Megjithatë, Noresh shkroi: “Asgjë,
Se fjalët janë padyshim kaq pompoz,
Por tingëllojnë shumë mirë.
Lule ari në diamante të forta
Në fund të fundit, ai gjithashtu nuk ekziston në natyrë, dhe megjithatë
Artificialiteti i tyre nuk e pengon çmimin e tyre.”
Këto krahasime janë nga letra e tij
Spikat më shpuan fshehurazi zemrën.
Unë jam një vajzë e thjeshtë dhe jo aq
I prishur nga pasuria, për të mos ditur
Çmimi aktual i gjërave. Mjerisht!
Çfarëdo që të thuash, ndodhi
Dhe unë nuk mund ta shpërbleja atë.
Të lutem, shkruaj një histori
Për një vajzë të thjeshtë me të cilën mundesh
Thuaj lamtumirë nga larg dhe përgjithmonë
Qëndroni në një rreth të zgjedhur të njohurish,
Pranë pronarit të shtatë makinave.
Kuptova se jeta ime ishte thyer,
Se isha i pafat. Megjithatë, ai
Të cilën do ta nxirrni në treg,
Më lejoni t'i turpëroj armiqtë e mi në hakmarrje.
I uroj penën tuaj lumturi.
Emri Malati (ky është emri im)
Jepini vajzës. Ata nuk do të më njohin në të.
Ka shumë malatis për t'i numëruar
Në Bengali, dhe të gjitha janë të thjeshta.
Janë në gjuhë të huaja
Ata nuk flasin, dinë vetëm të qajnë.
Jepini Malatit gëzimin e festës.
Në fund të fundit, ju jeni të zgjuar, stilolapsi juaj është i fuqishëm.
Ashtu si Shakuntala, duroje atë
Në vuajtje. Por ki mëshirë për mua.
E vetmja për të cilën po flas
E pyeta të Plotfuqishmin, i shtrirë natën,
jam i privuar. Ruaje atë
Për heroinën e historisë suaj.
Le të qëndrojë në Londër për shtatë vjet,
Gjithmonë duke shkurtuar provimet,
Gjithmonë i zënë me fansat.
Nderkohe lere Malatin tend
Merr titullin Doktor i Shkencave
Në Universitetin e Kalkutës. Beje
Me një goditje të vetme të stilolapsit
Një matematikan i madh. Por kjo
Mos e kufizoni veten. Bëhu më bujar se Zoti
Dhe dërgoni vajzën tuaj në Evropë.
Qofshin mendjet më të mira atje
Sundimtarë, artistë, poetë,
I mahnitur si një yll i ri
Si grua dhe si shkencëtare.
Le të mos gjëmojë në tokën e të paditurve,
Dhe në një shoqëri me edukim të mirë,
Ku bashkë me anglishten
Ata tingëllojnë frëngjisht dhe gjermanisht. E nevojshme,
Kështu që rreth Malatit ka emra
Dhe pritjet u përgatitën për nder të saj,
Kështu që biseda të rrjedhë si shi,
Dhe kështu në rrjedhat e elokuencës
Ajo notoi më e sigurt
Se një varkë me rremtarë të shkëlqyer.
Imagjinoni se si gumëzhinin rreth saj:
"Nxehtësia e Indisë dhe stuhitë janë në këtë vështrim."
Më lejoni të vërej, meqë ra fjala, se në tim
Në sy, ndryshe nga Malati juaj,
Vetëm dashuria për krijuesin shkëlqen
Dhe çfarë me sytë e tu të gjorë
Nuk kam parë asnjë këtu
Një evropian i edukuar mirë.
Lëreni të dëshmojë fitoret e saj
Noresh qëndron në këmbë, i shtyrë mënjanë nga turma.
Po pastaj? Unë nuk do të vazhdoj!
Këtu përfundojnë ëndrrat e mia.
Prapëseprapë ju ankoheni ndaj të Plotfuqishmit,
Një vajzë e thjeshtë që kishte guxim?
Përkthimi nga B. Pasternak
Njeri i zakonshëm
Në perëndim të diellit, me një shkop nën krah, me një barrë në kokë,
Një fshatar ecën në shtëpi përgjatë bregut, përgjatë barit.
Nëse, pas shekujsh, për një mrekulli, çfarëdo qoftë ajo,
Duke u kthyer nga mbretëria e vdekjes, ai do të shfaqet përsëri këtu,
Në të njëjtën maskë, me të njëjtën çantë,
I hutuar, duke parë përreth me habi, -
Çfarë turmash njerëzish do të dynden menjëherë drejt tij,
Si të gjithë do ta rrethojnë të huajin, duke mos i hequr sytë nga ai,
Sa lakmi do të kapin çdo fjalë
Për jetën e tij, për lumturinë, pikëllimin dhe dashurinë,
Për shtëpinë dhe për fqinjët, për fushën dhe për qetë,
Për mendimet e tij fshatare, punët e tij të përditshme.
Dhe historia për të, i cili nuk është i famshëm për asgjë,
Atëherë do t'u duket njerëzve si një poezi me poezi.
Përkthimi nga V. Tushnova
Heqja dorë
Në një orë të vonë, i cili dëshironte të hiqte dorë nga bota
“Sot do të shkoj te Zoti, më është bërë barrë shtëpia.
Kush më mbajti në pragun tim me magji?”
Zoti i tha: "Unë jam". Burri nuk e dëgjoi.
Përpara tij në shtrat, duke marrë frymë të qetë në gjumë,
Gruaja e re e shtrëngoi fëmijën në gjoks.
"Kush janë ata, krijesat e Maya?" - pyeti burri.
Zoti i tha: "Unë jam". Burri nuk dëgjoi asgjë.
Ai që donte të largohej nga bota u ngrit në këmbë dhe bërtiti: "Ku je,
hyjni?"
Zoti i tha: "Këtu". Burri nuk e dëgjoi.
Fëmija u përlot, qau në gjumë dhe psherëtiu.
Zoti tha: "Kthehu". Por askush nuk e dëgjoi atë.
Zoti psherëtiu dhe thirri: “Mjerisht! Si të duash,
Ku do të më gjeni nëse qëndroj këtu?
Përkthimi nga V. Tushnova
Traget
Kush je ti? Ju po na transportoni
O burrë nga trageti.
Të shoh çdo natë
Duke qëndruar në pragun e shtëpisë,
O burrë nga trageti.
Kur tregu përfundon,
Të rinj e të vjetër enden në breg,
Atje, te lumi, në një valë njerëzore
Shpirti im është tërhequr
O burrë nga trageti.
Drejt perëndimit të diellit, në një breg tjetër
Drejtoi tragetin të vraponte,
Dhe në mua lind një këngë,
E paqartë, si një ëndërr,
O burrë nga trageti.
Unë shikoj drejt në sipërfaqen e ujit,
Dhe lagështia e lotëve e mbush vështrimin.
Drita e perëndimit të diellit bie mbi mua
Është pa peshë në shpirt,
O burrë nga trageti.
Buzët e tua janë të heshtura,
O burrë nga trageti.
Çfarë është shkruar në sytë tuaj
E qartë dhe e njohur
O burrë nga trageti.
Unë mezi shikoj në sytë e tu,
Unë e kuptoj thellësinë.
Atje, te lumi, në një valë njerëzore
Shpirti im është tërhequr
O burrë nga trageti.
Përkthimi T. Spendiarova
Natën, tufat me yje enden nën zhurmën e fyellit.
Ti, e padukshme, i kullot gjithmonë lopët në qiell.
Lopët që mbajnë dritë ndriçojnë kopshtin,
Shpërndarja në të gjitha drejtimet midis luleve dhe frutave.
Në agim ikin, vetëm pluhuri vërtitet pas tyre.
Ju i ktheni ato në grupin tuaj me muzikë të mbrëmjes.
I lë dëshirat, ëndrrat dhe shpresat e mia të shpërndahen.
O bari, do të më vijë mbrëmja - do t'i mbledhësh atëherë?
Përkthimi nga V. Potapova
Mëngjes feste
Në mëngjes zemra ime u hap pa dashje,
Dhe bota rrodhi në të si një rrjedhë e gjallë.
I hutuar e ndoqa me sy
Pas shigjetave të arta.
U shfaq qerrja e Arunës,
Dhe zogu i mëngjesit u zgjua,
Duke përshëndetur agimin, ajo cicëriu,
Dhe gjithçka përreth u bë edhe më e bukur.
Si vëlla, qielli më bërtiti: “Eja!”>>
Dhe unë rashë, u ngjita në gjoksin e tij,
U ngrita përgjatë rrezes në qiell, lart,
Bujaria e diellit u derdh në shpirtin tim.
Më merr o rrymë diellore!
Drejtoni varkën e Arunës në lindje
Dhe në oqeanin blu të pakufi
Më merr, më merr me vete!
Përkthimi N. Podgoriçanit
Eja o furtunë, mos kursej degët e mia të thata,
Ka ardhur koha për re të reja, është koha për shira të rinj,
Le të jetë nata e ndritur një vorbull kërcimi, një shi lotësh
Ngjyra e zbehur e viteve të kaluara së shpejti do të hidhet tutje.
Lëreni gjithçka që është e destinuar të largohet, të largohet shpejt, shpejt!
Unë do të shtrij rrogoz natën në shtëpinë time të zbrazët.
Ndërrova rrobat - u ftoh në shiun që qante.
Lugina është e përmbytur me ujë dhe lumi vërshon përgjatë brigjeve.
Dhe sikur përtej vijës së vdekjes, jeta më zgjoi në shpirt.
Përkthimi nga M. Petrovykh
I dehur
O pavetëdije e dehur, e dehur
Ti shko, duke i hapur dyert me hov,
Humbni gjithçka në një natë,
Ju shkoni në shtëpi me një portofol bosh.
Duke i përbuzur profecitë, ju vazhdoni rrugën tuaj
Ndryshe nga kalendarët, shenjat,
Ju endeni nëpër botë pa rrugë,
Zvarritja e një ngarkese me vepra boshe;
Ju e ekspozoni velin ndaj një kacafytjeje,
Litarin po e pret timonieri.
Unë jam gati, vëllezër, të pranoj zotimin tuaj:
Dehuni dhe shkoni në ferr!
Unë kam grumbulluar mençuri për shumë vite,
Kuptoi vazhdimisht të mirën dhe të keqen,
Kam grumbulluar kaq shumë mbeturina në zemrën time,
Ajo që u bë shumë e rëndë për zemrën time.
Oh sa netë e sa ditë kam vrarë
Në kompaninë më të matur nga të gjitha shoqëritë njerëzore!
Pashë shumë - sytë e mi u dobësuan,
U bëra i verbër dhe i varfër nga dituria.
Ngarkesa ime është bosh, të gjitha bagazhet e mia janë bosh
Le të shpërndahet era e stuhisë.
E kuptoj, vëllezër, lumturia është vetëm
Dehuni dhe shkoni në ferr!
O, drejtohu, shtrembër dyshimi!
O dehje e egër, më çon në rrugë të gabuar!
Ju demonë duhet të më kapni mua
Dhe largohu nga mbrojtja e Lakshmit!
Ka familjarë, mijëra punëtorë,
Epoka e tyre e qetë do të jetohet me dinjitet,
Ka njerëz të pasur në botë,
Ka më të vogla. Kush mundet!
Le të vazhdojnë të jetojnë ashtu siç kanë jetuar.
Më mbart, më përzë, o krismë e çmendur!
Unë kam kuptuar gjithçka - profesioni më i mirë:
Dehuni dhe shkoni në ferr!
Që tani e tutje, betohem, do të heq dorë nga gjithçka, -
Një mendje boshe, e matur, duke përfshirë -
Teoritë, urtësia e shkencave
Dhe gjithë kuptimi për të mirën dhe të keqen.
Unë do të zbraz enën e kujtesës,
Unë do të harroj përgjithmonë trishtimin dhe pikëllimin,
Unë përpiqem për një det verë të shkumëzuar,
Unë do të laj të qeshurën në këtë det të trazuar.
Le të më hiqet dinjiteti,
Po më merr uragani i dehur!
Betohem të ndjek rrugën e gabuar:
Dehuni dhe shkoni në ferr!
Përkthimi nga A. Revich
Raja dhe gruaja e tij
Dikur ka qenë një Raja në botë...
Atë ditë u ndëshkova nga Raja
Për të shkuar në pyll pa pyetur
Ai u largua dhe u ngjit në një pemë atje,
Dhe nga lart, krejt vetëm,
Pashë një pallua blu që kërcente.
Por befas u plas nën mua
Një degëz, dhe ne ramë - unë dhe thupra.
Pastaj u ula i mbyllur,
Nuk i kam ngrënë byrekët e mi të preferuar,
Rajah nuk ka mbledhur fruta në kopsht,
Mjerisht, nuk mora pjesë në festë ...
Kush më dënoi, më thuaj?
Kush fshihet nën emrin e atij Raja?
Dhe rajah kishte një grua -
E mirë, e bukur, nder dhe lavdërim për të...
Unë iu binda asaj në gjithçka ...
Pasi mësova për dënimin tim,
Ajo më shikoi
Pastaj, duke ulur kokën me trishtim,
Me nxitim shkoi në paqen e saj
Dhe ajo e mbylli derën fort pas saj.
Unë nuk kam ngrënë apo pirë gjatë gjithë ditës,
As unë vetë nuk shkova në pushime ...
Por dënimi im ka mbaruar -
Dhe në krahët e kujt e gjeta veten?
Kush më puthi në lot,
Të tundur në krahët si një i vogël?
Kush ishte ai? Tregoni! Tregoni!
Epo, si quhet gruaja e atij rajah?
Përkthimi nga A. Efron
Për hir të mëngjesit që vjen, që do të ndezë dritat e lumturisë,
Atdheu im, merr guxim dhe ruaj pastërtinë.
Jini të lirë në zinxhirë, tempulli juaj, aspirues
Nxitoni dhe dekorojeni me lule festive.
Dhe lëreni aroma të mbushë ajrin tuaj,
Dhe aroma e bimëve tuaja le të ngrihet në qiell,
Në heshtjen e pritjes, duke u përkulur para përjetësisë,
Ndjeni lidhjen e gjallë me dritën e pandalshme.
Çfarë tjetër do të ngushëllojë, gëzohet, forcojë
Mes fatkeqësive të rënda, humbjeve, sprovave, ankesave?
Gruaja që ishte e dashur për mua
Dikur kam jetuar në këtë fshat.
Rruga për në skelën e liqenit të çonte,
Tek shtigjet e kalbura mbi hapat e lëkundur.
Emri i këtij fshati të largët,
Ndoshta vetëm banorët e dinin.
Era e ftohtë e sjellë nga buzë
Një aromë dheu në ditët me re.
Kështu rriteshin ndonjëherë impulset e tij,
Pemët në korije ishin të përkulura.
Në baltën e një fushe të lëngëzuar nga shiu
Orizi jeshil u mbyt.
Pa pjesëmarrjen e ngushtë të një miku,
që jetonte atje në ato vite,
Ndoshta nuk do ta dija në atë zonë
Pa liqen, pa korije, pa fshat.
Ajo më çoi në tempullin e Shivës,
Duke u mbytur në hijen e dendur të pyllit.
Falë takimit me të, unë
Më kujtohen gardhet e fshatit.
Nuk do ta njihja liqenin, por këtë ujëra të pasme
Ajo notoi matanë.
Ajo i pëlqente të notonte në këtë vend,
Ka gjurmë të këmbëve të saj të shkathëta në rërë.
Mbështetur kana mbi supet e mia,
Gratë fshatare u larguan nga liqeni me ujë.
Burrat e përshëndetën në derë,
Kur kaluam nga fusha e vendbanimit.
Ajo jetonte në një vendbanim periferik,
Sa pak ka ndryshuar gjithçka përreth!
Varkat me vela në erën e freskët
Që në lashtësi, ata rrëshqasin nëpër liqen në jug.
Fshatarët presin në breg të tragetit
Dhe ata diskutojnë për çështjet rurale.
Nuk do të isha i njohur me kalimin
Sikur ajo të mos jetonte këtu.
Përkthimi nga B. Pasternak
Tub
Tubi juaj qëndron në pluhur,
Dhe mos më shiko.
Era u shua, drita u shua nga larg.
Ka ardhur ora e fatkeqësisë!
Lufta i thërret luftëtarët në betejë,
I urdhëron këngëtarët të këndojnë!
Zgjidhni rrugën tuaj shpejt!
Fati pret kudo.
Shtrirë bosh në pluhur
trumbetë pa frikë.
Në mbrëmje shkova në kishë,
Duke mbajtur lule në gjoks.
Doja nga stuhia e ekzistencës
Gjeni një strehë të besueshme.
Isha i rraskapitur nga plagët në zemër.
Dhe mendova se do të vinte koha,
Dhe përroi do të lajë papastërtitë nga unë,
Dhe unë do të bëhem i pastër ...
Por nëpër rrugët e mia
Ju ka rënë boria.
Drita shkëlqeu, duke ndriçuar altarin,
Altari dhe errësira
Një kurorë me tuberoza, si e vjetër,
Tani do të bëj thashetheme te perënditë.
Tani e tutje lufta e vjetër
Kur të mbaroj, do të më përshëndet heshtja.
Ndoshta do t'ia kthej borxhin qiellit...
Por ai thërret përsëri (tek një skllav
Duke e kthyer një në një minutë)
Bori e heshtur.
Guri magjik i rinisë
Më prek shpejt!
Le të hedhë dritën e saj, duke u gëzuar
Kënaqësia e shpirtit tim!
Duke shpuar gjoksin e errësirës së zezë,
Duke hedhur një thirrje në qiell,
Zgjimi i tmerrit pa fund
Në tokën që është veshur në errësirë,
Lëreni luftëtarin të këndojë melodinë
Bori i fitoreve tuaja!
Dhe e di, e di që është një ëndërr
Do të largohet nga sytë e mi.
Në gjoks - si në muajin e punës -
Rrëketë e ujit gjëmojnë.
Dikush do të vijë me vrap kur të thërras,
Dikush do të qajë me hidhërim,
Shtrati i natës do të dridhet -
Fati i tmerrshëm!
Tingëllon si gëzim sot
Bori e madhe.
Doja të kërkoja paqe
Gjeta një turp.
Vendoseni në mënyrë që të mbulohet i gjithë trupi,
Forca të blinduara tani e tutje.
Lëreni ditën e re të kërcënojë me fatkeqësi,
Unë do të mbetem vetvetja.
Qoftë pikëllimi i dhënë nga ju
Festa do të vijë.
Dhe unë do të jem përgjithmonë me borinë
Pa frikën tuaj!
Përkthimi nga A. Akhmatova
Vështirësia e rrëshirës viskoze në aromë ëndërron të derdhet,
Aroma është gati për t'u mbyllur përgjithmonë në rrëshirë.
Dhe melodia kërkon lëvizje dhe përpiqet për ritëm,
Dhe ritmi nxiton drejt roll thirrjes së mënyrave melodioze.
Kërkon një ndjenjë dhe formë të paqartë dhe skaje të qarta.
Forma zbehet në mjegull dhe shkrihet në gjumë pa formë.
E pakufishme kërkon kufij dhe skica të ngushta,
Në njëqind vjet
kush do jesh ti,
Lexues i poezive të mbetura nga unë?
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani,
a do të jenë në gjendje të përcjellin një pjesë nga agimet e mia,
Vlimin e gjakut tim
Dhe këndimi i zogjve dhe gëzimi i pranverës,
Dhe freskia e luleve që më dhanë,
Dhe ëndrra të çuditshme
Dhe lumenjtë e dashurisë?
A do të më shpëtojnë këngët?
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani?
Nuk e di, e megjithatë, mik, atë derë që ka në jug,
Hapu; ulu pranë dritares dhe më pas,
Dali ishte i mbuluar nga mjegulla e ëndrrave,
Mos harroni se
Çfarë në të kaluarën, saktësisht njëqind vjet para jush,
Ngazëllues i shqetësuar duke u dridhur, duke lënë humnerën e qiellit,
Ai iu afrua zemrës së tokës dhe e ngrohu me përshëndetje.
Dhe pastaj, i çliruar nga prangat me ardhjen e pranverës,
I dehur, i çmendur, më i padurimi në botë
Era që mban polen dhe erën e luleve në krahët e saj,
Era e jugut
Ai u hodh brenda dhe bëri që toka të lulëzonte.
Dita ishte me diell dhe e mrekullueshme. Me shpirtin plot këngë,
Pastaj një poet u shfaq në botë,
Ai donte që fjalët të lulëzojnë si lule,
Dhe dashuria më ngrohi si rrezet e diellit,
Në të kaluarën, saktësisht njëqind vjet para jush.
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani,
Poet duke kënduar këngë të reja
Do të sjellë përshëndetje nga unë në shtëpinë tuaj
Dhe pranvera e re e sotme,
Kështu që rrjedha pranverore e këngës sime bashkohet, kumbon,
Me rrahjen e gjakut tënd, me gumëzhimën e bylbylëve të tu
Dhe me shushurimën e gjetheve që më bën thirrje
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani.
Përkthimi nga A. Sendyk
Diçka nga prekjet e lehta, diçka nga fjalët e paqarta, -
Kështu lindin këngët - një përgjigje ndaj një thirrjeje të largët.
Champak në mes të tasit pranveror,
derdh në flakën e lulëzimit
Tingujt dhe ngjyrat do të më thonë, -
Kjo është mënyra e frymëzimit.
Diçka do të shfaqet në një shpërthim të menjëhershëm,
Vizionet në shpirt - pa numër, pa numërim,
Por diçka u largua, kumbonte dhe nuk mund ta kapje melodinë.
Pra, minuta zëvendësohet me minutë - tingëllimi i kambanave.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Shekspiri
Kur ylli juaj u ndez mbi oqean,
Për Anglinë atë ditë u bëre një djalë i dëshirueshëm;
Ajo ju konsideroi thesarin e saj,
Duke prekur dorën time në ballin tënd.
Ajo të tundi ndër degë për një kohë të shkurtër;
Kopertinat nuk ju shtrinë për një kohë të gjatë
Mjegull në mes të barit që shkëlqen me vesë,
Në kopshtet, ku një tufë vajzash kërcenin, duke u argëtuar.
Himni juaj tashmë kishte tingëlluar, por korijet po flinin të qetë.
Pastaj distanca mezi u zhvendos:
Kupa jote të mbajti në krahët e saj,
Dhe ju tashmë po shkëlqeni nga lartësitë e mesditës
Dhe ai ndriçoi gjithë botën me veten e tij, si një mrekulli.
Që atëherë kanë kaluar shekuj. Sot - si kudo tjetër -
Nga brigjet indiane, ku rriten rreshtat e palmave,
Mes degëve që dridhen këndojnë lavdinë tënde.
Përkthimi nga A. Akhmatova
fisi i ri
O i ri, o fis i guximshëm,
Gjithmonë në ëndrra, në ëndrra të çmendura;
Duke luftuar atë që është vjetëruar, ju jeni përpara kohës.
Në orën e përgjakshme të agimit në tokën tonë amtare
Le të flasë secili për të tijën, -
Duke përbuzur të gjitha argumentet, në vapën e dehjes,
Fluturoni në hapësirë, duke hedhur poshtë barrën e dyshimit!
Rrit, o fis i egër tokësor!
Era e papërmbajtshme tund kafazin.
Por shtëpia jonë është bosh, ka heshtje në të.
