Biografi om Rabindranath Tagore
Den kjente indisk forfatter, poet, komponist, kunstner og sosial aktivist Rabindranath Tagore ble født 7. mai 1861 i Calcutta, Britisk India. Rabindranath Tagore kom fra en gammel familie. Faren hans var en kjent religiøs skikkelse, grunnleggeren av Brahmo Samaj religiøse samfunn, Debendranath Tagore. Rabindranaths mor døde da han var 14 år gammel. Tagores familie var rik og berømt.
I 1866 ble Rabindranath sendt til Eastern Seminary, deretter gikk han inn på en vanlig skole. I en alder av 11 gjennomgikk Rabindranath ritualet upanayama, som betyr overgangen fra barndom til ungdomsår. Etter dette gikk den unge mannen inn i en av de høyeste varnaene. Så forlot han hjembyen sammen med faren og reiste i flere måneder. Etter disse standardene fikk Rabindranath Tagore en anstendig utdannelse hjemme.
I en alder av 16 prøvde Rabindranath Tagore å publisere sine første verk. Hans litterære debut var et dikt i Maithili-stilen, som ble publisert i magasinet Bharoti.
I 1877 publiserte den ambisiøse poeten diktet "Bikharini" ("Beggar Woman") - det første litterære verket på bengalsk. I tillegg ga han rundt denne tiden ut samlingene Evening Songs og Morning Songs.
I 1878 begynte Tagore å gå på offentlig skole i Brighton, England. Deretter gikk han inn på University College London, hvor han studerte juss, men dro snart for å studere litteratur.
I 1880 kom Rabindranath tilbake til Bengal.
I 1883 giftet Rabindranath Tagore seg med Mrinalini Devi. Hun kom fra en familie av Pirali-brahminer. Paret fikk fem barn. Siden 1890 har Tagore bodd på eiendommen hans i Shilaidakh.
1890 var året for utgivelsen av dikterens mest kjente bok, diktsamlingen «The Image of the Loved».
Årene 1891-1895 regnes som toppen av Tagores litterære aktivitet. I løpet av denne tidsperioden ble de fleste verkene som senere ble inkludert i tre-bindet "Galpaguchcha" skrevet.
I 1901 flyttet Rabindranath Tagore til Santiniketan, på dette stedet bestemte han seg for å grunnlegge en ashram - et tilholdssted for vismenn og eremitter. Ashramen hans besto av en eksperimentell skole, bønnerom, bibliotek og hager. De følgende årene ble vanskelige for forfatteren: i 1902 døde kona hans, deretter døde datteren i 1903 av tuberkulose, i 1905 døde faren, og i 1907 døde hans yngste sønn av kolera.
Til tross for sine personlige tap, fortsatte Tagore å skrive og være aktiv i det offentlige liv. Han talte til forsvar for den indiske revolusjonære Tilak. Tagore var en av grunnleggerne av Swadeshi-bevegelsen, som motsatte seg Curzon Act of Partition of Bengal. Disse hendelsene inspirerte poeten til å skrive en rekke patriotiske verk, "Golden Bengal" og "The Land of Bengal". Senere, da Swadeshi-bevegelsen begynte å få en revolusjonær karakter, beveget Tagore seg bort fra den, da han mente at samfunnet burde endres gjennom opplysning, ikke revolusjon.
Fra og med 1912 reiste Tagore vidt. Han klarte å besøke Europa, USA, Japan og Russland. Forfatteren har selvstendig oversatt flere av verkene sine til engelsk. Mens han var i England, viste han dem til kunstkritiker William Rothenstein. Takket være hans hjelp ble disse oversettelsene utgitt i England, og etter en tid ble det oversatt til russisk, ble disse verkene også publisert.
I 1913 vant Rabindranath Tagore Nobelprisen i litteratur. Arbeidet hans ble høyt verdsatt av Svenska Akademien. I 1921 bestemte Tagore seg for å etablere Institute of Agricultural Reconstruction i Surul sammen med Leonard Elmhurst.
På 1930-tallet ga Tagore spesiell oppmerksomhet til problemet med de "urørlige" i India, som et resultat av hans sosiale aktiviteter, klarte han å få tillatelse for disse menneskene til å besøke Krishna-tempelet i Guruvayur.
I sine synkende år begynte Tagore å bli interessert i vitenskap. Han studerte biologi, fysikk og astronomi. Denne interessen ble reflektert i Tagores poesi.
På slutten av livet var Rabindranath svært syk. I 1937 og 1940 mistet poeten plutselig bevisstheten og falt i koma. Han kom seg aldri etter den siste hendelsen. Poeten døde 7. august 1941 på Jorasanko-godset.
Tagores verk
Rabindranath Tagore var en ganske allsidig personlighet. Han viste seg kreativt både i litteratur og innen billed- og musikkkunst. Han ble mest kjent som forfatter av romaner, essays, noveller, dramaer og sanger. Tagore regnes som grunnleggeren av sjangeren noveller på bengali. De særegne trekkene til Tagores poesi er:
- rytme
- optimisme
- lyrikk
Handlingen til Tagores verk er basert på en beskrivelse av livet til vanlige mennesker.
Poesi har en spesiell plass i Tagores litterære verk. Tagores poesi var stilistisk rik. Verkene hans kan klassifiseres som klassiske, drømmende eller komiske stiler. Vaishnava-poetene på 1400- og 1500-tallet hadde en spesiell innflytelse på Tagores poesi. Tagore beundret også arbeidet til rishi-dikterne - vismennene som gudene åpenbarte de vediske salmene til.
I sine poetiske verk tar Tagore for seg guddommelighet gjennom naturen.
På 1930-tallet introduserte poeten modernisme og realisme i bengalsk litteratur. Et eksempel på slike eksperimenter er diktene "Afrika" eller "Kamalia".
De mest kjente poesibøkene til Rabindranath Tagore er:
- "Bilde av en elsket"
- "Gullbåt"
- "Kraner"
- "Kveldsmelodier"
- "Gullbåt"
- "Gitanjali"
Merknad 1
Poeten ble tildelt Nobelprisen i 1913 for sin samling Gitanjali.
Mange av Tagores dikt ble senere satt til musikk.
En stor plass i Tagores litterære verk er også gitt til prosa. Han er forfatteren stor kvantitet romaner og noveller. Tagores mest kjente prosaverk er:
- "Chaturanga"
- "Avskjedssang"
- "Fire deler"
- "Noukaduby"
I utgangspunktet forteller forfatterens noveller om hverdagen til bøndene i Bengal. Tagores første verk på engelsk ble utgitt i 1913 i samlingen The Suffering Stones and Other Stories.
De fleste av Tagores romaner og noveller reiser viktige sosiale spørsmål. En av forfatterens mest kjente romaner, Home and World, snakker om nasjonalisme, terrorisme og religiøse fordommer som hersker i det indiske samfunnet.
En annen kjent roman av Tagore, Fair Face, tar opp spørsmålet om indisk individualitet og religionsfrihet.
Ganske komplekse problemstillinger tas opp i romanen "Relasjoner." Romanen er dedikert til vanskelighetene til bengalske kvinner, som oftest blir tvunget til å velge mellom plikt, familieære og barn.
I tillegg til seriøse verk, kom også mer muntre verk fra Tagores penn, for eksempel "The Last Poem" - en av forfatterens mest lyriske romaner.
Notat 2
Noen av Tagores verk er blitt filmatisert, som Chokher Bali og The Home and the World.
Rabindranath Tagore er blant annet forfatter av dokumentarverk. De er hovedsakelig viet til historie, lingvistikk og religion. Det er også selvbiografiske verk i Tagores dokumentarverk.
- "Ofre"
- "Post"
- "Røde oleandere"
- "Fjell"
Merknad 3
Rabindranath Tagore nøt enorm popularitet og respekt i sitt hjemland, Bengal, og ble sidestilt med en nasjonal helt. I Vesten var verkene hans mindre populære, hovedsakelig på grunn av mangelen på oversettelser av høy kvalitet.
Skyer kommer inn i srabons gårdsplass, høydene mørkner raskt,
Aksepter, sjel, deres flygende vei, skynd deg inn i det ukjente,
Fly, fly inn i det endeløse rommet, bli en medskyldig i mysteriet,
Ikke vær redd for å skille deg av med varmen fra jorden, ditt hjemlige hjørne,
La smerten i hjertet brenne med kald lynild,
Be, sjel, med all ødeleggelse, føde torden med trolldom.
Vær involvert i hemmelighetenes hemmelige sted, og kom deg fram med tordenvær,
I hulkene fra dommedagsnatten - slutt, slutt.
Oversettelse av M. Petrovykh
All ødeleggelse
Den endelige ulykken hersker overalt.
Hun fylte hele verden med hulk,
Jeg oversvømte alt som vann med lidelse.
Og lyn blant skyene er som en fure.
På den fjerne kysten vil tordenen ikke slutte,
Den ville galningen ler igjen og igjen,
Ukontrollert, uten skam.
Den endelige ulykken hersker overalt.
Livet er nå full av dødens fest,
Øyeblikket er kommet - og sjekk deg selv.
Gi henne alt, gi henne alt
Og ikke se tilbake i fortvilelse,
Og ikke gjem noe lenger,
Bøy hodet til bakken.
Det var ingen spor igjen av fred.
Den endelige ulykken hersker overalt.
Vi må velge veien nå:
Brannen ved sengen din har slukket,
Huset gikk tapt i stummende mørke,
En storm har brast inni og raser i ham,
Strukturen er fantastisk til kjernen.
Hører du ikke det høye ropet
Landet ditt, flytende til ingensteds?
Den endelige ulykken hersker overalt.
Skam deg! Og slutte å gråte unødvendig!
Ikke skjul ansiktet ditt for gru!
Ikke trekk kanten av sari over øynene.
Hvorfor er det en storm i sjelen din?
Er portene dine fortsatt låst?
Knekk slottet! Gå vekk! Forsvinner snart
Og gleder og sorger for alltid.
Den endelige ulykken hersker overalt.
Er det virkelig i en dans, i en truende svaiing
Vil ikke armbåndene på føttene høres ut?
Spillet som du bærer seglet med—
Skjebnen selv. Glem det som skjedde før!
Kom i blodrøde klær,
Hvordan kom du som brud da?
Overalt, overalt - det siste problemet.
Oversettelse av A. Akhmatova1
Helten fra Bengal
Bak muren til Bhulubabu, gå ned i vekt på grunn av utmattelse,
Leser multiplikasjonstabellen høyt.
Her, i dette huset, er boligen til opplysningens venner.
Det unge sinnet er glad for å lære.
Vi, B.A. og M.A., meg og min eldre bror,
Les tre kapitler på rad.
Tørsten etter kunnskap blant bengalerne har gjenoppstått.
Vi leser. Parafin brenner.
Mange bilder dukker opp i sinnet.
Her er Cromwell, kriger, helt, gigant,
Halde hodet av britenes hersker.
Kongens hode rullet som en mangofrukt,
Når gutten slår ham ut av treet med en pinne.
Nysgjerrigheten vokser... Vi leser i timevis
Mer og mer pågående, mer og mer utrettelig.
Folk ofrer seg for hjemlandet sitt,
De går inn i kamp for religion,
De er klare til å skille seg av med hodet
I navnet til et høyt ideal.
Jeg lener meg tilbake i stolen og leser glupsk.
Det er koselig og kjølig under taket vårt.
Bøkene er skrevet intelligent og sammenhengende.
Ja, du vil lære mye ved å lese.
Jeg husker navnene på de som er på jakt etter kunnskap
I vågens kraft
Legg ut på en vandretur...
Fødsel... Død... Bak datoen er datoen...
Ikke kast bort et minutt!
Jeg skrev alt dette ned i en notatbok.
Jeg vet: mange måtte lide
For den hellige sannhet en gang i tiden.
Vi bladde i lærde bøker,
Vi strålte med vår veltalenhet,
Det virker som vi har blitt voksne...
Ned med ydmykelse! Ned med underkastelse!
Når vi propper dag og natt, kjemper vi for våre rettigheter.
Store forhåpninger, gode ord...
Uunngåelig vil hodet mitt snurre her,
Du vil uunngåelig gå i vanvidd!
Vi er ikke dummere enn britene. Glem frykten for dem!
Vi ser litt annerledes ut enn dem,
Men det er ikke poenget!
Vi er barna til det strålende Bengal,
Vi vil neppe gi etter for britene.
Vi har lest alle de engelske bøkene.
Vi skriver kommentarer til dem på bengali.
Fjær tjener oss godt.
"Arere" - sa Max Müller.
Og her er vi, uten å vite noen bekymringer,
Bestemte seg for at hver bengaler er en helt og en profet
Og at det ikke er synd for oss å sove av oss nå.
Vi vil ikke tillate bedrag!
Vi slipper inn tåken!
Skam de som ikke anerkjente Manus storhet!
Vi berører den hellige snoren og forbanner gudsbespotteren.
Hva? Er vi ikke gode? Kom igjen,
La vitenskapen tilbakevise baktalelsen.
Våre forfedre skjøt med bue.
Eller er dette ikke nevnt i Vedaene?
Vi roper høyt. Er ikke det poenget?
Arisk tapperhet har ikke blitt mindre.
Vi vil rope frimodig på møter
Om våre tidligere og fremtidige seire.
Helgenen forble i konstant meditasjon,
Han blandet ris på palmeblader med banan,
Vi respekterer helgener, men vi er mer tiltrukket av gourmeter,
Vi tilpasset oss alderen raskt.
Vi spiser ved bordet, vi drar til hotell,
Vi går ikke i timen på hele uker.
Vi har bevart renheten, marsjerte mot høye mål,
For Manu ble lest (i oversettelse, selvfølgelig).
Når jeg leser Samhita, blir hjertet mitt fylt av glede.
Det vi derimot vet er at kyllinger er spiselige.
Vi, tre kjente brødre,
Nimai, Nepah og Bhuto,
De ønsket å opplyse sine landsmenn.
Vi snurret kunnskapens tryllestav i hvert øre.
Aviser... Møter tusen ganger i uken.
Vi ser ut til å ha lært alt.
Vi burde høre om Thermopylae,
Og blodet, som en lampeveke, lyser opp i årene.
Vi kan ikke holde oss rolige
Maraton som minnes det udødelige Romas herlighet.
Ville en analfabet person forstå dette?
Han vil åpne munnen i forundring,
Og hjertet mitt er i ferd med å briste,
Jeg plages av tørsten etter ære.
De burde i det minste lese om Garibaldi!
De kunne også sitte i stolen,
Kunne kjempet for nasjonal ære
Og for fremgangens suksess.
Vi snakket om ulike temaer,
Vi skulle skrive dikt sammen,
Vi ville alle skrevet i avisene,
Og pressen ville blomstre.
Men det er uaktuelt å drømme om dette foreløpig.
Litteratur er ikke interessant for dem.
Washingtons fødselsdato er ukjent for dem,
De hadde ikke hørt om den store Mazzini.
Men Mazzini er en helt!
Han kjempet for kanten til sin innfødte.
Fedreland! Dekk ansiktet ditt i skam!
Du er fortsatt uvitende.
Jeg omringet meg med hauger med bøker
Og han nærmet seg grådig kunnskapskilden.
Jeg skiller meg aldri med bøker et øyeblikk.
Penn og papir er uatskillelige fra meg.
Det ville blåse meg bort! Blodet brenner. Inspirasjon
Jeg er overveldet av makt.
Jeg vil nyte det vakre.
Jeg vil bli en førsteklasses stylist.
Til felles beste.
Slaget ved Nezby... Les om det!
Cromwell den udødelige er sterkere enn titanene.
Jeg vil ikke glemme ham før min død!
Bøker, bøker... Bak haugen ligger en haug...
Hei, hushjelp, ta raskt med deg litt bygg!
Ahh, Noni-babu! Hallo! Dag tre
Jeg tapte på kort! Det ville ikke være en dårlig idé å få det til i dag.
Oversettelse av V. Mikushevich
Tiden er inne for å samle melodiene, det er en lang vei foran deg.
Den siste torden buldret, fergen fortøyd til land,—
Bhadro dukket opp uten å bryte fristene.
I Kadamba-skogen blir et lett lag med blomsterpollen gult.
Blomsterstandene til ketocaen glemmes av den urolige bien.
Omfavnet av stillheten i skogen lurer dugg i luften,
Og i lyset fra alt regnet er det bare blikk, refleksjoner, hint.
Oversettelse av M. Petrovykh
Kvinne
Du er ikke bare Guds skapelse, du er ikke et produkt av jorden,—
En mann skaper deg fra sin åndelige skjønnhet.
For deg, o kvinne, har dikterne vevd et kjært antrekk,
De gylne trådene av metaforer på klærne dine brenner.
Malere udødeliggjorde ditt feminine utseende på lerret
I enestående storhet, i utrolig renhet.
Hvor mange forskjellige røkelse og farger ble gitt til deg som gave,
Hvor mange perler er det fra avgrunnen, hvor mye gull er det fra jorden.
Hvor mange delikate blomster blir revet av for deg på vårdager,
Hvor mange insekter har blitt utryddet for å farge føttene dine?
I disse sarier og sengetepper, skjuler mitt sjenerte blikk,
Du ble umiddelbart mer utilgjengelig og hundre ganger mer mystisk.
Dine trekk lyste annerledes i begjærets ild.
Du er en halv skapning, en halv fantasi.
Oversettelse av V. Tushnova
Liv
I denne solrike verden vil jeg ikke dø
Jeg vil gjerne leve for alltid i denne blomstrende skogen,
Hvor folk drar og kommer tilbake igjen
Der hjerter banker og blomster samler dugg.
Livet går på jorden i rekker av dager og netter,
En endring av møter og separasjoner, en serie av håp og tap, -
Hvis du hører glede og smerte i sangen min,
Dette betyr at udødelighetens daggry vil lyse opp hagen min om natten.
Hvis sangen dør, vil jeg som alle andre gå gjennom livet -
En navnløs dråpe i strømmen til en stor elv;
Jeg vil dyrke sanger i hagen som blomster -
La trøtte mennesker komme inn i blomsterbedene mine,
La dem bøye seg for dem, la dem plukke blomster mens de går,
Å kaste dem når kronbladene faller til støv.
Oversettelse av N. Voronel.
Livet er dyrebart
Jeg vet at denne visjonen en dag vil ta slutt.
For mine tunge øyelokk vil den siste søvnen falle.
Og natten, som alltid, vil komme, og skinne i de lyse strålene
I det våkne universet vil morgenen komme igjen.
Livets spill vil fortsette, bråkete som alltid,
Glede eller ulykke vil dukke opp under hvert tak.
I dag med slike tanker ser jeg på den jordiske verden,
En grådig nysgjerrighet styrer meg i dag.
Øynene mine ser ikke noe uvesentlig noe sted,
Hver tomme av land virker uvurderlig for meg.
Hver lille ting er kjær og nødvendig for hjertet,
Sjelen – ubrukelig selv – har uansett ingen pris!
Jeg trenger alt jeg hadde og alt jeg ikke hadde
Og det jeg en gang avviste, det jeg ikke kunne se.
Oversettelse av V. Tushnova
Fra skyene - brølet av en tromme, et mektig brøl
ustanselig...
En bølge av kjedelig summing rørte hjertet mitt,
Bankingen hans druknet i torden.
Smerten lurte i sjelen, som i en avgrunn - jo mer trist,
jo mer ordløse
Men en fuktig vind fløy forbi, og skogen raste langvarig,
Og sorgen min begynte plutselig å høres ut som en sang.
Oversettelse av M. Petrovykh
Fra mørket kom jeg, hvor regnet bruser. Du er alene nå, innelåst.
Beskytt den reisende under buene til templet!
Fra fjerne stier, fra dypet av skogen, brakte jeg deg sjasmin,
Drømmer du dristig: vil du veve det inn i håret ditt?
Jeg vil sakte vandre tilbake inn i mørket, full av lyden av sikader,
Jeg vil ikke si et ord, jeg vil bare bringe fløyten til leppene mine,
Min sang - min avskjedsgave - sender deg på vei.
Oversettelse av Yu. Neumann.
Indisk, du vil ikke selge din stolthet,
La hucksteren se uforskammet på deg!
Han kom fra Vesten til denne regionen,—
Men ikke ta av deg det lyse skjerfet ditt.
Gå fast på din vei,
Uten å høre på falske, tomme taler.
Skatter gjemt i hjertet ditt
De vil dekorere et ydmykt hus med verdighet,
Pannen er kledd med en usynlig krone,
Herredømme over gull sår ondskap,
Det er ingen grenser for uhemmet luksus
Men ikke vær flau, ikke fall på ansiktet ditt!
Gjennom din fattigdom vil du bli rik,
Fred og frihet vil inspirere ånden.
Oversettelse av N. Stefanovich
India-lakshmi
Å du som fortryller mennesker,
O jord, skinnende i glansen av solens stråler,
stor mor til mødre,
Dalene vasket av den raslende Indus, skogvinden,
skjelvende boller,
Med Himalayas snøkrone som flyr inn i himmelen
På himmelen din stod solen opp for første gang, for første gang skogene
de hellige hørte vedaene,
For første gang lød legender og levende sanger i hjemmene deres
og i skogene, på markens vidder;
Du er vår evig blomstrende rikdom, som gir til nasjonene
full kopp
Du er Jumna og Ganga, ikke vakrere, mer fri, du er
livets nektar, morsmelk!
Oversettelse av N. Tikhonov
Mot sivilisasjonen
Gi oss tilbake skogen. Ta byen din, full av støy og røykfylt dis.
Ta din stein, jern, fallne stammer.
Moderne sivilisasjon! Soul Eater!
Gi oss tilbake skygge og kjølighet i skogens hellige stillhet.
Disse kveldsbadene, solnedgangens lys over elven,
En flokk med kyr som beiter, vedaenes stille sanger,
Håndfuller korn, urter, returklær fra barken,
Samtale om de store sannhetene som vi alltid hadde i vår sjel,
Disse dagene vi tilbrakte var nedsenket i refleksjon.
Jeg trenger ikke engang kongelige gleder i fengselet ditt.
Jeg vil ha frihet. Jeg vil føle at jeg flyr igjen
Jeg vil at styrken skal komme tilbake til hjertet mitt igjen.
Jeg vil vite at lenkene er ødelagt, jeg vil bryte lenkene.
Jeg ønsker å føle den evige skjelvingen i universets hjerte igjen.
Oversettelse av V. Tushnova
Karma
Jeg ringte tjeneren i morges og kom ikke gjennom.
Jeg så - døren var ulåst. Det har ikke blitt hellet vann.
Trampen kom ikke tilbake for å overnatte.
Uten det vil jeg dessverre ikke finne rene klær.
Jeg vet ikke om maten min er klar.
Og tiden gikk og fortsatte... Å, så! OK da.
La ham komme - jeg skal lære den late fyren en lekse.
Da han kom midt på dagen for å hilse på meg,
Fold håndflatene respektfullt,
Jeg sa sint: "Kom deg ut av syne nå,
Jeg trenger ikke late folk i huset mitt.»
Han stirret tomt på meg og lyttet stille til bebreidelsen,
Så, etter å ha nølt med å svare,
Da han hadde problemer med å uttale ordene, sa han til meg: «Jenta mi
Hun døde før daggry i dag."
sa han og skyndte seg å starte arbeidet så fort som mulig.
Bevæpnet med et hvitt håndkle,
Han, som alltid før, ryddet, skrubbet og gned flittig,
Helt til jeg er ferdig med den siste.
* Karma - bygning straff.
Oversettelse av V. Tushnova.
Gråte
Kan ikke snu oss tilbake
Ingen noen gang.
Og de som blokkerer vår vei,
Ulykke venter, trøbbel.
Vi bryter båndene. Gå gå -
Gjennom varmen, gjennom kulden av dårlig vær!
Og til de som vever nett for oss,
Kom dit selv.
Problemer venter dem, problemer.
Det er Shivas rop. Synger i det fjerne
Kallehornet hans.
Middagshimmelen kaller
Og tusen veier.
Rom smelter sammen med sjelen,
Strålene er berusende, og blikket er sint.
Og de som elsker hullenes mørke,
Stråler er alltid skummelt.
Problemer venter dem, problemer.
Vi vil erobre alt - og høydene på toppene,
Og hvilket som helst hav.
Å, ikke vær redd! Du er ikke alene,
Venner er alltid med deg.
Og for de som er plaget av frykt,
Som visnet bort alene
Hold deg innenfor fire vegger
I mange år.
Problemer venter dem, problemer.
Shiva vil våkne. Trompeten vil blåse.
Banneret vårt vil fly ut i verdensrommet.
Barrierer vil falle. Veien er åpen.
En langvarig strid er avsluttet.
La det kjernede havet koke1
Og han vil gi oss udødelighet.
Og for dem som ærer døden som Gud,
Ikke unngå prøvelse!
Problemer venter dem, problemer.
Oversettelse av A. Revich
Når lidelse vil føre
meg til dørstokken din,
Ring ham selv
Åpne døren for ham.
Det vil gi opp alt for å
Opplev hendene til lykkelig fangenskap;
Den bratte vil skynde seg langs stien
Til lyset i hjemmet ditt...
Ring ham selv
Åpne døren for ham.
Jeg kommer ut av smerte med sang;
Etter å ha hørt på henne,
Bare for et øyeblikk, gå ut i natten,
Forlat hjemmet ditt.
Som en rask som blir fanget i mørket av en storm,
Den sangen treffer bakken.
Mot min sorg
Skynd deg inn i mørket
Å, ring ham selv
Åpne døren for ham.