Gjithçka është e palëvizshme në dhomën e izoluar.
Një zog i varfër ulet në një pozitë të lartë,
Bishti është poshtë dhe sqepi është i mbyllur fort,
I palëvizshëm, si një statujë, duke fjetur;
Koha ndaloi në burgun e saj.
Rriteni, fis tokësor kokëfortë!
Të verbërit nuk shohin se pranvera është në natyrë:
Lumi po gjëmon, diga po prishet,
Dhe valët bredhin të lira.
Por fëmijët e trojeve inerte flenë
Dhe ata nuk duan të ecin në pluhur, -
Ata ulen mbi qilima, të tërhequr në vetvete;
Ata qëndrojnë të heshtur, duke mbuluar kurorat e tyre nga dielli.
Rrit, fis i trazuar tokësor!
Indinjata do të shpërthejë në mesin e skandalozëve.
Rrezet e pranverës do të shpërndajnë ëndrrat.
"Çfarë fatkeqësie!" - do të bërtasin të hutuar.
Goditja juaj e fuqishme do t'i godasë ata.
Ata do të kërcejnë nga shtrati në një zemërim të verbër,
Të armatosur, ata do të nxitojnë në betejë.
E vërteta do të luftojë me gënjeshtrën, dielli me errësirën.
Rriteni, fis i fuqishëm tokësor!
Altari i perëndeshës së skllavërisë është para nesh.
Por ora do të godasë - dhe ai do të bjerë!
Çmenduri, pushto, duke fshirë gjithçka në tempull!
Flamuri do të fluturojë, një shakullinë do të vërshojë,
E qeshura juaj do të çajë qiejt si bubullima.
Thyeni enën e gabimeve - gjithçka në të,
Merre për vete - O barrë e gëzueshme!
Rrit, o fis i pafytyrë tokësor!
Duke hequr dorë nga bota, do të bëhem i lirë!
Më hap hapësirë,
Unë do të ec përpara pa u lodhur.
Më presin shumë pengesa dhe pikëllime,
Dhe zemra ime me rreh ne gjoks.
Më jep qëndrueshmëri, më largo dyshimet,-
Le të shkojë shkruesi në një udhëtim me të gjithë
Rrit, o fis i lirë tokësor!
O rini e përjetshme, ji gjithmonë me ne!
Hidhni pluhurin e shekujve dhe ndryshkun e prangave!
Mbillni botën me farat e pavdekësisë!
Në retë bubullima ka një tufë vetëtimash të zjarrta,
Bota tokësore është plot me hop të gjelbër,
Dhe ju do ta vendosni mbi mua në pranverë
Një kurorë me shishe1 - koha është afër.
Rrit, fis i pavdekshëm tokësor!
Përkthimi E. Birukova
E dua bregun tim me rërë
Ku në vjeshtën e vetmuar
Lejlekët ndërtojnë fole
Aty ku lulet çelin si borë e bardhë
Dhe tufa patash nga vendet e ftohta
Në dimër ata gjejnë strehë.
Këtu ata zhyten në diellin e butë
Një tufë breshkash dembelë.
Anijet e peshkimit në mbrëmje
Ata po vijnë këtu ...
E dua bregun tim me rërë
Ku në vjeshtën e vetmuar
Lejlekët ndërtojnë fole.
A ju pëlqejnë pyjet?
Në bregun e saj -
Aty ku ka një lëmsh degësh,
Aty ku lëkunden hijet e paqëndrueshme,
Ku është shtegu i shkathët i gjarprit
Përkulet rreth trungjeve ndërsa vrapon,
Dhe sipër saj është bambu
Duke tundur njëqind duar jeshile,
Dhe ka freski rreth gjysmë errësirës,
Dhe heshtja përreth ...
Atje në agim dhe në mbrëmje,
Duke kaluar nëpër korije me hije,
Gratë mblidhen pranë skelës,
Dhe fëmijët deri në errësirë
Barkat po notojnë mbi ujë...
A ju pëlqejnë pyjet?
Në bregun e saj -
Aty ku ka një lëmsh degësh,
Aty ku lëkunden hijet e paqëndrueshme.
Dhe mes nesh rrjedh lumi -
Mes meje dhe teje -
Dhe brigjet e një kënge pa fund
Këndon me valën e vet.
Unë jam i shtrirë në rërë
Në bregun e tij të shkretë.
Ju jeni në anën tuaj
Eci nëpër një korije të freskët deri në lumë
Me një enë.
Ne dëgjojmë këngën e lumit për një kohë të gjatë
Së bashku me ju.
Ju dëgjoni një këngë të ndryshme në bregun tuaj,
Çfarë jam unë me...
Lumi rrjedh mes nesh,
Mes meje dhe teje
Dhe brigjet e një kënge pa fund
Këndon me valën e vet.
Unë po rrotullohem nëpër pyje si i çmendur.
Si një dre myshku, nuk mund ta gjej
Paqja, e nxitur nga aroma e saj.
Oh, natë falgun! - gjithçka kalon me nxitim:
Dhe era e jugut dhe droga e pranverës.
Cili synim më bëri shenjë në errësirë?..
Dhe dëshira më shpërtheu nga gjoksi.
Ai nxiton shumë përpara,
Pastaj ai rritet duke u bërë një kujdestar obsesiv,
Më rrethon si një mirazh nate.
Tani e gjithë bota është e dehur nga dëshira ime,
Por nuk mbaj mend se çfarë më deh...
Ajo që unë përpiqem është çmenduria dhe mashtrimi,
Dhe ajo që jepet më vete nuk është e këndshme për mua.
Mjerisht, tubi im është çmendur:
Ajo qan vetë, ajo tërbohet vetë,
Tingujt e furishëm u çmendën.
Unë i kap ato, zgjas duart e mia ...
Por një sistem i matur nuk i jepet një të çmenduri.
Vrapoj nëpër detin e tingujve pa timon...
Ajo që unë përpiqem është çmenduria dhe mashtrimi,
Dhe ajo që jepet më vete nuk është e këndshme për mua.
Përkthimi V. Markova
U shfaq një turmë e reve blu të errët, të udhëhequr nga Asharkh.
Mos dilni nga shtëpia sot!
Përrenjtë e shiut lanë tokën dhe përmbytën fushat e orizit.
Dhe përtej lumit ka errësirë dhe gjëmim bubullimash.
Era shushurite në bregun bosh, dallgët shushurijnë ndërsa vrapojnë-
Vala shtyhet, shtypet, vizatohet...
Tashmë po errësohet, sot nuk do të ketë traget.
A dëgjon një lopë që qan te porta, është koha që ajo të shkojë në hambar.
Edhe pak dhe do të errësohet.
Shiko nëse ata që ishin në ara në mëngjes janë kthyer-
është koha që ata të kthehen.
Bariu harroi kopenë - ajo endej rastësisht.
Edhe pak dhe do të errësohet.
Mos dilni, mos dilni nga shtëpia!
Mbrëmja ka rënë, në ajër ka lagështi dhe lëngim.
Ka një errësirë të errët në rrugë, është e rrëshqitshme të ecësh përgjatë bregut.
Shihni sesi tasi me bambu e përshkon gjumin e mbrëmjes.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Retë hyjnë në oborrin e Srabonit, lartësitë errësohen shpejt,
Prano, shpirt, rrugën e tyre fluturuese, nxito në të panjohurën,
Fluturoni, fluturoni në hapësirën e pafund, bëhuni bashkëpunëtor i misterit,
Mos kini frikë të ndaheni me ngrohtësinë e tokës, këndin tuaj të lindjes,
Lëreni dhimbjen tuaj në zemrën tuaj të digjet me zjarr të ftohtë rrufe,
Lutu, shpirt, me gjithë shkatërrimin, duke lindur bubullima me magji.
Përfshihuni në vendin e fshehtë të sekreteve dhe, duke bërë rrugën tuaj me stuhi,
Në të qarat e natës së kijametit - fund, fund.
Përkthimi nga M. Petrovykh
I gjithë shkatërrimi
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Ajo mbushi gjithë botën me të qara,
Vërshova gjithçka si ujë me vuajtje.
Dhe vetëtima midis reve është si një brazdë.
Në bregun e largët bubullima nuk dëshiron të pushojë,
I çmenduri i egër qesh përsëri dhe përsëri,
Në mënyrë të pakontrolluar, pa turp.
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Jeta tani është e dehur nga dëfrimi i vdekjes,
Ka ardhur momenti - dhe kontrolloni veten.
Jepini asaj gjithçka, jepini asaj gjithçka
Dhe mos shiko prapa me dëshpërim,
Dhe mos fshih më asgjë,
Përkulni kokën në tokë.
Nuk kishte mbetur asnjë gjurmë paqeje.
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Ne duhet të zgjedhim rrugën tani:
Zjarri në shtratin tuaj është fikur,
Shtëpia humbi në errësirën e madhe,
Një stuhi ka shpërthyer brenda dhe po tërbohet brenda tij,
Struktura është mahnitëse deri në thelbin e saj.
Nuk mund ta dëgjoni thirrjen me zë të lartë
Vendi juaj, nuk lundron askund?
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
Turp të kesh! Dhe ndaloni të qarat e panevojshme!
Mos e fshihni fytyrën nga tmerri!
Mos e tërhiqni skajin e sarit mbi sytë tuaj.
Pse ka një stuhi në shpirtin tuaj?
A janë portat tuaja ende të mbyllura?
Thye kështjellën! Largohu! Së shpejti do të zhduket
Dhe gëzimet dhe hidhërimet përgjithmonë.
Fatkeqësia e fundit mbretëron kudo.
A është vërtet në një kërcim, në një lëkundje kërcënuese
Byzylykët në këmbët tuaja nuk do të tingëllojnë?
Loja me të cilën mbani vulën -
Vetë fati. Harrojeni atë që ndodhi më parë!
Eja me rroba të kuqe gjaku,
Si erdhët nuse atëherë?
Kudo, kudo - telashi i fundit.
Përkthimi nga A. Akhmatova1
Heroi i Bengalit
Pas murit të Bhulubabu, duke humbur peshë nga lodhja,
Lexon me zë të lartë tabelën e shumëzimit.
Këtu, në këtë shtëpi, është vendbanimi i miqve të iluminizmit.
Mendja e re është e lumtur të mësojë.
Ne, B.A. dhe M.A., unë dhe vëllai im i madh,
Lexoni tre kapituj me radhë.
Etja për dije tek bengali është ringjallur.
Lexojmë. Vajguri po digjet.
Shumë fotografi shfaqen në mendje.
Këtu është Cromwell, luftëtar, hero, gjigant,
I preu koka sundimtarit të Britanisë.
Koka e mbretit u rrotullua si një frut mango,
Kur djali e rrëzon nga pema me shkop.
Kurioziteti rritet... Lexojmë me orë të tëra
Gjithnjë e më këmbëngulës, gjithnjë e më i palodhur.
Njerëzit sakrifikohen për atdheun e tyre,
Ata hyjnë në betejë për fenë,
Ata janë gati të ndahen me kokën e tyre
Në emër të një ideali të lartë.
Mbështetem në karrige dhe lexoj me pasion.
Është komod dhe i freskët nën çatinë tonë.
Librat janë shkruar në mënyrë inteligjente dhe koherente.
Po, do të mësoni shumë duke lexuar.
Mbaj mend emrat e atyre që janë në kërkim të dijes
Në fuqinë e guximit
Nisemi në një përhumbje...
Lindja... Vdekja... Pas datës është data...
Mos humbisni asnjë minutë!
Të gjitha këto i shkrova në një fletore.
E di: shumë duhej të vuanin
Për të vërtetën e shenjtë një herë e një kohë.
Ne shfletuam librat e mësuar,
Ne shkëlqenim me elokuencën tonë,
Duket sikur jemi bërë të rritur...
Poshtë poshtërimi! Poshtë nënshtrimi!
Duke ngjeshur ditë e natë, ne luftojmë për të drejtat tona.
Shpresa të mëdha, fjalë të mëdha...
Në mënyrë të pashmangshme, koka ime do të rrotullohet këtu,
Në mënyrë të pashmangshme do të futeni në një furi!
Ne nuk jemi më budallenj se britanikët. Harrojeni frikën prej tyre!
Ne dukemi pak më ndryshe nga ata,
Por kjo nuk është çështja!
Ne jemi fëmijët e Bengalit të lavdishëm,
Nuk ka gjasa t'i dorëzohemi britanikëve.
Ne kemi lexuar të gjithë librat në anglisht.
Ne u shkruajmë komente atyre në bengalisht.
Puplat na shërbejnë mirë.
"Arians" - tha Max Müller.
Dhe ja ku jemi, duke mos ditur asnjë shqetësim,
Vendosi që çdo Bengalisht është një hero dhe një profet
Dhe se nuk është mëkat që ne të flemë tani.
Ne nuk do të lejojmë mashtrimin!
Do ta lëmë mjegullën!
Turp për ata që nuk e njohën madhështinë e Manus!
Ne prekim kordonin e shenjtë dhe mallkojmë blasfemuesin.
Çfarë? A nuk jemi të mëdhenj? Eja,
Le të përgënjeshtroj shkenca shpifjet.
Paraardhësit tanë qëlluan me hark.
Apo kjo nuk përmendet në Vedat?
Ne bërtasim me zë të lartë. A nuk është kjo gjëja?
Trimëria ariane nuk është zvogëluar.
Ne do të bërtasim në mbledhje me guxim
Për fitoret tona të së kaluarës dhe të së ardhmes.
Shenjtori mbeti në meditim të vazhdueshëm,
Ai përziente orizin në gjethet e palmës me banane,
Ne i respektojmë shenjtorët, por jemi më të tërhequr nga gustatorët,
Ne iu përshtatëm moshës me nxitim.
Ne hamë në tryezë, shkojmë në hotele,
Ne nuk shkojmë në klasë për javë të tëra.
Ne kemi ruajtur pastërtinë, duke marshuar drejt qëllimeve të larta,
Për Manu u lexua (në përkthim, natyrisht).
Kur lexoj Samhitën, zemra ime është e mbushur me kënaqësi.
Ajo që ne dimë, megjithatë, është se pulat janë të ngrënshme.
Ne, tre vëllezër të famshëm,
Nimai, Nepah dhe Bhuto,
Ata donin të ndriçonin bashkatdhetarët e tyre.
Ne rrotulluam shkopin magjik të dijes në secilin vesh.
Gazetat... Takime një mijë herë në javë.
Duket se kemi mësuar gjithçka.
Duhet të dëgjojmë për Termopile,
Dhe gjaku, si një fitil llambë, ndizet në vena.
Nuk mund të qëndrojmë të qetë
Maratona që kujton lavdinë e Romës së pavdekshme.
A do ta kuptonte një analfabet këtë?
Ai do të hapë gojën me habi,
Dhe zemra ime do të thyhet,
Më mundon etja për lavdi.
Të paktën duhet të lexojnë për Garibaldin!
Ata gjithashtu mund të ulen në karrige,
Mund të luftojë për nderin kombëtar
Dhe për suksesin e përparimit.
Do të bisedonim për tema të ndryshme,
Ne do të shkruanim poezi së bashku,
Të gjithë do të shkruanim në gazeta,
Dhe shtypi do të lulëzonte.
Por është e papërshtatshme të ëndërrosh për këtë tani për tani.
Letërsia nuk është interesante për ta.
Data e lindjes së Uashingtonit është e panjohur për ta.
Ata nuk kishin dëgjuar për të madhin Mazzini.
Por Mazzini është një hero!
Ai luftoi për skajin e vendlindjes së tij.
Atdheu! Mbulo fytyrën nga turpi!
Ju jeni akoma injorant.
E rrethova veten me pirgje librash
Dhe ai me lakmi iu afrua burimit të dijes.
Unë kurrë nuk i ndahem librave për asnjë moment.
Stilolapsi dhe letra janë të pandashme nga unë.
Do të më merrte me vete! Gjaku po digjet. frymëzim
Unë jam i pushtuar nga pushteti.
Unë dua të shijoj të bukurën.
Unë dua të bëhem një stiliste e klasit të parë.
Për të mirën e përbashkët.
Beteja e Nezbit... Lexoni për të!
Cromwell i pavdekshëm është më i fortë se titanët.
Nuk do ta harroj atë deri në vdekjen time!
Libra, libra... Pas grumbullit është një grumbull...
Hej, shërbëtore, sill shpejt elb!
Ahh, Noni-babu! Përshëndetje! Dita e tretë
Kam humbur në letra! Nuk do të ishte ide e keqe ta merrni edhe sot.
Përkthimi nga V. Mikushevich
Ka ardhur koha për të mbledhur meloditë, ka një rrugë të gjatë përpara jush.
Bubullima e fundit gjëmonte, trageti u ankorua në breg, -
Bhadro u shfaq pa shkelur afatet.
Në pyllin Kadamba, një shtresë e lehtë e polenit të luleve bëhet e verdhë.
Lulëzimet e ketokës harrohen nga bleta e shqetësuar.
E përqafuar nga heshtja e pyllit, vesa rri në ajër,
Dhe në dritën e gjithë shiut ka vetëm shkëlqime, reflektime, sugjerime.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Gruaja
Ju nuk jeni vetëm krijim i Zotit, ju nuk jeni produkt i tokës,-
Një burrë ju krijon nga bukuria e tij shpirtërore.
Për ty, o grua, poetët kanë thurur një veshje të dashur,
Fijet e arta të metaforave në rrobat tuaja po digjen.
Piktorët përjetësuan pamjen tuaj femërore në kanavacë
Në madhështi të paparë, në pastërti të mahnitshme.
Sa temjan dhe ngjyra të ndryshme ju sollën si dhuratë,
Sa perla janë nga humnera, sa ari është nga toka.
Sa lule delikate të grisen në ditët e pranverës,
Sa insekte janë shfarosur për të ngjyrosur këmbët tuaja.
Në këto sari dhe mbulesa, duke fshehur shikimin tim të turpshëm,
Menjëherë u bëre më i paarritshëm dhe njëqind herë më misterioz.
Tiparet e tua shkëlqenin ndryshe në zjarrin e dëshirave.
Ju jeni një gjysmë krijesë, gjysmë një imagjinatë.
Përkthimi nga V. Tushnova
Jeta
Në këtë botë me diell nuk dua të vdes
Do të doja të jetoja përgjithmonë në këtë pyll të lulëzuar,
Ku njerëzit largohen dhe kthehen përsëri
Aty ku zemrat rrahin dhe lulet mbledhin vesë.
Jeta shkon në tokë në vargje ditësh dhe netësh,
Një ndryshim takimesh dhe ndarjesh, një sërë shpresash dhe humbjesh, -
Nëse dëgjon gëzim dhe dhimbje në këngën time,
Kjo do të thotë se agimet e pavdekësisë do të ndriçojnë kopshtin tim gjatë natës.
Nëse kënga vdes, atëherë si gjithë të tjerët, unë do të kaloj jetën -
Një pikë pa emër në rrjedhën e një lumi të madh;
Unë do të rrit këngët në kopsht si lule -
Lërini njerëzit e lodhur të vijnë në shtretërit e mi të luleve,
Le të përkulen para tyre, le të mbledhin lule ndërsa shkojnë,
Për t'i hedhur ato kur petalet bien në pluhur.
Përkthim nga N. Voronel.
Jeta është e çmuar
E di që ky vizion një ditë do të marrë fund.
Për qepallat e mia të rënda do të bjerë gjumi i fundit.
Dhe nata, si gjithmonë, do të vijë dhe do të shkëlqejë në rrezet e ndritshme
Në universin e zgjuar, mëngjesi do të vijë përsëri.
Loja e jetës do të vazhdojë, e zhurmshme si gjithmonë,
Gëzimi apo fatkeqësia do të shfaqet nën çdo çati.
Sot me mendime të tilla shikoj botën tokësore,
Një kuriozitet i pangopur më kontrollon sot.
Sytë e mi nuk shohin asgjë të parëndësishme askund,
Çdo pëllëmbë tokë më duket e paçmuar.
Çdo gjë e vogël është e dashur dhe e nevojshme për zemrën,
Shpirti - vetë i padobishëm - gjithsesi nuk ka çmim!
Unë kam nevojë për gjithçka që kisha dhe gjithçka që nuk kisha
Dhe atë që dikur refuzova, atë që nuk mund ta shihja.
Përkthimi nga V. Tushnova
Nga retë - zhurma e një daulle, një zhurmë e fuqishme
pandërprerë...
Një valë zhurme e shurdhër më trazoi zemrën,
Rrahja e tij u mbyt në bubullima.
Dhimbja fshihej në shpirt, si në një humnerë - aq më keq,
aq më pa fjalë
Por një erë e lagësht fluturoi pranë dhe pylli shushuri për një kohë të gjatë,
Dhe pikëllimi im papritmas filloi të tingëllonte si një këngë.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Nga errësira erdha, ku gjëmojnë shirat. Ju jeni vetëm tani, i mbyllur.
Strehoni udhëtarin tuaj nën harqet e tempullit!
Nga shtigjet e largëta, nga thellësia e pyllit, ju solla jasemini,
Ëndërrim me guxim: a do të dëshironit ta thurnit në flokët tuaj?
Do të endem ngadalë përsëri në errësirë, plot zhurmë cikadash,
Unë nuk do të them asnjë fjalë, do ta sjell flautin në buzë,
Kënga ime - dhurata ime e ndarjes - të dërgon në rrugë.
Përkthim nga Yu. Neumann.
Indian, nuk do ta shesësh krenarinë tënde,
Lëreni hucksterin të të shikojë me paturpësi!
Ai erdhi nga perëndimi në këtë rajon,
Por mos e hiqni shallin tuaj të lehtë.
Ec me vendosmëri në rrugën tënde,
Pa dëgjuar fjalime të rreme, boshe.
Thesare të fshehura në zemrën tuaj
Ata do të dekorojnë një shtëpi të përulur me dinjitet,
Balli është i veshur me një kurorë të padukshme,
Sundimi i arit mbjell të keqen,
Nuk ka kufi për luksin e shfrenuar
Por mos u turpëroni, mos u bini me fytyrë!
Përmes varfërisë suaj do të bëheni të pasur,
Paqja dhe liria do të frymëzojnë shpirtin.
Përkthim nga N. Stefanovich
Indi-lakshmi
O ju që magjepsni njerëzit,
O tokë, që shkëlqen në shkëlqimin e rrezeve të diellit,
Nëna e madhe e nënave,
Luginat e lara nga Indusi shushurimës, era e pyllit,
kupat që dridhen,
Me kurorën e dëborës Himalaje që fluturon në qiell
Në qiellin tënd u ngrit dielli për herë të parë, për herë të parë pyjet
shenjtorët dëgjuan Vedat,
Për herë të parë në shtëpitë tuaja tingëlluan legjenda dhe këngë të gjalla
dhe në pyje, në hapësirat e fushave;
Ju jeni pasuria jonë e lulëzuar, që u jep kombeve
filxhan plot
Ti je Jumna dhe Ganga, jo më e bukur, më e lirë, je
nektari i jetës, qumështi i nënës!
Përkthimi nga N. Tikhonov
Drejt qytetërimit
Na ktheni pyllin. Merrni qytetin tuaj, plot zhurmë dhe mjegull tymi.
Merr gurin, hekurin, trungjet e rrëzuara.
Qytetërimi modern! Shpirtngrënës!
Na kthe hije dhe freski në heshtjen e shenjtë të pyllit.