Oversettelse av T. Spendiarova
Når jeg ikke ser deg i drømmene mine,
Det virker for meg som om han hvisker trolldom
Jorden forsvinner under føttene dine.
Og klamre seg til den tomme himmelen,
Rekker opp hendene, jeg vil i skrekk.
Jeg våkner av skrekk og ser
Som du spinner ull, bøyer seg lavt,
Sitter ubevegelig ved siden av meg,
Representerer hele skaperverkets fred.
Oversettelse av A. Akhmatova
Det var en gang, flau over bryllupsantrekket,
Her, i travelhetens verden, ble du nær meg,
Og berøringen av hendene skalv.
Var det et skjebnens innfall at alt skjedde plutselig?
Det var ikke vilkårlighet, ikke et flyktig øyeblikk,
Men det er et hemmelig forsyn og en befaling ovenfra.
Og jeg levde livet mitt med favorittdrømmen min,
At vi skal være, du og jeg, enhet og par.
Hvor rikt du trakk fra min sjel!
Hvor mange friske bekker hun en gang strømmet inn i henne!
Det vi skapte i begeistring, i skam,
I arbeid og vaker, i seire og vanskeligheter,
Mellom oppturer og tap, noe som er evig levende,
Hvem er i stand til å fullføre det? Bare du og meg, vi to.
Oversettelse av S. Shervinsky
Hvem er du, fjernere? Sang i det fjerne
Fløyten... Svingte, slangen danset,
Å høre sangen fra et ukjent land.
Hvem sin sang er dette? Hvilke regioner?
Fløyten kaller oss... er fløyten din?
Du spinner. Spredt, svevde
Hår, ringer. Lett som vinden,
Kappen din er revet inn i skyene,
Regnbuens buer kastes oppover.
Glans, oppvåkning, forvirring, start!
Det er spenning i vannet, krattet synger,
Vingene er støyende. Fra dybder til høyder
Alt åpner seg - sjeler og dører, -
Din fløyte er i en skjult hule,
Fløyten kaller meg til deg!
Lave toner, høye toner -
Blanding av lyder, utallige bølger!
Bølger på bølger og igjen en bølge!
Lyder bryter ut i kanten av stillhet—
I bevissthetens sprekker, i vage drømmer,—
Solen drikker seg full, månen drukner!
Den ekstatiske dansen kommer nærmere og nærmere!
Jeg ser hemmeligheten, jeg ser det skjulte,
oppslukt av en virvelvind, i brennende glede:
Der i fangehullet, i hulen, i juvet,
Fløyten er i dine hender! Fløyter moro,
Snapper beruset lyn fra en sky,
Sprenger i bakken fra mørket
Juice - til champa, blader og blomster!
Som voller, rett gjennom, gjennom demninger,
Inne gjennom veggene, gjennom tykkelsen, gjennom pålene
Stein - inn i dypet! Overalt! Overalt
En oppfordring og en trolldom, et ringende mirakel!
Forlater mørket
Den århundregamle kryper
Gjemt i hjertehulen er en slange.
Forvridd mørke
Hun la seg stille ned,-
Hun hører fløyten, fløyten er din!
Å, fortryll, fortryll, og fra bunnen
Hun vil komme ut til solen, ved føttene dine.
Ring, redd, ta fra dem!
I en lys stråle synlig fra overalt,
Det vil være som skum, som en virvelvind og en bølge,
Fusjonert i dans med alt og alle,
Hold musepekeren rundt ringingen
Slipper panseret.
Hvordan vil hun nærme seg den blomstrende lunden,
Til himmelen og glans,
Til vinden og plask!
Full på lyset! Alt i lyset!
Oversettelse av Z. Mirkina
Moder Bengal
I dyder og laster, i endring av oppturer, nedturer, lidenskaper,
Å min Bengal! Gjør barna dine voksne.
Ikke hold din mors knær innelåst i husene deres,
La deres veier divergere i alle fire retninger.
La dem spre seg over hele landet, vandre her og der,
La dem lete etter et sted i livet og la dem finne det.
Ikke vik dem inn som gutter, vev et nett av forbud,
La dem lære mot i lidelse, la dem være verdige
møte døden.
La dem kjempe for det gode, og løfte sverdet mot det onde.
Hvis du elsker sønnene dine, Bengal, hvis du vil redde dem,
Tynn, respektabel, med evig stillhet i blodet,
Ta meg vekk fra mitt vanlige liv, ta meg bort fra tersklene.
Barn - sytti millioner! Mor blendet av kjærlighet
Du oppdro dem til å være bengalere, men du gjorde dem ikke til mennesker.
Oversettelse av V. Tushnova
Metafor
Når du ikke har nok styrke til å overvinne hindringene ved elven,
Silt dekker stående vann med et likklede.
Når en mur av gamle fordommer reiser seg overalt,
Landet er i ferd med å bli frosset og likegyldig.
Stien de går på forblir en slitt sti,
Det vil ikke gå tapt, det vil ikke bli overgrodd med ugress.
Kodene til mantraene ble stengt og landets stier ble blokkert.
Strømmen har stoppet. Hun har ingen steder å gå.
Oversettelse av V. Tushnova
Bølger
(Skrevet i anledning dødsfallet
båter med pilegrimer nær byen Puri)
I mørket, som et usammenhengende delirium, feir din ødeleggelse -
Å ville helvete!
Den vanvittige plystringen av vind eller millioner av vinger
Lager de støy rundt omkring?
Og himmelen fusjonerte øyeblikkelig med havet slik at universets blikk
Trekk deg tilbake, blendende.
Enten er lynet en plutselig pil, eller så er det en forferdelig, hvit
Onde smil vrir seg?
Uten hjerte, uten hørsel og syn, skynder han seg ruset
Noen giganters hær -
Ødelegg alt i galskapen.
Ingen farger, ingen former, ingen linjer. I den bunnløse, svarte avgrunnen -
Forvirring, sinne.
Og havet bruser med et skrik, og slår i vill latter,
Osatanev.
Og han famler - hvor går grensen slik at han kan bli knust mot den,
Hvor går linjen?
Vasuki i et brøl, et hvin, bryter skaftene til sprut
Med et slag i halen.
Jorden har sunket et sted, og hele planeten blir stormfull
Sjokkert.
Og søvnnettverkene blir revet fra hverandre.
Bevisstløshet, vind. Skyer. Det er ingen rytme og ingen harmonier -
Bare en dødmannsdans.
Døden leter etter noe igjen - den tar uten å telle
Og uten ende.
I dag, i det blytunge mørket, trenger hun nytt bytte.
Og hva? Tilfeldig,
Uten å føle avstander er noen mennesker i tåken
De flyr mot sin død.
Veien deres er irreversibel. Passer flere hundre
Folk i båten.
Alle klamrer seg til livet hans!
Det er allerede vanskelig å slå tilbake. Og stormen forlater skipet:
"La oss! La oss!"
Og det skummende havet tordner, som ekko av orkanen:
"La oss! La oss!"
Rundt på alle kanter virvler blå død,
Jeg ble blek av sinne.
Nå kan du ikke holde trykket tilbake, og skipet vil snart kollapse:
Havets vrede er forferdelig.
For stormen og dette er en spøk! Alt er forvirret, blandet sammen -
Og himmel og jord...
Men styrmannen sitter ved roret.
Og mennesker, gjennom mørket og angsten, gjennom brølet, roper til Gud:
«Å all-gode!
Ha nåde, o store!" Det er bønner og rop:
"Lagre! Dekk det!"
Men det er for sent å ringe og be! Hvor er solen? Hvor er stjernekuppelen?
Hvor er lykkens nåde?
Og var det år uten retur? Og de som var så elsket?
Det er stemoren her, ikke moren!
Avgrunn. Tordenslag. Alt er vilt og uvant.
Galskap, mørke...
Og spøkelsene er uendelige.
Jernsiden tålte det ikke, bunnen var brukket, og avgrunnen
Munnen er åpen.
Det er ikke Den Allmektige som regjerer her! Her er rovdyrets døde natur
Blind kraft!
I det ugjennomtrengelige mørket runger ropet fra et barn høyt.
Forvirring, skjelving...
Og havet er som en grav: det som ikke var eller var -
Du vil ikke forstå.
Det er som om en sint vind blåste ut noens lamper...
Og i samme time
Gledens lys har slukket et sted.
Hvordan kunne et fritt sinn oppstå uten øyne i kaos?
Tross alt, død materie
En meningsløs begynnelse - skjønte ikke, skjønte ikke
Meg selv.
Hvor kommer hjertenes enhet, moderskapets fryktløshet fra?
Brødrene klemte hverandre
Å si farvel, lengte, gråte... Å, varme solstråle,
O forbi, kom tilbake!
Hjelpeløst og engstelig lyste tårene deres
Håper igjen:
Lampen ble tent av kjærlighet.
Hvorfor overgir vi oss alltid saktmodig til svartedauden?
Bøddel, død mann,
Monsteret venter blindt på å sluke alt hellig -
Så er det slutt.
Men selv før døden holder jeg barnet til hjertet mitt,
Moren trekker seg ikke tilbake.
Er det virkelig forgjeves? Nei, den onde døden har ingen makt
Ta barnet fra henne!
Her er en avgrunn og et snøskred av bølger, det er en mor som beskytter sønnen sin,
Står alene.
Hvem er gitt til å ta fra ham makten?
Hennes makt er uendelig: hun blokkerte barnet,
Dekker det med deg selv.
Men i dødens rike – hvor kommer kjærligheten fra et slikt mirakel?
Og dette er lyset?
I den er livets udødelige korn, en mirakuløs kilde
Utallige dusører.
Hvem vil denne bølgen av varme og lys berøre?
Han vil finne moren sin.
Å, at hele helvete har reist seg for henne, trampet døden med kjærlighet,
Og en truende storm!
Men hvem ga henne slik kjærlighet?
Kjærlighet og hevnens grusomhet eksisterer alltid sammen, -
Sammenflettet, slåss.
Håp, frykt, angst lever i ett kammer:
Tilkobling overalt.
Og alle, som har det gøy og gråter, løser ett problem:
Hvor er sannheten, hvor er løgnen?
Naturen slår til i stor skala, men det vil ikke være frykt i hjertet,
Når du kommer til å elske.
Og hvis vekslingen mellom blomstring og visnelse,
Seier, lenker -
Bare en endeløs tvist mellom to guder?
Oversettelse av N. Stefanovich
Modig
Eller kvinner kan ikke kjempe
Forfalske skjebnen din?
Eller der, på himmelen,
Er vår lodd avgjort?
Bør jeg være på kanten av veien
Stå ydmykt og engstelig
Vent på lykke underveis,
Som en gave fra himmelen... Eller kan jeg ikke finne lykken på egenhånd?
Jeg vil streve
I jakten på ham, som på en vogn,
Tar med den ukuelige hesten.
Jeg tror: den venter på meg
En skatt som, som et mirakel,
Uten å spare meg selv skal jeg få det til.
Ikke jenteaktig engstelighet, klirrende armbånd,
Og la kjærlighetens mot lede meg,
Og frimodig vil jeg ta min bryllupskrans,
Twilight kan ikke være en dyster skygge
Overskygge et lykkelig øyeblikk.
Jeg vil at min utvalgte skal forstå
Det er ingen frykt for ydmykelse i meg,
Og selvrespektens stolthet,
Og så foran ham
Jeg skal kaste dekselet av unødvendig skam.
Vi møtes på kysten,
Og bølgenes brus vil falle som torden—
Slik at himmelen låter.
Jeg vil si og kaste sløret fra ansiktet mitt:
"Du er min for alltid!"
En matt lyd vil høres fra fuglenes vinger.
Mot vest, forbi vinden,
Fugler vil fly i det fjerne i stjernelyset.
Skaper, å, ikke la meg bli målløs,
La sjelens musikk ringe i meg når vi møtes.
La vårt ord være i det høyeste øyeblikk
Alt høyere i oss er klart til å bli uttrykt,
La talen flyte
Gjennomsiktig og dyp,
Og la den elskede forstå
Alt som er ubeskrivelig for meg,
La en strøm av ord strømme fra din sjel
Og etter å ha hørt, vil det fryse i stillhet.
Oversettelse av M. Zenkevich
Vi bor i samme landsby
Jeg bor i samme landsby som henne.
Bare i dette var vi heldige - jeg og henne.
Så snart trosten begynner å plystre i nærheten av hjemmet deres -
Hjertet mitt vil umiddelbart begynne å danse i brystet mitt.
Et par søte oppdratt lam
Om morgenen beiter vi under piletreet;
Hvis de, etter å ha brutt gjerdet, går inn i hagen,
Jeg kjærtegner dem og tar dem på knærne.
Vi bor nesten ved siden av hverandre: Jeg er der borte,
Her er hun, bare enga skiller oss.
Etter å ha forlatt skogen deres, kanskje til lunden vår
En sverm av bier fløy plutselig inn med et surr.
De rosene som er i neste time av bønn
De blir kastet i vannet fra ghat som en gave til Gud,
Naglet til vår ghat av en bølge;
Og det skjer, fra deres kvartal om våren
De bringer blomster til markedet vårt for å selge.
Landsbyen vår heter Khonjon,
Elven vår heter Ondzhona,
Alle her kjenner navnet mitt,
Og hun heter rett og slett vår Ronjona.
Den landsbyen ble nærmet seg fra alle kanter
Mangolunder og grønne felt.
Om våren spirer lin i åkeren deres,
Stiger på hampen vår.
Hvis stjernene reiste seg over hjemmet deres,
Så blåser sørvinden over oss,
Hvis dusjene bøyer palmene til bakken,
Det er en kodeblomst som blomstrer i skogen vår.
Landsbyen vår heter Khonjon,
Elven vår heter Ondzhona,
Alle her kjenner navnet mitt,
Og hun heter rett og slett vår Ronjona.
Oversettelse av T. Spendiarova
Umulig
Ensomhet? Hva betyr det? Årene går
Du går i ørkenen, uten å vite hvorfor eller hvor.
Månen driver skyen over skogens bladverk,
Nattens hjerte ble kuttet av lynet med en sving med bladet,
Jeg hører Varuni sprute, strømmen hennes suser inn i natten.
Min sjel forteller meg: det umulige kan ikke overvinnes.
Hvor mange ganger i dårlig vær om natten i armene mine
Min elskede sovnet og lyttet til regnet og verset.
Skogen raslet, forstyrret av hulken fra en himmelsk bekk,
Kropp og ånd smeltet sammen, mine ønsker ble født,
Den regnfulle natten ga meg dyrebare følelser,
Jeg går inn i mørket, vandrer langs den våte veien,
Og i mitt blod høres en lang sang av regn.
En vindkast brakte den søte lukten av sjasmin.
Lukten av maloti-tre, lukten av jentete fletter;
I flettene til min kjære luktet disse blomstene akkurat det samme.
Men sjelen sier: det umulige kan ikke overvinnes.
Fortapt i tankene vandrer jeg et tilfeldig sted.
Det er noens hus på veien min. Jeg ser: vinduene brenner.
Jeg hører lyden av en sitar, melodien til en enkel sang,
Dette er min sang, vannet med en varm tåre,
Dette er min ære, dette er tristhet som har gått bort.
Men sjelen sier: det umulige kan ikke overvinnes.
Oversettelse av A. Revich.
Skumringen senker seg og den blå kanten av sari
Omslutter verden i sin skitt og røyk,—
Huset ligger i ruiner, klærne er revet og skammelig.
Å, la, som rolige kvelder,
Sorg over deg vil stige ned i min stakkars ånd og inn i mørket
Alt liv vil være innhyllet i sin tidligere melankoli,
Når jeg dro med var jeg utslitt, skrøpelig og halt.
Å, la henne være i sjelen, forener det onde med det gode,
Han vil tegne en sirkel for meg for gylden sorg.
Det er ingen ønsker i hjertet, bekymringer er stille ...
La oss ikke igjen hengi oss til stumt opprør,—
Alt som var er borte... Det er dit jeg skal,
Hvor flammen til og med er i møtelampen,
Der universets hersker er evig glad.
Oversettelse av S. Shervinsky
Natt
Å natt, ensom natt!
Under den enorme himmelen
Du sitter og hvisker noe.
Ser inn i universets ansikt
Rakket opp håret mitt
Kjærlig og mørk...
Hva synger du, O natt?
Jeg hører ropet ditt igjen.
Men sangene dine til i dag
Jeg kan ikke fatte.
Min ånd er løftet opp av deg,
Synet er tåkete av søvn.
Og noen i min sjels villmark
Synger med deg,
Som din egen bror
Fortapt i min sjel, alene,
Og leter spent etter veier.
Han synger salmene fra ditt hjemland
Og venter på svar.
Og etter å ha ventet, kommer han mot...
Som om disse rømlingen høres ut
De vekker minnet om noen tidligere,
Det var som om han lo her og gråt,
Og han inviterte noen til sitt stjerneklare hjem.
Han vil komme hit igjen -
Og kan ikke finne en måte...
Hvor mange kjærlige halvord og blyg
halvt smil,
Gamle sanger og sjelens sukk,
Hvor mange ømme håp og samtaler om kjærlighet,
Hvor mange stjerner, hvor mange tårer i stillhet,
Å natt, han ga deg
Og begravd i ditt mørke! ..
Og disse lydene og stjernene flyter,
Som verdener ble til støv
I dine endeløse hav.
Og når jeg sitter alene på kysten din,
Sanger og stjerner omgir meg,
Livet klemmer meg
Og vinker med et smil,
Flyter fremover
Og den blomstrer, og smelter i det fjerne, og kaller...
Natt, jeg kom igjen i dag,
Å se inn i øynene dine,
Jeg vil være stille for deg
Og jeg vil synge for deg.
Hvor mine tidligere sanger er, og mine
mistet latter
Og en sverm av glemte drømmer,
Lagre sangene mine, natt,
Og bygg en grav for dem.
Natt, jeg synger for deg igjen,
Jeg vet, natt, jeg er din kjærlighet.
Skjul sangen fra den intense ondskapen,
Begrav ham i det kjære landet...
Duggen faller sakte,
Skogene vil sukke rytmisk.
Stillhet, støttet opp med hånden,
Han kommer forsiktig dit...
Bare noen ganger, glir ned en tåre,
En stjerne vil falle på graven.
Oversettelse av D. Golubkov
O flammende guttesak, hør!
La ditt bitre sukk av en asketisk herald gå i oppløsning
storhetstid,
Det fargerike søppelet vil bli feid bort, sirkulerende i støvet.
Disen av tårer vil forsvinne i det fjerne.
Overvinn jordisk tretthet, ødelegg den
Ta et bad i den brennende varmen, stuper ut i tørt land.
Ødelegg trettheten i hverdagen i en sint brann,
Med skallets tordnende brøl sendte de ned forløsning,
Helbred fra salig fred!
Oversettelse av M. Petrovykh
Å, enheten av sinn, ånd og dødelig kjød!
Livets mysterium, som er i en evig syklus.
I århundrer har den ikke blitt avbrutt, full av ild,
På himmelen er det et magisk spill med stjerneklare netter og dager.
Universet legemliggjør bekymringene sine i havene,
I de bratte steinene er det alvorlighet, ømhet i daggry
Høyrød.
Et nett av eksistenser som beveger seg overalt,
Alle føler seg som magi og mirakel i seg selv.
Noen ganger suser ukjente bølger gjennom sjelen
fluktuasjoner, fluktuasjoner
Hver og en inneholder det evige universet i seg selv.
Sengen av forening med herskeren og skaperen,
Jeg bærer guddommens udødelige trone i hjertet mitt.
Å, grenseløs skjønnhet! O konge av jord og himmel!
Jeg ble skapt av deg som det mest fantastiske av mirakler.
Oversettelse av N. Stefanovich
Å, jeg vet at de vil bestå
Mine dager vil gå
Og noen år tidlig på kvelden
Den svake solen tar farvel med meg,
Smil trist til meg
I et av de siste minuttene.
Fløyten vil låte trukket ut langs veien,
En bratthornet okse vil beite fredelig nær bekken,
Et barn vil løpe rundt i huset,
Fuglene vil starte sangene sine.
Og dagene skal gå, mine dager skal gå.
Jeg ber om en ting,
Jeg ber deg om en ting:
La meg finne det ut før jeg drar
Hvorfor ble jeg skapt?
Hvorfor ringte du meg?
Grønn jord?
Hvorfor tvang nattens stillhet meg
Lytt til lyden av stjernetaler,
Hvorfor, hvorfor brydde du deg?
Sjel dagens utstråling?
Det er det jeg ber om.
Når dagene mine er over
Den jordiske perioden vil ende,
Jeg vil at sangen min skal bli hørt til slutten,
Slik at en klar, klangfull tone kroner den.
For at livet skal bære frukt,
Som en blomst
Jeg vil ha det i utstrålingen av dette livet
Jeg så ditt lyse utseende,
Slik at din krans
Jeg kunne sette den på deg
Når fristen går ut.
Oversettelse av V. Tushnova1
Vanlig jente
Jeg er en jente fra Ontokhpur. Klar,
At du ikke kjenner meg. Jeg leser
Din siste historie "Garland"
Visne blomster", Shorot-Babu
Din klippede heltinne
Hun døde i sitt trettifemte år.
Siden hun var femten har det skjedd ulykker med henne.
Jeg innså at du virkelig er en trollmann:
Du lot jenta triumfere.
Jeg skal fortelle deg om meg selv. Jeg er litt gammel
Men jeg har allerede tiltrukket meg ett hjerte
Og hun følte en gjensidig ærefrykt overfor ham.
Men hva er jeg! Jeg er en jente som alle andre
Og i ungdommen er mange mennesker sjarmerende.
Vær så snill, jeg ber deg, skriv en historie
Om en helt vanlig jente.
Hun er ulykkelig. Hva er i dypet
Hun har noe ekstraordinært skjult,
Vennligst finn og vis
Slik at alle skal legge merke til det senere.
Hun er så enkel. Hun trenger
Ikke sannhet, men lykke. Det er så enkelt
Fang henne! Nå skal jeg fortelle deg det
Hvordan alt dette skjedde med meg.
La oss si at han heter Noresh.
Han sa det for ham i verden
Det er ingen, det er bare meg alene.
Jeg turte ikke tro på disse lovsangene,
Men jeg kunne ikke la være å tro det heller.
Og så dro han til England. Snart
Det begynte å komme brev derfra,
Ikke veldig hyppig, men. Fortsatt ville!
Jeg trodde han ikke hadde tid til meg.
Det er tonnevis av jenter der, og de er alle vakre,
Og alle er smarte og vil bli gale
Fra min Noresh Sen, i kor
Beklager at han ble gjemt så lenge
I hjemlandet fra opplyste øyne.
Og i ett brev skrev han:
At jeg dro med Lizzie til sjøen for å svømme,
Og siterte bengalske dikt
Om den himmelske jomfruen som dukket opp fra bølgene.
Så satte de seg på sanden,
Og bølger rullet for føttene deres,
Og solen smilte til dem fra himmelen.
Og Lizzie sa stille til ham:
"Du er fortsatt her, men snart skal du bort,
Her er det åpnede skallet. Søle
Minst en rive i det, og det blir det
Hun er meg kjærere enn perler.»
Hvilke pretensiøse uttrykk!
Noresh skrev imidlertid: "Ingenting,
At ordene åpenbart er så pompøse,
Men de høres så bra ut.
Blomster av gull i solide diamanter
Tross alt eksisterer det heller ikke i naturen, og likevel
Deres kunstighet hindrer ikke prisen.»
Disse sammenligningene er fra brevet hans
Spikes gjennomboret mitt hjerte i hemmelighet.
Jeg er en enkel jente og ikke det
Bortskjemt av rikdom, for ikke å vite
Den faktiske prisen på ting. Akk!
Uansett hva du sier, så skjedde det
Og jeg kunne ikke betale ham tilbake.
Jeg ber deg, skriv en historie
Om en enkel jente som du kan med
Si farvel langveisfra og for alltid
Bo i en utvalgt bekjentskapskrets,
Nær eieren av syv biler.
Jeg innså at livet mitt var ødelagt,
At jeg var uheldig. Imidlertid den ene
Som du vil få frem i historien,
La meg vanære mine fiender som hevn.
Jeg ønsker pennen din lykke.
Malati navn (det er navnet mitt)
Gi det til jenta. De vil ikke kjenne meg igjen i det.
Det er for mange malatis til å telle dem
I Bengal, og de er alle enkle.
De er på fremmedspråk
De snakker ikke, de vet bare hvordan de skal gråte.
Gi Malati gleden ved å feire.
Tross alt er du smart, pennen din er kraftig.
Som Shakuntala, temperer henne
I lidelse. Men synes synd på meg.
Den eneste jeg snakker om
Jeg spurte den allmektige, liggende om natten,
Jeg er fratatt. Lagre det
For heltinnen i historien din.
La ham bli i London i syv år,
Alltid kutte ned på eksamener,
Alltid opptatt med fans.
I mellomtiden, la din Malati
Motta tittelen Doctor of Science
Ved Calcutta University. Gjør det
Med et enkelt pennestrøk
En stor matematiker. Men dette
Ikke begrens deg selv. Vær rausere enn Gud
Og send jenta di til Europa.
Måtte de beste hoder der
Herskere, kunstnere, poeter,
Betatt som en ny stjerne
Som kvinne og som vitenskapsmann.
La det ikke tordne i de uvitendes land,
Og i et samfunn med god oppvekst,
Hvor sammen med engelsk
De høres fransk og tysk ut. Nødvendig,
Slik at det er navn rundt Malati
Og mottakelser ble forberedt til hennes ære,
Slik at samtalen flyter som regn,
Og så det på strømmene av veltalenhet
Hun svømte mer selvsikkert
Enn en båt med utmerkede roere.
Se for deg hvordan de surrer rundt henne:
"Indias hete og tordenvær er i dette blikket."
La meg merke, forresten, at i min
I øynene, i motsetning til din Malati,
Bare kjærlighet til skaperen skinner gjennom
Og hva med dine stakkars øyne
Jeg har ikke sett noen her
En veloppdrettet europeer.
La henne være vitne til sine seire
Noresh står, skjøvet til side av mengden.
Hva da? Jeg vil ikke fortsette!
Det er her drømmene mine slutter.
Fortsatt beklager du mot den allmektige,
En enkel jente som hadde mot?
Oversettelse av B. Pasternak
Vanlig person
Ved solnedgang, med en kjepp under armen, med en byrde på hodet,
En bonde går hjem langs kysten, langs gresset.
Hvis, etter århundrer, ved et mirakel, uansett hva det er,
Når han vender tilbake fra dødens rike, vil han dukke opp her igjen,
I samme drakt, med samme veske,
Forvirret, ser seg forbauset rundt,—
Hvilke mengder av mennesker vil umiddelbart strømme til ham,
Hvordan alle vil omringe romvesenet, ikke ta øynene fra ham,
Hvor grådige vil de fange hvert ord
Om livet hans, om lykke, sorger og kjærlighet,
Om huset og om naboene, om marken og om oksene,
Om hans bondetanker, hans hverdagslige anliggender.
Og historien om ham, som ikke er kjent for noe,
Da vil det virke for folk som et dikt.
Oversettelse av V. Tushnova
Forsakelse
På en sen time, som ønsket å gi avkall på verden
«I dag vil jeg gå til Gud, huset mitt har blitt en byrde for meg.
Hvem holdt meg på terskel med hekseri?»
Gud sa til ham: "Jeg er." Mannen hørte ham ikke.
Foran ham på sengen, puster rolig i søvne,
Den unge kona klemte babyen til brystet.
"Hvem er de, Maya-skapningene?" – spurte mannen.
Gud sa til ham: "Jeg er." Mannen hørte ingenting.
Den som ville forlate verden reiste seg og ropte: «Hvor er du,
guddom?"
Gud sa til ham: "Her." Mannen hørte ham ikke.
Barnet maset, gråt i søvne og sukket.
Gud sa: "Kom tilbake." Men ingen hørte ham.
Gud sukket og utbrøt: «Akk! Som du ønsker,
Hvor finner du meg hvis jeg blir her?
Oversettelse av V. Tushnova
Ferje
Hvem er du? Du frakter oss
O mann fra fergen.
Jeg ser deg hver kveld
Stående på terskelen til huset,
O mann fra fergen.
Når markedet slutter,
Ung og gammel vandrer i land,
Der, til elven, i en menneskelig bølge
Min sjel er tiltrukket
O mann fra fergen.
Mot solnedgangen, til en annen strand
ledet fergen til å gå,
Og en sang oppstår i meg,
Vage, som en drøm,
O mann fra fergen.
Jeg ser rett på overflaten av vannet,
Og tårenes fuktighet fyller blikket.
Solnedgangslyset faller på meg
Det er vektløst for sjelen,
O mann fra fergen.
Dine lepper er stumme,
O mann fra fergen.
Hva er skrevet i øynene dine
Tydelig og kjent
O mann fra fergen.
Jeg ser så vidt inn i øynene dine,
Jeg forstår dybden.
Der, til elven, i en menneskelig bølge
Min sjel er tiltrukket
O mann fra fergen.
Oversettelse av T. Spendiarova
Om natten streifer stjerneklare flokker til lyden av fløyten.
Du, usynlig, beiter alltid kuene dine på himmelen.
Lysbærende kyr lyser opp frukthagen,
Spredning i alle retninger blant blomstene og fruktene.
Ved daggry løper de bort, bare støvet virvler etter dem.
Du bringer dem tilbake til folden din med kveldsmusikk.
Jeg lar mine ønsker, drømmer og håp spre seg.
Å hyrde, min kveld kommer - vil du samle dem da?
Oversettelse av V. Potapova
Feriemorgen
Om morgenen åpnet hjertet mitt seg utilsiktet,
Og verden strømmet inn i ham som en levende bekk.
Forvirret fulgte jeg med øynene
Bak de gylne pilstrålene.
Arunas vogn dukket opp,
Og morgenfuglen våknet,
Hun hilste morgengryet, kvitret,
Og alt rundt ble enda vakrere.
Som en bror ropte himmelen til meg: «Kom!»>>
Og jeg falt, klamret meg til brystet hans,
Jeg steg langs strålen til himmelen, opp,
Solens gavmildhet strømmet inn i min sjel.
Ta meg, o solstrøm!
Pek Arunas båt mot øst
Og inn i det grenseløse blå havet
Ta meg, ta meg med deg!
Oversettelse av N. Podgorichani
Kom, o storm, spar ikke mine tørre grener,
Tiden er inne for nye skyer, det er tid for nytt regn,
La den strålende natten være en virvelvind av dans, en regnskur av tårer
Den falmede fargen fra tidligere år vil snart bli kastet.
La alt som er bestemt til å forlate, gå raskt, raskt!
Jeg skal spre matten om natten i mitt tomme hus.
Jeg skiftet klær - jeg ble nedkjølt i det gråtende regnet.
Dalen er oversvømmet av vann, og elven bruser langs bredden.
Og som utenfor dødslinjen, våknet liv i min sjel.
Oversettelse av M. Petrovykh
Full
O beruset, beruset bevisstløshet
Du går og åpner dørene med et rykk,
Du mister alt på en natt,
Du går hjem med tom lommebok.
Etter å ha foraktet profetiene, går du din vei
I motsetning til kalendere, skilt,
Du vandrer rundt i verden uten veier,
Å dra et lass med tomme gjerninger;
Du utsetter seilet for en storm,
Tauet klippes av styrmannen.
Jeg er klar, brødre, til å akseptere ditt løfte:
Drikk deg full og dra til helvete!
Jeg har samlet visdom i mange år,
Vedvarende forstått godt og ondt,
Jeg har samlet så mye søppel i hjertet mitt,
Det som ble for tungt for hjertet mitt.
Å, hvor mange netter og dager jeg har drept
I de mest nøkterne av alle menneskelige selskaper!
Jeg så mye - øynene mine ble svake,
Jeg ble blind og avfeldig av kunnskap.
Lasten min er tom, all bagasjen min er tom
La stormvinden forsvinne.
Jeg forstår, brødre, lykke er bare
Drikk deg full og dra til helvete!
Å, rett deg opp, tvilens skjevhet!
Å vill rus, led meg på villspor!
Dere demoner må gripe meg
Og ta bort fra Lakshmis beskyttelse!
Det er familiemenn, tonnevis av arbeidere,
Deres fredelige alder vil bli levd med verdighet,
Det er store rike mennesker i verden,
Det er mindre. Den som kan!
La dem fortsette å leve slik de levde.
Bær meg, kjør meg, å vanvittig storm!
Jeg har forstått alt - det beste yrket:
Drikk deg full og dra til helvete!
Fra nå av sverger jeg, jeg vil gi opp alt, -
Et ledig, nøkternt sinn, inkludert -
Teorier, vitenskapens visdom
Og all forståelsen om godt og ondt.
Jeg vil tømme minnekaret,
Jeg vil for alltid glemme både tristhet og sorg,
Jeg streber etter et hav av skummende vin,
Jeg vil vaske latter i dette hakkete havet.
La verdigheten bli revet fra meg,
Jeg blir revet med av en full orkan!
Jeg sverger å følge feil vei:
Drikk deg full og dra til helvete!
Oversettelse av A. Revich
Raja og hans kone
Det var en gang en Raja i verden...
Den dagen ble jeg straffet av Raja
For å gå inn i skogen uten å spørre
Han dro og klatret opp i et tre der,
Og ovenfra, helt alene,
Jeg så en blå påfugl danse.
Men plutselig sprakk det under meg
En kvist, og vi falt - jeg og kvisten.
Så satt jeg innelåst,
Jeg spiste ikke favorittpaiene mine,
Rajah plukket ikke frukt i hagen,
Akk, jeg deltok ikke på feiringen...
Hvem straffet meg, si meg?
Hvem er gjemt under navnet til den Raja?
Og rajah hadde en kone -
Snill, vakker, ære og ros til henne...
Jeg adlød henne i alt...
Etter å ha lært om straffen min,
Hun så på meg
Så bøyer hodet mitt trist,
gikk raskt til freden hennes
Og hun lukket døren tett bak seg.
Jeg har ikke spist eller drukket hele dagen,
Jeg dro ikke på ferie selv heller...
Men straffen min er over -
Og i hvems armer fant jeg meg selv?
Som kysset meg i tårer,
Vugget i armene som en liten?
Hvem var det? Fortelle! Fortelle!
Vel, hva heter den rajahs kone?
Oversettelse av A. Efron
For den kommende morgenens skyld, som vil tenne lykkens lys,
Mitt fedreland, ta mot til deg og bevar renheten.
Vær fri i lenker, tempelet ditt, håpefullt
Skynd deg og pynt med festlige blomster.
Og la duften fylle luften din,
Og la duften av plantene dine stige til himmelen,
I stillheten av å vente, bøye seg for evigheten,
Føl den levende forbindelsen med det ustoppelige lyset.
Hva annet vil trøste, glede, styrke
Blant alvorlige ulykker, tap, rettssaker, klager?
Kvinnen som var meg kjær
Jeg bodde en gang i denne landsbyen.
Stien til innsjøbrygga førte,
Til de råtne gangveiene på vaklende trappetrinn.
Navnet på denne fjerne landsbyen,
Kanskje beboerne alene visste.
Den kalde vinden brakte fra kanten
En jordaktig duft på overskyede dager.
Slik vokste impulsene hans noen ganger,
Trærne i lunden lente seg nedover.
I gjørma på en regn-flytende åker
Den grønne risen ble kvalt.
Uten nær medvirkning fra en venn,
som bodde der i disse årene,
Jeg ville nok ikke vite i området
Ingen innsjø, ingen lund, ingen landsby.
Hun tok meg med til Shiva-tempelet,
Drukner i den tette skogskyggen.
Takket være møtet med henne, jeg
Jeg husker landsbygjerdene.
Jeg ville ikke kjent innsjøen, men denne bakevjen
Hun svømte over.
Hun elsket å svømme på dette stedet,
Det er spor etter hennes kvikke føtter i sanden.
Støtte kanner på skuldrene mine,
Bondekvinner trasket fra sjøen med vann.
Menn hilste henne ved døren,
Da vi gikk forbi fra boplassfeltet.
Hun bodde i en forstadsbosetning,
Hvor lite alt rundt har endret seg!
Seilbåter i frisk vind
Fra gammelt av glir de over innsjøen mot sør.
Bønder venter på kysten av fergen
Og de diskuterer landlige saker.
Jeg ville ikke vært kjent med krysset
Hvis hun bare ikke bodde her.
Oversettelse av B. Pasternak
Rør
Røret ditt ligger i støvet,
Og ikke se opp på meg.
Vinden stilnet, lyset slukket i det fjerne.
Ulykkens time er kommet!
Kampen kaller krigere til kamp,
Han beordrer sangerne til å synge!
Velg din vei raskt!
Skjebnen venter overalt.
Ligger tom i støvet
Fryktløshet trompet.
Om kvelden dro jeg til kapellet,
Holder blomster til brystet.
Jeg ville fra tilværelsens storm
Finn pålitelig ly.
Jeg var utslitt av sår i hjertet.
Og jeg trodde at tiden ville komme,
Og bekken skal vaske bort skitten fra meg,
Og jeg vil bli ren...
Men over veiene mine
Din trompet har falt.
Lyset blinket og lyste opp alteret,
Alter og mørke
En krans av tuberose, som i gammel tid,
Nå skal jeg sladre til gudene.
Fra nå av den gamle krigen
Når jeg er ferdig, vil jeg bli møtt av stillhet.
Kanskje jeg skal betale tilbake gjelden til himmelen...
Men han roper igjen (til en slave
Gjør en til et minutt)
Stille trompet.
Ungdommens magiske stein
Berør meg raskt!
La den kaste sitt lys, glede seg
Min sjels glede!
Å gjennombore brystet av svart mørke,
Kaster et rop til himmelen,
Vekker bunnløs skrekk
I landet som er kledd i mørke,
La krigeren synge melodien
Trompet av dine seire!
Og jeg vet, jeg vet at det er en drøm
Det vil gå bort fra øynene mine.
I brystet - som i fødselsmåneden -
Vannstrømmer bruser.
Noen kommer løpende når jeg ringer,
Noen vil gråte bittert,
Nattsengen vil skjelve -
Forferdelig skjebne!
Høres ut som glede i dag
Flott trompet.
Jeg ville be om fred
Fant en skam.
Ta den på slik at hele kroppen er dekket,
Rustning fra nå av.
La den nye dagen true med katastrofe,
Jeg forblir meg selv.
Måtte sorgen gitt av deg
Feiring kommer.
Og jeg vil for alltid være med trompeten
Din fryktløshet!
Oversettelse av A. Akhmatova
Tyngden av tyktflytende harpiks i aromaen drømmer om å strømme ut,
Aromaen er klar til å bli låst i harpiks for alltid.
Og melodien ber om bevegelse og streber etter rytme,
Og rytmen skynder seg mot oppfordringen til melodiøse moduser.
Ser etter en vag følelse og form, og klare kanter.
Form forsvinner til tåke og smelter til formløs søvn.
De grenseløse ber om grenser og stramme konturer,
Om hundre år
Hvem vil du være,
Leser av diktene som er igjen fra meg?
I fremtiden, hundre år fra nå,
vil de være i stand til å formidle en del av soloppgangene mine,
Kokingen av blodet mitt
Og fuglesangen og vårens glede,
Og friskheten til blomstene gitt til meg,
Og rare drømmer
Og elver av kjærlighet?
Vil sangene redde meg?
I fremtiden, hundre år fra nå?
Jeg vet ikke, og likevel, venn, den døren som vender mot sør,
Åpne opp; sitte ved vinduet, og så,
Dali var innhyllet i drømmedis,
Husk at
Hva i fortiden, nøyaktig hundre år før deg,
Rastløs jublende skjelving, forlater himmelens avgrunn,
Han kom nær jordens hjerte og varmet henne med hilsener.
Og så, befridd fra lenkene ved vårens ankomst,
Full, gal, den mest utålmodige i verden
Vinden bærer pollen og lukten av blomster på vingene,
Sørvind
Han kom inn og fikk jorden til å blomstre.
Dagen var solrik og flott. Med en sjel full av sanger,
Så dukket en poet opp i verden,
Han ville at ord skulle blomstre som blomster,
Og kjærlighet varmet meg som sollys,
I det siste, nøyaktig hundre år før deg.
I fremtiden, hundre år fra nå,
Poet synger nye sanger
Vil bringe hilsener fra meg til ditt hjem
Og dagens unge vår,
Slik at vårstrømmen av sangen min smelter sammen, ringer,
Med blodet ditt, med humlenes summing
Og med raslingen av løv som lokker meg
I fremtiden, hundre år fra nå.
Oversettelse av A. Sendyk
Noe fra lette berøringer, noe fra vage ord, -
Slik oppstår chants - et svar på et fjernt rop.
Champak i midten av vårskålen,
hell inn i blomstringen
Lyder og farger vil fortelle meg, -
Dette er veien for inspirasjon.
Noe vil dukke opp på et øyeblikk,
Visjoner i sjelen - uten tall, uten å telle,
Men noe forsvant og ringte, og du kunne ikke få med deg melodien.
Så minutt er erstattet av minutt - det hamrete ringing av bjeller.
Oversettelse av M. Petrovykh
Shakespeare
Da stjernen din lyste opp over havet,
For England ble du den dagen en ettertraktet sønn;
Hun betraktet deg som sin skatt,
Berører hånden min mot pannen din.
Hun vugget deg mellom grenene en kort stund;
Omslagene lå ikke lenge på deg
Tåke midt i gresset glitrende av dugg,
I hagen, der en sverm av jenter danset og hadde det gøy.
Hymnen din hadde allerede lydt, men lundene sov fredelig.
Da flyttet avstanden seg så vidt:
Din himmelhvelving holdt deg i sine armer,
Og du strålte allerede fra middagshøydene
Og han opplyste hele verden med seg selv, som et mirakel.
Det har gått århundrer siden den gang. I dag - som alle andre steder -
Fra de indiske kysten, hvor rader med palmer vokser,
Mellom de skjelvende grenene synger de din pris.
Oversettelse av A. Akhmatova
Ung stamme
O unge, o dristige stamme,
Alltid i drømmer, i gale drømmer;
Ved å bekjempe det som har blitt foreldet, er du foran tiden.
Ved den blodige morgenstunden i vårt hjemland
La alle snakke om sitt eget,—
Etter å ha foraktet alle argumenter, i rusens hete,
Fly ut i verdensrommet, og kast av deg tvilens byrde!
Voks, o ville jordiske stamme!
Den ukuelige vinden ryster buret.
Men huset vårt er tomt, det er stillhet i det.
Alt står stille i det bortgjemte rommet.
En avfeldig fugl sitter på en abbor,
Halen er nede og nebbet er tett lukket,
Urørlig, som en statue, sover;
Tiden sto stille i fengselet hennes.
Voks, sta jordiske stamme!
De blinde ser ikke at våren er i naturen:
Elven bruser, demningen bryter,
Og bølgene streifet fritt.
Men barna i de inerte landene sover
Og de vil ikke gå i støvet,—
De sitter på teppene, tilbaketrukket inn i seg selv;
De forblir stille og dekker kronene sine for solen.
Voks, urolige jordiske stamme!
Indignasjon vil bryte ut blant de etterlatte.
Vårens stråler vil spre drømmer.
"For en ulykke!" – de vil rope i forvirring.
Ditt mektige slag vil ramme dem.
De vil hoppe ut av sengen i et blindt raseri,
Bevæpnet vil de skynde seg inn i kamp.
Sannheten vil kjempe med løgn, sol med mørke.
Voks, mektig jordisk stamme!
Alteret til slaveriets gudinne er foran oss.
Men timen vil slå - og han vil falle!
Galskap, invader, feier bort alt i templet!
Banneret vil fly, en virvelvind vil haste rundt,
Latteren din vil splitte himmelen som torden.
Knekk karet av feil - alt i det,
Ta det for deg selv - Å gledelige byrde!
Voks, jordisk uforskammet stamme!
Etter å ha gitt avkall på verden, vil jeg bli fri!
Åpne plass for meg,
Jeg kommer utrettelig videre.
Mange hindringer og sorger venter på meg,
Og hjertet mitt raser i brystet.
Gi meg fasthet, fjern tvil,—
La skriveren reise på reise med alle
Voks, o frie jordiske stamme!
O evige ungdom, vær alltid med oss!
Kast av århundrenes støv og rusten fra sjakler!
Så verden med frø av udødelighet!
I tordenskyer er det en sverm av brennende lyn,
Den jordiske verden er full av grønn humle,
Og du skal legge den på meg til våren
En krans av flasker1—tiden er nær.
Voks, udødelige jordiske stamme!
Oversettelse av E. Birukova
Jeg elsker min sandstrand
Hvor i den ensomme høsten
Storker bygger reir
Der blomstene blomstrer snøhvite
Og flokker med gjess fra kalde land
Om vinteren finner de ly.
Her soler de seg i den milde solen
En flokk med late skilpadder.
Fiskebåter på kveldene
De kommer hit...
Jeg elsker min sandstrand
Hvor i den ensomme høsten
Storker bygger reir.
Elsker du skogkratt?
På bredden -
Der det er et virvar av grener,
Der de ustødige skyggene svaier,
Hvor er den kvikke slangestien
Den bøyer seg rundt stammene mens den løper,
Og over det er bambus
Vifter med hundre grønne hender,
Og det er kjølighet rundt halvmørket,
Og stillhet rundt...
Der ved daggry og mot kveld,
Passerer gjennom de skyggefulle lundene,
Kvinner samles nær brygga,
Og barn til det blir mørkt
Flåter flyter på vannet...
Elsker du skogkratt?
På bredden -
Der det er et virvar av grener,
Der ustøe skygger svaier.
Og mellom oss renner elven -
Mellom deg og meg -
Og bredden av en endeløs sang
Synger med sin egen bølge.
Jeg ligger på sanden
På dens øde kysten.
Du er på din side
Gikk gjennom en kul lund til elven
Med en kanne.
Vi hører på elvesangen lenge
Sammen med deg.
Du hører en annen sang på kysten din,
Hva er jeg på min...
Elven renner mellom oss,
Mellom deg og meg
Og bredden av en endeløs sang
Synger med sin egen bølge.
Jeg sirkler gjennom skogene som en gal.
Som en moskushjort finner jeg den ikke
Fred, drevet av lukten.
Å, falgun natt! - alt suser forbi:
Og søravinden og vårens dop.
Hvilket mål vinket meg i mørket?
Og begjæret brast ut av brystet mitt.
Det suser langt frem,
Så vokser han opp til å bli en obsessiv verge,
Den går rundt meg som en nattspeiling.
Nå er hele verden full av mitt ønske,
Men jeg husker ikke hva som gjorde meg full...
Det jeg streber etter er galskap og bedrag,
Og det som gis alene er ikke hyggelig for meg.
Akk, pipen min har blitt gal:
Hun gråter av seg selv, hun raser av seg selv,
De paniske lydene ble gale.
Jeg fanger dem, rekker ut hendene...
Men et målt system er ikke gitt til en gal mann.
Jeg suser gjennom havet av lyder uten ror...
Det jeg streber etter er galskap og bedrag,
Og det som gis alene er ikke hyggelig for meg.
Oversettelse av V. Markova
En mengde mørkeblå skyer dukket opp, ledet av Asharkh.
Ikke forlat huset i dag!
Torrents av regn vasket bort landet og oversvømmet rismarkene.
Og bortenfor elven er det mørke og tordenbrøl.
Vinden rasler på den tomme kysten, bølgene rasler mens de løper—
Bølgen drives, presses, trekkes...
Det begynner allerede å mørkne, det blir ingen ferge i dag.
Hører du en ku som støter ved porten, er det på høy tid for henne å gå til fjøset.
Litt til så blir det mørkt.
Se om de som var på marka om morgenen har vendt tilbake—
det er på tide at de kommer tilbake.
Hyrden glemte flokken - den vandret på måfå.
Litt til så blir det mørkt.
Ikke gå ut, ikke gå ut av huset!
Kvelden har falt på, det er fuktighet og sløvhet i luften.
Det er et fuktig mørke på vei, det er glatt å gå langs kysten.
Se hvordan bambusbollen er vugget i kveldssøvnen.
Oversettelse av M. Petrovykh
Skyer kommer inn i srabons gårdsplass, høydene mørkner raskt,
Aksepter, sjel, deres flygende vei, skynd deg inn i det ukjente,
Fly, fly inn i det endeløse rommet, bli en medskyldig i mysteriet,
Ikke vær redd for å skille deg av med varmen fra jorden, ditt hjemlige hjørne,
La smerten i hjertet brenne med kald lynild,
Be, sjel, med all ødeleggelse, føde torden med trolldom.
Vær involvert i hemmelighetenes hemmelige sted, og kom deg fram med tordenvær,
I hulkene fra dommedagsnatten - slutt, slutt.
Oversettelse av M. Petrovykh
All ødeleggelse
Den endelige ulykken hersker overalt.
Hun fylte hele verden med hulk,
Jeg oversvømte alt som vann med lidelse.
Og lyn blant skyene er som en fure.
På den fjerne kysten vil tordenen ikke slutte,
Den ville galningen ler igjen og igjen,
Ukontrollert, uten skam.
Den endelige ulykken hersker overalt.
Livet er nå full av dødens fest,
Øyeblikket er kommet - og sjekk deg selv.
Gi henne alt, gi henne alt
Og ikke se tilbake i fortvilelse,
Og ikke gjem noe lenger,
Bøy hodet til bakken.
Det var ingen spor igjen av fred.
Den endelige ulykken hersker overalt.
Vi må velge veien nå:
Brannen ved sengen din har slukket,
Huset gikk tapt i stummende mørke,
En storm har brast inni og raser i ham,
Strukturen er fantastisk til kjernen.
Hører du ikke det høye ropet
Landet ditt, flytende til ingensteds?
Den endelige ulykken hersker overalt.
Skam deg! Og slutte å gråte unødvendig!
Ikke skjul ansiktet ditt for gru!
Ikke trekk kanten av sari over øynene.
Hvorfor er det en storm i sjelen din?
Er portene dine fortsatt låst?
Knekk slottet! Gå vekk! Forsvinner snart
Og gleder og sorger for alltid.
Den endelige ulykken hersker overalt.
Er det virkelig i en dans, i en truende svaiing
Vil ikke armbåndene på føttene høres ut?
Spillet som du bærer seglet med—
Skjebnen selv. Glem det som skjedde før!
Kom i blodrøde klær,
Hvordan kom du som brud da?
Overalt, overalt - det siste problemet.
Oversettelse av A. Akhmatova1
Helten fra Bengal
Bak muren til Bhulubabu, gå ned i vekt på grunn av utmattelse,
Leser multiplikasjonstabellen høyt.
Her, i dette huset, er boligen til opplysningens venner.
Det unge sinnet er glad for å lære.
Vi, B.A. og M.A., meg og min eldre bror,
Les tre kapitler på rad.