Këto banja në mbrëmje, drita e perëndimit të diellit mbi lumë,
Një tufë lopësh që kullosin, këngët e qeta të Vedave,
grusht kokrra, barishte, rroba të kthyera nga lëvorja,
Biseda për të vërtetat e mëdha që kishim gjithmonë në shpirt,
Këto ditë që kaluam ishin të zhytur në reflektim.
Nuk më duhen as kënaqësitë mbretërore në burgun tuaj.
Unë dua lirinë. Dua të ndihem sikur po fluturoj përsëri
Unë dua që forca të kthehet përsëri në zemrën time.
Dua të di se prangat janë thyer, dua të thyej zinxhirët.
Dua të ndjej sërish dridhjen e përjetshme të zemrës së universit.
Përkthimi nga V. Tushnova
Karma
E thirra shërbëtorin këtë mëngjes dhe nuk kalova.
Shikova - dera ishte e hapur. Nuk është derdhur ujë.
Trampi nuk u kthye për të kaluar natën.
Pa të, për fat të keq, nuk do të gjej rroba të pastra.
Nuk e di nëse ushqimi im është gati.
Dhe koha vazhdonte e vazhdonte... Oh, pra! Mire atehere.
Lëreni të vijë - Unë do t'i mësoj dembelit një mësim.
Kur erdhi në mes të ditës për të më përshëndetur,
Duke i palosur pëllëmbët me respekt,
Unë i thashë me zemërim: "Largohu nga sytë tani,
Nuk kam nevojë për dembelë në shtëpinë time.”
Duke më ngulur sytë bosh, ai dëgjoi në heshtje qortimin,
Pastaj, pasi hezitoi të përgjigjej,
Me vështirësi në shqiptimin e fjalëve, më tha: “Vajza ime
Ajo vdiq sot para agimit.”
Tha dhe nxitoi të niste punën sa më parë.
Të armatosur me një peshqir të bardhë,
Ai, si gjithmonë më parë, pastroi me zell, fshiu dhe fërkoi,
Derisa të mbaroj me të fundit.
* Karma - ndërtim shpagim.
Përkthimi nga V. Tushnova.
Qaj
Nuk mund të na kthejë prapa
Askush kurrë.
Dhe ata që na bllokojnë rrugën,
E pret fatkeqësia, telashet.
Ne po thyejmë lidhjet. shko -
Përmes vapës, përmes të ftohtit të motit të keq!
Dhe atyre që thurin rrjeta për ne,
Shkoni vetë atje.
Ata i pret telashe, telashe.
Kjo është klithma e Shivait. Këndon në distancë
Briri i tij thirrës.
Qielli i mesditës po thërret
Dhe një mijë rrugë.
Hapësira bashkohet me shpirtin,
Rrezet janë dehëse, dhe vështrimi është i zemëruar.
Dhe ata që e duan errësirën e vrimave,
Rrezet janë gjithmonë të frikshme.
Ata i pret telashe, telashe.
Ne do të pushtojmë gjithçka - dhe lartësitë e majave,
Dhe çdo oqean.
Oh, mos u tremb! Ti nuk je vetëm,
Miqtë janë gjithmonë me ju.
Dhe për ata që mundohen nga frika,
Që u tha i vetëm
Qëndroni brenda katër mureve
Për shumë vite.
Ata i pret telashe, telashe.
Shiva do të zgjohet. Do të bjerë boria.
Flamuri ynë do të fluturojë në hapësirë.
Barrierat do të bien. Rruga është e hapur.
Një mosmarrëveshje e gjatë ka përfunduar.
Lëreni të vlojë oqeanin e përvëluar1
Dhe ai do të na japë pavdekësinë.
Dhe për ata që e nderojnë vdekjen si Zot,
Mos e shmang sprovën!
Ata i pret telashe, telashe.
Përkthimi nga A. Revich
Kur vuajtja do të çojë
Unë në pragun tuaj,
Thirreni vetë
Hapi derën për të.
Do të heqë dorë nga gjithçka për të
Përjetoni duart e robërisë së lumtur;
I pjerrëti do të nxitojë përgjatë rrugës
Në dritën e shtëpisë tuaj...
Thirreni vetë
Hapi derën për të.
dal nga dhimbja me këngë;
Duke e dëgjuar atë,
Vetëm për një minutë, dil natën,
Lëreni shtëpinë tuaj.
Si një shpejtësi që është kapur në errësirë nga një stuhi,
Ajo këngë bie në tokë.
Drejt pikëllimit tim
Nxitoni në errësirë
Oh, thirre atë vetë
Hapi derën për të.
Përkthimi T. Spendiarova
Kur nuk të shoh në ëndrra,
Më duket se po pëshpërit magji
Toka të zhduket nën këmbët tuaja.
Dhe kapuni pas qiellit bosh,
Duke ngritur duart, dua me tmerr.
Zgjohem i frikësuar dhe shoh
Ashtu si ti rrotullon leshin, duke u përkulur poshtë,
I ulur pa lëvizur pranë meje,
Përfaqëson gjithë paqen e krijimit.
Përkthimi nga A. Akhmatova
Njëherë e një kohë, i turpëruar nga veshja e dasmës,
Këtu, në botën e rrëmujës, u afrove me mua,
Dhe prekja e duarve dridhej.
Ishte një teka e fatit që gjithçka ndodhi papritur?
Nuk ishte arbitraritet, as një moment kalimtar,
Por është një providencë e fshehtë dhe një urdhër nga lart.
Dhe jetova jetën time me ëndrrën time të preferuar,
Se do të jemi, ti dhe unë, bashkim dhe çift.
Sa të pasur keni nxjerrë nga shpirti im!
Sa përrenj të freskët derdhi dikur në të!
Ajo që krijuam në emocion, në turp,
Në mundime dhe vigjilje, në fitore dhe telashe,
Mes ngritjeve dhe humbjeve, diçka që është përgjithmonë e gjallë,
Kush është në gjendje ta plotësojë atë? Vetëm unë dhe ti, ne të dy.
Përkthim nga S. Shervinsky
Kush je ti o i largët? Këndoi në distancë
Flauti... Lëkundej, gjarpri kërceu,
Dëgjimi i këngës së një toke të panjohur.
Kënga e kujt është kjo? Cilat rajone?
Flauti po na thërret... është flauti juaj?
Ju jeni duke rrotulluar. U shpërnda, u ngrit lart
Flokët, unazat. E lehtë si era,
pelerina juaj është grisur në re,
Harqet e ylberit janë hedhur lart.
Shkëlqim, zgjim, konfuzion, ngritje!
Ka ngazëllim në ujëra, kaçuba po këndon,
Krahët janë të zhurmshëm. Nga thellësitë në lartësi
Gjithçka hapet - shpirtrat dhe dyert, -
Flauti juaj është në një shpellë të fshehur,
Flauti më thërret në mënyrë të fuqishme tek ju!
Nota të ulëta, nota të larta -
Përzierje tingujsh, valë të panumërta!
Valë mbi dallgë dhe përsëri një valë!
Tingujt shpërthyen në skajin e heshtjes -
Në të çarat e ndërgjegjes, në ëndrra të paqarta,
Dielli po dehet, hëna po mbytet!
Vallja ekstatike po afrohet gjithnjë e më shumë!
Unë shoh sekretin, shoh të fshehtën,
i përfshirë në një shakullinë, në gëzim të zjarrtë:
Atje në birucë, në shpellë, në grykë,
Flauti është në duart tuaja! Argëtim me flaut,
Duke rrëmbyer vetëtimën e dehur nga një re,
Shpërthen në tokë nga errësira
Lëngje - në shampa, gjethe dhe lule!
Si ledhe, përmes digave,
Brenda nëpër mure, nëpër trashësi, nëpër pirgje
Guri - në thellësi! Kudo! Kudo
Një thirrje dhe një magji, një mrekulli kumbues!
Duke u larguar nga errësira
Zvarritet shekullorja
I fshehur në shpellën e zemrës është një gjarpër.
Errësirë e përdredhur
Ajo u shtri në heshtje, -
Ajo dëgjon fyellin, flauti është i juaji!
Oh, magjeps, magjeps, dhe nga fundi
Ajo do të dalë në diell, në këmbët tuaja.
Thirrni, shpëtoni, rrëmbeni nga ata!
Në një rreze të ndritshme të dukshme nga kudo,
Do të jetë si shkumë, si një shakullinë dhe një valë,
Të shkrirë në vallëzim me gjithçka dhe të gjithë,
Rri pezull rreth ziles
Lëshimi i kapuçit.
Si do t'i afrohet korijes së lulëzuar,
Në qiell dhe shkëlqe,
Tek era dhe spërkatja!
I dehur nga drita! Të gjitha në dritë!
Përkthimi Z. Mirkina
Nënë Bengal
Në virtyte dhe vese, në ndryshimin e ngritjeve, uljeve, pasioneve,
Oh moj Bengal! Bëjini fëmijët tuaj të rritur.
Mos i mbani gjunjët e nënës suaj të mbyllur në shtëpitë e tyre,
Lërini shtigjet e tyre të ndryshojnë në të katër drejtimet.
Lërini të shpërndahen në të gjithë vendin, të enden andej-këtej,
Lërini të kërkojnë një vend në jetë dhe le ta gjejnë atë.
Mos i ngatërroni si djem, duke thurur një rrjetë nga ndalesat,
Le të mësojnë guximin në vuajtje, le të jenë me dinjitet
takohet me vdekjen.
Le të luftojnë për të mirën, duke ngritur shpatën kundër së keqes.
Nëse i doni djemtë tuaj, Bengal, nëse doni t'i shpëtoni,
Të hollë, të respektueshëm, me heshtje të përjetshme në gjakun e tyre,
Më largo nga jeta ime e zakonshme, më largo nga pragjet.
Fëmijët - shtatëdhjetë milionë! Nënë e verbuar nga dashuria
Ju i rritët ata si bengalë, por nuk i bëtë njerëz.
Përkthimi nga V. Tushnova
Metaforë
Kur nuk ke forcë të mjaftueshme për të kapërcyer pengesat në lumë,
Balta mbulon ujin e qëndruar me një qefin.
Kur një mur me paragjykime të vjetra ngrihet kudo,
Vendi po bëhet i ngrirë dhe indiferent.
Rruga në të cilën ata ecin mbetet një shteg i konsumuar mirë,
Nuk do të humbasë, nuk do të mbulohet me barërat e këqija.
Kodet e mantrave u mbyllën dhe shtigjet e vendit u bllokuan.
Rryma është ndalur. Ajo nuk ka ku të shkojë.
Përkthimi nga V. Tushnova
Valët e detit
(Shkruar me rastin e vdekjes
varka me pelegrinët pranë qytetit të Puri)
Në errësirë, si një delir jokoherent, festoni shkatërrimin tuaj -
O ferr i egër!
Ajo fishkëllimë e tërbuar e erërave ose e miliona krahëve
A bëjnë zhurmë përreth?
Dhe qielli u bashkua menjëherë me detin në mënyrë që vështrimi i universit
Tërhiqe prapa, verbuese.
Ose rrufeja është një shigjetë e papritur ose është një e tmerrshme, e bardhë
Buzëqeshjet e liga duke u përdredhur?
Pa zemër, pa dëgjim e shikim, nxiton i dehur
Ushtria e disa gjigantëve -
Shkatërroni gjithçka në çmenduri.
Pa ngjyra, pa forma, pa vija. Në humnerën e zezë pa fund -
Konfuzion, zemërim.
Dhe deti nxiton me një britmë dhe rreh në të qeshura të egra,
Osatanev.
Dhe ai lëkundet - ku është kufiri që të mund të shtypet kundër tij,
Ku është linja?
Vasuki në një ulërimë, një ulërimë, i thyen boshtet në spërkatje
Me një goditje të bishtit.
Toka është fundosur diku dhe i gjithë planeti po bëhet stuhi
I tronditur.
Dhe rrjetet e gjumit janë shqyer.
Pavetëdija, Era. retë. Nuk ka ritëm dhe harmoni -
Thjesht valle e nje te vdekuri.
Vdekja po kërkon diçka përsëri - merr pa llogaritur
Dhe pa fund.
Sot, në errësirën e plumbit, ajo ka nevojë për pre të re.
Dhe ç'farë? Në mënyrë të rastësishme,
Pa ndjerë distanca, disa njerëz janë në mjegull
Ata po fluturojnë drejt vdekjes së tyre.
Rruga e tyre është e pakthyeshme. Përshtatet me disa qindra
Njerëzit në varkë.
Secili kapet pas jetës së tij!
Tashmë është e vështirë të luftosh kundër. Dhe stuhia e braktis anijen:
"Le të! Le të!"
Dhe deti i shkumëzuar gjëmon, duke i bërë jehonë uraganit:
"Le të! Le të!"
E rrethuar nga të gjitha anët, vdekja blu rrotullohet,
U zbehta nga inati.
Tani nuk mund ta frenoni presionin dhe anija do të shembet së shpejti:
Zemërimi i detit është i tmerrshëm.
Për stuhinë dhe kjo është një shaka! Gjithçka është e ngatërruar, e përzier -
Dhe qielli dhe toka ...
Por timonieri është në krye.
Dhe njerëzit, përmes errësirës dhe ankthit, përmes zhurmës, i thërrasin Zotit:
“O i gjithë i mirë!
Ki mëshirë, o i madhi!” Ka lutje dhe klithma:
“Ruaj! Mbulojeni!”
Por është tepër vonë për të thirrur dhe për t'u lutur! Ku është dielli? Ku është kupola e yllit?
Ku është hiri i lumturisë?
Dhe a kishte vite pa kthim? Dhe ata që ishin kaq të dashur?
Këtu është njerka, jo nëna!
Humnerë. Bubullima. Gjithçka është e egër dhe e panjohur.
Çmenduri, errësirë...
Dhe fantazmat janë të pafundme.
Ana e hekurt nuk e duroi dot, fundi u thye dhe humnera
Goja është e hapur.
Nuk është i Plotfuqishmi që mbretëron këtu! Këtu është natyra e vdekur e grabitqarit
Pushteti i verbër!
Në errësirën e padepërtueshme kumbon fort klithma e një fëmije.
Konfuzion, dridhje...
Dhe deti është si një varr: çfarë nuk ishte ose ishte -
Ju nuk do të kuptoni.
Është sikur një erë e zemëruar t'i shfryjë llambat dikujt...
Dhe në të njëjtën orë
Drita e gëzimit ka fikur diku.
Si mund të lindte një mendje e lirë pa sy në kaos?
Në fund të fundit, një çështje e vdekur
Një fillim i pakuptimtë - nuk e kuptova, nuk e kuptova
Veten time.
Nga vjen uniteti i zemrave, patremburia e amësisë?
Vëllezërit u përqafuan me njëri-tjetrin
Duke thënë lamtumirë, mall, duke qarë... Oh, rreze e nxehtë e diellit,
O e kaluara, kthehu!
Të pafuqishëm dhe të ndrojtur nëpër lotët e tyre shkëlqenin
Shpresoj përsëri:
Llamba u ndez nga dashuria.
Pse ne gjithmonë i dorëzohemi me butësi vdekjes së zezë?
Xhelat, i vdekur,
Përbindëshi po pret i verbër për të gllabëruar gjithçka të shenjtë -
Pastaj ka mbaruar.
Por edhe para vdekjes, duke e mbajtur fëmijën në zemër,
Nëna nuk tërhiqet.
A është vërtet e gjitha kot? Jo, vdekja e keqe nuk ka fuqi
Largojeni fëmijën prej saj!
Këtu është një humnerë dhe një ortek dallgësh, është një nënë që mbron djalin e saj,
Qëndron vetëm.
Kujt i është dhënë t'i marrë pushtetin?
Fuqia e saj është e pafund: ajo bllokoi fëmijën,
Duke e mbuluar me veten.
Por në mbretërinë e vdekjes - nga vjen dashuria nga një mrekulli e tillë?
Dhe kjo është drita?
Në të është kokrra e pavdekshme e jetës, një burim i mrekullueshëm
Mirësi të panumërta.
Kë do të prekë kjo valë nxehtësie dhe drite?
Ai do të gjejë nënën e tij.
Oh, sikur i gjithë ferri të jetë ngritur për të, duke shkelur vdekjen me dashuri,
Dhe një zhurmë kërcënuese!
Por kush i dha asaj një dashuri të tillë?
Dashuria dhe mizoria e hakmarrjes ekzistojnë gjithmonë së bashku, -
Të ndërthurur, duke luftuar.
Shpresat, frika, ankthet jetojnë në një dhomë:
Lidhje kudo.
Dhe të gjithë, duke u argëtuar dhe duke qarë, zgjidhin një problem:
Ku është e vërteta, ku është gënjeshtra?
Natyra godet në një shkallë të madhe, por nuk do të ketë frikë në zemër,
Kur të vjen në dashuri.
Dhe nëse ndërrimi i lulëzimit dhe tharjes,
Fitorja, prangat -
Vetëm një mosmarrëveshje e pafund mes dy perëndive?
Përkthim nga N. Stefanovich
E guximshme
Ose gratë nuk mund të luftojnë
Falsifikoni fatin tuaj?
Ose atje, në qiell,
A është vendosur shorti ynë?
A duhet të jem në buzë të rrugës
Qëndroni me përulësi dhe me ankth
Prisni lumturinë gjatë rrugës,
Si një dhuratë nga qielli... Apo nuk mund ta gjej vetë lumturinë?
Unë dua të përpiqem
Në ndjekje të tij, si në një karrocë,
Duke sjellë kalin e paepur.
Unë besoj: po më pret
Një thesar që, si një mrekulli,
Pa kursyer veten do ta marr.
Jo ndrojtje vajzërore, byzylykë me zhurmë,
Dhe guximi i dashurisë le të më udhëheqë,
Dhe me guxim do të marr kurorën time të dasmës,
Muzgu nuk mund të jetë një hije e zymtë
Hidhni në hije një moment të lumtur.
Unë dua që i zgjedhuri im të kuptojë
Tek unë nuk ka ndrojtje poshtërimi,
Dhe krenaria e respektit për veten,
Dhe pastaj përballë tij
Unë do të flak tutje mbulesën e turpit të panevojshëm.
Do të takohemi në breg të detit,
Dhe zhurma e valëve do të bjerë si bubullima -
Kështu që qielli të tingëllojë.
Unë do të them, duke hequr vellon nga fytyra ime:
"Ti je i imi përgjithmonë!"
Një zhurmë e shurdhër do të dëgjohet nga krahët e zogjve.
Në perëndim, duke kapërcyer erën,
Zogjtë do të fluturojnë në distancë në dritën e yjeve.
Krijues, oh, mos më lër pa fjalë,
Le të kumbojë në mua muzika e shpirtit kur të takohemi.
Fjala jonë le të jetë në momentin më të lartë
Çdo gjë më e lartë tek ne është gati të shprehet,
Lëreni fjalimin të rrjedhë
Transparente dhe e thellë,
Dhe le të kuptojë i dashuri
Gjithçka që është e pashprehur për mua,
Lëreni një lumë fjalësh të rrjedhë nga shpirti juaj
Dhe, pasi të tingëllojë, do të ngrijë në heshtje.
Përkthimi nga M. Zenkevich
Ne jetojmë në të njëjtin fshat
Unë jetoj në të njëjtin fshat me të.
Vetëm në këtë ne ishim me fat - unë dhe ajo.
Sapo mëllenja fillon të fishkëllojë pranë shtëpisë së tyre -
Zemra ime menjëherë do të fillojë të kërcejë në gjoksin tim.
Një palë qengja të rritur të lezetshëm
Në mëngjes kullosim nën shelgun;
Nëse, pasi kanë thyer gardhin, ata hyjnë në kopsht,
I përkëdhel dhe i marr në gjunjë.
Ne jetojmë pothuajse pranë njëri-tjetrit: Unë jam atje,
Këtu është ajo, vetëm livadhi na ndan.
Pasi lanë pyllin e tyre, ndoshta në korijen tonë
Një tufë bletësh fluturuan papritmas me një zhurmë.
Ata trëndafila që janë në orën tjetër të namazit
Ata hidhen në ujë nga ghat si një dhuratë për Zotin,
Të gozhduar në ghat tonë nga një valë;
Dhe kjo ndodh, nga lagja e tyre në pranverë
Ata sjellin lule në tregun tonë për t'i shitur.
Fshati ynë quhet Khonjon,
Lumi ynë quhet Ondzhona,
Të gjithë këtu e dinë emrin tim,
Dhe ajo quhet thjesht Ronjona jonë.
Atij fshati iu afrua nga të gjitha anët
Korije mangosh dhe fusha të gjelbra.
Në pranverë liri mbin në arat e tyre,
Duke u ngritur mbi kërpin tonë.
Nëse yjet ngriheshin mbi shtëpinë e tyre,
Pastaj era e jugut fryn mbi ne,
Nëse dushet i përkulin palmat e tyre në tokë,
Ka një lule kodi që lulëzon në pyllin tonë.
Fshati ynë quhet Khonjon,
Lumi ynë quhet Ondzhona,
Të gjithë këtu e dinë emrin tim,
Dhe ajo quhet thjesht Ronjona jonë.
Përkthimi T. Spendiarova
E pamundur
Vetmia? Çfarë do të thotë? Vitet kalojnë
Ju po ecni në shkretëtirë, duke mos ditur pse dhe ku.
Hëna drejton renë mbi gjethin e pyllit,
Zemrën e natës e preu vetëtima me një lëkundje të tehut,
Dëgjoj Varunin duke spërkatur, përrua e saj vërshon në natë.
Shpirti im më thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
Sa herë në mot të keq natën në krahët e mi
I dashuri im ra në gjumë, duke dëgjuar shiun dhe vargun.
Pylli shushuri, i shqetësuar nga klithma e një përroi qiellor,
Trupi dhe shpirti u bashkuan, dëshirat e mia lindën,
Nata me shi më dha ndjenja të çmuara,
Shkoj në errësirë, duke u endur përgjatë rrugës së lagësht,
Dhe në gjakun tim dëgjohet një këngë e gjatë shiu.
Një erë e fortë solli erën e ëmbël të jaseminit.
Era e drurit të maloti, era e gërshetave vajzërore;
Në gërshetat e të dashurit tim, këto lule kishin një erë të tillë, saktësisht të njëjtë.
Por shpirti thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
I humbur në mendime, endem diku rastësisht.
Është shtëpia e dikujt në rrugën time. Unë shoh: dritaret janë në zjarr.
Dëgjoj tingujt e një sitari, melodinë e një kënge të thjeshtë,
Kjo është kënga ime, e ujitur me një lot të ngrohtë,
Kjo është lavdia ime, ky është trishtimi që ka ikur.
Por shpirti thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
Përkthimi nga A. Revich.
Zbret muzgu dhe skaji blu i sarit
E mbështjell botën me papastërtitë dhe tymin e saj,-
Shtëpia është rrënuar, rrobat të grisura dhe të turpshme.
Oh, le, si mbrëmje të qeta,
Dhimbja për ty do të zbresë në shpirtin tim të varfër dhe në errësirë
E gjithë jeta do të jetë e mbështjellë me melankolinë e saj të mëparshme,
Kur tërhiqja zvarrë, isha i rraskapitur, i brishtë dhe i çalë.
Oh, le të jetë në shpirt, duke bashkuar të keqen me të mirën,
Ai do të vizatojë një rreth për mua për pikëllimin e artë.
Nuk ka dëshira në zemër, shqetësimet janë të heshtura...
Le të mos kënaqemi më në rebelim memec,-
Gjithçka që ishte ka ikur... Ja ku po shkoj unë,
Aty ku flaka është edhe në llambën e takimit,
Ku sundimtari i universit është përjetësisht i gëzuar.
Përkthim nga S. Shervinsky
Natën
O natë, natë e vetmuar!
Nën qiellin e gjerë
Ju uleni dhe pëshpëritni diçka.
Duke parë fytyrën e universit
Më zbërtheu flokët
E dashur dhe e errët...
Çfarë po këndon o natë?
Unë e dëgjoj përsëri britmën tuaj.
Por këngët tuaja deri më sot
Nuk arrij ta kuptoj.
Shpirti im është ngritur lart nga ti,
Shikimi është i turbullt nga gjumi.
Dhe dikush në shkretëtirën e shpirtit tim
Këndon me ty,
Ashtu si vëllai juaj
I humbur në shpirtin tim, vetëm,
Dhe me ankth duke kërkuar rrugë.
Ai këndon himnet e atdheut tuaj
Dhe pret një përgjigje.
Dhe, duke pritur, ai vjen drejt...
Sikur këto tinguj të arratisur
Ata zgjojnë kujtimin e dikujt të kaluar,
Ishte sikur ai qeshte këtu dhe qau,
Dhe ai ftoi dikë në shtëpinë e tij me yje.
Ai dëshiron të vijë përsëri këtu -
Dhe nuk mund të gjej një mënyrë ...
Sa gjysmë fjalë të dashura dhe të turpshme
gjysmë buzëqeshje,
Këngët e vjetra dhe psherëtimat e shpirtit,
Sa shpresa të buta dhe biseda dashurie,
Sa yje, sa lot në heshtje,
O natë, ai të dha
Dhe varrosur në errësirën tuaj!..
Dhe këta tinguj dhe yje notojnë,
Ashtu si botët e kthyera në pluhur
Në detet e tua të pafund.
Dhe kur ulem vetëm në bregun tënd,
Këngët dhe yjet më rrethojnë,
Jeta më përqafon
Dhe, duke bërë shenjë me një buzëqeshje,
Noton përpara
Dhe ajo lulëzon, dhe shkrihet në distancë, dhe thërret ...
Natën, erdha sërish sot,
Të shikoj në sy,
Dua të hesht për ty
Dhe unë dua të këndoj për ju.
Aty ku janë këngët e mia të dikurshme dhe të miat
e qeshura e humbur
Dhe një tufë ëndrrash të harruara,
Ruaj këngët e mia, natën,
Dhe ndërto një varr për ta.
Natën, përsëri këndoj për ty,
E di, natë, unë jam dashuria jote.
Fshihe këngën nga keqdashja e fortë,
Varroseni në tokën e dashur ...
Vesa do të bjerë ngadalë,
Pyjet do të psherëtin në mënyrë ritmike.
Heshtje, e mbështetur me dorën tënde,
Ai do të vijë atje me kujdes ...
Vetëm ndonjëherë, duke rrëshqitur një lot,
Një yll do të bjerë mbi varr.
Përkthimi nga D. Golubkov
O boyshakh flakërues, dëgjo!
Lëreni psherëtimën tuaj të hidhur të një asketike të lajmërojë shpërbërjen
lulëzimi,
Plehrat shumëngjyrëshe do të fshihen, duke u rrotulluar në pluhur.
Mjegulla e lotëve do të shpërndahet në distancë.
Kapërceni lodhjen tokësore, shkatërrojeni atë
Duke bërë një banjë në vapën e zjarrtë, duke u zhytur në tokë të thatë.
Shkatërroni lodhjen e jetës së përditshme në një flakë të zemëruar,
Me zhurmën e zhurmshme të guaskës ata dërguan shpengimin,
Shërohuni nga paqja e lumtur!
Përkthimi nga M. Petrovykh
Oh, uniteti i mendjes, shpirtit dhe mishit të vdekshëm!
Misteri i jetës, i cili është në një cikël të përjetshëm.
Për shekuj nuk është ndërprerë, plot zjarr,
Në qiell ka një lojë magjike të netëve dhe ditëve plot yje.
Universi mishëron shqetësimet e tij në oqeane,
Në shkëmbinjtë e thepisur ka ashpërsi, butësi në agime
i kuq.
Një rrjet ekzistencash që lëviz kudo,
Të gjithë ndihen si magji dhe mrekulli brenda vetes.
Ndonjëherë valë të panjohura vërshojnë nëpër shpirt
luhatje, luhatje
Secili përmban universin e përjetshëm brenda vetes.
Shtrati i bashkimit me sundimtarin dhe krijuesin,
Unë mbaj fronin e pavdekshëm të hyjnisë në zemrën time.
Oh, bukuri e pakufishme! O mbret i tokës dhe i qiellit!
Unë jam krijuar nga ju si mrekullia më e mrekullueshme.
Përkthim nga N. Stefanovich
Oh, e di që do të kalojnë
Ditët e mia do të kalojnë
Dhe një vit në mbrëmje herët
Dielli i zbehur, më jep lamtumirën,
Më buzëqesh me trishtim
Në një nga minutat e fundit.
Flauti do të tingëllojë i tërhequr përgjatë rrugës,
Një ka me brirë të pjerrët do të kullosë i qetë pranë përroit,
Një fëmijë do të vrapojë nëpër shtëpi,
Zogjtë do të fillojnë këngët e tyre.
Dhe ditët do të kalojnë, ditët e mia do të kalojnë.
Unë kërkoj një gjë,
Ju lutem për një gjë:
Më lejoni të zbuloj para se të largohem
Pse u krijua?
Pse më thirre?
Toka e gjelbër?
Pse më detyroi heshtja e natës
Dëgjoni tingujt e fjalimeve të yjeve,
Pse, pse u interesua?
Shpirti rrezatimi i ditës?
Për këtë po kërkoj.
Kur të mbarojnë ditët e mia
Afati tokësor do të përfundojë,
Unë dua që kënga ime të dëgjohet deri në fund,
Kështu që një notë e qartë, tingëlluese e kurorëzon atë.
Që jeta të japë fryte,
Si një lule
E dua atë në shkëlqimin e kësaj jete
Unë pashë pamjen tuaj të ndritshme,
Kështu që kurora juaj
Mund ta vendosa mbi ty
Kur mbaron afati.
Përkthimi V. Tushnova1
Vajze e zakonshme
Unë jam një vajzë nga Ontokhpur. Qartë,
Se nuk me njeh. unë lexoj
Historia juaj e fundit "Garland"
Lule të venitura”, Shorot-Babu
Heroina juaj e prerë
Ajo vdiq në vitin e saj të tridhjetë e pestë.
Që në moshën pesëmbëdhjetëvjeçare i kanë ndodhur fatkeqësi.
Kuptova që ju jeni vërtet një magjistar:
Ju e leni vajzën të triumfojë.
Unë do t'ju them për veten time. Unë jam pak i vjetër
Por unë kam tërhequr tashmë një zemër
Dhe ajo ndjeu një frikë reciproke ndaj tij.
Por çfarë jam unë! Unë jam një vajzë si gjithë të tjerët
Dhe në rininë e tyre, shumë njerëz janë simpatikë.
Ju lutem, ju kërkoj, shkruani një histori
Për një vajzë krejtësisht të zakonshme.
Ajo është e pakënaqur. Çfarë ka në thellësi
Ajo ka diçka të jashtëzakonshme të fshehur,
Ju lutemi gjeni dhe tregoni
Kështu që të gjithë do ta vënë re më vonë.
Ajo është kaq e thjeshtë. Ajo ka nevoje
Jo e vërteta, por lumturia. Është shumë e lehtë
E pushtoje atë! Tani do t'ju them
Si më ndodhi e gjithë kjo.
Le të themi se ai quhet Noresh.
Ai tha se për të në botë
Nuk ka njeri, jam vetëm unë.
Nuk guxoja t'i besoja këto lëvdata,
Por edhe unë nuk mund të mos e besoja.
Dhe kështu ai u nis për në Angli. Së shpejti
Letra filluan të mbërrinin prej andej,
Megjithatë, jo shumë e shpeshtë. Ende do!
Mendova se nuk kishte kohë për mua.
Ka mijëra vajza atje, dhe ato janë të gjitha të bukura,
Dhe të gjithë janë të zgjuar dhe do të jenë të çmendur
Nga Noresh Sen im, në kor
Me keqardhje që ishte fshehur për kaq shumë kohë
Në atdhe nga sytë e ndritur.
Dhe në një letër ai shkroi,
Që shkova me Lizin në det për të notuar,
Dhe citoi poezi Bengalisht
Rreth vashës qiellore që doli nga dallgët.
Pastaj u ulën në rërë,
Dhe valët u rrotulluan në këmbët e tyre,
Dhe dielli u buzëqeshi atyre nga qielli.
Dhe Lizi i tha në heshtje:
"Ju jeni ende këtu, por së shpejti do të largoheni,
Këtu është guaska e hapur. derdhje
Të paktën një grisje në të, dhe do të jetë
Ajo është më e dashur për mua se perlat.”
Sa shprehje pretencioze!
Megjithatë, Noresh shkroi: “Asgjë,
Se fjalët janë padyshim kaq pompoz,
Por tingëllojnë shumë mirë.
Lule ari në diamante të forta
Në fund të fundit, ai gjithashtu nuk ekziston në natyrë, dhe megjithatë
Artificialiteti i tyre nuk e pengon çmimin e tyre.”
Këto krahasime janë nga letra e tij
Spikat më shpuan fshehurazi zemrën.
Unë jam një vajzë e thjeshtë dhe jo aq
I prishur nga pasuria, për të mos ditur
Çmimi aktual i gjërave. Mjerisht!
Çfarëdo që të thuash, ndodhi
Dhe unë nuk mund ta shpërbleja atë.
Të lutem, shkruaj një histori
Për një vajzë të thjeshtë me të cilën mundesh
Thuaj lamtumirë nga larg dhe përgjithmonë
Qëndroni në një rreth të zgjedhur të njohurish,
Pranë pronarit të shtatë makinave.
Kuptova se jeta ime ishte thyer,
Se isha i pafat. Megjithatë, ai
Të cilën do ta nxirrni në treg,
Më lejoni t'i turpëroj armiqtë e mi në hakmarrje.
I uroj penën tuaj lumturi.
Emri Malati (ky është emri im)
Jepini vajzës. Ata nuk do të më njohin në të.
Ka shumë malatis për t'i numëruar
Në Bengali, dhe të gjitha janë të thjeshta.
Janë në gjuhë të huaja
Ata nuk flasin, dinë vetëm të qajnë.
Jepini Malatit gëzimin e festës.
Në fund të fundit, ju jeni të zgjuar, stilolapsi juaj është i fuqishëm.
Ashtu si Shakuntala, duroje atë
Në vuajtje. Por ki mëshirë për mua.
E vetmja për të cilën po flas
E pyeta të Plotfuqishmin, i shtrirë natën,
jam i privuar. Ruaje atë
Për heroinën e historisë suaj.
Le të qëndrojë në Londër për shtatë vjet,
Gjithmonë duke shkurtuar provimet,
Gjithmonë i zënë me fansat.
Nderkohe lere Malatin tend
Merr titullin Doktor i Shkencave
Në Universitetin e Kalkutës. Beje
Me një goditje të vetme të stilolapsit
Një matematikan i madh. Por kjo
Mos e kufizoni veten. Bëhu më bujar se Zoti
Dhe dërgoni vajzën tuaj në Evropë.
Qofshin mendjet më të mira atje
Sundimtarë, artistë, poetë,
I mahnitur si një yll i ri
Si grua dhe si shkencëtare.
Le të mos gjëmojë në tokën e të paditurve,
Dhe në një shoqëri me edukim të mirë,
Ku bashkë me anglishten
Ata tingëllojnë frëngjisht dhe gjermanisht. E nevojshme,
Kështu që rreth Malatit ka emra
Dhe pritjet u përgatitën për nder të saj,
Kështu që biseda të rrjedhë si shi,
Dhe kështu në rrjedhat e elokuencës
Ajo notoi më e sigurt
Se një varkë me rremtarë të shkëlqyer.
Imagjinoni se si gumëzhinin rreth saj:
"Nxehtësia e Indisë dhe stuhitë janë në këtë vështrim."
Më lejoni të vërej, meqë ra fjala, se në tim
Në sy, ndryshe nga Malati juaj,
Vetëm dashuria për krijuesin shkëlqen
Dhe çfarë me sytë e tu të gjorë
Nuk kam parë asnjë këtu
Një evropian i edukuar mirë.
Lëreni të dëshmojë fitoret e saj
Noresh qëndron në këmbë, i shtyrë mënjanë nga turma.
Po pastaj? Unë nuk do të vazhdoj!
Këtu përfundojnë ëndrrat e mia.
Prapëseprapë ju ankoheni ndaj të Plotfuqishmit,
Një vajzë e thjeshtë që kishte guxim?
Përkthimi nga B. Pasternak
Njeri i zakonshëm
Në perëndim të diellit, me një shkop nën krah, me një barrë në kokë,
Një fshatar ecën në shtëpi përgjatë bregut, përgjatë barit.
Nëse, pas shekujsh, për një mrekulli, çfarëdo qoftë ajo,
Duke u kthyer nga mbretëria e vdekjes, ai do të shfaqet përsëri këtu,
Në të njëjtën maskë, me të njëjtën çantë,
I hutuar, duke parë përreth me habi, -
Çfarë turmash njerëzish do të dynden menjëherë drejt tij,
Si të gjithë do ta rrethojnë të huajin, duke mos i hequr sytë nga ai,
Sa lakmi do të kapin çdo fjalë
Për jetën e tij, për lumturinë, pikëllimin dhe dashurinë,
Për shtëpinë dhe për fqinjët, për fushën dhe për qetë,
Për mendimet e tij fshatare, punët e tij të përditshme.
Dhe historia për të, i cili nuk është i famshëm për asgjë,
Atëherë do t'u duket njerëzve si një poezi me poezi.
Përkthimi nga V. Tushnova
Heqja dorë
Në një orë të vonë, i cili dëshironte të hiqte dorë nga bota
“Sot do të shkoj te Zoti, më është bërë barrë shtëpia.
Kush më mbajti në pragun tim me magji?”
Zoti i tha: "Unë jam". Burri nuk e dëgjoi.
Përpara tij në shtrat, duke marrë frymë të qetë në gjumë,
Gruaja e re e shtrëngoi fëmijën në gjoks.
"Kush janë ata, krijesat e Maya?" - pyeti burri.
Zoti i tha: "Unë jam". Burri nuk dëgjoi asgjë.
Ai që donte të largohej nga bota u ngrit në këmbë dhe bërtiti: "Ku je,
hyjni?"
Zoti i tha: "Këtu". Burri nuk e dëgjoi.
Fëmija u përlot, qau në gjumë dhe psherëtiu.
Zoti tha: "Kthehu". Por askush nuk e dëgjoi atë.
Zoti psherëtiu dhe thirri: “Mjerisht! Si të duash,
Ku do të më gjeni nëse qëndroj këtu?
Përkthimi nga V. Tushnova
Traget
Kush je ti? Ju po na transportoni
O burrë nga trageti.
Të shoh çdo natë
Duke qëndruar në pragun e shtëpisë,
O burrë nga trageti.
Kur tregu përfundon,
Të rinj e të vjetër enden në breg,
Atje, te lumi, në një valë njerëzore
Shpirti im është tërhequr
O burrë nga trageti.
Drejt perëndimit të diellit, në një breg tjetër
Drejtoi tragetin të vraponte,
Dhe në mua lind një këngë,
E paqartë, si një ëndërr,
O burrë nga trageti.
Unë shikoj drejt në sipërfaqen e ujit,
Dhe lagështia e lotëve e mbush vështrimin.
Drita e perëndimit të diellit bie mbi mua
Është pa peshë në shpirt,
O burrë nga trageti.
Buzët e tua janë të heshtura,
O burrë nga trageti.
Çfarë është shkruar në sytë tuaj
E qartë dhe e njohur
O burrë nga trageti.
Unë mezi shikoj në sytë e tu,
Unë e kuptoj thellësinë.
Atje, te lumi, në një valë njerëzore
Shpirti im është tërhequr
O burrë nga trageti.
Përkthimi T. Spendiarova
Natën, tufat me yje enden nën zhurmën e fyellit.
Ti, e padukshme, i kullot gjithmonë lopët në qiell.
Lopët që mbajnë dritë ndriçojnë kopshtin,
Shpërndarja në të gjitha drejtimet midis luleve dhe frutave.
Në agim ikin, vetëm pluhuri vërtitet pas tyre.
Ju i ktheni ato në grupin tuaj me muzikë të mbrëmjes.
I lë dëshirat, ëndrrat dhe shpresat e mia të shpërndahen.
O bari, do të më vijë mbrëmja - do t'i mbledhësh atëherë?
Përkthimi nga V. Potapova
Mëngjes feste
Në mëngjes zemra ime u hap pa dashje,
Dhe bota rrodhi në të si një rrjedhë e gjallë.
I hutuar e ndoqa me sy
Pas shigjetave të arta.
U shfaq qerrja e Arunës,
Dhe zogu i mëngjesit u zgjua,
Duke përshëndetur agimin, ajo cicëriu,
Dhe gjithçka përreth u bë edhe më e bukur.
Si vëlla, qielli më bërtiti: “Eja!”>>
Dhe unë rashë, u ngjita në gjoksin e tij,
U ngrita përgjatë rrezes në qiell, lart,
Bujaria e diellit u derdh në shpirtin tim.
Më merr o rrymë diellore!
Drejtoni varkën e Arunës në lindje
Dhe në oqeanin blu të pakufi
Më merr, më merr me vete!
Përkthimi N. Podgoriçanit
Eja o furtunë, mos kursej degët e mia të thata,
Ka ardhur koha për re të reja, është koha për shira të rinj,
Le të jetë nata e ndritur një vorbull kërcimi, një shi lotësh
Ngjyra e zbehur e viteve të kaluara së shpejti do të hidhet tutje.
Lëreni gjithçka që është e destinuar të largohet, të largohet shpejt, shpejt!
Unë do të shtrij rrogoz natën në shtëpinë time të zbrazët.
Ndërrova rrobat - u ftoh në shiun që qante.
Lugina është e përmbytur me ujë dhe lumi vërshon përgjatë brigjeve.
Dhe sikur përtej vijës së vdekjes, jeta më zgjoi në shpirt.
Përkthimi nga M. Petrovykh
I dehur
O pavetëdije e dehur, e dehur
Ti shko, duke i hapur dyert me hov,
Humbni gjithçka në një natë,
Ju shkoni në shtëpi me një portofol bosh.
Duke i përbuzur profecitë, ju vazhdoni rrugën tuaj
Ndryshe nga kalendarët, shenjat,
Ju endeni nëpër botë pa rrugë,
Zvarritja e një ngarkese me vepra boshe;
Ju e ekspozoni velin ndaj një kacafytjeje,
Litarin po e pret timonieri.
Unë jam gati, vëllezër, të pranoj zotimin tuaj:
Dehuni dhe shkoni në ferr!
Unë kam grumbulluar mençuri për shumë vite,
Kuptoi vazhdimisht të mirën dhe të keqen,
Kam grumbulluar kaq shumë mbeturina në zemrën time,
Ajo që u bë shumë e rëndë për zemrën time.
Oh sa netë e sa ditë kam vrarë
Në kompaninë më të matur nga të gjitha shoqëritë njerëzore!
Pashë shumë - sytë e mi u dobësuan,
U bëra i verbër dhe i varfër nga dituria.
Ngarkesa ime është bosh, të gjitha bagazhet e mia janë bosh
Le të shpërndahet era e stuhisë.
E kuptoj, vëllezër, lumturia është vetëm
Dehuni dhe shkoni në ferr!
O, drejtohu, shtrembër dyshimi!
O dehje e egër, më çon në rrugë të gabuar!
Ju demonë duhet të më kapni mua
Dhe largohu nga mbrojtja e Lakshmit!
Ka familjarë, mijëra punëtorë,
Epoka e tyre e qetë do të jetohet me dinjitet,
Ka njerëz të pasur në botë,
Ka më të vogla. Kush mundet!
Le të vazhdojnë të jetojnë ashtu siç kanë jetuar.
Më mbart, më përzë, o krismë e çmendur!
Unë kam kuptuar gjithçka - profesioni më i mirë:
Dehuni dhe shkoni në ferr!
Që tani e tutje, betohem, do të heq dorë nga gjithçka, -
Një mendje boshe, e matur, duke përfshirë -
Teoritë, urtësia e shkencave
Dhe gjithë kuptimi për të mirën dhe të keqen.
Unë do të zbraz enën e kujtesës,
Unë do të harroj përgjithmonë trishtimin dhe pikëllimin,
Unë përpiqem për një det verë të shkumëzuar,
Unë do të laj të qeshurën në këtë det të trazuar.
Le të më hiqet dinjiteti,
Po më merr uragani i dehur!
Betohem të ndjek rrugën e gabuar:
Dehuni dhe shkoni në ferr!
Përkthimi nga A. Revich
Raja dhe gruaja e tij
Dikur ka qenë një Raja në botë...
Atë ditë u ndëshkova nga Raja
Për të shkuar në pyll pa pyetur
Ai u largua dhe u ngjit në një pemë atje,
Dhe nga lart, krejt vetëm,
Pashë një pallua blu që kërcente.
Por befas u plas nën mua
Një degëz, dhe ne ramë - unë dhe thupra.
Pastaj u ula i mbyllur,
Nuk i kam ngrënë byrekët e mi të preferuar,
Rajah nuk ka mbledhur fruta në kopsht,
Mjerisht, nuk mora pjesë në festë ...
Kush më dënoi, më thuaj?
Kush fshihet nën emrin e atij Raja?
Dhe rajah kishte një grua -
E mirë, e bukur, nder dhe lavdërim për të...
Unë iu binda asaj në gjithçka ...
Pasi mësova për dënimin tim,
Ajo më shikoi
Pastaj, duke ulur kokën me trishtim,
Me nxitim shkoi në paqen e saj
Dhe ajo e mbylli derën fort pas saj.
Unë nuk kam ngrënë apo pirë gjatë gjithë ditës,
As unë vetë nuk shkova në pushime ...
Por dënimi im ka mbaruar -
Dhe në krahët e kujt e gjeta veten?
Kush më puthi në lot,
Të tundur në krahët si një i vogël?
Kush ishte ai? Tregoni! Tregoni!
Epo, si quhet gruaja e atij rajah?
Përkthimi nga A. Efron
Për hir të mëngjesit që vjen, që do të ndezë dritat e lumturisë,
Atdheu im, merr guxim dhe ruaj pastërtinë.
Jini të lirë në zinxhirë, tempulli juaj, aspirues
Nxitoni dhe dekorojeni me lule festive.
Dhe lëreni aroma të mbushë ajrin tuaj,
Dhe aroma e bimëve tuaja le të ngrihet në qiell,
Në heshtjen e pritjes, duke u përkulur para përjetësisë,
Ndjeni lidhjen e gjallë me dritën e pandalshme.
Çfarë tjetër do të ngushëllojë, gëzohet, forcojë
Mes fatkeqësive të rënda, humbjeve, sprovave, ankesave?
Gruaja që ishte e dashur për mua
Dikur kam jetuar në këtë fshat.
Rruga për në skelën e liqenit të çonte,
Tek shtigjet e kalbura mbi hapat e lëkundur.