Tørsten etter kunnskap blant bengalerne har gjenoppstått.
Vi leser. Parafin brenner.
Mange bilder dukker opp i sinnet.
Her er Cromwell, kriger, helt, gigant,
Halde hodet av britenes hersker.
Kongens hode rullet som en mangofrukt,
Når gutten slår ham ut av treet med en pinne.
Nysgjerrigheten vokser... Vi leser i timevis
Mer og mer pågående, mer og mer utrettelig.
Folk ofrer seg for hjemlandet sitt,
De går inn i kamp for religion,
De er klare til å skille seg av med hodet
I navnet til et høyt ideal.
Jeg lener meg tilbake i stolen og leser glupsk.
Det er koselig og kjølig under taket vårt.
Bøkene er skrevet intelligent og sammenhengende.
Ja, du vil lære mye ved å lese.
Jeg husker navnene på de som er på jakt etter kunnskap
I vågens kraft
Legg ut på en vandretur...
Fødsel... Død... Bak datoen er datoen...
Ikke kast bort et minutt!
Jeg skrev alt dette ned i en notatbok.
Jeg vet: mange måtte lide
For den hellige sannhet en gang i tiden.
Vi bladde i lærde bøker,
Vi strålte med vår veltalenhet,
Det virker som vi har blitt voksne...
Ned med ydmykelse! Ned med underkastelse!
Når vi propper dag og natt, kjemper vi for våre rettigheter.
Store forhåpninger, gode ord...
Uunngåelig vil hodet mitt snurre her,
Du vil uunngåelig gå i vanvidd!
Vi er ikke dummere enn britene. Glem frykten for dem!
Vi ser litt annerledes ut enn dem,
Men det er ikke poenget!
Vi er barna til det strålende Bengal,
Vi vil neppe gi etter for britene.
Vi har lest alle de engelske bøkene.
Vi skriver kommentarer til dem på bengali.
Fjær tjener oss godt.
"Arere" - sa Max Müller.
Og her er vi, uten å vite noen bekymringer,
Bestemte seg for at hver bengaler er en helt og en profet
Og at det ikke er synd for oss å sove av oss nå.
Vi vil ikke tillate bedrag!
Vi slipper inn tåken!
Skam de som ikke anerkjente Manus storhet!
Vi berører den hellige snoren og forbanner gudsbespotteren.
Hva? Er vi ikke gode? Kom igjen,
La vitenskapen tilbakevise baktalelsen.
Våre forfedre skjøt med bue.
Eller er dette ikke nevnt i Vedaene?
Vi roper høyt. Er ikke det poenget?
Arisk tapperhet har ikke blitt mindre.
Vi vil rope frimodig på møter
Om våre tidligere og fremtidige seire.
Helgenen forble i konstant meditasjon,
Han blandet ris på palmeblader med banan,
Vi respekterer helgener, men vi er mer tiltrukket av gourmeter,
Vi tilpasset oss alderen raskt.
Vi spiser ved bordet, vi drar til hotell,
Vi går ikke i timen på hele uker.
Vi har bevart renheten, marsjerte mot høye mål,
For Manu ble lest (i oversettelse, selvfølgelig).
Når jeg leser Samhita, blir hjertet mitt fylt av glede.
Det vi derimot vet er at kyllinger er spiselige.
Vi, tre kjente brødre,
Nimai, Nepah og Bhuto,
De ønsket å opplyse sine landsmenn.
Vi snurret kunnskapens tryllestav i hvert øre.
Aviser... Møter tusen ganger i uken.
Vi ser ut til å ha lært alt.
Vi burde høre om Thermopylae,
Og blodet, som en lampeveke, lyser opp i årene.
Vi kan ikke holde oss rolige
Maraton som minnes det udødelige Romas herlighet.
Ville en analfabet person forstå dette?
Han vil åpne munnen i forundring,
Og hjertet mitt er i ferd med å briste,
Jeg plages av tørsten etter ære.
De burde i det minste lese om Garibaldi!
De kunne også sitte i stolen,
Kunne kjempet for nasjonal ære
Og for fremgangens suksess.
Vi snakket om ulike temaer,
Vi skulle skrive dikt sammen,
Vi ville alle skrevet i avisene,
Og pressen ville blomstre.
Men det er uaktuelt å drømme om dette foreløpig.
Litteratur er ikke interessant for dem.
Washingtons fødselsdato er ukjent for dem,
De hadde ikke hørt om den store Mazzini.
Men Mazzini er en helt!
Han kjempet for kanten til sin innfødte.
Fedreland! Dekk ansiktet ditt i skam!
Du er fortsatt uvitende.
Jeg omringet meg med hauger med bøker
Og han nærmet seg grådig kunnskapskilden.
Jeg skiller meg aldri med bøker et øyeblikk.
Penn og papir er uatskillelige fra meg.
Det ville blåse meg bort! Blodet brenner. Inspirasjon
Jeg er overveldet av makt.
Jeg vil nyte det vakre.
Jeg vil bli en førsteklasses stylist.
Til felles beste.
Slaget ved Nezby... Les om det!
Cromwell den udødelige er sterkere enn titanene.
Jeg vil ikke glemme ham før min død!
Bøker, bøker... Bak haugen ligger en haug...
Hei, hushjelp, ta raskt med deg litt bygg!
Ahh, Noni-babu! Hallo! Dag tre
Jeg tapte på kort! Det ville ikke være en dårlig idé å få det til i dag.
Oversettelse av V. Mikushevich
Tiden er inne for å samle melodiene, det er en lang vei foran deg.
Den siste torden buldret, fergen fortøyd til land,—
Bhadro dukket opp uten å bryte fristene.
I Kadamba-skogen blir et lett lag med blomsterpollen gult.
Blomsterstandene til ketocaen glemmes av den urolige bien.
Omfavnet av stillheten i skogen lurer dugg i luften,
Og i lyset fra alt regnet er det bare blikk, refleksjoner, hint.
Oversettelse av M. Petrovykh
Kvinne
Du er ikke bare Guds skapelse, du er ikke et produkt av jorden,—
En mann skaper deg fra sin åndelige skjønnhet.
For deg, o kvinne, har dikterne vevd et kjært antrekk,
De gylne trådene av metaforer på klærne dine brenner.
Malere udødeliggjorde ditt feminine utseende på lerret
I enestående storhet, i utrolig renhet.
Hvor mange forskjellige røkelse og farger ble gitt til deg som gave,
Hvor mange perler er det fra avgrunnen, hvor mye gull er det fra jorden.
Hvor mange delikate blomster blir revet av for deg på vårdager,
Hvor mange insekter har blitt utryddet for å farge føttene dine?
I disse sarier og sengetepper, skjuler mitt sjenerte blikk,
Du ble umiddelbart mer utilgjengelig og hundre ganger mer mystisk.
Dine trekk lyste annerledes i begjærets ild.
Du er en halv skapning, en halv fantasi.
Oversettelse av V. Tushnova
Liv
I denne solrike verden vil jeg ikke dø
Jeg vil gjerne leve for alltid i denne blomstrende skogen,
Hvor folk drar og kommer tilbake igjen
Der hjerter banker og blomster samler dugg.
Livet går på jorden i rekker av dager og netter,
En endring av møter og separasjoner, en serie av håp og tap, -
Hvis du hører glede og smerte i sangen min,
Dette betyr at udødelighetens daggry vil lyse opp hagen min om natten.
Hvis sangen dør, vil jeg som alle andre gå gjennom livet -
En navnløs dråpe i strømmen til en stor elv;
Jeg vil dyrke sanger i hagen som blomster -
La trøtte mennesker komme inn i blomsterbedene mine,
La dem bøye seg for dem, la dem plukke blomster mens de går,
Å kaste dem når kronbladene faller til støv.
Oversettelse av N. Voronel.
Livet er dyrebart
Jeg vet at denne visjonen en dag vil ta slutt.
For mine tunge øyelokk vil den siste søvnen falle.
Og natten, som alltid, vil komme, og skinne i de lyse strålene
I det våkne universet vil morgenen komme igjen.
Livets spill vil fortsette, bråkete som alltid,
Glede eller ulykke vil dukke opp under hvert tak.
I dag med slike tanker ser jeg på den jordiske verden,
En grådig nysgjerrighet styrer meg i dag.
Øynene mine ser ikke noe uvesentlig noe sted,
Hver tomme av land virker uvurderlig for meg.
Hver lille ting er kjær og nødvendig for hjertet,
Sjelen – ubrukelig selv – har uansett ingen pris!
Jeg trenger alt jeg hadde og alt jeg ikke hadde
Og det jeg en gang avviste, det jeg ikke kunne se.
Oversettelse av V. Tushnova
Fra skyene - brølet av en tromme, et mektig brøl
ustanselig...
En bølge av kjedelig summing rørte hjertet mitt,
Bankingen hans druknet i torden.
Smerten lurte i sjelen, som i en avgrunn - jo mer trist,
jo mer ordløse
Men en fuktig vind fløy forbi, og skogen raste langvarig,
Og sorgen min begynte plutselig å høres ut som en sang.
Oversettelse av M. Petrovykh
Fra mørket kom jeg, hvor regnet bruser. Du er alene nå, innelåst.
Beskytt den reisende under buene til templet!
Fra fjerne stier, fra dypet av skogen, brakte jeg deg sjasmin,
Drømmer du dristig: vil du veve det inn i håret ditt?
Jeg vil sakte vandre tilbake inn i mørket, full av lyden av sikader,
Jeg vil ikke si et ord, jeg vil bare bringe fløyten til leppene mine,
Min sang - min avskjedsgave - sender deg på vei.
Oversettelse av Yu. Neumann.
Indisk, du vil ikke selge din stolthet,
La hucksteren se uforskammet på deg!
Han kom fra Vesten til denne regionen,—
Men ikke ta av deg det lyse skjerfet ditt.
Gå fast på din vei,
Uten å høre på falske, tomme taler.
Skatter gjemt i hjertet ditt
De vil dekorere et ydmykt hus med verdighet,
Pannen er kledd med en usynlig krone,
Herredømme over gull sår ondskap,
Det er ingen grenser for uhemmet luksus
Men ikke vær flau, ikke fall på ansiktet ditt!
Gjennom din fattigdom vil du bli rik,
Fred og frihet vil inspirere ånden.
Oversettelse av N. Stefanovich
India-lakshmi
Å du som fortryller mennesker,
O jord, skinnende i glansen av solens stråler,
stor mor til mødre,
Dalene vasket av den raslende Indus, skogvinden,
skjelvende boller,
Med Himalayas snøkrone som flyr inn i himmelen
På himmelen din stod solen opp for første gang, for første gang skogene
de hellige hørte vedaene,
For første gang lød legender og levende sanger i hjemmene deres
og i skogene, på markens vidder;
Du er vår evig blomstrende rikdom, som gir til nasjonene
full kopp
Du er Jumna og Ganga, ikke vakrere, mer fri, du er
livets nektar, morsmelk!
Oversettelse av N. Tikhonov
Mot sivilisasjonen
Gi oss tilbake skogen. Ta byen din, full av støy og røykfylt dis.
Ta din stein, jern, fallne stammer.
Moderne sivilisasjon! Soul Eater!
Gi oss tilbake skygge og kjølighet i skogens hellige stillhet.
Disse kveldsbadene, solnedgangens lys over elven,
En flokk med kyr som beiter, vedaenes stille sanger,
Håndfuller korn, urter, returklær fra barken,
Samtale om de store sannhetene som vi alltid hadde i vår sjel,
Disse dagene vi tilbrakte var nedsenket i refleksjon.
Jeg trenger ikke engang kongelige gleder i fengselet ditt.
Jeg vil ha frihet. Jeg vil føle at jeg flyr igjen
Jeg vil at styrken skal komme tilbake til hjertet mitt igjen.
Jeg vil vite at lenkene er ødelagt, jeg vil bryte lenkene.
Jeg ønsker å føle den evige skjelvingen i universets hjerte igjen.
Oversettelse av V. Tushnova
Karma
Jeg ringte tjeneren i morges og kom ikke gjennom.
Jeg så - døren var ulåst. Det har ikke blitt hellet vann.
Trampen kom ikke tilbake for å overnatte.
Uten det vil jeg dessverre ikke finne rene klær.
Jeg vet ikke om maten min er klar.
Og tiden gikk og fortsatte... Å, så! OK da.
La ham komme - jeg skal lære den late fyren en lekse.
Da han kom midt på dagen for å hilse på meg,
Fold håndflatene respektfullt,
Jeg sa sint: "Kom deg ut av syne nå,
Jeg trenger ikke late folk i huset mitt.»
Han stirret tomt på meg og lyttet stille til bebreidelsen,
Så, etter å ha nølt med å svare,
Da han hadde problemer med å uttale ordene, sa han til meg: «Jenta mi
Hun døde før daggry i dag."
sa han og skyndte seg å starte arbeidet så fort som mulig.
Bevæpnet med et hvitt håndkle,
Han, som alltid før, ryddet, skrubbet og gned flittig,
Helt til jeg er ferdig med den siste.
* Karma - bygning straff.
Oversettelse av V. Tushnova.
Gråte
Kan ikke snu oss tilbake
Ingen noen gang.
Og de som blokkerer vår vei,
Ulykke venter, trøbbel.
Vi bryter båndene. Gå gå -
Gjennom varmen, gjennom kulden av dårlig vær!
Og til de som vever nett for oss,
Kom dit selv.
Problemer venter dem, problemer.
Det er Shivas rop. Synger i det fjerne
Kallehornet hans.
Middagshimmelen kaller
Og tusen veier.
Rom smelter sammen med sjelen,
Strålene er berusende, og blikket er sint.
Og de som elsker hullenes mørke,
Stråler er alltid skummelt.
Problemer venter dem, problemer.
Vi vil erobre alt - og høydene på toppene,
Og hvilket som helst hav.
Å, ikke vær redd! Du er ikke alene,
Venner er alltid med deg.
Og for de som er plaget av frykt,
Som visnet bort alene
Hold deg innenfor fire vegger
I mange år.
Problemer venter dem, problemer.
Shiva vil våkne. Trompeten vil blåse.
Banneret vårt vil fly ut i verdensrommet.
Barrierer vil falle. Veien er åpen.
En langvarig strid er avsluttet.
La det kjernede havet koke1
Og han vil gi oss udødelighet.
Og for dem som ærer døden som Gud,
Ikke unngå prøvelse!
Problemer venter dem, problemer.
Oversettelse av A. Revich
Når lidelse vil føre
meg til dørstokken din,
Ring ham selv
Åpne døren for ham.
Det vil gi opp alt for å
Opplev hendene til lykkelig fangenskap;
Den bratte vil skynde seg langs stien
Til lyset i hjemmet ditt...
Ring ham selv
Åpne døren for ham.
Jeg kommer ut av smerte med sang;
Etter å ha hørt på henne,
Bare for et øyeblikk, gå ut i natten,
Forlat hjemmet ditt.
Som en rask som blir fanget i mørket av en storm,
Den sangen treffer bakken.
Mot min sorg
Skynd deg inn i mørket
Å, ring ham selv
Åpne døren for ham.
Oversettelse av T. Spendiarova
Når jeg ikke ser deg i drømmene mine,
Det virker for meg som om han hvisker trolldom
Jorden forsvinner under føttene dine.
Og klamre seg til den tomme himmelen,
Rekker opp hendene, jeg vil i skrekk.
Jeg våkner av skrekk og ser
Som du spinner ull, bøyer seg lavt,
Sitter ubevegelig ved siden av meg,
Representerer hele skaperverkets fred.
Oversettelse av A. Akhmatova
Det var en gang, flau over bryllupsantrekket,
Her, i travelhetens verden, ble du nær meg,
Og berøringen av hendene skalv.
Var det et skjebnens innfall at alt skjedde plutselig?
Det var ikke vilkårlighet, ikke et flyktig øyeblikk,
Men det er et hemmelig forsyn og en befaling ovenfra.
Og jeg levde livet mitt med favorittdrømmen min,
At vi skal være, du og jeg, enhet og par.
Hvor rikt du trakk fra min sjel!
Hvor mange friske bekker hun en gang strømmet inn i henne!
Det vi skapte i begeistring, i skam,
I arbeid og vaker, i seire og vanskeligheter,
Mellom oppturer og tap, noe som er evig levende,
Hvem er i stand til å fullføre det? Bare du og meg, vi to.
Oversettelse av S. Shervinsky
Hvem er du, fjernere? Sang i det fjerne
Fløyten... Svingte, slangen danset,
Å høre sangen fra et ukjent land.
Hvem sin sang er dette? Hvilke regioner?
Fløyten kaller oss... er fløyten din?
Du spinner. Spredt, svevde
Hår, ringer. Lett som vinden,
Kappen din er revet inn i skyene,
Regnbuens buer kastes oppover.
Glans, oppvåkning, forvirring, start!
Det er spenning i vannet, krattet synger,
Vingene er støyende. Fra dybder til høyder
Alt åpner seg - sjeler og dører, -
Din fløyte er i en skjult hule,
Fløyten kaller meg til deg!
Lave toner, høye toner -
Blanding av lyder, utallige bølger!
Bølger på bølger og igjen en bølge!
Lyder bryter ut i kanten av stillhet—
I bevissthetens sprekker, i vage drømmer,—
Solen drikker seg full, månen drukner!
Den ekstatiske dansen kommer nærmere og nærmere!
Jeg ser hemmeligheten, jeg ser det skjulte,
oppslukt av en virvelvind, i brennende glede:
Der i fangehullet, i hulen, i juvet,
Fløyten er i dine hender! Fløyter moro,
Snapper beruset lyn fra en sky,
Sprenger i bakken fra mørket
Juice - til champa, blader og blomster!
Som voller, rett gjennom, gjennom demninger,
Inne gjennom veggene, gjennom tykkelsen, gjennom pålene
Stein - inn i dypet! Overalt! Overalt
En oppfordring og en trolldom, et ringende mirakel!
Forlater mørket
Den århundregamle kryper
Gjemt i hjertehulen er en slange.
Forvridd mørke
Hun la seg stille ned,-
Hun hører fløyten, fløyten er din!
Å, fortryll, fortryll, og fra bunnen
Hun vil komme ut til solen, ved føttene dine.
Ring, redd, ta fra dem!
I en lys stråle synlig fra overalt,
Det vil være som skum, som en virvelvind og en bølge,
Fusjonert i dans med alt og alle,
Hold musepekeren rundt ringingen
Slipper panseret.
Hvordan vil hun nærme seg den blomstrende lunden,
Til himmelen og glans,
Til vinden og plask!
Full på lyset! Alt i lyset!
Oversettelse av Z. Mirkina
Moder Bengal
I dyder og laster, i endring av oppturer, nedturer, lidenskaper,
Å min Bengal! Gjør barna dine voksne.
Ikke hold din mors knær innelåst i husene deres,
La deres veier divergere i alle fire retninger.
La dem spre seg over hele landet, vandre her og der,
La dem lete etter et sted i livet og la dem finne det.
Ikke vik dem inn som gutter, vev et nett av forbud,
La dem lære mot i lidelse, la dem være verdige
møte døden.
La dem kjempe for det gode, og løfte sverdet mot det onde.
Hvis du elsker sønnene dine, Bengal, hvis du vil redde dem,
Tynn, respektabel, med evig stillhet i blodet,
Ta meg vekk fra mitt vanlige liv, ta meg bort fra tersklene.
Barn - sytti millioner! Mor blendet av kjærlighet
Du oppdro dem til å være bengalere, men du gjorde dem ikke til mennesker.
Oversettelse av V. Tushnova
Metafor
Når du ikke har nok styrke til å overvinne hindringene ved elven,
Silt dekker stående vann med et likklede.
Når en mur av gamle fordommer reiser seg overalt,
Landet er i ferd med å bli frosset og likegyldig.
Stien de går på forblir en slitt sti,
Det vil ikke gå tapt, det vil ikke bli overgrodd med ugress.
Kodene til mantraene ble stengt og landets stier ble blokkert.
Strømmen har stoppet. Hun har ingen steder å gå.
Oversettelse av V. Tushnova
Bølger
(Skrevet i anledning dødsfallet
båter med pilegrimer nær byen Puri)
I mørket, som et usammenhengende delirium, feir din ødeleggelse -
Å ville helvete!
Den vanvittige plystringen av vind eller millioner av vinger
Lager de støy rundt omkring?
Og himmelen fusjonerte øyeblikkelig med havet slik at universets blikk
Trekk deg tilbake, blendende.
Enten er lynet en plutselig pil, eller så er det en forferdelig, hvit
Onde smil vrir seg?
Uten hjerte, uten hørsel og syn, skynder han seg ruset
Noen giganters hær -
Ødelegg alt i galskapen.
Ingen farger, ingen former, ingen linjer. I den bunnløse, svarte avgrunnen -
Forvirring, sinne.
Og havet bruser med et skrik, og slår i vill latter,
Osatanev.
Og han famler - hvor går grensen slik at han kan bli knust mot den,
Hvor går linjen?
Vasuki i et brøl, et hvin, bryter skaftene til sprut
Med et slag i halen.
Jorden har sunket et sted, og hele planeten blir stormfull
Sjokkert.
Og søvnnettverkene blir revet fra hverandre.
Bevisstløshet, vind. Skyer. Det er ingen rytme og ingen harmonier -
Bare en dødmannsdans.
Døden leter etter noe igjen - den tar uten å telle
Og uten ende.
I dag, i det blytunge mørket, trenger hun nytt bytte.
Og hva? Tilfeldig,
Uten å føle avstander er noen mennesker i tåken
De flyr mot sin død.
Veien deres er irreversibel. Passer flere hundre
Folk i båten.
Alle klamrer seg til livet hans!
Det er allerede vanskelig å slå tilbake. Og stormen forlater skipet:
"La oss! La oss!"
Og det skummende havet tordner, som ekko av orkanen:
"La oss! La oss!"
Rundt på alle kanter virvler blå død,
Jeg ble blek av sinne.
Nå kan du ikke holde trykket tilbake, og skipet vil snart kollapse:
Havets vrede er forferdelig.
For stormen og dette er en spøk! Alt er forvirret, blandet sammen -
Og himmel og jord...
Men styrmannen sitter ved roret.
Og mennesker, gjennom mørket og angsten, gjennom brølet, roper til Gud:
«Å all-gode!
Ha nåde, o store!" Det er bønner og rop:
"Lagre! Dekk det!"
Men det er for sent å ringe og be! Hvor er solen? Hvor er stjernekuppelen?
Hvor er lykkens nåde?
Og var det år uten retur? Og de som var så elsket?
Det er stemoren her, ikke moren!
Avgrunn. Tordenslag. Alt er vilt og uvant.
Galskap, mørke...
Og spøkelsene er uendelige.
Jernsiden tålte det ikke, bunnen var brukket, og avgrunnen
Munnen er åpen.
Det er ikke Den Allmektige som regjerer her! Her er rovdyrets døde natur
Blind kraft!
I det ugjennomtrengelige mørket runger ropet fra et barn høyt.
Forvirring, skjelving...
Og havet er som en grav: det som ikke var eller var -
Du vil ikke forstå.
Det er som om en sint vind blåste ut noens lamper...
Og i samme time
Gledens lys har slukket et sted.
Hvordan kunne et fritt sinn oppstå uten øyne i kaos?
Tross alt, død materie
En meningsløs begynnelse - skjønte ikke, skjønte ikke
Meg selv.
Hvor kommer hjertenes enhet, moderskapets fryktløshet fra?
Brødrene klemte hverandre
Å si farvel, lengte, gråte... Å, varme solstråle,
O forbi, kom tilbake!
Hjelpeløst og engstelig lyste tårene deres
Håper igjen:
Lampen ble tent av kjærlighet.
Hvorfor overgir vi oss alltid saktmodig til svartedauden?
Bøddel, død mann,
Monsteret venter blindt på å sluke alt hellig -
Så er det slutt.
Men selv før døden holder jeg barnet til hjertet mitt,
Moren trekker seg ikke tilbake.
Er det virkelig forgjeves? Nei, den onde døden har ingen makt
Ta barnet fra henne!
Her er en avgrunn og et snøskred av bølger, det er en mor som beskytter sønnen sin,
Står alene.
Hvem er gitt til å ta fra ham makten?
Hennes makt er uendelig: hun blokkerte barnet,
Dekker det med deg selv.
Men i dødens rike – hvor kommer kjærligheten fra et slikt mirakel?
Og dette er lyset?
I den er livets udødelige korn, en mirakuløs kilde
Utallige dusører.
Hvem vil denne bølgen av varme og lys berøre?
Han vil finne moren sin.
Å, at hele helvete har reist seg for henne, trampet døden med kjærlighet,
Og en truende storm!
Men hvem ga henne slik kjærlighet?
Kjærlighet og hevnens grusomhet eksisterer alltid sammen, -
Sammenflettet, slåss.
Håp, frykt, angst lever i ett kammer:
Tilkobling overalt.
Og alle, som har det gøy og gråter, løser ett problem:
Hvor er sannheten, hvor er løgnen?
Naturen slår til i stor skala, men det vil ikke være frykt i hjertet,
Når du kommer til å elske.
Og hvis vekslingen mellom blomstring og visnelse,
Seier, lenker -
Bare en endeløs tvist mellom to guder?
Oversettelse av N. Stefanovich
Modig
Eller kvinner kan ikke kjempe
Forfalske skjebnen din?
Eller der, på himmelen,
Er vår lodd avgjort?
Bør jeg være på kanten av veien
Stå ydmykt og engstelig
Vent på lykke underveis,
Som en gave fra himmelen... Eller kan jeg ikke finne lykken på egenhånd?