Emri i këtij fshati të largët,
Ndoshta vetëm banorët e dinin.
Era e ftohtë e sjellë nga buzë
Një aromë dheu në ditët me re.
Kështu rriteshin ndonjëherë impulset e tij,
Pemët në korije ishin të përkulura.
Në baltën e një fushe të lëngëzuar nga shiu
Orizi jeshil u mbyt.
Pa pjesëmarrjen e ngushtë të një miku,
që jetonte atje në ato vite,
Ndoshta nuk do ta dija në atë zonë
Pa liqen, pa korije, pa fshat.
Ajo më çoi në tempullin e Shivës,
Duke u mbytur në hijen e dendur të pyllit.
Falë takimit me të, unë
Më kujtohen gardhet e fshatit.
Nuk do ta njihja liqenin, por këtë ujëra të pasme
Ajo notoi matanë.
Ajo i pëlqente të notonte në këtë vend,
Ka gjurmë të këmbëve të saj të shkathëta në rërë.
Mbështetur kana mbi supet e mia,
Gratë fshatare u larguan nga liqeni me ujë.
Burrat e përshëndetën në derë,
Kur kaluam nga fusha e vendbanimit.
Ajo jetonte në një vendbanim periferik,
Sa pak ka ndryshuar gjithçka përreth!
Varkat me vela në erën e freskët
Që në lashtësi, ata rrëshqasin nëpër liqen në jug.
Fshatarët presin në breg të tragetit
Dhe ata diskutojnë për çështjet rurale.
Nuk do të isha i njohur me kalimin
Sikur ajo të mos jetonte këtu.
Përkthimi nga B. Pasternak
Tub
Tubi juaj qëndron në pluhur,
Dhe mos më shiko.
Era u shua, drita u shua nga larg.
Ka ardhur ora e fatkeqësisë!
Lufta i thërret luftëtarët në betejë,
I urdhëron këngëtarët të këndojnë!
Zgjidhni rrugën tuaj shpejt!
Fati pret kudo.
Shtrirë bosh në pluhur
trumbetë pa frikë.
Në mbrëmje shkova në kishë,
Duke mbajtur lule në gjoks.
Doja nga stuhia e ekzistencës
Gjeni një strehë të besueshme.
Isha i rraskapitur nga plagët në zemër.
Dhe mendova se do të vinte koha,
Dhe përroi do të lajë papastërtitë nga unë,
Dhe unë do të bëhem i pastër ...
Por nëpër rrugët e mia
Ju ka rënë boria.
Drita shkëlqeu, duke ndriçuar altarin,
Altari dhe errësira
Një kurorë me tuberoza, si e vjetër,
Tani do të bëj thashetheme te perënditë.
Tani e tutje lufta e vjetër
Kur të mbaroj, do të më përshëndet heshtja.
Ndoshta do t'ia kthej borxhin qiellit...
Por ai thërret përsëri (tek një skllav
Duke e kthyer një në një minutë)
Bori e heshtur.
Guri magjik i rinisë
Më prek shpejt!
Le të hedhë dritën e saj, duke u gëzuar
Kënaqësia e shpirtit tim!
Duke shpuar gjoksin e errësirës së zezë,
Duke hedhur një thirrje në qiell,
Zgjimi i tmerrit pa fund
Në tokën që është veshur në errësirë,
Lëreni luftëtarin të këndojë melodinë
Bori i fitoreve tuaja!
Dhe e di, e di që është një ëndërr
Do të largohet nga sytë e mi.
Në gjoks - si në muajin e punës -
Rrëketë e ujit gjëmojnë.
Dikush do të vijë me vrap kur të thërras,
Dikush do të qajë me hidhërim,
Shtrati i natës do të dridhet -
Fati i tmerrshëm!
Tingëllon si gëzim sot
Bori e madhe.
Doja të kërkoja paqe
Gjeta një turp.
Vendoseni në mënyrë që të mbulohet i gjithë trupi,
Forca të blinduara tani e tutje.
Lëreni ditën e re të kërcënojë me fatkeqësi,
Unë do të mbetem vetvetja.
Qoftë pikëllimi i dhënë nga ju
Festa do të vijë.
Dhe unë do të jem përgjithmonë me borinë
Pa frikën tuaj!
Përkthimi nga A. Akhmatova
Vështirësia e rrëshirës viskoze në aromë ëndërron të derdhet,
Aroma është gati për t'u mbyllur përgjithmonë në rrëshirë.
Dhe melodia kërkon lëvizje dhe përpiqet për ritëm,
Dhe ritmi nxiton drejt roll thirrjes së mënyrave melodioze.
Kërkon një ndjenjë dhe formë të paqartë dhe skaje të qarta.
Forma zbehet në mjegull dhe shkrihet në gjumë pa formë.
E pakufishme kërkon kufij dhe skica të ngushta,
Në njëqind vjet
kush do jesh ti,
Lexues i poezive të mbetura nga unë?
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani,
a do të jenë në gjendje të përcjellin një pjesë nga agimet e mia,
Vlimin e gjakut tim
Dhe këndimi i zogjve dhe gëzimi i pranverës,
Dhe freskia e luleve që më dhanë,
Dhe ëndrra të çuditshme
Dhe lumenjtë e dashurisë?
A do të më shpëtojnë këngët?
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani?
Nuk e di, e megjithatë, mik, atë derë që ka në jug,
Hapu; ulu pranë dritares dhe më pas,
Dali ishte i mbuluar nga mjegulla e ëndrrave,
Mos harroni se
Çfarë në të kaluarën, saktësisht njëqind vjet para jush,
Ngazëllues i shqetësuar duke u dridhur, duke lënë humnerën e qiellit,
Ai iu afrua zemrës së tokës dhe e ngrohu me përshëndetje.
Dhe pastaj, i çliruar nga prangat me ardhjen e pranverës,
I dehur, i çmendur, më i padurimi në botë
Era që mban polen dhe erën e luleve në krahët e saj,
Era e jugut
Ai u hodh brenda dhe bëri që toka të lulëzonte.
Dita ishte me diell dhe e mrekullueshme. Me shpirtin plot këngë,
Pastaj një poet u shfaq në botë,
Ai donte që fjalët të lulëzojnë si lule,
Dhe dashuria më ngrohi si rrezet e diellit,
Në të kaluarën, saktësisht njëqind vjet para jush.
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani,
Poet duke kënduar këngë të reja
Do të sjellë përshëndetje nga unë në shtëpinë tuaj
Dhe pranvera e re e sotme,
Kështu që rrjedha pranverore e këngës sime bashkohet, kumbon,
Me rrahjen e gjakut tënd, me gumëzhimën e bylbylëve të tu
Dhe me shushurimën e gjetheve që më bën thirrje
Në të ardhmen, njëqind vjet nga tani.
Përkthimi nga A. Sendyk
Diçka nga prekjet e lehta, diçka nga fjalët e paqarta, -
Kështu lindin këngët - një përgjigje ndaj një thirrjeje të largët.
Champak në mes të tasit pranveror,
derdh në flakën e lulëzimit
Tingujt dhe ngjyrat do të më thonë, -
Kjo është mënyra e frymëzimit.
Diçka do të shfaqet në një shpërthim të menjëhershëm,
Vizionet në shpirt - pa numër, pa numërim,
Por diçka u largua, kumbonte dhe nuk mund ta kapje melodinë.
Pra, minuta zëvendësohet me minutë - tingëllimi i kambanave.
Përkthimi nga M. Petrovykh
Shekspiri
Kur ylli juaj u ndez mbi oqean,
Për Anglinë atë ditë u bëre një djalë i dëshirueshëm;
Ajo ju konsideroi thesarin e saj,
Duke prekur dorën time në ballin tënd.
Ajo të tundi ndër degë për një kohë të shkurtër;
Kopertinat nuk ju shtrinë për një kohë të gjatë
Mjegull në mes të barit që shkëlqen me vesë,
Në kopshtet, ku një tufë vajzash kërcenin, duke u argëtuar.
Himni juaj tashmë kishte tingëlluar, por korijet po flinin të qetë.
Pastaj distanca mezi u zhvendos:
Kupa jote të mbajti në krahët e saj,
Dhe ju tashmë po shkëlqeni nga lartësitë e mesditës
Dhe ai ndriçoi gjithë botën me veten e tij, si një mrekulli.
Që atëherë kanë kaluar shekuj. Sot - si kudo tjetër -
Nga brigjet indiane, ku rriten rreshtat e palmave,
Mes degëve që dridhen këndojnë lavdinë tënde.
Përkthimi nga A. Akhmatova
fisi i ri
O i ri, o fis i guximshëm,
Gjithmonë në ëndrra, në ëndrra të çmendura;
Duke luftuar atë që është vjetëruar, ju jeni përpara kohës.
Në orën e përgjakshme të agimit në tokën tonë amtare
Le të flasë secili për të tijën, -
Duke përbuzur të gjitha argumentet, në vapën e dehjes,
Fluturoni në hapësirë, duke hedhur poshtë barrën e dyshimit!
Rrit, o fis i egër tokësor!
Era e papërmbajtshme tund kafazin.
Por shtëpia jonë është bosh, ka heshtje në të.
Gjithçka është e palëvizshme në dhomën e izoluar.
Një zog i varfër ulet në një pozitë të lartë,
Bishti është poshtë dhe sqepi është i mbyllur fort,
I palëvizshëm, si një statujë, duke fjetur;
Koha ndaloi në burgun e saj.
Rriteni, fis tokësor kokëfortë!
Të verbërit nuk shohin se pranvera është në natyrë:
Lumi po gjëmon, diga po prishet,
Dhe valët bredhin të lira.
Por fëmijët e trojeve inerte flenë
Dhe ata nuk duan të ecin në pluhur, -
Ata ulen mbi qilima, të tërhequr në vetvete;
Ata qëndrojnë të heshtur, duke mbuluar kurorat e tyre nga dielli.
Rrit, fis i trazuar tokësor!
Indinjata do të shpërthejë në mesin e skandalozëve.
Rrezet e pranverës do të shpërndajnë ëndrrat.
"Çfarë fatkeqësie!" - do të bërtasin të hutuar.
Goditja juaj e fuqishme do t'i godasë ata.
Ata do të kërcejnë nga shtrati në një zemërim të verbër,
Të armatosur, ata do të nxitojnë në betejë.
E vërteta do të luftojë me gënjeshtrën, dielli me errësirën.
Rriteni, fis i fuqishëm tokësor!
Altari i perëndeshës së skllavërisë është para nesh.
Por ora do të godasë - dhe ai do të bjerë!
Çmenduri, pushto, duke fshirë gjithçka në tempull!
Flamuri do të fluturojë, një shakullinë do të vërshojë,
E qeshura juaj do të çajë qiejt si bubullima.
Thyeni enën e gabimeve - gjithçka në të,
Merre për vete - O barrë e gëzueshme!
Rrit, o fis i pafytyrë tokësor!
Duke hequr dorë nga bota, do të bëhem i lirë!
Më hap hapësirë,
Unë do të ec përpara pa u lodhur.
Më presin shumë pengesa dhe pikëllime,
Dhe zemra ime me rreh ne gjoks.
Më jep qëndrueshmëri, më largo dyshimet,-
Le të shkojë shkruesi në një udhëtim me të gjithë
Rrit, o fis i lirë tokësor!
O rini e përjetshme, ji gjithmonë me ne!
Hidhni pluhurin e shekujve dhe ndryshkun e prangave!
Mbillni botën me farat e pavdekësisë!
Në retë bubullima ka një tufë vetëtimash të zjarrta,
Bota tokësore është plot me hop të gjelbër,
Dhe ju do ta vendosni mbi mua në pranverë
Një kurorë me shishe1 - koha është afër.
Rrit, fis i pavdekshëm tokësor!
Përkthimi E. Birukova
E dua bregun tim me rërë
Ku në vjeshtën e vetmuar
Lejlekët ndërtojnë fole
Aty ku lulet çelin si borë e bardhë
Dhe tufa patash nga vendet e ftohta
Në dimër ata gjejnë strehë.
Këtu ata zhyten në diellin e butë
Një tufë breshkash dembelë.
Anijet e peshkimit në mbrëmje
Ata po vijnë këtu ...
E dua bregun tim me rërë
Ku në vjeshtën e vetmuar
Lejlekët ndërtojnë fole.
A ju pëlqejnë pyjet?
Në bregun e saj -
Aty ku ka një lëmsh degësh,
Aty ku lëkunden hijet e paqëndrueshme,
Ku është shtegu i shkathët i gjarprit
Përkulet rreth trungjeve ndërsa vrapon,
Dhe sipër saj është bambu
Duke tundur njëqind duar jeshile,
Dhe ka freski rreth gjysmë errësirës,
Dhe heshtja përreth ...
Atje në agim dhe në mbrëmje,
Duke kaluar nëpër korije me hije,
Gratë mblidhen pranë skelës,
Dhe fëmijët deri në errësirë
Barkat po notojnë mbi ujë...
A ju pëlqejnë pyjet?
Në bregun e saj -
Aty ku ka një lëmsh degësh,
Aty ku lëkunden hijet e paqëndrueshme.
Dhe mes nesh rrjedh lumi -
Mes meje dhe teje -
Dhe brigjet e një kënge pa fund
Këndon me valën e vet.
Unë jam i shtrirë në rërë
Në bregun e tij të shkretë.
Ju jeni në anën tuaj
Eci nëpër një korije të freskët deri në lumë
Me një enë.
Ne dëgjojmë këngën e lumit për një kohë të gjatë
Së bashku me ju.
Ju dëgjoni një këngë të ndryshme në bregun tuaj,
Çfarë jam unë me...
Lumi rrjedh mes nesh,
Mes meje dhe teje
Dhe brigjet e një kënge pa fund
Këndon me valën e vet.
Unë po rrotullohem nëpër pyje si i çmendur.
Si një dre myshku, nuk mund ta gjej
Paqja, e nxitur nga aroma e saj.
Oh, natë falgun! - gjithçka kalon me nxitim:
Dhe era e jugut dhe droga e pranverës.
Cili synim më bëri shenjë në errësirë?..
Dhe dëshira më shpërtheu nga gjoksi.
Ai nxiton shumë përpara,
Pastaj ai rritet duke u bërë një kujdestar obsesiv,
Më rrethon si një mirazh nate.
Tani e gjithë bota është e dehur nga dëshira ime,
Por nuk mbaj mend se çfarë më deh...
Ajo që unë përpiqem është çmenduria dhe mashtrimi,
Dhe ajo që jepet më vete nuk është e këndshme për mua.
Mjerisht, tubi im është çmendur:
Ajo qan vetë, ajo tërbohet vetë,
Tingujt e furishëm u çmendën.
Unë i kap ato, zgjas duart e mia ...
Por një sistem i matur nuk i jepet një të çmenduri.
Vrapoj nëpër detin e tingujve pa timon...
Ajo që unë përpiqem është çmenduria dhe mashtrimi,
Dhe ajo që jepet më vete nuk është e këndshme për mua.
Përkthimi V. Markova
U shfaq një turmë e reve blu të errët, të udhëhequr nga Asharkh.
Mos dilni nga shtëpia sot!
Përrenjtë e shiut lanë tokën dhe përmbytën fushat e orizit.
Dhe përtej lumit ka errësirë dhe gjëmim bubullimash.
Era shushurite në bregun bosh, dallgët shushurijnë ndërsa vrapojnë-
Vala shtyhet, shtypet, vizatohet...
Tashmë po errësohet, sot nuk do të ketë traget.
A dëgjon një lopë që qan te porta, është koha që ajo të shkojë në hambar.
Edhe pak dhe do të errësohet.
Shiko nëse ata që ishin në ara në mëngjes janë kthyer-
është koha që ata të kthehen.
Bariu harroi kopenë - ajo endej rastësisht.
Edhe pak dhe do të errësohet.
Mos dilni, mos dilni nga shtëpia!
Mbrëmja ka rënë, në ajër ka lagështi dhe lëngim.
Ka një errësirë të errët në rrugë, është e rrëshqitshme të ecësh përgjatë bregut.
Shihni sesi tasi me bambu e përshkon gjumin e mbrëmjes.
Përkthimi nga M. Petrovykh
10 minuta për të lexuar.
Shikime 2.1k. Publikuar më 19 shtator 2017Rabindranath Tagore është një personalitet i njohur gjerësisht jo vetëm në Indinë e tij të lindjes, por në mbarë botën. Shkrimtar, poet, artist, kompozitor, figurë publike - çuditërisht, të gjitha këto talente përshtaten në një person.
Falë tij ndodhi formimi i letërsisë dhe muzikës së Bengalit dhe shpirtërorja e lartë e personalitetit të tij lejoi lindjen e një filozofie të veçantë. Tagore u bë aziatiku i parë, arritjet e të cilit në krijimtarinë poetike dhe artistike u konsideruan aq të rëndësishme për të gjithë botën saqë iu dha çmimi Nobel.
Fëmijëria dhe rinia e Rabindranath
Rabindranath Tagore (Robindronath Thakur) lindi më 7 maj 1861 në veri të Kalkutës në pronën e Joasanko Thakur Bari. Ai ishte më i vogli nga fëmijët e Sharada Devi (1830-1875) dhe Debendranath Tagore (1817-1905). Familja e Rabindranathit i përkiste një familjeje të lashtë dhe fisnike.
Ndër paraardhësit e tyre është themeluesi i fesë, Adi Dharm. Babai im ishte brahmin, kështu që shpesh bënte pelegrinazhe në vendet e shenjta. Vëllai i madh i Rabindanath, Dwijendranath, ishte i zhvilluar dhe i talentuar plotësisht, duke qenë gjithashtu një matematikan, muzikant dhe poet. Vëllezërit e mesëm nuk shkuan larg nga Dwijendranath. Ata u bënë filozofë të famshëm dhe arritën të arrinin sukses të konsiderueshëm në dramë dhe poezi. Nipi i Rabindranath u bë i famshëm për një kontribut të mundshëm në gjuhën moderne bengali, duke u bërë një nga themeluesit e shkollës së re.
Siç u tha tashmë, familja Tagore kishte një pozitë të veçantë në shoqëri. Meqenëse ata ishin pronarë tokash (zamindarë), shpesh në shtëpinë e tyre mblidheshin njerëz me ndikim, të famshëm ose thjesht të talentuar - figura publike, shkrimtarë, artistë, politikanë.
Siç mund të shihet, Rabindranath që nga lindja u rrit në një atmosferë boheme, e rrethuar nga spiritualiteti dhe të menduarit jokonvencional, ndaj nuk duhet të habiteni që ai zgjodhi shumë herët rrugën e krijimtarisë.
Në moshën 5-vjeçare, Rabindranath u dërgua në Seminarin Lindor dhe më pas në Shkollën Normale. Nuk kishte shumë theks te dituria. Mbajtja e disiplinës së rreptë ishte një përparësi, kështu që Tagore preferoi të shëtiste nëpër lagje.
Në moshën 8 vjeç, djali shkroi poezinë e tij të parë . Në moshën 11-vjeçare, ai iu nënshtrua upanayana-s (një rit kalimi për të studiuar Vedat dhe për të marrë fillin e shenjtë të upavita), dhe më pas shkoi me të atin në një udhëtim nëpër pronat e familjes, i cili zgjati disa muaj. Gjatë kësaj kohe, djali arriti të shijonte pamje mahnitëse dhe të dashurohej akoma më shumë me bukurinë natyrore të Indisë. Rabindranath arriti të marrë një arsim të shkëlqyer. Ai studioi shumë disiplina, të interesuar si për shkencat ekzakte ashtu edhe për artet. Përveç kësaj, ai ishte i mirë në disa gjuhë, duke përfshirë sanskritishten dhe anglishten. Në fund, një zhvillim i tillë i larmishëm ndihmoi në formimin e një personaliteti të mahnitshëm - shumë shpirtëror, patriotik dhe i mbushur me dashuri për gjithçka që ekziston. Kur Rabindranath ishte 14 vjeç, nëna e tij vdiq. Dhe kjo u bë një provë e vështirë për të.
Në moshën 17-vjeçare, Tagore botoi poezinë "Historia e një poeti".. Në të njëjtin 1878, ai shkoi në Londër për të kuptuar shkencën, duke u fokusuar në studimin e jurisprudencës. Por kaloi vetëm një vit kur i riu vendosi të kthehej. Një person krijues nga natyra, Rabindranath nuk mund t'i rezistojë dëshirës së tij për të shkruar, kështu që ai ndjek shembullin e vëllezërve të tij po aq krijues, duke filluar të merret me aktivitetin e tij të preferuar - shkrimin.
Agimi krijues i Rabindranath Tagore
Më 1883, më 9 dhjetor, ndodhi një ngjarje e rëndësishme në jetën e Tagore - ai u martua me Mrinalini Devi (1873-1902), i cili gjithashtu i përkiste. Gjatë kohës së caktuar për këtë çift, ata arritën të lindnin pesë fëmijë: vajzat Madhurilata, Renuka, Mira dhe djemtë Rathindranath dhe Samindranath.
Në këtë botë me diell nuk dua të vdes
Do të doja të jetoja përgjithmonë në këtë pyll të lulëzuar,
Ku njerëzit largohen dhe kthehen përsëri
Aty ku zemrat rrahin dhe lulet mbledhin vesë.
Jeta shkon në tokë në vargje ditësh dhe netësh,
Një ndryshim takimesh dhe ndarjesh, një sërë shpresash dhe humbjesh, -
Nëse dëgjon gëzim dhe dhimbje në këngën time,
Kjo do të thotë se agimet e pavdekësisë do të ndriçojnë kopshtin tim gjatë natës.
Nëse kënga vdes, atëherë si gjithë të tjerët, unë do të kaloj jetën -
Një pikë pa emër në rrjedhën e një lumi të madh;
Unë do të rrit këngët në kopsht si lule -
Lërini njerëzit e lodhur të vijnë në shtretërit e mi të luleve,
Le të përkulen para tyre, le të mbledhin lule ndërsa shkojnë,
Për t'i hedhur ato kur petalet bien në pluhur.
(Rabindranath Tagore)
Rabindranath Tagore
(Shkrimtar dhe personazh publik indian, poet, muzikant, artist. Fitues i çmimit Nobel në Letërsi 1913. Shkroi në Bengalin).
“Kur mendoj për energjinë e pathyeshme, për entuziazmin e bekuar, për kulturën e pastër, imazhi i Rabindranath Tagore, aq afër meje, shfaqet gjithmonë para meje. Potenciali i kësaj fryme duhet të jetë i madh për të vënë në jetë pa u lodhur themelet e kulturës së vërtetë. Në fund të fundit, këngët e Tagores janë thirrje të frymëzuara për kulturë, lutja e tij për një kulturë të madhe, bekimi i tij për ata që kërkojnë rrugën e ngjitjes. Duke sintetizuar këtë aktivitet të madh - të gjithë duke u ngjitur në të njëjtin mal, duke depërtuar në rrugicat më të ngushta të jetës, si mund t'i rezistojë dikush një ndjenje gëzimi frymëzues? Kaq i bekuar, kaq i bukur është thelbi i këngëve, thirrjeve dhe veprave të Tagores.”
Më pëlqejnë shumë rreshtat e mëposhtëm nga vepra e Tagore: “Mos lutem që të jem i mbrojtur nga rreziqet, por vetëm të jem i patrembur në takimin e tyre. Po, nuk kërkoj të qetësoj dhimbjen time, por vetëm që zemra ime ta kapërcejë atë. Le të mos kërkoj aleatë në betejën e jetës, por vetëm forcën time. Më jep forcë të mos jem frikacak, duke e ndjerë Mëshirën Tënde vetëm në sukseset e mia, por më lër të ndjej shtrëngimin e Dorës Tënde në gabimet e mia.”