Jeg vil streve
I jakten på ham, som på en vogn,
Tar med den ukuelige hesten.
Jeg tror: den venter på meg
En skatt som, som et mirakel,
Uten å spare meg selv skal jeg få det til.
Ikke jenteaktig engstelighet, klirrende armbånd,
Og la kjærlighetens mot lede meg,
Og frimodig vil jeg ta min bryllupskrans,
Twilight kan ikke være en dyster skygge
Overskygge et lykkelig øyeblikk.
Jeg vil at min utvalgte skal forstå
Det er ingen frykt for ydmykelse i meg,
Og selvrespektens stolthet,
Og så foran ham
Jeg skal kaste dekselet av unødvendig skam.
Vi møtes på kysten,
Og bølgenes brus vil falle som torden—
Slik at himmelen låter.
Jeg vil si og kaste sløret fra ansiktet mitt:
"Du er min for alltid!"
En matt lyd vil høres fra fuglenes vinger.
Mot vest, forbi vinden,
Fugler vil fly i det fjerne i stjernelyset.
Skaper, å, ikke la meg bli målløs,
La sjelens musikk ringe i meg når vi møtes.
La vårt ord være i det høyeste øyeblikk
Alt høyere i oss er klart til å bli uttrykt,
La talen flyte
Gjennomsiktig og dyp,
Og la den elskede forstå
Alt som er ubeskrivelig for meg,
La en strøm av ord strømme fra din sjel
Og etter å ha hørt, vil det fryse i stillhet.
Oversettelse av M. Zenkevich
Vi bor i samme landsby
Jeg bor i samme landsby som henne.
Bare i dette var vi heldige - jeg og henne.
Så snart trosten begynner å plystre i nærheten av hjemmet deres -
Hjertet mitt vil umiddelbart begynne å danse i brystet mitt.
Et par søte oppdratt lam
Om morgenen beiter vi under piletreet;
Hvis de, etter å ha brutt gjerdet, går inn i hagen,
Jeg kjærtegner dem og tar dem på knærne.
Vi bor nesten ved siden av hverandre: Jeg er der borte,
Her er hun, bare enga skiller oss.
Etter å ha forlatt skogen deres, kanskje til lunden vår
En sverm av bier fløy plutselig inn med et surr.
De rosene som er i neste time av bønn
De blir kastet i vannet fra ghat som en gave til Gud,
Naglet til vår ghat av en bølge;
Og det skjer, fra deres kvartal om våren
De bringer blomster til markedet vårt for å selge.
Landsbyen vår heter Khonjon,
Elven vår heter Ondzhona,
Alle her kjenner navnet mitt,
Og hun heter rett og slett vår Ronjona.
Den landsbyen ble nærmet seg fra alle kanter
Mangolunder og grønne felt.
Om våren spirer lin i åkeren deres,
Stiger på hampen vår.
Hvis stjernene reiste seg over hjemmet deres,
Så blåser sørvinden over oss,
Hvis dusjene bøyer palmene til bakken,
Det er en kodeblomst som blomstrer i skogen vår.
Landsbyen vår heter Khonjon,
Elven vår heter Ondzhona,
Alle her kjenner navnet mitt,
Og hun heter rett og slett vår Ronjona.
Oversettelse av T. Spendiarova
Umulig
Ensomhet? Hva betyr det? Årene går
Du går i ørkenen, uten å vite hvorfor eller hvor.
Månen driver skyen over skogens bladverk,
Nattens hjerte ble kuttet av lynet med en sving med bladet,
Jeg hører Varuni sprute, strømmen hennes suser inn i natten.
Min sjel forteller meg: det umulige kan ikke overvinnes.
Hvor mange ganger i dårlig vær om natten i armene mine
Min elskede sovnet og lyttet til regnet og verset.
Skogen raslet, forstyrret av hulken fra en himmelsk bekk,
Kropp og ånd smeltet sammen, mine ønsker ble født,
Den regnfulle natten ga meg dyrebare følelser,
Jeg går inn i mørket, vandrer langs den våte veien,
Og i mitt blod høres en lang sang av regn.
En vindkast brakte den søte lukten av sjasmin.
Lukten av maloti-tre, lukten av jentete fletter;
I flettene til min kjære luktet disse blomstene akkurat det samme.
Men sjelen sier: det umulige kan ikke overvinnes.
Fortapt i tankene vandrer jeg et tilfeldig sted.
Det er noens hus på veien min. Jeg ser: vinduene brenner.
Jeg hører lyden av en sitar, melodien til en enkel sang,
Dette er min sang, vannet med en varm tåre,
Dette er min ære, dette er tristhet som har gått bort.
Men sjelen sier: det umulige kan ikke overvinnes.
Oversettelse av A. Revich.
Skumringen senker seg og den blå kanten av sari
Omslutter verden i sin skitt og røyk,—
Huset ligger i ruiner, klærne er revet og skammelig.
Å, la, som rolige kvelder,
Sorg over deg vil stige ned i min stakkars ånd og inn i mørket
Alt liv vil være innhyllet i sin tidligere melankoli,
Når jeg dro med var jeg utslitt, skrøpelig og halt.
Å, la henne være i sjelen, forener det onde med det gode,
Han vil tegne en sirkel for meg for gylden sorg.
Det er ingen ønsker i hjertet, bekymringer er stille ...
La oss ikke igjen hengi oss til stumt opprør,—
Alt som var er borte... Det er dit jeg skal,
Hvor flammen til og med er i møtelampen,
Der universets hersker er evig glad.
Oversettelse av S. Shervinsky
Natt
Å natt, ensom natt!
Under den enorme himmelen
Du sitter og hvisker noe.
Ser inn i universets ansikt
Rakket opp håret mitt
Kjærlig og mørk...
Hva synger du, O natt?
Jeg hører ropet ditt igjen.
Men sangene dine til i dag
Jeg kan ikke fatte.
Min ånd er løftet opp av deg,
Synet er tåkete av søvn.
Og noen i min sjels villmark
Synger med deg,
Som din egen bror
Fortapt i min sjel, alene,
Og leter spent etter veier.
Han synger salmene fra ditt hjemland
Og venter på svar.
Og etter å ha ventet, kommer han mot...
Som om disse rømlingen høres ut
De vekker minnet om noen tidligere,
Det var som om han lo her og gråt,
Og han inviterte noen til sitt stjerneklare hjem.
Han vil komme hit igjen -
Og kan ikke finne en måte...
Hvor mange kjærlige halvord og blyg
halvt smil,
Gamle sanger og sjelens sukk,
Hvor mange ømme håp og samtaler om kjærlighet,
Hvor mange stjerner, hvor mange tårer i stillhet,
Å natt, han ga deg
Og begravd i ditt mørke! ..
Og disse lydene og stjernene flyter,
Som verdener ble til støv
I dine endeløse hav.
Og når jeg sitter alene på kysten din,
Sanger og stjerner omgir meg,
Livet klemmer meg
Og vinker med et smil,
Flyter fremover
Og den blomstrer, og smelter i det fjerne, og kaller...
Natt, jeg kom igjen i dag,
Å se inn i øynene dine,
Jeg vil være stille for deg
Og jeg vil synge for deg.
Hvor mine tidligere sanger er, og mine
mistet latter
Og en sverm av glemte drømmer,
Lagre sangene mine, natt,
Og bygg en grav for dem.
Natt, jeg synger for deg igjen,
Jeg vet, natt, jeg er din kjærlighet.
Skjul sangen fra den intense ondskapen,
Begrav ham i det kjære landet...
Duggen faller sakte,
Skogene vil sukke rytmisk.
Stillhet, støttet opp med hånden,
Han kommer forsiktig dit...
Bare noen ganger, glir ned en tåre,
En stjerne vil falle på graven.
Oversettelse av D. Golubkov
O flammende guttesak, hør!
La ditt bitre sukk av en asketisk herald gå i oppløsning
storhetstid,
Det fargerike søppelet vil bli feid bort, sirkulerende i støvet.
Disen av tårer vil forsvinne i det fjerne.
Overvinn jordisk tretthet, ødelegg den
Ta et bad i den brennende varmen, stuper ut i tørt land.
Ødelegg trettheten i hverdagen i en sint brann,
Med skallets tordnende brøl sendte de ned forløsning,
Helbred fra salig fred!
Oversettelse av M. Petrovykh
Å, enheten av sinn, ånd og dødelig kjød!
Livets mysterium, som er i en evig syklus.
I århundrer har den ikke blitt avbrutt, full av ild,
På himmelen er det et magisk spill med stjerneklare netter og dager.
Universet legemliggjør bekymringene sine i havene,
I de bratte steinene er det alvorlighet, ømhet i daggry
Høyrød.
Et nett av eksistenser som beveger seg overalt,
Alle føler seg som magi og mirakel i seg selv.
Noen ganger suser ukjente bølger gjennom sjelen
fluktuasjoner, fluktuasjoner
Hver og en inneholder det evige universet i seg selv.
Sengen av forening med herskeren og skaperen,
Jeg bærer guddommens udødelige trone i hjertet mitt.
Å, grenseløs skjønnhet! O konge av jord og himmel!
Jeg ble skapt av deg som det mest fantastiske av mirakler.
Oversettelse av N. Stefanovich
Å, jeg vet at de vil bestå
Mine dager vil gå
Og noen år tidlig på kvelden
Den svake solen tar farvel med meg,
Smil trist til meg
I et av de siste minuttene.
Fløyten vil låte trukket ut langs veien,
En bratthornet okse vil beite fredelig nær bekken,
Et barn vil løpe rundt i huset,
Fuglene vil starte sangene sine.
Og dagene skal gå, mine dager skal gå.
Jeg ber om en ting,
Jeg ber deg om en ting:
La meg finne det ut før jeg drar
Hvorfor ble jeg skapt?
Hvorfor ringte du meg?
Grønn jord?
Hvorfor tvang nattens stillhet meg
Lytt til lyden av stjernetaler,
Hvorfor, hvorfor brydde du deg?
Sjel dagens utstråling?
Det er det jeg ber om.
Når dagene mine er over
Den jordiske perioden vil ende,
Jeg vil at sangen min skal bli hørt til slutten,
Slik at en klar, klangfull tone kroner den.
For at livet skal bære frukt,
Som en blomst
Jeg vil ha det i utstrålingen av dette livet
Jeg så ditt lyse utseende,
Slik at din krans
Jeg kunne sette den på deg
Når fristen går ut.
Oversettelse av V. Tushnova1
Vanlig jente
Jeg er en jente fra Ontokhpur. Klar,
At du ikke kjenner meg. Jeg leser
Din siste historie "Garland"
Visne blomster", Shorot-Babu
Din klippede heltinne
Hun døde i sitt trettifemte år.
Siden hun var femten har det skjedd ulykker med henne.
Jeg innså at du virkelig er en trollmann:
Du lot jenta triumfere.
Jeg skal fortelle deg om meg selv. Jeg er litt gammel
Men jeg har allerede tiltrukket meg ett hjerte
Og hun følte en gjensidig ærefrykt overfor ham.
Men hva er jeg! Jeg er en jente som alle andre
Og i ungdommen er mange mennesker sjarmerende.
Vær så snill, jeg ber deg, skriv en historie
Om en helt vanlig jente.
Hun er ulykkelig. Hva er i dypet
Hun har noe ekstraordinært skjult,
Vennligst finn og vis
Slik at alle skal legge merke til det senere.
Hun er så enkel. Hun trenger
Ikke sannhet, men lykke. Det er så enkelt
Fang henne! Nå skal jeg fortelle deg det
Hvordan alt dette skjedde med meg.
La oss si at han heter Noresh.
Han sa det for ham i verden
Det er ingen, det er bare meg alene.
Jeg turte ikke tro på disse lovsangene,
Men jeg kunne ikke la være å tro det heller.
Og så dro han til England. Snart
Det begynte å komme brev derfra,
Ikke veldig hyppig, men. Fortsatt ville!
Jeg trodde han ikke hadde tid til meg.
Det er tonnevis av jenter der, og de er alle vakre,
Og alle er smarte og vil bli gale
Fra min Noresh Sen, i kor
Beklager at han ble gjemt så lenge
I hjemlandet fra opplyste øyne.
Og i ett brev skrev han:
At jeg dro med Lizzie til sjøen for å svømme,
Og siterte bengalske dikt
Om den himmelske jomfruen som dukket opp fra bølgene.
Så satte de seg på sanden,
Og bølger rullet for føttene deres,
Og solen smilte til dem fra himmelen.
Og Lizzie sa stille til ham:
"Du er fortsatt her, men snart skal du bort,
Her er det åpnede skallet. Søle
Minst en rive i det, og det blir det
Hun er meg kjærere enn perler.»
Hvilke pretensiøse uttrykk!
Noresh skrev imidlertid: "Ingenting,
At ordene åpenbart er så pompøse,
Men de høres så bra ut.
Blomster av gull i solide diamanter
Tross alt eksisterer det heller ikke i naturen, og likevel
Deres kunstighet hindrer ikke prisen.»
Disse sammenligningene er fra brevet hans
Spikes gjennomboret mitt hjerte i hemmelighet.
Jeg er en enkel jente og ikke det
Bortskjemt av rikdom, for ikke å vite
Den faktiske prisen på ting. Akk!
Uansett hva du sier, så skjedde det
Og jeg kunne ikke betale ham tilbake.
Jeg ber deg, skriv en historie
Om en enkel jente som du kan med
Si farvel langveisfra og for alltid
Bo i en utvalgt bekjentskapskrets,
Nær eieren av syv biler.
Jeg innså at livet mitt var ødelagt,
At jeg var uheldig. Imidlertid den ene
Som du vil få frem i historien,
La meg vanære mine fiender som hevn.
Jeg ønsker pennen din lykke.
Malati navn (det er navnet mitt)
Gi det til jenta. De vil ikke kjenne meg igjen i det.
Det er for mange malatis til å telle dem
I Bengal, og de er alle enkle.
De er på fremmedspråk
De snakker ikke, de vet bare hvordan de skal gråte.
Gi Malati gleden ved å feire.
Tross alt er du smart, pennen din er kraftig.
Som Shakuntala, temperer henne
I lidelse. Men synes synd på meg.
Den eneste jeg snakker om
Jeg spurte den allmektige, liggende om natten,
Jeg er fratatt. Lagre det
For heltinnen i historien din.
La ham bli i London i syv år,
Alltid kutte ned på eksamener,
Alltid opptatt med fans.
I mellomtiden, la din Malati
Motta tittelen Doctor of Science
Ved Calcutta University. Gjør det
Med et enkelt pennestrøk
En stor matematiker. Men dette
Ikke begrens deg selv. Vær rausere enn Gud
Og send jenta di til Europa.
Måtte de beste hoder der
Herskere, kunstnere, poeter,
Betatt som en ny stjerne
Som kvinne og som vitenskapsmann.
La det ikke tordne i de uvitendes land,
Og i et samfunn med god oppvekst,
Hvor sammen med engelsk
De høres fransk og tysk ut. Nødvendig,
Slik at det er navn rundt Malati
Og mottakelser ble forberedt til hennes ære,
Slik at samtalen flyter som regn,
Og så det på strømmene av veltalenhet
Hun svømte mer selvsikkert
Enn en båt med utmerkede roere.
Se for deg hvordan de surrer rundt henne:
"Indias hete og tordenvær er i dette blikket."
La meg merke, forresten, at i min
I øynene, i motsetning til din Malati,
Bare kjærlighet til skaperen skinner gjennom
Og hva med dine stakkars øyne
Jeg har ikke sett noen her
En veloppdrettet europeer.
La henne være vitne til sine seire
Noresh står, skjøvet til side av mengden.
Hva da? Jeg vil ikke fortsette!
Det er her drømmene mine slutter.
Fortsatt beklager du mot den allmektige,
En enkel jente som hadde mot?
Oversettelse av B. Pasternak
Vanlig person
Ved solnedgang, med en kjepp under armen, med en byrde på hodet,
En bonde går hjem langs kysten, langs gresset.
Hvis, etter århundrer, ved et mirakel, uansett hva det er,
Når han vender tilbake fra dødens rike, vil han dukke opp her igjen,
I samme drakt, med samme veske,
Forvirret, ser seg forbauset rundt,—
Hvilke mengder av mennesker vil umiddelbart strømme til ham,
Hvordan alle vil omringe romvesenet, ikke ta øynene fra ham,
Hvor grådige vil de fange hvert ord
Om livet hans, om lykke, sorger og kjærlighet,
Om huset og om naboene, om marken og om oksene,
Om hans bondetanker, hans hverdagslige anliggender.
Og historien om ham, som ikke er kjent for noe,
Da vil det virke for folk som et dikt.
Oversettelse av V. Tushnova
Forsakelse
På en sen time, som ønsket å gi avkall på verden
«I dag vil jeg gå til Gud, huset mitt har blitt en byrde for meg.
Hvem holdt meg på terskel med hekseri?»
Gud sa til ham: "Jeg er." Mannen hørte ham ikke.
Foran ham på sengen, puster rolig i søvne,
Den unge kona klemte babyen til brystet.
"Hvem er de, Maya-skapningene?" – spurte mannen.
Gud sa til ham: "Jeg er." Mannen hørte ingenting.
Den som ville forlate verden reiste seg og ropte: «Hvor er du,
guddom?"
Gud sa til ham: "Her." Mannen hørte ham ikke.
Barnet maset, gråt i søvne og sukket.
Gud sa: "Kom tilbake." Men ingen hørte ham.
Gud sukket og utbrøt: «Akk! Som du ønsker,
Hvor finner du meg hvis jeg blir her?
Oversettelse av V. Tushnova
Ferje
Hvem er du? Du frakter oss
O mann fra fergen.
Jeg ser deg hver kveld
Stående på terskelen til huset,
O mann fra fergen.
Når markedet slutter,
Ung og gammel vandrer i land,
Der, til elven, i en menneskelig bølge
Min sjel er tiltrukket
O mann fra fergen.
Mot solnedgangen, til en annen strand
ledet fergen til å gå,
Og en sang oppstår i meg,
Vage, som en drøm,
O mann fra fergen.
Jeg ser rett på overflaten av vannet,
Og tårenes fuktighet fyller blikket.
Solnedgangslyset faller på meg
Det er vektløst for sjelen,
O mann fra fergen.
Dine lepper er stumme,
O mann fra fergen.
Hva er skrevet i øynene dine
Tydelig og kjent
O mann fra fergen.
Jeg ser så vidt inn i øynene dine,
Jeg forstår dybden.
Der, til elven, i en menneskelig bølge
Min sjel er tiltrukket
O mann fra fergen.
Oversettelse av T. Spendiarova
Om natten streifer stjerneklare flokker til lyden av fløyten.
Du, usynlig, beiter alltid kuene dine på himmelen.
Lysbærende kyr lyser opp frukthagen,
Spredning i alle retninger blant blomstene og fruktene.
Ved daggry løper de bort, bare støvet virvler etter dem.
Du bringer dem tilbake til folden din med kveldsmusikk.
Jeg lar mine ønsker, drømmer og håp spre seg.
Å hyrde, min kveld kommer - vil du samle dem da?
Oversettelse av V. Potapova
Feriemorgen
Om morgenen åpnet hjertet mitt seg utilsiktet,
Og verden strømmet inn i ham som en levende bekk.
Forvirret fulgte jeg med øynene
Bak de gylne pilstrålene.
Arunas vogn dukket opp,
Og morgenfuglen våknet,
Hun hilste morgengryet, kvitret,
Og alt rundt ble enda vakrere.
Som en bror ropte himmelen til meg: «Kom!»>>
Og jeg falt, klamret meg til brystet hans,
Jeg steg langs strålen til himmelen, opp,
Solens gavmildhet strømmet inn i min sjel.
Ta meg, o solstrøm!
Pek Arunas båt mot øst
Og inn i det grenseløse blå havet
Ta meg, ta meg med deg!
Oversettelse av N. Podgorichani
Kom, o storm, spar ikke mine tørre grener,
Tiden er inne for nye skyer, det er tid for nytt regn,
La den strålende natten være en virvelvind av dans, en regnskur av tårer
Den falmede fargen fra tidligere år vil snart bli kastet.
La alt som er bestemt til å forlate, gå raskt, raskt!
Jeg skal spre matten om natten i mitt tomme hus.
Jeg skiftet klær - jeg ble nedkjølt i det gråtende regnet.
Dalen er oversvømmet av vann, og elven bruser langs bredden.
Og som utenfor dødslinjen, våknet liv i min sjel.
Oversettelse av M. Petrovykh
Full
O beruset, beruset bevisstløshet
Du går og åpner dørene med et rykk,
Du mister alt på en natt,
Du går hjem med tom lommebok.
Etter å ha foraktet profetiene, går du din vei
I motsetning til kalendere, skilt,
Du vandrer rundt i verden uten veier,
Å dra et lass med tomme gjerninger;
Du utsetter seilet for en storm,
Tauet klippes av styrmannen.
Jeg er klar, brødre, til å akseptere ditt løfte:
Drikk deg full og dra til helvete!
Jeg har samlet visdom i mange år,
Vedvarende forstått godt og ondt,
Jeg har samlet så mye søppel i hjertet mitt,
Det som ble for tungt for hjertet mitt.
Å, hvor mange netter og dager jeg har drept
I de mest nøkterne av alle menneskelige selskaper!
Jeg så mye - øynene mine ble svake,
Jeg ble blind og avfeldig av kunnskap.
Lasten min er tom, all bagasjen min er tom
La stormvinden forsvinne.
Jeg forstår, brødre, lykke er bare
Drikk deg full og dra til helvete!
Å, rett deg opp, tvilens skjevhet!
Å vill rus, led meg på villspor!
Dere demoner må gripe meg
Og ta bort fra Lakshmis beskyttelse!
Det er familiemenn, tonnevis av arbeidere,
Deres fredelige alder vil bli levd med verdighet,
Det er store rike mennesker i verden,
Det er mindre. Den som kan!
La dem fortsette å leve slik de levde.
Bær meg, kjør meg, å vanvittig storm!
Jeg har forstått alt - det beste yrket:
Drikk deg full og dra til helvete!
Fra nå av sverger jeg, jeg vil gi opp alt, -
Et ledig, nøkternt sinn, inkludert -
Teorier, vitenskapens visdom
Og all forståelsen om godt og ondt.
Jeg vil tømme minnekaret,
Jeg vil for alltid glemme både tristhet og sorg,
Jeg streber etter et hav av skummende vin,
Jeg vil vaske latter i dette hakkete havet.
La verdigheten bli revet fra meg,
Jeg blir revet med av en full orkan!
Jeg sverger å følge feil vei:
Drikk deg full og dra til helvete!
Oversettelse av A. Revich
Raja og hans kone
Det var en gang en Raja i verden...
Den dagen ble jeg straffet av Raja
For å gå inn i skogen uten å spørre
Han dro og klatret opp i et tre der,
Og ovenfra, helt alene,
Jeg så en blå påfugl danse.
Men plutselig sprakk det under meg
En kvist, og vi falt - jeg og kvisten.
Så satt jeg innelåst,
Jeg spiste ikke favorittpaiene mine,
Rajah plukket ikke frukt i hagen,
Akk, jeg deltok ikke på feiringen...
Hvem straffet meg, si meg?
Hvem er gjemt under navnet til den Raja?
Og rajah hadde en kone -
Snill, vakker, ære og ros til henne...
Jeg adlød henne i alt...
Etter å ha lært om straffen min,
Hun så på meg
Så bøyer hodet mitt trist,
gikk raskt til freden hennes
Og hun lukket døren tett bak seg.
Jeg har ikke spist eller drukket hele dagen,
Jeg dro ikke på ferie selv heller...
Men straffen min er over -
Og i hvems armer fant jeg meg selv?
Som kysset meg i tårer,
Vugget i armene som en liten?
Hvem var det? Fortelle! Fortelle!
Vel, hva heter den rajahs kone?
Oversettelse av A. Efron
For den kommende morgenens skyld, som vil tenne lykkens lys,
Mitt fedreland, ta mot til deg og bevar renheten.
Vær fri i lenker, tempelet ditt, håpefullt
Skynd deg og pynt med festlige blomster.
Og la duften fylle luften din,
Og la duften av plantene dine stige til himmelen,
I stillheten av å vente, bøye seg for evigheten,
Føl den levende forbindelsen med det ustoppelige lyset.
Hva annet vil trøste, glede, styrke
Blant alvorlige ulykker, tap, rettssaker, klager?
Kvinnen som var meg kjær
Jeg bodde en gang i denne landsbyen.
Stien til innsjøbrygga førte,
Til de råtne gangveiene på vaklende trappetrinn.
Navnet på denne fjerne landsbyen,
Kanskje beboerne alene visste.
Den kalde vinden brakte fra kanten
En jordaktig duft på overskyede dager.
Slik vokste impulsene hans noen ganger,
Trærne i lunden lente seg nedover.
I gjørma på en regn-flytende åker
Den grønne risen ble kvalt.
Uten nær medvirkning fra en venn,
som bodde der i disse årene,
Jeg ville nok ikke vite i området
Ingen innsjø, ingen lund, ingen landsby.
Hun tok meg med til Shiva-tempelet,
Drukner i den tette skogskyggen.
Takket være møtet med henne, jeg
Jeg husker landsbygjerdene.
Jeg ville ikke kjent innsjøen, men denne bakevjen
Hun svømte over.
Hun elsket å svømme på dette stedet,
Det er spor etter hennes kvikke føtter i sanden.
Støtte kanner på skuldrene mine,
Bondekvinner trasket fra sjøen med vann.