Letra nga E.I. Roerich në nëntë vëllime / Letra. Vëllimi VI (1938-1939), Faqe 3 5. 35. E.I.Roerich - F.A.Butsen 5 prill 1938
Poezi, fragmente nga vepra, vargje filozofike.
Dielli është poeti i madh në korin e matur të planetëve.
I Plotfuqishmi më respektoi për aq kohë sa munda të rebeloja, por kur rashë në këmbët e tij, më la pas dore.
Drita e mëngjesit është blu qiellore.
Me prekjen e shuplakave të shenjtorëve
Toka shumëngjyrëshe është zgjuar.
Nëse e sodit botën përmes këngëve
Kuptimi i botës bëhet i disponueshëm për mua.
Drita qiellore, plot lumturi, tingëllon si muzikë verbale.
Pluhuri i tokës zgjon zërin e frymëzimit.
Është sikur bota po hyn në shpirt, duke hedhur nga guaska e saj.
Zemra i përgjigjet me dridhje çdo gjetheje.
Në këtë oqean ndjenjash - forma shembje dhe skaje,
I gjithë universi është në unitet të ngushtë me mua.
Njerëz të lumtur, bëjini të gjithë të lumtur,
Sepse dashuria është hir, jo mëkat.
Është karakteristikë e së mirës të çojë në të mirë,
Bujaria është një mbështetje gjatë rrugës.
E vërteta do të shkëlqejë në qiejt e natës,
Të aftë për të kursyer në një botë dyshimi;
Në rrugë, dashuria do t'ju kënaqë dhe peripecitë do të kapërcejnë gjithçka,
Ai do të shpërblejë me forcë të re dhe do t'u japë sukses të heshturve.
Ne lëngojmë në botë, jemi të pikëlluar në botë,
Por mbani mend: i dashuri është i palëkundur;
Gomari kishte etje pranë pellgut.
"Është errësirë," bërtiti ai i indinjuar, "ujë!"
Ndoshta uji është i errët për një gomar, -
Është e ndritshme për mendjet e ndritura.
Një lule nuk është e vetëdijshme për bukurinë e saj: atë që e ka marrë lehtë, e jep lehtësisht.
Kur shërbimi, pasi është bërë i vërtetë, ka fuqi të plotë mbi ju, kupton se është i bukur.
Erërat grisin lulet.
Kjo është punë e humbur:
Sepse lulet në pluhur do të vdesin më kot.
Ai që, pasi mori një lule, e thuri në kurorën e tij, -
E ruajta thesarin dhe dekorimin nga neglizhenca.
Unë u jap këngë atyre që mund t'i kuptojnë,
Gjeje në pluhurin e rrugës dhe merre me respekt.
Lëndën e ëmbël e sjellim nga jashtë.
Thelbi i gëzimit është në vetvete.
Hyrja dhe dalja - përmes të njëjtave porta,
A e di ti për këtë, i verbër?
Nëse rruga e nisjes është e bllokuar,
Rruga për të hyrë është e mbyllur para jush.
Me një buzëqeshje hyri ylli i agimit, i ngrohur nga gëzimi,
Në faqen e fundit të errësirës, një këngë mikpritëse e agimit.
Nuk të dhashë lumturinë,
Unë vetëm ju dhashë lirinë,
Viktima e fundit e ndritur e ndarjes
nata u ndez.
Dhe nuk ka mbetur asgjë -
Asnjë hidhërim, asnjë keqardhje,
Pa dhimbje, pa lot, pa keqardhje,
As krenari, as përbuzje.
Unë nuk do të shikoj prapa!
Unë ju jap lirinë.
Dhurata e fundit është e çmuar
Natën e largimit tim.
Errësira e përjetshme mbretëron, e mbyllur në dhomat e saj,
Dhe ju hapni sytë ndaj botës - dhe një ditë e përjetshme është para jush.
Kur llamba fiket, ne shohim: qielli është me yje,
Dhe ne mund ta dallojmë rrugën tonë, megjithëse është e errët dhe vonë.
A do të ktheheni apo do të përkuleni në një top -
Ana juaj e majtë do të mbetet e majtë.
Për të shmangur pikëllimin - nuk ka mëshirë të tillë.
Më pas të kesh forcë të mjaftueshme për të duruar pikëllimin.
Një moment fluturon pa lënë gjurmë, përgjithmonë,
Por edhe ëndërron të mos zhduket pa lënë gjurmë.
Kush je ti, që nuk e hap gojën? -
Mirësia pyet në heshtje.
Dhe përgjigjet vështrimi, shkëlqimi i të cilit
Mos u errësoni me lot:
- Unë jam mirënjohës.
Kreu foli me mburrje:
- Vendbanimi im është qielli blu.
Dhe ti, o rrënjë, je banor i nëntokës.
Por rrënja ishte e indinjuar:
- Folës kot!
Sa qesharak jeni për mua me arrogancën tuaj:
A nuk jam unë ai që ju ngre në qiell?
Duke parë rënien e yllit, llamba qeshi:
- Ka rënë gruaja krenare e neveritshme... Shërben të drejtën e saj!
Dhe nata i thotë asaj:
- Epo, qesh derisa të fiket.
Ju ndoshta keni harruar që vaji së shpejti do të mbarojë.
O udhëtar, udhëtar! ti je i vetmuar -
Ju keni parë të padukshmen në zemrën tuaj.
Ju patë një shenjë të caktuar në qiell,
Ende natën.
Nuk do të ketë asnjë gjurmë në rrugën tuaj.
Nuk ke marrë askënd me vete.
Përgjatë shtegut dredha-dredha malore
Ju vendosët të shkoni atje lart
Ku është shkëlqimi i përjetshëm i marshimit të ndritshëm
Në mëngjes ylli vdes.
Agimi i mëngjesit.
Ajo është fryma e jetës së re
Sikur të mbushet ora pa hënë,
Në një kohë misterioze,
E padukshme për syrin e brendshëm,
Kur mbi errësirën e trashë,
Ku fshihet ëndrra?
dielli po lind.
Në agim nga bregu i natës
Fjala e mëngjesit erdhi me nxitim.
Dhe bota u zgjua e freskuar,
I rrethuar nga një gardh drite.
O natë, natë e vetmuar!
Nën qiellin e gjerë
Duke parë fytyrën e universit
Flokë pa gërshetë
I dashur dhe i errët
A po këndon këtë, o natë?
Zgjimi ka hyrë në mbretërinë e gjumit,
Një dridhje kaloi nëpër tokë,
Zogjtë cicërijnë në degë,
Ka bletë që gumëzhinin mbi lule.
***
Dikush ndërtoi një shtëpi për veten e tyre -
Kështu e imja u shkatërrua.
Unë bëra një armëpushim -
Dikush shkoi në luftë.
Nëse do të prekja telat -
Diku u ndal zilja e tyre.
Rrethi mbyllet atje,
Ku fillon?
***
I mbyllim derën gabimeve.
E vërteta është në konfuzion: "Si do të hyj tani?"
* * *
“O fryt! O fryt! - bërtet lulja.
Më thuaj, ku jeton, miku im?”
"Epo," qesh fruti, "shikoni:
Unë jetoj brenda jush.”
* * *
"A nuk je ti," e pyeta një herë fatin, "
Po më shtyn kaq pamëshirshëm pas shpine?”
Ajo kërciti me një buzëqeshje të keqe:
"E kaluara juaj po ju drejton."
* * *
Jehona i përgjigjet gjithçkaje që dëgjon përreth:
Nuk dëshiron të jetë borxhli i askujt.
* * *
Lulja e vogël u zgjua. Dhe u shfaq papritur
E gjithë bota është para tij, si një kopsht i madh i bukur lulesh.
Dhe kështu ai i tha universit, duke shkelur syrin i habitur:
"Për sa kohë që unë jetoj, jetoni gjithashtu, i dashur."
***
Lulja u tha dhe vendosi: "Telash,
Pranvera e ka lënë botën përgjithmonë”.
***
Reja që fryn dimri
Ata kaluan me makinë nëpër qiell në një ditë vjeshte,
Ai shikon me sy plot lot,
Sikur do të bjerë shi.
***
As nuk mund ta përballoje
Ajo që erdhi natyrshëm.
Si do ta përballoni kur të merrni
Ç'do gjë që do?
***
Njeriu është më i keq se një kafshë kur bëhet kafshë.
***
Unë kam grumbulluar mençuri për shumë vite,
kuptoi me kokëfortësi të mirën dhe të keqen,
Kam grumbulluar kaq shumë mbeturina në zemrën time,
se zemra m'u rëndua shumë.
***
Një gjethe i tha një luleje në një korije të përgjumur,
Se hija u dashurua me pasion me dritën.
Lulja mësoi për dashnoren e trembur
Dhe buzëqesh gjatë gjithë ditës.
Thëniet e R. TAGORE:
Në fakt, shpesh është forca jonë morale ajo që na mundëson të bëjmë të keqen me shumë sukses.
Besnikëria në dashuri kërkon abstenim, por vetëm me ndihmën e saj mund të mësohet sharmi më i brendshëm i dashurisë.
Edhe një bandë hajdutësh duhet të përmbushë disa kërkesa morale për të mbetur një bandë; ata mund të grabisin gjithë botën, por jo njëri-tjetrin.
Nëse i përmbaheni një abstenimi të arsyeshëm në rrugën drejt përsosmërisë, asnjë tipar i vetëm i karakterit njerëzor nuk do të vuajë; përkundrazi, të gjitha do të shkëlqejnë me ngjyra edhe më të ndritshme.
Ka dashuri që noton lirshëm nëpër qiell. Kjo dashuri e ngroh shpirtin. Dhe ka dashuri që shpërndahet në punët e përditshme. Kjo dashuri sjell ngrohtësi në familje.
Yjet nuk kanë frikë të ngatërrohen me xixëllonjat.
Kur ndonjë fe ka pretendimin për të detyruar të gjithë njerëzimin të pranojë doktrinën e saj, ajo bëhet një tirani.
Ai që mendon shumë për të bërë mirë nuk ka kohë të jetë i mirë.
Një gënjeshtër nuk mund të shndërrohet kurrë në të vërtetë duke u rritur në fuqi.
Shumë budallenj e konsiderojnë martesën si një bashkim të thjeshtë. Kjo është arsyeja pse ky bashkim është lënë pas dore pas dasmës.
Pesimizmi është një formë e alkoolizmit shpirtëror; ai refuzon pijet e shëndetshme dhe rrëmbehet nga vera dehëse e qortimit; e zhyt atë në një dëshpërim të dhimbshëm, nga i cili shpëtimin e kërkon në një dehje edhe më të fortë.
Duke qarë për diellin, nuk i vëren yjet.
Duke qenë të zhytur në kënaqësi, ne pushojmë së ndjeri çdo kënaqësi.
Sado e lumtur të ndjehet një verë e dehur, ai është larg lumturisë së vërtetë, sepse për të është lumturi, për të tjerët është pikëllim; Sot është lumturi, nesër është fatkeqësi.
Nuk janë goditjet e çekiçit, por vallja e ujit që i sjell guralecët në përsosmëri.
Gruaja
Ju nuk jeni vetëm krijim i Zotit, ju nuk jeni produkt i tokës, -
Një burrë ju krijon nga bukuria e tij shpirtërore.
Për ty, o grua, poetët kanë thurur një veshje të dashur,
Fijet e arta të metaforave në rrobat tuaja po digjen.
Piktorët përjetësuan pamjen tuaj femërore në kanavacë
Në madhështi të paparë, në pastërti të mahnitshme.
Sa temjan dhe ngjyra të ndryshme ju sollën si dhuratë,
Sa perla janë nga humnera, sa ari është nga toka.
Sa lule delikate të grisen në ditët e pranverës,
Sa insekte janë shfarosur për të ngjyrosur këmbët tuaja.
Në këto sari dhe mbulesa, duke fshehur shikimin tim të turpshëm,
Menjëherë u bëre njëqindfish më i arritshëm dhe më misterioz.
Tiparet e tua shkëlqenin ndryshe në zjarrin e dëshirave.
Ju jeni një gjysmë krijesë, gjysmë një imagjinatë.
Përkthimi nga V. Tushnova
E pamundur
Vetmia? Çfarë do të thotë? Vitet kalojnë
Ju po ecni në shkretëtirë, duke mos ditur pse dhe ku.
Hëna drejton renë mbi gjethin e pyllit,
Zemrën e natës e preu vetëtima me një lëkundje të tehut,
Dëgjoj Varunin duke spërkatur, përrua e saj vërshon në natë.
Shpirti im më thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
Sa herë në mot të keq natën në krahët e mi
I dashuri im ra në gjumë, duke dëgjuar shiun dhe vargun.
Pylli shushuri, i shqetësuar nga klithma e një përroi qiellor,
Trupi dhe shpirti u bashkuan, dëshirat e mia lindën,
Nata me shi më dha ndjenja të çmuara,
Shkoj në errësirë, duke u endur përgjatë rrugës së lagësht,
Dhe në gjakun tim dëgjohet një këngë e gjatë shiu.
Një erë e fortë solli erën e ëmbël të jaseminit.
Era e drurit të maloti, era e gërshetave vajzërore;
Në gërshetat e të dashurit tim, këto lule kishin një erë të tillë, saktësisht të njëjtë.
Por shpirti thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
I humbur në mendime, endem diku rastësisht.
Është shtëpia e dikujt në rrugën time. Unë shoh: dritaret janë në zjarr.
Dëgjoj tingujt e një sitari, melodinë e një kënge të thjeshtë,
Kjo është kënga ime, e ujitur me një lot të ngrohtë,
Kjo është lavdia ime, ky është trishtimi që ka ikur.
Por shpirti thotë: e pamundura nuk mund të kapërcehet.
Përkthimi nga A. Revich.
Natën
O natë, natë e vetmuar!
Nën qiellin e gjerë
Ju uleni dhe pëshpëritni diçka.
Duke parë fytyrën e universit
Më zbërtheu flokët
E dashur dhe e errët...
Çfarë po këndon o natë?
Unë e dëgjoj përsëri britmën tuaj.
Por këngët tuaja deri më sot
Nuk arrij ta kuptoj.
Shpirti im është ngritur lart nga ti,
Shikimi është i turbullt nga gjumi.
Dhe dikush në shkretëtirën e shpirtit tim
Këndon këngën tënde, o i dashur.
Me zërin tënd të lehtë
Këndon me ty,
Ashtu si vëllai juaj
I humbur në shpirtin tim, vetëm,
Dhe me ankth duke kërkuar rrugë.
Ai këndon himnet e atdheut tuaj
Dhe pret një përgjigje.
Dhe, duke pritur, ai vjen drejt...
Sikur këto tinguj të arratisur
Ata zgjojnë kujtimin e dikujt të kaluar,
Ishte sikur ai qeshte këtu dhe qau,
Dhe ai ftoi dikë në shtëpinë e tij me yje.
Ai dëshiron të vijë përsëri këtu -
Dhe nuk mund të gjej një mënyrë ...
Sa gjysmë fjalë të dashura dhe të turpshme
gjysmë buzëqeshje,
Këngët e vjetra dhe psherëtimat e shpirtit,
Sa shpresa të buta dhe biseda dashurie,
Sa yje, sa lot në heshtje,
O natë, ai të dha
Dhe varrosur në errësirën tuaj!..
Dhe këta tinguj dhe yje notojnë,
Ashtu si botët e kthyera në pluhur
Në detet e tua të pafund.
Dhe kur ulem vetëm në bregun tënd,
Këngët dhe yjet më rrethojnë,
Jeta më përqafon
Dhe, duke bërë shenjë me një buzëqeshje,
Noton përpara
Dhe ajo lulëzon, dhe shkrihet në distancë, dhe thërret ...
Natën, erdha sërish sot,
Të shikoj në sy,
Dua të hesht për ty
Dhe unë dua të këndoj për ju.
Aty ku janë këngët e mia të dikurshme dhe të miat
e qeshura e humbur
Dhe një tufë ëndrrash të harruara,
Ruaj këngët e mia, natën,
Dhe ndërto një varr për ta.
Natën, përsëri këndoj për ty,
E di, natë, unë jam dashuria jote.
Fshihe këngën nga keqdashja e fortë,
Varroseni në tokën e dashur...
Vesa do të bjerë ngadalë,
Pyjet do të psherëtin në mënyrë ritmike.
Heshtje, e mbështetur me dorën tënde,
Ai do të vijë atje me kujdes ...
Vetëm ndonjëherë, duke rrëshqitur një lot,
Një yll do të bjerë mbi varr.
Përkthimi nga D. Golubkov
Mëngjes feste
Në mëngjes zemra ime u hap pa dashje,
Dhe bota rrodhi në të si një rrjedhë e gjallë.
I hutuar e ndoqa me sy
Pas shigjetave të arta.
U shfaq qerrja e Arunës,
Dhe zogu i mëngjesit u zgjua,
Duke përshëndetur agimin, ajo cicëriu,
Dhe gjithçka përreth u bë edhe më e bukur.
Si vëlla, qielli më bërtiti: “Eja!”>>
Dhe unë rashë, u ngjita në gjoksin e tij,
U ngrita përgjatë rrezes në qiell, lart,
Bujaria e diellit u derdh në shpirtin tim.
Më merr o rrymë diellore!
Drejtoni varkën e Arunës në lindje
Dhe në oqeanin blu të pakufi
Më merr, më merr me vete!
Përkthimi N. Podgoriçanit
KOHA E RE
Të gjithë e mbajnë mend korin e këngës së vjetër edhe sot e kësaj dite:
Zoti i vallëzimit lëviz gjithçka: në rinovimin e përjetshëm -
Një ujëvarë emrash, ritualesh, këngësh, brezash.
Ata që në rininë e tyre morën frymë të vërtetën e këtyre fjalëve -
Ato u krijuan ndryshe, nga themele të ndryshme.
Të gjithë e dinin se llamba e tij po notonte mbi valë,
Ai i solli dhurata perëndeshës në ujërat e shenjta.
Ndrojtja e shurdhër mbretëronte në mendime dhe në zemra.
Më trembi vdekja, më trembi jeta, më mundonte frika e përjetshme.
Ose pushtetarët janë tirani, ose armiqtë po sulmojnë,
Një burrë i ndrojtur priste tërmete.
Dhe është e rrezikshme të ecësh në lumë përgjatë një shtegu të errët -
Diku fshihen hajdutët, mëkati, fatkeqësia, grabitja.
Ne dëgjuam përralla, ku ka shumë gjëra më të mrekullueshme, -
Si u dogj një njeri i drejtë nga zemërimi i një perëndeshë të keqe...
Nga grindjet e zbrazëta familjare nëpër fshatra atëherë
Një armiqësi e tmerrshme u rrit dhe u ndez.
Dhe u thurr një rrjet intrigash dhe mashtrimesh tinëzare,
Që i forti të mund të mposhtë më shpejt të dobëtin.
Të mundurit u dëbuan, pas grindjeve të gjata,
Dhe të tjerët ia morën shtëpinë dhe oborrin.
Përveç Zotit, kush do të ndihmojë dhe mbrojë në telashe?
Dhe nuk kishte askund tjetër strehë.
Mendimet e ndrojtura janë të pafuqishme. Burri heshti...
Dhe zonja uli shikimin para të panjohurve.
Ajo konturoi sytë me të zezë dhe kishte një njollë në ballë.
Është koha për të ndezur llambën; dhoma është e errët.
Ai i lutet tokës, qiellit, ujërave: "Na mbroni!"
Në pritje të fatkeqësisë së pashmangshme çdo ditë dhe orë.
Për të mbajtur gjallë një fëmijë, ju duhet magji:
Ai lyen në ballë gjakun e kurbanëve.
Ecje e kujdesshme, vështrim i frikshëm, -
Si mund ta dijë ajo se nga vijnë problemet tani?
Natën grabitin rrugëve dhe pyjeve të dendura,
Dhe familja e saj kërcënohet nga makinacionet e shpirtrave të këqij.
Kudo sheh vulën e krimeve dhe mëkateve
Dhe ai nuk mund të ngrejë kokën nga tmerri ...
Zëri i dikujt fluturon, duke shqetësuar errësirën blu:
"Në të djathtë është Ganges, në të majtë është Ganges, bregu i rërës është në mes."
Dhe lumi spërkati në të njëjtën mënyrë, u ngjit në brigjet ...
Yjet rrëshqitnin nëpër valë si llamba.
Dhe varkat e tregtarëve u grumbulluan rreth tregut,
Dhe në errësirën e rremave të agimit dëgjoheshin goditjet.
Bota është e qetë dhe e qetë, por agimi është afër, -
Vela e peshkatarit u ndez, duke u bërë rozë.
Më në fund gjithçka u qetësua, si e rraskapitur,
Dëgjohej vetëm dridhja e krahëve të vinçit.
Dita ka kaluar, vozitësit janë të lodhur, është koha për darkë.
Në buzë të pyllit ka një breg të errët dhe zjarrin e një zjarri.
Heshtja e sigurimit është vetëm nganjëherë çakalli
Diku në gëmusha bregdetare u trazua një ulërimë.
Por e gjithë kjo gjithashtu u zhduk, duke u larguar nga bota tokësore.
Nuk ka mbetur asnjë gjykatës, kujdestar apo sundimtar i frikshëm.
Mësimet e dobëta peshojnë shumë.
Në ditët e sotme njerëzit nuk shkojnë më në një udhëtim të gjatë me një buall në parzmore.
Një faqe e re është e pashmangshme në librin e jetës, -
Të gjitha zakonet dhe fatet duhet të ripërtërihen.
Të gjithë sundimtarët, sundimtarët e tmerrshëm, do të zhduken,
Por spërkatja e lumit të madh do të mbetet e njëjtë.
Një peshkatar dhe një tregtar vizitues do të mbërrijnë me një varkë, -
Dhe vela do të jetë e njëjtë, spërkatjet e rremave do të jenë të njëjta.
Dhe të njëjtat pemë do të jenë buzë lumit, -
Peshkatarët do t'i lidhin përsëri varkat e tyre për natën.
Dhe ata do të këndojnë në shekujt e tjerë ashtu siç bëjnë tani:
"Në të djathtë është Ganges, në të majtë është Ganges, bregu i rërës është në mes."
INDI-LAKSHMI
O ju që magjepsni njerëzit,
Ti, o tokë, që shkëlqen në shkëlqimin e rrezeve të diellit,
Nëna e madhe e nënave,
Luginat e lara nga Indusi shushurimës, era e pyllit,
kupat që dridhen,
Me kurorën e saj të dëborës Himalaje që fluturon në qiell;
Në qiellin tënd u ngrit dielli për herë të parë, për herë të parë pyjet
shenjtorët dëgjuan Vedat,
Për herë të parë në shtëpitë tuaja tingëlluan legjenda dhe këngë të gjalla
Dhe në pyje, në hapësirat e fushave;
Ju jeni pasuria jonë e lulëzuar, që u jep kombeve
filxhan plot
Ti je Jumna dhe Ganga, jo më e bukur, më e lirë, je
Nektari i jetës, qumështi i nënës!
Tagor_-_Eto_ne_son._(sbornik).fb2 (Përmbledhje poezish)
mbledhjes
Shkarko skedarin:
Aty ku mendja është pa frikë dhe koka e mbajtur lart;
Aty ku dituria është falas;
Ku bota nuk është copëtuar nga muret e ngushta të një shtëpie;
Ku fjalët vijnë nga thellësia e së vërtetës;
Aty ku përpjekja e palodhur i shtrin krahët drejt përsosmërisë;
Aty ku rrjedha e qartë e arsyes nuk e ka humbur rrugën në rërën e thatë të shkretëtirës së zakonit të vdekur;
Aty ku mendja drejtohet nga Ju drejt mendimit dhe veprimit gjithnjë në zgjerim.
Në ato qiej të lirisë, o Ati im,
Le të zgjohet vendi im!
RABINDRANATH TAGORE (1861–1941)
Biografi e shkurtër.
Rabindranath Tagore i përkiste një prej familjeve më të vjetra indiane. Paraardhësit e tij zunë një pozicion me ndikim në oborrin e sundimtarëve të Bengalit. Mbiemri i tij erdhi nga Thakur - i përkthyer si "zot i shenjtë", të cilin të huajt e shndërruan në Tagore.
Rabindranath lindi më 6 maj 1861, në shtëpinë e tij stërgjyshore në Jorashanko të Kalkutës. Ai ishte tashmë fëmija i katërmbëdhjetë i Debendranath Tagore (që nga mosha njëzet e tetë vjeç ai u quajt Maharshi, domethënë një njeri i famshëm për mençurinë dhe jetën e drejtë). 
Kryefamiljari, edhe nëse jetonte në shtëpi dhe nuk ishte, si zakonisht, në Himalaje, ishte i paarritshëm për familjen. Të gjitha punët e shtëpisë ranë mbi supet e nënës, Sharoda Debi, dhe asaj i kishte mbetur pak kohë dhe energji për të rritur djalin e saj më të vogël. 
Djali e kaloi fëmijërinë dhe adoleshencën e hershme nën kujdesin e shërbëtorëve të shtëpisë. Ai shkoi në shkollë shumë herët, ishte Seminari Lindor. Pak kohë më vonë, kur Robie nuk ishte ende shtatë vjeç, ai u pranua në një shkollë tjetër, e cila u konsiderua shembullore dhe u krijua sipas standardeve britanike. Në të njëjtën kohë, djali kompozoi poezitë e tij të para në metrin "poyar", popullor në Bengali. Në 1875, Tagore përjetoi një nga tronditjet më të rënda në jetën e tij - nëna e tij vdiq papritur. Vdekja e saj i shkaktoi atij një depresion kaq të rëndë, saqë babait iu desh ta çonte djalin e tij në një udhëtim të gjatë nëpër ultësirat e Himalajeve. Pas kthimit, Rabindranath vazhdoi shkollimin e tij, por jo në një shkollë angleze, por në një shkollë pedagogjike, ku mësimi zhvillohej në Bengali. Pas diplomimit, Tagore kaloi disa vite në Akademinë e Bengalit, ku studioi historinë kulturore dhe historinë indiane. Në këtë kohë, ai tashmë po botonte vazhdimisht në revista të ndryshme letrare, dhe në 1878 u botua vepra e tij e parë e madhe - poema "Historia e një poeti".
Së shpejti babai i tij e dërgoi atë në Angli në mënyrë që Rabindranath të mund të bëhej student në Universitetin e Londrës. Tagore jetoi në Angli për gati dy vjet. Ai studioi me zell drejtësi, por interesat e tij kryesore ishin të lidhura me letërsinë dhe historinë angleze. Ndërsa ishte në Londër, ai vazhdimisht botonte në revistat indiane dhe pas kthimit mblodhi shënimet e tij dhe i botoi në formën e një libri, duke e quajtur "Letra nga një udhëtar në Evropë". Pa marrë një diplomë juridike, Tagore u kthye në Indi.
Në vitet 1882-1883, u botuan përmbledhjet me poezi të autorit të ri, "Këngët e mbrëmjes" dhe "Këngët e mëngjesit".
Më 9 dhjetor 1883, u zhvillua dasma e Rabindranath-it dhe një vajze dhjetëvjeçare, Mrinalini Debi, vajza e një punonjësi në një nga pronat e Tagores. Ky ishte vullneti i babait. Ndryshe nga shumë familje të tjera, Tagore jo vetëm që e rriti me kujdes gruan e tij, por as nuk ndërhyri në studimet e saj. Si rezultat, gruaja e Tagore u bë një nga gratë më të arsimuara indiane. Tre vjet më vonë, u shfaq fëmija i parë në familje - vajza Madhurilot. Më vonë ata patën edhe dy djem dhe dy vajza. 
Në 1890, Tagore u detyrua të linte shtëpinë e tij, në emër të babait të tij, ai mori pozicionin e menaxherit të pasurisë familjare Shelaideho në Bengalin Lindor. Ai u vendos në një varkë shtëpie në lumin Padma, duke ndërthurur ndjekjet letrare me veprimtaritë administrative. Në vitin 1901, Tagore më në fund ishte në gjendje të ribashkohej me familjen e tij; pas një qëndrimi të shkurtër në Kalkuta, ata u transferuan në pasurinë familjare pranë qytetit, ku Tagore hapi shkollën e tij me pesë mësues. Vdekja e gruas së tij, më pas vajzës së tij më të vogël dhe pak më vonë babait të tij pati një ndikim të fortë në të gjithë veprimtarinë e Rabindranath Tagore. Tagore u bë trashëgimtari i një pasurie të madhe, por Rabindranath nuk ishte aspak i interesuar për problemet materiale dhe ai ua transferoi të drejtën për të menaxhuar pasuritë vëllezërve të tij.
Ai botoi shumë në vendlindje dhe jashtë saj. Tagore ishte në Shantiniketon kur mbërriti lajmi se atij i ishte dhënë çmimi Nobel më 13 nëntor 1913. Tagore ishte i pari që nguliti në mendjet e inteligjencës perëndimore faktin, tashmë të pranuar përgjithësisht, se "mençuria e Azisë" është e gjallë dhe duhet trajtuar si një qenie e gjallë dhe jo si një ekspozitë kurioze muzeale." Që nga kjo kohë, periudha e njohjes së veprës së Tagore filloi si në vetë Indi ashtu edhe jashtë saj. Në vitin 1915, mbreti anglez e ngriti Tagorin në titullin kalorës. Universiteti i Oksfordit i dha atij një doktoratë nderi.
Tagore udhëtoi shumë, vizitoi vendet evropiane, Japoninë, Kinën, SHBA-në dhe Bashkimin Sovjetik (1930). Në shtëpi, Tagore jetonte në pasurinë e tij, ku vazhdoi letrat e tij dhe veprimtaritë mësimore. Pas shpërthimit të Luftës së Dytë Botërore, Tagore bëri një apel kundër fashizmit. Sidoqoftë, shkrimtari ishte tashmë i sëmurë për vdekje. Tagore vdiq në pronën e tij pranë Kalkutës më 7 gusht 1941.
Biografia e R. Tagore (Libri Kripalani Krishna nga cikli Jeta e njerëzve të shquar)
ROERICH DHE TAGOR
Plyusnina Elvira
Nicholas Konstantinovich Roerich (1874 - 1947) dhe Rabindranath Tagore (1861 - 1941), dy figura të shquara kulturore, dy mendimtarë dhe artistë të mëdhenj të fundit të 19-të - gjysma e parë e shekullit të 20-të, e njihnin mirë njëri-tjetrin. Ata u takuan në Londër në vitin 1920 dhe u bënë miq të përjetshëm.
Gjeniu letrar i Tagores nuk është inferior në shtrirje dhe shkathtësi ndaj titanëve të Rilindjes Evropiane. Në Indi, bashkatdhetarët e quajnë Kabiguru - poet-mësues, duke përcaktuar kështu me saktësi thelbin e veprës së tij. Tagore është kryesisht një poet, por ai është gjithashtu prozatori dhe dramaturgu më i madh i Indisë. Ai është një kompozitor, këngët e të cilit këndohen edhe sot e kësaj dite në vendlindjen e tij dhe dy prej tyre janë bërë himne kombëtare të Indisë dhe Bangladeshit. Ai i dha shërbime të çmuara teatrit jo vetëm si dramaturg, por edhe si regjisor dhe aktor i talentuar. Ai është një piktor origjinal që nuk i përket asnjë shkolle. Krahas gjithë kësaj, ai është filolog, filozof, publicist politik dhe pedagog.
Trashëgimia e tij krijuese është e madhe - mbi dy mijë poema dhe këngë lirike, qindra balada dhe poema, njëmbëdhjetë përmbledhje tregimesh, tetë romane, më shumë se njëzet drama, artikuj mbi tema letrare, sociale, politike, filozofike, fjalime dhe shfaqje. Në dymbëdhjetë vitet e fundit të jetës së tij, ai u interesua për pikturën dhe grafikën dhe arriti të krijojë rreth tre mijë piktura dhe skica.
Jawaharlal Nehru, në librin e tij "Zbulimi i Indisë" (1942), i kushtoi disa faqe Rabindranath Tagore dhe dha një vlerësim të thellë të veprimtarisë së tij letrare, kulturore dhe socio-politike. J. Nehru shkroi: “Ai, më shumë se çdo indian tjetër, ndihmoi në kombinimin harmonik të idealeve të Lindjes dhe Perëndimit... Ai ishte internacionalisti më i shquar i Indisë, i cili besonte dhe punoi për bashkëpunimin ndërkombëtar. Ai solli në vendet e tjera atë që India mund t'u jepte atyre, dhe në Indi atë që bota mund t'u jepte njerëzve të tij... Tagore ishte humanisti i madh i Indisë.”1
Akademiku orientalist sovjetik S.F. Oldenburg shkroi për domethënien universale të veprës së Tagore në vitin 1926: "Ai është një Bengali, dhe ne - njerëzit e vendeve të ndryshme - ende kuptojmë te poeti Bengali një person të dehur nga bukuria e jetës, bukuria e natyra dhe bukuria e njeriut. Ai na flet për atdheun e tij, për Bengalin, për Gangin dhe ne e dëgjojmë dhe secili prej nesh sheh atdheun e tij, lumin e tij”2.
Vendlindja e Tagore, Bengali, me qytetin e saj kryesor të Kalkutës, u bë qendra e zgjimit kombëtar të Indisë në shekullin e 19-të. Dhe në Bengal, familja Tagore luajti një rol kryesor shoqëror. Ishte një familje e pasur aristokrate e lashtë, një nga njerëzit më të arsimuar të asaj kohe. Së pari, gjyshi i poetit dhe më pas babai i tij udhëhoqën shoqërinë Brahmo Samaj ("Shoqëria e një Zoti Brahma"). Ajo u themelua në vitin 1828 nga reformatori dhe edukatori fetar Ram Mohan Rai dhe ishte organizata e parë publike e një lloji të ri në Indi, anëtarët e së cilës kërkuan të reformonin fenë hindu, duke hedhur poshtë ndarjet mesjetare të klasave dhe kastës dhe zakonet familjare dhe shtëpiake. Babai i poetit Debendranath Tagore, i konsideruar si një "maharishi" (i urtë i madh), pohoi pavarësinë kulturore të indianëve, duke kundërshtuar admirimin e verbër të gjithçkaje perëndimore, që u rrënjos nga autoritetet koloniale britanike dhe shkolla.
Rabindranath i ri, fëmija i katërmbëdhjetë në familje, u rrit në një atmosferë diskutimesh filozofike, studimesh letrare dhe shkencore të vëllezërve të tij më të mëdhenj, edukimi i tij u krye në Bengalisht, jo në anglisht. Në moshën tetë vjeçare filloi të shkruante poezi. Kur ai ishte katërmbëdhjetë vjeç, poezitë dhe shënimet e tij mbi letërsinë filluan të botoheshin, dhe poeti shtatëmbëdhjetë vjeçar zotëronte tashmë dy koleksione me poezi lirike. Në vitin 1877, ai shkoi me vëllain e tij të madh për të studiuar drejtësi në Angli, ku kaloi dy vjet, duke studiuar kryesisht letërsi dhe muzikë dhe u kthye pa kryer arsimin juridik.
Në fund të shekullit të 19-të, Tagore u interesua për pedagogji: ai ishte shumë i shqetësuar për gjendjen e arsimit publik në vend. Qeveria koloniale nuk ishte e gatshme të bënte asnjë shpenzim për këtë qëllim dhe si rrjedhojë, gjendja e arsimit në Indi në fillim të shekullit të 20-të ishte pothuajse e njëjtë me atë të fillimit të shekullit të 19-të. Numri i njerëzve që dinë shkrim e këndim u rrit me 1-2% në dekadë. Për shembull, në vitin 1921 ishte 7%, dhe ata që mund të vendosnin vetëm nënshkrimin e tyre konsideroheshin të shkolluar. Në artikujt e tij të shumtë, Tagore tërhoqi vëmendjen për faktin se një shkollë e organizuar sipas modelit anglez është e huaj për shpirtin e një fëmije indian, ajo shpërfytyron dhe shkatërron të rinjtë dhe fyen dinjitetin e tyre kombëtar.
Një shembull i një qasjeje praktike për zgjidhjen e problemit të arsimit është veprimtaria pedagogjike e vetë Tagore, i cili në vitin 1901 themeloi një shkollë me shpenzimet e tij në pasurinë familjare të Shanti-Niketon ("Abode e Paqes"). Në fillim ishte një shkollë e vogël ashram, ku ai vetë ishte mësues, duke mos përdorur asnjë tekst apo manual, por duke pasur një kuptim delikate dhe të thellë të shpirtit të fëmijës. Më pas shkolla u kthye në një kolegj, dhe në vitin 1919 i famshëm Universiteti Kombëtar"Vishvabharati", një nga qendrat botërore për studimin e kulturës shpirtërore të popujve të Lindjes, e cila më vonë u bë një qendër e rëndësishme për trajnimin e personelit për Indinë e pavarur. Këtu, në vitin 1920, Tagore themeloi Unionin e Artistëve dhe një shkollë arti, e cila u bë qendra e një lëvizjeje të re - Rilindja e Bengalit, e cila hodhi themelet e artit modern kombëtar në Indi. Roli i Tagore në zhvillimin e artit të bukur të asaj kohe nuk është i kufizuar, pra, në pikturën e tij origjinale, e cila nuk i përkiste asnjë prej lëvizjeve dhe kështu mahniti bashkatdhetarët e tij. Në vitin 1922, Tagore organizoi gjithashtu një shkollë të mesme rurale (qendër arsimore fshatare) në Srinikton, ku, së bashku me lëndët e arsimit të përgjithshëm, studentët trajnoheshin në teknologji bujqësore dhe zeje.
Përvoja e çështjeve shkollore në Shantiniketon dhe pikëpamjet pedagogjike të Tagore u përdorën nga mbështetësi i tij i zjarrtë M. Gandhi për të hartuar dhe zbatuar një plan për reformën e shkollave fillore në Indi.
Një kundërshtar i vendosur i shtypjes dhe shfrytëzimit, Tagore ishte gjithmonë një mbështetës i idesë socialiste. Në vitin 1930, në moshën shtatëdhjetë vjeçare, ai vizitoi Bashkimin Sovjetik dhe shkroi të famshmen "Letra mbi Rusinë", në të cilat ai vlerësoi sukseset e popullit sovjetik, veçanërisht në fushën e arsimit. “Gjithçka që pashë më mahniti. Në tetë vjet, iluminizmi ndryshoi pamjen shpirtërore të njerëzve. (...)
Është e vështirë të imagjinohet se sa të shpejta mund të jenë ndryshimet me një popullsi kaq të madhe. Shpirti gëzohet kur sheh sesi ujërat e ndriçimit janë derdhur në një shtrat të thatë lumi. Iniciativa dhe krijimtaria janë në lulëzim të plotë kudo. Drita e shpresave të reja ndriçon rrugën e tyre. Jeta me gjak të plotë është në lulëzim kudo.”3 Ky libër, i mbushur me simpati të sinqertë për vendin tonë, u botua në bengalisht në vitin 1931 dhe u ndalua nga autoritetet britanike në Indi, sepse kërkonte luftën për lirinë e popullit indian.
Fama botërore i erdhi poetit në vitin 1912, kur një libër i vogël me poezitë e Tagore "Gitanjali" ("Këngët e flijimit") u botua në Angli në përkthimin e autorit në gjuhe angleze. Dhe tashmë në vitin 1913, R. Tagore u nderua me çmimin Nobel në Letërsi për këtë koleksion. Ky fakt në vetvete ishte i paprecedentë - për herë të parë iu dha një përfaqësuesi të popujve të Azisë. Që nga viti 1913, përkthimet e Tagore filluan të shfaqen në Rusi. Në vitin 1914, libri "Gitanjali" u përkthye në Rusisht me pjesëmarrjen dhe redaktim të poetit rus dhe lituanez Jurgis Baltrushaitis. Ishte ky botim që për Elena Ivanovna dhe Nikolai Konstantinovich Roerich ishte çelësi i "thellësisë së përzemërt" të poezisë së Tagore.
Ja si shkruan N.K. Roerich për zbulimin e veprës së Tagore: “Ajo [Heroeri I. Roerich] gjeti Gitanjali-n e Tagores në përkthimin e Baltrushaitis. Si një ylber, shkëlqenin këto melodi të përzemërta, të cilat u vendosën në vargun figurativ rus të Baltrushaitis me një konsonancë të pazakontë. Përveç talentit të ndjeshëm të Baltrusaitis, sigurisht që ndihmoi edhe afiniteti i sanskritishtes me gjuhët ruse, lituaneze dhe letoneze. Para kësaj, Tagore njihej në Rusi vetëm në ndeshje dhe fillime. Sigurisht, ata e dinin shumë mirë se sa i mirëpritur ishte emri i Tagore në të gjithë botën, por ne rusët nuk kishim pasur ende mundësinë të preknim thellësitë e përzemërta të poetit.
Gitanjali ishte një zbulim. Në mbrëmje dhe gjatë bisedave të brendshme lexoheshin poezi. Rezultati ishte ai mirëkuptim i çmuar i ndërsjellë që nuk mund të arrihet me asgjë tjetër përveç talentit të vërtetë. Cilësia e bindjes është misterioze. Baza e bukurisë është e papërshkrueshme dhe çdo zemër e pandotur njerëzore dridhet dhe gëzohet nga shkëndija e dritës së bukur. Tagore solli këtë bukuri, këtë përgjigje të ndritur në shpirtin e njerëzve. Si eshte ai? Ku dhe si jeton ky gjigant i mendimit dhe i imazheve të bukura? Dashuria primordiale për urtësinë e Lindjes gjeti zbatimin dhe bashkëtingëllimin e saj prekës në fjalët bindëse të poetit. Sa u dashuruan menjëherë me Tagorin! Dukej se njerëzit më të ndryshëm, psikologët më të papajtueshëm, i bashkoi thirrja e poetit. Si nën kupolën e bukur të tempullit, si në harmonitë e një simfonie madhështore, kënga e frymëzuar bashkoi me fitore zemrat njerëzore. Ashtu siç tha vetë Tagore në "Çfarë është Arti" i tij:
“Në art, thelbi ynë i brendshëm ia dërgon përgjigjen më të Lartit, i cili na zbulohet në një botë me bukuri të pakufishme mbi botën pa dritë të fakteve.”
Të gjithë besonin, besonin dhe e dinë se Tagore nuk i përkiste botës tokësore të fakteve konvencionale, por botës së së vërtetës dhe bukurisë së madhe.”4
"Gitanjali" është një dialog midis një personi dhe Zotit, është një lirik shpirtëror që përdor dhe riinterpreton idetë dhe imazhet e poezisë tradicionale vaishnava "bhakti". Në këtë poezi, Qenia Supreme perceptohet nga njeriu si e afërt dhe e dashur, si babai ose nëna, dashnor ose i dashur dhe kjo e afron atë me poezinë fetare të krishterë. Studiuesi dhe përkthyesi i famshëm i Tagore M.I. Tubyansky bëri vëzhgimin e mprehtë të mëposhtëm: "Ideja e dashurisë si vlera më e lartë e jetës dhe si bazë e fesë është në botëkuptimin e Tagore trashëgimia e fesë së vaishnavizmit, veçanërisht lirikave fetare vaishnaviste. , që Tagore e kishte dashur në rininë e tij të hershme... Lirika e lashtë vaishnaviste - burimi kryesor i atyre poezive të Tagores në të cilat përmbajtja fetare merr formën e teksteve të dashurisë.”5
Le të japim si shembull fragmente të transkriptimeve të lira nga libri “Gitanjali”. Vajza ëndërron të takojë të dashurin e saj, por zemra e saj është e mbyllur:
Erdha te Ti me lahutë, por kënga mbeti pa kënduar,
Dhe telat nuk iu bindën dhe ritmi rrëshqiti shumë larg.
Lulja nuk u hap dhe era psherëtiu e trishtuar,
Zemra kërkonte një takim, por nuk është e lehtë të takosh Ty.
Elena Ivanovna Roerich ka një letër të datës 10 shtator 1938, kushtuar veprës së Tagore. Ja çfarë shkruan ajo për poezinë e tij filozofike dhe fetare: “Tani në lidhje me diversitetin e poetit në idetë e tij për Hyjnoren. Poeti, duke iu kthyer Qenies Supreme, ngrihet me shpirt në imazhin më të lartë të bukurisë së shfaqur dhe ku mund ta kërkojmë këtë bukuri, nëse jo në simbolin më të lartë për ne, në formën e kurorës së Krijimit? (...) Upanishadët thonë: "Qenia Supreme përshkon gjithçka me Veten e Tij, prandaj është pronë e lindur e secilit." Dhe çdo hindu e përvetësoi këtë koncept me qumështin e nënës së tij. (...) Ai e di se ai vetë është vetëm një pasqyrim i Qenies Supreme, i cili është në një proces të vazhdueshëm të zbulimit të thelbit të tij të pafund. (...)
Prandaj, ideja e Qenies Supreme gjithmonë korrespondon plotësisht me fazën e zhvillimit në të cilën ndodhet një person. (...)
Lindja thotë: “Dy lloje njerëzish nuk e adhurojnë Zotin si njeri: njeriu-bisha, që nuk ka fe, dhe shpirti i çliruar, i cili është ngritur mbi dobësitë njerëzore dhe ka shkuar përtej kufijve të natyrës së tij. Vetëm ajo mund ta adhurojë Zotin ashtu siç është Ai.”
Qenia supreme, në mendjen e Tagores, përmban brenda vetes të gjitha imazhet e tij të preferuara, të gjitha imazhet më të bukura që jetojnë në zemrën e tij si poet. Çdo prekje ngjall zjarrin e krijimtarisë së mendimit dhe çdo varg i zemrës do të tingëllojë në mënyrën e vet në thellësitë e prekura të ndërgjegjes”6.
Takimi i parë i N.K.Roerich me R.Tagore u zhvillua më 17 qershor 1920 në Londër. Djali i madh i poetit shkruan për këtë: “...Pas drekës, Suniti Chatterjee solli Nicholas Roerich, një artist rus, dhe dy djemtë e tij. Roerich na tregoi një album me riprodhime të pikturave të tij. Fotot janë vërtet të mrekullueshme. Nuk ka asgjë të tillë në artin perëndimor. Ata i lanë një përshtypje shumë të madhe babait tim... E gjithë familja do të shkojë në Indi në shtator. Thjeshtësia e tyre e sinqertë dhe sjelljet e natyrshme janë simpatike, ato janë kaq të freskëta, kaq të ndryshme nga anglishtja e parë. Ne do të donim t'i njihnim më mirë."