Menn hilste henne ved døren,
Da vi gikk forbi fra boplassfeltet.
Hun bodde i en forstadsbosetning,
Hvor lite alt rundt har endret seg!
Seilbåter i frisk vind
Fra gammelt av glir de over innsjøen mot sør.
Bønder venter på kysten av fergen
Og de diskuterer landlige saker.
Jeg ville ikke vært kjent med krysset
Hvis hun bare ikke bodde her.
Oversettelse av B. Pasternak
Rør
Røret ditt ligger i støvet,
Og ikke se opp på meg.
Vinden stilnet, lyset slukket i det fjerne.
Ulykkens time er kommet!
Kampen kaller krigere til kamp,
Han beordrer sangerne til å synge!
Velg din vei raskt!
Skjebnen venter overalt.
Ligger tom i støvet
Fryktløshet trompet.
Om kvelden dro jeg til kapellet,
Holder blomster til brystet.
Jeg ville fra tilværelsens storm
Finn pålitelig ly.
Jeg var utslitt av sår i hjertet.
Og jeg trodde at tiden ville komme,
Og bekken skal vaske bort skitten fra meg,
Og jeg vil bli ren...
Men over veiene mine
Din trompet har falt.
Lyset blinket og lyste opp alteret,
Alter og mørke
En krans av tuberose, som i gammel tid,
Nå skal jeg sladre til gudene.
Fra nå av den gamle krigen
Når jeg er ferdig, vil jeg bli møtt av stillhet.
Kanskje jeg skal betale tilbake gjelden til himmelen...
Men han roper igjen (til en slave
Gjør en til et minutt)
Stille trompet.
Ungdommens magiske stein
Berør meg raskt!
La den kaste sitt lys, glede seg
Min sjels glede!
Å gjennombore brystet av svart mørke,
Kaster et rop til himmelen,
Vekker bunnløs skrekk
I landet som er kledd i mørke,
La krigeren synge melodien
Trompet av dine seire!
Og jeg vet, jeg vet at det er en drøm
Det vil gå bort fra øynene mine.
I brystet - som i fødselsmåneden -
Vannstrømmer bruser.
Noen kommer løpende når jeg ringer,
Noen vil gråte bittert,
Nattsengen vil skjelve -
Forferdelig skjebne!
Høres ut som glede i dag
Flott trompet.
Jeg ville be om fred
Fant en skam.
Ta den på slik at hele kroppen er dekket,
Rustning fra nå av.
La den nye dagen true med katastrofe,
Jeg forblir meg selv.
Måtte sorgen gitt av deg
Feiring kommer.
Og jeg vil for alltid være med trompeten
Din fryktløshet!
Oversettelse av A. Akhmatova
Tyngden av tyktflytende harpiks i aromaen drømmer om å strømme ut,
Aromaen er klar til å bli låst i harpiks for alltid.
Og melodien ber om bevegelse og streber etter rytme,
Og rytmen skynder seg mot oppfordringen til melodiøse moduser.
Ser etter en vag følelse og form, og klare kanter.
Form forsvinner til tåke og smelter til formløs søvn.
De grenseløse ber om grenser og stramme konturer,
Om hundre år
Hvem vil du være,
Leser av diktene som er igjen fra meg?
I fremtiden, hundre år fra nå,
vil de være i stand til å formidle en del av soloppgangene mine,
Kokingen av blodet mitt
Og fuglesangen og vårens glede,
Og friskheten til blomstene gitt til meg,
Og rare drømmer
Og elver av kjærlighet?
Vil sangene redde meg?
I fremtiden, hundre år fra nå?
Jeg vet ikke, og likevel, venn, den døren som vender mot sør,
Åpne opp; sitte ved vinduet, og så,
Dali var innhyllet i drømmedis,
Husk at
Hva i fortiden, nøyaktig hundre år før deg,
Rastløs jublende skjelving, forlater himmelens avgrunn,
Han kom nær jordens hjerte og varmet henne med hilsener.
Og så, befridd fra lenkene ved vårens ankomst,
Full, gal, den mest utålmodige i verden
Vinden bærer pollen og lukten av blomster på vingene,
Sørvind
Han kom inn og fikk jorden til å blomstre.
Dagen var solrik og flott. Med en sjel full av sanger,
Så dukket en poet opp i verden,
Han ville at ord skulle blomstre som blomster,
Og kjærlighet varmet meg som sollys,
I det siste, nøyaktig hundre år før deg.
I fremtiden, hundre år fra nå,
Poet synger nye sanger
Vil bringe hilsener fra meg til ditt hjem
Og dagens unge vår,
Slik at vårstrømmen av sangen min smelter sammen, ringer,
Med blodet ditt, med humlenes summing
Og med raslingen av løv som lokker meg
I fremtiden, hundre år fra nå.
Oversettelse av A. Sendyk
Noe fra lette berøringer, noe fra vage ord, -
Slik oppstår chants - et svar på et fjernt rop.
Champak i midten av vårskålen,
hell inn i blomstringen
Lyder og farger vil fortelle meg, -
Dette er veien for inspirasjon.
Noe vil dukke opp på et øyeblikk,
Visjoner i sjelen - uten tall, uten å telle,
Men noe forsvant og ringte, og du kunne ikke få med deg melodien.
Så minutt er erstattet av minutt - det hamrete ringing av bjeller.
Oversettelse av M. Petrovykh
Shakespeare
Da stjernen din lyste opp over havet,
For England ble du den dagen en ettertraktet sønn;
Hun betraktet deg som sin skatt,
Berører hånden min mot pannen din.
Hun vugget deg mellom grenene en kort stund;
Omslagene lå ikke lenge på deg
Tåke midt i gresset glitrende av dugg,
I hagen, der en sverm av jenter danset og hadde det gøy.
Hymnen din hadde allerede lydt, men lundene sov fredelig.
Da flyttet avstanden seg så vidt:
Din himmelhvelving holdt deg i sine armer,
Og du strålte allerede fra middagshøydene
Og han opplyste hele verden med seg selv, som et mirakel.
Det har gått århundrer siden den gang. I dag - som alle andre steder -
Fra de indiske kysten, hvor rader med palmer vokser,
Mellom de skjelvende grenene synger de din pris.
Oversettelse av A. Akhmatova
Ung stamme
O unge, o dristige stamme,
Alltid i drømmer, i gale drømmer;
Ved å bekjempe det som har blitt foreldet, er du foran tiden.
Ved den blodige morgenstunden i vårt hjemland
La alle snakke om sitt eget,—
Etter å ha foraktet alle argumenter, i rusens hete,
Fly ut i verdensrommet, og kast av deg tvilens byrde!
Voks, o ville jordiske stamme!
Den ukuelige vinden ryster buret.
Men huset vårt er tomt, det er stillhet i det.
Alt står stille i det bortgjemte rommet.
En avfeldig fugl sitter på en abbor,
Halen er nede og nebbet er tett lukket,
Urørlig, som en statue, sover;
Tiden sto stille i fengselet hennes.
Voks, sta jordiske stamme!
De blinde ser ikke at våren er i naturen:
Elven bruser, demningen bryter,
Og bølgene streifet fritt.
Men barna i de inerte landene sover
Og de vil ikke gå i støvet,—
De sitter på teppene, tilbaketrukket inn i seg selv;
De forblir stille og dekker kronene sine for solen.
Voks, urolige jordiske stamme!
Indignasjon vil bryte ut blant de etterlatte.
Vårens stråler vil spre drømmer.
"For en ulykke!" – de vil rope i forvirring.
Ditt mektige slag vil ramme dem.
De vil hoppe ut av sengen i et blindt raseri,
Bevæpnet vil de skynde seg inn i kamp.
Sannheten vil kjempe med løgn, sol med mørke.
Voks, mektig jordisk stamme!
Alteret til slaveriets gudinne er foran oss.
Men timen vil slå - og han vil falle!
Galskap, invader, feier bort alt i templet!
Banneret vil fly, en virvelvind vil haste rundt,
Latteren din vil splitte himmelen som torden.
Knekk karet av feil - alt i det,
Ta det for deg selv - Å gledelige byrde!
Voks, jordisk uforskammet stamme!
Etter å ha gitt avkall på verden, vil jeg bli fri!
Åpne plass for meg,
Jeg kommer utrettelig videre.
Mange hindringer og sorger venter på meg,
Og hjertet mitt raser i brystet.
Gi meg fasthet, fjern tvil,—
La skriveren reise på reise med alle
Voks, o frie jordiske stamme!
O evige ungdom, vær alltid med oss!
Kast av århundrenes støv og rusten fra sjakler!
Så verden med frø av udødelighet!
I tordenskyer er det en sverm av brennende lyn,
Den jordiske verden er full av grønn humle,
Og du skal legge den på meg til våren
En krans av flasker1—tiden er nær.
Voks, udødelige jordiske stamme!
Oversettelse av E. Birukova
Jeg elsker min sandstrand
Hvor i den ensomme høsten
Storker bygger reir
Der blomstene blomstrer snøhvite
Og flokker med gjess fra kalde land
Om vinteren finner de ly.
Her soler de seg i den milde solen
En flokk med late skilpadder.
Fiskebåter på kveldene
De kommer hit...
Jeg elsker min sandstrand
Hvor i den ensomme høsten
Storker bygger reir.
Elsker du skogkratt?
På bredden -
Der det er et virvar av grener,
Der de ustødige skyggene svaier,
Hvor er den kvikke slangestien
Den bøyer seg rundt stammene mens den løper,
Og over det er bambus
Vifter med hundre grønne hender,
Og det er kjølighet rundt halvmørket,
Og stillhet rundt...
Der ved daggry og mot kveld,
Passerer gjennom de skyggefulle lundene,
Kvinner samles nær brygga,
Og barn til det blir mørkt
Flåter flyter på vannet...
Elsker du skogkratt?
På bredden -
Der det er et virvar av grener,
Der ustøe skygger svaier.
Og mellom oss renner elven -
Mellom deg og meg -
Og bredden av en endeløs sang
Synger med sin egen bølge.
Jeg ligger på sanden
På dens øde kysten.
Du er på din side
Gikk gjennom en kul lund til elven
Med en kanne.
Vi hører på elvesangen lenge
Sammen med deg.
Du hører en annen sang på kysten din,
Hva er jeg på min...
Elven renner mellom oss,
Mellom deg og meg
Og bredden av en endeløs sang
Synger med sin egen bølge.
Jeg sirkler gjennom skogene som en gal.
Som en moskushjort finner jeg den ikke
Fred, drevet av lukten.
Å, falgun natt! - alt suser forbi:
Og søravinden og vårens dop.
Hvilket mål vinket meg i mørket?
Og begjæret brast ut av brystet mitt.
Det suser langt frem,
Så vokser han opp til å bli en obsessiv verge,
Den går rundt meg som en nattspeiling.
Nå er hele verden full av mitt ønske,
Men jeg husker ikke hva som gjorde meg full...
Det jeg streber etter er galskap og bedrag,
Og det som gis alene er ikke hyggelig for meg.
Akk, pipen min har blitt gal:
Hun gråter av seg selv, hun raser av seg selv,
De paniske lydene ble gale.
Jeg fanger dem, rekker ut hendene...
Men et målt system er ikke gitt til en gal mann.
Jeg suser gjennom havet av lyder uten ror...
Det jeg streber etter er galskap og bedrag,
Og det som gis alene er ikke hyggelig for meg.
Oversettelse av V. Markova
En mengde mørkeblå skyer dukket opp, ledet av Asharkh.
Ikke forlat huset i dag!
Torrents av regn vasket bort landet og oversvømmet rismarkene.
Og bortenfor elven er det mørke og tordenbrøl.
Vinden rasler på den tomme kysten, bølgene rasler mens de løper—
Bølgen drives, presses, trekkes...
Det begynner allerede å mørkne, det blir ingen ferge i dag.
Hører du en ku som støter ved porten, er det på høy tid for henne å gå til fjøset.
Litt til så blir det mørkt.
Se om de som var på marka om morgenen har vendt tilbake—
det er på tide at de kommer tilbake.
Hyrden glemte flokken - den vandret på måfå.
Litt til så blir det mørkt.
Ikke gå ut, ikke gå ut av huset!
Kvelden har falt på, det er fuktighet og sløvhet i luften.
Det er et fuktig mørke på vei, det er glatt å gå langs kysten.
Se hvordan bambusbollen er vugget i kveldssøvnen.
Oversettelse av M. Petrovykh
10 minutter å lese.
Visninger 2,1k. Publisert 19. september 2017Rabindranath Tagore er en personlighet som er viden kjent, ikke bare i hjemlandet India, men over hele verden. Forfatter, poet, kunstner, komponist, offentlig person - overraskende nok passer alle disse talentene inn i én person.
Takket være ham fant dannelsen av litteratur og musikk i Bengal sted, og den høye spiritualiteten til hans personlighet tillot fødselen av en spesiell filosofi. Tagore ble den første asiaten hvis prestasjoner innen poetisk og kunstnerisk kreativitet ble ansett som så betydningsfulle for hele verden at de ble tildelt Nobelprisen.
Rabindranaths barndom og ungdom
Rabindranath Tagore (Robindronath Thakur) ble født 7. mai 1861 nord i Calcutta på eiendommen til Joasanko Thakur Bari. Han var den yngste av barna til Sharada Devi (1830-1875) og Debendranath Tagore (1817-1905). Rabindranaths familie tilhørte en eldgammel og adelig familie.
Blant deres forfedre er grunnleggeren av religionen, Adi Dharm. Faren min var en brahmin, så han valfartet ofte til hellige steder. Rabindanaths eldste bror Dwijendranath var omfattende utviklet og talentfull, og var også en matematiker, en musiker og en poet. De mellomste brødrene dro ikke langt fra Dwijendranath. De ble kjente filosofer og klarte å oppnå betydelig suksess innen drama og poesi. Rabindranaths nevø ble berømt for å gi et gjennomførbart bidrag til moderne bengalsk språk, og ble en av grunnleggerne av den nye skolen.
Som allerede nevnt hadde Tagore-familien en spesiell posisjon i samfunnet. Siden de var grunneiere (zamindarer), samlet seg ofte innflytelsesrike, kjente eller rett og slett talentfulle mennesker - offentlige personer, forfattere, kunstnere, politikere - i huset deres.
Som man kan se, Rabindranath fra fødselen vokste opp i en bohemsk atmosfære, omgitt av spiritualitet og ukonvensjonell tenkning, så du burde ikke bli overrasket over at han valgte kreativitetens vei ganske tidlig.
I en alder av 5 ble Rabindranath sendt til Eastern Seminary og deretter til Normal School. Det var ikke mye vekt på kunnskap. Å opprettholde streng disiplin var en prioritet, så Tagore foretrakk å gå rundt i nabolaget.
I en alder av 8 skrev gutten sitt første dikt . I en alder av 11 gjennomgikk han upanayana (en overgangsrite for å studere Vedaene og motta den hellige tråden til upavita), og dro deretter med faren på en reise gjennom familiens eiendommer, som varte i flere måneder. I løpet av denne tiden klarte gutten å nyte fantastisk utsikt og bli enda mer forelsket i den naturlige skjønnheten i India. Rabindranath klarte å få en utmerket utdanning. Han studerte mange disipliner, interessert i både eksakte vitenskaper og kunst. I tillegg var han god i noen språk, blant annet sanskrit og engelsk. Til slutt bidro en slik diversifisert utvikling til å danne en fantastisk personlighet - svært åndelig, patriotisk og fylt med kjærlighet til alt som eksisterer. Da Rabindranath var 14 år gammel, døde moren hans. Og dette ble en vanskelig test for ham.
I en alder av 17 ga Tagore ut diktet "The Story of a Poet". I samme 1878 dro han til London for å forstå vitenskap, med fokus på studiet av rettsvitenskap. Men bare et år gikk da den unge mannen bestemte seg for å komme tilbake. En kreativ person av natur, Rabindranath kan ikke motstå ønsket om å skrive, så han følger eksemplet til sine like kreative brødre, og begynner å engasjere seg i favorittaktiviteten sin - skriving.
Den kreative morgengryet til Rabindranath Tagore
I 1883, den 9. desember, fant en betydelig begivenhet sted i Tagores liv - han giftet seg med Mrinalini Devi (1873-1902), som også tilhørte. I løpet av tiden som ble tildelt dette paret, klarte de å føde fem barn: døtrene Madhurilata, Renuka, Mira og sønnene Rathindranath og Samindranath.
I denne solrike verden vil jeg ikke dø
Jeg vil gjerne leve for alltid i denne blomstrende skogen,
Hvor folk drar og kommer tilbake igjen
Der hjerter banker og blomster samler dugg.
Livet går på jorden i rekker av dager og netter,
En endring av møter og separasjoner, en serie av håp og tap, -
Hvis du hører glede og smerte i sangen min,
Dette betyr at udødelighetens daggry vil lyse opp hagen min om natten.
Hvis sangen dør, vil jeg som alle andre gå gjennom livet -
En navnløs dråpe i strømmen til en stor elv;
Jeg vil dyrke sanger i hagen som blomster -
La trøtte mennesker komme inn i blomsterbedene mine,
La dem bøye seg for dem, la dem plukke blomster mens de går,
Å kaste dem når kronbladene faller til støv.
(Rabindranath Tagore)
Rabindranath Tagore
(Indisk forfatter og offentlig person, poet, musiker, kunstner. Vinner av Nobelprisen i litteratur i 1913. Skrev på bengali).
«Når jeg tenker på uknuselig energi, på velsignet entusiasme, på ren kultur, dukker alltid bildet av Rabindranath Tagore, så nær meg, opp foran meg. Potensialet til denne ånden må være stort for å utrettelig implementere grunnlaget for sann kultur. Tross alt er Tagores sanger inspirerte oppfordringer til kultur, hans bønn for en stor kultur, hans velsignelse til de som søker oppstigningens vei. Å syntetisere denne enorme aktiviteten - alle går opp på samme fjell, trenger inn i livets smaleste smug, hvordan kan noen motstå en følelse av inspirerende glede? Så velsignet, så vakkert er essensen av Tagores sang, samtaler og verk.»
Jeg elsker virkelig følgende linjer fra Tagores arbeid: «Må jeg ikke be om å bli beskyttet mot farer, men bare å være fryktløs i møte med dem. Ja, jeg ber ikke om å roe smerten min, men bare for at hjertet mitt skal overvinne den. Måtte jeg ikke søke allierte i livets kamp, men bare min egen styrke. Gi meg styrken til ikke å være feig, og bare føle Din barmhjertighet i mine suksesser, men la meg føle hånden din klemmer i mine feil.»
Brev fra E.I. Roerich i ni bind / Brev. Bind VI (1938-1939), side 3 5. 35. E.I. Roerich - F.A. Butsen 5. april 1938
Poesi, utdrag fra verk, filosofiske linjer.
Solen er den store poeten i det avmålte koret av planeter.
Den Allmektige respekterte meg så lenge jeg kunne gjøre opprør, men da jeg falt for føttene hans, forsømte han meg.
Morgenlyset er himmelblått.
Ved berøring av de helliges håndflater
Den flerfargede jorden har våknet.
Hvis jeg betrakter verden gjennom sang
Forståelse av verden blir tilgjengelig for meg.
Det himmelske lyset, fullt av lykke, høres ut som verbal musikk.
Jordens støv vekker inspirasjonens stemme.
Det er som om verden går inn i sjelen og kaster av seg skallet.
Hjertet reagerer med skjelving på hvert blad.
I dette havet av følelser - danner kollaps og kanter,
Hele universet er i nær enhet med meg.
Glade mennesker, gjør alle glade,
Fordi kjærlighet er nåde, ikke synd.
Det er karakteristisk for det gode å føre til det gode,
Raushet er en støtte på veien.
Sannheten vil skinne på nattehimmelen,
I stand til å spare i en verden av tvil;
På veien vil kjærlighet glede deg og omskiftelser vil overvinne alt,
Han vil belønne med ny styrke og gi suksess til de tause.
Vi sykler i verden, vi sørger i verden,
Men husk: elskeren er urokkelig;
Eselet var tørst ved dammen.
"Det er mørkt," ropte han opprørt, "vann!"
Kanskje vannet er mørkt for et esel, -
Det er lyst for opplyste sinn.
En blomst er ikke klar over sin skjønnhet: det den lett mottar, gir den lett bort.
Når tjenesten, etter å ha blitt sann, har full makt over deg, innser du at den er vakker.
Vindene river blomstene.
Dette er bortkastet arbeid:
For blomster i støvet vil bare dø forgjeves.
Den som, etter å ha plukket opp en blomst, flettet den inn i kransen sin, -
Jeg reddet skatten og dekorasjonen fra omsorgssvikt.
Jeg gir sanger til de som kan forstå dem,
Finn den i veistøvet og ta den opp med respekt.
Vi tar med det søte stoffet utenfra.
Essensen av glede er i seg selv.
Inn- og utgang - gjennom de samme portene,
Vet du om dette, blind mann?
Hvis avgangsveien er blokkert,
Veien for å komme inn er låst foran deg.
Med et smil kom morgenstjernen inn, varmet av glede,
På mørkets siste side, en innbydende morgensang.
Jeg ga deg ikke lykke,
Jeg har nettopp gitt deg frihet,
Det siste lyse offeret for separasjon
natten lyste opp.
Og det er ingenting igjen -
Ingen bitterhet, ingen anger,
Ingen smerte, ingen tårer, ingen medlidenhet,
Ingen stolthet, ingen forakt.
Jeg vil ikke se tilbake!
Jeg gir deg frihet.
Den siste gaven er dyrebar
På kvelden min avreise.
Evig mørke hersker, innestengt i dets kamre,
Og du åpner øynene for verden - og en evig dag ligger foran deg.
Når lampen slukker, ser vi: himmelen er stjerneklar,
Og vi kan skjelne vår vei, selv om det er mørkt og sent.
Vil du snu deg eller krølle deg sammen til en ball -
Din venstre side forblir venstre.
For å unngå sorg - det er ingen slik barmhjertighet.
Måtte du da ha nok styrke til å tåle sorg.
Et øyeblikk flyr sporløst bort, for alltid,
Men den drømmer også om ikke å forsvinne sporløst.
Hvem er du, som ikke åpner munnen? –
Godhet spør stille.
Og blikket svarer, hvis utstråling
Ikke mørk med tårer:
- Jeg er takknemmelig.
Toppen snakket med å skryte:
-Min bolig er den blå himmelen.
Og du, rot, er en underjordisk beboer.
Men roten var indignert:
- Ledig snakker!
Så morsom du er for meg med din arroganse:
Er det ikke jeg som reiser deg til himmelen?
Da lampen så stjernens fall, lo:
- Den motbydelige stolte kvinnen har falt... Tjener henne rett!
Og natten sier til henne:
– Vel, le til det går ut.
Du har sikkert glemt at oljen snart er tom.
O reisende, reisende! Du er ensom -
Du har sett det usynlige i ditt hjerte.
Du så et visst tegn på himmelen,
Vandrer om natten.
Det vil ikke være spor igjen på veien din.
Du tok ingen med deg.
Langs den svingete fjellstien
Du bestemte deg for å gå opp dit
Hvor er den lyse marsjens evige utstråling
Om morgenen dør stjernen.
Morgengry.
Hun er pusten i det unge livet
Som om den måneløse timen fylles,
I en mystisk tid,
Usynlig for det indre øyet,
Når over mørkets tykkelse,
Hvor gjemmer drømmen seg?
Solen står opp.
Ved daggry fra kysten av natten
Morgenordet kom brusende.
Og verden våknet uthvilt,
Omgitt av et gjerde av lys.
O natt, ensom natt!
Under den enorme himmelen
Ser inn i universets ansikt
Uflettet hår
Kjærlig og mørk
Er dette du synger, O natt?
Oppvåkning har kommet inn i søvnens rike,
En skjelving gikk gjennom jorden,
Fugler kvitret på grenene,
Det er bier som surrer på blomstene.
***
Noen bygde et hus for seg selv -
Så min ble ødelagt.
Jeg gjorde en våpenhvile -
Noen gikk i krig.
Hvis jeg rørte strengene -
Et sted stoppet ringingen deres.
Sirkelen lukkes der,
Hvor begynner det?
***
Vi smeller døren på feil.
Sannheten er i forvirring: "Hvordan kommer jeg inn nå?"
* * *
"O frukt! Å frukt! - blomsten skriker.
Si meg, hvor bor du, min venn?"
«Vel,» ler frukten, «se:
Jeg bor inni deg."
* * *
"Er det ikke deg," spurte jeg en gang skjebnen, "
Dytter du meg så nådeløst i ryggen?"
Hun kvet med et ondt glis:
"Fortiden din driver deg."
* * *
Ekkoet reagerer på alt det hører rundt:
Den ønsker ikke å være noens skyldner.
* * *
Den lille blomsten våknet. Og dukket plutselig opp
Hele verden er foran ham, som en enorm vakker blomsterhage.
Og så sa han til universet og blunket forundret:
"Så lenge jeg lever, lev også, min kjære."
***
Blomsten visnet og bestemte seg: "Tror,
Våren har forlatt verden for alltid."
***
Skyen som vinteren slynger seg
De kjørte over himmelen en høstdag,
Han ser med øynene fulle av tårer,
Som om det er i ferd med å regne.
***
Du kunne ikke engang takle det
Det som kom naturlig.
Hvordan vil du takle når du mottar
Alt du vil ha?
***
En mann er verre enn et dyr når han blir et dyr.
***
Jeg har samlet visdom i mange år,
hardnakket oppfattet godt og ondt,
Jeg har samlet så mye søppel i hjertet mitt,
at hjertet mitt ble for tungt.
***
Et blad fortalte en blomst i en søvnig lund,
At skyggen ble lidenskapelig forelsket i lyset.
Blomsten lærte om den sjenerte elskeren
Og smiler hele dagen.
Ordtak fra R. TAGORE:
Faktisk er det ofte vår moralske styrke som gjør oss i stand til å gjøre ondskap med stor suksess.
Lojalitet i kjærlighet krever avholdenhet, men bare med dens hjelp kan man lære kjærlighetens innerste sjarm.
Selv en gjeng med røvere må overholde noen moralske krav for å forbli en gjeng; de kan rane hele verden, men ikke hverandre.
Hvis du holder deg til rimelig avholdenhet på veien til perfeksjon, vil ikke et eneste trekk ved menneskelig karakter lide; tvert imot vil de alle glitre med enda lysere farger.
Det er kjærlighet som flyter fritt over himmelen. Denne kjærligheten varmer sjelen. Og det er kjærlighet som går i oppløsning i hverdagslige anliggender. Denne kjærligheten bringer varme til familien.
Stjerner er ikke redde for å bli forvekslet med ildfluer.
Når en religion har pretensjonen om å tvinge hele menneskeheten til å akseptere dens doktrine, blir det et tyranni.
Den som tenker for mye på å gjøre det gode har ikke tid til å være god.
En løgn kan aldri vokse til sannhet ved å vokse i makt.
Mange idioter anser ekteskap for å være en enkel forening. Det er derfor denne foreningen er så forsømt etter bryllupet.
Pessimisme er en form for åndelig alkoholisme, den avviser sunne drikker og blir revet med av bebreidelsens berusende vin; det kaster ham ned i smertefull motløshet, hvorfra han søker frelse i en enda sterkere rus.
Når du gråter etter solen, legger du ikke merke til stjernene.
Når vi er oppslukt av gleder, slutter vi å føle noen glede.
Uansett hvor lykkelig en vindrukk kan føle seg, er han langt fra sann lykke, for for ham er det lykke, for andre er det sorg; I dag er det lykke, i morgen er det ulykke.
Det er ikke hammerslagene, men vannets dans som bringer småsteinene til perfeksjon.
Kvinne
Du er ikke bare Guds skapelse, du er ikke et produkt av jorden, -
En mann skaper deg fra sin åndelige skjønnhet.
For deg, o kvinne, har dikterne vevd et kjært antrekk,
De gylne trådene av metaforer på klærne dine brenner.
Malere udødeliggjorde ditt feminine utseende på lerret
I enestående storhet, i utrolig renhet.
Hvor mange forskjellige røkelse og farger ble gitt til deg som gave,
Hvor mange perler er det fra avgrunnen, hvor mye gull er det fra jorden.
Hvor mange delikate blomster blir revet av for deg på vårdager,
Hvor mange insekter har blitt utryddet for å farge føttene dine?
I disse sarier og sengetepper, skjuler mitt sjenerte blikk,
Du ble umiddelbart mer tilgjengelig og mer mystisk hundre ganger.
Dine trekk lyste annerledes i begjærets ild.
Du er en halv skapning, en halv fantasi.
Oversettelse av V. Tushnova
Umulig
Ensomhet? Hva betyr det? Årene går
Du går i ørkenen, uten å vite hvorfor eller hvor.
Månen driver skyen over skogens bladverk,
Nattens hjerte ble kuttet av lynet med en sving med bladet,
Jeg hører Varuni sprute, strømmen hennes suser inn i natten.
Min sjel forteller meg: det umulige kan ikke overvinnes.
Hvor mange ganger i dårlig vær om natten i armene mine
Min elskede sovnet og lyttet til regnet og verset.
Skogen raslet, forstyrret av hulken fra en himmelsk bekk,
Kropp og ånd smeltet sammen, mine ønsker ble født,
Den regnfulle natten ga meg dyrebare følelser,
Jeg går inn i mørket, vandrer langs den våte veien,
Og i mitt blod høres en lang sang av regn.
En vindkast brakte den søte lukten av sjasmin.
Lukten av maloti-tre, lukten av jentete fletter;
I flettene til min kjære luktet disse blomstene akkurat det samme.
Men sjelen sier: det umulige kan ikke overvinnes.
Fortapt i tankene vandrer jeg et tilfeldig sted.
Det er noens hus på veien min. Jeg ser: vinduene brenner.
Jeg hører lyden av en sitar, melodien til en enkel sang,
Dette er min sang, vannet med en varm tåre,
Dette er min ære, dette er tristhet som har gått bort.
Men sjelen sier: det umulige kan ikke overvinnes.
Oversettelse av A. Revich.
Natt
Å natt, ensom natt!
Under den enorme himmelen
Du sitter og hvisker noe.
Ser inn i universets ansikt
Rakket opp håret mitt
Kjærlig og mørk...
Hva synger du, O natt?
Jeg hører ropet ditt igjen.
Men sangene dine til i dag
Jeg kan ikke fatte.
Min ånd er løftet opp av deg,
Synet er tåkete av søvn.
Og noen i min sjels villmark
Synger sangen din, kjære.
Med din lette stemme
Synger med deg,
Som din egen bror
Fortapt i min sjel, alene,
Og leter spent etter veier.
Han synger salmene fra ditt hjemland
Og venter på svar.
Og etter å ha ventet, kommer han mot...
Som om disse rømlingen høres ut
De vekker minnet om noen tidligere,
Det var som om han lo her og gråt,
Og han inviterte noen til sitt stjerneklare hjem.
Han vil komme hit igjen -
Og kan ikke finne en måte...
Hvor mange kjærlige halvord og blyg
halvt smil,
Gamle sanger og sjelens sukk,
Hvor mange ømme håp og samtaler om kjærlighet,
Hvor mange stjerner, hvor mange tårer i stillhet,
Å natt, han ga deg
Og begravd i ditt mørke! ..
Og disse lydene og stjernene flyter,
Som verdener ble til støv
I dine endeløse hav.
Og når jeg sitter alene på kysten din,
Sanger og stjerner omgir meg,
Livet klemmer meg
Og vinker med et smil,
Flyter fremover
Og den blomstrer, og smelter i det fjerne, og kaller...
Natt, jeg kom igjen i dag,
Å se inn i øynene dine,
Jeg vil være stille for deg
Og jeg vil synge for deg.
Hvor mine tidligere sanger er, og mine
mistet latter
Og en sverm av glemte drømmer,
Lagre sangene mine, natt,
Og bygg en grav for dem.
Natt, jeg synger for deg igjen,
Jeg vet, natt, jeg er din kjærlighet.
Skjul sangen fra den intense ondskapen,
Begrav i det kjære landet...
Duggen faller sakte,
Skogene vil sukke rytmisk.
Stillhet, støttet opp med hånden,
Han kommer forsiktig dit...
Bare noen ganger, glir ned en tåre,
En stjerne vil falle på graven.
Oversettelse av D. Golubkov
Feriemorgen
Om morgenen åpnet hjertet mitt seg utilsiktet,
Og verden strømmet inn i ham som en levende bekk.
Forvirret fulgte jeg med øynene
Bak de gylne pilstrålene.
Arunas vogn dukket opp,
Og morgenfuglen våknet,
Hun hilste morgengryet, kvitret,
Og alt rundt ble enda vakrere.
Som en bror ropte himmelen til meg: «Kom!»>>
Og jeg falt, klamret meg til brystet hans,
Jeg steg langs strålen til himmelen, opp,
Solens gavmildhet strømmet inn i min sjel.
Ta meg, o solstrøm!
Pek Arunas båt mot øst
Og inn i det grenseløse blå havet
Ta meg, ta meg med deg!
Oversettelse av N. Podgorichani
NY TID
Alle husker refrenget til den gamle sangen den dag i dag:
Dansens Herre beveger alt: i evig fornyelse -
En foss av navn, ritualer, sanger, generasjoner.
De som i sin ungdom pustet inn sannheten i disse ordene -
De ble skapt annerledes, fra forskjellige grunnlag.
Alle visste at lampen hans fløt på bølgene,
Han brakte gaver til gudinnen ved det hellige vannet.
Kjedelig frykt hersket i tanker og hjerter.
Døden skremte meg, livet skremte meg, jeg ble plaget av evig frykt.
Enten er herskerne tyranni, eller så angriper fiendene,
En engstelig mann ventet jordskjelv.
Og det er farlig å gå til elven langs en mørk sti -
Et sted gjemmer tyver seg, synd, ulykke, ran.
Vi hørte på eventyr, hvor det er mange mest fantastiske ting, -
Hvordan en rettferdig mann brant av en ond gudinnes vrede...
Fra tomme familiefeider i bygdene da
Et formidabelt fiendskap vokste frem og blusset opp.
Og et nettverk av lumske intriger og bedrag ble vevd,
Slik at den sterke kan overvinne de svake raskere.
De overvunnede ble utvist, etter lange krangel,
Og andre tok huset og gården hans.
Foruten Gud, hvem vil hjelpe og beskytte i trøbbel?
Og det var ingen annen tilflukt noe sted.
Frykte tanker er maktesløse. Mannen ble stille...
Og vertinnen senket blikket foran fremmede.
Hun skisserte øynene med svart, og det var en flekk på pannen hennes.
Det er på tide å tenne lampen, rommet er mørkt.
Han ber til jorden, himmelen, vannet: "Beskytt oss!"
Venter på den uunngåelige motgangen hver dag og time.
For å holde et barn i live trenger du hekseri:
Han smører blodet fra offerdyr på pannen.
Forsiktig gang, redd blikk, -
Hvordan kan hun vite hvor problemene kommer fra nå?
Om natten raner de på veiene og i tette skoger,
Og familien hennes er truet av onde ånders innspill.
Overalt ser han seglet av forbrytelser og synder
Og han kan ikke heve hodet av redsel...
Noens stemme flyr og forstyrrer det blå mørket:
"Til høyre er Ganges, til venstre er Ganges, sandbanken er i midten."
Og elven sprutet på samme måte, klynget seg til bredden...
Stjernene gled over bølgene som lamper.
Og kjøpmannsbåter stimlet rundt på markedet,
Og i morgengryets mørke hørtes slagene.
Verden er stille og rolig, men daggry er nær, -
Fiskerseilet lyste opp og ble rosa.
Til slutt roet alt seg, som utmattet,
Bare skjelvingen fra kranens vinger kunne høres.
Dagen har gått, roerne er slitne, det er tid for middag.
I skogkanten er det en mørk banke og bålild.
Stillheten til trygghet er bare noen ganger sjakal
Et sted i kystkrattet forstyrret et hyl.
Men alt dette forsvant også og forlot den jordiske verden.
Det er ingen formidable dommere, foresatte eller herskere igjen.
Forfallen lære veier tungt.
I dag drar folk ikke lenger på en lang reise med en bøffel i sele.
En ny side er uunngåelig i livets bok, -
Alle skikker og skjebner må fornyes.
Alle herskerne, de forferdelige herskerne, vil forsvinne,
Men spruten fra den store elven vil forbli den samme.
En fisker og en besøkende kjøpmann kommer på en båt, -
Og seilet blir det samme, sprutene fra årene blir det samme.
Og de samme trærne vil være ved elven, -
Fiskerne vil igjen knytte båtene til seg for natten.
Og de vil synge i andre århundrer akkurat som de gjør nå:
"Til høyre er Ganges, til venstre er Ganges, sandbanken er i midten."
INDIA-LAKSHMI
Å du som fortryller mennesker,
Du, o jord, skinner i glansen av solens stråler,
Flotte mødres mor,
Dalene vasket av den raslende Indus, skogvinden,
skjelvende boller,
Med sin Himalaya-snøkrone som flyr inn i himmelen;
På himmelen din stod solen opp for første gang, for første gang skogene
de hellige hørte vedaene,
For første gang lød legender og levende sanger i hjemmene deres
Og i skogene, på markens vidder;
Du er vår evig blomstrende rikdom, som gir til nasjonene
full kopp
Du er Jumna og Ganga, ikke vakrere, mer fri, du er
Livets nektar, morsmelk!
Tagor_-_Eto_ne_son._(sbornik).fb2 (Diktsamling)
samling
Last ned fil:
Hvor sinnet er uten frykt og hodet holdes høyt;
Hvor kunnskap er gratis;
Hvor verden ikke brytes i stykker av de trange veggene i et hus;
Hvor ord kommer fra sannhetens dyp;
Hvor utrettelig innsats strekker ut armene mot perfeksjon;
Hvor den klare strøm av fornuft ikke har mistet veien i den tørre ørkensanden av døde vane;
Hvor sinnet ledes av deg til stadig ekspanderende tanke og handling.
I disse frihetens himmel, o min Far,
La landet mitt våkne!
RABINDRANATH TAGORE (1861–1941)
Kort biografi.
Rabindranath Tagore tilhørte en av de eldste indiske familiene. Hans forfedre okkuperte en innflytelsesrik posisjon i domstolen til herskerne i Bengal. Etternavnet hans kom fra Thakur - oversatt som "hellig herre", som utlendinger forvandlet til Tagore.
Rabindranath ble født 6. mai 1861 i sitt forfedres hjem i Jorashanko i Calcutta. Han var allerede det fjortende barnet til Debendranath Tagore (fra en alder av tjueåtte ble han kalt Maharshi, det vil si en mann kjent for visdom og rettferdig liv). 
Familiens overhode, selv om han bodde hjemme og ikke som vanlig var i Himalaya, var utilgjengelig for familien. Alle husarbeid falt på skuldrene til moren, Sharoda Debi, og hun hadde lite tid og energi igjen til å oppdra sin yngste sønn. 
Gutten tilbrakte sin barndom og tidlig ungdomstid under omsorg av husholdningstjenere. Han gikk veldig tidlig på skolen, det var Eastern Seminary. En tid senere, da Robie ennå ikke var syv år gammel, ble han tatt opp på en annen skole, som ble ansett som eksemplarisk og ble opprettet i henhold til britiske standarder. Samtidig komponerte gutten sine første dikt i "poyar" -måleren, populær i Bengal. I 1875 opplevde Tagore et av de mest alvorlige sjokkene i livet hans - moren døde plutselig. Hennes død forårsaket ham så alvorlig depresjon at faren måtte ta sønnen med på en lang tur gjennom foten av Himalaya. Da han kom tilbake, fortsatte Rabindranath sin utdannelse, men ikke på en engelsk skole, men på en pedagogisk skole, hvor undervisning ble drevet på bengali. Etter endt utdanning tilbrakte Tagore flere år ved Bengal Academy, hvor han studerte kulturhistorie og indisk historie. På dette tidspunktet publiserte han allerede konstant i forskjellige litterære magasiner, og i 1878 ble hans første store verk publisert - diktet "The History of a Poet."
Snart sendte faren ham til England slik at Rabindranath kunne bli student ved University of London. Tagore bodde i England i nesten to år. Han studerte juss flittig, men hans hovedinteresser var knyttet til engelsk litteratur og historie. Mens han var i London publiserte han stadig i indiske magasiner, og da han kom tilbake samlet han notatene sine og publiserte dem i form av en bok, og kalte det "Brev fra en reisende til Europa." Uten å motta jusgrad, returnerte Tagore til India.
I 1882–1883 ble den unge forfatterens diktsamlinger, «Aftensanger» og «Morgensanger» utgitt.
Den 9. desember 1883 fant bryllupet til Rabindranath og en ti år gammel jente, Mrinalini Debi, datteren til en ansatt i en av Tagore-godsene sted. Dette var farens vilje. I motsetning til mange andre familier, oppdro Tagore ikke bare nøye kona, men forstyrret heller ikke studiene hennes. Som et resultat ble Tagores kone en av de mest utdannede indiske kvinnene. Tre år senere dukket det første barnet i familien opp - datteren Madhurilot. Senere fikk de ytterligere to sønner og to døtre. 
I 1890 ble Tagore tvunget til å forlate hjemmet sitt, på vegne av sin far tok han stillingen som leder av familieeiendommen Shelaideho i Øst-Bengal. Han slo seg ned på en husbåt ved Padma-elven, og kombinerte litterære sysler med administrative aktiviteter. I 1901 kunne Tagore endelig gjenforenes med familien sin; etter et kort opphold i Calcutta, flyttet de til familieeiendommen nær byen, hvor Tagore åpnet sin egen skole med fem lærere. Dødsfallet til hans kone, deretter hans yngste datter, og litt senere faren hans hadde en sterk innvirkning på hele aktiviteten til Rabindranath Tagore. Tagore ble arving til en enorm formue, men Rabindranath var overhodet ikke interessert i materielle problemer, og han overførte retten til å forvalte eiendommene til brødrene sine.
Han publiserte mye i hjemlandet og i utlandet. Tagore var i Shantiniketon da nyheten kom om at han hadde blitt tildelt Nobelprisen 13. november 1913. Tagore var den første som innprentet den vestlige intelligentsiaens sinn det faktum, som nå er allment akseptert, at «Asias visdom» er levende og må behandles som et levende vesen og ikke som en nysgjerrig museumsutstilling.» Fra dette tidspunktet begynte perioden med anerkjennelse av Tagores arbeid både i India selv og i utlandet. I 1915 opphøyde den engelske kongen Tagore til ridderskap. Oxford University tildelte ham en æresdoktorgrad.
Tagore reiste mye, besøkte europeiske land, Japan, Kina, USA og Sovjetunionen (1930). Hjemme bodde Tagore på eiendommen hans, hvor han fortsatte sin litterære og undervisningsaktiviteter. Etter utbruddet av andre verdenskrig utstedte Tagore en appell mot fascismen. Imidlertid var forfatteren allerede dødelig syk. Tagore døde på eiendommen hans nær Calcutta 7. august 1941.
Biografi om R. Tagore (bok Kripalani Krishna fra syklusen Life of Remarkable People)
ROERICH OG TAGOR
Plyusnina Elvira
Nicholas Konstantinovich Roerich (1874 - 1947) og Rabindranath Tagore (1861 - 1941), to fremragende kulturpersonligheter, to store tenkere og kunstnere fra slutten av 1800- - første halvdel av 1900-tallet, kjente hverandre godt. De møttes i London i 1920 og ble livslange venner.
Tagores litterære geni er ikke dårligere i omfang og allsidighet enn titanene fra den europeiske renessansen. I India kaller landsmennene ham Kabiguru - poet-lærer, og definerer dermed nøyaktig essensen av arbeidet hans. Tagore er først og fremst en poet, men han er også Indias største prosaforfatter og dramatiker. Han er en komponist hvis sanger synges i hjemlandet den dag i dag, og to av dem har blitt nasjonalsangene til India og Bangladesh. Han ga uvurderlige tjenester til teatret, ikke bare som dramatiker, men også som en talentfull regissør og skuespiller. Han er en original maler som ikke tilhører noen skole. I tillegg til alt dette er han filolog, filosof, politisk publisist og pedagog.
Hans kreative arv er enorm – over to tusen lyriske dikt og sanger, hundrevis av ballader og dikt, elleve samlinger med historier, åtte romaner, mer enn tjue skuespill, artikler om litterære, sosiale, politiske, filosofiske emner, taler og forestillinger. I de siste tolv årene av sitt liv ble han interessert i maleri og grafikk og klarte å lage rundt tre tusen malerier og skisser.
Jawaharlal Nehru, i sin bok "The Discovery of India" (1942), viet flere sider til Rabindranath Tagore og ga en dyp vurdering av hans litterære, kulturelle og sosiopolitiske aktiviteter. J. Nehru skrev: «Han, mer enn noen annen indianer, bidro til å harmonisk kombinere idealene fra øst og vest... Han var Indias mest fremragende internasjonalist, som trodde på og arbeidet for internasjonalt samarbeid. Han brakte til andre land det India kunne gi dem, og til India det verden kunne gi til hans eget folk... Tagore var Indias store humanist.»1
Den sovjetiske orientalistiske akademikeren S.F. Oldenburg skrev om den universelle betydningen av Tagores verk tilbake i 1926: "Han er en bengaler, og vi - mennesker fra forskjellige land - forstår fortsatt i den bengalske poeten en person som er beruset av livets skjønnhet, skjønnheten i naturen og menneskets skjønnhet. Han forteller oss om sitt hjemland, om Bengal, om Ganges, og vi lytter til ham, og hver av oss ser sitt hjemland, sin egen elv”2.
Tagores hjemland Bengal, med hovedbyen Calcutta, ble sentrum for den gryende nasjonale oppvåkningen av India tilbake på 1800-tallet. Og i Bengal spilte Tagore-familien en ledende sosial rolle. Det var en rik gammel aristokratisk familie, en av de mest utdannede menneskene på den tiden. Først ledet poetens bestefar og deretter faren Brahmo Samaj-samfunnet ("Society of the One God Brahma"). Den ble grunnlagt i 1828 av den religiøse reformatoren og pedagogen Ram Mohan Rai og var den første offentlige organisasjonen av en ny type i India, hvis medlemmer forsøkte å reformere den hinduistiske religionen, og avviste middelalderens klasse- og kasteinndelinger og familie- og husholdningsskikker. Poetens far Debendranath Tagore, regnet som en "maharishi" (stor vismann), hevdet indianernes kulturelle uavhengighet, og motarbeidet den blinde beundring av alt vestlig, som ble innpodet av de britiske kolonimyndighetene og skolen.
Unge Rabindranath, det fjortende barnet i familien, vokste opp i en atmosfære av filosofiske diskusjoner, litterære og vitenskapelige studier av sine eldre brødre, utdannelsen hans ble utført på bengali, og ikke på engelsk. I en alder av åtte begynte han å skrive poesi. Da han var fjorten, begynte hans dikt og notater om litteratur å bli publisert, og den sytten år gamle dikteren eide allerede to samlinger med lyriske dikt. I 1877 dro han sammen med sin eldre bror for å studere jus i England, hvor han tilbrakte to år, studerte hovedsakelig litteratur og musikk, og kom tilbake uten å fullføre sin juridiske utdannelse.
På slutten av 1800-tallet ble Tagore interessert i pedagogikk: han var veldig bekymret for tilstanden til offentlig utdanning i landet. Koloniregjeringen var ikke villig til å pådra seg noen utgifter til dette formålet, og som et resultat var utdanningstilstanden i India på begynnelsen av 1900-tallet nesten den samme som på begynnelsen av 1800-tallet. Antallet lesekyndige økte med 1–2 % per tiår. For eksempel, i 1921 var det 7%, og de som bare kunne sette sin signatur ble ansett som litterære. I sine tallrike artikler trakk Tagore oppmerksomheten til det faktum at en skole organisert etter engelsk modell er fremmed for sjelen til et indisk barn, den vansirer og ødelegger unge mennesker, og fornærmer deres nasjonale verdighet.
Et eksempel på en praktisk tilnærming til å løse utdanningsproblemet er den pedagogiske aktiviteten til Tagore selv, som i 1901 grunnla en skole for egen regning på familieeiendommen Shanti-Niketon ("Fredens bolig"). Til å begynne med var det en liten ashramskole, hvor han selv var lærer, som ikke brukte noen lærebøker eller manualer, men hadde en subtil og dyp forståelse av barnets sjel. Skolen ble deretter en høyskole, og i 1919 den berømte Nasjonalt universitet"Vishvabharati", et av verdenssentrene for studiet av den åndelige kulturen til folkene i Østen, som senere ble et viktig senter for opplæring av personell for det uavhengige India. Her, i 1920, grunnla Tagore Union of Artists og en kunstskole, som ble sentrum for en ny bevegelse - Bengal-renessansen, som la grunnlaget for moderne nasjonal kunst i India. Tagores rolle i utviklingen av den tidens kunst er derfor ikke begrenset til hans eget originale maleri, som ikke tilhørte noen av bevegelsene og så forbløffet hans landsmenn. I 1922 organiserte Tagore også en landlig ungdomsskole (bondeopplæringssenter) i Srinikton, hvor studenter sammen med generelle utdanningsfag ble opplært i landbruksteknologi og håndverk.
Erfaringen fra skolesaker i Shantiniketon og de pedagogiske synspunktene til Tagore ble brukt av hans ivrige støttespiller M. Gandhi til å utarbeide og implementere en plan for reformen av barneskolene i India.
Tagore var en sterk motstander av undertrykkelse og utnyttelse, og var alltid tilhenger av den sosialistiske ideen. I 1930, i en alder av sytti, besøkte han Sovjetunionen og skrev sine berømte "Brev om Russland", der han berømmet det sovjetiske folkets suksesser, spesielt innen utdanning. "Alt jeg så overrasket meg. På åtte år endret opplysning det åndelige utseendet til folket. (...)
Det er vanskelig å forestille seg hvor lynraske endringene kan være med en så stor befolkning. Sjelen fryder seg når du ser hvordan opplysningens vann har strømmet ut i et tørt elveleie. Initiativ og kreativitet er i full gang overalt. Lyset av nye håp lyser opp deres vei. Fullblodslivet er i full gang overalt.»3 Denne boken, gjennomsyret av oppriktig sympati for landet vårt, ble utgitt på Bengali i 1931 og ble forbudt av britiske myndigheter i India fordi den ba om kampen for frihet for det indiske folk.
Verdensberømmelse kom til poeten i 1912, da en liten bok med Tagores dikt "Gitanjali" ("Sacrificial Songs") ble utgitt i England i forfatterens oversettelse til engelske språk. Og allerede i 1913 ble R. Tagore tildelt Nobelprisen i litteratur for denne samlingen. Dette faktum i seg selv var enestående - for første gang ble det tildelt en representant for folkene i Asia. Siden 1913 begynte oversettelser av Tagore å vises i Russland. I 1914 ble boken "Gitanjali" oversatt til russisk med deltagelse og redigering av den russiske og litauiske poeten Jurgis Baltrushaitis. Det var denne publikasjonen som for Elena Ivanovna og Nikolai Konstantinovich Roerich var nøkkelen til den "hjertelige dybden" i Tagores poesi.