Pas këtij takimi, Roerich i shkroi letrën e tij të parë Tagores më 24 qershor: “I dashur mjeshtër! Lërini fjalët e mia t'ju kujtojnë Rusinë...” Ai e ftoi Tagoren të shihte pikturat në studio dhe Tagore pranoi ofertën.
Miku i Tagore, Kedarnath Das Gupta në vitin 1934 në Nju Jork kujtoi vizitën e tij në punëtorinë e Roerich: "Kjo ndodhi 14 vjet më parë në Londër. Në atë kohë isha në shtëpinë e R. Tagores dhe ai më tha: “Sot do të të jap shumë kënaqësi”. E ndoqa dhe shkuam me makinë për në Kensingtonin e Jugut, në një shtëpi të mbushur me piktura të bukura. Dhe atje takuam Nicholas Roerich dhe Madame Roerich. Kur Madame Roerich na tregoi pikturat, mendova për idealin tonë të bukur të Lindjes: Prakriti dhe Purusha, burrë i zbuluar përmes një gruaje. Kjo vizitë do të mbetet përgjithmonë në kujtesën time”.
Për ardhjen e R. Tagore, në punëtori u vunë në skenë piktura të frymëzuara nga subjektet indiane. Disa nga pikturat nuk kishin përfunduar ende, por autori besonte se gjëja kryesore nuk ishte përfundimi i punës, por tema që tashmë ishte e dukshme. Në këtë kohë, Roerich ishte duke punuar në serialin indian "Ëndrrat e Lindjes". E gjithë dhoma ishte e varur me piktura dhe skica të shumta shtriheshin kudo.
Tagore u mahnit nga emri i pasurisë së Roerichs - Izvara, shumë i ngjashëm me fjalën indiane "Ishvara", që do të thotë në hinduizëm një Zot personal, krijuesi i Universit (përkthyer si "Zot" ose "Zot").
N.K. (...) Dhe pikërisht në këtë kohë, po shkruhej një seri hindu - paneli "Ëndrrat e Lindjes". Më kujtohet habia e poetit kur pa një rastësi të tillë. Kujtojmë sa bukur hyri dhe pamja e tij shpirtërore na dridhej zemrat.”7
Më 24 korrik, R. Tagore i shkroi një letër N.K. Roerich, në të cilën shprehte simpatinë për artistin rus dhe kënaqësinë për punën e tij: “I dashur mik! Pikturat tuaja, të cilat i pashë në studion tuaj në Londër, dhe riprodhimet e disa prej pikturave tuaja që u shfaqën në revistat e artit, më mahnitën thellësisht. Ata më bënë të kuptoj atë që është, natyrisht, e dukshme, por ende duhet të zbulohet nga ne vazhdimisht dhe përsëri në veten tonë: se e vërteta është e pakufishme. Kur u përpoqa të gjeja fjalë për t'i përshkruar vetes idetë që përmbanin pikturat e tua, nuk munda ta bëja. Dhe nuk munda sepse gjuha e fjalëve mund të shprehë vetëm një aspekt të së Vërtetës, por gjuha e një tabloje gjen në të Vërtetën zonën e saj, të paarritshme për shprehjen verbale. Çdo formë e artit arrin përsosmërinë e saj vetëm kur hap në shpirtin tonë ato porta të veçanta, çelësi i të cilave është në zotërimin e saj ekskluziv. Kur një fotografi është vërtet e mrekullueshme, ne nuk duhet të jemi në gjendje të themi se cila është madhështia, por duhet ta shohim dhe ta njohim atë. E njëjta gjë vlen edhe për muzikën. Kur një art mund të shprehet plotësisht nga një tjetër, nuk është art i vërtetë. Fotografitë tuaja janë të qarta dhe megjithatë të pashprehshme me fjalë. Arti juaj mbron pavarësinë e tij sepse është art i madh. Sinqerisht, Rabindranath Tagore”.
Tagore ishte i pari që prezantoi indianët me veprat e N.K. Roerich. Me rekomandimin dhe këmbënguljen e tij, tashmë në dhjetor 1920, përkthimet e poezive të N.K. Roerich u botuan në revistën e Kalkutës "The Modern Review", dhe në 1921 - një artikull i madh për pikturat e tij.
Një vit më vonë ata u takuan përsëri në SHBA. Në Amerikë, Tagore ligjëroi për artin. Duke e kujtuar këtë, Nikolai Konstantinovich tërheq një paralele midis veprave të R. Tagore dhe L.N. Tolstoy, duke parë ngjashmërinë midis tyre në dëshirën për të Bukurën dhe të mirën e njerëzimit: "Më pas u takuam në Amerikë, ku në leksionet e tij poeti foli kështu. bindshëm për ligje të paharrueshme Bukuria dhe mirëkuptimi njerëzor. Në rrëmujën e qytetit Leviathan, fjalët e Tagore ndonjëherë dukeshin po aq paradoksale sa toka magjike e Tolstoit, e cila jetonte në zemrën e mendimtarit të madh. Aq më i madh ishte bëma e Tagore, e cila pa u lodhur shkoi nëpër botë me një thirrje të domosdoshme për Bukurinë. (...)
A janë këto thirrje larg jetës? A janë vetëm ëndrrat e një poeti? Asgjë nuk ndodhi. E gjithë kjo e vërtetë me gjithë pandryshueshmërinë e saj është e dhënë dhe e arritshme në jetën tokësore. Është më kot që injorantët do të pretendojnë se bota e Tagores dhe Tolstoit është utopike. Tre herë jo e vërtetë. Çfarë lloj utopie është ajo që ju nevojitet për të jetuar bukur? Çfarë lloj utopie ka nëse nuk ka nevojë për të vrarë dhe shkatërruar? Çfarë lloj utopie është ajo që ju duhet të dini dhe të mbushni gjithçka rreth jush me iluminizëm? Në fund të fundit, kjo nuk është aspak një utopi, por vetë realitet. Nëse drita e së Bukurës nuk do të kishte depërtuar në errësirën e jetës tokësore, të paktën në shkëndija të zbehta të veçuara, atëherë jeta tokësore në përgjithësi do të ishte e paimagjinueshme. Çfarë mirënjohjeje të thellë të njerëzimit duhet t'u sillet atyre gjigantëve të mendimit, të cilët, pa kursyer zemrat e tyre, sjellin vërtet me vetëmohim kujtime dhe urdhra për themelet e përjetshme të jetës!
Tema e pranimit të jetës në të gjithë plotësinë e saj, admirimit të bukurisë së botës, lavdërimit të lumturisë, dashurisë dhe ndjenjave të mira njerëzore ishte e pranishme në veprën poetike të Tagore gjatë gjithë jetës së tij.
Unë sodita fytyrën e ndriçuar të botës pa mbyllur sytë,
I mrekulluar me perfeksionin e tij.
Fryma e Lakshmit nga kopshti ku është Bukuria e Përjetshme,
Kishte një të ftohtë në buzët e mia.
Gëzimi bujar i universit dhe psherëtimat e hidhërimeve të tij
u shpreha me flautin tim, -
Ai shkroi në vitet e tij të rënies në poezinë "Fundi i vitit" (1932).
Roerich vlerësoi veçanërisht në veprën e Tagore kombinimin e modernitetit me parimet e urtësisë së lashtë, gjë që dukej e pamundur për shumë filozofë madje të njohur. Ata panë retrograde ose pa jetë në studimin e njohurive që na kanë ardhur nga thellësia e shekujve. "Tek Tagore, një njohuri e tillë është e lindur dhe njohuritë e tij të thella për letërsinë dhe shkencën moderne i japin atij qëndrimin, atë rrugë të artë, që në mendjet e shumë njerëzve do të dukej si një ëndërr e pamundur. Dhe ai është këtu përballë nesh, sikur ta shikonim me kujdes dhe mirësi.”9
N.K. Roerich e informoi R. Tagore për shumë nga ndërmarrjet e tij, veçanërisht për Paktin për Mbrojtjen e Pasurive Kulturore gjatë Luftës dhe për themelimin e tij të Institutit Kërkimor Urusvati në Himalaje. Duke iu përgjigjur kërkesës së Roerich për mendimin e tij mbi Paktin, Tagore i shkruan artistit më 26 prill 1931: “Kam ndjekur me vigjilencë arritjet tuaja të mrekullueshme në fushën e artit dhe veprën tuaj të madhe humanitare për të mirën e të gjithë popujve për të cilët Paqja juaj Pakti me flamurin e tij të mbrojtjes së thesarit kulturor do të jetë një simbol ekskluzivisht aktiv.” Sikur t'i përgjigjet këtij vlerësimi, Roerich shkruan në artikullin "Vijaya Tagore" ("Fitorja e Tagorit"), kushtuar shtatëdhjetëvjetorit të poetit (1931): "Kur mendoj për energjinë e pathyeshme, për entuziazmin e bekuar, për kulturën e pastër, shiko gjithmonë Imazhi i Rabindranath Tagore është kaq afër meje. (...) Në fund të fundit, këngët e Tagores janë thirrje të frymëzuara për kulturë, lutja e tij për një kulturë të madhe, bekimi i tij për ata që kërkojnë rrugën e ngjitjes. Duke sintetizuar këtë aktivitet të madh - të gjithë duke u ngjitur në të njëjtin mal, duke depërtuar në rrugicat më të ngushta të jetës - si mund t'i rezistojë dikush një ndjenje gëzimi frymëzues? Sa i bekuar, kaq i bukur është thelbi i këngëve, thirrjeve dhe veprave të Tagores. (...) A nuk është një ndjenjë e shenjtë gëzimi të shikosh borën e përjetshme të Himalajeve, të ngopur me pluhurin e mrekullueshëm të meteorëve nga botët e largëta, dhe të kuptosh se tani Rabindranath Tagore jeton mes nesh, se shtatëdhjetë vjeç , lartëson pa u lodhur të bukurën dhe pa u lodhur shtron gurët e përjetshëm të kulturës, duke krijuar prej tyre kështjella gëzimi të shpirtit njerëzor?
Kjo është kaq e nevojshme! Kjo është kaq urgjente!.. Le të thërrasim pa u lodhur për këtë krenari të vërtetë të kombit dhe të gjithë botës!”10
Korrespondenca midis Roerich dhe Tagore vazhdoi deri në vdekjen e poetit. Ai e ftoi Nikolai Konstantinovich të vizitonte Shantiniketon, por ky udhëtim nuk u zhvillua. Në kujtimet e tij për poetin, Nicholas Roerich citon rreshta nga letrat e Rabindranath Tagore drejtuar atij: "Isha shumë i lumtur që dëgjova përsëri nga ty dhe mësova se ishe kthyer i sigurt në manastirin tuaj pas një ekspedite të vështirë në Azinë Qendrore. I kam zili aventurat dhe përshtypjet tuaja magjepsëse të marra në këto pjesë të largëta, të paarritshme të botës... Në jetën time të vetmuar si i moshuar, plot shqetësime për qendrën arsimore në zhvillim, jam i detyruar të kënaq kureshtjen time vetëm duke lexuar për triumfet e shpirtit të paepur njerëzor mbi forcat e natyrës. “Jam i sigurt se do të interesoheni shumë për frymën e internacionalizmit që mbretëron në Qendër dhe në punën edukative. Dhe më besoni, do të më japë kënaqësi të vërtetë t'ju prezantoj me idenë e gjithë jetës sime, që është Shantiniketon”11.
Në lidhje me ngjarjet e Luftës së Dytë Botërore, Tagore i shkroi Roerich: "Shfaqjet e shëmtuara të militarizmit të hapur në të gjitha drejtimet parashikojnë një të ardhme ogurzi dhe unë pothuajse po humbas besimin në vetë qytetërimin. (...) Sot jam po aq i hutuar dhe i trishtuar sa ju për rrjedhën e ngjarjeve në Perëndim. Le të shpresojmë se bota mund të dalë më e pastër nga kjo masakër e përgjakshme. (...) Ju ia kushtoni jetën biznesit tuaj. Shpresoj që fati t'ju mbrojë për një kohë të gjatë që të vazhdoni t'i shërbeni Kulturës dhe Njerëzimit”12.
Në prag të ditëlindjes së tij të tetëdhjetë, R. Tagore shkroi artikullin "Kriza e qytetërimit". “Tagore që po vdes thërret për krizën e qytetërimit. Ai ankohet për urrejtjen që ka kapur njerëzimin kudo, "tha N.K. Roerich. Sidoqoftë, duke kuptuar largimin e tij të afërt, poeti nuk e humbi ndjenjën e optimizmit historik. Artikulli i Tagores përfundon me fjalët: “Të humbasësh besimin te njerëzimi është një mëkat i tmerrshëm; Unë nuk do ta njollos veten me këtë mëkat. Besoj se pas stuhisë do të shkëlqejë një dritë e re në qiell, e pastruar nga retë: drita e shërbimit vetëmohues ndaj njeriut. Do të hapet një faqe e re, e panjollosur e historisë. (...) Të mendosh se njerëzimi mund të pësojë një disfatë përfundimtare është kriminale!”13
Në shënimet e ditarit të Roerich kushtuar kujtimit të Tagore, ka fjalët e mëposhtme: "Rabindranath është larguar. Një tjetër faqe e Kulturës ka përfunduar. (...)
India nuk do të harrojë Gitanjali, Sadhana dhe të gjithë trashëgiminë e frymëzuar të Tagore. Ai pasqyron shpirtin e Indisë në të gjithë sofistikimin dhe sublimitetin e saj. (...) Lidhje të mëdha mes dy popujve të lavdishëm. Ishte në përkthim rusisht që këngët e Tagore tingëllonin bukur. Në gjuhë të tjera, ata humbasin flakën dhe sinqeritetin e tyre. Por mendimi i Indisë shprehet në mënyrë të përsosur në fjalën ruse. Nuk është më kot që kemi kaq shumë fjalë identike me sanskritishten. Kjo marrëdhënie vlerësohet ende pak. Më kujtohet se si e lexonim Tagorin. Njerëzit ranë në dashuri me këngët e tij jo për shkak të pamjes së jashtme, por për shkak të ndjenjës së thellë që i dha formë zemrës së shtrenjtë të Indisë. Diçka tjetër mund t'i dërgohej poetit, diçka tjetër mund të ishte shprehur. Por nuk do ta thuash më, do ta mendosh. Kujtimi i tij do të jetë i ndritshëm.”14
Ne vetëm mund t'i bashkojmë këto fjalë të N.K. Roerich.
Dy njerëz të mrekullueshëm, dy jetë të mrekullueshme kushtuar kulturës.
1 Citim nga: R. Tagore. Të preferuarat. M., 1987. F. 5.
2 Citim. Nga: Rabindranath Tagore. Jeta dhe arti. M.: Nauka, 1986. F. 21.
3 R. Tagore. Punimet e mbledhura. T. 12. M., 1965. F. 259.
4 N.K. Roerich. Fletët e ditarit. T. 2. M.: MKK, 1995. F. 92.
5 Cituar. Nga: Rabindranath Tagore. Jeta dhe arti. F. 19.
6 E.I. Roerich. letra. VI. M.: MKK, 2006. 09/10/1938.
7 N.K. Roerich. Fletët e ditarit. T. 2. F. 93.
8 N.K. Roerich. Fletët e ditarit. T. 2. fq. 93 – 94.
9 Po aty. T. 2. F. 95.
10 N.K. Roerich. Fuqia e Dritës. M.: 1999. S. 258 – 259.
11 N.K. Roerich. Fletët e ditarit. T. 2. F. 437.
12 Po aty. fq 437 – 438.
13 R. Tagore. Punimet e mbledhura. T. 11. M., 1965. F. 381.
14 N.K. Roerich. Fletët e ditarit. T. 2. F. 436.
Adresat e internetit:
http://nasati.ru/rabindranat-tagor.html
http://www.liveinternet.ru/users/3166127/post286446304/
http://www.newsps.ru/muzy-ka-iskusstvo-i-literatura/30828.html
http://dic.academic.ru/dic.nsf/enc_colier/4506/TAGOR
https://ru.wikipedia.org/wiki/Bibliography_Rabindranath_Tagore
http://www.litera-asia.ru/avtor/rabindranat-tagor/
http://rupoem.ru/tagor/all.aspx
http://poetrylibrary.ru/stixiya/menu-date-152.html
DHE Interesante janë kujtimet e Tagores si person në librin "Autobiografia e një Yogi" nga Parahamsa Yogananda:“Dijetarët e kanë kritikuar ashpër dhe pa mëshirë Rabindranath Tagore për futjen e një stili të ri në poezinë Bengalisht. Ai përziente shprehjet bisedore dhe klasike, duke shpërfillur të gjitha kufizimet e përshkruara të dashura për zemrën e panditëve. Këngët e tij mishërojnë të vërteta të thella filozofike në terma emocionalisht tërheqës, pa marrë parasysh shumë format e pranuara letrare.
Një kritik me ndikim e ngacmoi fjalë për fjalë Rabindranath-in, duke e quajtur atë "një tip poet që shet guaskë për të shtypur për një rupi secili". Por hakmarrja e Tagores ishte afër: e gjithë bota perëndimore, menjëherë pasi ai përktheu Gitanjali-n e tij në anglisht, hodhi rrëfime të pafundme para këmbëve të tij. Një mori panditësh, përfshirë ish-kritikët e tij, u drejtuan në Santiniketan për të ofruar urime.
Pas një vonese qëllimisht të gjatë, Rabindranath më në fund priti të ftuarit dhe dëgjoi lavdërimet e tyre në heshtje stoike. Më në fund, ai u ktheu atyre armën e tyre të zakonshme të kritikës: "Zotërinj," tha ai, "aroma e nderimeve që më bëtë këtu nuk shkon mirë me neglizhencën tuaj të mëparshme me erë të keqe. A ka ndonjë lidhje të mundshme ndërmjet fitimit tim me çmimin Nobel dhe aftësisë suaj të rritur papritur për të gjykuar? Unë jam i njëjti poet që nuk ju pëlqeu kur solla për herë të parë lule modeste në faltoren e Bengalit.
Gazetat publikuan raporte të fjalimit të guximshëm të Tagores. Isha i kënaqur nga drejtësia e një njeriu që nuk iu nënshtrua hipnozës së lajkave. Në Kalkutë u njoha me Tagorin nga sekretari i tij Z. C.F. Andrews, i veshur thjesht me një dhoti bengali, foli me dashuri për Tagoren si gurudeva e tij.
Rabindranath më priti me dashamirësi. Ai nxirrte një atmosferë të butë qetësie, sharmi, kulture dhe mirësjelljeje. Pyetjes sime për sfondin e letërsisë së tij, Tagore u përgjigj se një nga burimet e tij të kahershme të frymëzimit, përveç epikave tona fetare, ka qenë gjithmonë vepra e poetit popullor të shekullit të 14-të, Vidyapati.
Rreth dy vjet pas themelimit të shkollës në Rançi, mora një ftesë të përzemërt nga Rabindranath për ta vizituar atë në Santiniketan dhe për të diskutuar mbi idealet e rritjes së fëmijëve. Kjo ftesë u pranua me mirënjohje. Kur hyra brenda, poeti ishte ulur në dhomën e tij. Ashtu si në takimin e parë, më shkoi mendja se ai ishte një model i mrekullueshëm i gjallë i guximit fisnik sa çdo piktor mund të dëshironte. Fytyra e tij e skalitur bukur e një patriku fisnik ishte e përshtatur me flokë të gjatë dhe një mjekër të rrjedhur. Sy të mëdhenj prekës, një buzëqeshje engjëllore dhe një zë fjalë për fjalë magjepsës si një flaut. I fortë, i gjatë dhe serioz, ai kombinoi butësinë pothuajse femërore me spontanitetin e lezetshëm të një fëmije. Ishte e pamundur të gjeje një mishërim më të përshtatshëm të idesë ideale të një poeti sesa te ky këngëtar i butë.
Unë dhe Tagore shpejt u thelluam në një studim krahasues të shkollave tona, të dyja bazuar në drejtimin joortodoks. Ne gjetëm shumë karakteristika identike: mësim në natyrë, thjeshtësi, shumë hapësirë për shpirtin krijues të fëmijëve. Por Rabindranath rëndësi të madhe theksoi studimin e letërsisë dhe poezisë, si dhe vetë-shprehjen përmes muzikës dhe këndimit...
Tagore më tregoi për vështirësitë e tij në prindër: "Unë ika nga shkolla pas klasës së pestë," tha ai duke qeshur. Ishte e kuptueshme se si sofistikimi i tij i lindur poetik ofendohej nga atmosfera e mërzitshme dhe disiplinore e klasës. Ai vazhdoi:
"Kjo është arsyeja pse unë zbulova Santiniketan nën hijen e pemëve dhe nën qiejt madhështorë," i tregoi prerazi grupit të vogël që ushtrohej në kopshtin e mrekullueshëm. “Fëmija ndodhet në mjedisin e tij natyror mes luleve dhe zogjve këngëtarë. Vetëm në këtë mënyrë ai mund të shprehë plotësisht pasurinë e fshehur të talentit të tij individual. Edukimi i vërtetë në asnjë rast nuk mund të futet në kokë dhe të perceptohet nga jashtë; përkundrazi, ai duhet të lehtësojë nxjerrjen spontane në sipërfaqe të depove të pafundme të mençurisë të fshehura brenda.”
Jam dakord, sepse besoj se pasioni për idealet dhe kulti i heronjve tek të rinjtë do të shuhet vetëm me një dietë statistikore dhe kronologjike epokash. Poeti foli me dashuri për babain e tij Devendranath, i cili frymëzoi fillimet e Santiniketan:
"Babai im më dha këtë tokë pjellore, ku ai kishte ndërtuar tashmë një han dhe një tempull," më tha Rabindranath. “E fillova përvojën time arsimore këtu në vitin 1901 me vetëm dhjetë fëmijë. Të tetë mijë paundet britanike që mora nga çmimi Nobel shkuan për përmirësimin e shkollës.
Rabindranath më ftoi të kaloja natën në bujtinë e tij. Ishte vërtet një pamje e mrekullueshme të shihje poetin të ulur me një grup studentësh në oborr në mbrëmje. Koha u kthye pas: kjo pamje i ngjante një skene nga një manastir i lashtë - princi i lumtur është i rrethuar nga njerëz të përkushtuar ndaj tij dhe të gjithë shkëlqejnë me dashuri hyjnore. Tagore i lidhi të gjitha lidhjet me vargjet e harmonisë. Pa asnjë dogmatizëm, ai tërhoqi dhe rrëmbeu zemrat me një magnetizëm të parezistueshëm. Lulja e rrallë e poezisë që lulëzoi në kopshtin e Zotit tërhoqi të tjerët me aromën e saj natyrale!
Me një zë melodioz, Rabindranath na lexoi disa poezi të bukura të saposhkruara. Shumica e këngëve dhe shfaqjeve të shkruara për gëzimin e dishepujve të tij u kompozuan në Santiniketan. Bukuria e këtyre vargjeve për mua qëndron në artin e tij, i cili konsistonte në faktin se pothuajse në çdo rresht ai fliste për Zotin, megjithatë, duke përmendur rrallë emër i shenjtë. "I dehur nga lumturia e të kënduarit," shkroi ai, "Unë harroj veten dhe të quaj mikun tim, Ti që je Zoti im."