Her er hvordan N.K. Roerich skriver om å oppdage Tagores verk: «Hun [Heroer I. Roerich] fant Tagores Gitanjali i Baltrushaitis’ oversettelse. Som en regnbue lyste disse inderlige melodiene, som slo seg ned i Baltrushaitis russiske figurative vers med uvanlig konsonans. I tillegg til Baltrusaitis’ følsomme talent, hjalp selvfølgelig også sanskritens tilhørighet til de russiske, litauiske og latviske språkene. Før dette var Tagore bare kjent i Russland i anfall og start. Selvfølgelig visste de godt hvor velkommen navnet Tagore var over hele verden, men vi russere hadde ennå ikke hatt muligheten til å berøre dybden av dikterens hjerte.
Gitanjali var en åpenbaring. Det ble lest opp dikt på kveldstid og under interne samtaler. Resultatet var den dyrebare gjensidige forståelsen som ikke kan oppnås med annet enn ekte talent. Kvaliteten på overtalelsesevne er mystisk. Grunnlaget for skjønnhet er ubeskrivelig, og hvert uforurenset menneskehjerte skjelver og fryder seg over gnisten av vakkert lys. Tagore brakte denne skjønnheten, denne helt klare responsen til folkets sjel. Hvordan er han? Hvor og hvordan lever denne giganten av tanker og vakre bilder? Den opprinnelige kjærligheten til østens visdom fant sin implementering og rørende konsonans i dikterens overbevisende ord. Hvordan de umiddelbart ble forelsket i Tagore! Det så ut til at de mest forskjellige menneskene, de mest uforsonlige psykologene, ble forent av dikterens kall. Som under templets vakre kuppel, som i harmoniene i en majestetisk symfoni, forenet den inspirerte sangen menneskehjerter seirende. Akkurat som Tagore selv sa i sin "What is Art":
"I kunsten sender vår indre essens sitt svar til den Høyeste, som åpenbarer seg for oss i en verden av grenseløs skjønnhet på toppen av den lysløse verden av fakta."
Alle trodde, tror og vet at Tagore ikke tilhørte den jordiske verden av konvensjonelle fakta, men til en verden av stor sannhet og skjønnhet.»4
"Gitanjali" er en dialog mellom en person og Gud, det er en åndelig lyrikk som bruker og retolker ideene og bildene til tradisjonell Vaishnava "bhakti" poesi. I denne diktningen oppfattes Det Høyeste Vesen av mennesket som nært og elsket, som en far eller mor, elsker eller elsket, og dette bringer det nærmere kristen religiøs poesi. Den berømte forskeren og oversetteren av Tagore M.I. Tubyansky kom med følgende innsiktsfulle observasjon: "Ideen om kjærlighet som livets høyeste verdi og som grunnlag for religion er i Tagores verdensbilde arven fra vaishnavismens religion, spesielt vaishnavistiske religiøse tekster , som Tagore var glad i i sin tidlige ungdom... Ancient Vaishnavist-tekster - hovedkilden til disse diktene av Tagore der religiøst innhold har form av kjærlighetstekster.»5
La oss gi som eksempel fragmenter av frie transkripsjoner fra boken "Gitanjali". Jenta drømmer om å møte sin elskede, men hjertet hennes er lukket:
Jeg kom til deg med en lutt, men sangen forble usunget,
Og strengene adlød ikke, og rytmen gled langt unna.
Blomsten åpnet seg ikke, og vinden sukket trist,
Hjertet var ute etter et møte, men det er ikke lett å møte deg.
Elena Ivanovna Roerich har et brev datert 10. september 1938, dedikert til arbeidet til Tagore. Her er hva hun skriver om hans filosofiske og religiøse poesi: «Nå angående poetens mangfold i hans ideer om det guddommelige. Poeten, som vender seg til Det Høyeste Vesen, stiger i ånden til det høyeste bildet av manifestert skjønnhet, og hvor kan vi lete etter denne skjønnheten, om ikke i det høyeste symbolet for oss, i form av skapelsens krone? (...) Upanishadene sier: "Det Høyeste Vesen gjennomsyrer alt med seg selv, derfor er det den medfødte eiendommen til alle." Og hver hindu absorberte dette konseptet med sin mors melk. (...) Han vet at han selv bare er en refleksjon av det Høyeste Vesen, som er i en konstant prosess med å avsløre sin uendelige essens. (...)
Derfor tilsvarer ideen om det øverste vesen alltid fullt ut utviklingsstadiet der en person befinner seg. (...)
Østen sier: «To typer mennesker tilber ikke Gud som et menneske: menneskedyret, som ikke har noen religion, og den frigjorte sjelen, som har hevet seg over menneskelige svakheter og gått utover grensene for sin natur. Bare hun kan tilbe Gud slik han er.»
Det øverste vesen, i Tagores sinn, inneholder i seg alle sine favoritter, alle de vakreste bildene som lever i hjertet hans som en poet. Hver berøring fremkaller ilden av tankekreativitet, og hver hjertestreng vil lyde på sin egen måte til de berørte dypene av bevisstheten»6.
Det første møtet mellom N.K. Roerich og R. Tagore fant sted 17. juni 1920 i London. Poetens eldste sønn skriver om dette: «...Etter lunsj brakte Suniti Chatterjee Nicholas Roerich, en russisk kunstner, og hans to sønner. Roerich viste oss et album med reproduksjoner av maleriene hans. Bildene er virkelig fantastiske. Det er ingenting som dette i vestlig kunst. De gjorde et veldig stort inntrykk på min far... Hele familien skal til India i september. Deres oppriktige enkelhet og naturlige manerer er sjarmerende, de er så friske, så forskjellige fra den prime engelske. Vi vil gjerne bli bedre kjent med dem."
Etter dette møtet skrev Roerich sitt første brev til Tagore 24. juni: «Kjære mester! La mine ord minne deg om Russland...» Han inviterte Tagore til å se maleriene i atelieret, og Tagore takket ja til tilbudet.
Tagores venn Kedarnath Das Gupta i 1934 i New York husket sitt besøk på Roerichs verksted: «Det skjedde for 14 år siden i London. På den tiden var jeg i huset til R. Tagore, og han sa til meg: "I dag vil jeg gi deg stor glede." Jeg fulgte ham og vi kjørte til South Kensington, til et hus fylt med vakre malerier. Og der møtte vi Nicholas Roerich og Madame Roerich. Da Madame Roerich viste oss maleriene, tenkte jeg på vårt vakre ideal om Østen: Prakriti og Purusha, mannen åpenbart gjennom en kvinne. Dette besøket vil for alltid forbli i mitt minne."
For ankomsten til R. Tagore ble malerier inspirert av indiske emner iscenesatt i verkstedet. Noen av maleriene var ennå ikke ferdige, men forfatteren mente at hovedsaken ikke var ferdigstillelsen av verket, men temaet som allerede var synlig. På dette tidspunktet jobbet Roerich med den indiske serien "Dreams of the East". Hele rommet var hengt opp med malerier, og mange skisser lå overalt.
Tagore ble overrasket over navnet på Roerichs eiendom - Izvara, veldig lik det indiske ordet "Ishvara", som i hinduismen betyr en personlig Gud, skaperen av universet (oversatt som "Herre" eller "Herre").
N.K. Roerich husket også dette møtet: «Jeg drømte om å se Tagore, og her var dikteren selv i studioet mitt... i London i 1920. (...) Og akkurat på dette tidspunktet ble en hinduistisk serie skrevet - panelet "Østens drømmer". Jeg husker dikterens overraskelse ved synet av en slik tilfeldighet. Vi husker hvor vakkert han kom inn og hans åndelige utseende fikk våre hjerter til å skjelve.»7
Den 24. juli skrev R. Tagore et brev til N.K. Roerich, der han uttrykte sympati for den russiske kunstneren og glede over hans arbeid: «Kjære venn! Maleriene dine, som jeg så i studioet ditt i London, og reproduksjonene av noen av maleriene dine som dukket opp i kunstmagasiner, fanget meg dypt. De fikk meg til å innse hva som selvfølgelig er åpenbart, men som fortsatt må oppdages av oss igjen og igjen i oss selv: at sannheten er grenseløs. Da jeg prøvde å finne ord for å beskrive ideene i maleriene dine, klarte jeg ikke det. Og jeg kunne ikke fordi ordspråket bare kan uttrykke én fasett av Sannheten, men språket til et bilde finner i Sannheten sitt eget område, utilgjengelig for verbalt uttrykk. Hver form for kunst når sin perfeksjon først når den åpner i vår sjel de spesielle portene, nøkkelen til disse er i dens eksklusive besittelse. Når et bilde er virkelig flott, bør vi ikke kunne si hva storheten er, men vi bør likevel se og vite det. Det samme gjelder musikk. Når en kunst kan uttrykkes fullstendig av en annen, er det ikke ekte kunst. Bildene dine er klare og likevel ubeskrivelige i ord. Kunsten din beskytter sin uavhengighet fordi den er stor kunst. Med vennlig hilsen Rabindranath Tagore."
Tagore var den første som introduserte indianere for verkene til N.K. Roerich. På hans anbefaling og insistering, allerede i desember 1920, ble oversettelser av N.K. Roerichs dikt publisert i Calcutta-magasinet "The Modern Review", og i 1921 - en stor artikkel om maleriene hans.
Et år senere møttes de igjen i USA. I Amerika foreleste Tagore om kunst. Ved å huske dette trekker Nikolai Konstantinovich en parallell mellom verkene til R. Tagore og L.N. Tolstoy, og ser likheten mellom dem i ønsket om skjønnhet og menneskehetens gode: "Så møttes vi i Amerika, hvor poeten i sine forelesninger snakket så overbevisende om uforglemmelige lover Skjønnhet og menneskelig forståelse. I travelheten i Leviathan-byen hørtes Tagores ord noen ganger like paradoksale ut som det magiske landet Tolstoy, som bodde i hjertet til den store tenkeren. Desto større var bragden til Tagore, som utrettelig gikk verden rundt med en tvingende oppfordring til skjønnhet. (...)
Er disse samtalene langt fra livet? Er de bare en dikters drømmer? Ingenting skjedde. All denne sannheten i all dens uforanderlighet er gitt og oppnåelig i jordelivet. Det er forgjeves at de uvitende vil hevde at verden til Tagore og Tolstoy er utopisk. Tre ganger ikke sant. Hva slags utopi er det du trenger for å leve vakkert? Hva slags utopi er det hvis det ikke er behov for å drepe og ødelegge? Hva slags utopi er det du trenger for å vite og gjennomsyre alt rundt deg med opplysning? Dette er tross alt ikke en utopi, men virkeligheten i seg selv. Hvis ikke skjønnhetens lys hadde trengt inn i det jordiske livets mørke, i det minste i isolerte dunkle gnister, så ville jordelivet generelt vært utenkelig. Hvilken dyp takknemlighet fra menneskeheten bør bringes til de tankegigantene som, uten å skåne sine hjerter, virkelig uselvisk kommer med påminnelser og ordre om livets evige grunnlag!
Temaet om å akseptere livet i all dets fylde, beundre skjønnheten i verden, forherlige lykke, kjærlighet og gode menneskelige følelser var til stede i Tagores poetiske verk gjennom hele livet.
Jeg betraktet verdens opplyste ansikt uten å lukke øynene,
Beundrer hans perfeksjon.
Pust av Lakshmi fra hagen der evig skjønnhet er,
Det var en frysning på leppene mine.
Universets sjenerøse glede og sukkene fra dets sorger
Jeg uttrykte med fløyten min, -
Han skrev i sine synkende år i diktet "Årets slutt" (1932).
Roerich satte spesielt pris på i Tagores arbeid kombinasjonen av modernitet med forskriftene til gammel visdom, som virket umulig for mange anerkjente filosofer. De så retrograd eller livløshet i studiet av kunnskap som har kommet ned til oss fra dypet av århundrer. «I Tagore er slik kunnskap medfødt, og hans dype kunnskap om moderne litteratur og vitenskap gir ham den balansen, den gylne veien, som i manges hode ville virke som en umulig drøm. Og han er her foran oss, om vi bare kunne se nøye og vennlig på ham.»9
NK Roerich informerte R. Tagore om mange av hans forpliktelser, spesielt om pakten for beskyttelse av kultureiendom under krigen, og om grunnleggelsen av Urusvati Research Institute i Himalaya. Som svar på Roerichs forespørsel om hans mening om pakten, skrev Tagore til kunstneren den 26. april 1931: «Jeg har årvåkent fulgt dine fantastiske prestasjoner innen kunstfeltet og ditt store humanitære arbeid til fordel for alle folk for hvem din fred Pakten med sitt banner om beskyttelse av kulturskatter vil være et utelukkende aktivt symbol.» Som om han svarer på denne vurderingen, skriver Roerich i artikkelen «Vijaya Tagore» («Tagores seier»), dedikert til dikterens syttiårsdag (1931): «Når jeg tenker på ubrytelig energi, på velsignet entusiasme, på ren kultur, alltid se Bildet av Rabindranath Tagore er så nær meg. (...) Tross alt er Tagores sanger inspirerte oppfordringer til kultur, hans bønn for en stor kultur, hans velsignelse til de som søker oppstigningens vei. Å syntetisere denne enorme aktiviteten - alt går opp på samme fjell, trenger inn i livets smaleste smug - hvordan kan noen motstå en følelse av inspirerende glede? Så velsignet, så vakkert er essensen av Tagores sang, samtaler og verk. (...) Er det ikke en hellig gledesfølelse å se på Himalayas evige snø, mettet med det mirakuløse støvet av meteorer fra fjerne verdener, og å innse at nå bor Rabindranath Tagore blant oss, den, sytti år gammel , opphøyer han utrettelig det vakre og legger utrettelig ned kulturens evige steiner, og skaper fra dem festninger av glede for den menneskelige ånd?
Dette er så nødvendig! Dette er så påtrengende nødvendig!.. La oss utrettelig utbryte om denne sanne stoltheten til nasjonen og hele verden!»10
Korrespondansen mellom Roerich og Tagore fortsatte til dikterens død. Han inviterte Nikolai Konstantinovich til å besøke Shantiniketon, men denne turen fant ikke sted. I sine memoarer om dikteren siterer Nicholas Roerich linjer fra Rabindranath Tagores brev til ham: «Jeg var veldig glad for å høre fra deg igjen og høre at du hadde kommet trygt tilbake til klosteret ditt etter en vanskelig ekspedisjon til Sentral-Asia. Jeg misunner dine fascinerende eventyr og inntrykk mottatt i disse avsidesliggende, utilgjengelige delene av verden... I mitt ensomme liv som en eldre mann, full av bekymringer for det utviklende utdanningssenteret, er jeg tvunget til å tilfredsstille min nysgjerrighet bare ved å lese om den ukuelige menneskelige ånds triumfer over naturkreftene. «Jeg er sikker på at du vil være veldig interessert i ånden av internasjonalisme som hersker i senteret og i pedagogisk arbeid. Og tro meg, det vil gi meg en virkelig glede å introdusere deg for ideen til hele mitt liv, som er Shantiniketon”11.
I forbindelse med hendelsene under andre verdenskrig skrev Tagore til Roerich: «De stygge manifestasjonene av åpen militarisme i alle retninger varsler en illevarslende fremtid, og jeg mister nesten troen på selve sivilisasjonen. (...) I dag er jeg like forvirret og trist som deg over utviklingen i Vesten. La oss håpe at verden kan komme renere ut av denne blodige massakren. (...) Du viet livet ditt til virksomheten din. Jeg håper at skjebnen vil beskytte deg i lang tid, slik at du fortsetter å tjene kultur og menneskehet”12.
På tampen av sin åttiårsdag skrev R. Tagore artikkelen «The Crisis of Civilization». «Den døende Tagore roper etter sivilisasjonens krise. Han klager over hatet som har grepet menneskeheten overalt», bemerket N.K. Roerich. Ikke desto mindre, da dikteren innså sin nært forestående avgang, mistet ikke sansen for historisk optimisme. Tagores artikkel avsluttes med ordene: «Å miste troen på menneskeheten er en forferdelig synd; Jeg vil ikke flekke meg selv med denne synden. Jeg tror at etter stormen vil et nytt lys skinne på himmelen, renset for skyer: lyset av uselvisk tjeneste for mennesket. En ny, ubesudlet historieside åpnes. (...) Å tro at menneskeheten kan lide et endelig nederlag er kriminelt!»13
I Roerichs dagbokoppføringer dedikert til minnet om Tagore, er det følgende ord: «Rabindranath har dratt. Nok en side med Kultur er avsluttet. (...)
India vil ikke glemme Gitanjali, Sadhana og hele den inspirerte arven fra Tagore. Den gjenspeiler Indias sjel i all dens raffinement og sublimitet. (...) Store bånd mellom to herlige folkeslag. Det var i russisk oversettelse at Tagores sanger hørtes vakre ut. På andre språk mister de flammen og oppriktigheten. Men tanken på India er perfekt uttrykt i det russiske ordet. Det er ikke for ingenting at vi har så mange identiske ord med sanskrit. Dette forholdet er fortsatt lite verdsatt. Jeg husker hvordan vi leste Tagore. Folk ble forelsket i sangene hans ikke på grunn av deres ytre utseende, men på grunn av den dype følelsen som ga form til Indias kjære hjerte. Noe annet kunne vært sendt til dikteren, noe annet kunne vært uttrykt. Men du vil ikke si det lenger, du vil tenke det. Minnet hans vil være lyst."14
Vi kan bare slutte oss til disse ordene til N.K. Roerich.
To flotte mennesker, to fantastiske liv dedikert til å tjene kultur.
1 sitat av: R. Tagore. Favoritter. M., 1987. S. 5.
2 Sitat. Av: Rabindranath Tagore. Liv og kunst. M.: Nauka, 1986. S. 21.
3 R. Tagore. Samlede verk. T. 12. M., 1965. S. 259.
4 N.K. Roerich. Dagbokark. T. 2. M.: MCR, 1995. S. 92.
5 sitert. Av: Rabindranath Tagore. Liv og kunst. S. 19.
6 E.I. Roerich. Bokstaver. VI. M.: MCR, 2006. 09/10/1938.
7 N.K. Roerich. Dagbokark. T. 2. S. 93.
8 N.K. Roerich. Dagbokark. T. 2. s. 93 – 94.
9 Ibid. T. 2. S. 95.
10 N.K. Roerich. Lysets kraft. M.: 1999. S. 258 – 259.
11 N.K. Roerich. Dagbokark. T. 2. S. 437.
12 Ibid. s. 437 – 438.
13 R. Tagore. Samlede verk. T. 11. M., 1965. S. 381.
14 N.K. Roerich. Dagbokark. T. 2. S. 436.
Internett-adresser:
http://nasati.ru/rabindranat-tagor.html
http://www.liveinternet.ru/users/3166127/post286446304/
http://www.newsps.ru/muzy-ka-iskusstvo-i-literatura/30828.html
http://dic.academic.ru/dic.nsf/enc_colier/4506/TAGOR
https://ru.wikipedia.org/wiki/Bibliography_Rabindranath_Tagore
http://www.litera-asia.ru/avtor/rabindranat-tagor/
http://rupoem.ru/tagor/all.aspx
http://poetrylibrary.ru/stixiya/menu-date-152.html
OG Interessante er minnene om Tagore som person i boken "Autobiography of a Yogi" av Parahamsa Yogananda:"Forskere har hardt og nådeløst kritisert Rabindranath Tagore for å ha introdusert en ny stil i bengalsk poesi. Han blandet dagligdagse og klassiske uttrykk, og ignorerte alle de foreskrevne restriksjonene som er kjære for panditene. Sangene hans legemliggjør dype filosofiske sannheter i emosjonelt tiltalende termer uten mye hensyn til aksepterte litterære former.
En innflytelsesrik kritiker mobbet Rabindranath bokstavelig talt og kalte ham «en poet-dude som selger coos for å trykke for en rupier stykket». Men Tagores hevn var nær: hele den vestlige verden, like etter at han oversatte Gitanjali til engelsk, la ned endeløse tilståelser for føttene hans. En rekke panditter, inkludert hans tidligere kritikere, dro til Santiniketan for å gratulere.
Etter en bevisst lang forsinkelse tok Rabindranath endelig imot gjestene og lyttet til deres lovprisninger i stoisk stillhet. Til slutt vendte han mot dem deres egne vanlige kritikkvåpen: «Gentlemen,» sa han, «duften av æresbevisningene dere tildelte meg her, går ikke bra med deres tidligere illeluktende forsømmelse. Er det noen mulig sammenheng mellom at jeg ble tildelt Nobelprisen og din plutselig økte evne til å dømme? Jeg er den samme dikteren du ikke likte da jeg først tok med beskjedne blomster til helligdommen i Bengal.»
Aviser publiserte rapporter om Tagores modige tale. Jeg var henrykt over direkteheten til en mann som ikke ga etter for hypnose av smiger. I Calcutta ble jeg introdusert for Tagore av hans sekretær Mr. C.F. Andrews, ganske enkelt kledd i en bengalsk dhoti, snakket med glede om Tagore som sin gurudeva.
Rabindranath tok vennlig imot meg. Han utstrålte en mild aura av ro, sjarm, kultur og høflighet. På spørsmålet mitt om bakgrunnen for litteraturen hans, svarte Tagore at en av hans mangeårige inspirasjonskilder, foruten våre religiøse epos, alltid har vært verket til folkedikteren Vidyapati fra 1300-tallet.
Omtrent to år etter grunnleggelsen av skolen i Ranchi, mottok jeg en hjertelig invitasjon fra Rabindranath om å besøke ham på Santiniketan og diskutere idealene om barneoppdragelse. Denne invitasjonen ble tatt imot med takk. Da jeg kom inn, satt dikteren i arbeidsrommet sitt. Som ved det første møtet gikk det opp for meg at han var en så fantastisk levende modell av edelt mot som enhver maler kunne ønske seg. Hans vakkert skulpturerte ansikt til en edel patrisier var innrammet av langt hår og et flytende skjegg. Store rørende øyne, et englesmil og en bokstavelig talt fortryllende stemme som en fløyte. Sterk, høy og alvorlig, kombinerte han nesten feminin ømhet med den herlige spontaniteten til et barn. Det var umulig å finne en mer passende utførelse av den ideelle ideen om en poet enn i denne saktmodige sangeren.
Tagore og jeg fordypet oss snart i en sammenlignende studie av skolene våre, begge basert på den uortodokse retningen. Vi fant mange identiske funksjoner: utendørs læring, enkelhet, god plass til barnas kreative ånd. Men Rabindranath veldig viktig la vekt på studiet av litteratur og poesi, samt selvuttrykk gjennom musikk og sang...
Tagore fortalte meg om sine egne kamper i foreldrerollen: «Jeg flyktet fra skolen etter femte klasse,» sa han og lo. Det var forståelig hvordan hans medfødte poetiske sofistikering ble fornærmet av den kjedelige, disiplinære atmosfæren i klassen. Han fortsatte:
"Det er derfor jeg oppdaget Santiniketan i skyggen av trær og under den majestetiske himmelen," pekte han ettertrykkelig på den lille gruppen som øvde i den vakre hagen. «Barnet er i sitt naturlige miljø blant blomster og sangfugler. Bare på denne måten kan han fullt ut uttrykke den skjulte rikdommen til sitt individuelle talent. Ekte utdanning kan i alle fall ikke hamres inn i hodet og oppfattes utenfra; snarere må den legge til rette for det spontane å bringe til overflaten av de endeløse depotene av visdom som er gjemt innenfor.»
Jeg var enig, fordi jeg tror at lidenskapen for idealer og heltekulten blant unge mennesker vil forsvinne på en diett av statistikk og tidsepoker alene. Poeten snakket med glede om sin far Devendranath, som inspirerte begynnelsen av Santiniketan:
"Min far ga meg dette fruktbare landet, hvor han allerede hadde bygget et vertshus og et tempel," fortalte Rabindranath meg. «Jeg begynte min pedagogiske erfaring her i 1901 med bare ti barn. Alle åtte tusen britiske pund som jeg mottok fra Nobelprisen gikk til å forbedre skolen.»
Rabindranath inviterte meg til å overnatte på gjestgiveriet hans. Det var virkelig et fantastisk syn å se poeten sitte sammen med en gruppe studenter på terrassen om kvelden. Tiden vendt tilbake: denne utsikten lignet en scene fra et gammelt kloster - den lykkelige prinsen er omgitt av mennesker viet til ham, og alle skinner med guddommelig kjærlighet. Tagore knyttet alle bånd med strenger av harmoni. Uten noen dogmatisme tiltrakk han og fanget hjerter med en uimotståelig magnetisme. Den sjeldne blomsten av poesi som blomstret i Herrens hage tiltrakk seg andre med sin naturlige duft!
Med en melodiøs stemme leste Rabindranath for oss noen vakre nyskrevne dikt. De fleste av sangene og skuespillene skrevet til glede for disiplene hans ble komponert på Santiniketan. Skjønnheten med disse versene for meg ligger i kunsten hans, som besto i det faktum at han i nesten hver linje snakket om Gud, men sjelden nevner hellig navn. "Beruset av sangens lykke," skrev han, "glemmer jeg meg selv og kaller deg min venn, du som er min Herre."